Pour Ben Olsen,
Qui supporte une bande d’écrivains cinglés comme amis,
Et trouve le temps d’améliorer nos livres
par la même occasion.

PREMIÈRE PARTIE

1

Waxillium descendit précipitamment les marches à l’extérieur du bar-transformé-en-planque, dépassant des constables en tenue marron qui s’affairaient dans tous les sens. Les brumes s’évaporaient déjà et l’aube annonçait la fin de leur veille. Il inspecta son bras, où une balle avait laissé un trou considérable dans le poignet de sa manche de chemise en la traversant avant de ressortir par le flanc de sa veste.

— Hé, lui lança Wayne en s’empressant de venir se placer à côté de lui. C’était un sacré bon plan celui-là, hein ?

— C’était celui que tu utilises à chaque fois, lâcha Wax. Celui où c’est moi qui sers d’appât.

— C’est pas ma faute si les gens aiment bien te tirer dessus, vieux, rétorqua Wayne tandis qu’ils atteignaient la voiture. Tu devrais t’estimer heureux ; t’utilises tes talents, comme mes mémés m’ont toujours dit qu’un type devait le faire.

— Je préférerais que mes talents n’incluent pas celui de me faire tirer dessus.

— Ben, faut bien se servir de ce qu’on a, commenta Wayne en s’appuyant contre le flanc du véhicule tandis que Cob, le nouveau cocher, ouvrait la portière pour Wax. C’est bien pour ça qu’il y a toujours des bouts de rat dans mon ragoût.

Wax regarda à l’intérieur du véhicule, avec ses coussins raffinés et sa somptueuse garniture, mais n’y monta pas.

— Ça va aller ? s’enquit Wayne.

— Évidemment. C’est mon deuxième mariage. Je commence à avoir de l’entraînement.

Wayne sourit.

— Ah bon, ça marche comme ça ? Passqu’il me semblait que le mariage était le seul truc pour lequel les gens paraissaient devenir de plus en plus mauvais avec l’expérience. Enfin, ça et le fait d’être vivant.

— Wayne, tu viens de dire quelque chose qui était presque profond.

— Merde alors. J’essayais d’être perspicace.

Wax resta immobile à étudier l’intérieur de la voiture. Le cocher s’éclaircit la gorge, toujours debout à lui tenir la porte.

— Très joli nœud coulant, commenta Wayne.

— N’en fais pas trop, dit Wax en se penchant pour monter.

— Lord Ladrian ! l’appela une voix derrière lui.

Wax jeta un coup d’œil par-dessus son épaule et aperçut un homme de haute taille en costume marron foncé et nœud papillon qui se faufilait entre deux constables.

— Lord Ladrian, lui dit-il, puis-je vous prendre un moment, je vous prie ?

— Prenez-en autant que vous le voudrez, dit Wax. Mais faites-le sans moi.

— Mais…

— Je vous retrouve là-bas, ajouta Wax en désignant Wayne d’un signe de tête.

Il laissa tomber une douille, puis se propulsa dans les airs d’une Poussée. Pourquoi perdre du temps avec une voiture ?

L’acier brûlant confortablement dans son estomac, il poussa sur un lampadaire électrique proche (qui brillait toujours, bien que le jour soit levé) et s’éleva plus haut dans les airs. Elendel se déployait devant lui, splendeur maculée de suie où des milliers de foyers et d’usines crachaient de la fumée. Wax se propulsa sur la charpente d’acier d’un immeuble à moitié achevé, puis traversa le Quatrième Octant à l’aide d’une série de sauts.

Il survola un parc de voitures de location où des rangées de véhicules patientaient tranquillement, et les travailleurs matinaux levèrent les yeux vers lui à son passage. L’un d’entre eux le montra du doigt ; peut-être le manteau de brume avait-il attiré son attention. Les messagers Lance-pièces n’étaient pas chose rare à Elendel, et les hommes qui s’élevaient dans le ciel étaient rarement l’objet de toutes les attentions.

Quelques bonds supplémentaires lui firent survoler des rangées d’entrepôts blottis les uns contre les autres. Chaque saut grisait Wax. C’était incroyable que tout ça lui procure encore un tel éblouissement. Le vent sur son visage, le bref moment d’absolue légèreté lorsqu’il atteignait le sommet d’un arc de cercle.

