“Actes Noirs”

Le point de vue des éditeurs

Que les lecteurs des deux premiers tomes de la trilogie Millénium ne lisent pas les lignes qui suivent s’ils préfèrent découvrir par eux-mêmes ce troisième volume d’une série rapidement devenue culte.

Le lecteur du deuxième tome l’espérait, son rêve est exaucé : Lisbeth n’est pas morte. Ce n’est cependant pas une raison pour crier victoire : Lisbeth, très mal en point, va rester coincée des semaines à l’hôpital, dans l’incapacité physique de bouger et d’agir. Coincée, elle l’est d’autant plus que pèsent sur elle diverses accusations qui la font placer en isolement par la police. Un ennui de taille : son père, qui la hait et qu’elle a frappé à coups de hache, se trouve dans le même hôpital, un peu en meilleur état qu’elle…

Il n’existe, par ailleurs, aucune raison pour que cessent les activités souterraines de quelques renégats de la Säpo, la police de sûreté. Pour rester cachés, ces gens de l’ombre auront sans doute intérêt à éliminer ceux qui les gênent ou qui savent.

Côté forces du bien, on peut compter sur Mikael Blomkvist, qui, d’une part, aime beaucoup Lisbeth mais ne peut pas la rencontrer, et, d’autre part, commence à concocter un beau scoop sur des secrets d’État qui pourraient, par la même occasion, blanchir à jamais Lisbeth. Mikael peut certainement compter sur l’aide d’Armanskij, reste à savoir s’il peut encore faire confiance à Erika Berger, passée maintenant rédactrice en chef d’une publication concurrente.

Stieg Larsson

Stieg Larsson, né en 1954, journaliste auquel on doit des essais sur l’économie et des reportages de guerre en Afrique, était le rédacteur en chef d’Expo, revue suédoise observatoire des manifestations ordinaires du fascisme (www.searchlightmagazine.com et www.expo.se). Il est décédé brutalement, en 2004, d’une crise cardiaque, juste après avoir remis à son éditeur les trois volumineux tomes de la trilogie Millénium.

Du même auteur

LES HOMMES QUI N’AIMAIENT PAS LES FEMMES, Millénium 1, Actes Sud, 2006 ; Babel noir no 37.

LA FILLE QUI RÊVAIT D’UN BIDON D’ESSENCE ET D’UNE ALLUMETTE, Millénium 2, Actes Sud, 2006 ; Babel noir no 52.

Illustration de couverture : © John John Jesse

Titre original :

Luftslottet som sprängdes

Éditeur original :

Norstedts Förlag, Stockholm

Publié avec l’accord de Norstedts Agency

© Stieg Larsson, 2007

© ACTES SUD, 2007

pour la traduction française

ISBN 978-2-7427-9825-4

STIEG LARSSON

La reine dans le palais des courants d’air

MILLÉNIUM 3

roman traduit du suédois 
par Lena Grumbach et Marc de Gouvenain

nouvelle édition

ACTES SUD

I

RENCONTRE DANS UN COULOIR

8 au 12 avril

On évalue à six cents le nombre des femmes soldats qui combattirent dans la guerre de Sécession. Elles s’étaient engagées déguisées en hommes. Hollywood a raté là tout un pan d’histoire culturelle – à moins que celui-ci ne dérange d’un point de vue idéologique ? Les livres d’histoire ont toujours eu du mal à parler des femmes qui ne respectent pas le cadre des sexes et nulle part cette limite n’est aussi marquée qu’en matière de guerre et de maniement des armes.

De l’Antiquité aux Temps modernes, l’histoire abonde cependant en récits mettant en scène des guerrières – les amazones. Les exemples les plus connus figurent dans les livres d’histoire où ces femmes ont le statut de “reines”, c’est-à-dire de représentantes de la classe au pouvoir. La succession politique, fût-ce une vérité désagréable à entendre, place en effet régulièrement une femme sur le trône. Les guerres étant insensibles au genre et se déroulant même lorsqu’une femme dirige le pays, le résultat est que les livres d’histoire sont obligés de répertorier un certain nombre de reines guerrières, amenées par conséquent à se comporter comme n’importe quel Churchill, Staline ou Roosevelt. Sémiramis de Ninive, fondatrice de l’Empire assyrien, et Boadicée, qui mena une des révoltes les plus sanglantes contre les Romains, en sont deux exemples. Cette dernière a d’ailleurs sa statue au bord de la Tamise, en face de Big Ben. On ne manquera pas de la saluer si l’on passe par là.

En revanche, les livres d’histoire sont globalement assez discrets sur les guerrières sous forme de simples soldats qui s’entraînaient au maniement des armes, faisaient partie des régiments et participaient aux batailles contre les armées ennemies aux mêmes conditions que les hommes. Ces femmes ont pourtant toujours existé. Pratiquement aucune guerre ne s’est déroulée sans une participation féminine.

1

Vendredi 8 avril

Peu avant 1 h 30, le Dr Anders Jonasson fut réveillé par une infirmière, Hanna Nicander.

— Que se passe-t-il ? demanda-t-il à moitié dans les vapes.

— Hélicoptère entrant. Deux patients. Un homme âgé et une jeune femme. Elle est blessée par balle.

— On y va, on y va, fit Anders Jonasson, fatigué.

Il se sentait mal réveillé alors même qu’il n’avait pas véritablement dormi, seulement sommeillé une demi-heure. Il était de garde aux urgences de l’hôpital Sahlgrenska à Göteborg. La soirée avait été particulièrement éreintante. Dès 18 heures, quand il avait pris la garde, l’hôpital avait reçu quatre personnes à la suite d’une collision frontale près de Lindome. Une d’elles était grièvement blessée et une autre avait été déclarée morte peu après son arrivée. Il avait aussi soigné une serveuse d’un restaurant d’Avenyn qui avait eu les jambes ébouillantées dans les cuisines, puis il avait sauvé la vie d’un garçon de quatre ans, admis à l’hôpital en arrêt respiratoire après avoir avalé une roue de voiture miniature. De plus, il avait eu le temps de rafistoler une adolescente qui était tombée dans un trou avec son vélo. Les Ponts et Chaussées avaient astucieusement choisi de placer ce trou près de la sortie d’une piste cyclable et quelqu’un avait évidemment aussi balancé les barrières de protection dans le trou. Elle avait eu droit à quatorze points de suture sur la figure et elle allait avoir besoin de deux incisives neuves. Jonasson avait également recousu un bout de pouce qu’un menuisier du dimanche plein d’ardeur s’était raboté par inadvertance.

Vers 23 heures, le nombre de patients aux urgences avait diminué. Il avait fait sa visite et contrôlé l’état des patients hospitalisés, puis il s’était retiré dans une pièce de repos pour essayer de se détendre un moment. Il était de garde jusqu’à 6 heures. Il dormait rarement quand il était de service, même s’il n’y avait pas d’admission, mais cette nuit, justement, il s’était assoupi presque immédiatement.

Hanna Nicander lui tendit un mug de thé. Elle n’avait pas encore de détails concernant les entrées.

