© Éditions First, un département d’Édi8, 2020.

ISBN : 978-2-412-05570-0
ISBN numérique : 978-2-412-06566-2

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Couverture : Hokus Pokus
Correction : Muriel Mekies et Ségolène Estrangin
Mise en pages : Cipanga

Éditions First, un département d’Édi8
92, avenue de France
75013 Paris
Tél. : 01 44 16 09 00
E-mail : firstinfo@efirst.com
Site internet : www.editionsfirst.fr

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Le mot « karma » est utilisé dans ce livre en tant que « terme universel » : c’est le destin, la loi d’attraction, le mektoub ou quoi que ce soit d’autre qui vous convienne. Derrière ce vocable, vous pouvez mettre ce que vous souhaitez, de sacré ou de profane, tant que ça vous parle !

Ce livre s’inspire d’une histoire vraie. Cependant, certains personnages ont été inventés et certains événements romancés.

Avant-propos

Karma-sutra est né un soir d’été. Il est né d’une blague, d’un défi lancé lors d’une de mes nombreuses soirées faites de discussions entre amis dégustant un thé à la menthe face à la Méditerranée, tard, entre deux méditations métaphysiques. « Tu pourrais écrire un livre pour partager tous ces pépins transformés en pépites ! » me dit un ami. J’accueille cette idée et laisse passer la nuit. Au petit matin, je sors un stylo et une feuille pour programmer mon subconscient. Je me pose, sans rien attendre si ce n’est du plaisir. Voilà qu’un titre surgit : Karma-sutra.

— La honte ! Pas toi quand même ! Imagine le bad buzz ! me lance-t-on.

— Merci d’avoir partagé vos croyances avec moi !

Imperturbable, j’annonce alors que je vais écrire le livre en cinq jours, qu’il se vendra à 10 000 exemplaires sans maison d’édition, ni featuring et sera numéro un sur Amazon. Promesse tenue. Les résultats ont dépassé mes espérances ainsi que les frontières : la Russie, l’Espagne, les États-Unis demandent une traduction.

L’essai s’est transformé en concept. C’est en reprenant la plume, en revenant à mes premières amours, celles pour l’écriture, que je suis devenu écrivain. J’ai retrouvé cette fougue, cette envie de partager avec vous, lecteurs, ce qui me fait vibrer, avancer, construire… vivre.

Pour cette nouvelle version, je me suis livré à un exercice difficile : transformer le plomb en or et faire d’un essai une œuvre. J’ai retravaillé ce qui existait déjà et créé ainsi ce livre, tout en respectant sa première version mais en la sublimant afin que chacun y trouve sa part de lumière, celle qui le fera vibrer, avancer, construire… « sur-vivre ».

Prologue

Il reste quelques centaines de mètres à parcourir je crois, je n’arrive plus à me rendre compte… On perd tous ses repères en mer, il ne faut plus penser en termes de distance mais en termes de temps passé à nager. Des milliers de spectateurs et la presse nous attendent là-bas. Ils semblent tellement minuscules, si loin…

Plusieurs bateaux suivent notre progression, nous surveillent, nous ravitaillent et nous encouragent. J’ai encore froid. J’ai eu froid dès le début. Mon corps s’est engourdi et les grelottements n’ont cessé qu’à force d’efforts incessants. Le seul repère, c’est l’objectif à atteindre, il faut rester concentré sur ça, s’acclimater à l’eau froide, ne pas y penser, nager encore et encore. Mes épaules me font mal, je ne sens plus mes jambes. Je suis une machine, j’avance. Quand je pense que j’avais peur de nager quand j’étais gamin… Mon corps est minuscule dans cette immensité, les vagues pourraient me submerger, m’emporter… « Tu peux le faire ! C’est possible ! Nage, Steve, nage ! Tout cela n’est qu’une simple montagne que tu dois franchir, rien de plus ! »

Je sais que je ne suis pas seul. Nous sommes des centaines et mon équipe est la première équipe française à participer. Je suis avec eux. Ils sont avec moi. Nous nous sommes préparés. Nous irons jusqu’au bout ! Les doutes disparaissent. Le mouvement de mes bras est vite devenu automatique. L’arrivée est proche. Je commence à entendre les encouragements du public. Je retrouve mes forces. Je prends appui sur les vagues. J’évite de penser à la fatigue et à la douleur. Plus que quelques minutes encore, quelques dizaines de mètres je pense… Et si j’avais une crampe ? Si je n’y arrivais pas ? Je vais m’évanouir… « Steve, ne te rendors pas ! Ce sont des croyances, juste des croyances. Tu as décidé que tu allais le faire ! Baisse la tête et nage ! » Ne pas y penser, nager encore et encore, garder l’objectif en vue.

