Mike Nicol

L'Agence

Traduit de l'anglais (Afrique du Sud) par Jean Esch

Gallimard

Né en 1951 au Cap, où il vit, Mike Nicol est journaliste, auteur de romans policiers et non policiers, d'une biographie autorisée de Nelson Mandela, de poèmes, et d'essais sur la politique et la culture sudafricaines. Après plusieurs polars parus au Éditions Ombres noires puis au Seuil, il publie L'Agence aux Éditions Gallimard, dans la Série Noire.

Pour Kate, un jour

Pour Tamzon et Anthony, maintenant

PREMIÈRE PARTIE

UN MEURTRE NÉCESSAIRE

1

Ils se retrouvent sur le parking au sommet des Tampon Towers. Conformément aux ordres. Au vu et au su de tous. En fin d'après-midi. Tout en bas, Le Cap transpire dans la fournaise et l'humidité. La chaleur émane des montagnes comme d'un haut-fourneau, par pulsations.

On a dit aux trois hommes : le parking de la tour ouest, dernier étage, troisième allée. Aujourd'hui, dimanche, 18 h 30. On leur a dit : une Honda Civic. Les clés sur le pare-soleil. Des armes dans le coffre. On leur a dit qui était la cible, où elle se trouvait. On leur a dit : tenues de plage, T-shirts, shorts, rien de trop chic.

Tout cela transmis individuellement, le matin même, par téléphone. On leur a dit : pas de présentations. Pas de noms. Ramenez la voiture ensuite. Les clés sur le pare-soleil. Les armes dans le coffre. Rentrez chez vous séparément.

Joey Curtains arrive le premier. Joey Curtains est prudent. La prudence vous permet de rester en vie.

Il demande à un ami de le déposer en bas, dans la rue, il traverse le grand ensemble en flânant et contourne les immeubles pour arriver par la montagne, au cas où l'endroit serait surveillé. Il trouve un coin à l'ombre d'où il pourra observer les lieux. La voiture est là. Il y en a deux autres sur le parking. Pendant plusieurs heures, il observe les habitants qui entrent et sortent de leurs appartements des deux tours, sans que personne ne remarque sa présence. Des gens avec des serviettes de plage, des raquettes de squash, des sacs de sport, des caddies. Un dimanche après-midi ordinaire.

Il lui faut encore une heure pour remarquer un autre observateur : cinq étages plus haut, à une fenêtre ouverte, quelqu'un avec des jumelles. Impossible de savoir si c'est un homme ou une femme. Mais la surveillance, très minutieuse.

Sauf que de sa position, il devine que le guetteur ne l'a pas repéré.

Joey Curtains sourit. « Ja, bru*  ¹, se dit-il, tu as vu juste. »

À six heures et quart, un homme de petite taille arrive, habillé conformément aux ordres. Il marche droit jusqu'à la voiture, vérifie que les clés sont à leur place et regarde dans le coffre. Il s'approche du parapet et reste là, à fumer, en contemplant la ville d'en haut. Une pellicule de transpiration sur son crâne rasé. Un homme d'un certain âge, trapu, la cinquantaine, sans doute un vétéran, de l'avis de Joey Curtains.

Il guette le guetteur. La personne postée là-haut au cinquième étage voit tout, les jumelles sont fixées sur l'homme de petite taille.

Deux ou trois minutes plus tard, un autre homme jaillit de la cage d'escalier. Sémillant. Sautillant. À peu près de la taille de Joey, assez grand donc, sec. Même âge, proche de la trentaine. Le genre de type qui semble capable de courir longtemps. Habillé conformément aux ordres lui aussi, coiffé d'une casquette à visière.

Les deux hommes se saluent et restent à côté de la voiture. Joey Curtains laisse tourner l'horloge jusqu'à six heures trente-cinq, en guettant le guetteur qui, de sa fenêtre, scrute les environs. Sans doute commence-t-il à s'inquiéter, sans doute qu'il fait dans son froc. Les deux hommes près de la voiture s'agitent, le petit regarde l'heure sur son téléphone. Tous les deux prennent une décision : allons-y.

Joey Curtains s'avance d'un pas nonchalant.

« Les caïds », dit-il en xhosa, et il exécute tout le rituel du comment allez-vous, ça va bien merci. Avant de passer à l'anglais : « Désolé pour le retard, mes frères. La lenteur dominicale. » Il tapote le toit de la Honda. « Jolie voiture. Un bolide, hein ? Fiable. Pas comme ces Golf qu'on nous file généralement. Au moins, ils nous fournissent de bons outils. »

Les hommes répondent par des grognements. Le strict protocole : parler uniquement de la mission, aucun nom.

Il regarde les deux hommes, alternativement. « Où est la quincaillerie ? »

Le plus âgé sort un sac du coffre. Et dit, en xhosa, qu'ils devraient déjà être partis. Il annonce qu'il prendra le volant.

« Hé, champion, dit Joey Curtains. Anglais ou afrikaans, s'il te plaît, mec. »

Le chauffeur répond : « Tu es en retard, mon pote. Tu as perdu le sens de la discipline ?

— C'est l'heure africaine, bru. On n'est pas à quelques minutes près. »

L'autre homme fait une plaisanterie en xhosa sur les coloured ², rois des baratineurs, qu'on appelle des bushies. Joey Curtains laisse filer, en faisant mine de ne pas comprendre, et il rit avec les hommes comme s'il partageait cette bonne blague.

Des bushies, hein ? Ils devraient s'estimer heureux d'avoir un bushie parmi eux. La seule tête pensante dans la voiture.

Il ouvre la portière arrière, du côté gauche. Avant de monter à bord, il jette un coup d'œil en direction du guetteur à la fenêtre et lui adresse un geste de la main. L'individu recule d'un pas, hors de la ligne de mire.

Le chauffeur s'en aperçoit. « C'est qui ?

— Quelqu'un qui vérifie qu'on est bien au boulot, répondit Joey Curtains. Faut rester vigilant, champion. Garder les yeux ouverts. Regarder dans son dos. Tu sais ce qu'on dit, hein ? Celui qui regarde derrière lui voit les fantômes. C'est un vieux proverbe que m'a appris un chinetoque. Un jour, les bridés lui ont tiré une balle dans le cœur parce qu'il regardait du mauvais côté. » Joey Curtains s'esclaffe. « On peut pas gagner à tous les coups. »

Cela ne fait pas rire les deux hommes. Le chauffeur jure dans sa langue, le gars sémillant se retourne à demi vers Joey Curtains et dit : « Ça suffit, mon frère. »

Joey Curtains hausse les épaules, s'assoit à l'arrière et essuie la sueur sur son visage. « Mets un peu de clim, mec, s'il te plaît. »

Les deux hommes le regardent.

