Du même auteur

Ne regarde pas l’ombre, Vents salés, 2016.

Lectio letalis, Belfond, 2019.

Les personnages et les situations de ce roman étant purement fictifs, toute ressemblance avec des personnes ou des situations existantes ou ayant existé ne saurait être que fortuite.

© Éditions Plon, un département de Place des Éditeurs, 2021

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EAN : 978-2-259-30663-8

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Composition numérique réalisée par Facompo

Avant-propos

Le reiki est une technique de guérison fondée sur les flux d’énergie universelle et les soins par imposition des mains. Au Japon, en Suisse, au Canada et dans bien d’autres pays, il est dispensé dans les établissements de santé. En France, dans son rapport du 22 mars 2018, la Miviludes1 met en garde contre la non-scientificité de cette médecine et les risques de dérive sectaire liés à sa pratique.

1.  Mission interministérielle de vigilance et de lutte contre les dérives sectaires.

Tombée du ciel

1

Guitare électrique et claquements de doigts. Gin Wigmore commençait à chanter « Kill of the Night » Jenny descendit le long de la barre avec une aisance animale. Sa jambe s’enroula autour du cylindre en métal. Le reste de son corps se déploya, s’allongea dans le vide. On l’aurait dite suspendue, transpercée par un javelot tombé de nulle part.

Dans la clameur générale, défiant les lois de la pesanteur, la belle acrobate se mit à tourner. Les rotations devinrent fluides, rapides, infernales. La force centrifuge voulait l’emmener. Elle se redressa, empoigna le poteau, le coinça sous son épaule et exécuta un grand écart à couper le souffle. Les figures, toutes plus impressionnantes les unes que les autres, s’enchaînaient à un rythme effréné. Bien que soumis à une tension permanente, ses muscles ne semblaient fournir aucun effort. C’était là toute l’élégance, toute la magie de la pole dance. Le mariage de l’exercice gymnique et de la danse aboutissait à un résultat incroyablement gracieux. Surtout lorsqu’il s’agissait de Jenny.

Elle avait poussé les portes de l’école du cirque de Pau alors qu’elle n’était encore qu’un garçon manqué, adolescente prisonnière d’une enveloppe dans laquelle elle n’arrivait pas à se reconnaître. Et ce fut une révélation. Ce corps athlétique qui la complexait depuis l’enfance devint un don du ciel. Elle maîtrisa toutes les disciplines à une vitesse inouïe : fil, acrobatie au sol, barre russe, jonglerie, monocycle, trampoline… Précocement diplômée des Arts du cirque, Jenny se spécialisa dans les agrès aériens, son domaine de prédilection. Elle enseigna, se produisit en cabaret et pour des événements aux quatre coins de l’Europe. Quand la pole dance s’affranchit des clubs de strip-tease et du milieu de la nuit, Jenny embrassa la matière tel un nouveau challenge. Du moment qu’un défi se trouvait à plus de quarante centimètres du sol, elle se savait capable de le relever. En mai 2015, au gymnase Japy, à Paris, elle remporta la compétition française de Pole Sport. Rien ne pouvait lui résister. Cette fille incarnait la sensualité parfaite, la féminité surpuissante. « Garçon manqué, fille réussie », disent les féministes d’aujourd’hui !

Après avoir marché dans le vide en se tenant d’un seul bras, pivoté dans des postures improbables, elle se figea à l’horizontale, face vers le sol et barre serrée entre les cuisses. Dans une contorsion extrême, son bassin se redressa. Saisissant la barre, elle s’enroula sur elle-même. Les talons de ses chaussures pailletées vinrent se poser sur sa nuque. Sa tête se releva, offrant une expression insouciante. L’une de ses mains lâcha prise et n’oublia pas d’aller lisser sa chevelure pendante, comme pour rappeler l’existence de l’attraction terrestre. Une perle humaine enfilée sur une aiguille d’argent. Elle se remit à tourner, à coulisser à la manière d’un abandon lascif.

Jenny ne concevait pas ses numéros. Elle les transpirait. Chaque fois qu’un morceau de musique s’infiltrait dans son esprit, il se traduisait par l’idée d’une chorégraphie, qu’elle concrétisait ou pas, selon l’humeur. L’acrobatie était une seconde nature qui lui donnait un mental d’acier.

