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L’Homme Sans Nom

Collection dirigée par Dimitri Pawlowski

© Les Éditions de l’Homme Sans Nom 2015

Illustration et graphisme : Élian Blanck'Mor et Carine M.

Du même auteur aux éditions de l'Homme Sans Nom:

Les Kerns de l'oubli :

Tome 1 -L'Exil

Tome 2 -Les Larmes du désert

Tome 3 -Résurrections

Les Enquêtes de la 25e Heure :

Le Chrysanthème Noir (septembre 2016)

Feldrik Rivat

La 25e Heure

Première enquête

Les Éditions de l'Homme Sans Nom

« Cette quête est une quête millénaire. Les cultes anciens se vouaient tous à la résurrection des morts. Ce que nous accomplissons, l’Homme en avait le rêve en bâtissant les pyramides. Nous, nous l’offrons à l’Humanité, au terme de ce siècle, en héritage de cette ère industrielle. »

Allan Kardec

Le hors-temps

Mardi 27 mars 1956, matin

Je descends sur le quai de la gare de Leysin, au milieu des cris d’enfants. Les secondaires se bousculent, pressés de retrouver leurs familles pour fêter Pâques, remontant depuis les vallées dans ce charmant village d’altitude. La Suisse. Voici un pays étonnant où chaque pas donne la sensation de voyager dans le temps. L’extrême modernité côtoie des pierres vieilles de plusieurs siècles. Après ces deux heures de trajet depuis Paris-Capitale, dans ce confortable train express hydrogène, je sens l’air pur des montagnes pénétrer au plus profond de mon être et me redonner quelque vigueur. Je règle ma montre sur l’heure locale, me référant à l’horloge chromée qui trône en ces lieux. Le soleil a ici une bonne demi-heure de décalage avec la Ville Lumière.

C’est alors seulement qu’au milieu des bousculades je repère mon chauffeur. Il tient à la main une pancarte de bois blanc où je peux lire dans la plus simple des calligraphies ce titre qui, depuis quelques mois, m’est octroyé. « Le Biographe ». Ainsi suis-je désigné à chaque ligne de mon contrat, avec interdiction formelle de me donner plus d’existence par l’évocation d’un nom, ou même d’un prénom. L’express relâche dans l’atmosphère les vapeurs de sa chambre à condensation, nappant momentanément les lieux.

— Voulez-vous me confier vos bagages, monsieur ?

Je sursaute, serrant plus que voulu ma sacoche de cuir. L’homme a profité de cette brume artificielle pour s’approcher de moi. Il porte un habit traditionnel vaudois. Je devine, sous une épaisse cape de laine noire, les edelweiss brodés d’un gilet de velours. Il tient son chapeau de feutre à la main, et, par les volutes blanches qu’il laisse s’échapper à chacune de ses expirations sur de généreuses moustaches, il m’invite à fermer plus haut le col de mon propre manteau.

Puis il reprend, de son accent traînant :

— Monsieur, vous conviendrait-il de me confier vos bagages ?

— Je n’en ai point.

Le pneumatique du matin me commandait de sauter sans attendre dans le premier express hydrogène à destination de Leysin, ce que j’ai fait, n’emportant avec moi que ma canne, mon chapeau, et cette sacoche contenant le fruit d’un bien étrange contrat.

— Dans ce cas, veuillez me suivre. Monsieur Louis vous attend.

— Comment saviez-vous que c’était moi que vous veniez chercher ?

L’homme ajuste son feutre sur son crâne, m’engage à descendre un escalier vers une place pavée, et me répond, avec une pointe d’ironie :

— À vos habits et à vos allures de Parisien, sans doute. Mes yeux sont affûtés, à force de convoyer du beau monde. Si monsieur veut bien se donner la peine, notre voiture est garée juste là.

L’homme me tient la porte, sans quitter ce trait facétieux calé aux coins de ses lèvres.

— Sans doute aussi que monsieur, parmi tous ces vacanciers, était le seul à ne pas avoir la mine réjouie par la promesse de quelques jours de repos en nos montagnes. À propos et à toutes fins utiles, je me prénomme Ernest.

