Hailey Turner 

Une nuit voilée et sacrée

Dette de sang- T.7 

Traduit de l'anglais par Camille Wright     

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Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

A Veiled and Hallowed Eve  

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Illustration de couverture © AngstyG

Traduction © Camille Wright 

  Suivi éditorial © Julie Nicey

 Correction © Emmanuelle Lefray

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ISBN : 9791038105058

Existe en format papier

À ma mère, la personne la plus forte que je connaissais.

Je t’aime, tu me manques.

Chapitre un

Ce mardi d’octobre, l’agent spécial de l’AOS Patrick Collins se réveilla avant l’aube, les deux mains refermées sur la gorge de son amant.

— Putain ! s’exclama-t-il, secoué, en relâchant vivement la peau chaude de Jonothon de Vere.

Ce dernier ne lui libéra pas aussitôt les poignets. Dans l’obscurité grise et terne de leur chambre, ses yeux bleus luisants de loup reflétaient le peu de lumière filtrant sous les rideaux tirés.

— Tout va bien, lui assura-t-il d’une voix basse et calme.

Patrick l’entendit à peine par-dessus les battements frénétiques de son cœur. Penché au-dessus de Jono, les draps en désordre autour d’eux, il ne se souvenait pas d’avoir bougé, et encore moins d’avoir cherché à l’attraper.

Non, à l’étrangler.

Il frissonna et tenta de s’écarter de lui, alors que les réminiscences de son cauchemar essayaient encore de prendre racine.

— C’est faux. Je t’ai déjà fait assez de mal comme ça.

Le son de gorge inarticulé de Jono vibra dans son torse. Il le relâcha enfin pour allumer la petite lampe posée sur sa table de chevet. Patrick cligna des yeux et détourna la tête pour se préserver de la soudaine lumière. Son compagnon le ramena doucement contre lui. Le Magister se raidit pour résister, sans succès. Il se retrouva couché sur le flanc, en sécurité dans l’étau de ses bras.

— C’était juste un cauchemar, murmura Jono en fouillant son regard.

— Sans blague… rétorqua Patrick en essayant de calmer sa respiration.

— Tu ne m’as pas fait de mal.

Le Magister lâcha un bref rire sans joie tout en chassant d’une main la sueur de son visage.

— J’ai essayé de t’étrangler…

— Mais non. Tu n’aurais pas pu me blesser en t’y prenant comme ça, et tu ne m’as rien fait, alors arrête de t’en vouloir.

Patrick se renversa sur le dos, le regard rivé sur le plafond. Jono en profita pour poser une main sur son torse couturé de cicatrices, doigts écartés. Certains endroits étaient insensibles, les nerfs endommagés par l’attaque d’un dévoreur d’âmes n’ayant jamais pleinement guéri, malgré l’intervention de Perséphone.

Putains de démons.

Il ferma les yeux et attrapa doucement la main de son compagnon, celle-là même qu’Andras avait fait exploser. Jono avait beau dire que ce n’était pas sa faute, c’était bien sa magie que le Grand Marquis des Enfers avait utilisée. Sans le métavirus, Jono serait resté amputé à vie.

Patrick prit une profonde inspiration, suivie d’une autre pour tenter de se calmer et de repousser les souvenirs de cet horrible cauchemar où le démon reprenait le contrôle de son corps. Il avait passé moins d’une journée entre ses griffes, mais les retombées en étaient aussi subtiles qu’insidieuses. Les blessures psychologiques pouvaient s’avérer bien plus complexes à guérir que celles bien physiques. Son thérapeute ne cessait de le lui rappeler, mais il n’était pas encore prêt à l’entendre.

Il doutait d’arrêter un jour de s’en vouloir. Il savait, rationnellement, qu’il n’était pas responsable, mais ne pouvait pas maîtriser les élans de son cœur et ignorait comment se défaire de cette culpabilité.

— Hé, regarde-moi.

Patrick tourna la tête pour s’exécuter. Jono libéra sa main et vint le surplomber à son tour. Il baissa la tête, frôla ses lèvres des siennes avec douceur, contraste saisissant avec l’horreur du cauchemar lui dévorant l’esprit.

— Je suis là, murmura son compagnon. Et toi aussi.

Le Magister réclama sa bouche et fut récompensé par un baiser plus long et plus profond.

— Pas pour longtemps.

À neuf heures, il devait prendre l’avion pour Washington, sans Jono. Son compagnon aurait préféré l’accompagner, mais la situation n’était pas encore apaisée à New York. L’un d’eux devait absolument rester pour gérer les meutes. Samhain se tiendrait dans deux semaines et demie seulement, et ils se démenaient toujours pour renforcer leurs défenses.

— Ne va pas dans la bibliothèque du Congrès ce coup-ci, lança Jono en s’asseyant.