Anders Jonasson jeta un coup d’œil par la fenêtre et vit de gros éclairs zébrer le ciel au-dessus de la mer. Ça allait être limite pour l’hélicoptère. Soudain une pluie violente se mit à tomber. La tempête s’était abattue sur Göteborg.

Il était toujours devant la fenêtre quand il entendit le bruit de moteur et vit l’hélicoptère ballotté par les rafales s’approcher de l’aire d’atterrissage. Il retint sa respiration quand il vit que le pilote semblait avoir du mal à maîtriser son approche. Puis l’appareil disparut de son champ de vision et il entendit la turbine passer au ralenti. Il but une gorgée et reposa le mug.

Anders Jonasson accueillit les brancardiers à l’entrée des urgences. Sa collègue de garde, Katarina Holm, prit en charge le premier patient qui arriva sur une civière, un homme âgé avec une importante blessure au visage. Il échut au Dr Jonasson de s’occuper de l’autre patient, la femme avec des blessures par balle. Une rapide évaluation lui permit de constater qu’il s’agissait d’une adolescente, grièvement blessée et entièrement couverte de terre et de sang. Il souleva la couverture dont les Services de secours l’avaient entourée et nota que quelqu’un avait refermé les plaies à la hanche et à l’épaule avec du ruban adhésif argenté large, ce qu’il estima être une initiative particulièrement futée. Le ruban barrait l’entrée aux bactéries et la sortie au sang. Une balle l’avait atteinte sur l’extérieur de la hanche et avait traversé le tissu musculaire de part en part. Il souleva son épaule et localisa le trou d’entrée dans le dos. Il n’y avait pas de trou de sortie, ce qui signifiait que la balle était fichée quelque part dans l’épaule. Restait à espérer qu’elle n’avait pas perforé le poumon et, comme il ne voyait pas de sang dans la bouche de la fille, il tira la conclusion que ce ne devait pas être le cas.

— Radio, dit-il à l’infirmière qui l’assistait. Et cela suffisait comme indication.

Pour finir, il découpa le pansement que les secouristes avaient enroulé autour du crâne de la fille. Un frisson le parcourut quand il tâta le trou d’entrée du bout des doigts et qu’il comprit qu’elle avait pris une balle dans la tête. Là non plus il n’y avait pas de trou de sortie.

Anders Jonasson s’arrêta une seconde et contempla la fille. Il se sentit pessimiste, tout d’un coup. Il avait souvent comparé son travail à celui d’un gardien de but. Tous les jours arrivaient à son lieu de travail des gens dans des états divers et variés mais avec une seule intention – obtenir de l’aide. Parmi eux, cette dame de soixante-quatorze ans qui avait fait un arrêt cardiaque dans la galerie marchande de Nordstan et s’était effondrée, le garçon de quatorze ans qui avait eu le poumon gauche perforé par un tournevis et la fille de seize ans qui avait bouffé de l’ecstasy et dansé pendant dix-huit heures d’affilée pour s’écrouler ensuite, le visage tout bleu. Il y avait des victimes d’accidents du travail et de mauvais traitements. Il y avait de petits enfants qui avaient été attaqués par des chiens de combat sur la place Vasa et des hommes habiles de leurs mains dont le projet se limitait à couper quelques planches avec leur scie sauteuse et qui s’étaient tranché le poignet jusqu’à l’os.

Anders Jonasson était le gardien de but entre les patients et les pompes funèbres. Son boulot consistait à être l’individu qui décidait des mesures appropriées. S’il prenait la mauvaise décision, le patient mourrait ou peut-être se réveillerait avec une invalidité permanente. Le plus souvent, il prenait la bonne décision, et ce parce que la majorité des blessés avait un problème spécifique et compréhensible. Un coup de couteau dans un poumon ou une contusion après un accident de voiture étaient des blessures intelligibles et claires. La survie du patient dépendant de la nature de la blessure et de l’habileté de Jonasson.

Il existait deux types de blessures qu’Anders Jonasson détestait entre toutes. D’une part certaines brûlures, qui dans presque tous les cas, indépendamment des moyens qu’il mettait en œuvre, mèneraient à une vie de souffrance. D’autre part, les blessures à la tête.

Cette fille qu’il avait devant lui pouvait vivre avec une balle dans la hanche et une balle dans l’épaule. Mais une balle quelque part dans son cerveau était un problème d’un tout autre gabarit. Soudain, il réalisa que l’infirmière disait quelque chose.

— Pardon ?

— C’est elle.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Lisbeth Salander. La fille qu’ils traquent depuis des semaines pour le triple meurtre à Stockholm.

Anders Jonasson regarda le visage de la patiente. Hanna avait bien vu. C’était la photo d’identité de cette fille que lui-même et quasiment tous les Suédois avaient vue placardée depuis Pâques sur les devantures des marchands de journaux. Et à présent, la meurtrière était blessée elle-même, ce qui constituait sans doute une forme de justice saisissante.

Mais cela ne le concernait pas. Son boulot était de sauver la vie de sa patiente, fût-elle triple meurtrière ou lauréate du prix Nobel. Ou les deux à la fois.

Puis ce fut le ramdam sous contrôle qui caractérise un service d’urgences. Le personnel qui travaillait avec Jonasson était chevronné et savait ce qu’il devait faire. Les vêtements que portait encore Lisbeth Salander furent découpés. Une infirmière rapporta la tension artérielle – 100/70 – pendant qu’il posait le stéthoscope sur la poitrine de la patiente et écoutait les battements du cœur qui semblaient relativement réguliers, et la respiration qui ne l’était pas autant.

Le Dr Jonasson n’hésita pas à qualifier d’emblée l’état de Lisbeth Salander de critique. Les plaies de l’épaule et de la hanche pouvaient attendre pour l’instant, en appliquant quelques compresses ou même en laissant les bouts de ruban adhésif qu’une âme inspirée avait collés. Le primordial était la tête. Jonasson ordonna qu’on la passe au scanner dans lequel l’hôpital avait investi les sous du contribuable.

Anders Jonasson était un homme blond aux yeux bleus, originaire du Nord de la Suède, d’Umeå plus précisément. Cela faisait vingt ans qu’il travaillait aux hôpitaux Sahlgrenska et Östra, en alternant les fonctions de chercheur, pathologiste et urgentiste. Il était doté d’une particularité qui troublait ses collègues et qui rendait le personnel fier de travailler avec lui ; il avait pour principe qu’aucun patient ne devait mourir pendant ses gardes, et d’une façon miraculeuse il avait réussi à conserver son score de zéro. Quelques-uns de ses patients étaient décédés, certes, mais cela s’était passé au cours des soins ultérieurs ou pour de tout autres raisons que son intervention.

Par moments, Jonasson avait aussi une vision de la médecine peu orthodoxe. Selon lui, les médecins avaient tendance à tirer des conclusions qu’ils ne pouvaient absolument pas justifier et de ce fait à déclarer forfait franchement trop vite, ou alors à consacrer trop de temps à essayer de définir exactement le problème pour pouvoir prescrire le traitement approprié à leur patient. C’était effectivement la méthode que préconisait le manuel, le seul hic était que le patient risquait de mourir alors que le corps médical en était encore à ses réflexions. Au pire, le médecin arriverait à la conclusion que le cas était désespéré, et il interromprait le traitement.