Ernest chasse l’eau de ses moustaches, d’une caresse élégante, et, un sourire plus large que jamais, m’invite à monter dans une luxueuse berline. Je m’engouffre dans l’habitacle et m’installe sur les molletons d’une confortable banquette. Sans mes gants de ville, mes doigts goûteraient à la douceur satinée de cette fleur de cuir. D’un geste délicat, l’homme referme la portière et prend place derrière le cercle conquérant de ce que certains appellent un « volant ». Il réveille le moteur et met en mouvement les rondeurs de l’opulente automobile. Pressant à trois reprises la poire de son avertisseur, il fend la foule d’enfants et nous engage sur la route des Chamois. Je ne peux m’empêcher alors de remarquer tout haut :

— Vous semblez heureux, Ernest.

— Et comment pourrait-il en être autrement ? se réjouit l’homme. Je vis dans un pays magnifique, au balcon des plus belles montagnes, au volant de cette Dalphine Eiffel modèle 1932 ! Et ma seule tâche est d’entretenir cette mécanique et de promener dedans les invités de monsieur Louis !

— En effet, voilà une vie qui semble parfaite.

Néanmoins, ne puis-je m’empêcher de penser, vivre tout au long de l’année si loin de Paris-Capitale serait pour moi une souffrance quotidienne.

— Là, regardez ! Goûtez à ce bonheur !

L’homme, tout en tenant ferme d’une main le grand cercle de son volant, me tend l’autre vers cette immense mer de nuages que nous survolons désormais. Elle nappe toute la vallée de sa ouate brillante, jusqu’aux lointains sommets enneigés de cette fin d’hiver. Le soleil trône en roi au milieu d’un ciel impertinemment bleu.

— Je parie que l’azur n’est pas aussi pur, à Paris-Capitale, reprend l’homme, comme pour me défier.

Que répondre ? Que je n’ai jamais vu de tel spectacle, même à bord des aéronefs des hauts boulevards de la capitale ? Ernest nous engage sur une allée bordée de crocus et ralentit le temps de laisser s’ouvrir un portail aux ferronneries végétales. Voici donc à quoi ressemblent Les Chamois, propriété et lieu de retraite de mon commanditaire, l’honorable Louis Bertillon. La bâtisse est gigantesque, montée sur une assise de pierres, dressant face au soleil du sud ses quatre niveaux de galeries et balcons de bois. Un beffroi protège la coupole de ce que je devine être un observatoire amateur. Ernest immobilise la Dalphine devant l’entrée principale, et vient m’ouvrir la portière.

— Bienvenue au domaine des Chamois, monsieur.

À peine ai-je posé un pied dans les graviers de la cour que la toute-puissance de la nature m’assaille. La fraîcheur de l’air m’atteint en premier. À moins que ce ne soit la luminosité de cet océan de nuages. Le soleil donne ici le signal tardif d’un printemps trop longtemps renfermé sous les glaces de l’hiver. La neige fond et apporte avec elle le concert joyeux du babillage des eaux de fonte. Des fumerolles s’élèvent sous la chaleur du soleil, libérant les senteurs acides de l’humus. Les épicéas, auteurs de ces sols noirs, se tiennent droits dans le ciel, prêts à déployer leurs bataillons de cônes résineux dans les douceurs annoncées de cette nouvelle saison.

— C’est par ici, monsieur, reprend Ernest de ce ton chantant et délicieusement traînant.

Le chauffeur me conduit sous une marquise de fer et de verre, et pénètre dans un hall surchauffé. Mes souliers s’enfoncent dans le moelleux d’une moquette rouge tandis qu’un majordome à la livrée dorée s’anime à notre approche :

— Si monsieur veut bien se donner la peine de me suivre, monsieur Louis vous attend. Il est avec son avocat, dans son salon privé.

Mon nouveau guide me presse devant les baies vitrées de la salle de restaurant. Le soleil reluit dans mille cristaux et pampilles, trouvant leurs reflets dans de larges miroirs moulurés. Les plafonds peints en ocre et rouille répondent aux moquettes du sol dont le jaune paille, constellé de chamois affrontés, finit de réchauffer l’atmosphère d’un luxe mesuré.

— Par ici, monsieur.

