Hailey Turner 

Une couronne de fer et d'argent 

Dette de sang - Tome 3

Traduit de l'anglais par Camille Wright

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Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

A Crown of Iron and Silver  

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Traduction © Camille Wright

  Suivi éditorial © Julie Nicey

Correction © Emmanuelle Lefray        

 Illustration de couverture © MxM Créations

Toute représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit est strictement interdite. Cela constituerait une violation de l'article 425 et suivants du Code pénal. 

ISBN : 9791038109995

 Existe aussi en format papier

À Lily Morton,

Tu es une amie formidable, tout en étant à l’autre bout du monde.

Mes journées sont incomplètes tant que je n’ai pas pu te parler.

Ton soutien compte énormément pour moi, je suis tellement heureuse de te connaître !

Chapitre un

L’agent spécial Patrick Collins claqua le coffre de la Mustang et jura en manquant lâcher courses et parapluie. De toute façon, ce n’était pas comme si son parapluie lui était d’une grande utilité contre la pluie glacée qui le prenait à revers, chassée par de puissantes bourrasques. Ses vêtements étaient de plus en plus trempés, et aucun enchantement de séchage n’y pourrait quoi que ce soit tant qu’il resterait dehors.

— Et puis merde, marmonna Patrick.

Il étendit ses boucliers personnels pour que cette barrière magique invisible le protège de la pluie battante en restant sous le parapluie. Ce bref répit le fit soupirer de soulagement. Il était vingt et une heures trente, il avait froid, il était fatigué et il avait faim après une longue journée de boulot sur le terrain pour l’Agence des Opérations Surnaturelles. Il s’était arrêté au supermarché sur le chemin du retour pour y récupérer les courses qu’il avait oubliées la veille. Il était trop épuisé pour faire la cuisine ce soir-là et espérait qu’une pizza l’attendait déjà à la maison.

Patrick monta sur le trottoir puis se dirigea vers l’immeuble en grès rouge où il habitait, à Chelsea. Il partageait le dernier étage avec Jono de Vere depuis juillet. C’était en emménageant avec lui qu’il avait réalisé à quel point c’était agréable de le retrouver en rentrant à la maison. Toutes ces années à se retrouver dans un appartement ou une chambre d’hôtel silencieuse faisaient pâle figure en comparaison de la perspective d’être accueilli par un baiser.

Certaines fenêtres des immeubles qu’il dépassa en chemin étaient déjà ornées d’illuminations, de silhouettes de rennes et de Pères Noël. Quelques rideaux entrouverts lui permirent même de voir des sapins trônant à l’intérieur des appartements. Depuis Thanksgiving, les foyers étaient de plus en plus nombreux à se préparer pour les fêtes à venir, mais ils avaient tous été devancés par les coins touristiques de la ville.

Patrick avait hâte d’être chez lui, de pouvoir manger et se couler dans son lit bien chaud. Il enquêtait en ce moment sur un groupe de Kappas de l’Hudson qui s’amusaient à harceler les ferries de liaison. Ça faisait trois jours qu’il finissait trempé jusqu’aux os à la fin de la journée. Enchantements de chaleur ou pas, si d’autres créatures décidaient de prendre le contrôle de la baie de New York en décembre, il refilerait le boulot à quelqu’un d’autre.

Et s’il tombait malade, il poserait des vacances jusqu’à la fin du mois pour filer à Maui.

Patrick rassembla les trois sacs de courses dans sa main droite en ignorant la morsure des anses de nylon. Encore un pâté de maisons, et il serait au chaud chez lui.

À mi-chemin – si proche, dommage – sa magie reconnut l’étincelle de chaleur propre aux métamorphes. Il plissa les yeux face à la pluie pour détailler le groupe de personnes se tenant devant son appartement. Il se renfrogna.

— Mais bordel, c’est pas possible, grogna Patrick.

Son neuf millimètres était dans son holster à sa hanche droite et la dague offerte par les dieux était quant à elle attachée à sa cuisse. Mais même avec les mains pleines, Patrick était loin d’être désarmé.

Il puisa davantage de magie dans son âme pour créer une magisphère au-dessus de son épaule gauche. Le petit orbe de puissance brute plana dans l’air et resta à sa hauteur lorsqu’il se rapprocha du groupe de métamorphes soudain attentifs.