J’aperçois plus distinctement les spectateurs qui agitent les bras, hurlent leurs encouragements. Leur énergie me transporte. Encore quelques mètres… C’est à peine croyable : j’y suis ! Mon corps est le premier surpris et lâche au moment où mes pieds touchent enfin le sable, la terre ferme. Je titube. Impossible de me mettre debout. Je tombe à genoux sur la plage et je suffoque, mes mains tremblent en agrippant le sable. Soudain, une violente nausée s’empare de moi, quelques spasmes me secouent et voilà que je vomis tout ce que je peux devant la presse, les caméras. L’acidité se mêle au goût de l’eau salée qui a asséché ma bouche… Des gens me parlent, je distingue juste le mouvement de leurs lèvres, je n’entends rien. Ils ont l’air fiers de moi. Je crois apercevoir des membres de mon équipe juste à côté. Ma vue est brouillée. Je suis encore dans ma bulle, mes oreilles bourdonnent, mon cœur frappe comme un dingue à la porte de ma poitrine. Je n’arrive même pas à articuler un mot. Je vais exploser. Il faut que je me concentre sur mon souffle… « Inspire, reprends tes esprits, Steve, expire, tout va bien, tu es arrivé… »

Je grelotte, on m’enveloppe dans une couverture, j’entends des rires, des cris de joie autour de moi. Peu à peu, mes jambes semblent reprendre vie. Je me redresse, je suis debout, encore un peu fragile mais debout.

Trois mecs de mon équipe me prennent dans leurs bras, quelques larmes coulent sur cette plage symbole de mémoire, sur l’île de Gorée. Je réalise enfin ce que l’on vient d’accomplir : « J’ai fait Dakar-Gorée ! On a fait Dakar-Gorée ! »… Les autres membres de l’équipe nous rejoignent : « On est bons ! On l’a fait ! » Oui, on l’a fait. Une fois de plus, on a surmonté nos peurs, nos doutes, nos terreurs et nos croyances. Oui, une fois de plus… Nous ne sommes pas ce que vous avez décidé que nous soyons, nous sommes ce que nous avons choisi d’être.

Laissez-moi vous raconter comment tout cela a commencé…

Chapitre 1

La stratégie du masque à oxygène

Un village paumé au milieu des montagnes en Afghanistan, au petit matin. On est en plein hiver. Il neige et le soleil vient à peine de se lever. Le paysage est recouvert de blanc. C’est calme, c’est apaisant. Les bêtes sont à l’étable, les gens restent au chaud, on entend juste le chant de quelques oiseaux affamés.

C’est là que mon escadron de la mort débarque.

Il nous faut cette balise ennemie et on nous a donné des ordres : rien ni personne ne doit entraver notre mission. Si les villageois s’interposent, il faudra les tuer tous : hommes, femmes et enfants. Il se pourrait que deux ou trois d’entre eux possèdent des explosifs. Et même un explosif artisanal, je peux te dire que ça t’arrache une jambe ou une tête sans problème. Nous sommes douze. Il en faut au moins deux de saufs pour récupérer la balise, la mettre en lieu sûr puis la ramener au camp de base.

Les villageois nous ont repérés. Les hostilités commencent. En quelques minutes, le silence cède la place à un boucan de tous les diables. Un rouge visqueux tache le blanc immaculé. Les tirs se multiplient, ça pète dans tous les sens. Les villageois se sont dispersés. On est encerclés. Une partie de l’escadron doit couvrir l’autre partie pour qu’elle traverse le village et atteigne le versant de la montagne où la balise est cachée. On a tout préparé mais, en face, les gens du village ne nous laisseront pas passer. Ça tire de plus en plus. Le bruit des détonations se mêle aux hurlements des blessés. Un de mes potes prend une balle dans l’œil, la moitié de son cerveau part avec et s’écrase sur l’uniforme du type derrière lui. Je n’ai même pas le temps de vomir ou de crier. On tire en continu pour essayer d’abattre ceux qui tiennent les armes et nous canardent. Au passage, je tue une mère et son mioche. La mère tenait une arme et tentait de s’enfuir. Elle s’apprêtait à flinguer un de mes potes. Je lui ai tiré dans le dos, elle s’est effondrée, la tête la première dans la neige. Je découvre avec horreur que je viens de buter son gosse. Elle tenait le gamin dans ses bras, la balle les a traversés tous les deux. Ils baignent dans leur sang.

