TU PEUX
TOUJOURS
COURIR !

Jo Hoestlandt

Illustrations d’Estelle Meyrand

Les extraits de « L’orgue de Barbarie »
et « Le cancre » in Paroles de Jacques Prévert
sont reproduits avec l’aimable autorisation des Éditions Gallimard.

© Éditions Gallimard

© Éditions Nathan (Paris, France), 2005

Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse.

« Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur et strictement réservée à l’usage privé du client. Toute reproduction ou diffusion au profit de tiers, à titre gratuit ou onéreux, de tout ou partie de cette œuvre, est strictement interdite et constitue une contrefaçon prévue par les articles L 335-2 et suivants du Code de la Propriété Intellectuelle. L’éditeur se réserve le droit de poursuivre toute atteinte à ses droits de propriété intellectuelle devant les juridictions civiles ou pénales. »

ISBN 978-2-09-252620-0

À Bertrand et Nathalie
qui aiment courir ensemble
et que j’aime tendrement.

Sommaire

Couverture

Copyright

Sommaire

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Jo Hoestlandt

Estelle Meyrand

Chapitre 1

Je n’aime pas trop l’école.

Cette année, en plus, je redouble. Ça m’a énervé, parce qu’ils ont fait passer tout le monde, sauf moi. Ils ont dit que j’étais trop lent. Ça se voit qu’ils ne m’ont jamais vu courir ! Je cours aussi vite que le héros du film quand la grosse langue de lave brûlante veut le rattraper pour le carboniser ! Je cours si vite que parfois, même mon ombre n’arrive pas à me suivre ! Mais je ne le leur ai pas dit. Ils s’en seraient fichus de mes courses, de mon ombre, de tout ça, je le sais bien. J’ai juste pleuré un peu, en cachette, dans les toilettes (c’est le seul endroit où l’on peut pleurer à l’école, partout ailleurs, c’est plein d’yeux qui vous guettent).

Déjà que je n’avais pas trop de copains, maintenant je n’en ai plus du tout. Bon, c’est encore le début de l’année, ça peut s’arranger – enfin c’est ce que maman m’assure… Elle dit toujours des trucs comme ça, pour me remonter le moral ; je fais semblant de la croire, pour ne pas lui faire de peine, mais j’ai constaté que la vie était souvent plus dure pour les enfants que ce que croient les mamans.

Je n’aime pas trop l’école, parce que les autres se moquent de moi. Pourquoi ils se moquent ? Pour un tas de raisons, je crois : parce que souvent je bégaye, parce que je ne comprends pas tout immédiatement, parce que j’ai toujours envie d’être ailleurs qu’en classe, parce que je rêve.

Je ne suis pas heureux, à l’école.

Mais j’aime bien y aller. Je veux dire le chemin pour y aller. J’y vais toujours tout seul, en liberté. Partout ailleurs, il y a quelqu’un qui me commande : « Fais-ci, fais ça, pas comme ci, pas comme ça… » C’est tuant ! Dans la rue, je fais ce que je veux. Je décide : je vais sauter cette flaque, et hop, je la saute. Je vais shooter dans ce marron, et je shoote. Personne pour me contrarier !

Dans la rue, je suis le roi !

Ailleurs, c’est une autre paire de manches, comme dit mon papy.

Je connais le chemin par cœur : rue du Paradis, suivie de rue des Fleurs, rue Chaude et pour finir, rue Pasteur où se trouve mon école. Pasteur, c’est son nom, et c’est aussi le nom d’un savant ; il paraît qu’il a inventé un vaccin contre la rage, mais la rage qu’on attrape quand les chiens vous mordent, pas celle qu’on a quand les autres se moquent de vous. Contre cette rage-là, Pasteur, il n’a rien fait du tout. Si un enfant enragé avait mordu un chien, peut-être, il s’y serait intéressé, mais voilà, ça ne s’est pas produit.

Jusqu’ici, je croyais que tous les enfants, avec plus ou moins de bonheur, allaient à l’école, comme moi. Qu’il fallait s’y résigner quand on n’aimait pas ça. Jusqu’à ce que je tombe sur elle.

Elle, qui ne va pas à l’école.

Elle, qui est libre comme l’air.

Je l’ai rencontrée l’autre matin. Moi, je courais à toute allure, parce qu’il était huit heures vingt-huit à ma super montre. Je n’avais même pas le temps de vérifier si mon ombre me suivait. Et cette fille-là courait aussi, enfin, elle courait comme courent les filles qui ne savent pas courir, en traînant son popotin !

En la doublant, je n’ai pas pu m’empêcher de lui lancer :

— J’arri… j’arriverai avant toi !

Elle m’a regardé et elle a répondu :

— M’étonnerait. Suis arrivée.

Et elle s’est arrêtée net, rue Chaude, devant la boulangerie dont elle a ouvert la porte.

— Hé ! Il est… il est trop tard pour t’a… pour t’acheter des bonbons !

— Niet ! elle a dit et elle est entrée.

J’ai pensé : « Quel culot ! »

Puis je me suis remis à courir parce que, maintenant, à cause d’elle qui m’avait ralenti, il était huit heures trente, que j’entendais d’ici sonner la cloche de l’école et que si je ne voulais pas qu’on me les sonne aussi, les cloches, j’avais intérêt à me dégrouiller les puces, comme dit encore mon papy.

Je n’y pensais plus, à cette fille, mais le lendemain, vers huit heures quinze, qui me double en trottinant ? Facile : la même fille !

— Pas la peine de cou… de cou… de courir, je lui dis. T’es pas en retard !

Elle n’a rien répondu et elle est entrée dans la boulangerie.

Je n’étais pas en retard moi non plus et j’aime les bonbons ; c’étaient deux bonnes raisons pour l’attendre. Elle est ressortie, la bouche déjà pleine, et une baguette entamée à la main. Ça m’a fait rigoler.

— Tu vas à l’é… à l’éc… à l’école avec ta ba… ta ba… ta baguette ?

— No sir, elle m’a répondu.

Vu que je n’étais pas plus sa sœur qu’elle n’était mon frère, et réciproquement, je me suis dit que c’était encore une fille qui voulait faire sa maligne. J’ai haussé les épaules, et c’était pas facile vu le poids du cartable que je porte sur le dos, et c’est là qu’elle m’a annoncé :

— J’vais pas à l’école.