Le majordome me précède dans un grand escalier de pierre. Ici l’ambiance devient presque cavernicole, faite de niches et de dioramas, peuplant grottes et murs de scènes alpestres. Des dessins originaux et des aquarelles détaillent les richesses de la faune et de la flore locales, délivrant au visiteur averti des informations d’une grande précision scientifique. Ces planches entomologiques m’arrêteraient presque, si de plus urgentes occupations ne me pressaient pas à la suite de l’imperturbable valet. Nous traversons maintenant un couloir bordé d’aquariums dont les vitres épaisses laissent transparaître la reconstitution de petits écosystèmes. Ici une écrevisse à pattes rouges nage nerveusement entre deux eaux avant de se réfugier dans une cavité, pinces en avant. Là, un couple de tritons alpestres dansent l’un contre l’autre, prêtant tour à tour aux regards leurs flancs constellés de points noirs et leurs ventres orangés. Là encore, des alevins de truite s’affolent dans un courant recréé artificiellement pour leurs amusements. De grandes plaques de laiton retracent les moindres détails de ces milieux aquatiques, mais mon guide, depuis le bout du couloir, me signifie son attente d’un discret raclement de gorge. J’allonge alors le pas et rejoins l’homme dans un hall semi-enterré. Des plantes dégringolent en cascades depuis des poutrelles d’acier, apportant à ces lieux une délicieuse touche d’exotisme. L’endroit, de plan carré, est bordé sur trois faces par de hauts portiques de fer et de verre. Le premier s’ouvre sur l’immense mer de nuages, tandis que les deux autres mènent de part et d’autre aux appartements privés de monsieur Louis. Le majordome actionne une clochette, appelant à nous un laquais tout de blanc vêtu, lequel fait glisser une baie vitrée, en silence, et m’invite à entrer, d’un geste ample et précis de la main. Je note pour moi-même les origines sino-japonaises de l’homme, et pénètre dans un nouvel espace chargé d’odeurs camphrées.

Mes pas, cette fois, me mènent dans un large salon. Les gazouillis d’une fontaine couvrent ceux non moins tumultueux d’un vieillard fort alerte. Il se tient assis dans un fauteuil club anglais d’un pur style des années 1920, un verre de scotch à la main, l’œil rieur. Il suspend un instant le flot de ses paroles, pour se tourner vers son laquais.

— Oui, Mamoru ?

— Monsieur le Biographe est ici, monsieur, répond le serviteur sans lever le regard.

— Eh bien, introduisez-le auprès de moi, il me tarde d’entendre sa prose !

Soudain impressionné de rencontrer en chair et en os une des personnalités les plus marquantes de notre siècle, je m’approche du grand homme.

— Voici donc le Biographe. Mettez-vous à votre aise, je vous prie. Mamoru, veuillez débarrasser monsieur de son manteau et de ses attributs.

Je confie mes effets personnels au laquais, et prends place sur le fauteuil qu’il me désigne de sa main libre. Le silence s’installe, laissant au soleil le soin seul de réchauffer l’atmosphère. Et aux clapots de la fontaine celui de faire la conversation. Louis Bertillon en personne pose ses yeux sur moi et me dévisage. Je devine son intelligence vive lire en chacun de mes traits le résumé de ma courte vie. Je tente de me livrer à pareil exercice. Un grand front ridé, des yeux clairs et cristallins, des joues rondes, et un visage ouvert où s’épanouit une barbe blanche soigneusement taillée. L’homme porte au menton ce que la nature lui a pris sur le crâne. Un double lorgnon à petits verres circulaires repose sur un nez aux narines épaisses. D’élégantes branches de bronze tiennent sur des pavillons démesurément longs, qui compensent par leur taille la perte de finesse de tympans endurcis par le grand âge. L’homme revêt un costume trois-pièces des plus élégants. Pantalon blanc, chemise blanche, gilet blanc à arabesques cousues de fil d’or, cravate Ascot de soie rouge percée d’une épingle délicatement ouvragée. Je ne manque pas de reconnaître là le motif d’un ophiucaducée. Deux serpents étroitement enlacés autour d’un sceptre, les têtes tournées vers un disque solaire taillé dans un morceau d’obsidienne. Je remarque encore des boutons de manchettes gravés aux initiales « LB », et une main qui ne tremble pas refermée sur un verre d’un nectar sans âge.

— 1864.

— Pardon ?

— Ce scotch, reprend le vieil homme, il date de 1864.