« Quoi ? Qu'est-ce qu'il y a ? »

Le type sémillant passe deux doigts sur ses lèvres.

« Ag, mes frères… »

Joey Curtains n'insiste pas. Il aurait pu faire équipe avec un tas de tueurs, et voilà qu'on lui colle deux négros qui rient quand ils se brûlent. Ah, ils ne vont pas se marrer. 

Ils quittent les Tampon Towers et descendent Derry jusqu'à Mill Street.

Joey Curtains dit : « Allez, mec, un peu plus de clim. On cuit dans cette caisse. » Au feu rouge de l'intersection avec Hatfield, il ouvre la fermeture Éclair du sac contenant les armes. Et siffle entre ses dents. « Bien. Très bien. Des revolvers. Des Taurus. Joli petit flingue à canon court. On le surnomme le Juge. » Il en sort un du sac. « Quelqu'un a peur des flingues qui s'enrayent, on dirait. Ça va faire un boucan d'enfer sans silencieux. » Il dégage le barillet. « C'est sûrement ce qu'ils veulent, un maximum de désordre. Avec ce canon court, faut travailler de près. » Il tend le revolver au type sémillant, entre les sièges. Le chauffeur se met à flipper.

« Qu'est-ce que tu fous ? Qu'est-ce que tu fous ? Tout le monde nous voit. Laisse ça dans le sac. Non, non, non. » Il frappe le volant en rythme. Et débite un chapelet d'insultes en xhosa qui font ricaner son voisin. Celui-ci prend le flingue malgré tout.

« Mieux vaut vérifier, dit Joey. Des fois, ils mettent des balles à blanc, juste pour rigoler. Je le sais. C'est arrivé à un pote. On lui refile un boulot, à domicile, il tire deux coups – pop, pop – et le type continue à le regarder avec des grands yeux. Mort de trouille. Il se pisse dessus. Mais il est toujours assis dans son fauteuil relax, dans son salon cosy, bien vivant, et il regarde mon pote qui est obligé de balancer deux autres bastos. Cette fois, ça fait l'affaire. Mais attendez, attendez, c'est pas tout. La cinquième, c'est aussi une balle à blanc. Dans un six-coups, ils mettent que cinq balles, et deux vraies seulement. Quand mon pote revient, il crache comme un cobra. Il arrive même pas à parler, on dirait qu'il siffle. Tout le monde rigole. Le prends pas mal, qu'ils lui disent, c'était une petite blague. Pour un boulot comme ça, une seule balle suffit. Mon pote, lui, ça le fait pas rire. Il balance une mandale au gars qui s'occupe des flingues et l'envoie valdinguer par-dessus un comptoir. Ils ont dû lui poser deux broches dans la mâchoire. Véridique. Ma parole. Alors maintenant, moi, je vérifie à chaque fois, je laisse rien au hasard, je me fie à personne. Vous me suivez ?

— C'est du pipeau, dit le passager à l'avant.

— C'est du vécu, mon frère. Du vécu. »

Joey Curtains croise le regard du chauffeur dans le rétroviseur.

« Bon, ça suffit. Stop maintenant. » Le chauffeur a les yeux exorbités par la colère. « On doit pas se parler.

— OK, chef. Je disais ça comme ça. » Joey Curtains sort une enveloppe du sac et fait glisser trois photos en couleur représentant la cible. « Je me demandais comment on était censés repérer la cible. » Il examine les photos. « M. Beau-Gosse. On risque pas de le louper. » Il tapote sur l'épaule du type sémillant. « Je te conseille de bien regarder, champion. Faudrait pas que tu butes un autre gars. Ils le notent dans ton dossier et tu peux dire adieu à ton avancement. »

Pendant que le type sémillant regarde les photos, Joey Curtains examine son arme. Tout est OK. Une vraie balle dans chaque chambre du barillet. Cinq têtes creuses. Il remet le revolver dans le sac. L'heure maintenant : 18 h 50. La cérémonie doit avoir commencé.

Le chauffeur quitte Orange Street pour prendre Queen Victoria et trouve une place de stationnement devant l'ambassade de France.

Joey Curtains regarde autour de lui. Chouette quartier. Ça lui rappelle son enfance. Il venait ici avec sa grand-mère, le dimanche, pour jouer dans Company's Garden. Il nourrissait les poissons. Il lançait des cacahouètes aux écureuils. Parfois, il avait droit à un Coca à la crème glacée. Ils prenaient le train et ils remontaient Alderley Street, en touchant au passage le mur du Slave Lodge, le musée de l'esclavage, comme l'exigeait sa grand-mère. Pourquoi on doit faire ça, mamie ? Parce qu'il s'est passé des choses terribles ici, Joey. Ne l'oublie jamais. Et ça continue.

« Hé, les caïds, dit Joey Curtains en écartant ces souvenirs, si on mettait un peu de musique ? »

Le passager appuie sur plusieurs boutons de la radio, d'où jaillissent les vieux tubes de la station Cape Talk : Aretha Franklin chante « Say a Little Prayer ».

« Chaque fois qu'on écoute cette radio le dimanche, on tombe sur ça, commente Joey Curtains. À croire que le DJ en pince pour Aretha. Il doit être sacrément vieux pour se souvenir de ce truc.

— On doit pas se parler », dit le chauffeur. Il sort son téléphone et rédige un SMS.

Joey Curtains se cale au fond de la banquette. Aretha cède la place à Petula Clark, puis à Roberta Flack, « The First Time Ever… ». Il reprend la photo, se penche en avant et l'agite entre les deux hommes. « Les gars, la première fois que j'ai vu ce visage… »

Le sémillant passager renifle avec mépris.

Le chauffeur dit : « Un peu de respect. »

Joey Curtains ne sait pas s'il parle de Roberta ou de l'homme sur la photo.

« Jolie chanson. Pleine de sensibilité. »

1. Les termes en italique suivis d'un astérisque renvoient au glossaire en fin d'ouvrage.

2. En Afrique du Sud, coloured (« colorés ») désigne un groupe ethnique multiracial de souche khoïkhoï, malaise, indonésienne et autres ou issu de mélanges entre Européens et ces groupes et / ou des ethnies noires. Ne pas confondre coloured et métis. (Note de l'éditrice.)

2

Kaiser Vula s'agenouille sur le septième banc en partant de l'autel. Il aime la cathédrale Saint-George, le soleil de fin de journée sur les vitraux. L'orgue est en train de débiter un air qui ressemble vaguement à du Bach. Des gens entrent pour l'office du soir, certains tirés à quatre épingles, d'autres en T-shirt et en tongs, comme s'ils arrivaient de la plage. Tout le monde avance tête baissée. Des enfants chuchotent. Les gars en soutane allument des bougies, disposent les accessoires de la communion sur la dentelle blanche.