Tête en bas, Jenny se lova sur toute la longueur du cylindre. L’une de ses jambes s’y enroula, l’autre se tendit en arrière, à la perpendiculaire. Elle libéra ses deux mains, se cambra pour toucher de sa joue le mollet de sa jambe tendue. Cette fille paraissait ne pas avoir de dos. Son buste et ses membres dessinaient un six couché ou plutôt une lettre chinoise emmanchée dans la tige : le Cocoon. Lors de cette figure bien connue des danseuses de pole, l’erreur ne pardonnait pas.

Elle continuait d’afficher un sourire enjôleur, provocant.

Soudain, la belle glissa de dix centimètres. De trente… La peur se lisait sur ses traits. Sa jambe d’accroche ne la maintenait plus. La position du Cocoon, si redoutée, ne lui permit pas de se rattraper. L’acrobate s’effondra dans un désordre sourd. Toute la salle grimaça de douleur. Une chute de deux mètres.

La scène fut plongée dans le noir. Un séisme en régie. Une onde de choc en coulisse. Depuis trois mois qu’elle travaillait ici, c’était la première fois qu’elle se loupait lors d’un spectacle. D’habitude le public la mettait en transe. Rien ne semblait l’atteindre. Jenny répétait qu’une représentation la préservait de tout, des soucis, des maux de tête, des blessures et, même, du malheur. Visiblement, elle souffrait d’un mal contre lequel sa passion ne pouvait rien.

Les projecteurs se rallumèrent sur Oscar, le magicien de la troupe. Une cavalerie de violons. « Strength of a Thousand Men », composé par le groupe de musique épique Two Steps from Hell, imposa une autre ambiance. Une demi-douzaine de cerceaux était enfilée sur les avant-bras de l’illusionniste. Les anneaux s’entrechoquèrent dans des tintements métalliques, volèrent un à un, avant d’être liés pour former les maillons d’une grosse chaîne. Des claquements sporadiques précédèrent une pluie d’applaudissements. Comme l’on disait dans le métier : The show must go on.

2

Didier remerciait le ciel d’être affecté à la brigade de recherches de Sarlat. Il avait toujours rêvé de quitter l’uniforme pour intégrer un groupe d’investigation. C’est dans cette unique perspective qu’il était entré dans la Gendarmerie. Ses supérieurs avaient fini par déceler en lui un enquêteur hors pair. Une opiniâtreté capable de s’attaquer aux affaires les plus tordues. À présent, sa curiosité, son esprit d’analyse et sa logique implacable étaient pleinement sollicités.

Quelques années auparavant, ces mêmes qualités l’avaient rapproché de Jenny. Subjugué par les performances de la belle, il avait cherché à comprendre ce qui la poussait à se balancer sur un trapèze, sans filet et à vingt mètres du sol. S’interroger, c’était déjà l’adorer. Trouver des réponses, c’était ne plus pouvoir se passer d’elle. Cette fille ne ressemblait à aucune de celles qu’il avait aimées. Elle évoluait dans le monde fermé de la prouesse artistique et du dépassement de soi. Jamais il n’oublierait ces phrases qui, dans la bouche de l’acrobate, s’apparentaient à une déclaration : « Je suis assez souple pour rentrer dans ton sac de voyage. » « Si tu poses tes mains sur moi, tu ne voudras plus les poser sur une autre, par peur de t’ennuyer ou de la casser en deux. » Partager la vie de Jenny, ou plutôt y être suspendu, procurait à Didier un vertige permanent, assez proche de l’ivresse.

Ces derniers temps, son métier de flic lui permettait surtout de s’évader, de fuir les tracas… En matière de sécurité, les zones rurales ne faisaient pas exception à la règle : baisse des effectifs, explosion de la délinquance, impunité de criminels. Les dossiers s’entassaient au-delà des capacités de traitement du service. Le commandant de compagnie lui avait confié celui d’une touriste allemande qui se serait volatilisée. Pas de quoi fouetter un chat. Mais, étant donné que deux cas similaires – déjà des touristes allemandes – avaient été signalés les trois dernières semaines, il devait fermer les portes, s’assurer qu’il s’agissait bien d’une majeure ayant souhaité rompre avec son entourage, brouiller les pistes et changer d’existence. Dans nos sociétés en quête de sens, ce phénomène prenait de l’ampleur. En France, chaque année, environ cinq mille personnes choisissaient de s’évaporer.