— L’année de votre naissance…

— Une superstition toute personnelle veut qu’une larme quotidienne de ce doux breuvage tienne la mort éloignée de moi.

Je connais tout de cet homme et ignore pourtant encore tant de choses. Louis Bertillon, un sourire charmeur vissé aux lèvres, désigne d’une inclinaison du chef l’objet posé sur mes genoux.

— C’est bien le manuscrit, s’enquiert le vieil homme, n’est-ce pas ?

— Oui monsieur.

Je m’apprête à ouvrir ma sacoche quand monsieur Bertillon m’arrête d’un geste de la main.

— Je vous demanderais un instant, jeune homme. Maître Clotaire, mon avocat, doit consigner et immortaliser chaque minute de cet événement.

L’individu en livrée noire qui s’était jusqu’alors tenu dans la plus parfaite des discrétions ajuste la mise au point d’un Rolleiflex bi-objectifs monté sur pied. Puis il lève une main :

— Vous pouvez ouvrir votre sacoche, monsieur le Biographe. Mais, à chacun de mes « top », gardez la pose et regardez l’objectif.

Je déboucle les sangles de ma serviette et extrais l’objet de mon travail.

— Top !

Je me fige, l’enveloppe sortie pour moitié, sous le regard avide de Louis Bertillon, et celui, plus terrible encore, de l’appareil.

— Poursuivez.

Cette fois j’extirpe dans son ensemble la précieuse commande…

— Top !

… et reste interdit devant un nouveau déclic.

— Moi, Émile Clotaire, avocat de l’étude Clotaire & Malti de Montreux, atteste en ce mardi 27 mars 1956, 14 h 34 heure de Leysin, que le dénommé « Biographe » a extrait de sa sacoche le fruit de six ans de collaboration avec son commanditaire, monsieur Louis Bertillon, au domaine dit des Chamois. Vous pouvez continuer, monsieur le Biographe.

L’homme de loi repositionne le microphone d’un enregistreur et me fait signe de poursuivre mon œuvre. Le laquais me présente un plateau d’argent, tenu entre ses mains gantées de blanc. Un coupe-papier repose sur un brin de dentelle vaudoise. Je me saisis de l’objet, découpe l’enveloppe à l’aide de ce précieux tranchant, et en extirpe l’ouvrage.

— Top !

Je sursaute, surpris par l’ordre soudain de l’avocat, consolé par le rire chaleureux de mon hôte.

— Il prend son rôle très au sérieux, s’amuse le vieil homme.

— Il faut faire de cet instant un instant historique, réplique l’homme de loi.

— Mais ce sera au monde de demain de décider de ce qui doit être historique, mon cher, corrige le maître des lieux. Contentons-nous d’immortaliser au mieux ces moments.

— Bien, monsieur Louis. Je n’ai nulle autre intention.

Le vieil homme ne retient plus son excitation.

— Mamoru, apportez une fontaine de vin chaud, pour notre biographe.

Il se tourne vers moi.

— Il ne faudrait pas que votre voix souffre de cet air sec si bénéfique à ma vieille carcasse ! poursuit le maître des lieux. L’avez-vous fait relier par ce petit artisan bourrelier de la rue d’Arcole ? reprend Louis Bertillon en désignant le manuscrit.

— Oui monsieur.

— C’est toujours Charles Jambart qui tient la place ?

— Oui monsieur.

— J’ai bien connu ce petit… ainsi que son père. Surtout son père, en réalité. Prêtez-moi l’ouvrage un instant, que je le tienne en main.

Je tends le manuscrit relié cuir au vieil homme, et résiste autant que je peux à la vague d’émotion qui le submerge.

— Il y a tant de ma vie, dans ce simple objet…, s’étouffe Louis Bertillon.

Il hume le cuir neuf, le caresse, mais se refuse, par je ne sais quelle autre superstition, à l’ouvrir. J’entends l’homme de loi s’exciter sur le déclencheur de son appareil à double objectif, quand le vieillard me retourne le manuscrit.

— Monsieur le Biographe, j’attends beaucoup de votre lecture.

— Pardon ?

— Oui monsieur, reprend le vieil homme, la tâche de lire à voix haute et intelligible l’ensemble de votre œuvre vous incombe, afin que je l’entende et que maître Clotaire en fasse un enregistrement audiophonique des plus fidèles.

