Citations :

P. 333, 335, 344 : Louis Aragon, Elsa, © Éditions Gallimard, 1959.

P. 334 : Rabindranath Tagore, L’Offrande lyrique,
traduction d’André Gide et Hélène du Pasquier,
© Éditions Gallimard, 1963.

© Albin Michel, 2024

ISBN : 9782226492333

Pour Clémentine, qui était là.

« Elles disent qu’elles ont appris à compter sur leurs propres forces. Elles disent qu’elles savent ce qu’ensemble elles signifient. Elles disent, que celles qui revendiquent un langage nouveau apprennent d’abord la violence. Elles disent, que celles qui veulent transformer le monde s’emparent avant tout des fusils. Elles disent qu’elles partent de zéro. Elles disent que c’est un monde nouveau qui commence. »

Les Guérillères, Monique Wittig

« Il faut se quitter déjà ? Ne me secouez pas. Je suis plein de larmes. »

Peau d’ours, Henri Calet

Alors c’est elle

Une femme la cherche au village. C’est son ami John qui la prévient, avec son accent impossible, derrière sa barbe buissonnière. Ses yeux bleu pâle font semblant de ne pas observer, de ne pas insister, mais Mano sait très bien qu’il aimerait en savoir plus. Qu’elle lui explique, lui raconte. Elle ne dit rien, met de l’eau à chauffer sans trembler.

– À quoi elle ressemble ?

– Maigre. Petite.

Mano sourit, incapable de réfléchir. Le chuintement de l’eau qui bout absorbe son regard, perdu dans les petites bulles brûlantes qui lèchent les parois en inox.

– Comment tu sais que c’est moi qu’elle cherche ?

– Elle a demandé après toi, avec ton nom complet.

– Tu lui as parlé ?

Il lève les yeux sur elle, secoue la tête, son regard grimpe aux arbres par la fenêtre de la caravane. Mano coupe le gaz, saisit la casserole à deux mains, verse doucement dans une théière en fonte, lourde comme un parpaing. L’eau recouvre une mixture de feuilles sèches qui révèlent soudain leur odeur de forêt. Les gestes lui permettent de repousser le moment d’être inquiète, celui de comprendre.

– Tu veux rester boire un thé ?

Les mains de John s’enroulent autour de la tasse à l’anse brisée, celles de Mano autour d’une en grès noir. Ses bagues en argent cliquettent contre la faïence. Mano joue avec ses doigts, convoque une musique familière. Elle est inquiète. Bouleversée par une joie immense et profondément inquiète. Ici, personne ne connaît son passé. Quand elle l’a rencontré, John a eu la délicatesse de ne pas poser la moindre question, et les autres non plus. C’est une des choses qu’elle a appréciées, dans ce village du bout du monde, avec ces quelques allumés en lisière. Des gardiens de chèvres, fabricants de bijoux, saisonniers, résidus d’anciens salariés qui ne s’y laisseraient plus prendre, d’inadaptés chroniques – des marginaux tolérés par le maire et la boulangère, jusqu’à ce qu’ils aient l’idée de faire leur pain eux-mêmes.

– Je savais que ça arriverait un jour.

– Quoi ?

– Que tu partirais.

– Qu’est-ce qui te fait croire que je vais partir ?

Les rides se multiplient dans le visage de John, quand il sourit il se fripe, on voit bien qu’il est vieux, même s’il a les yeux qui chantent.

– Dis-moi le contraire.

– Je ne peux pas.

– Tu es en danger ?

Mano hausse les épaules, souffle sur le liquide brûlant. Le nuage de buée chaude rend son visage humide. Elle passe un doigt sur ses sourcils. La caravane lui a longtemps offert la sensation d’une bulle impénétrable, mais il a suffi qu’on la recherche, au village, pour comprendre à quel point c’est faux.

C’est forcément Axelle. Elle compte dans sa tête, comme si elle ne le faisait pas chaque jour depuis vingt-cinq ans. Comme si elle pouvait se tromper, depuis le temps qu’elle l’attend.

– Elle a le nez cassé ? Les yeux noirs ?

– J’ai pas vraiment fait attention.

– Est-ce qu’elle est belle ?

– Peut-être.

– Mais vieille ?

John hausse les épaules mais acquiesce, il ne veut blesser personne, il se sent vieux lui aussi, d’ailleurs il l’est.