En entrant dans le bureau, la requérante n’oublia pas de jauger les lieux, pourtant d’une réelle sobriété. Elle avait l’assurance des gens qui gagnent de l’argent et aiment le montrer. C’était à se demander lequel des deux allait questionner l’autre. Son regard s’arrêta sur une photo de Jenny, prise lors d’un spectacle.

— Votre épouse travaille au Satyre Rieur ?

Il ne put réprimer un sourire gonflé d’orgueil et de tendresse. C’était en elle qu’il puisait toute sa force.

— Ça marche bien pour eux. On dit aussi que le cabaret abrite une secte ?

— Des ragots, madame Peyrat ! Asseyez-vous et venons-en à cette disparition.

Il connaissait son interlocutrice de nom. Elle appartenait à une vieille famille de la région. Des propriétaires terriens qui, au fil des générations, avaient adapté leur exploitation. Certains d’entre eux n’hésitaient pas à se targuer d’avoir remplacé, dans les étables, les cochons par des touristes.

— C’est à propos de l’une de nos résidentes de Pech Lauzier, Julia Lorenz. Elle a disparu.

— À Vitrac ?

— C’est ça. On a ouvert un gîte, le Clos des pierres sèches. Julia Lorenz avait déjà loué l’an passé. C’est pour ainsi dire une habituée. Elle devait nous rendre les clefs aujourd’hui…

— Quand l’avez-vous vue pour la dernière fois ?

— Hier, en fin d’après-midi. Après avoir chargé quelques affaires dans son coffre, elle est partie en voiture pour faire une promenade en forêt.

— Elle a laissé des objets dans sa chambre ?

— Oui. Enfin, on n’a pas fouillé. Mais il y a encore un pyjama, son nécessaire de toilette, des vêtements, des chaussures, une sacoche…

— Elle séjournait accompagnée ? Pratiquait des activités outdoor ? Se sentait menacée ? Avait des propos suicidaires ? Souffrait d’une maladie ?

Avant de déclencher les grandes manœuvres, le gendarme procédait toujours ainsi. Il tournait autour du pot pour établir le contexte général, puis creusait jusqu’à valider ou invalider le caractère alarmant. La plaignante souffla tout en écarquillant les yeux.

— Vous m’en demandez trop, là. Elle était seule, paraissait normale… Julia Lorenz habite à Fribourg-en-Brisgau. C’est une jeune architecte. Elle vient se ressourcer en Dordogne et affectionne les randonnées.

— Vous avez tenté de la joindre sur son portable ?

— Plusieurs fois ! J’ai eu la boîte vocale.

— Bon ! Une de vos clientes, adulte et a priori équilibrée, a découché. Ne croyez-vous pas qu’il est un peu tôt pour s’inquiéter ?

— Attendez ! J’ai également ça…

Tout en hochant la tête, elle plongea les mains dans son sac. Avec cette façon de parler à voix basse, du bout des lèvres, Didier l’avait apaisée, hypnotisée. C’était l’une de ses techniques pour mettre à l’aise et accessoirement obtenir des aveux.

— … Ce matin, j’ai découvert un message qu’elle m’a laissé hier, un truc incompréhensible…

— Seulement ce matin ?

— Ben oui ! Moi, je refuse d’être l’esclave de ce machin !

Elle sortit un smartphone flambant neuf qui, de toute évidence, servait peu. Sa propriétaire tâtonna pour ouvrir la messagerie et enclencher le haut-parleur. Les pas d’une course. Un essoufflement. Une bruyante chute. Des cris de panique : « Hilfe ! Helft mir ! Ein monster greift mich an ! » Et puis un sombre craquement.

— L’appel date de quelle heure ?

— 18 h 11. Vous y comprenez quelque chose, vous ?

— Donnez-le-moi. Ça signifie « Au secours ! Aidez-moi ! Un monstre m’attrape ! » Vous avez apporté une photographie de la disparue ? Le modèle et l’immatriculation du véhicule qu’elle utilisait ?