— Comme si j’avais le temps de lire en ce moment.

— Pat…

— OK, OK. Je ne retournerai pas sur la scène de crime.

Il s’y était rendu en août en compagnie de Sage Taylor, leur Implacable, et du capitaine Gerard Breckenridge pour trouver et voler un livre qu’Ashanti y avait laissé des décennies plus tôt. Ils étaient tombés dans une embuscade, et n’en avaient réchappé qu’avec l’aide des dieux.

Pour une fois, il n’avait pas été tenu responsable du bordel engendré.

Patrick passa sa langue derrière ses dents. Il voulait se débarrasser de son haleine matinale et de la culpabilité toxique qui l’étouffait. Un petit verre de whisky devrait faire l’affaire.

— Je vais te lancer ton café, offrit Jono, au diapason de ses pensées.

Le Magister grogna et s’extirpa du lit à son tour. Il avait besoin de chasser les relents de son cauchemar avec une bonne douche et de se rendre à peu près présentable pour la réunion de crise qui l’attendait. Depuis que toutes les agences avaient reconnu qu’Ethan Greene et la secte du Dominion l’avaient pris pour cible, il n’était plus obligé de porter de costume. Ces derniers n’étaient en effet pas des plus indiqués pour se battre : celui qu’il portait à la bibliothèque du Congrès avait d’ailleurs fini à la poubelle.

Il se coula sous le jet d’eau chaude et se lava en vitesse. Il n’avait aucune envie de rater son premier vol et d’attendre à l’aéroport en compagnie d’un dragonnet affamé. La nourriture qu’ils proposaient sur place était mauvaise, en plus d’être hors de prix. Or, en ce moment, il n’avait plus assez d’argent sur son compte en banque pour nourrir Wade Espinoza. Heureusement qu’ils pouvaient compter sur les dîmes mensuelles de leurs meutes.

Une fois sorti de la douche, Patrick enfila un jean noir et un T-shirt de la même couleur pas trop froissé. Il attacha sa dague à sa cuisse droite avant d’enfiler le holster de son semi-automatique 9 mm, et fourra son badge dans sa poche arrière.

Il avait vraiment cru ne plus jamais sentir le poids réconfortant de son arme, confisquée en même temps que son badge lorsqu’il avait été accusé du meurtre de Youssef Khan. Il n’arrivait pas à se défaire de l’impression que son retour à l’AOS était temporaire et se préparait mentalement pour le jour où il serait définitivement remercié. Il ne savait pas du tout ce qu’il ferait alors.

Peut-être se prendrait-il enfin des vacances, s’il survivait.

Ses rangers lacées, il se rendit à la cuisine, où Jono était en train de verser un nuage de crème dans son café. Son compagnon le lui tendit avec un sourire, son propre mug de thé bien noir attendant à côté.

— Tu te sens mieux ? lui demanda-t-il.

Patrick ne pouvait pas mentir avec ses boucliers baissés, et n’en avait de toute manière pas envie.

— Pas encore tout à fait.

Certains jours, il n’avait pas la force de prendre des initiatives. Hélas, il n’allait pas pouvoir se laisser porter à Washington et devait se ressaisir.

Jono l’attira à lui et passa un bras autour de sa taille. Ils profitèrent ainsi l’un de l’autre en sirotant leurs boissons, jusqu’à être interrompus par le son de clés tournant dans la serrure. Comme seuls les membres de leur meute avaient accès à leur appartement de Chelsea, Patrick décida de faire durer un peu le plaisir.

— Oh, ça sent le café ! déclara Wade en entrant. J’en veux !

— On était pas censés passer te prendre ? soupira le Magister.

Ils se séparèrent à regret et sortirent de la cuisine.

— Bah, j’ai joué toute la nuit sur mon ordinateur, et comme je m’ennuyais, j’ai décidé de venir directement. J’ai prévenu sur le tchat de la meute.

Patrick gémit.

— Interdiction d’ouvrir le bec à Washington.

Wade haussa les épaules et fila en cuisine se servir un café.

— Pas comme si j’avais envie de leur parler…

De ce côté, ils se comprenaient parfaitement.

— La réunion va durer combien de temps ? s’enquit Jono en s’asseyant sur le canapé.

— Tout l’aprèm.

— Hein ? s’exclama l’adolescent. Mais j’aurais pu en profiter pour dormir !

— Tu pionceras dans l’avion.

— Tu parles, ça fait à peine une sieste, ça…

— La prochaine fois, t’éviteras de jouer aussi longtemps quand je dois me présenter devant le gouvernement.

Wade les rejoignit en sirotant son café.

— Pourquoi on y va si tôt, si c’est que cet après-midi ?

— Je veux consulter quelques dossiers au QG de l’AOS, et après, je dois faire un arrêt à Arlington.