Kaiser Vula se redresse. Les anglicans aiment bien se mettre à genoux sur des coussins aussi durs que le sol. Une histoire de pénitence. Une leçon qu'il a du mal à accepter. Un truc médiéval auquel les blancos sont devenus accros ; même dans le monde moderne ils ne peuvent plus s'en passer. Cela lui rappelle quand il était enfant de chœur.

Il s'assoit et doit tordre son bras pour déplacer le pistolet qui s'enfonce dans sa hanche. Un petit Ruger 9 mm à percussion centrale, sept balles plus une, finition bleutée. Canon de dix centimètres, une crosse qui disparaît dans son poing. Quand il tient l'arme dans sa main, son doigt occupe presque tout le pontet. C'est un colosse, ce Kaiser Vula. Un colosse qui aime ce petit Ruger. Si vous visez juste, vous pouvez être tranquille. Personne ne vous dira : « Je me vengerai. »

Kaiser Vula pose ses grosses mains sur ses genoux. Des mains chaudes, aux paumes moites. Une soirée trop étouffante pour porter une veste. Mais qu'y peut-il ? Il ne veut pas que les fidèles s'affolent en voyant un flingue, si beau soit-il. Alors, il doit porter une veste. Il souffle sur ses mains et sent la fraîcheur.

Ah, bon sang, cette humidité poisseuse de février.

Autre raison pour laquelle Kaiser Vula aime cette cathédrale : elle lui rappelle l'époque où, étudiant, il affrontait les flics dans les rues de la ville et se faufilait à l'intérieur pour se cacher des Boers. Couché entre les bancs, osant à peine respirer. Pleurant à cause des gaz lacrymogènes. C'était grisant, cette période de la Lutte.

Il tourne la tête. Sur sa droite, de l'autre côté de l'allée, trois rangées devant, le colonel avec sa famille. Une épouse, deux fils, une fille ; les enfants assis discrètement entre maman et papa. De jeunes enfants, âgés de trois à dix ans peut-être, bien élevés, fréquentant une école privée. Une famille parfaite.

Comme la sienne. Il y a de nombreuses similitudes : le grade militaire – à cette différence près qu'il est major –, les attributs du bien-être, l'épouse, les trois enfants – à cette différence près qu'il a un seul fils. Un penchant pour le golf le mercredi après-midi. Et pour le whisky. Le single malt hors de prix. À cette évocation, Kaiser Vula sent la douceur d'un Islay dans sa bouche, et même sa saveur, épaisse, tourbée.

Il secoue la tête pour chasser cette envie. Il revient sur la famille, habillée de manière chic et décontractée, comme le serait la sienne pour aller à l'église. Le colonel porte une chemise blanche ouverte au col, les deux garçons des polos bleus. La mère et la fille sont en robe. Jolie image. Des robes de prix. Qui ne viennent pas du supermarché. Des modèles de créateur.

Le colonel, lui, n'aime pas les marques. Il fait profil bas, rien de tape-à-l'œil, rien d'ostentatoire. Idem pour sa femme. Un trait inhabituel, de l'avis de Kaiser Vula. Quand ils quittent leur uniforme, si on peut les convaincre de le quitter, les colonels ont un penchant pour le stéréotype : grosses montres, chaînes en or, tenues à la pointe de la mode. Idem pour leurs épouses. Des épouses jeunes. Pas comme le colonel Abel Kolingba et sa famille. Mme Kolingba a la quarantaine. Une jolie femme qui fait beaucoup de gym et de jogging. Elle s'entretient. Cynthia de son prénom. Une intello, se souvient-il, à en croire le dossier, diplômée de plusieurs universités françaises, branchée sur l'observation du ciel, bien qu'elle n'ait pas souvent eu l'occasion de pratiquer, ces dernières années. Malgré tout, elle garde le contact avec d'autres astronomes. Douée pour les langues aussi : sa langue natale, le sango, ainsi que le français, l'anglais et l'allemand. Une situation difficile pour une femme comme elle.

En les regardant, vous penseriez : famille dans les affaires, profitant peut-être du BEE ¹, possédant un SUV haut de gamme, vivant dans une résidence sécurisée sur la péninsule ; la femme fréquente des clubs de lecture, la famille part en vacances à Sun City. Et vous auriez raison, d'après le dossier, sauf au sujet des affaires. Au lieu de cela, vous liriez que le colonel Kolingba prépare une révolution de palais. Il veut sortir son pays du chaos violent.

Kaiser Vula connaît le dossier à fond. Il n'a aucune opinion sur le colonel. Sur ses idées politiques. Kaiser fait ce qu'on lui demande de faire. En bon soldat. En bon major. Seule chose : Kaiser Vula ne porte jamais d'uniforme.

Assis dans la rangée derrière les Kolingba : deux agents de sécurité. Des types gonflés aux stéroïdes en costard noir, certainement en surchauffe. Leurs chemises sont trempées sous les bras. Sans doute que la sueur coule dans leur dos. Un enfer, ces costumes. Kaiser Vula le sait. Il a fait un passage chez les gorilles. Vingt ans plus tôt. Quand tout le monde rentrait au bercail, dans un nouveau pays. Il se retourne vers l'autre garde du corps posté au fond. Il sait qu'il y en a deux autres dehors, sur le trottoir. Tous équipés de micros. Le colonel est un homme prudent. Non sans raison.

Le téléphone de Kaiser Vula vibre dans la poche de son pantalon : un SMS. Inutile de lire. Il devine ce qu'il dit : tout est en place.

Parfait.

Pile à l'heure.

Parfait.

L'évêque sort de la sacristie, en habit violet, souriant. Il lève les mains, les fidèles se mettent debout. Un bref appel à la miséricorde, le premier cantique. Dont Kaiser Vula a gardé un vague souvenir.

Regardez, le soleil qui, à l'instant,

Semblait intronisé au firmament

Commence à faiblir

Sous ce globe que nous foulons,

Et celui que nous considérons

Avec réconfort et plaisir

Bientôt partira d'ici

Nous abandonnant à la nuit.

Le major chante jusqu'à la fin de la deuxième strophe, referme son livre de cantiques et sort de la rangée. En face, un homme à la bouche remplie de chant le regarde. Un coup d'œil indifférent, que Kaiser Vula ignore. Il a un rapide hochement de tête en direction de l'autel plus qu'il ne s'incline, puis, yeux mi-clos, dos voûté, il remonte l'allée. Il sent que les gorilles le regardent. Il évite leurs regards et sort furtivement dans la chaleur du soir, en fouillant dans sa poche pour porter son téléphone à son oreille. Il sait que les gardes du corps postés sur les marches de la cathédrale le suivront. Magnifique ruse, le portable. Il s'arrête près d'eux et dit, à voix haute, d'un ton inquiet, au téléphone : « J'arrive. On se retrouve à l'hôpital. » Il s'éloigne à grands pas dans Wale Street.

