ISBN 978-2-84990-718-4.

Dépôt légal : mai 2021.

© Éditions des Équateurs / Humensis, 2021.
170 bis, boulevard du Montparnasse, 75014 Paris.

Sites Internet : www.editionsdesequateurs.fr

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Sommaire

1 Diffidentia

2 Compositio

3 Ruina

4 Respiratio

Pour Marie.

Pour Julie.

C’est l’heure où l’on dit : « C’était ça, mais je ne sais pas si je l’ai bien dit, ni si j’ai été assez convaincant. » Et l’on s’aperçoit qu’il importe peu d’avoir bien dit ou d’avoir été convaincant, puisque de toute manière c’est ça maintenant.

Gilles Deleuze.

1
Diffidentia

Je parais avoir certaine horreur de cette créature vivante qui n’est pas humaine et qui a mes propres instincts mais libres et indomptables.

Clarice Lispector.

Dès leur entrée dans mon bureau j’ai su qu’ils étaient responsables. Ces gens-là vivent un drame atroce. Leur petit garçon a été attaqué par un chien du service d’ordre pendant le carnaval de Villedieu, il est dans un état grave, mais leur responsabilité est manifeste. Ils n’étaient pas présents au moment des faits, la garde de leur enfant avait été confiée à sa sœur, une fillette âgée de onze ans.

Dans un premier temps une seule chose à faire. Mettre les parents en face de leur responsabilité. Intraitable là-dessus. Avant de commencer l’enquête. Je leur annonce leur future mise en examen en les raccompagnant, comme je le fais souvent avec les prévenus parce que leurs réactions m’agacent. Une perte de temps et d’énergie. Des charges affectives inutiles. Je ne laisse aucune place à cela.

En refermant la porte j’avise l’œil de ma greffière, posé sur moi. Bon ! Je vais devoir m’expliquer sur ma froideur, mon manque d’humanité ! Mais elle ne me fait aucun reproche. Elle m’annonce avec précaution que ma mère vient d’être transportée à l’hôpital. Elle a fait une attaque.

Je ne ressens rien.

N’ayant pas d’audience avant l’après-midi, je décide de passer à l’hôpital. J’entre dans la chambre. Le corps de ma mère est relié à de nombreuses machines par des tuyaux en matière plastique. Elle a beaucoup de mal à respirer. Le médecin m’explique qu’elle a un caillot de sang dans le cerveau qu’il faut résorber. C’est une opération délicate. Je vais devoir la convaincre.

Le médecin se retire en fermant doucement la porte. Le moniteur diffuse des bip à intervalles réguliers dans la pièce. Ma mère ouvre lentement les yeux, semble ébahie de me trouver là et me demande où est mon frère. Je lui rappelle qu’il est toujours très occupé et viendra la voir plus tard. « Plus tard, je serai morte. » Je lui explique qu’elle ne va pas mourir mais qu’elle doit se faire opérer. Elle objecte qu’une de ses amies a terminé en chaise roulante après une semblable opération, elle ne veut pas finir comme elle et me demande d’aller lui chercher sa boîte de somnifères. De l’euthanasier en quelque sorte. Je fais semblant de ne pas comprendre. « Tu me détestes, si je meurs tu n’auras plus à t’occuper de moi. » Mon cœur bat plus vite. Je lui dis de ne pas compter sur moi. Elle me répond : « Tu n’es qu’un sale égoïste ! » J’ai envie de la gifler.

Puis je me retrouve dehors, comme souvent le dimanche après avoir claqué la porte de l’appartement, avec une angoisse dont je n’ai jamais su quoi faire.

Elle ne me rappelle jamais pour s’excuser.

5 janvier, 8 heures. Café. Marché d’Aligre

Fini de lire ce matin la nouvelle saison. Ce ne sera pas de tout repos. Roban a désormais une mère, un frère et même une amoureuse. Tant qu’il n’était qu’un fonctionnaire de la République, il me fichait la paix. Maintenant il a une vie intime, il ne va pas me lâcher. Je dois travailler autrement. Inventer une nouvelle méthode. Il faudra écrire sa vie, séquence après séquence ; la découper pour mieux l’appréhender. Il faudra traverser des situations pénibles. Quelle fatigue ! Ma femme n’est pas là en ce moment, elle répète une pièce en Suisse avec des Brésiliens, ensuite elle partira en tournée. Ça tombe bien. Je préfère rester seul. Quand je travaille je suis imbuvable. C’est le moment le plus difficile, n’avoir encore rien fait et mesurer l’ampleur de la tâche. Désagréable sentiment aussi qu’un type vient de faire irruption dans ma vie.