— Au cimetière militaire ? devina Jono en le détaillant.

Patrick lui offrit un pauvre sourire.

— Ça fait un moment que j’aurais dû m’y rendre…

— Ne finis pas dans un bar, d’accord ? lui demanda gentiment son compagnon.

— Je n’ai pas l’intention de me saouler.

Autrefois, oui, mais c’était terminé. D’une part, il avait besoin de toute sa tête, et de l’autre, Jono lui avait enseigné de meilleures habitudes.

— S’il te plaît ? insista ce dernier sans le lâcher des yeux.

— Pas de bar, promis, lui assura-t-il.

— J’espère qu’on va pas tomber sur des zombies, marmonna Wade avant d’avaler la moitié de son café brûlant sans sourciller.

— Ne tente pas les Oracles…

— Ce sont des enfoirées, de toute façon.

— Raison de plus.

Wade fronça le nez et posa son mug sur la table basse, le temps d’ouvrir un paquet de Cracotte.

— On part quand ?

— Dans quelques minutes. T’as fait quoi de ta veste ? demanda Patrick en détaillant le dragonnet en simple T-shirt.

— J’en ai pas besoin.

— On est en octobre. Va t’en chercher une dans le placard de la chambre d’amis, lui ordonna Jono.

— Mais j’ai pas froid ! protesta Wade.

— Va falloir que tu fasses semblant.

L’ado gémit, mais s’y plia néanmoins. Tout comme Sage, ils conservaient des vêtements de rechange chez eux pour ce genre d’occasion. Ils devaient parfois rappeler au dragonnet de feu qu’il était censé se comporter comme un humain. Il revendiquait de plus en plus son héritage et avait fait du chemin depuis qu’ils l’avaient sauvé l’année précédente. Sa thérapie, tout comme le soutien de sa meute, lui avaient appris à faire confiance à nouveau, même si cette dernière était réservée à trois personnes uniquement.

Il les rejoignit avec une veste légère ornée du logo de son équipe de hockey favorite. Ses cheveux sombres bouclés dépassaient du bonnet qu’il avait enfilé.

— Ils servent un petit déj’ dans l’avion ? s’enquit-il.

— Non, soupira Patrick.

Jono lui offrit un sourire.

— Allez, en route pour l’aéroport, tu pourras lui acheter à manger sur place.

— Super… Mon portefeuille est ra-vi.

Patrick vida le reste de son café en deux grandes gorgées et alla chercher sa veste en cuir enchantée. La police l’avait retrouvée sur le territoire de l’ancienne meute de seigneurs de New York à Hamilton Heights, après leur victoire à Central Park. Elle était comme une armure pour lui, mais sa meilleure protection restait sa meute. Il ignorait ce que le sort pouvait bien lui réserver en chemin, mais savait qu’il n’aurait pas à l’affronter seul.

En quelques minutes, ils furent prêts à partir et sortirent de l’appartement. Le trajet fut rapide, puisqu’ils étaient partis avant l’heure de pointe. Une fois arrivés à la zone de dépôt des passagers de LaGuardia, Jono se pencha pour embrasser le Magister.

— Je t’aime.

— Je reviendrai, affirma Patrick.

Et c’était une promesse qu’il comptait bien tenir.

Chapitre deux

— Écoute la super idée que je viens d’avoir, s’exclama Wade, alors qu’ils foulaient l’herbe trempée. Des stands de hot-dogs enveloppés dans des drapeaux américains en papier.

Patrick secoua la tête en s’engageant entre deux rangées de pierres tombales dédiées aux victimes de la guerre des Trente Jours.

— T’as pas le droit de manger au cimetière national d’Arlington.

— Mais ça se pourrait.

— On vient ici pour présenter ses respects aux morts. Pas pour faire un pique-nique.

— Attends, les gens laissent bien de la bouffe sur les tombes pour leurs ancêtres.

— Ça se fait dans certains pays, mais pas ici. Ici, on laisse des fleurs aux défunts.

Bon enfant, Wade haussa les épaules.

— Si ça te fait plaisir.

Malgré son air tranquille, le dragonnet restait sur ses gardes. Depuis qu’il s’était fait enlever sous son nez au bureau du procureur, Wade ne le lâchait plus d’une semelle lorsqu’ils sortaient de chez eux. Conscient que c’était peine perdue, le Magister n’essayait même plus de l’en dissuader.

Leur vol s’était déroulé sans encombre. Étant donné que son premier rendez-vous avec Setsuna Abuku, la directrice de l’Agence des Opérations Surnaturelles, avait été un peu long, il avait dû faire un arrêt avant de se rendre au cimetière pour nourrir le dragonnet. Ne les attendait plus qu’une dernière réunion au Pentagone cet après-midi-là, Setsuna lui ayant assuré que l’adolescent pourrait rester près de lui.

