Meurtre aux
petits oignons

Francis Schull

City

Roman

© City Editions 2021

Illustration de couverture : Sébastien English

ISBN : 9782824634791

Code Hachette : 23 5536 4

Collection dirigée par Christian English & Frédéric Thibaud

Catalogues et manuscrits : city-editions.com

Conformément au Code de la Propriété Intellectuelle, il est interdit
de reproduire intégralement ou partiellement le présent ouvrage, et ce,
par quelque moyen que ce soit, sans l’autorisation préalable de l’éditeur.

Dépôt légal : Mars 2021

Les personnages et les situations de ce roman sont (presque) tous imaginaires. Toute ressemblance avec des faits ou des personnes privées que l’on pourrait y apercevoir serait (presque) toujours entièrement fortuite et indépendante de la volonté d’un auteur (presque) totalement irresponsable.

1

Pleine, énorme, blanche, la lune inondait la plaine d’Alsace d’une lumière blafarde qui rendait les phares de la voiture presque inutiles. À côté du conducteur, affalé sur son siège, Albert, le bel Albert, balbutiait, hoquetait, gémissait, s’apitoyait. Une loque.

— Après tout, tu l’as bien cherché, bredouillait le bel Albert. T’avais qu’à pas me mettre au défi. Oui, je suis parti avec ta femme. Et je sais même pas où elle est aujourd’hui… Je te demande pardon, mon vieux. Je savais pas que tu tenais tant à elle. Si j’avais su…

Si t’avais su, ça n’aurait rien changé. Tu lui as fait la grande scène du deux. Elle t’a cru, elle m’a quitté et elle t’a suivi, toi, le bel Albert, celui qui tombait toutes les filles… Déjà quand nous étions au lycée, il te les fallait toutes.

— Et comme elle avait accès à tes comptes bancaires, on a les vidés. Qu’est-ce qu’on a pu rigoler ! Non, mais qu’est-ce que tu croyais ? Oui, je sais, t’en as bavé. Mais tu t’en es bien sorti. T’as vu où t’en es aujourd’hui ? Un monsieur !

Non, mais tu vas la fermer, ta gueule ! T’es complètement soûl, je sais. J’ai fait ce qu’il fallait pour cela. J’ai même rajouté dans ton verre un petit élixir de ma composition. Et pendant que tu t’imbibais, moi, je faisais semblant de boire avec toi et j’arrosais de mon verre le ficus, à côté de la table. Pauvre ficus, il va peut-être en crever. Mais toi aussi, mon salaud. Tu sais que t’es assis à la place du mort, hein ? Et que c’est la pleine lune, cette nuit. La nuit du loup-garou. Pas de veine, mon petit vieux : le loup-garou, c’est moi…

— Oh, je sais bien, quand je vois une jolie femme, je ne sais pas résister. Et la tienne, elle était gironde, mon vieux. Mais je t’aime bien quand même.

Encore heureux ! Moi, je ne t’aime pas.

— Je sais, le fric, j’aurais pas dû. Mais tu me pardonnes, hein, tu me pardonnes ? J’ai besoin que tu me pardonnes, mon vieux. J’ai pas beaucoup d’argent, mais je te rembourserai. Oh, je sais, j’aurais pas dû. Mon Dieu…

À côté du conducteur, le bel Albert pleurnichait maintenant. Répugnant !

Devant eux, la route s’allongeait, toute droite. Dans quelques centaines de mètres, on atteindrait le barrage de Marckolsheim. Tout de suite après, on prendrait le petit chemin sur la droite, celui qui conduit jusqu’au bord du Rhin. Et là…

— Tu sais que j’ai des remords, mon vieux. C’est ton épouse qui m’a dit : « Alors, Albert, t’as pas de remords d’avoir pris sa femme à ton meilleur copain ? » Moi, j’ai rigolé sur le coup. Mais aujourd’hui, j’ai des remords. Elle avait raison, ta femme. Je suis un salopard. Toute ma vie, j’ai été un salopard.

Trop tard, mon vieux. Que t’aies des remords ou des regrets, je m’en fous. Tu m’as piqué ma femme, tu m’as piqué mon fric. Et ensuite, tu m’as nargué. Hier encore, tu m’as mis au défi… Aujourd’hui, tu vas passer à la caisse.

— Mais tu t’en es bien sorti, hein, mon vieux. Aujourd’hui, t’as refait ta vie, t’es plein de fric, t’es sapé comme un milord. Tu portes même des gants pour conduire ma voiture. Et c’est même pas ma voiture. C’est une bagnole de location et je suis même plus capable de la conduire. Mais toi, t’es un vrai mec, tu tiens l’alcool.

Le bel Albert, qui avait déjà vomi dix minutes plus tôt, réprima un rot.

— Comment tu fais pour conduire ? Moi, je vois même pas la route. Dis donc, t’es rigolo avec tes gants, ton imper et ton chapeau. On dirait Humphrey Bogart.

Tu sais ce qu’il te dit, Humphrey Bogart ? Il te dit : « Crève, salope. »

On avait passé le barrage. La voiture avait ralenti, s’était engagée dans le petit chemin. À la fourche, elle avait pris à gauche, longé le terre-plein et, ignorant le panneau « Sens interdit », roulait maintenant tout près du fleuve. Elle s’arrêta doucement à l’endroit que le conducteur avait repéré la veille, là où la berge était la plus pentue.

— On s’arrête pour admirer la lune ? C’est quoi, ce truc, c’est le Rhin ? Promenade romantique au bord du Rhin, ah ah ! Dis donc, pourquoi tu m’empoignes comme ça pour me sortir de la voiture ? Mais tu me prends dans tes bras ? C’est vrai que je tiens pas debout. Dis donc, t’es pas devenu pédé, au moins ? Non, je rigole. Eh, oh, pas si vite. Non, ne me lâche pas. Non, non… Je… je tombe.

Le bel Albert gisait maintenant sur le sol, incapable de se relever. D’un pied assuré, le conducteur le poussa sur la pente. Hoquetant, gémissant, mais toujours impuissant, Albert roula sur la berge abrupte, de plus en plus vite. Le corps hésita un moment au bord de l’eau, puis bascula. À cet endroit précis, dûment repéré la veille, il y avait un à-pic d’un mètre. Largement suffisant pour s’y noyer. Albert agita vaguement les bras, but la tasse, hoqueta, recracha, rebut, hoqueta une nouvelle fois. Et le corps s’enfonça doucement.

Le conducteur n’eut même pas un geste à faire pour le maintenir sous l’eau. Il n’avait pas espéré que ce serait aussi facile. Il attendit quelques minutes, immobile au bord du fleuve, puis tourna son visage vers l’énorme lune qui lui fit un clin d’œil. Il regarda l’écran de sa montre-bracelet : il était minuit une et l’on était déjà le 20 avril. Le châtiment était passé, la vengeance était accomplie.

Sans se presser, il ouvrit la boîte à gants de la voiture dont il retira le contrat de location. Deux heures plus tôt, profitant de l’état « avancé » de sa future victime, il avait déjà subtilisé son portefeuille : il fallait bien donner un peu de grain à moudre à ceux qui allaient probablement ouvrir une enquête. Chose faite, il retourna alors, sans se presser, vers le terre-plein distant d’une centaine de mètres où il avait laissé, le matin même, sa propre voiture qui l’accueillit par un double appel de phares lorsqu’il actionna la télécommande. Il ouvrit la portière, s’assit, mit le contact et, avant d’embrayer, porta deux doigts de la main gauche au bord de son chapeau :

— T’as le bonjour d’Humphrey Bogart.