Cependant, bien trop vite, la gravité et le devoir reprenaient le dessus. Il quitta le quartier industriel pour survoler des chaussées mieux entretenues, recouvertes de poix et de gravier afin de créer une surface plus lisse que des pavés pour toutes ces saletés d’automobiles. Il repéra sans mal l’église surviviste avec son vaste dôme de verre et d’acier. À Abrasion, une simple chapelle de bois faisait l’affaire, mais ce n’était pas assez grandiose pour Elendel.

L’édifice avait été conçu de manière à accorder aux fidèles une vue intégrale des brumes la nuit. Wax songea que, s’ils voulaient voir les brumes, ils auraient pu se contenter de sortir. Mais peut-être faisait-il preuve de cynisme. Après tout, le dôme (fait de segments de verre entre des montants d’acier, ce qui lui donnait l’aspect de quartiers d’orange) pouvait s’ouvrir vers l’intérieur et laisser s’engouffrer la brume pour les occasions spéciales.

Il atterrit sur un château d’eau perché sur un toit en face de l’église. Lorsqu’on l’avait bâtie, peut-être le dôme de l’église était-il assez massif pour éclipser les bâtiments environnants. Elle devait présenter alors un joli profil. À présent les bâtiments se dressaient de plus en plus haut, et l’église paraissait minuscule en comparaison de son environnement. Wayne trouverait une métaphore pour ça. Sans doute grossière.

Il se percha sur le château d’eau, dominant ainsi l’église. Il était enfin là. Il sentit son tic à l’œil se réveiller, et une douleur monta en lui.

Je crois que je vous aimais même ce jour-là. C’était tellement ridicule, mais tellement sincère…

Six mois plus tôt, il avait pressé la détente. Il entendait encore ce coup de feu.

Il se redressa et se ressaisit. Il avait déjà guéri une fois de cette blessure. Il pouvait recommencer. Et si son cœur se retrouvait couvert de tissu sacrificiel, alors peut-être était-ce là ce dont il avait besoin. Il sauta au bas du château d’eau, puis ralentit en exerçant une Poussée sur une douille.

Il atteignit la rue et longea d’un pas vif une rangée de voitures. Les invités étaient déjà présents – la doctrine surviviste voulait que les mariages aient lieu très tôt le matin ou tard le soir. Wax salua d’un signe de tête plusieurs personnes sur son passage et ne put s’empêcher de tirer son fusil de son étui pour le poser sur son épaule tandis qu’il franchissait les marches d’un pas sautillant et ouvrait la porte devant lui à l’aide d’une Poussée d’acier.

Steris faisait les cent pas dans le vestibule, vêtue d’une élégante robe blanche choisie parce que les magazines la disaient à la mode. Avec ses cheveux tressés et son maquillage effectué par un professionnel pour l’occasion, elle était très jolie.

Il sourit lorsqu’il la vit. Sa tension et sa nervosité se dissipèrent quelque peu.

Steris leva les yeux dès qu’il entra, puis se précipita à ses côtés.

— Alors ?

— Je ne me suis pas fait tuer, dit-il, alors me voilà.

Elle lança un coup d’œil vers l’horloge.

— Vous êtes en retard, dit-elle, mais pas trop.

— Je… pardon ?

Elle avait insisté pour qu’il prenne part à cette descente. Elle l’avait même planifiée, en réalité. La vie avec Steris était ainsi.

— Je suis sûre que vous avez fait de votre mieux, dit Steris en lui prenant le bras.

Elle était tiède, et même tremblante. Steris était peut-être réservée mais, contrairement à ce que croyaient certains, elle n’était pas insensible.

— La descente ? demanda-t-elle.

— Bien passée. Pas de victimes. (Il la suivit dans une pièce latérale où Drewton, son valet, patientait à côté d’une table où reposait le costume de mariage blanc de Wax.) Vous êtes bien consciente qu’en participant à une descente le matin de mon mariage, je n’ai fait que renforcer l’image que la société a de moi ?

— Quelle image ?

— Celle d’un voyou, affirma-t-il en retirant son manteau de brume pour le tendre à Drewton. Un rustre des Rocailles à peine civilisé, qui jure à l’église et garde son arme pour assister à des fêtes.

Elle lança un coup d’œil au fusil qu’il avait jeté sur le canapé.