Je me tasse dans mon fauteuil, soudain impressionné de devoir m’adonner à pareil exercice.

— Monsieur Bertillon, avant de commencer, je dois vous dire que, malgré mes plus grands soins, certains passages de cette biographie ne sont pas des plus fidèles à la réalité. Des éléments peinent à ressortir de l’ombre où les esprits de chacun se sont appliqués à les tenir, et des lieux aujourd’hui détruits ne sont ici plus que de bien pâles reflets d’une époque oubliée…

— Tant que vos mots restent fidèles à ma mémoire, jeune homme, et aux notes de nos illustres, mon âme et périsprit vous en seront reconnaissants. Quand vous vous sentirez prêt, commencez la lecture, et ne l’interrompez sous aucun prétexte.

Enveloppant ses dernières paroles dans la ronde d’une danse ambrée, il porte à ses lèvres un nectar de quatre-vingt-douze ans d’âge. Quant à moi, absorbé par le spectacle de cet homme élevé au rang de légende, je me laisse surprendre par l’entrée du laquais. Il pousse silencieusement son chariot, saisit d’un geste précis une tasse de cristal sertie d’une anse d’argent, et actionne le bras d’une fontaine. Un liquide aux arômes épicés s’écoule et me donne l’eau à la bouche. Je devine quels ingrédients raffinés composent ce précieux breuvage que me tend le valet, avant d’en aspirer une lampée brûlante mais ô combien réconfortante.

— Ce vin est un miel qui vous permettra de lire sans fatigue jusqu’au bout de la nuit, monsieur le Biographe.

Étrangement, je n’en doute pas un instant. Je m’éclaircis le timbre, et lis les quelques mots frappés sur la première page :

« Afin que résiste à la mort la mémoire des hommes, moi, Louis Bertillon, confie à votre curiosité les aventures suivantes, qu’il m’a été donné de vivre en l’an 1888 de notre ère. Du Hors-Temps à la 25e Heure, première enquête… »

Découvrez les premières pages de la Trilogie des Kerns de l’oubli, du même auteur, aux éditions HSN

Prologue

Siham, la narratrice

Je dois me hâter. Mon cœur s’arrête de battre. La mort me guette. Je n’ai plus que la force d’écrire ces quelques lignes. Pour toi, mon fils.

Autrefois l’égale des reines, je ne suis plus aujourd’hui qu’une infirme. Une aveugle victime de ses dernières visions. Blessée. Écorchée en mes chairs et âme, par la folie des hommes.

Tout a commencé la nuit de ma mutilation. Je me suis mise à faire des rêves. À revivre à travers eux des événements qui n’étaient pas les miens. Je percevais des pensées, des paroles appartenant au passé. Je devenais le témoin involontaire de l’Histoire.

Histoire que je te lègue, mon fils, par ce manuscrit.

Ainsi le dictent les étoiles.

Qu’il me soit donné de rester pour toujours à tes côtés.

Ma vie n’est plus.

Adieu.

Ta mère qui t’aime.

Chapitre 1

Roch, le Grand Gardien

Mes muscles se crispent sous l’effort. Je manque de souffle. Je tétanise, pendu par une main au-dessus du vide. Sans aucune prise pour continuer l’ascension, je me rabats contre la falaise et trouve en hâte le refuge d’une maigre fissure. Je respire. Un éclair déchire la nuit, me livrant la beauté d’un spectacle saisissant. L’île se dresse devant moi, révélant toute la majesté de notre cité. Elle flotte, nimbée d’embruns, sous les fracas éternels des chutes d’Almen. En bas, au pied des à-pics, les eaux noires du lac m’attirent par les effets d’un vertige.

Le piton d’Almenarc’h s’illumine de nouveau, offrant comme en plein jour la vue de ses habitations millénaires. Elles s’agrippent aux parois, profitant du moindre replat pour s’élancer vers le sommet. Vers le palais. Vers la tour du Castel qui, du haut de ses huit cents pas, défie sous mes yeux le courroux des cieux. Une charge de senteurs métalliques me met en bouche le goût du sang. De quoi me vicier l’humeur.

— Me refuser l’accès du castel ? À moi ? Le Grand Gardien ? L’homme en charge de la défense de cette cité ? Mais, foi de Roch !