On tue sans réfléchir. L’adrénaline a pris le dessus. On entend des cris de tous les côtés. C’est compliqué d’y voir clair dans ce bordel. Derrière moi, mes potes tentent d’avancer à couvert mais ils progressent trop lentement. Une brèche se forme dans notre ligne de défense : la moitié de notre escadron est blessée. Deux mecs sont déjà morts. Nous réorganisons nos rangs pour remplir les trous et atteindre notre objectif.

L’essentiel, c’est la balise. Un pote et moi devons nous y coller. On n’a pas choisi. On nous a désignés pour cette mission bien avant le début du massacre. Alors on rampe comme des malades vers la montagne, le plus vite possible. Nos carcasses pleines de terre et de sang creusent de gros sillons rougeâtres dans la neige. On progresse mais les villageois ont appelé du renfort et des types avec des grenades à fragmentation se mêlent au combat. La ligne de défense est sérieusement touchée. À ce moment-là, une grenade tombe à dix centimètres du visage de mon pote devant moi. Le choc le soulève dans les airs, au ralenti, puis il retombe comme une poupée de chiffon, le ventre arraché, les boyaux à l’air. Il hurle de douleur et de terreur. Je sais, je ne devrais même pas me retourner, et tracer jusqu’à la balise sans me poser de questions. Mais je ne peux pas le laisser comme ça. C’est mon ami. Je l’attrape par les bras et le tire dans la neige pour arriver jusqu’à un abri. Fatale erreur : je ne vois pas le mec sur ma gauche. Je n’ai même pas fait quinze mètres quand une balle perfore mon cou. Le goût métallique du sang envahit ma bouche.

Game over.

*

Il est 5 heures du mat’ et il fait encore nuit. Tous les escadrons de la caserne se sont rassemblés dans l’amphithéâtre. Des types bâillaient encore, et les voilà les yeux écarquillés et les sens en alerte. Le commandant est arrivé dans la salle en claquant la porte puis l’a fermée à clé, ce qui ne nous a pas rassurés. Il a croisé les bras lentement et, en silence, a commencé à faire les cent pas sur l’estrade. Après deux ou trois longues minutes, il a ouvert la bouche pour faire le bilan de l’opération-désastre où l’on aurait tous perdu la vie. Ce n’était qu’un exercice. Pour lui, ça ne fait aucune différence. Pour nous non plus, d’ailleurs. Tous les moyens ont été déployés afin que les conditions soient aussi proches de la réalité que possible. Il ne doit pas faire plus de huit degrés dans la salle. Le commandant est en tee-shirt. Chaque parcelle de son corps laisse deviner des muscles saillants, jusqu’à son visage aux traits tendus, creusé par les rides, marqué par un effort constant. Ses bras noueux sont recouverts de tatouages. Sur son avant-bras droit, plusieurs prénoms, ceux des hommes qu’il a perdus. Debout devant nous, il nous regarde un par un : « Vous entendez ce silence ? dit-il. Dans la guerre, il n’y a rien de pire que le silence. Le silence, ça veut dire que vous êtes tous morts. »

Tout le monde se tait. D’ailleurs, quand ce commandant parle, on n’entend jamais aucun bruit. Ce type-là, je me suis battu pour me retrouver dans son escadron. À l’époque, pour moi, c’est le meilleur, une sorte de maître de guerre. Un savant mélange entre Marc Aurèle, Gengis Khan et Mike Horn. Un type qui grimpe une montagne en deux heures et la redescend en trente minutes en sifflotant. Qui peut rester une semaine en mission dans un trou en pleine montagne, à manger des rats et à boire l’eau de pluie, avant de redescendre aussi frais et dispos que s’il sortait d’une cure thermale. Alors, quand il nous réveille comme ça à 5 heures du matin pour faire le bilan de l’exercice d’hier, c’est plus un avertissement qu’un divertissement.