En août, Jono avait annoncé la création de sa meute de seigneurs, indépendante de celle de New York dirigée par Estelle Walker et Youssef Khan. Cette annonce avait créé beaucoup de tension entre leur toute nouvelle meute et la plupart des autres de la ville. Plus d’une fois, ils avaient été abordés aux alentours du quartier qu’ils avaient revendiqué comme territoire.

Patrick n’était pas d’humeur à se battre. Il voulait rentrer, au chaud.

— Vous savez, la dernière fois que certains d’entre vous sont venus fouiner dans le coin, Jono leur a pété une douzaine d’os. Et quand les vôtres tentent ce genre de conneries avec moi, ils finissent à l’hosto avant de faire un petit tour par la case prison pour agression d’agent fédéral. Ça vous tente vraiment ?

— Nous ne sommes pas là pour nous battre.

La grande et svelte femme noire qui venait de s’exprimer ne fit pas mine de bouger.

— Nous sommes venus pour discuter, ajouta le Mexicain qui se tenait à l’opposé d’elle.

C’était peut-être le cas, mais Patrick n’avait pas survécu aussi longtemps en croyant les gens sur parole. Il ne reconnaissait aucune de ces personnes, donc il ne leur faisait pas confiance.

— Normalement les discussions se tiennent au Tempête, dit Patrick.

Ce bar, géré par Jono, accueillait les membres de la communauté métamorphe. Il subissait une baisse de fréquentation depuis qu’ils avaient formé leur meute, mais n’était pas menacé de fermeture. N’étant désormais plus considéré comme territoire neutre, le Tempête était l’endroit où ceux qui voulaient risquer de subir l’ire d’Estelle et de Youssef venaient chercher de l’aide.

— On y est allés, mais Jono n’était pas là.

Tout en approchant, Patrick détailla les six métamorphes serrés sous des parapluies. Maintenant qu’il était plus près, il nota l’espace ménagé entre eux qui signifiait qu’il avait affaire aux représentants de deux meutes différentes.

Il déposa les sacs de courses sur le sol détrempé et pêcha son téléphone, sans jamais les quitter des yeux.

— Oui ? lui répondit Jono dès la première sonnerie, de sa voix profonde à l’accent anglais prononcé. Bientôt rentré, l’ami ?

— Je suis en bas. On a des visiteurs indésirables.

Jono raccrocha sans dire un mot. Patrick rangea son téléphone. Les métamorphes n’avaient pas bougé, sinon peut-être pour se tasser un peu plus sous les parapluies. Il faisait un temps de merde, il faisait froid, et Patrick avait tout sauf envie de gérer des embrouilles de meutes dans la rue. Il n’avait même pas du tout envie de s’en occuper maintenant vu la journée qu’il s’était tapée, mais il n’avait plus vraiment le choix.

Moins de dix secondes plus tard, Jono ouvrit la porte de l’immeuble et sortit sous l’averse. Les manches grises du tee-shirt long qu’il portait furent aussitôt trempées, tout comme son jean. Patrick ne lui offrit qu’un bref coup d’œil alors qu’il aurait préféré profiter de la vue. Un Jono mouillé était toujours agréable à regarder, mais là, sa priorité restait la menace qui leur faisait face.

— Nous ne sommes pas là pour nous battre, répéta la femme en levant une main en signe de paix.

— Nous non plus, annonça l’homme de l’autre meute.

— Alors pourquoi êtes-vous là ? exigea de savoir Jono en s’arrêtant devant l’attroupement, ses yeux bleus luisants de loup-garou reflétant la lumière du lampadaire proche.

Les métamorphes s’entre-regardèrent, mal à l’aise. Avant que quiconque n’ait le temps de répondre, une voiture s’arrêta devant leur immeuble. D’une pensée, Patrick guida sa magisphère jusqu’à sa main et enroula les doigts tout autour pour la dissimuler sans avoir à la révoquer.

Aucun ne parla lorsque le conducteur ouvrit le coffre de sa voiture de l’intérieur avant de sortir. L’eau dégoulinait de sa casquette au nom de la compagnie de livraison.

— Euh, l’un de vous a commandé une pepperoni extra large ?

— Oui, moi, dit Jono.

Ce dernier passa entre les deux meutes pour aller récupérer le carton de pizza. Patrick regarda tristement la boîte qui allait rapidement finir détrempée.

— C’est pizza froide ce soir, c’est ça ? dit-il.