Quelques consignes.

1. Décharger ce qui se dit de tout affect, surtout au moment d’une sentence. La décision du juge doit tomber comme un couperet, sans état d’âme.

D’une manière générale, ne pas confondre le domaine du sentiment avec celui de la diction. Les choses ont besoin de s’énoncer clairement. S’interdire les mots de valeur, les accents d’intention. Seul l’accent tonique permet l’articulation de l’affect à la parole. Il faut préserver la pureté linéaire de la phrase et laisser le sentiment surgir au terme de l’énoncé. Ici : « Article 227-17 du Code pénal ».

2. Le phrasé est décisif, il est source d’action et fixe la pensée dans la parole.

3. Pour un juge le réel c’est la ligne tangible des faits, si les choses s’accélèrent dans son bureau c’est parce qu’on ne traîne pas devant la mort.

4. Sous l’effet d’une annonce, on ne cille pas. On ne montre rien. L’absence d’expression n’est pas le signe d’un état amorphe mais l’effet d’un combat.

5. En face de sa mère, on a un corps définitif. Une même façon d’être depuis l’enfance. Une attitude invariable qui transcende toutes les situations.

Je décide de m’occuper d’elle. C’est la meilleure façon de dissiper mon angoisse. Et puis, j’ai pour ma mère un incompréhensible attachement qui me fait très vite oublier ce qu’elle m’inflige.

Je vais rendre visite à mon frère.

Cela fait deux ans que je n’ai pas vu Martin. Il ne donne pas signe de vie. Il dirige aujourd’hui une agence de voyages. À l’accueil une hôtesse m’annonce qu’il va me rejoindre. Un peu partout, sur des écrans, défilent des images de plages de sable fin bordées de cocotiers. Mon frère descend vêtu d’un costume bleu ciel. Il doit revenir d’un de ses multiples voyages autour du monde. Son hâle impeccable est sans aucun doute son meilleur argument publicitaire. Il s’est un peu empâté, son ventre déborde légèrement de son pantalon.

Il a toujours eu dans sa façon de jongler avec les responsabilités un charme extrême. Enfant, déjà, il échappait à toute récrimination par un sourire. L’amour de notre mère le protégeait. Elle lui laissait le champ libre en me réservant la place de l’ingrat.

Dès son départ de la maison, j’ai su qu’il ne prendrait jamais soin d’elle. Au fond, je l’aime beaucoup. Souvent il me manque.

Il a bien sûr oublié la date de notre dernière rencontre. « Six mois ? » Je sourirais dans d’autres circonstances. Je ne lui parlerai pas du chantage de maman, d’avance cela me fatigue.

Je lui expose la situation, son refus de se faire opérer. Il me reproche de ne pas respecter ses choix : « Si elle a peur de finir en chaise roulante, je la comprends. Ce serait bon qu’un jour tu arrêtes de tout décider pour elle. » Je lui signifie que c’est un peu facile de parler comme ça. Il ne s’en occupe pas, il la voit rarement alors que je déjeune avec elle tous les dimanches.

« Vous avez toujours eu des rapports tordus, réplique-t-il. Mais puisque tu aimes ça, ne change rien. » Il prétexte qu’il a beaucoup de travail : « Je passe la voir dès que je peux. »

Il me tourne le dos.

Il y a entre nous un étrange silence. Chaque fois que nous nous séparons je ressens une tristesse incompréhensible.

7 janvier, 22 heures. Faidherbe. Café

Les rapports de Roban avec sa famille sont effrayants. Thierry – le directeur artistique de la série – me dit qu’ils sont inspirés de ceux de Houellebecq avec sa mère. De sa froideur à lui qui n’aime plus personne. Sauf son chien. Il me dit que s’il n’écrivait pas, il se tuerait sans doute. Je ne sais pas, je n’ai pas encore lu Houellebecq.

En tout cas, ce sera ça la nouvelle saison. Un fond dépressif qui remonte à la surface en produisant des états de crise. C’est ça qu’il faudra mettre en œuvre.