Il atteint sa voiture, garée un pâté de maisons plus loin, le long du trottoir opposé : vue plus ou moins dégagée sur l'entrée de la cathédrale, entre les palmiers. Il ôte sa veste et l'étale sur la banquette arrière de la Golf. Il referme la portière, ouvre celle du conducteur, et contemple l'édifice religieux. Les deux agents de sécurité postés devant, sous les arbres et, derrière eux, des personnes qui quittent Company's Garden ; la circulation dominicale qui passe au ralenti devant le Slave Lodge et suit le virage pour s'engager dans Wale. Parfait.

Le soleil a quitté les tours. Derrière, la paroi de la montagne doit être dans l'ombre. La ville est calme, les touristes sont attablés aux terrasses des cafés, les citadins soulagés après la chaleur de la journée, ils se détendent au crépuscule. Là-bas, à la périphérie ouest, le soleil va enfler un instant, comme s'il s'enfonçait véritablement dans la mer.

1. « Black Economic Empowerment » : programme lancé par le gouvernement sud-africain pour lutter contre les inégalités raciales nées de l'apartheid. (Sauf indication contraire, les notes sont du traducteur.)

3

Kaiser Vula s'assoit au volant et tire sur le tissu de son pantalon qui lui comprime les genoux. Il inhale l'odeur de la voiture neuve : le vernis, le cuir, le propre, un souffle chaud dans ses narines. Il ôte le Ruger glissé dans sa ceinture et le dépose dans le vide-poches. Il glisse son portable dans le support fixé au tableau de bord. De sous le siège, il sort une petite paire de jumelles Bushnell destinées à observer les oiseaux. Il règle la mise au point et les braque sur les deux gardes du corps. Adossés au mur de la cathédrale, ils fument en regardant les passants qui se dirigent vers la gare. Ils s'ennuient. Comme Vula quand il faisait ce boulot. La monotonie. Et l'obligation d'être vigilant. De tout voir. De réagir face à tout ce qui semble anormal. De repérer ce qui cloche.

Rien ne cloche. Tout se passe normalement. Sur le parking jouxtant la cathédrale est garé le Fortuner noir du colonel. Vitres teintées, portières blindées. Le chauffeur est au volant. Les véhicules de la sécurité stationnent dans Queen Victoria Street : des Audi A4. On ne lésine pas. À cet instant, elles devraient avoir un pneu à plat, le pneu avant gauche, contre le trottoir.

Il n'y a plus qu'à prendre son mal en patience.

Ce qu'il fait. Quinze minutes. Vingt. Dans la cathédrale, ils doivent être en train de chanter le deuxième cantique à tue-tête. Kaiser Vula pointe les jumelles sur le site : les gardes du corps se sont éloignés du bâtiment ; l'un parle au téléphone, l'autre s'intéresse au panneau d'affichage de la crypte. Ah, la monotonie de ce boulot.

Son portable vibre. Un nom sur l'écran : Marc. Le nom de code qu'il a donné à Nandi, la ravissante Nandi.

Il fait claquer sa langue.

Pose les jumelles sur ses genoux et prend l'appel.

« Trésor, dit-elle. Quand est-ce que tu arrives ? L'ambiance retombe déjà. »

Il se représente la scène. L'appartement chic de Nandi, le balcon donnant sur le Waterfront. Sur tout Table Bay. Un soir comme celui-ci, les beautiful people contemplent une mer d'huile, le croissant blanc de la plage, les lumières qui s'emparent de la brume du crépuscule. La vie au Cap. Brillante, élégante. Leur vie.

Il entend des voix. Des rires. Les rires des bons moments. De la musique. Adele. Adele est la bande-son de Nandi.

« Comment tu es habillée ? »

Elle rit. « La Chanel. Celle qu'on a achetée à Paris. »

Sa voix, l'accent des bonnes écoles, aucune trace des townships.

« Et dessous ?

— Kaisy chéri… » De l'étonnement. De la joie. Un silence.

Il visualise sa bouche, le rouge à lèvres rose, soyeux. Elle tourne le dos aux invités, en quête d'un peu d'intimité. Où ? Sur la terrasse ? Face aux tours du centre ? Souriant intérieurement.

« Comment ça… dessous ?

— Dis-moi.

— Kaisy !

— Dis-moi.

— Bon, d'accord. » En étirant les syllabes, pour le provoquer.

« Dis-moi. » Il conserve un ton autoritaire. « Tu portes un soutien-gorge ?

— Non. Pas avec cette robe. Je n'en ai pas besoin. Tu le sais bien.

— Caresse tes seins.

— Oh, trésor. C'est à toi de le faire.

— Vas-y. Fais-les durcir. » Il l'imagine dans cette robe, légère, ses tétons qui pointent contre le tissu. Elle a de longs tétons. Autour desquels on peut enrouler sa langue. « Ça y est, ils sont durs ?

— Ils sont très obéissants. »

Kaiser Vula remue sur son siège, il tire sur l'entrejambe de son pantalon. « Fais glisser ta main vers le bas.

— C'est ce que je fais, trésor.

— Dis-moi, alors : qu'est-ce que tu portes dessous ?

— Un string.

— Lequel ?

— Celui que tu m'as offert. Le noir.

— Enlève-le. »

Un silence.

Et puis, murmuré : « Je ne peux pas, trésor. Pas maintenant. Je suis sur la terrasse.

— Enlève-le. »

Nouveau silence. Il l'entend respirer.

« Une seconde… »

Il imagine la soie qui glisse sur ses cuisses, jusqu'au sol, une flaque de tissu autour de ses chaussures à talons hauts. Elle va être obligée de faire un pas de côté.

« Ramasse-le. » Elle sera obligée de s'accroupir, la robe est trop courte pour qu'elle se penche. « Tu l'as ?

— Oui, je le tiens dans ma main.

— Il est chaud ?

— Oui.

— Sens-le. »

Il l'entend inspirer par le nez.

« Ça sent quoi ?

— Moi.

— Oui, oui. Mais quoi ?

— Le savon. La lotion. Les herbes.

— Et ?

— Moi.

— Et ?

— Mon odeur musquée.

— Lance-le du balcon.

— Je…

— Fais-le. » Il compte jusqu'à trois. « Ça y est ?

— Je l'ai lâché.

— Qui t'a vue ?

— Personne.

— Qu'est-ce qu'ils font ?

— Ils boivent. Ils discutent.