C’était cependant la première fois qu’Anders Jonasson avait un patient avec une balle dans le crâne. L’intervention d’un neurochirurgien allait probablement s’imposer. Il se sentait insuffisant, mais réalisa tout à coup qu’il avait probablement plus de chance qu’il ne le méritait. Avant de se laver les mains et d’enfiler sa casaque stérile, il cria à Hanna Nicander :

— Il y a un professeur américain qui s’appelle Frank Ellis, il travaille au Karolinska à Stockholm mais en ce moment il se trouve à Göteborg. C’est un neurologue célèbre et de surcroît un bon ami à moi. Il loge à l’hôtel Radisson sur Avenyn. Essaie de trouver le numéro de téléphone.

Alors qu’Anders Jonasson attendait toujours les radios, Hanna Nicander revint avec le numéro de téléphone de l’hôtel Radisson. Anders Jonasson jeta un coup d’œil à sa montre – 1 h 42 – et souleva le combiné. Le gardien de nuit du Radisson fut très hostile à l’idée de passer une communication à cette heure de la nuit et le docteur dut avoir recours à quelques formulations extrêmement vives pour expliquer le sérieux de la situation avant que la communication soit établie.

— Salut Frank, dit Anders Jonasson lorsque enfin on décrocha. C’est Anders. J’ai appris que tu es à Göteborg. Ça te dirait de faire un saut à Sahlgrenska et de m’assister pour une opération du cerveau ?

— Are you bullshitting me ? fit une voix sceptique à l’autre bout du fil. Frank Ellis avait beau habiter en Suède depuis de nombreuses années et parler couramment suédois – avec un accent américain, certes –, sa langue de base restait l’anglais. Anders Jonasson parla en suédois et Ellis répondit en anglais.

— Frank, je suis désolé d’avoir loupé ta conférence, mais je me suis dit que tu pourrais donner des cours particuliers. J’ai ici une jeune femme qui a reçu une balle dans la tête. Trou d’entrée juste au-dessus de l’oreille gauche. Je ne t’aurais pas appelé si je n’avais pas besoin d’un avis complémentaire. Et j’ai du mal à imaginer quelqu’un de plus compétent que toi pour ce genre de choses.

— Ce n’est pas une blague ? demanda Frank Ellis.

— Elle a dans les vingt-cinq ans, cette fille.

— Et comment se présente la blessure ?

— Trou d’entrée, aucun trou de sortie.

— Mais elle vit ?

— Pouls faible mais régulier, respiration moins régulière, tension 100/70. Elle a aussi une balle dans l’épaule et une blessure par balle à la hanche. Je saurai me charger de ces deux problèmes-là.

— Voilà qui me paraît prometteur, dit le professeur Ellis.

— Prometteur ?

— Quand quelqu’un a une blessure par balle dans la tête et qu’il est encore en vie, la situation doit être considérée comme pleine d’espoir.

— Est-ce que tu peux m’assister ?

— Je dois t’avouer que j’ai passé la soirée en compagnie de quelques amis. Je me suis couché à 1 heure et j’ai probablement un taux d’alcool impressionnant dans le sang…

— C’est moi qui prendrai les décisions et qui opérerai. Mais j’ai besoin de quelqu’un pour m’assister et me dire si je fais un truc aberrant. Et, très franchement, un professeur Ellis, même complètement bourré, est certainement mieux placé que moi pour évaluer des dommages au cerveau.

— D’accord. J’arrive. Mais tu me devras un service.

— Il y a un taxi qui t’attend devant l’hôtel.

Le professeur Frank Ellis repoussa ses lunettes sur le front et se gratta la nuque. Il concentra son regard sur l’écran du moniteur affichant tous les coins et recoins du cerveau de Lisbeth Salander. Ellis avait cinquante-trois ans, des cheveux aile de corbeau avec çà et là un cheveu blanc, une barbe naissante sombre et il ressemblait à un second rôle dans Urgences. Son corps laissait entendre qu’il passait un certain nombre d’heures par semaine dans une salle de sport.

Frank Ellis se plaisait en Suède. Il était arrivé comme jeune chercheur d’un protocole d’échange à la fin des années 1970 et était resté deux ans. Par la suite, il était revenu à de nombreuses occasions jusqu’à ce qu’on lui offre un poste de professeur à l’institut Karolinska. Son nom était alors déjà respecté dans le monde entier.

Anders Jonasson connaissait Frank Ellis depuis quatorze ans. Ils s’étaient rencontrés la première fois lors d’un séminaire à Stockholm et avaient découvert leur enthousiasme commun pour la pêche à la mouche. Anders l’avait invité à une partie de pêche en Norvège. Ils avaient gardé le contact au fil des ans et il y avait eu d’autres parties de pêche. En revanche, ils n’avaient jamais travaillé ensemble.

— C’est un mystère, le cerveau, dit le professeur Ellis. Ça fait vingt ans que je fais de la recherche dessus. Plus que ça même.

— Je sais. Pardon de t’avoir bousculé, mais…

— Laisse tomber. Frank Ellis agita une main dédramatisante. Ça va te coûter une bouteille de Cragganmore la prochaine fois qu’on ira à la pêche.

— D’accord. Tu ne prends pas cher.

— Ton affaire me rappelle un cas il y a quelques années quand je travaillais à Boston – je l’ai décrit dans le New England Journal of Medicine. C’était une fille du même âge que ta patiente. Elle se rendait à l’université lorsque quelqu’un lui a tiré dessus avec une arbalète. La flèche est entrée par le bord de son sourcil gauche et a traversé toute la tête pour sortir presque au milieu de la nuque.

— Et elle a survécu ? demanda Jonasson sidéré.

— C’était un merdier pas possible quand elle est arrivée aux urgences. On a coupé la flèche et enfourné son crâne dans un scanner. La flèche traversait le cerveau de part en part. La logique et le bon sens auraient voulu qu’elle soit morte ou en tout cas dans le coma, vu l’étendue du traumatisme.

— Et elle était dans quel état ?

— Elle est restée consciente tout le temps. Et ce n’est pas tout ; elle avait naturellement une trouille épouvantable, mais elle était totalement cohérente. Son seul problème, c’était qu’elle avait une flèche à travers le cerveau.

— Qu’est-ce que tu as fait ?

— Eh ben, j’ai pris une pince et j’ai sorti la flèche, puis j’ai mis un pansement. À peu de chose près.

— Elle s’en est sortie ?

— Son état est évidemment resté critique pendant une longue période avant qu’elle puisse quitter l’hôpital mais, très franchement, on aurait pu la renvoyer chez elle le jour où elle avait été admise chez nous. Je n’ai jamais eu un patient en meilleure santé.

Anders Jonasson se demanda si le professeur Ellis se payait sa tête.