Jono tourna le dos au livreur pour pouvoir s’occuper des métamorphes qui étaient entrés sur leur territoire sans y avoir été invités. Il attendit que la voiture s’éloigne avant de reprendre :

— Parlez.

La femme se racla la gorge.

— Nos deux meutes vivent dans deux immeubles qui se font face.

— Ils ne respectent pas les accords établis de partage du quartier, dit l’homme.

— Vous avez pris notre coin nord sans demander.

Ils fermèrent tous deux la bouche lorsque Jono leva la main.

— Vous n’auriez pas dû venir ici. Vous vous mettez en danger.

La femme croisa les bras sur sa poitrine, sa doudoune formant des plis aux coudes. La fausse fourrure de sa capuche était aussi brune que sa peau.

— On n’a pas eu le choix, vu que…

Elle n’acheva pas, laissant s’installer un silence lourd d’explications que Patrick devinait sans mal. Les meutes de seigneurs étaient là pour protéger les métamorphes qui vivaient sur leur territoire. Leur existence permettait aux autres de vivre dans l’ombre, mais ils devaient aussi jouer aux médiateurs entre les différentes meutes qu’ils protégeaient.

Estelle et Youssef étaient vraiment mauvais.

En août, ils avaient découvert que les alpha de la meute de seigneurs vendaient les métamorphes indépendants à un cartel de la drogue et à la Cour de la Nuit de Manhattan, alors gouvernée par Tremaine. Ce maître vampire était mort désormais, tué par son propre sire. Patrick ignorait ce que Lucien pouvait bien fomenter dans son coin depuis le combat contre Santa Muerte et Tremaine à Grand Central Terminal. En revanche, il était tout à fait au courant qu’Estelle et Youssef faisaient de la merde avec les meutes des cinq districts.

Quand Jono était encore indépendant, il n’était pas rare que les autres métas viennent le trouver discrètement pour lui demander conseil, alors qu’ils auraient dû se tourner vers les deux alpha de la meute de seigneurs. Ça en disait long sur la situation à New York pour qu’ils se tournent vers Jono avant même que ce dernier ait une meute.

Si c’était la raison de leur venue, Patrick savait que même s’il en mourait d’envie, il ne pourrait pas les foutre dehors. Ça n’était pas la première fois depuis le mois d’août qu’on venait les voir pour leur demander conseil au lieu de régler les problèmes de territoire et de statut par la violence, mais c’était bien la première fois que ça se passait chez eux.

Jono détailla les métamorphes quelques secondes supplémentaires avant de regarder du côté où Patrick se tenait.

— Wade est là.

— Il a pas intérêt à toucher à ma pizza.

Le Magister se pencha pour récupérer les sacs de courses.

— Je m’occupe du rituel d’hospitalité si c’est vraiment ce que tu veux.

— Je préfère que tu ailles te mettre au chaud. Et les rues ont des oreilles.

Jono désigna la porte de l’immeuble d’un mouvement de tête :

— Allez, vous autres, en route.

Les métamorphes laissèrent Jono passer devant et entrèrent à sa suite. Patrick renforça ses boucliers personnels et en érigea un entre Jono et les deux meutes. Jamais trop prudent. Il savait que son compagnon pouvait se défendre seul, mais ce geste le soulagea malgré tout.

Il replia son parapluie et ferma la marche, sa magisphère flottant entre lui et le dernier méta du groupe. Plusieurs jetèrent un coup d’œil derrière leur épaule, le regard clairement méfiant. Aucun ne parla avant que Jono les invite tous à entrer chez eux, au cœur de leur territoire. Patrick fut accueilli par une bouffée d’air chaud qui lui arracha un soupir de soulagement lorsqu’il referma la porte du coude. Il révoqua sa magisphère d’une pensée.

— T’as apporté des trucs à grignoter ?

Patrick reporta son attention sur Wade Espinoza, qui matait les sacs de courses avec espoir, étalé sur le canapé du salon. Le sapin de Noël que Jono avait tenu à acheter et décorer se dressait devant la fenêtre donnant sur la rue. La lueur des guirlandes brillantes et colorées se reflétait dans les yeux bruns de l’adolescent.

Le dragonnet de feu de dix-huit ans s’était bien remplumé depuis que Patrick et Jono l’avaient tiré des griffes de Tezcatlipoca, un dieu aztèque qui dirigeait le cartel Omacatl. Son métabolisme rapide lui permettait de rester mince, et c’était aussi un véritable estomac sur pattes.