— Caresse-toi. »

Il entend le petit hoquet de stupeur.

« D'accord.

— Faut que je te laisse, dit-il. J'arrive bientôt. »

Kaiser Vula coupe la communication et se renverse dans son siège, en sueur, moite dans l'air humide. Il ferme les yeux. Il voit Nandi, la ravissante Nandi, dans sa robe courte, sans culotte sur le balcon. Il souffle, mais ce n'est pas un soupir, juste une longue expiration.

Cette fille.

Il reporte son attention sur la rue, sur le groupe de gens rassemblés devant la cathédrale. L'office doit être terminé. Il reprend les jumelles. Et voit la famille sortir, serrer la main de l'évêque. Cynthia Kolingba et les deux garçons devant, suivis du colonel et de sa fille. Derrière, les trois agents de sécurité. Les gorilles postés sur le trottoir avancent au milieu de l'assistance pour conduire la famille vers le parking. Le chauffeur du Fortuner a ouvert les portières. Le moteur tourne probablement.

Kaiser Vula fait démarrer le sien, en gardant les jumelles braquées sur les fidèles qui se dispersent.

Une Honda Civic s'arrête au feu de Queen Victoria Street. Deux hommes en descendent, du côté gauche. Des hommes jeunes en T-shirt, short de surf et baskets. L'un contourne la voiture par-devant, l'autre par-derrière. Ils traversent la rue à grandes enjambées. Un petit saut agile pour monter sur le trottoir, puis quatre ou cinq pas encore, en glissant la main dans leur dos, sous le T-shirt, pour prendre des revolvers. Ils les lèvent à bout de bras. Et ouvrent le feu.

Kaiser Vula compte trois détonations, un silence, puis trois autres. Il voit le colonel s'écrouler et sa fille tomber en même temps que lui. Il voit la mère et les deux garçons plaqués au sol par les gardes du corps. Il voit un des tireurs recevoir une balle en pleine tête et s'effondrer. L'autre fonce vers la Civic.

Kaiser Vula s'engage dans Burg Street, en douceur, et s'éloigne lentement en faisant le tour de Greenmarket Square. Il a parcouru trois pâtés de maisons quand il entend les sirènes. Les flics ont fait vite cette fois-ci. Presque trop vite.

Bien. Il sera informé des conséquences en temps voulu.

4

Assis sur un banc dans Government Avenue, Mart Velaze fait son rapport par téléphone. Il entend la Voix lui dire : « Une minute, chef. » Puis : « Voilà. Je suis tout ouïe. » Pendant cette minute, il contemple la montagne derrière les tours blanches de la synagogue du Cap et, de l'autre côté de la rue, deux amoureux qui se bécotent sur la pelouse. À sa gauche, des enfants lancent des miettes de pain dans le bassin aux poissons. La mère les filme avec son portable, malgré la lumière déclinante ; le père semble s'ennuyer, il aurait sans doute préféré regarder un match de foot. Nul ne prête attention aux gémissements des sirènes.

« Je vous écoute, chef. Que se passe-t-il ? Racontez-moi.

— C'est arrivé », dit Mart Velaze.

Un silence. La Voix aime bien ça. Les silences songeurs. Mart Velaze y est habitué ; il appartient à l'unité de la Voix depuis suffisamment longtemps. Au cours de l'année écoulée, il a survécu aux chasses aux sorcières, aux enquêtes, aux avertissements officiels. « Restez-moi fidèle, chef, tout ira bien pour vous. » Ce qu'il a fait. Il a baissé la tête, il est devenu un homme Teflon. Pour autant, il ne sait rien sur elle. Il ignore à qui elle rend des comptes. « Travail au noir, chef. Noir, noir, noir », lui a-t-elle dit en l'engageant. « Comme si nous n'étions pas assez noirs. » En riant de sa plaisanterie. D'une voix légèrement enrouée, toujours calme.

D'après son timbre, Mart Velaze l'imagine portant des tailleurs-pantalons moulants et des chemisiers blancs. Un collier en argent. Célibataire. Autonome, indépendante, seule dans un bureau qui peut se trouver n'importe où, manipulant des agents qu'elle n'a jamais rencontrés. Un travail solitaire. Avec uniquement ses téléphones et ses connexions Internet sécurisées.

« Vous avez des photos ?

— Oui, on les voit se réunir. Pour l'opération.

— Parfait. Ils ont accompli leur tâche ?

— On dirait. La petite fille aussi.

— C'est moche. Ce n'est pas bien. »

Un silence.

Mart Velaze voit la jeune famille s'éloigner en se tenant par la main. Ils rentrent à la maison.

« Deux choses, chef. D'abord, il y a des rumeurs, des trucs que j'ai entendus, comme quoi un groupe d'agités, des communistes principalement, pourrait préparer de vilaines actions. Du style de ce que les Yankees appellent un wet job. Vous connaissez cette expression ? »

Mart Velaze ment, il dit qu'il ne la connaît pas.

« Renseignez-vous sur Google. Vous verrez que ça veut dire un assassinat. Exactement comme ce qui est arrivé à ce pauvre colonel. Mais pour les agités, la cible c'est le président.

— Sérieusement ?

— Sérieusement. Mais attention, chef, on ne touche pas. On écoute seulement. Strictement. Vous me suivez ? Si c'est vrai, si vous entendez des murmures, ce n'est pas à nous d'intervenir. J'ai entendu prononcer un nom qui pourrait être impliqué : Henry Davidson. L'un des nôtres, un des old boys. Alors, comme pour le wet job du colonel : surveillance uniquement. Renseignements. Pas d'intervention. C'est clair, chef ? On reste en dehors de tout ça. »

Mart Velaze dit qu'il a compris.

« Bien. Deuxième point maintenant, ricane la Voix. Il serait bon d'aider l'épouse du colonel. De lui montrer que nous sommes une démocratie. Que nous n'aimons pas que des réfugiés se fassent descendre à la sortie de la messe. Donnons-lui quelques conseils en ce moment difficile. Vous pouvez faire ça ? »

Mart Velaze répond par l'affirmative.

« Excellent, chef. Ce sera tout pour le moment. Que les ancêtres vous gardent. »

Il coupe la communication. Les deux amoureux ont débranché eux aussi. Ils remballent leur pique-nique. À présent, au crépuscule, la paroi de Table Mountain s'est assombrie.

5

Trois jours plus tard, le mercredi, à 23 h 30, Vicki Kahn prend le vol KLM 598 au départ du Cap, destination l'aéroport Schiphol à Amsterdam. Au Cap, la température a dépassé les trente degrés toute la journée, et Vicki se réjouit de quitter cette chaleur. Elle a misé deux mille dollars aux courses à Kenilworth samedi et espère rafler une coquette somme. À cet instant, Vicki Khan relance sa vie.