Grisé par ce sursaut de rage, j’arrache à mes bras l’effort de couvrir les dernières toises. Je dois savoir. Surplomber ces lieux interdits. Dominer du chef les hautes terrasses de cette tour. Je jette un pied dans le creux d’une faille, et reporte tout mon poids sur cette ultime prise. Mon regard se perd aussitôt dans les ramures du Premier, l’Imputraï sacré.

Le monde bascule. La terrasse, sous les décharges de la foudre, me révèle le désert de ses dalles.

— Non !

Les fulminations décuplent mes forces. J’enfonce un piton de fer, d’un geste brutal, et assure ma descente. Elle est rapide. Trop rapide. La corde fait fumer mes épais gants de cuir. Mais depuis combien de temps je me balance, pantin imbécile, au bout des fils de ce pouvoir occulte ?

Je touche violemment le sol et rappelle la corde.

— Alors ? Votre fils ?

Fagar. Gardien de Port-Marin. Mon second, l’homme en qui j’ai le plus confiance. J’explose d’un coup de poing contre la roche.

— Personne, Fagar ! Erkan n’est pas là-haut !

— Roch, contenez-vous, mon ami. Sans doute se retire-t-il durant la nuit ?

— Jour et nuit, Fagar ! Il devait avoir le cul vissé à cette terrasse pour finir je ne sais quelle formation ! Le roi lui-même me l’a assuré ! Tu m’entends ? Alkar en personne ! Cet incapable !

— Vous débordez, mon ami.

— Je déborde ? Il m’interdit des portes ? Dans ma cité ? Et maintenant il me vole mon fils ? Eh bien crois-moi, Fagar, ces portes je vais te les faire voler en éclats !

Le ciel m’approuve de son premier coup de tonnerre. Je jette sèchement ma cape sur mes épaules et attrape mon compagnon d’armes par un bras.

— Suis-moi ! Au palais !

Je l’entraîne sur les passerelles de corde, vers les galeries excavées du quartier d’Arc’h. La lumière blanche des éclairs nous aveugle, pénétrant les boyaux jusque dans leurs recoins les plus sombres. Des chaînes raclent ci et là les dalles du sol, chahutées par les coups de vent. Elles se balancent avec nonchalance, tandis qu’elles retiennent, plus haut, des poutres d’Imputraï lourdement ferrées. Les battoirs du bastion d’Arc’h se tiennent prêts à assommer quiconque voudrait en violer les portes. Voilà des siècles que personne ne les a décrochés. Qui peut encore imaginer une armée se lançant à l’assaut d’Almenarc’h par cet accès effilé et ce pont suspendu ?

— Messire Roch, Grand Gardien, un messager est là pour vous.

Un garde nous attend, une lampe tempête à la main.

— En pleine nuit ? Il ne pouvait pas attendre le petit matin ?

— Il est épuisé, Messire, et refuse de quitter le porche sans vous avoir vu. Si vous voulez bien me suivre.

Fagar se contente de hausser les épaules en réponse à mon coup d’œil interrogateur. Les gardes éclairent un homme affalé au pied d’un contrefort. Il porte l’habit des coursiers du roi.

— Eh ! Toi ! Bouge ! Le Messire est là !

L’homme se tourne vers moi en gémissant et me tend un pli cacheté. Je reconnais le sceau et l’écriture cursive de Gurtel, le Gardien des Hautes-Mers. J’arrache la missive de ses mains et brise le cachet de cire. Quelques lignes hâtives m’annoncent l’approche d’une flotte importante, battant pavillon noir et razziant sans distinction tout bateau croisé au large de Port-Marin. Almenarc’h est menacée.

— Messager, de quand date cette missive ?

L’homme prend sur lui de me répondre, malgré son état.

— Messire… Sir Gurtel me l’a remise… il y a quatre jours. Je suis venu à vous… aussi vite que me l’ont permis les vents de l’océan Lybérian…

— Gardes, allumez sur-le-champ les brasiers d’alerte.

— Feux rouges, Messire ?

— Feux blancs. Un coup de gong. Que la Garde d’Airain se tienne en vigilance.

— Bien, Messire.

— Roch, que se passe-t-il ?

— Fagar, Gurtel nous annonce l’approche d’écumeurs. Rejoins ton secteur et fais tirer les chaînes de Port-Marin. La rade doit être fermée.