— Je rêve ! C’est cet enfoiré, s’exclama soudain Wade en accélérant le pas pour le dépasser.

Le Magister plissa les yeux pour détailler la silhouette se dressant entre deux tombes. Il jeta ensuite un coup d’œil à l’unique voiture noire banalisée garée sur la route en bas de la colline.

— Faut croire que notre chauffeur est arrivé, constata Patrick.

— On aurait pu prendre un taxi, grommela le dragonnet, renfrogné.

— Les taxis ne passent pas la sécurité du Pentagone.

Ils s’arrêtèrent devant la tombe une minute plus tard. L’homme se retourna pour les examiner. Depuis que l’accusation de meurtre avait été rejetée, Patrick avait pris pour habitude d’affronter le jugement de ses pairs en les fixant jusqu’à ce qu’ils détournent le regard. Une stratégie nulle et non avenue contre le général Noah Reed, puisque personne ne pouvait gagner à ce petit jeu contre un dragon.

À moins que le dragon en question ne s’appelle Wade, et à condition de lui balancer de la bouffe pour le distraire.

— Quel drôle d’endroit pour venir te chercher, commenta Reed, une cigarette au coin des lèvres.

Son uniforme militaire était dissimulé sous un long manteau en laine noire lui descendant jusqu’aux chevilles.

Patrick serra les dents. Il tripota la dernière pièce de vingt-cinq cents dans la poche de sa veste, le métal s’étant réchauffé à force d’être manipulé sans arrêt depuis qu’ils avaient pénétré dans l’enceinte silencieuse et protégée du cimetière.

— Vous vous étiez imaginé quoi ? Un bar ? se hérissa-t-il. J’ai promis à ma meute de ne pas toucher à l’alcool pendant mon voyage.

Reed attrapa sa cigarette et souffla une longue langue de fumée grise. Patrick fronça le nez, dérangé par l’odeur âcre que le vent rabattit vers lui.

Placé de manière stratégique pour les garder à l’œil, Wade fusilla le général trois étoiles du regard, un bref éclat doré passant dans ses iris.

— Éteignez ça. C’est malpoli de fumer dans les cimetières.

Dit celui qui avait suggéré, à peine quelques minutes plus tôt, d’y vendre des hot-dogs. Patrick se garda pourtant de lui souligner qu’il était mal placé pour faire des remarques aux autres.

Il rapprocha les pans de sa veste de cuir pour se préserver des vents coulis. Le ciel était partiellement couvert et l’air sentait la terre mouillée, après une grosse averse matinale qui n’avait heureusement pas retardé leur vol.

— Vous n’étiez pas obligé de vous déplacer en personne, vous auriez pu envoyer quelqu’un d’autre, affirma Patrick.

— Je t’avais dit que je voulais te parler avant la réunion. Mais nous aurions pu le faire dans un endroit plus agréable.

— Oh ? Ça vous dérange d’avoir sous le nez le résultat de vos décisions ?

Reed plissa les paupières, mais ne rétorqua pas. Le Magister reporta son poids d’un pied sur l’autre, les semelles de ses rangers arrachant des touffes d’herbe grasse.

— C’était mon seul créneau pour passer ici, vu qu’on repart directement à New York après la réunion. Et il n’y a pas meilleures protections que dans ce genre d’endroit pour discuter tranquillement.

Le repos des morts enterrés à Arlington était assuré par une vieille magie composée de sigils et de contre-sorts, véritable poids pour ceux en mesure de la percevoir. Lors de ses précédentes visites, ses boucliers personnels l’en avaient préservé. Ancrés par une déesse et retirés par un dieu, il n’en restait désormais plus que des marques à même ses os, visibles sur les radios.

Son dénuement actuel ne l’aurait jamais arrêté pour autant. Il essayait de venir au moins une fois par an honorer les tombes des Hellraisers tombés lors de la guerre des Trente Jours. C’était plus facile quand il était encore à Washington, même si rien au monde ne pourrait lui faire regretter son transfert.

Il dépassa Wade et rejoignit la stèle de son dernier frère d’armes. Il sortit la pièce de sa poche et la déposa avec soin sur sa pierre tombale. Ce petit témoignage que quelqu’un se souvenait de l’homme enterré ici tranchait sur le marbre blanc. Un rictus aux lèvres, le Magister fixa sans le voir le nom qui y était gravé, avant de tourner les talons.

Il faisait partie de la poignée de combattants des anciens Hellraisers à s’en être tirés et n’avait toujours pas dépassé la culpabilité du survivant.

