Un récit autobiographique ? Un roman grammatical ? Un témoignage sur l’ancien Tanger, d’avant 1956 ? Une chronique des années 40 et 50 ? Tout cela à la fois ?… Je n’ai pas pensé à ces catégories en l’écrivant.

Depuis 2006 (Terrasse à la Kasbah), j’ai raconté cette histoire, avec ses anecdotes, ses digressions, ses raccourcis, ses hésitations, ses apories, ses répétitions, ses contradictions, ses retours en arrière… Sans me soucier de savoir où cela mènerait ; mon parcours s’est imposé ainsi au fur et à mesure de l’écriture.

Maintenant que j’ai terminé, je regarde Une Grammaire de Tanger comme une vraie fiction, avec ses personnages et son narrateur, le petit Jule, écolier rétif aux prises avec la grammaire. Mais y a-t-il seulement lieu de différencier fiction et non fiction, puisque, dans un cas comme dans l’autre, ce sont les mêmes mots, les mêmes règles fixes qui sont à l’œuvre ?

E. H.

8 septembre 2016

Emmanuel Hocquard

Une Grammaire de Tanger

Édition établie par emmanuel ponsart

P.O.L

33, rue Saint-André-des-Arts, Paris 6e

TERRASSE À LA KASBAH

Une Grammaire de Tanger

Prologue

Tanger, le 3 novembre 2006

Chère Élise,

vendredi dernier, j’ai (été) déménagé à la kasbah, dans une maison blanche plus grande dehors que dedans. L’habitation comprend trois pièces minuscules, réparties sur trois étages avec terrasse et vue sur les terrasses. Un tiers du volume intérieur est occupé par les escaliers : 52 marches. Sachant que chaque marche mesure 20 cm de haut, calculez la hauteur totale de la maison. En dépit de nombreuses petites fenêtres grillées donnant sur la ruelle, il faut allumer les lampes en plein jour (sauf sur la terrasse) pour lire et pour écrire. Quant à la vue depuis la terrasse, elle présente assez peu d’intérêt : à l’est, au loin, l’avenue d’Espagne relookée genre Marbella, avec une portion de la plage (où il y a trop de sable) et la colline du Charf qu’on entrevoit au travers d’une forêt d’antennes de télévision ; au sud et à l’ouest, le quartier des Irakiens, le Tanger des années trente et quarante et la lourde skyline du nouveau Tanger, dont tu sais tout le mal que je pense. Reste le ciel. Quand il fait beau, le ciel est bleu comme dans L’art poétic’ d’Olivier Cadiot ; quand il ne fait pas beau – ce qui est le cas ces jours-ci –, le ciel est gris ; et quand il fait entre les deux, le ciel est traversé de nuages et de mouettes, comme partout. En “retournant à Esmeralda”, avec ma vieille machine à écrire, j’avais un projet à peu près précis : trouver sur place ce qui m’avait échappé alors. (Ne prends pas à la légère la fausse symétrie entre alors et sur place.) Après avoir refermé cette parenthèse, j’ai grimpé deux étages pour aller vider mon cendrier à la cuisine (?) et quand j’ai regagné ma table pour te continuer cette lettre, je suis tombé en arrêt devant une affiche encadrée au mur. Je n’y avais pas encore vraiment prêté attention. Cette affiche, qui est en réalité une reproduction réduite de l’affiche elle-même, a été peinte par M. Diaz-Merry et lithographiée à Madrid en 1928. Elle représente la kasbah d’où je suis en train de t’écrire, vue depuis un balcon de style mauresque encadré d’eucalyptus et de bougainvillées. Au fond, derrière la kasbah, le détroit, bleu