Mano a encore du mal à croire qu’Axelle soit devenue vieille. Axelle a quarante-cinq ans et pour Mano, Axelle a vingt ans.

Son corps se réveille soudain, ses muscles se rappellent à l’urgence. Elle pense au lapin vivant que John lui a demandé de tenir la semaine dernière avant de lui tordre le cou, son cœur battant de terreur malgré les caresses qui précèdent la fin. Elle n’est pas très douée pour ça, elle lui a dit, Fais-le sans moi, je préfère. Maintenant, le lapin, c’est elle. Son sourire s’étire en même temps qu’elle ramasse un sac en toile au milieu du désordre, y fourre des fringues. Ne pas penser aux lapins, ne penser qu’à fuir. Seule ou à deux ? Que voudra Axelle ?

– Elle est où maintenant ?

– Quand je suis parti elle était au bistrot. En terrasse.

Si proche, après tant d’années.

John pose une main sur son bras. Ses ongles sont noirs de terre, sa peau cireuse et brune. Il serre un peu, tendrement, à la jonction du coude.

– Je peux faire quelque chose, Mano ?

– Tu peux descendre au village boire un coup. Si elle bouge, tu me préviens ?

La carcasse du vieil Anglais se déplie, il lâche le bras de son amie et la regarde avec un tas de tristesse dans les yeux, l’impression fugace qu’il ne la reverra pas avant longtemps, qu’elle vit un moment décisif et qu’elle ne le laissera pas entrer dans son intimité. Avant de passer la porte de la caravane – il devra se plier en deux tant elle est basse – il se retourne vers elle.

– Tu sais que je suis là. Peut-être que je peux t’aider, si tu m’expliques.

Mano continue de trier le nécessaire qu’elle glisse dans le grand sac. Rien que le nécessaire. Elle s’immobilise soudain, lève la tête.

– Ce coup-ci, John, tu ne peux vraiment rien pour moi. Personne ne peut plus rien pour moi.

Où étais-tu, Mano ?

Mes jambes me portaient à peine quand la gardienne m’a mise à l’isolement, le premier jour. Je tremblais comme Bambi à cause de la fièvre. Elle me poussait aux épaules, persuadée que je faisais semblant. Une meurtrière, ça ne mérite pas beaucoup plus que des coups et une cellule. Une tueuse de flic, c’est encore pire. Elle devait se sentir menacée, l’uniforme était menacé, la République était menacée, elle était dans le camp des gentils, elle. Je me souviens de sa queue-de-cheval qui se balançait fièrement d’une épaule à l’autre, des cheveux qui encadraient son visage huileux. J’étais si agitée par le chagrin et la fièvre que j’aurais pu lui arracher une oreille avec les dents, la faire saigner. Si j’avais su quelle salope c’était, je l’aurais fait.

De la première nuit, il me reste le souvenir d’éclats métalliques qui me faisaient serrer les yeux, de cauchemars sans imagination – des lumières aveuglantes balayaient mon crâne en faisceaux. Mes dents claquaient si fort qu’elles battaient la mesure de mes arythmies. Il y en a eu d’autres, des nuits dégueulasses, mais on se souvient toujours de la première. Je voyais en boucle l’étonnement de Nacer, les larmes de Jicé. L’éclat fulgurant du feu, les réflexes que nous n’avions pas eus. Après la fièvre, le froid m’a saisie en cellule. J’ai appelé pour une couverture, tambouriné sur la porte. Un gardien a crié Ta gueule. Je me suis demandé où était Jicé, s’il avait été incarcéré dans la même prison que moi mais dans un autre quartier, s’il vivait la même chose dans une autre cellule, s’ils nous avaient séparés. Je ne le savais pas mais rien n’a été fait dans les règles, avec moi. Pas de douche en arrivant, pas d’avocat tant que je ne sortirais pas d’isolement. Cas violent, situation extrême. Personne n’a rien redit à ça. Mon visage passait en boucle au 20 heures. J’avais de l’encre plein les mains et jusque sous les ongles, j’ai cru qu’ils me briseraient les doigts en prenant mes empreintes. Et du sang sur mon tee-shirt. Ils n’ont pas pris le risque de me garder au commissariat. J’ai d’abord cru que c’était pour me punir, rendre les choses plus terribles – la prison, l’isolement immédiat. Par la suite, l’avocat m’a expliqué que c’était aussi, et peut-être surtout, une façon de me protéger : je n’aurais pas survécu à une nuit au commissariat après avoir tué l’un des leurs. Inévitablement, je me serais jetée dans le vide par l’encadrement d’une fenêtre ou étouffée avec ma langue.