— Non…

— Réfléchissez à tout ce qui pourrait nous aider ! Un détail qui vous aurait échappé…

Lorsqu’elle le vit noter le numéro d’appel et ranger son téléphone dans un sachet plastique, la requérante changea de couleur. Le gendarme, si charismatique, brun, athlétique, sourcils épais et visage allongé, lui parut soudain moins amical. En l’espace de cinq minutes, rythmées par trois coups de fil, il avisa le procureur, dépêcha une équipe au Clos des pierres sèches et demanda une géolocalisation du portable de la « victime ».

— Je ne vois pas… Je peux m’en aller ?

— Non !

— Pourquoi ?

— Vous restez avec moi ! Nous partons perquisitionner la chambre de Julia.

— Une perquisition ?

— Oui.

Il n’allait pas lui dire la vérité. La rombière était déjà suffisamment chamboulée. Son but essentiel était de récupérer la brosse à dents de la disparue. Manière la plus humaine de recueillir de l’ADN dès le début de l’enquête. En cas de découverte d’un corps, cela épargnerait à la famille d’avoir à fournir un échantillon. Didier culpabilisait. Quelqu’un était peut-être en danger. Et lui, parfait opportuniste, se délectait de la situation. Elle lui permettait de zapper ses problèmes personnels.

À peine franchies les portes de la gendarmerie, le naturel de la femme friquée revint au galop.

— Je peux vous poser une question ?

— Bien sûr.

— Si on ne la retrouve pas, ou pire encore, qui va régler sa location ?

3

Les rideaux écarlates s’ouvrirent une ultime fois. Toute la troupe était réunie. La représentation touchait à sa fin. Virginie, ancienne étoile de la scène parisienne, présenta un par un ses artistes. Aux applaudissements, chacun salua à sa façon. Émilie et Carole, les danseuses jumelles, ainsi que Laura et Amandine, les deux nouvelles, tombèrent l’une après l’autre. Grand écart jeté associé à un cri strident : la Mitraillette. Et pour rester dans l’esprit du french cancan, les quatre filles continuèrent d’agiter leurs jupons sur leurs gambettes gainées de résille, autant de chiffons rouges secoués sous les naseaux d’un taureau. Sans sortir de son rôle de magicien ténébreux, Oscar fit apparaître une colombe sur le dos de sa main. Jenny exécuta une souplesse arrière, puis une deuxième, et une troisième, avant d’ouvrir grand ses bras. L’accident de pole dance ne lui avait laissé aucune séquelle. Rassuré, le public se leva pour l’ovationner avec vigueur. C’était également ça, la magie du spectacle. Pour n’oublier personne, la présentatrice mentionna Guillaume, l’homme de l’ombre. On le surnommait le Logisticien. Il cumulait tous les postes indispensables : régie, réception des repas préparés, maintenance… Enfin, avec une énergie inépuisable, toutes les attentions se focalisèrent sur elle, la star. Chanteuse, chorégraphe, directrice artistique et, par-dessus tout, fondatrice du Satyre Rieur.

L’établissement fêtait ses sept ans. Après une longue convalescence, Virginie était venue à Sarlat avec Oscar, son compagnon, pour transformer une ferme périgourdine en un somptueux cabaret, rue Marc-Delbreil. Devenue salle de spectacle, la grange, calcaire tendre et toiture en lauze, accueillait jusqu’à deux cents spectateurs. Et elle ne désemplissait pas. Toute son architecture intérieure avait été revue. Elle s’étalait sur deux niveaux reliés par un large escalier aux marches arrondies et balustrades à volutes en fer forgé. La décoration avait été étudiée dans ses moindres détails pour suggérer la féerie et mettre en valeur la scène : des moquettes ocre, un plafond sombre, des chandeliers muraux, de grands miroirs dorés, plusieurs statues d’un satyre rieur. Créé sur commande, ce personnage incarnait l’esprit de la maison. Il avait été choisi pour logo officiel. Les murs, imitation marbre, étaient jalonnés de fausses colonnes grecques et de photographies. On y retrouvait les têtes d’affiche du moment, les tableaux phares et Joséphine Baker. Impossible de ne pas rendre hommage à la reine des cabarets. Le château des Milandes, qui fut sa demeure, se visitait à vingt-cinq kilomètres de là.