— Vous aimez jouer avec la perception que les gens ont de vous, n’est-ce pas ? Vous cherchez à les mettre mal à l’aise, afin qu’ils soient déroutés.

— C’est l’une des joies simples qu’il me reste, Steris.

Il sourit tandis que Drewton déboutonnait son gilet. Puis Wax le retira ainsi que sa chemise, se retrouvant ainsi torse nu.

— Je vois que je fais partie de ceux que vous cherchez à mettre mal à l’aise, commenta Steris.

— Je fais avec ce que j’ai.

— C’est pour ça qu’il y a toujours des morceaux de rat dans votre ragoût ?

Wax hésita tandis qu’il tendait ses habits à Drewton.

— Il vous a raconté ça aussi ?

— Oui. Je suis de plus en plus persuadée qu’il teste ses répliques sur moi. (Elle croisa les bras.) Ce petit corniaud.

— Vous n’allez pas sortir pendant que je me change ? s’amusa Wax.

— Nous allons nous marier dans moins d’une heure, lord Waxillium, dit-elle. Je crois que je peux tolérer de vous voir torse nu. Accessoirement, c’est vous le cheministe. La pruderie fait partie de votre système de croyances, pas du mien. J’ai lu des choses sur Kelsier. D’après ce que j’ai étudié, je doute qu’il se formalise que…

Wax défit les boutons en bois de son pantalon. Steris rougit avant de lui tourner enfin le dos. Elle reprit la parole l’instant d’après, d’une voix troublée.

— Enfin, au moins, vous avez accepté une cérémonie digne de ce nom.

Wax sourit, s’assit en caleçon et laissa Drewton le raser rapidement. Steris resta sur place, l’oreille tendue. Enfin, tandis que Drewton nettoyait la crème du visage de Wax, elle demanda :

— Vous avez les pendentifs ?

— Je les ai donnés à Wayne.

— Vous avez… quoi ?

— Je croyais que vous vouliez quelques perturbations lors du mariage, déclara Wax, qui se leva pour prendre le nouveau pantalon à Drewton. (Il l’enfila. Il n’avait pas beaucoup porté de blanc depuis son retour des Rocailles. Il était plus difficile de rester propre là-bas, raison pour laquelle c’était une couleur intéressante à porter.) J’ai pensé que ça fonctionnerait.

— Je voulais des perturbations planifiées, lord Waxillium, aboya Steris. Ça n’a rien de dérangeant si c’est compris, préparé et contrôlé. Wayne est plutôt le contraire de tout ça, vous ne trouvez pas ?

Wax attacha ses boutons et Drewton prit la chemise sur le cintre tout proche. Steris se retourna aussitôt en entendant le bruit, bras toujours croisés, sans se démonter – refusant d’admettre qu’elle avait éprouvé de la gêne.

— Je suis ravie d’en avoir fait faire des copies.

— Vous avez fait des copies de nos pendentifs de mariage ?

— Oui. (Elle se mordilla la lèvre un moment.) Six paires.

— Six ?

— Les quatre autres ne sont pas arrivées à temps.

Avec un sourire, Wax boutonna sa chemise, puis laissa son valet s’occuper des manchettes.

— Vous êtes vraiment unique en votre genre, Steris.

— Techniquement, Wayne aussi – et d’ailleurs c’était aussi le cas de Ravage. Si vous y réfléchissez, ce n’est pas franchement un compliment.

Wax enfila ses bretelles, puis laissa Drewton s’occuper de son col.

— Je ne comprends pas, Steris, dit-il en se tenant très raide pendant que le valet s’affairait. Vous mettez un tel soin à vous attendre à ce que les choses tournent mal – comme si vous saviez que la vie est imprévisible et que vous comptiez sur ce point.

— Oui, et alors ?

— Alors la vie est bel et bien imprévisible. Par conséquent, tout ce que vous réussissez à faire en vous préparant à des perturbations, c’est vous assurer qu’autre chose tournera mal.

— C’est un point de vue plutôt fataliste.

— La vie dans les Rocailles produit cet effet.

Il la mesura du regard, resplendissante dans sa robe, bras croisés, tapotant son coude gauche de son index droit.

— C’est simplement que… je me sens mieux quand j’essaie, murmura enfin Steris. Ainsi, si tout va de travers, j’aurai au moins essayé. Est-ce que ça vous paraît logique ?