Pendant le vol, elle écoute Melissa Etheridge sur son iPad, 4th Street Feeling, et ses pensées dérivent derrière la voix de Melissa. Surtout la chanson qui parle de s'envoyer en l'air toute la nuit. Cela lui fait penser à sa propre vie amoureuse. À Fish Pescado, le surfeur avec qui elle s'envoie en l'air. Cette simple évocation lui arrache un sourire.

Et puis, soudain, en pleine nuit, quelque part au-dessus de l'équateur, elle prend conscience d'une chose : elle est en mission. Sa première mission à l'étranger. Une vraie opération d'espionnage.

« C'est notre métier, Vicki », a-t-il dit.

Au sujet de cette tâche.

Le jeudi à 10 h 10, Vicki atterrit à Schiphol. Porte E17. Elle se sent bizarre en descendant de l'avion, nauséeuse. C'est peut-être le vol, ou la nourriture, ou les deux. Elle traverse le terminal E jusqu'aux guichets de contrôle des passeports pour accéder au terminal B.

Le douanier lui demande quelle est sa profession. Avocate d'affaires, répond-elle. Elle a rendez-vous avec des collègues à Berlin. Il tamponne son passeport Schengen, sans rien dire, et la regarde droit dans les yeux, d'un air impénétrable. Vicki soutient son regard, reprend son passeport et repousse une mèche de cheveux. La nausée persiste.

Elle franchit les contrôles de sécurité sans être embêtée et emprunte le hall des boutiques jusqu'au Bubbles, restaurant de fruits de mer et bar à vin situé à l'intersection des couloirs menant aux portes C et B. La nausée au fond de la gorge.

« Vous n'allez pas là-bas pour manger des huîtres, non, non, ni pour déguster du vin français, Vicki. Compris ? » Son supérieur, toujours. À cet instant, c'est bien la dernière chose qu'elle voudrait.

Son supérieur, Henry Davidson. La façon dont il a pu résister à tous les changements défie la logique. Ce tyrannosaure blanc issu du régime honni. Il sait certainement des choses sur certaines personnes. Si vous suivez son parcours, il est passé de la Security Branch à la National Intelligence Agency réformée, aujourd'hui la State Security Agency. Certes, il ne côtoie pas les hautes sphères, mais il a quand même du poids. Henry, avec sa moumoute et ses blazers. Une moumoute châtain. Elle a vu une photo de lui portant un foulard autour du cou. Désormais, il préfère les cravates dans des tons sombres, vertes ou bleues. À rayures parfois, unies la plupart du temps. Et le vendredi, sa cravate d'ancien élève du lycée pour garçons de Rondebosch, rayée jaune et bleu. Le réseau. L'alliance. Le syndicat. Le gang. Une particularité du Cap : il existe des gangs dans toutes les classes de la société. Ceux du haut du panier n'ont guère changé : mêmes écoles, mêmes méthodes de travail, mêmes clubs et mêmes bars, seule la couleur de leur peau est plus foncée de nos jours. Selon une sombre rumeur, Henry le Communiste a été une taupe durant toutes ces années dangereuses. Et il reste fidèle à la cause. Avec ses camarades du passé, ils chantent « L'Internationale » dans leurs cuisines high-tech. « C'est la lutte finale… » L'image fait sourire Vicki.

Elle achète une bouteille d'eau au snack situé en face du Bubbles, en boit une grande gorgée et la nausée reflue. Mais elle a comme une douleur dans la poitrine.

Non loin de là, quelques banquettes en cuir offrent une vue sur une bonne partie de l'aéroport. Un endroit où peuvent se détendre les voyageurs qui passent des heures et des heures en transit. Très aimable de la part des Hollandais. Asseyez-vous là et attendez. Telles sont ses instructions. Regardez les avions à travers les grandes baies vitrées. Attendre. Ce n'est pas une mauvaise façon de passer la matinée. Ce qu'elle fait. En écoutant Melissa raconter qu'elle est à plus de cent kilomètres de Kansas City.

La neige tombée le matin s'étend partout. Mais elle a été déblayée sur les aires de trafic et les pistes, puis rassemblée en tas. Les surfaces planes scintillent sous le soleil bas. Il fait moins six dehors, à en croire le commandant de bord. Sa manière à lui de vous souhaiter la bienvenue. Le ciel est d'un bleu pâle, brumeux. Vicki ne voit aucune raison qui pourrait inciter à vivre dans un endroit pareil.

6

Une demi-heure avant le rendez-vous, Vicki cesse d'observer les avions. Elle fait ses adieux à un Boeing 737 d'Air France et change de siège en faveur d'une banquette disposée face au hall. Elle veut voir arriver son contact. Elle n'a pas envie de sentir quelqu'un lui taper sur l'épaule. Vous êtes bien Vicki Kahn ?

Pour tuer le temps, elle fait des paris sur les gens qui passent devant elle. Dix contre un sur une femme au crâne rasé qui pousse un chariot à bagages. Ça ne peut pas être elle. Et ce n'est pas elle. Vicki prend l'argent de son bookmaker imaginaire. Deux contre un sur une grande femme très chic, aux cheveux courts, portant un manteau élégant et un sac en bandoulière. Les yeux de la femme glissent sur elle, et elle songe : oh, tu as perdu, Vics. Mais Mme Chicos continue sans s'arrêter.

Vicki ne sait que deux choses : la personne qu'elle doit rencontrer est une femme, et cette femme est en difficulté. Voilà ce qu'on lui a dit au cours d'un déjeuner, à la cafétéria située au sommet de Table Mountain. Un tête-à-tête avec son supérieur, la veille, par une journée torride sans un souffle de vent. Après avoir emprunté le téléphérique avec les touristes et contemplé la ville tout en bas, ils ont marché jusqu'à la cafétéria sur le sol rocailleux. Avant cela, ils ont admiré la vue sur la plage de Camps Bay. « Content de ne pas y être, a commenté Henry Davidson. En train de me faire griller et d'attraper un cancer. Je ne peux pas me le permettre, avec toutes les taches qui apparaissent chaque année. La peau blanche, c'est un certificat de décès. Estimez-vous heureuse, Vicki. » Il lui a touché le bras et Vicki s'est légèrement écartée de lui, un demi-pas sur la gauche, presque imperceptible, mais bien réel. Et il l'a remarqué.