— D’un autre côté, poursuivit Ellis, j’ai eu un patient de quarante-deux ans à Stockholm il y a quelques années qui s’était cogné la tête sur un rebord de fenêtre, un petit coup sur le crâne. Il avait des nausées et son état a empiré tellement vite qu’on l’a transporté en ambulance aux urgences. Il était sans connaissance quand je l’ai reçu. Il présentait une petite bosse et une toute petite hémorragie. Mais il ne s’est jamais réveillé et il est mort au bout de neuf jours aux soins intensifs. Aujourd’hui encore, je ne sais pas pourquoi il est mort. Dans le rapport d’autopsie, nous avons indiqué “hémorragie cérébrale à la suite d’un accident”, mais aucun de nous n’était satisfait de cette analyse-là. L’hémorragie était extrêmement petite et située de telle sorte qu’elle n’aurait pas dû nuire à quoi que ce soit. Pourtant le foie, les reins, le cœur et les poumons ont cessé de fonctionner, à tour de rôle. Plus je vieillis et plus je me dis que ça ressemble à une loterie. Pour ma part, je crois que nous ne trouverons jamais exactement comment le cerveau fonctionne. Qu’est-ce que tu comptes faire ?

Il tapota sur l’écran avec un stylo.

— J’espérais que tu me le dirais.

— Dis d’abord comment tu vois les choses.

— Bon, premièrement on dirait une balle de petit calibre. Elle est entrée par la tempe et s’est fichée à environ quatre centimètres dans le cerveau. Elle repose contre le ventricule latéral et il y a une hémorragie.

— Dispositions à prendre ?

— Pour utiliser la même terminologie que toi : aller chercher une pince et sortir la balle par où elle est entrée.

— Excellente proposition. Mais je te conseille d’utiliser la pince la plus fine que vous ayez.

— Ça sera aussi simple que ça ?

— Dans un cas pareil, que peut-on faire d’autre ? On peut laisser la balle là où elle est, et la fille vivra peut-être jusqu’à cent ans, mais ce n’est qu’un pari. Elle peut devenir sujette à l’épilepsie, souffrir de migraines atroces, toutes sortes de saloperies. Et on n’a pas très envie de lui ouvrir le crâne pour l’opérer dans un an, quand la plaie proprement dite sera déjà guérie. La balle se situe un peu à l’écart des grandes veines. Je te conseille de l’enlever, mais…

— Mais quoi ?

— Ce n’est pas la balle qui m’inquiète le plus. C’est ça qui est fascinant avec les traumatismes au cerveau – si elle a survécu à l’entrée de la balle dans son crâne, c’est un signe qu’elle survivra aussi à sa sortie. Le problème se situe plutôt ici. Frank Ellis posa le doigt sur l’écran. Autour du trou d’entrée, tu as un tas d’éclats d’os. Je vois au moins une douzaine de fragments de quelques millimètres de long. Certains se sont enfoncés dans le tissu cérébral. Voilà ce qui la tuera si tu ne fais pas attention.

— Cette partie-là du cerveau est associée à la parole et à l’aptitude aux chiffres.

Ellis haussa les épaules.

— Du baratin, tout ça. Je n’ai pas la moindre idée de ce à quoi peuvent bien servir ces cellules grises. Toi, tu ne peux que faire de ton mieux. C’est toi qui opères. Je serai derrière ton dos. Est-ce que je peux passer une tenue et me laver les mains ?

Mikael Blomkvist lorgna sur la montre et constata qu’il était 3 heures et des poussières. Il avait des menottes aux poignets. Il ferma les yeux pendant une seconde. Il était exténué mais l’adrénaline lui faisait tenir le coup. Il rouvrit les yeux et regarda hargneusement le commissaire Thomas Paulsson qui lui rendit un regard embêté. Ils étaient assis autour d’une table de cuisine dans une ferme d’un patelin qui s’appelait Gosseberga, quelque part près de Nossebro, et dont Mikael avait entendu parler pour la première fois de sa vie moins de douze heures auparavant.

La catastrophe venait d’être confirmée.

— Imbécile, dit Mikael.

— Écoutez-moi…

— Imbécile, répéta Mikael. Je l’ai dit, putain de merde, qu’il était un danger de mort ambulant. J’ai dit qu’il fallait le manier comme une grenade dégoupillée. Il a tué au moins trois personnes, il est bâti comme un char d’assaut et il tue à mains nues. Et vous, vous envoyez deux gardiens de la paix pour le cueillir comme s’il était un simple poivrot à la fête du village.

Mikael ferma les yeux de nouveau. Il se demanda ce qui allait bien pouvoir encore foirer au cours de cette nuit.

Il avait trouvé Lisbeth Salander peu après minuit, grièvement blessée. Il avait appelé la police et réussi à persuader les Services de secours d’envoyer un hélicoptère pour évacuer Lisbeth à l’hôpital Sahlgrenska. Il avait décrit en détail ses blessures et le trou que la balle avait laissé dans son crâne, et il avait trouvé un appui auprès d’une personne intelligente et sensée qui avait compris que Lisbeth avait besoin de soins immédiats.

Il avait pourtant fallu une demi-heure à l’hélicoptère pour arriver. Mikael était allé sortir deux voitures de la grange, qui faisait aussi fonction de garage, et avait allumé les phares pour indiquer une zone d’atterrissage en éclairant le champ devant la maison.

Le pilote de l’hélico et les deux secouristes avaient agi en professionnels avisés. L’un des secouristes avait prodigué des soins d’urgence à Lisbeth Salander tandis que l’autre s’occupait de Karl Axel Bodin, de son vrai nom Zalachenko, père de Lisbeth Salander et son pire ennemi. Elle avait voulu le tuer, mais avait échoué. Mikael avait trouvé le type grièvement blessé dans la remise à bois attenante à cette ferme isolée, avec un coup de hache de mauvais augure en travers de la figure et une blessure à la jambe.

En attendant l’hélicoptère, Mikael avait fait ce qu’il pouvait pour Lisbeth. Il était allé chercher un drap propre dans l’armoire à linge, l’avait découpé et s’en était servi pour un bandage de fortune. Il avait constaté que le sang avait coagulé pour former un bouchon dans le trou d’entrée à la tête et il n’avait pas très bien su s’il oserait poser un pansement ou pas. Pour finir, il avait noué le drap très souplement autour de sa tête, surtout pour éviter que la plaie ne soit exposée aux bactéries et aux saletés. En revanche, il avait arrêté l’hémorragie causée par les balles à la hanche et à l’épaule de la manière la plus simple qui soit. Dans un placard, il avait trouvé un gros rouleau de ruban adhésif argenté et il avait tout simplement scotché les plaies. Il avait tamponné son visage avec une serviette humide et essayé de nettoyer la saleté de son mieux.

Il n’était pas allé dans la remise à bois donner de soins à Zalachenko. En son for intérieur, il constatait que, très franchement, il se fichait complètement de cet homme.

En attendant les Services de secours, il avait également appelé Erika Berger pour expliquer la situation.

— Tu es indemne ? demanda Erika.

— Moi, ça va, répondit Mikael. C’est Lisbeth qui est blessée.

— Pauvre fille, dit Erika Berger. J’ai lu le rapport de Björck à la Säpo ce soir. Comment est-ce que tu vas gérer tout ça ?

— Je n’ai même pas la force d’y penser, dit Mikael.