— Mais d’où sortent-ils ? De Rajaya ?

— Mon ami, peu m’importe de savoir d’où sortent ces chiens ! Que leur menace soit sérieuse, car je ne suis pas d’humeur à plaisanter, cette nuit !

Fagar claque des talons et s’élance sur le pont. Je le vois s’éloigner, sous les éclairs et les redoublements du tonnerre. Les haubans d’Acian hurlent, secoués depuis les hauteurs par les violences d’une tempête naissante.

La pluie s’abat, soudaine et froide. Elle me griffe le visage de ses rideaux de grenaille.

— Messire Roch ! Messire ! Un vieillard vous réclame à la porte ouest !

— Mais vous avez tous décidé de pourrir ma nuit ? Qui est-il ?

— Messire… L’homme est blessé. Il vient de la passe des Plateaux, mais personne ne comprend ses délires.

— Et, bien sûr, ma charge suprême me permettra de mieux les entendre ! Écartez-vous !

Le garde me laisse bien vite le passage, déstabilisé par mon emportement. La pluie redouble tandis que je traverse Arc’h vers son autre porte. Qu’ils demandent au roi, tous, ce qui me vaut ces écarts d’humeur.

— Messire, est-ce bien vous ?

Je dépasse le factionnaire et les portes fortifiées sans répondre. Des silhouettes se massent dans la pénombre, battues par des trombes d’eau.

— Ne me dites pas que vous l’avez laissé sous la pluie ?

— Messire, pardonnez-nous, mais il n’est pas transportable. C’est déjà une grâce du ciel qu’il nous soit parvenu ici en vie.

Un garde pose sa gourde sur les lèvres du blessé.

— Ne le faites pas boire. Poussez-vous.

Je m’agenouille auprès du vieillard, reportant le poids de son torse souffrant contre mes cuisses. Ses bronches ronflent, envahies par le sang. L’homme balance la tête en tous sens, étourdi par la douleur, m’obligeant à l’immobiliser par la force. Un garde approche sa lampe.

— Non !

Ces vieux traits creusés et ruisselants ! Maleek ! Le vieux Maleek ! L’ami de mon père !

— Maleek ! Regarde-moi ! C’est moi, Roch ! Maleek ! Qu’est-il arrivé ?

Pris d’une quinte de toux, il laisse échapper un filet noirâtre de bien mauvais augure.

— Maleek, parle-moi !

L’homme serre ce qui lui reste de dents et, dans un effort sans nom, expire ses derniers mots.

— Roch… pe… petit… le… p… le plateau… Roch… L’Aaltus ! Des milliers d’hommes… a… avancent vers la cité… Je… j…

— Maleek ? Maleek !

Il se relâche brusquement. Pour lui, le temps n’est plus. J’apaise ses traits du plat de la main, et me penche sur les causes de sa mort.

— Garde, ta lampe.

La lueur de la torche révèle une pointe d’acier, dans le creux de ses reins. Une flèche de bien mauvaise facture. Maleek, mon vieil ami, où as-tu encore traîné ta carcasse ?

— Portez-le à la chapelle d’Arc’h. Je vais rendre visite à sa femme, elle saura me dire d’où il venait. Et faites donner un deuxième coup de gong.

— À vos ordres, Messire.

L’état de vigilance vient de monter d’un cran. La Garde d’Airain va désormais occuper les lieux.

— Et refermez les portes derrière moi !

Je quitte la galerie pour descendre sur les coursives secondaires, à flanc d’abrupts. La vieille Inna n’habite qu’à quelques rampes. Je m’agrippe aux cordes, ouvre une trappe, et glisse plus bas. Toujours plus bas. C’est ici que mon père m’amenait, enfant, quand le devoir le poussait loin de notre cité. Je suivais Maleek des jours durant, sur les falaises, face au grand Lybérian, pour ramasser des œufs de triptères. Maleek, il n’y avait pas homme plus paisible que toi dans tout Almenarc’h.

Je gagne un chemin de planches porté par une ligne de pontons aériens, et frappe à la dernière porte des lieux. Un vif chagrin me serre soudain la gorge. Inna, comment t’annoncer si triste nouvelle ?

— Inna ?