En quelques années, le Satyre Rieur s’était taillé une solide réputation. Présentés dans un cadre atypique, ses numéros de haut niveau attiraient énormément de monde. Aux touristes succédaient les cars de seniors, les curieux et les amoureux du music-hall. Virginie n’avait pas son pareil pour concevoir ce savant mélange d’humour, d’émerveillement et de poésie. Afin de concrétiser leur rêve, Oscar et elle s’étaient endettés jusqu’au cou. Une baisse d’activité, une perte de profit pouvaient encore leur être fatales. Les représentations s’enchaînaient à un rythme soutenu, six jours sur sept, et souvent midi et soir. Le budget de fonctionnement était resserré à l’extrême. Hormis Guillaume, qui s’occupait d’à peu près tout, il n’y avait pas de personnel, pas de garçons de salle, pas de chef de plateau… En vérité, les artistes étaient mis à contribution pour exécuter tout et n’importe quoi : ménage, vaisselle, secrétariat, service. À tour de rôle, lorsqu’ils n’étaient pas sur les planches, dans l’anonymat de masques et de costumes de la commedia dell’arte, ils servaient à table. Les clients n’y voyaient que du feu. Les mystérieux ouvriers du cabaret étaient les mêmes qui fascinaient sous la lumière des spots. Outre l’économie réalisée, la patronne considérait qu’un saltimbanque devait savoir tout faire et que l’accomplissement de certaines tâches était excellent pour les ego surdimensionnés. Virginie n’envisageait jamais l’échec, pourtant suspendu au-dessus de leur tête, et cultivait une foi inébranlable en l’avenir. Elle dirigeait son équipe comme on gère une famille. Du reste, dans sa composition actuelle, c’en était presque une. Virginie partageait la vie d’Oscar. Le duo Laura-Amandine formait déjà un couple avant d’être embauché. Émilie et Guillaume filaient le parfait amour. Carole, éternelle célibataire, était attachée à Émilie, sa sœur jumelle. Jenny, plus à l’écart, vivait avec son gendarme. Elle était par ailleurs la nièce d’Oscar. Quatre mois auparavant, elle avait repris contact avec lui pour qu’il l’engage.

Ils appartenaient tous au clan de Virginie, l’extravagante.. À quarante-cinq ans, son corps sculptural ne se décidait ni à vieillir ni à grossir. Avec ses yeux immenses, cette rouquine élancée évoquait une créature extraterrestre venue pour sauver l’humanité. D’ailleurs, elle prétendait détenir un secret, à l’origine de sa réussite.

4

Virginie et Oscar raccompagnèrent les retardataires à la sortie. Il y avait toujours des traînards qui voulaient faire durer le plaisir, imprimer les lieux dans leur mémoire. La convivialité et la qualité de l’accueil étaient de rigueur jusqu’à la dernière minute. Le discours promotionnel était bien rodé. Certaines phrases toutes faites revenaient : « Si ça vous a plu, dites-le autour de vous ! Et si ça vous a déplu, taisez-vous ! » En passant devant la roulotte tsigane exposée dans la cour du cabaret, cadeau du magicien à sa belle, ils échangèrent un sourire complice. Ces deux-là étaient nés du music-hall et semblaient incapables de survivre dans un autre milieu. Sitôt les derniers clients hors de vue, la tension redescendit d’un cran. Escarpins à la main et robe retroussée aux cuisses, la chanteuse fit demi-tour. Tout en desserrant le col de sa chemise, l’illusionniste lui emboîta le pas.

— T’as vu ? Pendant le cancan, Émilie a craqué son corset. C’est la troisième fois !

— Je sais, mais il y a plus grave…

— Tu veux parler de Jenny ? Elle n’est pas blessée. Et le public l’adore ! Il n’y a aucun problème…

— Détrompe-toi ! Ce genre d’incident n’est pas anodin. Il a une signification. Son guide intérieur a frappé fort pour qu’elle entende son message… Ta nièce ne va pas bien !