affiche. Et au loin, les montagnes de la côte d’Espagne qui ressemblent à s’y méprendre aux Alpes suisses au-dessus du lac Léman. À croire qu’en moins d’un siècle l’érosion a été particulièrement active dans la région. Cette affiche, je le sens, pose un problème. Mais je ne veux pas me laisser distraire par elle pour le moment. Donc, en revenant à Tanger pour ce séjour assez long, je m’étais fixé pour objectif de trouver sur place ce qui m’avait échappé alors. Tu vas comprendre que je ne pouvais pas le faire à distance, entouré par les vaches et les brebis des verts pâturages de Mérilheu (Hautes-Pyrénées). J’avais même un début de piste secrète qui – comme tout ce qui est vraiment secret – s’étale au grand jour. Je parle de la lumière. La lumière ici. Seulement l’ennui avec la lumière (ici ou ailleurs) c’est qu’on ne la voit pas. On ne peut pas la décrire, ni même la penser. Lumière n’est pas un concept. On ne peut à aucun moment la saisir que dans la perception des choses (des corps, dit Lucrèce) qui la révèlent et qu’elle révèle. De sorte qu’on pourrait dire que la lumière est “dans” les choses ; ou, mieux, que les choses (les corps) sont les Conditions de lumière. Cette pensée n’est pas nouvelle. Pour moi elle est liée à des expériences très précises mais fugitives d’alors, que j’avais faites ici. Il s’agit de moments de joie intense, comparables à celui qu’évoque Nathalie Sarraute dans Enfance, à propos des espaliers en fleur le long du petit mur de briques roses. Ces instants “de conviction” bien réels, appelons-les des percepts. Ce ne sont pas des souvenirs au sens habituel du mot. Le temps n’a pas prise sur eux. Je peux bien dire : cela s’est produit tel jour de telle année. Mais en disant cela, je ne dis rien du tout. Cela s’est produit à tel moment comme cela aurait pu se produire à n’importe quel autre moment. Mais ça a eu lieu. Avoir lieu : l’expression est étonnante. Le lieu fait partie intégrante de l’événement. D’où l’utilité de revenir sur place. Dans Qu’est-ce que la philosophie ?, au chapitre « Géophilosophie », Deleuze et Guattari ont cette formule : « L’habitude est créatrice. » Proposition apparemment paradoxale, sauf si, par habitude, on entend le fait d’habiter. « On prend des habitudes en contemplant, et en contractant ce qu’on contemple. L’habitude est créatrice. » (À transmettre à Juliette, pour son dossier Gobeurs.) Cette habitude-là sonne comme un rappel non pas à l’ordre mais à l’immanence. J’ai oublié quel sociologue positiviste du XIXe siècle avait consacré une étude au système des castes en Inde. Pour ne pas être influencé et rester objectif, il s’était interdit d’aller se rendre compte sur place. C’est à peu près ainsi qu’ont procédé la plupart de ceux – écrivains ou non – qui ont écrit sur Tanger. Le résultat est que Tanger est étrangement absent dans leurs écrits. Et si Tanger en est à ce point absent, c’est peut-être tout simplement que leurs auteurs étaient eux-mêmes absents à Tanger, même si certains – comme Paul Bowles – y ont passé une bonne partie de leur vie. Passer (sa vie) est le mot. Qu’il s’agisse de fictions (romans, films) ou de travaux à vocation plus ou moins scientifique (sans parler des journalistes pressés), c’est toujours l’histoire qui est