Techniquement, sur le plan légal, Wade était adulte, mais mentalement et émotionnellement parlant, il avait encore besoin de soutien après ce qu’il avait traversé. Il souffrait de troubles bien ancrés, hérités à force de devoir se battre à mort pour survivre et ce, depuis ses quatorze ans. Ce genre de traumatisme n’était pas facile à surmonter sans aide.

Depuis trois mois, l’adolescent avait droit à deux visites par semaine chez le psy – que Patrick payait de sa poche – ce qui lui permettait de s’épancher en toute sécurité sur ce qu’il avait enduré. La paie de Jono couvrait la majorité des frais de nourriture pour eux trois, même si Wade ne vivait pas avec eux. Ce dernier avait pris du poids et ressemblait désormais à un ado ordinaire et non plus à un gamin à moitié sauvage et affamé.

— T’as mangé ? demanda Patrick.

— Il a mangé, confirma Jono en allant déposer la boîte à pizza dans la cuisine. Je lui ai fait une plâtrée de spaghetti.

— Ouais, mais j’ai encore faim. Vous avez plus rien à grignoter, mon placard est vide ! se plaignit Wade.

— Si tu ne dévorais pas l’équivalent d’une semaine de confiseries en un seul jour, peut-être que t’en aurais encore.

Patrick fouilla dans un des sacs pour sortir une boîte de Cracotte, qu’il lança à Wade.

— Pas touche à ma pizza.

Le dragonnet attrapa la boîte et la déchira pour en sortir un paquet à la framboise. Il l’ouvrit et mordit dans un des biscuits fourrés sans jamais quitter des yeux le groupe de métas.

— S’passe quoi ?

— Une migraine, répondit Patrick tout en suivant Jono en cuisine.

Il déposa les sacs de courses mouillés sur le sol pour s’en occuper plus tard. Pendant que Jono allait installer leurs invités, Patrick sortit six verres du placard et les remplit d’eau. Il ne leur restait plus que deux tranches de pain dans le sac sur le dessus du frigo, ce qui suffirait pour six en les partageant.

Il fit deux voyages pour tout rapporter sur la table à manger, alignant les verres avant de déposer un morceau de pain devant chacun. Il désigna les offrandes d’un geste :

— Soyez les bienvenus.

Jono se racla la gorge en voyant que leurs invités ne bougeaient toujours pas.

— Nous n’aborderons aucun sujet tant que vous n’aurez pas accepté notre hospitalité. Vous pouvez partir si vous n’en avez pas envie.

La femme et l’homme – Patrick présumait qu’ils étaient les alpha de leurs meutes respectives – s’avancèrent pour distribuer verres et pain aux leurs.

Cet accueil codifié était un rituel vouant à protéger le foyer d’une personne. Celui qui le brisait ne pourrait ensuite plus jamais franchir le seuil de la maison. Patrick sentit le sanctuaire enroulé autour de chez eux réagir à l’intention, la magie crépitant contre les boucliers qu’il n’avait pas révoqués. Les métamorphes semblaient ignorer le subtil pouvoir à l’œuvre.

— Tu t’en occupes ? demanda-t-il à Jono.

— Va manger ta pizz’, Pat.

Le Magister se retira en cuisine et ouvrit la boîte en carton. Il écouta d’une oreille distraite ce qui se disait à côté, presque entièrement focalisé sur son dîner. La pizz’ était encore chaude, et Patrick en dévora deux parts avant de se tempérer assez pour attraper une assiette. Il y empila deux autres tranches et emporta le tout au salon.

Wade avait légèrement augmenté le volume de la télé, le regard rivé sur le match de hockey. Il devait se passer sur la côte Ouest pour être diffusé aussi tard.

— T’as fini tes devoirs ? lui demanda Patrick.

— Oui, répondit l’ado, les yeux glués sur l’écran plat.

Jono se tut dans ce qu’il était en train de dire aux deux meutes pour intervenir :

— Wade.

— Mais quoi ? J’ai fini !

Patrick ricana.

— Fini de les planquer sous un tapis ou fini de les faire ?

— C’est une dissert et elle est que pour la semaine prochaine…

— Va faire tes devoirs, rétorquèrent Patrick et Jono à l’unisson.

Wade se renfrogna et attrapa la télécommande pour éteindre la télé. Il traîna son sac à dos jusqu’au canapé dans un soupir odieux. Le Magister leva les yeux au ciel en le voyant faire ces simagrées.