« Qui a déjà pris l’avion ici ? Levez la main ! » dit-il enfin. La moitié de la salle s’exécute. L’autre se demande probablement où il veut en venir. « Alors, pour tout le monde : quand vous prenez l’avion, juste avant le décollage, une hôtesse de l’air vous présente les consignes de sécurité en cas de problème pendant le vol. On vous explique qu’en cas de dépressurisation, les masques à oxygène tomberont automatiquement devant vous. Si ça arrive, il vous est demandé de placer votre masque correctement sur votre visage puis d’aider les personnes autour de vous à mettre le leur. On vous explique clairement que si vous voyagez avec un enfant, vous devez d’abord mettre votre masque avant de lui mettre le sien… »

On observe le commandant en silence. La peur se diffuse aussi rapidement dans nos veines que le venin du mamba noir. On se souvient tous de la dernière fois où il nous a enfermés dans une pièce de quinze mètres carrés. On était une dizaine. Il nous a balancé une grenade lacrymogène et un seul masque à oxygène avant de fermer la porte à clé. Ma gorge et mes yeux s’en souviennent encore…

Comme s’il lisait dans nos pensées, le commandant ajoute : « Vous vous souvenez quand vous étiez enfermés comme des rats de laboratoire dans une pièce remplie de gaz lacrymogène ? Un peu plus et vous auriez fini par vous entre-tuer comme des cons pour mettre le masque à oxygène. Résultat, c’est seulement quand je l’ai décidé que vous êtes sortis, les yeux défoncés et la gorge en vrac. Si vous aviez été plus malins, un seul d’entre vous aurait mis le masque. En cinq secondes, il aurait défoncé la porte et aidé les autres à sortir de là. »

Ce speech du commandant, je m’en souviens encore. Il m’avait mis une gifle à l’époque, et il me paraît toujours d’actualité. Certaines personnes viennent me voir pendant mes formations et me demandent : « Comment est-ce que je peux aider les autres ? J’aimerais me rendre utile ! » Il suffit que je creuse cinq minutes pour comprendre que la personne squatte le canapé d’un pote, est célibataire, au RSA et bosse de temps en temps au black pour combler son découvert. Et pourtant, la première question qu’elle me pose, c’est : « Comment est-ce que je peux aider les autres ? » C’est là que je me réfère à la stratégie du masque à oxygène : parfois, ce que tu ne fais pas a tout autant d’impact sur ton futur que ce que tu fais.

RÈGLE KARMA No 1

Ce que tu ne fais pas a autant d’impact sur ton futur que ce que tu fais.

Un jour où j’étais dans l’avion avec ma femme, elle m’a dit : « C’est complètement dingue, ces consignes ! Si je voyage avec le petit et qu’il arrive un truc comme ça, je vais le sauver d’abord, et je mettrai mon masque ensuite. » Je lui ai répondu : « Ouais, super idée, chérie, c’est le meilleur moyen pour que vous mouriez tous les deux. Il faut mettre le masque en premier : si tu ne le fais pas, il te reste quinze secondes avant de t’évanouir. »

Si elle s’évanouit avant d’avoir pu mettre son masque, quand bien même elle aurait eu le temps de mettre celui de notre enfant, elle ne serait plus d’aucune utilité pour le protéger et le sauver. Ni l’un ni l’autre ne s’en sortirait vivant. C’est la même chose dans un village en Afghanistan, au Kosovo, ou dans votre cité pourrie. Si vous voulez jouer les héros sans penser à votre vie en priorité, tout ce que vous allez réussir à faire, c’est crever en laissant l’autre dans sa merde. La chose la plus importante, c’est de ne pas perdre de vue la chose la plus importante.

RÈGLE KARMA No 2

La chose la plus importante,
c’est de garder la chose la plus importante comme la chose la plus importante.

J’ai longtemps confondu égoïsme, amour-propre, orgueil, narcissisme et égocentrisme. Ces termes ont un point de départ : l’ego, le « moi », l’intérêt pour sa propre personne. Comme le disait la romancière Christiane Singer lors d’une émission pour la télévision suisse : « Tant que nous ne sommes pas en amour avec nous-mêmes, nous sommes une fréquentation dangereuse pour les autres puisque nous cherchons sans cesse la compensation à travers l’autre1. » Autrement dit, aimez-vous avant tout, c’est seulement ainsi que vous serez en bonne relation avec vous-même et que vous serez juste dans votre relation aux autres. Dans un certain contexte, ne pas être égoïste, ne pas penser d’abord à soi, c’est faire preuve de « non-assistance à personne en danger ». L’égoïsme ne doit pas être confondu avec l’égocentrisme. L’égocentrisme est une attitude narcissique. La personne entre alors en relation sans se soucier de l’autre. Son principal objectif est de satisfaire ses intérêts. L’égoïsme accompagne l’estime de soi, il n’est pas destructeur et peut donc coexister avec l’altruisme. Être égoïste, c’est savoir s’accorder des périodes rien qu’à soi pour recharger ses batteries, se former, s’instruire, se construire, se transformer.