privilégiée : la narration chez les romanciers, l’Histoire (grande ou petite) chez les autres. Quant à la ville elle-même, dépeinte au moyen des mêmes stéréotypes sortis droit des prospectus d’officines touristiques, elle sert tout juste de “cadre”, si possible un peu sulfureux, au déroulement de l’action. (Je tiens, en passant, à rendre justice – sur ce point – à Paul Morand, un des rares écrivains qui fait de la ville, sans d’ailleurs jamais la nommer, par le biais de quelques descriptions saisissantes, un personnage à part entière d’Hécate et ses chiens. Mais les commentateurs préfèrent ne retenir du roman que les turpitudes de Clotilde.) J’ai un jour eu l’imprudence d’écrire, dans une lettre, en parlant de Tanger : « Cette ville, c’est moi. » Je pensais évidemment à Giacometti et son chien. Je voulais simplement dire qu’au fil des années durant lesquelles j’ai habité Tanger – et même au-delà – la forme de la ville et de ma pensée ont tendu à ne plus faire qu’une. « On prend des habitudes en contemplant, et en contractant ce qu’on contemple. » Et voilà-t’y pas que de Nouveaux Intellectuels (français) bien-pensants et politiquement corrects se sont emparés de « cette ville, c’est moi » pour se gausser de mon nombrilisme et de ma « dérive coloniale ». Parfois on ne sait plus si la bêtise l’emporte sur la malveillance, ou l’inverse. Tout ça pour dire que l’histoire n’a rien à voir avec la lumière. L’historien n’a pas l’usage du mot lumière (sauf s’il s’agit du soleil d’Austerlitz ou, métaphoriquement, du siècle des Lumières). La lumière est géographique. Tous les moments de lumière que j’évoquais ont en commun d’être achrones mais localisés. Ils dessinent une carte non seulement visuelle mais sonore, tactile, olfactive…, car la lumière est toujours à saisir dans un agencement de formes, de couleurs, de bruits, de voix, d’odeurs… dont on peut rendre compte. À présent que je suis coincé dans ma kasbah, il me faut m’habituer. Je prends la chose très à cœur. J’ai fait de la terrasse mon “Office in a Small City”. Je concentre mon attention sur la vie des autres terrasses, où la principale activité visible est l’étendage des lessives. Je prends des photos. Je me fais des relations : hier, la jeune fille de la maison voisine étendait du linge sur sa terrasse, alors que j’étais en train de lire sur la mienne, en lui tournant (involontairement) le dos. Elle m’a appelé et parlé en arabe. Je ne comprenais pas ce qu’elle disait, mais elle était souriante et volubile. (J’allais ajouter qu’elle était jolie, mais attention à la “dérive coloniale”.) C’était la première fois que quelqu’un de nouveau m’adressait la parole depuis plus d’un mois. J’étais content. Elle est allée me chercher un verre de thé. Elle me l’a donné de la main à la main, d’une terrasse à l’autre. Nous avons chacun bu notre thé, l’un face à l’autre, en nous regardant sans rien dire. Je progresse dans l’habitude. Avant-hier j’ai mangé un (tout petit) palmier cru. Ce n’est pas bien, je sais, mais je n’ai pas pu résister. C’était trop bon. Hier, j’ai fait griller des sardines au clair de lune. Cette nuit, j’ai dormi à la belle étoile. Au réveil, je n’étais plus tout à fait le même. Mon devenir-terrasse prend forme. Affaire à suivre. Je t’embrasse.