Sage Beacot, le quatrième membre de leur meute, avait aidé Wade à entrer au centre de formation de la fac de Manhattan. Il y avait commencé les cours de rattrapage en vue d’obtenir son diplôme de fin d’études. Wade n’avait en effet pas fini le lycée, puisqu’il s’était enfui à quatorze ans et avait été aussitôt capturé. Il recommençait peu ou prou de zéro, et ils étaient tous déterminés à l’aider dans son entreprise.

Wade avait beau être un dragon, il continuait à se considérer comme majoritairement humain et voulait vivre comme tel. Patrick et Jono étaient tous deux tombés d’accord pour dire qu’il serait bien mieux en classe que de trimer dans un boulot alimentaire ou dans l’armée. Ce n’était pas tous les jours évident de l’obliger à se concentrer sur ses études. Ils avaient plus de chances d’y parvenir lorsqu’il venait pour les voir ou pioncer chez eux que lorsqu’il restait dans son propre appartement. Il ne vivait pas avec eux parce que Patrick savait à quel point c’était important d’avoir son chez-soi après avoir échappé à la mort.

Le studio de Wade, situé à East Village, ne faisait techniquement pas partie de leur territoire, mais Patrick avait bien fait comprendre que l’adolescent était un membre de leur meute et sous leur protection. Marek Taylor, le multimillionnaire qui possédait la compagnie de réseaux sociaux SurnatWorld, et unique véritable voyant des États-Unis, avait payé l’intégralité du loyer de Wade pour l’année. Une préoccupation de moins pour Patrick.

Tout en mordant dans sa pizza, il alla rejoindre Jono et les deux meutes agglutinées autour de leur table à manger. Cette dernière avait beau être ronde, les deux groupes s’étaient débrouillés pour rester bien séparés. Jono était assis entre eux et les écoutait se disputer la gouvernance d’une seule et unique rue du Bronx.

Les territoires des grandes villes étaient presque toujours découpés en quartiers plutôt qu’en mètres carrés. Les meutes les revendiquaient par des accords ou des combats, autorisant le passage à celles avec lesquelles ils n’entretenaient pas une trop grande rivalité. Les frontières se gagnaient ou se perdaient une maison à la fois, comme ça semblait être le cas ici, à cause d’une méta indépendante fraîchement débarquée qui louait la maison d’angle. Par voie de conséquence, la meute de Marco Escorpion possédait désormais un plus grand territoire que celle de Letitia Gold, et tout le monde était mécontent.

— Il est hors de question de demander à l’indépendante de renoncer à son minuscule territoire. Est-ce qu’elle était allée voir l’autre meute de seigneurs avant de déménager dans le Bronx ? voulut savoir Jono.

— Pas à ma connaissance, répondit Letitia.

— Bien. Dans ce cas, je vais prendre en compte son territoire, même si elle n’est pas représentée ici.

— Elle aurait dû venir si elle le voulait, ce territoire. Je ne vois pas pourquoi on devrait la prendre en considération, rétorqua Marco.

Jono arqua un sourcil.

— Est-ce que vous l’avez invitée à se joindre à vous ?

Le silence absorbé des deux meutes était parlant. Patrick finit sa troisième part de pizza. Avant d’entamer la quatrième, il agita les doigts en direction du haut trempé plaqué sur les épaules de Jono. De la vapeur s’éleva alors des vêtements et des chaussures du métamorphe sous l’œuvre du sortilège de séchage. Jono le remercia silencieusement d’une inclinaison de la tête.

Patrick ne fit pas de même pour lui, parce qu’il comptait bien se prendre une douche avec Jono à la seconde où tous les autres s’en iraient.

— Vous êtes venus me trouver au lieu d’aller voir Estelle et Youssef, souligna Jono. Ma meute ne règle pas les conflits de la même manière qu’eux. Ce qui signifie que nous n’allons pas nier le droit de territoire à quelqu’un pour la simple raison qu’il est absent et ne savait pas qu’il devait être là. Nous ne jouons pas à ce genre de petits jeux.

— Nous ? demanda prudemment Letitia, son regard se reportant brièvement sur Patrick.

— Nous, insista Jono d’une voix dure. Patrick co-dirige notre meute. Si ça vous pose un problème, la porte est juste derrière vous.