Il fourra les mains dans ses poches et rejoignit Reed, le grand responsable de chacune de ces tombes, puisque c’était lui qui avait dirigé l’ensemble des opérations menées par les forces alliées pendant la guerre des Trente Jours. Patrick se demanda si ça le touchait un minimum, ou si le dragon était trop ancien – trop inhumain – pour se sentir concerné.

Le général avait laissé sa cigarette se consumer lentement entre ses doigts. À une autre époque, l’odeur tout comme l’effet factice de la nicotine lui auraient manqué. Maintenant, il connaissait d’autres moyens de gérer son stress.

— Alors, qu’est-ce qu’on va leur balancer comme mensonges cette fois ? s’enquit Patrick.

C’était pour ça qu’il était venu, après tout. Pour se cogner une énième cellule de crise visant à arrêter la fin du monde, alors qu’ils savaient que ça ne suffirait pas. Les jolis plans de bataille ne tenaient jamais sous le feu nourri des balles et des sorts de combat. Les Oracles étaient aveugles, la Mort les talonnait, et pourtant, les épouvantails du gouvernement voulaient discuter du coût des opérations.

Patrick se demanda vaguement où ils l’enterreraient, s’il échouait. Ça n’aurait sans doute plus la moindre importance, puisqu’ils brûleraient tous dans un enfer nouvellement créé.

— Pourquoi veux-tu qu’on leur mente ? s’étonna Reed avec douceur.

Le Magister décocha un regard éberlué à son ancien commandant.

— Mon passé a beau avoir été révélé, les dieux restent des légendes aux yeux de tout le monde au gouvernement…

Reed fredonna pensivement avant de faire tomber sa cendre sur le sol détrempé.

— Le ministère du Surnaturel se fiche que les gens y croient ou non, tant qu’ils restent en vie.

Patrick s’était toujours demandé combien de secrets le dragon avait amassés et préservait jalousement, lui qui semblait les accumuler comme d’autres multipliaient les comptes à l’étranger.

— Je ne jouerai plus les boucs émissaires.

Fini, depuis que son affaire avait été classée et que Jono avait revendiqué New York. S’il ne pouvait pas changer sa famille de naissance, il était fier de celle qu’il s’était choisie, de sa meute. Il ne se battrait plus que pour eux désormais. Les enjeux étaient beaucoup trop grands.

— La position de Setsuna est fragilisée, même si elle refuse de le voir. Je ferai mon possible pour te garder dans la boucle, mais certains au gouvernement veulent t’écarter à cause de tes liens avec Ethan, expliqua le général.

— Et quel dieu vous a donné cet ordre ?

Le dragon leva sa cigarette et souffla une petite flamme dessus pour la réduire en cendres, avant d’agiter les doigts pour les éparpiller.

— Aucun.

— Oh ? Vous le faites par pure bonté d’âme alors ?

Reed désigna d’un signe de tête l’endroit où voiture et chauffeur les attendaient.

— En route.

Patrick leva les yeux au ciel, peu surpris par sa réaction.

— Bien sûr…

Il avait déposé toutes ses pièces et visité chacune des tombes dans un silence pesant. Il était prêt à s’occuper des vivants. Il fit signe à Wade de le suivre et emboîta le pas au général.

Que ses erreurs passées reposent en paix dans le sol froid de l’automne. Il espérait seulement ne pas en faire d’autres dans le mois à venir.

***

— Éteignez ça, ordonna Setsuna sans lever les yeux du dossier qu’elle était en train de consulter dans la grande salle de conférence lourdement protégée où ils se tenaient tous.

Reed souffla de la fumée par le nez avant de lâcher sa dernière cigarette dans son verre d’eau. Le directeur de l’Agence des Renseignements Surnaturels, Franklin Cornell, fit une grimace dégoûtée. Ce ne fut pas le seul, même si personne ne se risqua à faire le moindre commentaire au général.

Même si tous les directeurs présents étaient bien conscients du danger que représentait la secte du Dominion, Reed restait celui qui avait mis sur pied leur groupe d’intervention conjoint. Comme il n’était désormais plus possible de cacher l’existence du sceptre de Morrigan, entre les événements de Paris et la recrudescence de chasseurs et de démons sur le sol américain, le groupe initial s’était agrandi pour traquer et arrêter Ethan Greene.

Sans succès.

De plus, à l’exception de Setsuna éventuellement, le dragon avait une meilleure idée que n’importe qui de ce qui les attendait sur le terrain. Face à ces gens qui ne lui faisaient pas confiance, Patrick espérait vraiment que Reed avait assez d’influence pour lui permettre de rester, si la position de la directrice de l’AOS était véritablement compromise.

— Vous n’avez donc eu aucun contact avec la secte du Dominion depuis août ? s’enquit Franklin en le regardant.

— Collins l’aurait aussitôt reporté si ça avait été le cas, répliqua Setsuna à sa place.