10 janvier, 7 heures. Chez moi

J’ai rêvé, cette nuit, que le juge Roban existait et qu’il ne voulait pas me rencontrer. Il était grand et fort, avec une barbe grise. Subitement il me demandait : « Qui êtes-vous pour parler de moi ? » Avant que j’aie pu répondre, il m’avait tourné le dos.

À l’hôpital comme chaque soir avec ma mère. Je parle un instant au téléphone puis raccroche en la priant de m’excuser. « C’est une affaire compliquée », lui dis-je. Elle me dévisage froidement : « Retourne travailler, mais ramène-moi mes pilules. » Je lui répète qu’il est hors de question que je l’aide à mourir. « Bien sûr ! réplique-t-elle. Tu n’as aucune compassion. Tu as toujours été comme ça. Petit, tu ne pleurais jamais, tu ne venais jamais vers moi. » Je lui fais remarquer qu’il eût fallu qu’elle m’y invite. « Si vous voulez mourir, demandez donc à Martin ! – Il m’aime trop pour ça. Toi tu es juge. Pour faire ce métier il faut être indifférent à la douleur des autres. » Je reste sans voix. Sa méchanceté n’a pas de limite. J’ai appris à masquer mes sentiments pour me protéger de son manque d’affection, et c’est ce qu’elle me reproche !

10 heures. Café du Square

Lorsque sa mère dit à Roban qu’il est insensible à la souffrance des autres, il faudrait qu’il soit frappé d’hébétude. Qu’il ait le regard de Liv Ullman dans Sonate d’automne quand elle observe sa mère jouer du piano. Ce regard un peu animal, chargé d’incrédulité. Comme si elle laissait un couteau s’enfoncer dans sa chair sans rien dire, sans protester. Un regard bovin, absent et plus que présent, le regard qu’un humain donne quand sa vie lui échappe. Elle ne juge pas sa mère en la regardant ainsi, elle la voit.

Je vais devoir vivre avec lui ? Moi qui suis un solitaire. Qui n’aime pas la promiscuité. Je me souviens d’un personnage, dans un film d’Hitchcock, à qui un type propose un marché dans un train, un échange de meurtres : le gars le débarrasserait de sa femme tandis que lui assassinerait son père. Il ne prend pas au sérieux cette proposition. S’ensuit une drôle de relation, qui les enchaîne. La pensée de cet inconnu qui ne va plus le lâcher lui inspire du dégoût. Je me sens un peu comme le personnage de ce film.

15 janvier, 23 heures. Chez moi

Pas sorti aujourd’hui. Il a plu sans interruption. Passé la journée à lire des scènes. Je commence à l’imaginer chez lui, je le vois dans sa cuisine, son salon. Il a de toute évidence une animosité contre son frère. Il s’est occupé de sa mère tandis que l’autre prenait la place de l’enfant chéri. Il s’est tapé toutes les corvées et jamais personne pour le remercier !

Je me sens fatigué. Il pleut encore. Il pleut toujours. Je laisse Roban à ses problèmes. J’ai les miens… dont il fait partie.

J’ai rêvé hier que je marchais dans une rue avec l’impression angoissante d’une présence dans mon dos. Je me sentais l’objet d’une filature. Cette sensation a persisté après mon réveil. Elle s’est peu à peu effacée comme je me rendais à mon travail. Retrouver des prévenus me rassure. Ils sont la réalité à laquelle je me confronte, celle dont j’ai besoin pour me sentir exister.

Ce matin, je reçois l’avis de décès de l’enfant attaqué par le chien. Il est mort des suites de ses blessures. Au même moment, le substitut Pierre Clément entre dans mon bureau pour m’informer que la Chancellerie a demandé au procureur Machard de veiller à ce que cet « accident » dans la commune de Villedieu ne dérange pas le début de la campagne municipale de son maire : Didier Courcelles. En clair, la Chancellerie veut étouffer l’affaire.

Pourquoi Pierre Clément sort-il de son devoir de réserve à l’égard de son supérieur ? Il sait que Machard est un proche du maire de Villedieu. Qu’il ne lui fera pas de cadeau. Pourquoi outrepasse-t-il ainsi sa fonction ? Il est bien conscient qu’en m’apportant de telles informations je ne vais pas en rester là.