Tout en parlant avec Erika, assis par terre à côté de la banquette, il gardait un œil attentif sur Lisbeth. Il lui avait enlevé chaussures et pantalon pour pouvoir panser la blessure de sa hanche et, un moment, sa main rencontra le vêtement qu’il avait lancé par terre au pied de la banquette. Il sentit un objet dans une des poches et en tira un Palm Tungsten T3.

Il fronça les sourcils et contempla pensivement l’ordinateur de poche. En entendant le bruit de l’hélicoptère, il glissa le Palm dans la poche intérieure de sa veste. Ensuite – pendant qu’il était encore seul –, il se pencha et fouilla toutes les poches de Lisbeth. Il trouva un autre trousseau de clés pour l’appartement à Mosebacke et un passeport au nom d’Irene Nesser. Sans tarder, il les rangea dans la poche extérieure de sa sacoche d’ordinateur.

La première voiture de police, avec Fredrik Torstensson et Gunnar Andersson de la police de Trollhättan, était arrivée quelques minutes après que l’hélicoptère des secours avait atterri. Ils étaient accompagnés du commissaire délégué Thomas Paulsson, qui avait immédiatement pris la direction des opérations. Mikael s’était avancé et avait commencé à expliquer ce qui s’était passé. Le commissaire lui fit l’impression d’un adjudant obtus et imbu de lui-même. Avec l’arrivée de Paulsson, les choses allèrent tout de suite de travers.

Paulsson ne comprenait manifestement rien de ce que Mikael expliquait. Il semblait curieusement affolé et la seule donnée qu’il avait captée était que la fille en piteux état, couchée par terre devant la banquette de cuisine, était Lisbeth Salander, triple meurtrière recherchée par la police, et que c’était une capture de taille. À trois reprises, Paulsson demanda au secouriste débordé si la fille était en état d’être appréhendée tout de suite. Pour finir, le secouriste se leva et hurla à Paulsson de se tenir à l’écart.

Ensuite, Paulsson avait focalisé sur Alexander Zalachenko, bien amoché dans la remise à bois, et Mikael avait entendu Paulsson annoncer à la radio que Salander avait de toute évidence essayé de tuer une autre personne.

À ce stade, Mikael était si irrité contre Paulsson, qui manifestement n’écoutait pas un traître mot de ce qu’il essayait de dire, qu’il avait haussé le ton et conseillé à Paulsson d’appeler immédiatement l’inspecteur Jan Bublanski à Stockholm. Il avait sorti son téléphone portable et proposé de composer le numéro. Paulsson n’était pas intéressé.

Là-dessus, Mikael avait commis deux erreurs.

Il avait résolument déclaré que le véritable triple meurtrier était un homme nommé Ronald Niedermann, bâti comme un robot antichar et souffrant d’analgésie congénitale, et qui pour l’heure se trouvait empaqueté et ficelé dans un fossé sur la route de Nossebro. Mikael indiqua où Niedermann se trouvait et recommanda à la police de mobiliser un bataillon d’infanterie avec armement renforcé pour le cueillir. Paulsson demanda comment Niedermann s’était retrouvé dans ce fossé et Mikael reconnut le cœur sur la main que c’était lui qui, en le menaçant d’une arme, l’avait mis dans cette situation.

— Menace d’une arme, renchérit le commissaire Paulsson.

À ce moment, Mikael aurait dû comprendre que Paulsson était un crétin. Il aurait dû prendre son portable et appeler lui-même Jan Bublanski pour lui demander d’intervenir et de dissiper le brouillard dans lequel Paulsson semblait nager. Au lieu de cela, Mikael avait commis sa deuxième erreur en essayant de lui remettre l’arme qu’il avait dans sa poche – le Colt 1911 Government qu’il avait trouvé dans l’appartement de Lisbeth Salander à Stockholm plus tôt dans la journée et dont lui-même s’était servi pour maîtriser Ronald Niedermann.

Geste malencontreux qui avait amené Paulsson à arrêter Mikael Blomkvist séance tenante pour détention illégale d’arme. Là-dessus, Paulsson avait ordonné aux agents Torstensson et Andersson de se rendre à l’endroit indiqué par Mikael sur la route de Nossebro afin de déterminer s’il y avait une once de vérité dans l’histoire de cet individu qui leur racontait qu’un homme se trouvait là, attaché à un panneau de la route signalant un passage d’élans. Si tel était le cas, les policiers devaient menotter cette personne et l’emmener à la ferme de Gosseberga.

Mikael avait immédiatement protesté en expliquant que Ronald Niedermann n’était pas quelqu’un qu’on pouvait simplement arrêter comme ça en lui passant des menottes mais un redoutable assassin. Paulsson ayant choisi d’ignorer les protestations de Mikael, la fatigue reprit ses droits. Mikael traita Paulsson de couillon incompétent et hurla à Torstensson et Andersson de bien se garder de détacher Ronald Niedermann avant d’avoir fait venir des renforts.

Le résultat de son coup de gueule fut qu’on le menotta et le fourra sur le siège arrière de la voiture du commissaire Paulsson, d’où il put assister, en fulminant, au départ de Torstensson et Andersson dans leur voiture. La seule lueur dans ce noir total était que Lisbeth Salander avait été transportée dans l’hélicoptère qui disparaissait au-dessus des cimes des arbres en direction de Sahlgrenska. Mikael se sentit totalement impuissant et à l’écart du flot d’informations. Il ne lui restait plus qu’à espérer que Lisbeth serait mise entre des mains compétentes.

Le Dr Anders Jonasson pratiqua deux profondes incisions jusqu’à l’os du crâne et replia la peau autour du trou d’entrée. Il maintint l’ouverture avec des pinces. Une infirmière inséra un aspirateur pour vider le sang. Ensuite vint l’étape désagréable où le Dr Jonasson utilisa une perceuse pour élargir le trou dans l’os. La manœuvre progressa avec une lenteur exaspérante.

Ayant finalement obtenu un trou assez large pour avoir accès au cerveau de Lisbeth Salander, il y introduisit doucement une sonde et élargit la trouée de la plaie de quelques millimètres. Ensuite, il introduisit une sonde plus fine et localisa la balle. Grâce à la radio du crâne, il put voir que la balle avait tourné pour se placer dans un angle de quarante-cinq degrés par rapport à la trouée de la lésion. Il utilisa la sonde pour toucher doucement le bord de la balle et, après une série de tentatives ratées, il put la soulever suffisamment pour la remettre à sa place initiale.

Finalement, il introduisit une longue pince très fine, réussit à attraper la base de la balle et serra fort. Il tira la pince droit vers lui. La balle suivit presque sans la moindre résistance. Il la tint face à la lumière pendant une seconde et constata qu’elle semblait intacte, puis il la laissa tomber dans un bol.

— Éponge, dit-il et son ordre fut immédiatement suivi d’effet.

Il jeta un regard sur l’électrocardiogramme qui indiquait que sa patiente bénéficiait encore d’une activité cardiaque régulière.

— Pince.

Il tira à lui une puissante loupe suspendue et focalisa sur la région dénudée.

— Doucement, dit le professeur Frank Ellis.

Au cours des trois quarts d’heure suivants, Anders Jonasson retira pas moins de trente-deux petits éclats d’os fichés autour du trou d’entrée. Le plus petit de ces éclats était invisible à l’œil nu.