Cette mesure faisait partie d’une des nombreuses exigences douteuses qui lui avaient été imposées lorsqu’il avait récupéré son arme et son badge. En effet, pour jouir à nouveau de son statut d’agent fédéral, il avait dû accepter de se soumettre à encore plus de règles qu’auparavant. Ces restrictions visaient à apaiser les membres du gouvernement, et autant dire que sa réhabilitation restait très mal vue du grand public.

À juste titre, les médias sociaux s’étaient aussitôt insurgés que le gouvernement faisait deux poids, deux mesures. Leur position naissante à la tête de New York en avait pâti, même si pour l’heure, les dégâts n’étaient pas critiques. Ils avaient en effet pu compter sur le soutien des autres meutes de seigneurs pour consolider leur réputation. Patrick savait que cette solution n’était pas pérenne et qu’ils allaient devoir faire leurs preuves. Hélas, ils ne pourraient pas entamer ce processus avant d’en avoir fini avec Ethan.

La plupart de ces restrictions avaient été mises en place pour qu’il reste légitime dans l’exercice de ses fonctions, tandis que d’autres n’existaient que pour sa propre sécurité, depuis qu’il était avéré que la secte du Dominion le voulait vivant. Entre toutes ces mesures, Patrick avait toutes les peines du monde à se plier aux ordres des dieux s’imaginant qu’ils pouvaient bénéficier du levier de la dette d’âme de Perséphone.

Le Magister n’avait aucune confiance en eux, et encore moins dans le gouvernement pour assurer sa protection. Il étira sa main gauche, songeur. Il n’avait pas oublié que Cernunnos l’avait ouvert du coude au poignet alors qu’il était allongé dans un pentacle, avant qu’un démon ne le prive du contrôle de son corps.

Ça lui avait offert un bref aperçu de l’horreur qu’avait dû subir sa jumelle, étouffée par l’essence divine de Macaria. Le parallèle entre leurs deux expériences s’arrêtait là : il ne l’avait subie que quelques heures, alors qu’Hannah vivait avec depuis deux décennies.

— En êtes-vous certaine, Setsuna ? rétorqua Franklin sans se démonter.

— Je vous le confirme, intervint Patrick en parvenant, grâce à un rude entraînement, à conserver un ton égal.

Quelques personnes remuèrent sur leurs sièges, mal à l’aise. Le directeur de l’ARS poussa un gros soupir, le regard rivé sur le grand écran fixé au mur où s’étalaient les visages des multiples intervenants en visioconférence avec eux. Patrick les connaissait tous de noms et de grades, à défaut de savoir à quelles agences ils appartenaient exactement.

On était loin de la dernière fois où il avait été convoqué ici, et de la petite poignée de personnes impliquées. Il n’y avait pas à dire, il préférait de loin la tension ressentie à l’époque, à la pression étouffante de ces regards accusateurs.

— Ni Ethan ni ses proches n’ont été repérés en dehors du pays, annonça la directrice de la CIA, Erin Batey.

Sa voix grésilla dans les haut-parleurs, tandis que l’image vacillait légèrement sur les bords. Entre la magie encerclant leur salle de réunion et les protections jetées par les divers intervenants chacun de leur côté, la connexion avait un peu de mal. Patrick en vint à se demander s’ils n’auraient pas mieux fait de carrément sortir des boules de cristal…

— Ce qui ne signifie pas pour autant qu’il est à l’intérieur de nos frontières, ajouta David Morrison, le directeur du FBI.

— Sans parler de ce qui s’est passé à Londres et à Paris, la secte du Dominion se concentre bel et bien sur les États-Unis ces dernières années.

Reed jeta un coup d’œil au Magister, qui lui rendit un regard indéchiffrable.

— Nous avons de bonnes raisons de croire que ça se passera ici.

— Oui, alors « ici » fait tout de même des millions de kilomètres carrés. Ça fait beaucoup de terrain à couvrir sans plus de précisions.

— Connaissant l’histoire et le but d’Ethan, nous pensons que la secte du Dominion concentrera ses efforts sur la côte nord-est atlantique. New York restant la candidate la plus probable, annonça Setsuna.

— Et comment en êtes-vous venue à cette conclusion ?

L’AOS se trouvait dans une position délicate depuis qu’ils avaient été infiltrés par des sympathisants de la secte du Dominion. Setsuna avait beau se démener depuis des années pour remettre de l’ordre dans ses rangs, les autres directeurs d’agences de renseignements ne lui faisaient pas confiance.

— Comme tout le monde : en étudiant les informations en notre possession.

Morrison ne fut pas le seul à décocher un bref coup d’œil méfiant au Magister. Ses épaules se crispèrent, mais à part ça, il conserva une expression impassible. Jamais ils ne lui pardonneraient d’être le fils d’un terroriste, même si ses cicatrices prouvaient bien que son père avait essayé de le tuer.