P.-S. Dis à Alexandre qu’il peut dormir sur ses deux oreilles. Les étourneaux sont arrivés à Tanger. Ils sont infernaux.

Tanger, le 6 novembre 2006

Bonjour Élise,

cette nuit j’ai dormi dans mon lit. C’est le deuxième étage de la maison. Je me suis levé avant le jour pour aller voir le jour se lever sur la terrasse. À six heures il faisait encore nuit et il n’y avait rien à voir sinon le chant des coqs. Ils ont vu la lumière avant moi. Je n’ai jamais su imiter le coq. J’ai connu des tas de gens (pourtant pas très malins) qui savaient le faire. De même que je n’ai jamais su siffler entre mes doigts. Ce double handicap pèse lourd dans la vie d’un garçon. Tout à l’heure, quand je me suis levé, il n’y avait pas une goutte d’eau dans les robinets. (Note que c’est quand même bizarre comme formulation : pas d’eau dans les robinets.) J’ai dû me passer le visage à l’eau minérale Sidi Ali. En attendant que le jour se lève, je me demande dans quel(s) cas je pourrait ne pas être pronom personnel sujet. La grammaire ne prévoit pas cette disposition. La grammaire donne des ordres, elle ne pose pas de questions. Les questions grammaticales sont toujours des réponses. Des réponses à des réponses. Mais on peut questionner la grammaire avant que le jour se lève : « À quelle(s) condition(s) je peut-il ne pas être pronom personnel sujet, i.e. instance transcendante du discours ? » De toute façon, si on parle de pronoms personnels, il n’en existe qu’un. C’est je. Tu est complètement dépendant de je dans le couple locuteur/allocuteur : je/tu. Je et tu se tiennent par la barbichette. Tu n’existe qu’en fonction de je ; et je a besoin de tu pour exister. Je et tu sont le même. Möbius. Quant à il, comme le fait justement remarquer Émile Benveniste, ce n’est pas un pronom personnel comme je et tu. C’est juste un prête-nom. (Il a peur = Pierre a peur.) Dans une situation de discours, il ne peut pas être logiquement sujet, même s’il l’est grammaticalement ; il est objet. Le jour va se lever. Il se lève. Je le vois. Tu peux me faire confiance sur ce point. Si je signale « la personne qui énonce la présente instance de discours contenant je », se demander à quelle condition je pourrait se référer à une autre “réalité” qu’une “réalité de discours” revient à se demander non pas si je peut exister hors langage (un je innommable, transcendant le langage) – ce qui n’a pas de sens, mais plutôt si, dans le langage, peut exister un je non personnel, agrammatical, immanent. Par exemple, le chant des coqs. Tout est clair ? Tu l’as peut-être remarqué, j’utilise beaucoup je quand j’écris. (Ce n’est pas tout à fait la même chose que quand on parle.) Même là où on pourrait s’attendre à ce que je et tu n’apparaissent pas, dans un cours de grammaire, par exemple, j’utilise beaucoup je et tu. Ce n’est pas pour autant que j’écris à la première personne. Ainsi, j’ai beaucoup de peine à écrire des lettres. Signer me met toujours mal à l’aise. Mes lettres sont mes livres. Le nom qui figure sur les couvertures est le nom-qui-va-avec, le nom du livre, pas le mien. Mon nom, c’est ma vie privée : carte d’identité, carte d’assurance maladie, carte de crédit, bulletins de salaire, déclarations d’impôts, etc. Je me souviens de mon premier jour de classe en cours élémentaire première année au lycée Regnault de Tanger. L’instituteur s’appelait M. Denis. C’est le seul souvenir que j’ai de lui. Ce jour-là, en fin d’après-midi, M. Denis avait distribué à tous les élèves de la classe un imprimé qu’il nous avait demandé de rapporter le lendemain matin, signé par nos parents. J’ai été pris de panique. Le mot signé n’avait aucune signification pour moi. Rentré à la maison, plein d’appréhension, j’ai tendu la feuille imprimée à mon père, incapable d’expliquer ce qu’il était censé en faire. Il a pris la feuille, l’a lue et, sans la moindre hésitation, a sorti son stylo et a griffonné un gribouillis en bas du papier. J’ai compris ce jour-là qu’il existe, entre grandes personnes, des codes secrets auxquels je n’avais pas accès. Ce n’est que des années plus tard que je me suis mis moi-même à la signature, en imitant celle de mon père sur mes carnets de (mauvaises) notes. Par la suite, j’ai continué à signer comme lui jusqu’au jour où il m’a prié d’avoir ma propre signature, parce qu’une signature, m’a-t-il dit, c’est quelque chose de personnel (un peu comme les stylos et les brosses à dents). Après quelques tentatives insatisfaisantes, j’ai renoncé à me faire une signature personnelle