RÉCEPTION à l'ACADÉMIE FRANÇAISE du pasteur Marc BOEGNER

La séance académique du 6 juin fut avant tout une séance harmonieuse. Harmonie d'abord pour les yeux devant la belle architecture classique de la haute salle — primitivement chapelle — construite par Le Vau, achevée par d'Orbay, surbaissée et peinte en vert par Vaudoyer, récemment restaurée par l'architecte Gutton (qu'avait nommé M. Louis Hautecœur, secrétaire général des Beaux-Arts), et où deux tapisseries des Gobelins aux armes du Roi, à fond bleu, tranchent seulement sur la blancheur des pierres rénovées. On sait que l'Académie française, depuis sa fondation officielle en 1635 par Richelieu, erra longtemps. Conrart, Desmarets, Chapelain, Gomberville, Conrart de nouveau, Gerlay, Boisrobert, le chancelier Séguier l'avaient successivement hébergée. Louis XIV l'établit dans la salle des Cariatides au Louvre. Enfin, le Collège des Quatre-Nations, fondé sur le désir de Mazarin, devait lui offrir en 1805 ce cadre digne de la solennité de ses assises.

Le public invité à la réception du pasteur Marc Boegner par le comte Wladimir d'Ormesson en admirait l'ordonnance, échangeait des commentaires : « Avez-vous vu dans le vestibule le tombeau de Mazarin par Lebrun et Coysevox ? Il n'est pas exact que le Cardinal repose sous cette dalle, ses cendres ont été dispersées », quand un roulement de tambour annonça l'entrée des académiciens en habit vert (ou en veston).

La présence d'André Chamson — protestant — et de Jean Guitton — catholique — encadrant le nouvel élu parut immédiatement significative de l'entente spirituelle qui allait régner deux heures durant : cette réception se tint en effet sous le signe d'un apaisant œcuménisme.

Face à S. Exc. Mgr Bertoli, nonce apostolique, Marc Boegner, premier pasteur accueilli sous la coupole, se dressa sans épée (les ecclésiastiques n'en portent point, pas plus que les prêtres académiciens ne revêtent l'uniforme dessiné par David). Son prédécesseur au siège de Conrart (appartenant à l'église dite réformée) devait lui fournir un thème approprié à l'année du Concile Vatican II. Albert Buisson semblait avoir écrit l'histoire du cardinal Duprat (chancelier de François 1er puis de Catherine de Médicis) et de Michel de L'Hospital dont la vie se déroula pendant les terribles guerres et les discussions religieuses du XVIe et du début du XVIIe siècle pour préparer, dans l'horreur du passé, le rapprochement actuel entre les chrétiens. Bien qu'apôtre de la tolérance, Michel de L'Hospital avait déclaré jadis à Orléans : « C'est folie d'espérer paix, repos et amitié entre personnes qui sont de diverses religions. » Quant à Catherine de Médicis, elle poursuivit, rappelons-le, une « politique de douce réconciliation », mais finalement la Saint-Barthélemy eut lieu. « Il faudra attendre le mouvement œcuménique, dit le pasteur Boegner, et son inspiration prophétique d'abord dans les églises non romaines, et ensuite sous l'impulsion décisive dans l'église catholique du pape Jean XXIII, pour que la fidélité à la vérité soit envisagée désormais comme indissolublement liée à l'amour dont tous les chrétiens, à quelque confession qu'ils se rattachent, ont reçu de leur commun Seigneur commandement. »

Ce fut ensuite une remarquable fresque que peignit à son tour Wladimir d'Ormesson, ancien ambassadeur de France auprès du Saint-Siège à Rome et membre de la délégation française aux funérailles du grand Pontife de la paix, dont le souvenir était présent à tous les assistants. Descendant de Boissy d'Anglas, n'ignorant aucun des cruels épisodes de la guerre des Camisards, éclatée après la révocation de l'édit de Nantes par Louis XIV, l'éminent diplomate était qualifié pour traiter le grand sujet du rapprochement des chrétiens et pour évoquer le débat œcuménique auquel le récipiendaire avait « travaillé de toutes ses forces ». Il fit un rapprochement saisissant entre l'étonnante parole du pasteur Martin Dibélius : « Le XXe siècle sera le siècle de l'Eglise », et la sinistre prédiction du prophète Péguy : « Le XXe siècle sera le siècle de la guerre. » « Ces deux idées se lient, dit-il. C'est parce que les guerres inhumaines que les peuples — et les peuples chrétiens — se sont livrées ont ébranlé la civilisation chrétienne jusque dans ses bases que la division des chrétiens, sur le plan spirituel, nous apparaît aujourd'hui, non seulement comme une sorte de scandale mais comme le pire danger qu'encourt le christianisme. "Tout royaume divisé contre lui-même se détruit", dit l'Evangile de Luc, les maisons tombent l'une sur l'autre. »

Ces discours furent écoutés avec une attention passionnée par l'auditoire singulièrement recueilli dans la magnifique salle édifiée en 1663 où flottait l'ombre du cardinal Jules Mazarini.