Tandis que, frustré, Mikael Blomkvist essayait d’extirper son téléphone portable de la poche de poitrine de sa veste – tâche qui se révéla impossible avec les mains menottées –, plusieurs véhicules arrivèrent à Gosseberga, avec des policiers et du personnel technique. Briefés par le commissaire Paulsson, ils furent chargés de récolter des preuves techniques irréfutables dans la remise à bois et de procéder à un examen approfondi de la maison d’habitation où plusieurs armes avaient été saisies. Résigné, Mikael suivit leurs agissements depuis son point d’observation à l’arrière de la voiture de Paulsson.

Au bout d’une bonne heure seulement, Paulsson sembla prendre conscience que les agents Torstensson et Andersson n’étaient pas encore revenus de leur mission d’arrêter Ronald Niedermann. Il eut soudain l’air soucieux et fit amener Mikael Blomkvist dans la cuisine où il lui demanda de nouveau de décrire la route.

Mikael ferma les yeux.

Il était toujours dans la cuisine avec Paulsson au retour des renforts qui avaient été envoyés pour secourir les deux policiers. L’agent de police Gunnar Andersson avait été retrouvé mort, la nuque brisée. Son collègue Fredrik Torstensson était encore en vie, mais il était grièvement blessé. Tous deux avaient été retrouvés dans le fossé à côté du panneau signalant un passage d’élans. Leurs armes de service et le véhicule de police manquaient.

Si, au départ, le commissaire Thomas Paulsson avait eu à gérer une situation relativement claire, il se retrouvait maintenant avec sur les bras un homicide de policier et un desperado armé en fuite.

— Imbécile, répéta Mikael Blomkvist.

— Injurier la police ne sert à rien.

— Nous sommes d’accord là-dessus. Mais j’ai l’intention de vous épingler pour faute professionnelle, et ça va saigner. Avant que j’en aie terminé avec vous, toutes les manchettes du pays vous auront désigné policier le plus stupide de la Suède.

La menace d’être jeté en pâture aux médias était apparemment la seule chose qui pouvait impressionner Thomas Paulsson. Il eut l’air inquiet.

— Qu’est-ce que vous proposez ?

— J’exige que vous appeliez l’inspecteur Jan Bublanski à Stockholm. Tout de suite.

L’inspectrice Sonja Modig se réveilla en sursaut quand son portable, qu’elle avait mis à charger à l’autre bout de la chambre, sonna. Elle tourna les yeux vers le réveil sur la table de chevet et constata avec désespoir qu’il n’était qu’un peu plus de 4 heures. Elle regarda son mari qui ronflait toujours paisiblement. Subiraient-ils une attaque d’artillerie qu’il continuerait à dormir. Elle tituba hors du lit et trouva le bouton sur son portable pour répondre.

Jan Bublanski, pensa-t-elle, qui d’autre ?

— C’est la cata totale du côté de Trollhättan, lui annonça son chef sans autre forme de politesse. Le X2000 pour Göteborg part à 5 h 10.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

— Blomkvist a trouvé Salander et Niedermann et Zalachenko. Il est arrêté pour insulte à policier, résistance et détention illégale d’arme. Salander a été transportée à l’hôpital Sahlgrenska avec une balle dans la tête. Zalachenko est à Sahlgrenska avec une hache dans le crâne. Niedermann se balade dans la nature. Il a tué un policier cette nuit.

Sonja Modig cilla deux fois et sentit la fatigue. Elle avait surtout envie de retourner dans son lit et de prendre un mois de vacances.

— X2000 à 5 h 10. D’accord. Qu’est-ce que je dois faire ?

— Tu prends un taxi pour la gare. Tu seras accompagnée de Jerker Holmberg. Vous allez prendre contact avec un dénommé Thomas Paulsson, commissaire à Trollhättan, qui est apparemment responsable du bordel de cette nuit et qui selon Blomkvist est un, je cite, connard d’envergure, fin de citation.

— Tu as parlé avec Blomkvist ?

— Manifestement, ils l’ont mis aux fers. J’ai réussi à convaincre Paulsson de me le passer un court instant. Je suis en route pour Kungsholmen et, du centre des opérations, je vais essayer de savoir ce qui se trame. On reste en contact sur le portable.

Sonja Modig regarda l’heure encore une fois. Puis elle appela un taxi et alla se mettre sous la douche pendant une minute. Elle se lava les dents, tira un peigne à travers ses cheveux, enfila un pantalon noir, un tee-shirt noir et une veste grise. Elle glissa son arme de service dans sa sacoche et choisit un trois-quarts en cuir rouge sombre comme pardessus. Puis elle secoua son mari et expliqua où elle se rendait et qu’il devait s’occuper des enfants le matin venu. Elle franchit la porte de l’immeuble au moment même où le taxi s’arrêtait dans la rue.

Elle n’eut pas à chercher son collègue, Jerker Holmberg, sachant qu’il se trouvait probablement dans le wagon-restaurant, et elle ne s’était pas trompée. Il lui avait déjà acheté un sandwich et du café. Ils se turent pendant cinq minutes pendant lesquelles ils prirent leur petit-déjeuner. Finalement, Holmberg repoussa sa tasse de café.

— On devrait peut-être changer de métier, dit-il.

À 4 heures, l’inspecteur Marcus Ackerman de la brigade criminelle de Göteborg arriva enfin à Gosseberga et reprit l’enquête de Thomas Paulsson, croulant sous la tâche. Ackerman était un quinquagénaire grisonnant et replet. Une de ses premières mesures fut de débarrasser Mikael Blomkvist de ses menottes et de lui offrir des brioches et du café d’un thermos. Ils s’installèrent dans le séjour pour un entretien particulier.

— J’ai parlé avec Bublanski à Stockholm, dit Ackerman. On se connaît depuis des années. Lui comme moi, nous regrettons le comportement de Paulsson.

— Il a réussi à faire tuer un policier cette nuit, dit Mikael.

Ackerman hocha la tête.

— Je connaissais personnellement l’agent Gunnar Andersson. Il avait servi à Göteborg avant de déménager à Trollhättan. Il était le père d’une fillette de trois ans.

— Je suis désolé. J’ai essayé de les prévenir…

— Je l’ai compris. Vous avez parlé trop fort à son goût et c’est pour ça qu’il vous a menotté. C’est vous qui avez coincé Wennerström. Bublanski dit que vous êtes un fichu fouineur de journaliste et un investigateur privé complètement azimuté, mais que vous savez probablement de quoi vous parlez. Vous pourriez me faire un topo compréhensible ?

— Nous en sommes au dénouement des meurtres de mes amis Dag Svensson et Mia Bergman à Enskede, et du meurtre d’une personne qui n’était pas mon ami… l’avocat Nils Bjurman, le tuteur de Lisbeth Salander.

Ackerman fit oui de la tête.

— Comme vous le savez, la police traque Lisbeth Salander depuis Pâques. On l’a soupçonnée de triple homicide. Pour commencer, il faut que vous admettiez que Lisbeth Salander n’est pas coupable de ces meurtres. Si elle est quelque chose dans cette affaire, c’est une victime.