Dès lors, ton visage a plané sur ma nuit, dans les pupilles stupides de mes yeux écarquillés, et ton sourire tendu au volant de la voiture, juste avant le braquage. Mon dernier baiser, mon regard sur tes mains qui serraient le volant. Puis l’une est venue se poser sur ma joue. Je me souviens de ton anxiété, tu m’as soufflé de faire attention.

Quand je suis sortie du Crédit Municipal, traînée par les flics, je ne t’ai vue nulle part, ni dans une bagnole de police, ni derrière le cordon de sécurité, parmi les passants effarés qui s’agglutinaient pour nous regarder sortir, leurs mains sur leurs bouches, nos mains sur nos têtes, leur air horrifié d’assister à pareil événement. Tu n’étais plus là, Mano.

Les fils rouges

Quand Mano arrive au village et rencontre John, elle porte un sac à dos bien plus lourd que ses maigres affaires. Elle accuse un âge que personne ici ne cherche à évaluer, une bonne quarantaine peut-être, des yeux usés.

Après la tonte des moutons, ils sont une quinzaine à faire la fête dans le champ de Lucien. À son poignet se serrent les fils rouges en lanière qui s’achètent en pelotes à la sortie des temples indiens. Elle s’occupe de rassembler des tasses dépareillées et des gamelles pour que chacun ait la sienne. Philippe et Flore se sont occupés du repas, et il faut bien utiliser quatre bras pour déplacer l’énorme marmite – c’est l’image d’un Shiva bleu qui prend la place des cuistots. Il s’approche de Mano, essaie de deviner si elle est de passage ou pas mais c’est difficile de savoir. Ici, un tas de gens se rassemblent, passent, restent. Parfois une semaine ou deux, souvent plus. Elle lui fait un bon effet.

– Tu vis ici ?

Elle lève la tête vers le grand bonhomme, lui sourit et lui met dans les mains une pile d’assiettes pour pouvoir en saisir d’autres, dans un carton.

– Et toi ?

Dès le début, elle ne répond pas aux questions. Du moins pas tout de suite. John acquiesce, oui il vit ici, un peu plus haut, une vieille ferme. Enfin, un bout de vieille ferme, le reste a brûlé il y a trente ans, il n’a retapé que la partie nécessaire pour y vivre. C’est petit mais agréable, il y a une cheminée d’époque devant laquelle il passe le plus gros de l’hiver.

– Et l’été ?

– L’été je fais les marchés. Je fabrique des bijoux.

Ça a l’air de l’intéresser, alors il serre les assiettes contre son torse avec sa main gauche pour tendre sa main droite, paume vers le sol, chaton offert. Elle regarde sa bague avec attention.

– Je les fabrique avec des couverts en argent. Au fer rouge.

Les services en argent, il les chine sur des vide-greniers, ça ne vaut plus grand-chose aujourd’hui et il en trouve souvent. Ce sont surtout les fourchettes avec lesquelles il peut créer des formes. Les petits couteaux peuvent faire de jolis bracelets, mais les cuillères à soupe il faut les aplatir, c’est un peu long. Elle se marre, exhibe elle aussi ses mains aux doigts bagués d’argent. Elle en porte une à chaque doigt.

– Tu vis ici depuis longtemps ?

John hausse les épaules.

– J’ai quitté l’Angleterre il y a trente ans, je suis tombé amoureux de ce pays. Et toi ?

– Moi, je ne suis pas amoureuse de ce pays.

Ils se marrent tous les deux, conscients qu’elle pirouette pour ne pas répondre clairement à la curiosité de John, pourtant pleine de bienveillance. Ils marchent ensemble vers la très longue table, constituée de planches posées sur des tréteaux, disposent les assiettes et bols en vrac.

– Tu reviens d’Inde ?

Elle sursaute, soudain méfiante. D’un mouvement délicat, John saisit son poignet et lui montre les fils rouges. Ses épaules se détendent, elle lui sourit, secoue la tête pour se moquer d’elle-même.