Je lui en fais part. Il me répond : « C’était le but de ma visite, monsieur le juge. »

J’ai une étrange complicité avec ce jeune magistrat. Je me rappelle, un jour, nous étions sur une scène de crime, c’était à la fin d’une longue enquête, et nous marchions dans les bois. Je me souviens lui avoir dit : « Je ne suis pas avec vous comme avec les autres magistrats dans mon travail. Je ne sais si je fais bien de vous en parler. Je ne vous demande rien. Vous comprenez. Je voulais simplement que vous le sachiez. »

C’était une vraie déclaration. Je n’ai jamais su ce qu’il en avait pensé. Nous avons continué de marcher dans la forêt en parlant d’autre chose.

18 janvier, 10 heures. Café du Square

Dans la scène où Pierre Clément apprend à Roban que la Chancellerie veut étouffer l’affaire de Villedieu, il faudrait qu’on voie sa surprise, c’est une véritable bombe qu’il dépose dans son bureau. Et qu’on sente leur amitié aussi, ils savent tous deux que cela aura des conséquences.

Roban devrait être bousculé par ses émotions dans cette saison. Il faudrait que l’état de sa mère éveille une nostalgie profonde, le regret d’une enfance qu’il n’a pas vécue.

J’ai devant moi le maître du chien qui a attaqué l’enfant. C’est un homme d’une cinquantaine d’années, il a le dos courbé et me regarde à peine.

Je lui demande s’il est bien le propriétaire d’un chien nommé Tarzan. Il hoche vaguement la tête. Comme si la question ne lui parvenait pas. Je lui rappelle les circonstances de l’accident et lui signifie que j’envisage de le mettre en examen pour homicide involontaire. Il ne semble pas comprendre.

Je me tourne vers son avocat pour lui demander si son client est sain d’esprit. Il me répond que l’homme a de grosses difficultés et qu’il ne mange pas tous les jours à sa faim. Comme son chien. J’ai sous les yeux un rapport du vétérinaire qui constate que l’animal souffre de malnutrition, d’où son agressivité.

Je demande à l’homme pourquoi il ne mange pas à sa faim alors qu’il est employé à plein temps dans une entreprise de sécurité. Il me regarde un peu ahuri et bredouille quelques mots incompréhensibles. Je me tourne vers son avocat qui m’informe que son patron, M. Dejean, ne le paye pas toujours et refuse de le déclarer.

Je reviens vers l’homme : « Estimez-vous, monsieur, votre employeur responsable de cet accident ? Car je peux aussi le mettre en examen. » Il jette un regard affolé. Bon, je n’insiste pas. J’irai interroger son patron en espérant qu’il soit plus loquace. Je m’apprête à le reconduire, quand l’homme articule : « Et Tarzan il est où ? », et plongeant ses grands yeux dans les miens : « J’ai plus que lui ! »

Bon sang ! Je suis obligé de lui dire… « J’ai dû ordonner l’euthanasie du chien. » Il est sans réaction. Manifestement il n’a pas compris. Je prends mon élan :

« J’ai fait piquer Tarzan ! »

Il me regarde hébété. La phrase a l’effet d’un coup de couteau en plein cœur.

Il y a des moments où on voudrait changer de métier.

20 janvier, 22 heures. Chez moi

Pauvre Roban ! Son esprit aiguisé est soudain impuissant. C’est qu’entre cet homme et son chien il n’y a plus tellement de différence. Ses ruses tombent à plat. Il faudrait que cette scène soit tragique et drôle. Lorsque Roban dit : « J’ai dû ordonner l’euthanasie du chien », cela doit quand même lui rappeler quelque chose. Il faudrait que son esprit fatigué navigue entre agacement, apitoiement et détresse.

Ma mère a fait une nouvelle attaque.

L’infirmière me dit au téléphone qu’elle souhaite « voir son fils, rien que son fils ». Bien sûr, il ne s’agit pas de moi. Tant pis ! J’irai quand même. Je me ferai passer pour un autre.

J’entre dans la chambre. Elle dort profondément. Elle paraît plus âgée que la dernière fois. Je me sens comme un intrus dans la pièce. Comme un amoureux éconduit dans l’appartement d’une femme qui en aime un autre. J’avance prudemment.

Je remarque son sac entrouvert sur une chaise. J’aperçois son portefeuille. Je l’ouvre en tremblant et découvre une photo de mon frère. Je fouille fébrilement et trouve un autre cliché. Ma mère, Martin et moi. Nous trois réunis ! Je suis au bord des larmes.