Au buffet, ils ont choisi une tourte avec des frites, et un verre de vin blanc. Ils se sont installés à une table près de la fenêtre. Henry Davidson a du savoir-vivre : les dames s'assoient d'abord. Il a coincé sa serviette en papier dans son col ; on aurait dit un petit drapeau. « Bon, bon ¹ », a-t-il maugréé en coupant sa tourte. Vicki a réprimé un sourire. Elle a essayé d'évoquer la fusillade devant la cathédrale, il n'y avait toujours aucune info, mais il n'a pas mordu à l'hameçon. « Ce n'est pas notre domaine », a-t-il répondu en chassant ce sujet d'un geste. « Ils n'ont pas beaucoup d'indices pour le moment, comme dit le Lapin blanc à Alice. » Henry Davidson, toujours prompt à citer des passages d'Alice. Il a livré quelques potins de bureau, du réchauffé.

Vicki l'a écouté d'une oreille. Pas mal cette tourte, a-t-elle pensé, pour un restau attrape-touristes, en faisant passer la dernière bouchée avec une gorgée de vin blanc. Au moins, les frites étaient faites avec de l'huile récente. Ce n'était pas de la grande cuisine, mais au sommet de cette montagne qui dominait toute la ville, par cette belle journée, tous les porte-conteneurs dans la baie, qui s'en souciait ? Vous passiez des vacances formidables dans un lieu exotique. La tourte remplissait sa fonction.

Au milieu du repas, son supérieur a annoncé : « Je veux que vous rencontriez quelqu'un demain, à l'aéroport Schiphol. » Comme s'il lui demandait de retrouver quelqu'un dans un restaurant du Waterfront. « Cette personne a quelque chose pour nous, sur une clé USB. Ça pourrait nous être très utile.

— À l'aéroport Schiphol ? »

C'est à ce moment-là qu'il a dit : « C'est notre métier, Vicki. Parfois, c'est contraignant. Nous devons agir vite. Si ça ne vous plaît pas, vous pouvez redevenir avocate. »

L'humiliation, autrement dit.

L'ennui des fusions. Contrats. Litiges. Régimes fiscaux. Protection de la propriété intellectuelle.

« J'ai déjà donné. C'est pour ça que je suis ici. Que je me suis engagée. » À la State Security Agency. Où les connaissances juridiques n'étaient pas indispensables. Ce poste s'accompagnait d'une formation plutôt intense : connaissance des armes, séances de tir, combat à mains nues, techniques de surveillance, mesures de contre-surveillance. Curieuses compétences pour un boulot d'analyste. Mais intéressantes. Une chose la réjouissait : sa vieille blessure ne s'était pas manifestée durant l'entraînement. Personne ne pouvait savoir qu'elle avait reçu une balle dans le ventre.

Elle a demandé : « Cette personne, elle a un nom ?

— Cette personne est une femme. Elle s'appelle Linda Nchaba. C'est un mannequin. Sa biographie, son numéro de portable et son adresse mail figurent dans le dossier. On n'a pas grand-chose d'autre. Elle nous a contactés par téléphone il y a environ deux heures, au sujet d'un réseau de trafiquants. Trafic d'enfants essentiellement. Elle est peut-être impliquée, mais pas nécessairement. Pour ce que ça vaut, les faucons de la Volière pensent que oui. Et qu'elle fait une crise de conscience. Tant mieux pour nous, non ? » N'espérant pas de réponse, il a délicatement mis un morceau de tourte dans sa bouche.

« Elle vous demandera si c'est bien vous, et elle se présentera. Vous faites juste passer un message. Vous discutez avec elle, en transit. Vous lui montrez que nous sommes des gens sympathiques, et que nous pouvons l'aider. Vous récupérerez la clé USB, mais le véritable trophée, c'est elle. Il faut la ramener au bercail. C'est le gros lot, Vicki. Le gros lot. Plus facile à dire qu'à faire, évidemment, d'autant qu'elle semble effrayée. Elle a une trouille bleue, je dirais. D'après mon expérience, les personnes dans son genre, il ne faut pas les brusquer. Il faut gagner leur confiance. Y aller pas à pas. Parlez-lui, convenez d'un autre rendez-vous, laissez-lui quelques jours pour réfléchir. Retrouvez-la où elle veut : Paris, Francfort, Zurich, Berlin. Dites-lui que vous la recontacterez le lendemain. »

Il a levé la tête pour la regarder et souri. « Quelque chose de plus personnel, maintenant. J'ai pensé qu'après votre tête-à-tête, et pendant que vous essaierez de ramener Linda la traumatisée dans notre camp, vous aimeriez faire un petit détour par l'Allemagne. Histoire de rencontrer quelqu'un à Berlin, pour bavarder. Un vieux monsieur, qui n'est pas vraiment un gentleman. Il répond au nom de Detlef Schroeder. Un associé de longue date, atteint d'un cancer du foie. Quelle tristesse. » Henry Davidson a balayé du regard le massif des Douze Apôtres, la bouche en cul-de-poule, comme après chaque déclaration de ce genre. « C'est terrible, ce cancer. Une véritable peste, en fait. » Il est revenu brutalement sur Vicki. Qui a vu sa moumoute bouger légèrement. « Donc, vous aurez une petite conversation avec Detlef, et ensuite, vous recontacterez Linda. Persuadez-la de rentrer à la maison pour trouver protection dans notre giron. » Petit tapotement au coin de la bouche avec la serviette en papier. « Belle petite mission, vous ne trouvez pas ? Une virée en avion sur le Vieux Continent. Une escale dans l'ancienne capitale des espions. Une agréable façon de briser la routine. Certains de vos collègues vont être jaloux. La Reine réclamerait votre tête. »

Vicki a ignoré l'allusion et dit : « Pourquoi dois-je rencontrer cet homme ? »

Henry Davidson a posé son index sur ses lèvres. « Chut. C'est un secret. De famille. »

Il trônait majestueusement sur sa chaise, tel le Lièvre de mars. Vicki ne lui a rien arraché de plus.

Un secret de famille. La seule personne de sa famille à être allée en Europe était sa tante. Assassinée d'un coup de couteau dans le métro parisien à l'époque de la Lutte. On racontait qu'elle avait séjourné à Berlin également, en vivant de l'aumône. Elle avait visité la plupart des grandes villes au service du mouvement de libération. Il ne pouvait s'agir que de ça. C'était typique de Henry, cette façon d'appâter les gens. Comme s'il en retirait une sorte de plaisir pervers.

Vicki reporte son attention sur le hall de l'aéroport Schiphol.

La prochaine femme noire à pénétrer dans la zone, à côté du Bubbles, arbore de courtes dreadlocks dressées sur sa tête. Très mignonne. Non, se dit Vicki. Pas elle. Elle mise de nouveau, en prenant de gros risques, et gagne. Idem avec trois autres femmes qui traversent le hall, pour aller aux toilettes ou ailleurs. Prises dans le tourbillon incessant de la zone de transit.