— Eh bien pour tout vous dire, je crois que oui.

Drewton recula, satisfait. Le costume était assorti d’une très jolie cravate noire et d’un gilet. Il était traditionnel, selon les préférences de Wax. Les nœuds papillons étaient pour les représentants de commerce. Il enfila la veste, dont les basques lui frôlèrent l’arrière des jambes. Puis, après une brève hésitation, il enfila son ceinturon et glissa Vindicte dans son étui. Il avait porté un pistolet lors de son précédent mariage, alors pourquoi pas à celui-ci ? Steris approuva d’un signe de tête.

Les chaussures vinrent en dernier. Une nouvelle paire. Elles devaient être affreusement inconfortables.

— Sommes-nous déjà suffisamment en retard ? lança-t-il à Steris.

Elle consulta l’horloge dans le coin.

— J’ai prévu que nous y allions dans deux minutes à compter de maintenant.

— Ah, magnifique, dit-il en lui prenant le bras. Ça signifie que nous pouvons nous montrer spontanés et arriver tôt. Enfin, par rapport à notre retard.

Elle s’accrocha à son bras et se laissa conduire à travers la pièce latérale pour rejoindre l’entrée du dôme et de l’église proprement dite. Drewton les suivit.

— Êtes-vous… certain de vouloir aller jusqu’au bout ? s’inquiéta Steris, qui l’arrêta avant qu’ils n’entrent dans la passerelle qui menait au dôme.

— Vous hésitez ?

— Absolument pas, contra-t-elle aussitôt. Cette union est bénéfique pour ma maison et mon statut. (Elle prit la main de Wax entre les siennes.) Mais lord Waxillium, dit-elle tout bas, je ne veux pas que vous vous sentiez pris au piège, surtout après ce qui vous est arrivé cette année. Si vous souhaitez vous rétracter, j’accepterai qu’il en soit fait selon votre volonté.

La façon dont elle serrait sa main en prononçant ces mots lui adressait un tout autre message. Mais elle ne semblait pas s’en rendre compte. En la regardant, Wax s’interrogea. Quand il avait accepté ce mariage, il l’avait fait par devoir vis-à-vis de sa maison.

À présent, il sentait ses émotions changer. Sa présence auprès de lui ces derniers mois tandis qu’il était en deuil… La façon dont elle le dévisageait en ce moment même…

Rouille et Ravage. En réalité, il appréciait beaucoup Steris. Ce n’était pas de l’amour, mais il doutait d’aimer à nouveau un jour. Cette union ferait l’affaire.

— Non, Steris. Je ne souhaite pas me rétracter. Ce ne serait pas… juste vis-à-vis de votre maison et de l’argent que vous avez dépensé.

— L’argent ne…

— Ne vous en faites pas, coupa Wax en accentuant doucement la pression sur sa main. J’ai suffisamment récupéré de mon épreuve. Je suis assez fort pour le faire.

Steris ouvrit la bouche pour répondre, mais un coup à la porte annonça Marasi, qui passa la tête dans la pièce pour voir où ils en étaient. Elle avait les cheveux bruns et les traits plus doux et plus ronds que ceux de Steris ; elle portait un rouge à lèvres vif et une tenue féminine progressiste – une jupe plissée avec une veste à boutons ajustée.

— Enfin, dit-elle. L’assemblée commençait à ne plus tenir en place. Wax, il y a ici un homme qui veut vous voir. J’ai essayé de le renvoyer, mais… comment dire…

Elle entra dans la pièce et tint la porte ouverte, dévoilant un homme svelte en costume marron et nœud papillon, celui-là même qui se tenait avec les demoiselles de cendre dans l’antichambre menant au dôme proprement dit.

— Vous, lui dit Wax. Comment êtes-vous arrivé ici avant Wayne ?

— Je ne crois pas que votre ami viendra, répondit l’homme.

Il alla se placer à côté de Marasi et lui adressa un signe de tête, puis ferma les portes, laissant les demoiselles de cendre à l’extérieur. Il se retourna ensuite pour jeter une boulette de papier à Wax.

Quand Wax la rattrapa, elle émit un bruit métallique. Il la déplia pour dévoiler deux pendentifs de mariage. Sur le papier étaient griffonnés les mots : J’vais me saouler la gueule jusqu’à ce que je puisse plus pisser droit. Joyeux mariage et tout ça.