— Je n’ai pas été mis sur le cas Salander, mais après tout ce que les médias ont écrit, j’ai un peu de mal à digérer qu’elle serait totalement innocente.

— C’est pourtant la vérité. Elle est innocente. Point final. Le véritable meurtrier est Ronald Niedermann, celui qui a tué votre collègue Gunnar Andersson cette nuit. Il travaille pour Karl Axel Bodin.

— Le Bodin donc qui se trouve à Sahlgrenska avec une hache dans le crâne.

— D’un point de vue purement technique, la hache n’est plus dans son crâne. J’imagine que c’est Lisbeth qui l’a agressé. Son véritable nom est Alexander Zalachenko. Il est le père de Lisbeth, c’est un ex-agent des services secrets militaires russes. Il a déserté dans les années 1970 et a ensuite travaillé pour la Säpo jusqu’à la chute de l’Union soviétique. Depuis, il opère en free-lance comme gangster.

Ackerman contempla pensivement le gars qui était assis en face de lui sur la banquette. Mikael Blomkvist était luisant de sueur et avait l’air à la fois gelé et épuisé. Jusque-là, il avait argumenté de façon rationnelle et cohérente mais le commissaire Thomas Paulsson – à qui Ackerman n’accordait pas grande confiance – l’avait prévenu que Blomkvist délirait au sujet d’agents russes et d’assassins allemands, ce qui ne faisait guère partie du lot quotidien de la police suédoise. Blomkvist était apparemment arrivé au point dans son histoire que Paulsson avait préféré rejeter. Mais il y avait un policier mort et un autre grièvement blessé sur le bas-côté de la route de Nossebro, et Ackerman était prêt à écouter. Il ne put cependant pas empêcher une touche d’incrédulité d’apparaître dans sa voix.

— Bon, d’accord. Un agent russe.

Blomkvist afficha un sourire pâle, de toute évidence conscient que son histoire paraissait farfelue.

— Un ancien agent russe. Je peux prouver toutes mes affirmations.

— Continuez.

— Zalachenko était au sommet de sa carrière d’espion dans les années 1970. Il a quitté le navire et la Säpo lui a accordé l’asile. Pour autant que j’ai compris, ce n’est pas une situation unique dans le sillage du démantèlement de l’Union soviétique.

— D’accord.

— Je ne sais pas exactement ce qui s’est passé ici cette nuit, mais apparemment Lisbeth a traqué son père qu’elle n’avait pas vu depuis quinze ans. Il avait maltraité la mère de Lisbeth au point qu’elle en est morte. Il a essayé de tuer Lisbeth, c’est lui qui, par l’intermédiaire de Ronald Niedermann, est derrière les meurtres de Dag Svensson et de Mia Bergman. De plus, il est responsable de l’enlèvement de Miriam Wu, l’amie de Lisbeth – c’est le fameux match pour le titre que Paolo Roberto a livré à Nykvarn.

— Si Lisbeth Salander a planté une hache dans la tête de son père, on ne peut pas vraiment dire qu’elle soit innocente.

— Lisbeth Salander, pour sa part, a pris trois balles dans le corps. Je crois qu’on va pouvoir faire valoir un certain degré de légitime défense. Je me demande…

— Oui ?

— Lisbeth était tellement couverte de terre et de boue que ses cheveux n’étaient qu’une seule croûte d’argile durcie. Elle avait plein de sable dans ses vêtements. On aurait dit qu’elle avait été enterrée. Et Niedermann a manifestement une certaine tendance à enterrer les gens. La police de Södertälje a trouvé deux tombes dans l’entrepôt près de Nykvarn dont le MC Svavelsjö est propriétaire.

— Trois, en fait. Ils en ont trouvé une autre tard hier soir. Mais si on a tiré sur Lisbeth Salander et qu’on l’a enterrée ensuite, comment ça se fait qu’elle vadrouillait avec une hache à la main ?

— Je l’ai dit, je ne sais pas ce qui s’est passé, mais Lisbeth est remarquablement riche en ressources. J’ai essayé de convaincre Paulsson de faire venir ici une patrouille de chiens…

— Ils arrivent.

— Bien.

— Paulsson vous a arrêté pour insulte à agent de police.

— Je conteste. Je l’ai appelé imbécile, couillon incompétent et crétin. Dans la situation présente, aucune de ces épithètes n’est insultante.

— Mais vous êtes arrêté aussi pour détention illégale d’arme.

— J’ai commis l’erreur de vouloir lui remettre une arme. Pour le reste, je n’ai pas de déclaration à faire avant d’avoir pu parler à mon avocat.

— OK. On laisse tomber ça pour l’instant. On a des choses plus sérieuses à débattre. Qu’est-ce que vous savez sur ce Niedermann ?

— C’est un assassin. Il a quelque chose qui cloche : il mesure plus de deux mètres et il est bâti comme un char d’assaut. Demandez à Paolo Roberto qui l’a affronté. Il souffre d’analgésie congénitale. C’est une maladie qui signifie que la transmission dans ce qu’ils appellent les fibres C ne fonctionne pas et il est incapable de ressentir de la douleur. Il est allemand, né à Hambourg et il était skinhead dans sa jeunesse. Il est extrêmement dangereux et il est en liberté.

— Est-ce que vous avez une idée de l’endroit où il pourrait se réfugier ?

— Non. Je sais seulement que je l’avais ficelé comme il faut, il n’y avait qu’à le cueillir lorsque ce crétin de Trollhättan a pris la situation en main.

Peu avant 5 heures, Anders Jonasson retira ses gants en latex souillés et les jeta dans la poubelle. Une infirmière appliqua des compresses sur la plaie à la hanche. L’opération avait duré trois heures. Il regarda la tête rasée et malmenée de Lisbeth Salander, déjà empaquetée dans des bandages.

Il ressentit une tendresse soudaine, la même qu’il ressentait souvent pour les patients qu’il avait opérés. Selon les journaux, Lisbeth Salander était une tueuse en série psychopathe, mais à ses yeux elle ressemblait surtout à un moineau meurtri. Il secoua la tête puis regarda Frank Ellis qui le contempla d’un œil amusé.

— Tu es un excellent chirurgien, dit Ellis.

— Je t’offre un petit-déjeuner ?

— C’est possible d’avoir des pancakes avec de la confiture ici ?

— Des gaufres, dit Anders Jonasson. Chez moi. Je vais prévenir ma femme, puis on prend un taxi. Il s’arrêta et regarda l’heure. Réflexion faite, je crois qu’on va s’abstenir d’appeler.

Maître Annika Giannini, avocate, se réveilla en sursaut. Elle tourna la tête à droite et constata qu’il était 5 h 58. Elle avait un premier rendez-vous avec un client dès 8 heures. Elle tourna la tête à gauche et regarda son mari Enrico Giannini qui dormait paisiblement et qui, dans le meilleur des cas, se réveillerait vers 8 heures. Elle cligna résolument des paupières à plusieurs reprises, sortit du lit et alla brancher la cafetière avant de se mettre sous la douche. Elle prit son temps dans la salle de bains et s’habilla ensuite d’un pantalon noir, d’un col roulé blanc et d’une veste rouge. Elle fit griller deux tranches de pain qu’elle garnit de marmelade d’oranges, de fromage et de quelques morceaux de pomme, porta son petit-déjeuner dans le séjour juste à temps pour les informations de 6 h 30 à la télé. Elle but une gorgée de café et elle venait d’ouvrir la bouche pour croquer une tartine lorsqu’elle entendit le titre.