et, depuis, je signe en écrivant bêtement mon nom de manière aussi lisible que possible. Cela me vaut parfois des remontrances de la part des caissières de supermarchés qui prétendent que ce n’est pas une vraie signature. Je n’ai pas encore essayé sur mes chèques l’empreinte digitale dorée de mon index droit, comme un Indien ou Bernadette Mayer. Dans un de ses Tropiques, je ne me rappelle pas lequel des deux, Henry Miller raconte une séance de baise – hautement invraisemblable – avec sa première Japonaise, alors qu’il était adolescent. Pour bien se pénétrer du caractère exceptionnel et inédit de la situation, il se répétait en boucle, durant les ébats : « Je baise une Japonaise ! Je baise une Japonaise ! » Quand je monte sur ma terrasse et que je regarde autour de moi, j’ai tendance à faire de même en me répétant : « Je suis à Tanger ! Je suis à Tanger ! », afin de bien m’imprégner de l’endroit avant de le quitter pour un autre détroit, celui de Mérilheu (Hautes-Pyrénées) dont Juliette m’a envoyé par mail une photo prise par Marie Borel. Je sais pourtant que ça ne sert à rien de procéder ainsi. Une fois encore, la grammaire me tend un piège. Le langage, même le plus innocent en apparence, est parsemé d’embûches. En l’occurrence, la préposition à. « Je suis à Tanger. » Plus je me répète cette formule, plus je suis frappé par son absolue abstraction, qui ne rend compte d’aucune autre “réalité” que celle du discours. Ce à, qui n’est qu’accessoirement indicateur du lieu, sert avant tout à fixer un sujet, comme on fixait jadis au lycée, au moyen d’épingles, des mouches crevées sur le carton de la collection d’insectes obligatoire. “Je suis à Tanger” est un mot d’ordre, qui sonne comme une sentence de réclusion. Mais un langage sans prépositions est-il seulement concevable ? Ce serait pourtant une des conditions pour que puisse émerger ce je non personnel dont je rêvais avant que le jour se lève. Te souviens-tu de l’anecdote du peintre chinois qui était entré dans son paysage ? Je la raconte dans Ma vie privée, comme un exemple d’aporie. L’empereur a commandé à un artiste une peinture de paysage. Le peintre s’enferme dans une pièce du palais où il travaille de longs jours en secret. Sa peinture achevée, il convie l’empereur à venir la découvrir. L’empereur s’émerveille devant le paysage. Quand il se retourne vers le peintre pour lui exprimer sa satisfaction, ce dernier n’est plus dans la pièce ; il est entré dans son paysage. Dans cette histoire – indépendamment des diverses interprétations auxquelles elle peut donner lieu –, ainsi formulée (en français), l’effet de surprise vient d’un accroc du sens lié à la préposition dans, alors qu’il n’y a aucune rupture syntaxique dans la phrase. « Le peintre est entré dans son paysage. » À y bien réfléchir, dire : « Je suis à Tanger » est aussi improbable que « Le peintre est entré dans son paysage », ou « j’écris sur Tanger ». Gilles Tiberghien m’a une fois demandé ce que j’allais y faire. J’ai répondu, en plaisantant (à moitié), que j’allais y écrire ma grammaire de Tanger. Ici je bute de nouveau sur une préposition : “La grammaire de Tanger.” Dire grammaire Tanger me paraît plus juste. Qu’est-ce qu’une “grammaire Tanger” peut bien vouloir dire ? Ça pourrait être non pas habiter à Tanger, mais habiter Tanger. Tirer parti d’une habitude Tanger. Écrivant cela, je viens d’entendre dans le port la sirène du Karaboudjan qui lève l’ancre. Je suis soudain pris d’un terrible soupçon. Et si j’avais mal décrypté le triple message qui indique où se trouve le trésor de Rakham le Rouge ? Et si ce que je suis venu chercher ici sur place se trouvait, en fait, dans les caves des frères Loiseau à Moulinsart Mérilheu. Le temps s’est rafraîchi. Hier, la femme de ménage a fait une grande lessive sur la terrasse, qui est le seul endroit de la maison où on peut faire une grande lessive. Les eaux usées s’évacuent par un trou de la façade et se déversent directement dans la ruelle, dix mètres plus bas. C’est précisément à cet endroit que le marchand de cartes postales du coin avait choisi de s’installer pour épousseter ses cartes postales qui ont été aspergées d’eau savonneuse. Il était fou de rage. Il a failli défoncer ma porte à coups de pied. Au lieu de lui demander pourquoi il s’était mis sous ma gouttière, je me suis excusé. Il m’a répondu, dans un français parfait : « Il n’y a pas de problème ! Entre voisins il faut avoir des relations de bon voisinage. » Maintenant, on est copains. Je t’embrasse.