Le Magister prit une autre bouchée de pizza tout en les détaillant. Le silence inconfortable qui s’ensuivit dura quelques secondes, avant que les meutes ne recommencent à se disputer devant Jono. Il acheva sa tranche et caressait l’idée d’en prendre une cinquième lorsque son téléphone sonna.

— Bordel de merde, marmonna-t-il.

Il déposa l’assiette et s’essuya les doigts sur son jean avant de sortir son téléphone de sa poche pour répondre.

— Collins. Ligne et position non sécurisées.

— Faites en sorte que cela le devienne, lui répondit l’agent spécial responsable Henry Mauvaises-Nouvelles.

Patrick rejoignit leur chambre. Il ferma la porte derrière lui et traça d’un doigt une barrière de silence sur le bois. Il insuffla la magie de son âme souillée jusque dans la barrière, l’énergie statique emplissant la chambre. Le monde devint silencieux autour de lui. Les métamorphes situés dans l’autre pièce ne pourraient pas entendre la conversation qu’il était sur le point d’avoir.

Wade si, en revanche, parce que la magie ne marchait pas sur les dragons, mais l’adolescent n’était pas stupide et ne parlerait pas de ce qu’il avait surpris devant qui que ce soit.

— Sécurisé, monsieur, dit Patrick. C’est au sujet des Kappas ? J’ai rendu mon rapport.

— Non, c’est autre chose. Nous avons reçu une alerte de disparition d’enfant.

— C’est la police qui s’en charge d’ordinaire, pas les fédéraux, à moins que ce cas ne concerne plusieurs États.

— Ça dépend si on pense que l’enfant en question a été remplacé par un changeling.

Patrick se frappa doucement le front contre la porte. Deux fois. Si le Voile entre les mondes avait été franchi, cette affaire était clairement sous la juridiction fédérale.

— Putain de bordel de merde. Je déteste traiter avec les faes. Vous êtes certain de ce que vous avancez ?

— Le BCS nous a transmis le dossier à la demande du couple. Ils veulent qu’un agent prenne leur déposition, et ils veulent le faire maintenant.

— Ce soir ? Monsieur, si c’est un changeling, le gosse sera toujours là demain matin.

— Ce soir, répondit fermement Henry. Je sais que vous venez tout juste de boucler votre journée, mais j’ai besoin de vous sur cette affaire. Ce sont les Wisteria.

Le Magister se frappa une dernière fois le front, pour faire bonne mesure.

— Eh merde.

Les Wisteria étaient une riche et puissante famille de mages de sang pur qui avaient fait fortune en développant le marché des potions durant l’Âge d’Or. Ils formaient leur propre coven, qui n’acceptait de nouveau membre que par alliance. Politiquement comme magiquement, ils avaient le bras long et avaient soutenu certaines des mesures et des candidats les plus xénophobes que le gouvernement ait vu passer ces dernières années.

Patrick avait tout sauf hâte de les rencontrer.

— C’est à quelle adresse ? demanda-t-il.

Il la mémorisa lorsque Henry la lui récita.

— Dites-leur que je suis en chemin.

— Ils seront au courant.

Henry raccrocha. Patrick soupira avec fatigue avant de passer une main sur le sigil pour révoquer sa barrière de silence. Les sons l’atteignirent à nouveau lorsqu’elle se dissipa. Il regarda ses vêtements trempés et ses rangers éraflées avant de faire une grimace. Il ne devrait sans doute pas se présenter ainsi devant les Wisteria, mais s’il devait ressortir sous cette tempête, hors de question de tremper deux changes en une seule nuit.

Patrick ouvrit la porte et fut surpris de constater, une fois dans le salon, que les meutes avaient disparu. Jono était toujours installé à table et fixait d’un air distrait le mur opposé, où ils avaient accroché une reproduction d’aquarelle des toits de Londres.

— Ils sont partis pour de bon ? demanda Patrick.

Jono sortit de sa rêverie et reporta son attention sur lui.

— Pour de bon. Ils ont accepté ma décision.

— Qui est ?

— La réduction d’une portion de rue égale de chaque territoire pour compenser l’installation de l’ourse-garou indépendante, ainsi qu’un dîner de meute une fois par mois pour réfléchir à une possible alliance des trois.

— Ça me semble équitable.

— On verra s’ils l’acceptent ou décident d’aller voir Estelle et Youssef.

— Je doute qu’ils le fassent, vu que c’est toi qu’ils sont venus trouver.