— Quel magnifique sens de l’image, observa Steris, qui prit le pendentif de Wax d’une main gantée de blanc tandis que Marasi regardait par-dessus l’épaule de Wax pour lire le mot.

— Au moins, il ne les a pas oubliés.

— Merci, dit Wax à l’homme en marron, mais comme vous le voyez, je suis très occupé à me marier. Quoi que vous puissiez attendre de moi, ça devra…

Le visage de l’homme se fit translucide, dévoilant les os de son crâne et la colonne vertébrale en dessous.

Steris se crispa.

— Votre Sainteté, murmura-t-elle.

— Sainteté d’enquiquineur, marmonna Wax. Dites à Harmonie de trouver quelqu’un d’autre cette fois-ci. Je suis occupé.

— Dites à… Harmonie…, marmonna Steris, yeux écarquillés.

— Malheureusement, c’est une partie du problème, articula l’homme en marron dont la peau revint à la normale. Harmonie est quelque peu distrait ces temps-ci.

— Comment Dieu peut-il être distrait ? s’étrangla Marasi.

— Nous l’ignorons, mais ça nous inquiète. J’ai besoin de vous, Waxillium Ladrian. J’ai une mission qui devrait vous intéresser. Je suis bien conscient que vous partez pour la cérémonie, mais si je pouvais disposer ensuite d’un moment de votre temps…

— Non, l’interrompit Wax.

— Mais…

— Non.

Wax entraîna Steris par le bras, ouvrit les portes, dépassa Marasi et laissa le kandra. Il s’était écoulé six mois depuis que ces créatures l’avaient manipulé, s’étaient jouées de lui et lui avaient menti. Le résultat ? Une femme morte entre ses bras.

Salopards.

— Était-ce vraiment un Immortel sans visage ? demanda Steris en regardant derrière.

— Oui, et pour des raisons évidentes, je ne veux rien avoir à faire avec eux.

— Du calme, lui dit-elle en lui tenant le bras. Avez-vous besoin d’un moment ?

— Non.

— En êtes-vous sûr ?

Wax s’arrêta net. Elle patienta – il inspira puis expira, chassant de son esprit cette scène atroce où il était à genoux sur un pont, seul, étreignant Lessie. Une femme dont il s’apercevait qu’il ne l’avait jamais réellement connue.

— Tout va bien, dit-il à Steris les dents serrées. Mais Dieu aurait dû avoir assez de bon sens pour ne pas venir me chercher. Surtout aujourd’hui.

— Votre vie est… décidément curieuse, lord Waxillium.

— Je sais, bougonna-t-il en se remettant en marche pour aller se placer avec elle près de la dernière porte les séparant du dôme. Prête ?

— Oui, je vous remercie.

Avait-elle… les larmes aux yeux ? Il n’avait jamais vu chez elle une telle émotion.

— Et vous, allez-vous bien ? s’enquit-il.

— Oui, dit-elle. Pardonnez-moi. Simplement, c’est… encore plus merveilleux que je ne l’imaginais.

Ils ouvrirent les portes, dévoilant le dôme scintillant que la lumière du soleil traversait pour tomber sur la foule en attente. Connaissances, parents éloignés, couturières et métallurgistes de sa maison. Wax chercha Wayne et fut surpris de ne pas le trouver, malgré son mot. C’était la seule véritable famille qu’il possédait.

Les demoiselles de cendre se mirent à courir en répandant de petites poignées de poussière sur la passerelle tapissée qui faisait le tour du dôme. Wax et Steris se mirent en marche d’une allure majestueuse, se présentant à l’assemblée. Il n’y avait pas de musique lors d’une cérémonie surviviste, mais quelques braseros surmontés de feuilles vertes laissaient des filets de fumée monter vers le ciel pour figurer la brume.

La fumée monte tandis que la cendre tombe, songea-t-il, se rappelant les mots du prêtre dans sa jeunesse, à l’époque où il assistait aux offices survivistes. Ils firent tout le tour de l’assemblée. Au moins la famille de Steris s’était-elle présentée en effectifs convenables, parmi lesquels son père – l’homme au visage rouge leva le poing vers Waxillium sur leur passage en un geste enthousiaste.