Alors je ne sais pas pourquoi. Je m’assois près d’elle. Je prends mon téléphone et appelle Martin. C’est le répondeur. « S’il te reste un peu d’amour pour maman, il faut que tu viennes vite car elle va mourir. » Je sors cela d’un trait puis je raccroche. L’ai-je dit pour qu’elle l’entende ? J’observe d’imperceptibles mouvements sur son visage. Je retiens mon souffle, le téléphone dans ma main crispée.

(Premier meurtre inconscient de ma mère.)

25 janvier, 22 heures. Chez moi

Décidément beaucoup de mal à me concentrer sur le travail des scènes avec la mère. C’est que je n’ai pas envie de patauger dans la boue.

Je dois intérioriser trois données :

— la demande d’euthanasie de sa mère ;

— la formule « puisque tu me détestes » ;

— l’effet du mot « égoïste ».

Il faudra secouer ce cocktail diabolique et puis l’avaler. Quelle horreur !

Quand une situation appelle des émotions fortes, j’ai l’impression de ne pas savoir m’y prendre. Cela m’angoisse. Comment passer de l’amour pour ma mère au désir de meurtre ? Constat déprimant. Je ne sais pas travailler. Acquérir une méthode ? Comme les Russes ou les Américains ?

31 janvier, 22 heures. Chez moi

Commencé à tourner depuis plusieurs jours. Chose inhabituelle : le rôle me suit jusque chez moi, même en dehors des jours de tournage. Impression qu’il s’empare de moi. La lourdeur des situations dans cette saison me contamine. Je n’y vais pas le cœur léger. Dans quelques jours il y aura les scènes d’hôpital, ce ne sera pas drôle.

Et puis je me sens très seul. Je n’ai aucun retour direct sur mon jeu (le réalisateur ne me dit rien ou pas grand-chose). Je crains d’être insuffisant. Mon jeu va donc se construire ainsi, pendant huit mois, dans la solitude ?

1er février, 23 heures. Chez moi

Vu Bette Davis dans Qu’est-il arrivé à Baby Jane ? Embourbé depuis plusieurs jours dans les rapports entre Roban et sa mère, soudain quel soulagement ! Je respire. Ce film est un cadeau final et somptueux de l’actrice.

Bette Davis c’est un trait de feu fixé sur de la pellicule. C’est bien connu, on ne pouvait pas l’arrêter. L’incroyable mobilité de son jeu mêlait allègrement jeunesse, maturité, et vieillesse. L’âge, elle s’en foutait comme de sa beauté ou de sa laideur. Elle passait de l’une à l’autre avec une liberté absolument folle. Son jeu brûlait les apparences. Bette Davis faisait monter sous les masques de ses rôles l’invraisemblable puissance qui tendait à les détruire. Son rire avait la force d’une désintégration.

Dans Qu’est-il arrivé à Baby Jane ? elle souffle sur le jeu crispé de Joan Crawford en se gondolant. Si la mère de Roban était comme ça, on l’embrasserait. On l’aimerait mieux que son fils, un peu chiant, comme Joan Crawford drapée dans son pathos. Il faut voir dans la scène finale Bette Davis, le pitre, danser sur la plage comme un petit enfant pendant que sa sœur agonise ; déposer sa vie avec grâce dans la courbe de ses mouvements comme pour rappeler avec innocence que tout cela était pour rire.

Je vais bien dormir.

L’affaire du carnaval de Villedieu avance, je dois interroger aujourd’hui M. Dejean, le directeur de la société de surveillance qui employait le maître du chien, responsable de la mort de l’enfant. Ma greffière m’annonce qu’il ne viendra pas. L’homme a été hospitalisé après un accident de voiture. Selon les policiers, il s’agirait plutôt d’un tabassage.

Je me rends immédiatement à l’hôpital avec ma greffière.

J’entre dans la chambre. Le type est très mal en point. À ses côtés, il y a son avocat et derrière lui sa femme. Il règne un silence étrange. Je lui demande ce qui lui est arrivé. Il me dit qu’il a voulu éviter un chat et que sa voiture est rentrée dans un arbre. A-t-il fait un constat ? Il répond que non, car la voiture n’avait « pas grand-chose ». Son visage est boursouflé d’hématomes, il a deux côtes cassées… tout cela ne tient pas debout.