– Oui, j’arrive d’Inde.

– Tu y es restée longtemps ?

– Dix ans.

John siffle entre ses dents.

– Ah quand même.

– T’as bien quitté ton pays depuis trente ans, toi.

– Touché !

Autour d’eux, un monde grouille d’éclats de rire et de gestes plus ou moins coordonnés. Les moutons ont été placés dans un autre champ, deux se promènent autour de la table, tondus en partie seulement : une crête demeure sur leurs têtes, un tondeur s’est amusé. Une fille engueule le responsable de cette coupe inédite et l’intéressé se marre, son rire éclate, communicatif.

– Pourquoi tu es parti ?

– Une histoire d’amour, au début. Et puis.

– Tu es resté.

– Depuis le Brexit j’ai encore moins envie d’y retourner. Et puis je suis trop vieux, de toute façon.

Mano se dit que seul un vieil exilé comme John peut comprendre ses dix années indiennes. Ou peut-être pas. En tout cas il est sympathique et, comme une bonne partie de la petite communauté d’ici, il l’accueille. C’est ce dont elle a besoin.

– Et toi ?

– Quoi, moi ?

– Pourquoi tu es partie ?

Un haussement d’épaules faussement désinvolte accueille la question. Mano ne lui répondra pas, alors il dévie :

– Tu verras, c’est agréable. On se rend service, on essaie autre chose. On ne vit pas tous ensemble mais on essaie de vivre avec les autres, de réfléchir collectivement.

– Et ça marche ?

– Sois pas ironique, ça vaut le coup d’essayer.

Elle remballe ses critiques, en vérité elle trouve ça très bien, c’est juste un vieux réflexe de radicalité qui lui est monté comme un éternuement. L’amertume de ceux qui se sont battus sans en voir les effets. Ici les gens ont l’air heureux et solidaires, oui. Elle ressent même un petit vertige à l’idée de se retrouver là, dans ce bout de campagne où coexistent militants et paysans. C’est à la fois paisible et grondant, ça fourmille de projets et, depuis une semaine qu’elle est arrivée, personne n’a été intrusif. Personne n’a essayé de savoir d’où elle vient, quelles casseroles elle traîne derrière elle. Il a suffi qu’elle donne son avis sur la destruction du service public lors d’une discussion sur la réouverture possible d’une école pour que les visages s’ouvrent, et qu’elle manifeste son besoin de solitude pour qu’on lui propose d’installer sa caravane dans un champ. Il appartient à Lucien, qui met ses terres à disposition de tous, pour peu qu’ils soient respectueux des lieux. À vingt ans, elle ne croyait pas que la communauté rurale soit une vraie solution politique. La sécession ressemblait à un échec, un abandon. Pour Mano, Axelle et les autres, il fallait agir au cœur même de la société, dans les villes, avec autant de brutalité que celle dont ils étaient victimes. Briser le système, c’était ça le projet. Tu parles, aujourd’hui, trente ans de luttes sociales ont été détruits, année après année. Elle la ressent toujours, cette évidence folle, que le monde va dans le mur à force de détruire pour produire. Elle a vieilli mais n’a pas perdu le sens des formules, et les vieux tracts syndicaux de l’atelier de son père ont toujours du sens. Seulement l’atelier a disparu, et elle n’a plus vu son père depuis longtemps. Elle se sent vieille et la peau ridée de son visage, l’affaissement progressif de son corps, lui offrent matière à évaluer le temps, la mort.

*

Déplié soudain comme une chemise trop longtemps abandonnée au fond d’un sac, John émerge du bois et continue sur le trottoir. Il adopte un pas mesuré pour s’approcher du café, l’air de rien, l’air de traîner par là comme souvent, ce qui est le cas.