Wax se surprit à sourire. C’était ce qu’avait voulu Lessie. Ils plaisantaient de temps à autre sur leur cérémonie cheministe toute simple, qui s’était terminée à cheval pour échapper à une foule furieuse. Elle disait qu’un jour, elle l’obligerait à faire les choses en bonne et due forme.

Du cristal scintillant. Une assemblée silencieuse. Des pas sur le tapis couvert de cendre grise. Son sourire s’élargit, et il regarda sur le côté.

Mais, bien entendu, ce n’était pas la bonne épouse qui se trouvait là.

Il faillit trébucher. Crétin, se dit-il. Concentre-toi. Cette journée était importante pour Steris ; le moins qu’il puisse faire était de ne pas la gâcher. Ou, plutôt, de ne pas la gâcher d’une manière qu’elle n’ait prévue. Quoi que ça puisse vouloir dire.

Malheureusement, tandis qu’ils parcouraient la distance restante sur la rotonde, son inconfort s’accentua. Il se sentait malade. En nage. Comme ce qu’il avait éprouvé les quelques fois où il avait été contraint de fuir un tueur en laissant des innocents en danger.

Tout ça l’obligea, en fin de compte, à prendre conscience d’un point délicat : il n’était pas prêt. Ce n’était ni la faute de Steris, ni celle du cadre. Simplement, il n’était pas prêt pour tout ça.

Ce mariage impliquait de laisser partir Lessie.

Mais il était pris au piège, et il fallait qu’il soit fort. Il serra la mâchoire et s’avança avec Steris sur l’estrade, où le prêtre se tenait entre deux socles surmontés de vases en cristal contenant des rêves-de-Mare. La cérémonie était tirée des anciennes croyances larstaïstes, dans la Renaissance des Croyances d’Harmonie, un volume du Livre des Fondations.

Le prêtre prononça les mots, mais Wax ne parvenait pas à l’écouter. Il était engourdi de la tête aux pieds, dents serrées, yeux braqués droit devant lui, muscles crispés. On avait trouvé un prêtre assassiné dans cette même église. Tué par Lessie lorsqu’elle avait perdu la tête. N’auraient-ils pas pu faire quelque chose pour elle, au lieu de le lancer à sa poursuite ? N’auraient-ils pas pu le lui dire ?

Il devait être fort. Il n’allait pas s’enfuir. Il n’allait pas devenir un lâche.

Il tenait les mains de Steris mais il ne parvenait pas à la regarder. À la place, il tourna le visage vers le haut pour observer le ciel à travers le dôme de verre. La majeure partie était obstruée par les immeubles. Des gratte-ciel des deux côtés, des fenêtres qui scintillaient sous le soleil matinal. Ce château d’eau lui bouchait la vue, même s’il était en train de bouger…

De bouger ?

Wax regarda, horrifié, les pieds soutenant l’énorme cylindre métallique plier comme pour s’agenouiller, renversant pesamment leur fardeau sur le côté. Le dessus se détacha, déversant des tonnes d’eau en une vague écumante.

Il attira Steris à lui, bras fermement passé autour de sa taille, puis arracha le deuxième bouton du haut de son gilet et le laissa tomber. Il exerça une Poussée sur cet unique bouton métallique, les propulsant, Steris et lui, loin de l’estrade tandis que le prêtre poussait un cri de surprise.

La vague s’écrasa violemment contre le dôme, qui résista un très bref instant avant qu’une partie ne s’ouvre, le poids de l’eau ayant fait céder les charnières.

Né en 1975 dans le Nebraska, Brandon Sanderson a commencé à publier en 2005 et s’est imposé auprès du public comme l’un des meilleurs auteurs de fantasy de ces dernières années, grâce à son cycle des Fils-des-Brumes et à celui des Archives de Roshar. Auteur de best-sellers traduits en plus de quinze langues, il a vendu plus de 5 millions d’exemplaires à travers le monde.

Titres originaux :

THE BANDS OF MOURNING

Tor Book, New York, 2016.

MISTBORN : SECRET HISTORY

Dragonsteel Entertainment, LLC, 2016.

Couverture : © Chris McGrath.
Illustrations intérieures : Isaac Stewart et Ben McSweeney

© Dragonsteel Entertainment, LLC, 2016, pour Les Bracelets des Larmes
et Fils-des-Brumes : l’histoire secrète.

© Librairie Générale Française, 2018, pour la traduction française.

ISBN : 978-2-253-19353-1