— Peut-être. Je pense qu’ils sont miens, dit Jono avec lenteur. Je crois que ces deux-là ont changé de forme lorsque j’ai ordonné à Nicholas de se transformer dans l’arène. Donc il y a des chances qu’ils se plient à cette décision.

— Ah oui ?

Il n’était pas présent en août lorsque Jono était allé confronter la meute de seigneurs et en était revenu en ayant revendiqué Sage pour leur meute. Ce qui ne lui avait franchement pas déplu.

— Dans ce cas tu as sans doute raison. Ils t’écouteront.

Jono haussa les épaules avant de se lever.

— C’était quoi ton appel ?

Patrick soupira.

— Une nouvelle affaire. Je dois aller interroger quelqu’un.

— Maintenant ? Sous cette tempête ? Dis-moi que c’est pas encore à cause de ces saloperies aquatiques.

— Les Kappas ? Nan, c’est bon j’ai bouclé aujourd’hui. C’est autre chose, un enfant disparu.

— Si t’es encore aussi occupé quand Gerard sera là, je ne sais pas quand tu trouveras le temps de le voir.

— Je me dégagerai du temps, dit Patrick avec un sourire en coin. Pas le choix, tu te rappelles ?

Le capitaine Gerard Breckenridge était l’ancien officier supérieur de Patrick et commandant des Hellraisers, son ancienne équipe dans les forces spéciales. Ça faisait trois ans qu’il n’avait pas enfilé l’uniforme du Régiment Magister, mais Gerard ne lui en tiendrait pas rigueur.

Breckenridge ainsi que deux autres Hellraisers aux côtés de qui Patrick s’était battu prenaient quelques jours de congé sur leur solde pour venir à New York. En partie parce que Patrick avait promis de leur payer sa tournée et pour prendre de ses nouvelles. Mais ils venaient surtout pour discuter avec lui de la mission officieuse que le général Noah Reed leur avait assignée. Son absence d’uniforme n’avait pas arrêté le général trois étoiles – un dragon de feu sous forme humaine – qui lui avait donné ses ordres et s’attendait à ce qu’il les suive.

Le sceptre de Morrigan, autrefois entreposé au Dépôt des États-Unis dans la zone 51, avait disparu pendant la guerre des Trente Jours, trois ans et demi plus tôt... selon les corbeaux d’Odin, du moins. Les dieux étaient trompeurs, mais Patrick avait senti dans ses tripes que cette fois, ils disaient la vérité.

Un contrôle effectué après sa rencontre avec le général Reed avait prouvé que le sceptre était bien manquant. Personne ne savait qui l’avait en sa possession. Personne ne savait exactement qui l’avait dérobé d’ailleurs, même si les soupçons portaient sur Ethan Greene et la secte du Dominion. Dans sa quête pour s’approprier l’essence divine d’un dieu, Ethan avait manqué détruire Manhattan l’été dernier. Patrick était intimement familier avec son désir de pouvoir destructeur.

Tout ce qu’on savait pour l’heure, c’était que le sceptre – et la magie qu’une déesse guerrière avait pu y insuffler – ne devait pas finir entre les mains d’Ethan Greene.

Les Hellraisers avaient été chargés de retrouver cette arme, tout comme l’agent spécial Nadine Mulroney, ainsi que plusieurs autres petits groupes d’agents fédéraux de l’Agence des Renseignements Surnaturels. La meilleure amie de Patrick avait été assignée à ces recherches avant lui en tant que membre de l’ARS.

Le Magister ne pouvait pas en vouloir au général Reed de ne pas avoir mis l’AOS dans la boucle, en dépit de ses prérogatives équivalentes à l’ARS et à l’armée sur le Dépôt. La directrice de son agence, Setsuna Abuku, était encore en train d’essayer de faire le ménage dans leurs rangs.

Au bout du compte, Ethan restait son père, et la dette d’âme qu’il avait auprès d’une autre déesse stipulait que c’était son problème avant tout le reste.

Patrick avait hâte de revoir son ancienne équipe, mais regrettait que ça ne soit pas en de meilleures circonstances.

— Je peux finir le reste de ta pizza vu que tu pars ? demanda Wade. J’ai faim.

Patrick leva les yeux au ciel.

— T’as toujours faim.

Jono se pencha pour l’embrasser, ses lèvres sèches et chaudes contre les siennes.

— Je t’attendrai.

— Je ne sais pas combien de temps ça va prendre.