La femme est toujours là, assise à la terrasse, avec ses longues mains usées et ses yeux noirs, ses cheveux blancs coupés court. Elle boit son café, il s’installe à la table voisine. John remarque sa nervosité, dans chaque mouvement de poignet qu’elle fait pour saisir sa tasse ou sortir son paquet de cigarettes, en allumer une. Il y a quelque chose de dangereux dans ses postures, un air traqué, pressé, qu’il imagine propre aux taulards. Il a connu des gars avec cette même tension dans les épaules, ces regards inquiets et mordants. Alors forcément, une histoire se dessine, dont il ne connaît ni les contours ni le fond. Et comme Mano est trop secrète pour qu’il en sache quoi que ce soit, il imagine des choses, et que la vieille est là pour menacer Mano, lui soutirer du fric, se venger. Il visualise un flingue collé à la tempe de Mano, un étranglement, une surprise qui viendrait mordre la peau de son cou. John n’a rien d’un justicier, même s’il est épris de justice. Il est trop solitaire pour ça, trop vieux aussi. Mais c’est un ami, un vrai. Alors, même s’il est inquiet, il ne laissera pas cette femme s’en prendre à Mano.

– Café, John ? Ou c’est déjà l’heure de la bière ?

Le serveur balaie la table en fer de son chiffon humide, le visage fendu, sympathique.

– Café plutôt. Un double.

John n’a pas lâché des yeux la nuque de la vieille, son profil fatigué. Elle n’a pas tourné la tête vers lui, concentrée sur sa cigarette, le regard un peu flou de ceux qui sont ailleurs, repliés sur leurs pensées.

La première fois

La première fois que je te vois, Mano, tu essuies des verres. Des copines de fac m’ont traînée dans cette petite boîte du centre-ville où les jeunes bourgeois de Sciences Po viennent boire leurs économies. C’est facile de se faire offrir des verres, c’est ce qu’elles ont dit pour me motiver. L’idée m’intéresse peu, se faire payer des coups implique clairement un retour d’ascenseur, le payeur doit en avoir pour son argent. De mon point de vue, ils peuvent tous aller se faire foutre, avec leurs chemises rentrées dans le pantalon et leurs portefeuilles bombés. Leur morgue, et cette fierté ridicule à froisser entre pouce et majeur un gros billet devant les yeux des filles, je trouve ça pathétique, insultant. Je traîne ma colère en fac de socio, passant plus de temps à bloquer les amphis qu’à suivre les cours. Une grève qui ressemble, disent les anciens et les journaux, au plus gros mouvement social depuis 68. Les cours, d’ailleurs, ont quasiment cessé, les profs eux-mêmes refusant tout ou partie de la loi Juppé. J’espère un changement – radical évidemment. La presse internationale me fait parfois croire à un mouvement global, Avanti popolo, Tous ensemble, Wir sind das Volk, One solution : Revolution. Le gouvernement est passé à droite mais il l’était déjà depuis le deuxième quinquennat de Mitterrand, et ma lecture du monde est politique. J’ai du mal avec le déni foudroyant que j’observe autour de moi, je pourrais faire brûler la ville si on m’en donnait les moyens. Il m’est impossible d’accepter de vivre dans ce monde-là. Je ris aux terrasses des cafés, parle de cul ou de partiels ratés. Mais les résultats des partiels révèlent une réalité sociale fracassante, et le privé est politique. Je crois encore à la lutte des classes, à la lutte tout court. Je crois que si on cesse de lutter, on meurt. Je suis chiante, disent plusieurs de mes amis. J’ai dix-huit ans. Je ne sais pas si tu t’en souviens, pour moi c’est hier.

La première fois que je te vois, tu essuies les verres, et je pense à la chanson de Piaf, désolante et datée. Je n’aime pas particulièrement Piaf. Mais toi, tu as la profondeur et l’éclat si évidents, tu ne ressembles à personne dans ce lieu que je déteste dès que j’y mets les pieds. L’espace est saturé de fumée et de sueur, et les Cranberries hurlent Zombie. Je n’ai aucun problème avec la fumée, la sueur, ni même avec ce groupe pop qui inonde les ondes depuis un an. Mais je n’aime pas les gens que je croise dans cette boîte, cette insoutenable désinvolture, cette fastidieuse comédie. Je déteste l’attitude du videur, qui nous laisse entrer comme du bétail mais bloque les deux types derrière nous. Baskets, casquettes, trop bruns, trop arabes. J’abhorre ces types gluants et enthousiastes qui nous évaluent du regard sans cesser de danser, et le rire exagéré de mes vieilles copines, devenues soudain connes parce que observées, envisagées. Je les méprise. J’ai honte de les mépriser. Je pourrais faire demi-tour, sentir le froid de novembre me saisir aux joues, rentrer dans ma chambre universitaire, vingt bonnes minutes à pied. Peut-être que j’aime ça, me sentir différente, rageuse. Je ne sais plus vraiment. C’est difficile de se comprendre clairement, d’être juste. On essaie mais toujours revient cette tendance à l’excès, se voir pire ou meilleur, selon l’angle, le moment, les besoins. Je veux me souvenir sans complaisance ni condamnation mais, depuis ma cellule, l’histoire a pu prendre des couleurs singulières. Je crois n’avoir rien inventé, cependant.