Une rafale m’envoie un revers de cape dans le visage, et emporte ma voix vers le grand large. Je frappe encore.

— Inna !

De la lumière filtre sous les panneaux, accompagnée des bruits d’un pas traînant. Une voix inquiète me répond.

— Qui est là ?

— C’est moi. Roch.

La barre de fer racle le bois et quitte ses crochets. La porte s’entrouvre sur un bout de femme ridé.

— Roch ? Mon petit ? Mais que viens-tu faire ici par ce temps, et…

Un éclair illumine mon visage.

— Inna, tu dois être forte.

Je frissonne. Guerroyer est plus facile que de faire pareille annonce au milieu de la nuit. La vieille femme se met à trembler.

— Ton homme est mort. Tué par une flèche.

Je n’ai que le temps de l’attraper avant qu’elle s’effondre.

— Maly…

— Inna, écoute-moi, c’est très important. Je dois savoir où il était.

— Maly…

— Inna, où était-il ?

— La Volée, Roch… Il était parti pour la Volée…

— Mais que faisait-il, si loin ?

— Il devait y rester seulement trois ou quatre jours, pour… Oh ! Maly… Mais qui a pu vouloir ta mort ?

— C’est ce que je veux découvrir, Inna.

— Où est-il ? Je veux le voir !

— Inna, écoute-moi. J’ai fait mettre son corps à l’abri. Tu le verras demain. Tu ne peux pas sortir seule de nuit sous cette tempête, tu m’entends ?

— Oui… Non…

— Je dois te laisser, Inna. La cité est en danger.

J’embrasse les mains fripées de la vieille femme.

— Ça ira ?

— Oui… Merci mon petit… tu es un bon garçon. Tu as toujours été un bon garçon…

Je renverrai sa flèche au fourbe qui a osé mettre fin à la vie de cet homme. Je referme la porte, la gorge étranglée, et agrippe l’échelle de corde qui mène à la passe des plateaux.

Je laisse derrière moi les meurtrières du dernier poste de garde. Les feux d’alerte disparaissent, avalés par la pluie, tandis que ma course m’entraîne à la conquête des à-pics. Le défilé résonne, au loin, du pas cadencé de la Garde d’Airain. Mes hommes verrouillent un à un les points névralgiques de la cité. Défier l’Imprenable. De mémoire d’homme, aucune armée n’a commis la stupidité de venir risquer ici sa piétaille. Surtout par ces sentes taillées dans le vif du roc ! Le monde va donc si mal pour se laisser choir à de tels actes de désespoir ?

L’effort, mes muscles le refoulent sans fièvre ni fatigue. Je ne prête pas plus attention aux affres de l’orage. Étrange nuit. Ma colère ne vaut plus rien sur ces hauts surplombs. Un sang de glace coule désormais dans mes veines. Rien ne me détournera de mon devoir.

— Moi, Grand Gardien de la cité d’Almenarc’h, repousserai cette vermine à la mer et à la mort ! Par Almenburh, l’épée des Gardiens, j’en fais le serment !

Je rentre mon poing et redonne du rythme à ma course, pendu au-dessus des premiers gouffres hurlants de l’océan. Mon regard s’échappe le long d’un rocher défiant seul, de son doigt péremptoire, le Lybérian : la Pointe-Couchée. Elle me fait penser à mon fils. Lui qui enfant échappait souvent à notre vigilance pour venir contempler, depuis ce promontoire, les vols en piqué des triptères argentés.

— Erkan, mais où es-tu, mon gars ?

Une bourrasque me jette à terre et m’envoie rouler vers le vide. Je n’ai que le temps d’entendre claquer ma main contre la pierre. Elle y reste accrochée, par réflexe. Je beugle devant mon imprudence.

— Imbécile ! Mais tu veux donc mourir ?

Mon fils me trouble à ce point l’esprit pour oublier qu’à ce détour de falaise, au plus fort de la tempête, souffle un vent fou connu même des simples d’esprit ? Je me relève, arqué contre la furie des éléments, et repars à l’assaut de ces trois mille pas de déclivité qui me séparent encore de l’Aaltus. Maleek, vieux brigand, revenir en vie de la Grande Guerre, et te faire voler ta mort par la flèche d’un miséreux ! Je prie le ciel pour qu’Almenarc’h mérite ton sacrifice !

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