Pour beaucoup, Patrick n’était qu’un outil, un moyen de parvenir à leurs fins. Entre Ethan, le gouvernement et les dieux, il était bien servi. Sa dette d’âme impactait tous les aspects de sa vie. Pour y mettre un terme, il devait la rembourser. C’était le seul moyen.

Si tous ici avaient bien compris qu’Ethan était dangereux et avait les dents longues, seuls Setsuna et Reed croyaient vraiment qu’il s’était juré d’achever la grande œuvre de sa famille. Les mortels ne pouvaient pas devenir des dieux, c’était un mythe. Mais chaque mythe recelait sa part de vérité, que l’humanité daigne s’en souvenir ou non.

Patrick n’avait pas le choix et avait son rôle à jouer dans la légende de son père, étant donné qu’il devait la vie à la déesse dont la fille était en train de mourir dans le corps de sa jumelle. Les personnes assises à cette table avaient beau connaître son histoire, peu étaient au fait de tous ses secrets.

Reed avait raison : jamais ils n’accepteraient de croire que les mythes et les légendes étaient vrais. Même en leur agitant un dieu sous le nez.

— Les informations fournies par l’AOS laissent à désirer ces derniers temps. Vous vous étiez bien gardée de révéler l’identité de votre agent, déclara fraîchement Erin.

Setsuna posa enfin le rapport qu’elle était en train de lire et offrit toute son attention à la directrice de la CIA.

— Mon agence n’est pas la seule dans cette pièce à couvrir ses agents. C’est l’hôpital qui se fout de la charité, là.

— Vous nous avez rejoints sur ordre du président, appuya Reed pour battre le fer tant qu’il était chaud. Nous avons besoin de votre aide, pas de vos remarques déplacées. La plupart d’entre vous n’ont jamais eu à traiter de menaces magiques et encore moins surnaturelles. Nous sommes les experts. Alors, quand nous vous disons que notre meilleure chance de nous en tirer est assise à cette table, acceptez-le sans discuter. Collins ne s’en ira pas, et le président soutient cette décision.

— Et qui est allé le demander au président ? exigea de savoir Franklin.

— Moi, lâcha le général en le fusillant du regard.

Setsuna jeta un coup d’œil au Magister avant de considérer l’ensemble des participants :

— Nous sommes dans le même camp. Notre priorité à tous reste la sécurité nationale. Toutes les agences doivent travailler main dans la main pour contrer Ethan et la secte du Dominion. Ils ont prévu d’agir le trente et un octobre. C’est dans deux semaines et demie, nous devons nous préparer.

— Mais à quoi ? demanda Erin.

« À la fin du monde », eut envie de lui répondre Patrick, même si cette déclaration véridique aurait été un peu ridicule dans ce contexte.

— À nous battre, se contenta-t-il de dire, s’attirant tous les regards.

À une autre époque, il aurait eu du mal à endurer l’attention de tant de puissants sans avoir envie de disparaître. Mais ça, c’était avant que sa meute l’aide à s’imposer.

— À la fin de la guerre des Trente Jours, Ethan a lancé un rituel sacrificiel. Il y a de bonnes chances pour qu’il recommence jusqu’à atteindre son objectif. Ilya Nazarov possède quant à lui un puissant artefact capable de relever les morts, comme nous avons pu le voir à Paris. Je sais ce dont Ethan est capable. Ça fait des années que je le combats. Alors si cette fois, ça se passe sur le sol américain, nous devons nous y préparer. Pour ça, nous devons mettre nos ressources en commun, surveiller tous les nexus, et être prêts à intervenir à la première alerte, poursuivit-il.

— Et qu’apportez-vous ? se moqua Franklin. Votre meute de seigneurs ?

Patrick dut fournir un réel effort pour desserrer les dents.

— Oui, mais pas seulement. Les métamorphes sont les mieux armés pour affronter les morts et les démons. Je l’ai constaté quand j’étais encore dans le Régiment Magister, et ça s’est confirmé dans les rues de Paris. Nous avons demandé aux meutes de seigneurs de tout le pays de nous soutenir. Reed est au courant de notre initiative.

— Nous allons mobiliser certaines de ces meutes à New York, poursuivit le général avant que quiconque n’ait le loisir de protester. Elles devraient arriver dans la semaine à venir. Nous voulons qu’elles soient en place avant la fin du mois. Collins sera notre agent de liaison avec eux.

— Sans surprise… Et qu’est-ce qu’il en retire ? demanda Morrison sans prendre la peine de dissimuler son mépris.