La première fois que je te vois, tu essuies les verres d’un geste expert et désincarné. Tu es ailleurs. Tu es loin, très loin, et je suis avec toi, immédiatement. Tu es, de façon criante, plus proche de moi que quiconque, même si tu ne m’as pas encore vue. De toi, je me souviens de tout. Ton visage fatigué, tes épaules rondes et musclées qui émergent du débardeur au logo de la boîte, ton jean noir, le ceinturon à pointes, déjà ringard mais qui te va si bien. Tes longs cheveux que tu remets en place derrière tes oreilles à chaque fois que tu te redresses après t’être penchée. Les étudiants friqués qui te commandent des vodkas-pomme et des whiskys-coca n’existent pas, je les survole. Pourtant, de ton côté, il n’est pas question de mépris : tu ne les regardes pas de haut, tu les regardes, tout simplement. Ils ne te sont pas étrangers, même si rien ne semble vous relier. Tu n’es pas leur amie mais tu restes douce, malgré la distance. Pour moi, le comptoir est un mur infranchissable entre les petits branleurs qui claquent un pognon que je n’aurai jamais et le boulot que tu fais, toi, pour vivre. Parfois, l’un d’entre eux tente une approche, t’offre un verre et te drague, presque envieux de ton statut – c’est toi qui as accès aux bouteilles, à la caisse. C’est toi qui, d’un geste expert, remplis les verres et doses les mélanges. Toi aussi qui, au petit matin, avec l’aide du videur et parfois du patron, mets tout le monde dehors. Je le saurai plus tard, mais c’est à ce moment-là que tu comptes les billets et les ranges dans une grosse enveloppe. Quelques-uns sont pour toi, pas beaucoup. Tu donnes le reste au patron et tu files te coucher. C’est un boulot crevant, qui te laisse peu de temps pour vivre, t’enlise dans de mauvais sommeils, t’encourage à boire trop. Tu ne te laisses pas draguer, tu recadres en douceur sans blesser les orgueils. Je ne sais pas comment tu fais, moi je claquerais leurs oreilles bien dégagées et leur ferais mâcher leurs billets.

Je te parle, Mano, je te parle depuis des années, et je te déroule pour me rappeler à quel point je te connais, à quel point nous avons été proches. C’est tout ce qu’il me reste.

Je me suis beaucoup posé la question, j’ai eu le temps de le faire, des années pour ça, des années qui comptent double, c’est ce qu’on dit de la prison. Je ne suis pas sûre que ce soit très important ni très intéressant, de comprendre pourquoi. Le comment m’a toujours semblé plus essentiel. Mais dans la pénombre de l’isolement, ma tête fonctionnait toute seule, creusait malgré moi, dénonçait un à un les rhizomes qui nous ont amenées à, toi et moi, nous ont permis de. Et tout ce qui me revient de toi est précieux.

La première fois que je te vois, Mano, tu crèves ma nuit comme un phare. Je m’approche du comptoir et y adhère résolument. Tout en moi voudrait te crier que je ne suis pas comme les autres, mais quand tu tournes ton visage vers moi, je ne trouve rien de plus intelligent à faire que te commander une bière, comme les autres. Je passe la moitié de la nuit arrimée au zinc et à tes gestes. Étrangère aux lieux, j’observe les danseurs sans participer – nous danserons, plus tard, bien plus tard, des danses sauvages et exutoires, mais nous n’en sommes pas là. Pour l’instant, mon ventre fourmille d’anxiété et je crie pour me faire entendre :

– Je m’appelle Axelle. Et toi ?

Tu souris en posant mon demi sur le comptoir. Nos regards s’entrecroisent, que j’imagine déjà complices.

– Mano.

Cette nuit-là, c’est tout ce à quoi je parviens : connaître ton prénom et te donner le mien. Et me saouler, aussi.

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