— Je t’attendrai, répéta Jono en lui mordillant la lèvre, ce qui lui colla un long frisson.

Il réussissait encore à être surpris alors que ça faisait des mois qu’il le retrouvait chaque soir. Malgré le lien d’âme qui les unissait l’un à l’autre, Patrick avait appris à croire que Jono restait non par obligation, mais parce qu’il en avait envie.

— À toute, lui dit Patrick.

Il quitta l’appartement, ne s’arrêtant que le temps de récupérer son parapluie dans le panier de l’entrée où ils les rangeaient. Patrick dévala ensuite les escaliers, se dirigeant droit vers la tempête.

Chapitre deux

Le manoir situé à Upper East Side devant la porte duquel Patrick attendait sous le déluge était gardé par des gargouilles qui se déplaçaient au-dessus de lui, menaçantes. Le Magister ignora le manège des créatures de pierre et sonna à nouveau, comptant les secondes entre chaque éclair dans le ciel et les coups de tonnerre qui suivaient immanquablement.

La tempête hivernale qui rugissait au-dessus de Manhattan était accompagnée d’un froid vicieux qu’il aurait apprécié davantage en étant chez lui. Même armé de son parapluie, de ses boucliers et du sort de chaleur de sa veste en cuir, il avait encore froid. Il pressa à nouveau la sonnette, incapable d’entendre le moindre bruit en provenance de la maison à cause de la barrière de silence tissée dans le sanctuaire.

— Allez, grouillez-vous, marmonna Patrick.

Il attendit encore une autre minute avant qu’une femme d’une vingtaine d’années ne lui ouvre. Elle portait un long sweat au col épais sur un jean moulant enfoncé dans des bottes d’équitation à la mode. Ses cheveux blonds étaient rassemblés en un chignon porté sur la nuque, et ses yeux bruns étaient rougis.

— Madame Wisteria ? s’enquit Patrick tout en levant son badge.

Il ne savait pas s’il avait affaire à la bonne personne.

Sa magie ne la reconnaissait pas comme une mage.

— Je suis l’agent spécial Patrick Collins de l’AOS.

Elle secoua la tête, tout en lui offrant un sourire tremblant.

— Non, désolée. Je suis la baby-sitter. Je m’appelle Arianna. Monsieur et madame Wisteria sont à l’étage avec la police. Je peux vous conduire à eux.

Arianna lui désigna une miche de pain ainsi qu’un pichet d’eau à température ambiante sur la table attenante à l’entrée une fois qu’il eut franchi le seuil.

— Mais d’abord, je dois vous offrir l’hospitalité. La famille l’exige de tous ses invités.

Patrick s’y plia sans faire d’histoires, sentant le sanctuaire de la maison s’apaiser une fois le cérémonial achevé. Arianna le guida ensuite à travers un manoir qui ressemblait plus à un musée qu’à une maison, rempli d’œuvres d’art hors de prix et d’artefacts magiques qui l’étaient encore plus. Avec un frémissement caractéristique dans son âme, Patrick sentit qu’une magie d’Apprentis était omniprésente dans cette maison.

Elle manquait de chaleur et était froide et stérile... à l’image du couple auprès duquel il fut introduit dans une chambre d’enfant peinte dans des tons pastel de jaune et de vert doux. Les couleurs ne réchauffèrent en rien l’accueil glacial qui lui fut réservé.

Arianna fila tout droit vers le berceau où un bébé qui devait avoir près d’un an se tenait sur des jambes étonnamment assurées, ses petites mains refermées sur la barrière de sécurité qui l’empêchait de se sauver. Patrick n’était pas très au fait des enfants, mais il doutait que la plupart des bébés soient capables de faire ça avec leurs petites jambes potelées.

Elle avait la même complexion pâle que lui, mais sans la teinte rosée qu’arboraient la plupart des roux. Elle avait une peau de porcelaine, sans la moindre tache de son. Ses cheveux étaient d’un noir de jais et les iris de ses yeux brun foncé étaient un peu plus dilatés que la normale, même chez un bébé.

Elle observait tout avec une attention déroutante. Elle ne ressemblait pas à ses parents, qui se tenaient tous deux à distance avec deux inspecteurs du Bureau des Crimes Surnaturels. Jusque-là, la poignée de cas qu’il avait eu à mener aux côtés du BCS lui avaient tous été confiés par le chef Giovanni Casale en personne. Ce soir-là, il avait vraiment l’impression de se taper l’incruste.

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