Patrick caressa sa dague du bout des doigts pour se calmer. Il choisit d’ignorer la pique lancée contre sa meute et de balancer de but en blanc :

— Je veux récupérer le contrôle de ma propre vie.

Cette déclaration n’avait aucun sens pour la plupart des personnes présentes, mais c’était précisément la raison pour laquelle il endura le reste de la réunion, au cours de laquelle Reed et Setsuna durent se battre pour obtenir le soutien des autres agences. Ils finirent par se mettre d’accord pour rester en contact, monter des groupes d’intervention rapide dans chacune des villes de la côte Est en mettant l’accent sur New York, mais… en définitive, Patrick savait que ces mesures ne suffiraient jamais.

Pas contre les dieux et les démons de tous les enfers.

Lorsque les gens commencèrent à partir, Wade se glissa dans la pièce en traversant les protections de Setsuna comme si elles n’existaient pas. Il ignora le regard mécontent de Franklin, immunisé contre la désapprobation du directeur de l’ARS, au courant de sa véritable nature.

— Prêt à partir ? s’enquit le dragonnet.

Ce dernier froissa le paquet de chips qu’il avait dû piquer dans un distributeur, preuve qu’il n’était pas resté dans la salle de conférence vide dans laquelle Patrick lui avait demandé d’attendre sous ordre du général. En échappant de fait à l’attention de son chaperon militaire.

Le Magister vérifia l’heure sur son téléphone pour calculer le temps de trajet jusqu’à l’aéroport.

— Ouais, allons-y.

— Patrick, l’appela Setsuna.

Il se leva en soupirant.

— Quoi ?

— Est-ce que tu as eu des nouvelles d’Eloise ?

Ils n’étaient plus que trois dans la salle de conférence, ce qui était sans doute pour le mieux. S’il était bien obligé de parler ouvertement d’Ethan avec des étrangers, il préférait de loin que le sujet de sa famille maternelle reste personnel.

Eloise Patterson était la grande prêtresse du coven de Salem, ainsi que sa grand-mère. Matriarche d’une puissante et ancienne lignée de mages, c’était une militante endurcie qui ne s’était pas laissé abattre par la mort de sa fille et de ses petits-enfants. Depuis qu’elle avait appris qu’ils étaient en vie, elle n’avait eu de cesse d’essayer de le joindre.

Ils ne s’étaient toujours pas parlé de vive voix, mais avaient échangé des textos et des e-mails, car il n’arrivait toujours pas à se faire à l’idée qu’il pouvait les fréquenter. En effet, lorsque les tribunaux avaient décidé de changer son nom de famille, il avait coupé tous ses liens avec son passé. Setsuna lui avait bien fait comprendre que pour sa propre sécurité, il devait les oublier, et il l’avait accepté sans se poser de questions.

Elle ne lui en avait jamais expliqué les raisons, et jusqu’à présent, il avait toujours cru qu’elle n’avait fait que suivre les directives des dieux. Il n’en était plus si sûr désormais, mais n’était pas d’humeur à l’interroger.

— Je la vois la semaine prochaine, lui apprit-il en s’éloignant.

Setsuna fronça les sourcils, préoccupée. Quant à savoir si c’était pour lui, ou pour la situation globale… Aucune idée.

— Sois prudent.

— C’est plutôt toi qui devrais être prudente, c’est contre toi qu’elle est remontée, pas moi.

La signature de la directrice de l’AOS figurait sur les documents officiels faisant d’elle sa tutrice. C’était elle qui avait gardé le silence à son sujet pendant deux décennies, et d’après les informations glanées au cours des quelques interviews d’Eloise, il était clair que sa grand-mère la tenait pour entièrement responsable.

Elle avait beau haïr Ethan, sa colère était entièrement dirigée contre Setsuna, et autant dire que ça valait le détour, venant d’une octogénaire.

Wade l’attrapa par la manche et le tira à sa suite.

— On y va. Je veux dîner avant notre vol. Les distributeurs filent vraiment que de la merde ici.

— T’étais pas censé sortir, lui rappela Patrick.

— J’ai obéi ! Je suis pas sorti du Pentagone.

— Une voiture avec chauffeur vous attend devant, faites bon vol, leur souhaita Setsuna.

Le Magister la remercia d’un signe de tête et passa les dix minutes suivantes à faire sortir le dragonnet du bâtiment. Une fois leurs badges visiteurs rendus à qui de droit, ils furent accueillis par la pluie, le ciel assombri de nuages menaçants.

— C’est bizarre, il n’était plus censé pleuvoir aujourd’hui, constata Wade en cherchant des yeux leur voiture dans l’averse.

Patrick détailla les cumulus, mal à l’aise.

— La météo n’est pas une science exacte.

Tout ce qu’il espérait, c’était que cette tempête ne les suive pas jusqu’à New York.

Note de l’auteur

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