Pile à l'heure apparaît une femme tout en jambes. Des tresses, un jean moulant, des bottes, un pull à col roulé et un manteau orné d'un ourlet et de poignets en fausse fourrure. Le manteau s'ouvre, laissant voir un corps svelte et une taille de guêpe. Possible, pense Vicki. Avec une silhouette pareille, elle peut être mannequin. Et elle vient du pays, sans aucun doute. À Schiphol, difficile de trouver candidate plus plausible. Elle décide de parier à trois contre un qu'il s'agit de Linda Nchaba. Elle entend le bookmaker qui dit : allons, ma jolie, où est ton argent ? Vicki reconsidère sa décision et parie à deux contre un. Gagné.

1. En français dans le texte.

Glossaire des termes afrikaans, zoulous et autres.

Abelungu : mot très péjoratif pour désigner les Blancs.

Baba : terme affectueux pour « père » en zoulou.

Bakkie : pick-up.

Bankie : sachet en plastique utilisé en Afrique du Sud par les banques pour les pièces de monnaie – on y place l'équivalent de dix rands en pièces de deux rands. Les dealers s'en servent pour mettre de la marijuana. Un bankie d'herbe correspond à quelques grammes, et coûte vingt rands.

Bergie : de berg, « montagne ». À l'origine, sans-abri dormant sur les pentes de Table Mountain, près du Cap. Aujourd'hui, désigne un vagabond, pas nécessairement mendiant.

Boykie : diminutif de boy. Petit gars.

Bru : frère.

Butis : frère (de l'afrikaans boetie).

Capey : habitant du Cap.

China : frère.

Dagga : cannabis, marijuana.

Darkie : Noir, ni métis, ni coloured.

Ek sê : « je dis », pour renforcer son propos.

Fok : variante afrikaans de fuck. Fokof : « dégage, barre-toi ».

Gedoente : bruit, agitation, remous.

Hamba kahle : formule de politesse utilisée quand on se sépare. Littéralement, « continuez prudemment votre chemin », équivalent de « bonne route ».

Hannah : « doucement », « bas les pattes ».

Haibo : interjection (en zoulou ou en xhosa) signifiant « non, pas question ».

Impimpi : espion, indic, traître.

Jussis (ou Yussis) : « Seigneur ! », « doux Jésus ! ».

Kak : « merde ».

Khulu : terme affectueux, diminutif de umkhulu, qui signifie « grand-père ».

Knobkerrie : arme traditionnelle zouloue. Gourdin en blackwood dont le manche est orné de perles de verre.

Larnies (pluriel de larney) : en argot du sud de Johannesburg, désigne quelque chose de cher et branché, ou un riche habitant des quartiers huppés.

Mampara : idiot.

Meneer : monsieur.

Mlungu : « Blanc », en zoulou et en xhosa. Très péjoratif.

Moegoe : idiot, crétin.

Mojo : piment.

Muti : gri-gri, dans la médecine traditionnelle tribale.

Naaai weg : argot, très grossier, équivalent de fokof : « va te faire foutre ».

Né : « oui », « d'accord », « vraiment ».

Nee, ney : « non ».

Sangoma : sorcier.

Shoo-wah : exclamation qui exprime l'admiration, parfois la stupeur. Plus une onomatopée qu'un mot.

Sho, parfois orthographié sjoe : exclamation afrikaans exprimant, entre autres, la surprise.

Sisi : diminutif de sister, petite sœur. Familier.

Sobonana futhi : formule de politesse. Littéralement : « et je vous reverrai ».

Stop : ici, cannabis, herbe.

Tata : père, vieil homme. Formule de respect en zoulou.

Tsho : onomatopée exprimant l'étonnement.

Tsotsi : membre d'un gang noir dans les townships.

Vlei : cuvette marécageuse peu profonde qui se transforme en petit lac à la saison des pluies.

Wena : « toi », « vous ».

Whokaai : exclamation signifiant « assez », « attends une minute ».

Du même auteur

Aux Éditions Gallimard

Dans la collection Série Noire

INFILTRÉE, 2022.

L'AGENCE, 2019, Folio Policier no 953.

Aux Éditions Flammarion

Dans la collection Ombres noires

KILLER COUNTRY (VENGEANCE – 2), 2014, J'ai Lu no 11193.

LA DETTE (VENGEANCE – 1), 2013, J'ai Lu no 10898.

Aux Éditions du Seuil

POWER PLAY, 2018.

DU SANG SUR L'ARC-EN-CIEL, 2015, Points no 4342.

LA TAPISSERIE À L'IBIS, 2004.

LE CAVALIER, 1998.

LE TEMPS DU PROPHÈTE, 1993.

LA LOI DU CAPITAINE, 1991.

Chez d'autres éditeurs

MANDELA. LE PORTRAIT AUTORISÉ, Éditions Acropole, 2006.

Table des matières

L'auteur

Dédicace

PREMIÈRE PARTIE - UN MEURTRE NÉCESSAIRE

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Titre original :
AGENTS OF THE STATE

© Mike Nicol, 2016.
© Éditions Gallimard, 2019, pour la traduction française.

Couverture : D'après photos © plainpicture / Sime Photo / Giovanni Simeone, RapidEye / Getty Images et Ollyy / Shutterstock.

Éditions Gallimard
5 rue Gaston-Gallimard
75328 Paris
http://www.gallimard.fr
© Éditions Gallimard, 2022.

ROMAN NOIR      THRILLER      ENQUÊTE

L'Agence

TRADUIT DE L’ANGLAIS (AFRIQUE DU SUD) PAR JEAN ESCH

Alors que des excès en tout genre illustrent les limites d’un régime présidentiel particulièrement corrompu, à l’Agence diverses factions intriguent dans l’ombre avec un seul et même objectif : l’argent et le pouvoir. Vicky, espionne débutante, doit convaincre la belle amie du fils du président de trahir son amant. Fish Pescado, détective privé à l’occasion et surfeur à toute heure, cherche à identifier l’instigateur d’un attentat visant le colonel Kolingba, qui préparait au Cap un coup d’État contre son propre pays, la Centrafrique. Et Henry, survivant de l’époque de la Lutte, s’emploie à fomenter un complot des plus tordus. Qui va tirer son épingle du jeu ?

Mike Nicol

Mike Nicol, journaliste et écrivain, est né en 1951 et vit au Cap. Ses romans ont été traduits au Royaume-Uni, aux États-Unis et en Allemagne.

Cette édition électronique du livre L'Agence de Mike Nicol
a été réalisée le 13 janvier 2022 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage
(ISBN : 9782072922923 - Numéro d’édition : 373621).

Code Sodis : U44361 - ISBN : 9782072981876.

Numéro d’édition : 434820.

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