Virginie était persuadée que la conscience générait des maladies ou des traumatismes afin de nous interpeller sur les obstacles à notre épanouissement. Une entorse au poignet indiquait un manque d’assurance lors de l’action. Une crise de foie traduisait une difficulté à digérer ses émotions… Selon elle, la chute de Jenny révélait davantage qu’une simple maladresse ou une faute d’inattention.

Poussée par une bourrasque soudaine, elle le distança et fonça vers la grange. La légèreté d’une brindille. Jenny avait besoin d’elle. Cette nouvelle recrue tenait une place à part. En fait, elle ne s’était pas aussi bien intégrée que Laura et Amandine, pourtant embauchées à la même période. Contrairement à elles, l’acrobate n’avait pas postulé par conviction, mais par nécessité. Son compagnon avait obtenu une mutation à la brigade de recherches de Sarlat et le Satyre Rieur était le seul cabaret du coin.

Après la bataille, la salle présentait des airs de lendemain de fête. En pleine lumière, elle paraissait plus étroite, confinée, quasi étouffante. Les particules de fumée artificielle embrumaient l’atmosphère. Amandine et Guillaume débarrassaient les tables, changeaient les nappes en papier, rangeaient les chaises. Oscar les rejoignit, enfila une paire de gants et passa l’aspirateur. La machinerie du rêve se préparait pour la prochaine représentation. Coiffure défaite, chevelure flamboyante, Virginie fendit la salle et disparut derrière l’une des portes « interdit au public ». Frontière de l’envers du décor.

Un couloir sombre menait aux coulisses, à la cuisine et au bureau. Afin d’éviter les collisions lors du grand rush, le sol était fléché par un marquage phosphorescent. Elle déboula dans l’office. Une propreté saisissante aux relents d’eau de Javel. Les trois énormes lave-vaisselle ronronnaient. Les avant-bras plongés dans un bac d’eau savonneuse, Laura nettoyait les plats trop grands pour entrer en machine. Serre-tête aux couleurs de la Jamaïque, débardeur ample et cigarette au bec, cette fille possédait la plus belle plastique de toute l’équipe. Pourtant, sa peau couverte de tatouages l’éloignait assez de l’image que l’on pouvait se faire d’une danseuse.

— Tu peux dire aux autres de venir m’aider ?

En guise de réponse, Virginie lui montra le panonceau « interdit de fumer ». Elle était intraitable à ce sujet. Les préjugés à propos des cabarets avaient la peau dure. Pour se distinguer d’une boîte à strip-tease, l’hygiène, les bonnes mœurs et les performances artistiques devaient être irréprochables. La fumeuse mouilla son mégot avant de le balancer à la poubelle. Puis elle but au goulot d’une flasque argentée. Laura avait ce que l’on appelle la vulgarité délicieuse…

— Ouais ! Si les filles étaient là, j’aurais pu prendre ma pause clope !

— Où est Jenny ?

— À ton avis ? roula-t-elle des yeux.

— Où ? insista la patronne.

— Dans les loges, avec les siamoises ! Sa petite cascade ne leur a pas plu.

Virginie quitta la cuisine pour se rendre en coulisse, l’espace névralgique situé entre le plateau et les loges. C’était là que s’orchestrait en un temps record le passage d’un univers à un autre. On y entreposait les décors démontés, les accessoires et les instruments de magie recouverts de draps noirs : le coffre à couper en deux, la banquette de lévitation à 360 degrés, les tréteaux à catalepsie, la cage d’apparition… Oscar avait conçu la majorité de ces appareils juste en dessous de la scène, dans la vaste cave aménagée en laboratoire de l’illusion. Son domaine réservé. L’un d’eux, inspiré directement de la Malle des Indes de Harry Houdini, l’avait propulsé dans une célèbre émission de télévision. Les ficelles d’un tour, un truc, se monnayaient à plus de vingt mille euros. Aussi, le magicien verrouillait-il son atelier et en défendait-il l’accès à quiconque.

Elle frappa du poing sur la porte des loges, enfonça la poignée et l’actionna vigoureusement. Les trois filles s’étaient enfermées. D’ordinaire, elles ne prenaient pas tant de précautions. Ici, on travaillait dans une promiscuité respectueuse.