DU MÊME AUTEUR

Chez le même éditeur

Ærea dans les forêts de Manhattan, prix France-Culture, P.O.L, 1985

Un privé à Tanger, P.O.L, 1987

Le cap de Bonne-Espérance, P.O.L, 1988

Les élégies, P.O.L, 1990

Théorie des Tables, P.O.L, 1992

Le Commanditaire, Poème (avec Juliette Valéry), P.O.L, 1993

Le voyage à Reykjavik (avec Alexandre Delay), P.O.L, 1997

Un test de solitude, Sonnets, P.O.L, 1998

Le Consul d’Islande, P.O.L, 2000

ma haie (Un privé à Tanger II), P.O.L, 2001

L’Invention du verre, P.O.L, 2003

Conditions de lumière, P.O.L, 2007

Méditations photographiques sur l’idée simple de nudité, P.O.L, 2009

Le Cours de Pise, P.O.L, 2018

Chez d’autres éditeurs

Album d’images de la villa Harris, Hachette/P.O.L, 1978

Les dernières nouvelles de l’expédition sont datées du 15 février 17.., Hachette/ P.O.L, 1979

Une journée dans le détroit, Hachette/P.O.L, 1980

Une ville ou une petite île, Hachette/P.O.L, 1981

Hier (avec Alexandre Delay), Musée de l’Élysée, Lausanne, 1991

Silva, variation sur le thème du jadis de Pascal Quignard, Contrat maint, 2003

Un anniversaire, Contrat maint, 2015

Comme un orage, cipM, 2016

MURIEL film, cipM, 2017

Anthologies

21 + 1 poètes américains d’aujourd’hui (en collaboration avec Claude Royet-Journoud), Delta, Montpellier, 1986

Orange Export Ltd. 1969-1986 (en collaboration avec Raquel Levy), Flammarion, 1986

49 + 1 nouveaux poètes américains (en collaboration avec Claude Royet-Journoud), Un bureau sur l’Atlantique/Royaumont, 1991

Tout le monde se ressemble, une anthologie de poésie contemporaine, P.O.L, 1995

Traductions

Charles Reznikoff, Le Musicien (en collaboration avec Claude Richard), P.O.L, 1986 et 2020

Fernando Pessoa, Alvaro de Campos, choix de poèmes, 1914-1935 (en collaboration avec Rémy Hourcade), Royaumont, 1988

Antonio Cisneros, Chant cérémonial contre un tamanoir (en collaboration avec Raquel Levy), Unes, 1989

Démosthène Agrafiotis, Déviations (en collaboration avec l’auteur), Les Cahiers de Royaumont, 1991

Claude Esteban, L’Insomnie, journal (en collaboration avec Raquel Levy), Fourbis, 1991

Natacha Strijevskaïa, Le Froid (en collaboration avec Rémy Hourcade), Royaumont, 1993

Benjamin Hollander, Ȯnȯme, Format Américain, 1994

Michael Palmer, Sun (en collaboration avec Christine Michel), P.O.L, 1996

Autres livres d’Emmanuel Hocquard relatifs à Tanger

Album d’images de la villa Harris, Hachette/P.O.L, 1978

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Les Élégies, P.O.L, 1990

Théorie des Tables, P.O.L, 1992

ma haie (Un privé à Tanger II), P.O.L, 2001

Conditions de lumière, P.O.L, 2006

Ruines à rebours, L’Attente, 2010

Emmanuel Hocquard a été accueilli par le cipM en résidence de création à Tanger en partenariat avec l’Institut français de Tanger en 2006, Gustave de Staël étant son directeur.

Cet ensemble de textes a été publié par emmanuel ponsart au cipM dans la collection “Le Refuge en Méditerranée”

Terrasse à la Kasbah, cipM, “Le Cahier du Refuge”, 2006

Une grammaire de Tanger, cipM/Spectres Familiers, 2007

Les babouches vertes, UNE GRAMMAIRE DE TANGER II, cipM/Spectres Familiers, 2009

Les coquelicots, UNE GRAMMAIRE DE TANGER III, cipM/Spectres Familiers, 2011

AVANT, UNE GRAMMAIRE DE TANGER IV, Épilogue, cipM/Spectres Familiers, 2012

Ce qui n’advint pas, UNE GRAMMAIRE DE TANGER V, Post-Scriptum, cipM/ Spectres Familiers, 2016

P.O.L

33, rue Saint-André-des-Arts, Paris 6e

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© P.O.L éditeur, 2022

© P.O.L éditeur, 2022 pour la version numérique

Cette édition électronique du livre Une Grammaire de Tanger d’Emmanuel Hocquard a été réalisée le 22 février 2022 par les Éditions P.O.L.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782818052945)

Code Sodis : U38303 - ISBN : 9782818052952 - Numéro d’édition : 394406

Le format ePub a été préparé par Isako
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à partir de l’édition papier du même ouvrage.

Achevé d’imprimer en janvier 2022
par CPI Firmin-Didot

N° d’édition : 394404

Dépôt légal : février 2022

Imprimé en France

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Présentation

Titre

Texte

TERRASSE À LA KASBAH. Une Grammaire de Tanger. Prologue

Tanger, le 3 novembre 2006

Tanger, le 6 novembre 2006

Du même auteur

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