Je le questionne sur la mauvaise santé du chien responsable de la mort de l’enfant, l’avocat rétorque immédiatement que l’animal était sous la responsabilité de son maître et que son client n’est en rien responsable de sa santé. Je lui fais remarquer que son client, en revanche, est responsable de ses employés et qu’il ne l’a pas déclaré aux organismes sociaux. Dejean invoque de gros problèmes financiers à cause de la concurrence des sociétés de gardiennage à Villedieu, il ne s’en sort pas. Je lui demande pourquoi dans une commune de 60 000 habitants il y a autant de sociétés de gardiennage. Il explique que la mairie les incite à s’implanter. De quelle manière ? Avant même qu’il réponde l’avocat lui coupe la parole. « Mon client vient de reconnaître sa faute, peut-on mettre un terme à cet entretien ? »

Je vais répliquer quand mon regard tombe sur la femme de Dejean ; ses doigts nerveux triturent son alliance. Je me tourne vers l’avocat. « Absolument, maître ! » J’annonce à Dejean que je le mets en examen pour travail dissimulé. Je lui fais signer sa déclaration sans quitter des yeux sa femme qui m’observe angoissée.

Dans le couloir, avec ma greffière, je récapitule. Cet homme a visiblement reçu une correction. L’accident de Villedieu cache sûrement autre chose. Marianne me demande pourquoi je n’ai pas insisté, Dejean semblait prêt à parler. Je ne l’ai pas fait, lui dis-je, parce que j’ai autre chose en tête. Je vais m’attaquer à son talon d’Achille.

Je vais convoquer sa femme.

7 février, 10 heures. Chez moi

Roban est un animal à sang-froid. Il questionne ses prévenus d’un ton détaché. Il les observe, prend note.

Dans le couloir, quand il récapitule les faits pour sa greffière, on sent que l’affaire entre en lui. Sa pensée avance. On dirait qu’il dort. Il a trouvé en la personne de Mme Dejean une femme sur qui frapper. Tant pis ou tant mieux. Il devine qu’elle est fragile. Il s’en servira.

Son intelligence animale me fascine.

Mme Dejean est devant moi. Je la cuisine depuis plusieurs minutes. Elle ne comprend pas ou fait semblant de ne pas comprendre ce que je lui dis. « En tant qu’épouse, madame, vous êtes coresponsable de la société que dirige votre mari. » Elle ne répond rien. Alors je sors l’arme lourde. Je lui rappelle qu’elle a deux enfants en bas âge. Ses parents et beaux-parents sont décédés, si je la fais incarcérer ses enfants seront immédiatement placés à l’assistance publique. Elle qualifie mes méthodes de « dégueulasses », mais je m’en fous ! « Dites-moi ce que vous savez sur les activités de votre mari, et je vous laisse tranquille. »

Elle commence à pleurer. J’attends que ça se passe. Je prends des notes. Elle pleure toujours. Je répète ma question : « Mme Dejean que savez-vous des activités de votre mari ? » J’avais raison d’insister. Elle commence à lâcher le morceau. La société de surveillance dirigée par son mari obtient de la municipalité de gros marchés en échange de pots-de-vin. « Toutes les sociétés font cela à Villedieu », me dit-elle. Le maire a instauré un système mafieux contre lequel son mari a voulu se révolter, d’où le tabassage.

Je la raccompagne. Elle me demande une protection, je lui conseille de porter plainte. Elle me parle de l’impunité de gens comme Courcelles. Elle s’en prend à moi, à la Justice. Je ne l’écoute plus. Je referme la porte. Ça y est ! L’affaire démarre.

Il faut :

1. Mettre à l’écart le PV de cet interrogatoire afin qu’il ne tombe pas dans les mains du procureur Machard.

2. Rédiger immédiatement une convocation pour le maire de Villedieu, Didier Courcelles.

Je demande à ma greffière de s’en occuper.

Elle est stupéfaite.

8 février, 11 heures. Café du Square

J’apprends à le connaître jour après jour. Pendant l’interrogatoire de Mme Dejean, il n’a qu’une idée en tête, un unique objectif : atteindre Didier Courcelles, le seul digne de croiser le fer avec lui. Mme Dejean ne l’intéresse pas, l’anéantir est tellement facile. Mme Dejean l’agace même. La faiblesse humaine le dégoûte. Il a une conception aristocratique de l’individu, assez nietzschéenne. Il croit en la force individuelle. Il est en proie à une idée fixe : convoquer le maire de Villedieu. Il est absorbé. Toujours un peu plus loin dans ses pensées. Un peu rêveur dans sa rigueur. Jusqu’à ce que tout à coup ses pupilles se resserrent.