1970.

LIONELLO FIUMI ET PAUL VALÉRY

J'ai rencontré Lionello Fiumi, il y a une vingtaine d'années et assez souvent depuis, soit en France à Paris ou à Grasse, soit en Belgique. Partout je l'ai vu estimé et, en lui, j'ai trouvé un commentateur des plus lucides de mes livres sur Paul Valéry.

Deux ans après la mort du grand écrivain italien à Vérone, je voudrais évoquer, précisément, son amitié exceptionnelle avec l'auteur de Monsieur Teste.

C'est vers 1930 que, la tête bourdonnante de strophes valéryennes (le Cimetière marin, la Jeune Parque) Lionello Fiumi s'est aventuré jusqu'à la porte du 40, rue Villejust, se familiarisant d'abord avec l'extérieur de la maison. Un jour, il en a franchi le seuil.

Il contemple alors et décrit « le salon bourgeois orné de peintures impressionnistes » — celles de Berthe Morisot et de Paule Gobillard, belle-sœur de Paul Valéry — et l'arrivée du maître de maison en veston d'intérieur. Il reconnaît son visage marqué de plis profonds, ses yeux clairs, sa moustache à l'américaine, ses cheveux argentés, tombant de chaque côté de ses tempes, bref Narcisse tel que Valéry lui-même l'avait gravé. Tel aussi que je l'ai peint dans un portrait que Fiumi a reproduit dans son livre sur Paris et ses amis (Je les ai vus à Paris), les nombreux amis que sa gentillesse, sa parole véloce, bref son charme italien avaient conquis.

C'est cette même parole véloce que Lionello Fiumi entend de la bouche de Paul Valéry en un dimanche mémorable. Au matin de leur première rencontre, Paul Valéry souligne les origines italiennes de sa famille maternelle, parle de ses séjours à Gênes et Lionello Fiumi rêve en l'écoutant au jeune Paolo passant ses vacances sur la côte maritime de cette ville de beauté dont les palais sont à l'origine d'Eupalinos, le fameux dialogue sur l'architecture.

Plus tard, mais il ne le sait pas encore, Fiumi s'associera à Gabriel Fauré pour qu'une plaque soit apposée sur la demeure de la Salita S. Francesco de Gênes où Valéry effectua sa révolution intellectuelle, par une nuit d'orage en octobre 1892. Pour le moment Fiumi se remémore particulièrement les temples, les « douces colonnes aux chapeaux garnis de jour » du fameux cantique de Charmes.

Paul Valéry atteignait à ce moment-là sa soixantième année, Fiumi avait trente-six ans. Il y avait des points communs entre ces deux êtres rares. Lionello Fiumi était issu d'une famille noble et ancienne de l'Italie du Nord comme Paul Valéry. Il était lui-même un poète sensible et certains de ses poèmes sont proches de l'inspiration valéryenne.

Lionello Fiumi aimait Paris et ses intellectuels. Si dans son ouvrage Je les ai vus à Paris, on voit le jeune Italien flânant le long des berges de la Seine, visitant les jardins du Luxembourg, les Halles, le Moulin Rouge, on trouve aussi d'admirables portraits d'écrivains. Parmi ceux-ci Pierre de Nolhac, Henri de Régnier, Max Jacob, Supervielle, André Suarès, « l'homme qui s'enterra vivant », Marguerite Audoux, la couturière passant de « l'aiguille au million d'exemplaires », etc. Paul Valéry, le forçat de la gloire, tient évidemment une place de choix.

C'est dans Note sur Paul Valéry écrite au moment où Valéry vient de disparaître — 20 juillet 1945 — que Lionello Fiumi évoque ses rencontres avec le poète français qu'il qualifie « le plus grand du siècle ».

Après sa visite rue Villejust, Lionello Fiumi a retrouvé Paul Valéry plusieurs fois jusqu'en 1940, notamment dans les banquets des membres de l'Institut, de professeurs chevronnés. Il a vu l'assistance pendue à ses lèvres lorsque son ami, d'une voix basse et sans chercher l'effet prononcera le discours final toujours singulier, d'une pensée nouvelle, et les convives tendant l'oreille se tourneront vers lui comme « des tournesols vers une fontaine lumineuse ».

Mais Fiumi remarque que Valéry commençait à comprendre ce qu'était le fardeau de la gloire, de quel poids il pesait à son épaule et combien justifié était le Ci-gît Moi tué par les autres, épitaphe suggérée par Valéry lui-même.

Enfin Lionello Fiumi a connu un Valéry plus mondain dans quelques salons littéraires. Il vient chez moi, et signale avec esprit les manoeuvres que fait tel admirateur pour s'approcher de l'auteur de Monsieur Teste, pour recueillir un propos plus intime, une réflexion suscitée.