Un policier tué et un autre grièvement blessé. Nuit dramatique lors de l’arrestation de la triple meurtrière Lisbeth Salander.

Elle eut tout d’abord du mal à faire la part des choses, puisque sa première impression fut que Lisbeth Salander avait tué un policier. Les informations étaient sporadiques, mais elle finit par comprendre que c’était un homme qu’on recherchait pour le meurtre du policier. Un avis de recherche national avait été lancé pour un homme de trente-sept ans dont on ne connaissait pas encore l’identité. Lisbeth Salander se trouvait apparemment grièvement blessée à l’hôpital Sahlgrenska à Göteborg.

Annika passa sur l’autre chaîne mais elle n’y comprit pas plus pour autant. Elle attrapa son téléphone portable et pianota le numéro de son frère, Mikael Blomkvist. Un message lui répondit que l’abonné était injoignable. Elle ressentit une pique de crainte. Mikael l’avait appelée la veille au soir, en route pour Göteborg. Il était à la recherche de Lisbeth Salander. Et d’un meurtrier du nom de Ronald Niedermann.

Au lever du jour, un policier observateur repéra des traces de sang sur le terrain derrière la remise à bois. Un chien policier suivit la trace jusqu’à un trou creusé dans une clairière à environ quatre cents mètres au nord-est de la ferme de Gosseberga.

Mikael accompagna l’inspecteur Ackerman. Ils examinèrent pensivement l’endroit. Ils n’eurent aucun mal à découvrir une grande quantité de sang dans le trou et tout autour.

Ils trouvèrent également un étui à cigarettes cabossé qui avait manifestement été utilisé comme pelle. Ackerman plaça l’étui à cigarettes dans un sachet à preuves et étiqueta sa trouvaille. Il ramassa aussi des échantillons de mottes de terre teintées de sang. Un policier en uniforme attira son attention sur un mégot sans filtre de la marque Pall Mall à quelques mètres du trou. Celui-ci fut aussi placé dans un sachet à preuves étiqueté. Mikael se rappela avoir vu un paquet de Pall Mall sur le plan de travail dans la cuisine de Zalachenko.

Ackerman jeta un coup d’œil sur le ciel et vit de lourds nuages de pluie. La tempête qui avait sévi à Göteborg au cours de la nuit passait manifestement au sud de la région de Nossebro, et d’ici peu la pluie allait tomber. Il se tourna vers un agent de police et lui demanda de trouver une bâche pour couvrir le trou.

— Je crois que vous avez raison, dit finalement Ackerman à Mikael. Une analyse du sang va probablement établir que Lisbeth Salander a été enterrée ici et je parie que nous trouverons ses empreintes sur l’étui. On lui a tiré dessus, on l’a enterrée, mais d’une façon ou d’une autre elle a survécu et réussi à se sortir de la tombe et…

— … et elle est retournée à la ferme et a balancé la hache à la tête de Zalachenko, termina Mikael. Dans le genre obstiné, elle se pose là.

— Mais comment a-t-elle fait pour Niedermann ?

Mikael haussa les épaules. Sur ce point, il était tout aussi perplexe qu’Ackerman.

2

Vendredi 8 avril

Sonja Modig et Jerker Holmberg arrivèrent à la gare centrale de Göteborg peu après 8 heures. Bublanski avait appelé et donné de nouvelles instructions ; ils devaient laisser tomber Gosseberga et prendre un taxi pour l’hôtel de police à Nya Ullevi, le siège de la police criminelle départementale du Västra Götaland. Ils attendirent presque une heure avant que l’inspecteur Ackerman arrive de Gosseberga accompagné de Mikael Blomkvist. Mikael salua Sonja Modig qu’il avait déjà rencontrée et serra la main de Jerker Holmberg. Puis vint se joindre à eux un collègue d’Ackerman avec une mise à jour dans la chasse à Ronald Niedermann. Le rapport était bref.

— Nous disposons d’un groupe d’investigation sous la direction de la Crim départementale. Un avis de recherche national a été lancé, évidemment. Nous avons retrouvé la voiture de police à Alingsås à 6 heures. La piste s’arrête là, pour le moment. Nous soupçonnons qu’il a changé de véhicule, mais nous n’avons enregistré aucune plainte pour vol de voiture.

— Les médias ? demanda Modig avec un coup d’œil d’excuse à Mikael Blomkvist.

— Il s’agit du meurtre d’un policier et la mobilisation est totale. Il y aura une conférence de presse à 10 heures.

— Est-ce que quelqu’un sait quelque chose sur l’état de Lisbeth Salander ? demanda Mikael. Il se sentait étrangement peu concerné par tout ce qui relevait de la chasse à Niedermann.

— On l’a opérée au cours de la nuit. Ils lui ont sorti une balle de la tête. Elle ne s’est pas encore réveillée.

— Y a-t-il un pronostic ?

— J’ai cru comprendre que nous ne saurons rien avant qu’elle soit réveillée. Mais le médecin qui l’a opérée dit qu’il a bon espoir qu’elle survive s’il n’y a pas de complications en cours de route.

— Et Zalachenko ?

— Qui ? demanda le collègue d’Ackerman, qui n’était pas encore au courant de toutes les ramifications embrouillées de l’histoire.

— Karl Axel Bodin.

— Ah oui, lui aussi a été opéré cette nuit. Il a reçu un vilain coup de hache dans la figure et un autre juste sous la rotule. Il est mal en point, mais les blessures ne mettent pas sa vie en danger.

Mikael hocha la tête.

— Vous avez l’air fatigué, dit Sonja Modig.

— On peut le dire. J’entame ma troisième journée sans pratiquement aucun sommeil.

— Il s’est endormi dans la voiture en revenant de Nossebro, dit Ackerman.

— Vous auriez la force de nous raconter toute l’histoire depuis le début ? demanda Holmberg. On dirait que les investigateurs privés mènent trois à zéro contre la police.

Mikael tenta de sourire.

— Ça, c’est une réplique que je voudrais entendre Bublanski prononcer, dit-il.

Ils s’installèrent dans la cafétéria de l’hôtel de police pour prendre le petit-déjeuner. Mikael passa une demi-heure à expliquer, pas à pas, comment il avait reconstitué l’histoire complexe de Zalachenko. Quand il eut terminé, les policiers observèrent un silence pensif.

— Il y a quelques blancs dans votre histoire, finit par dire Jerker Holmberg.

— Fort possible, dit Mikael.

— Vous n’expliquez pas comment vous êtes entré en possession du rapport secret de la Säpo concernant Zalachenko.

Mikael hocha la tête.

— Je l’ai trouvé hier chez Lisbeth Salander après avoir enfin déniché sa cachette. Pour sa part, elle l’avait sans doute trouvé dans la maison de campagne de maître Nils Bjurman.

— Vous avez donc découvert la cachette de Salander, dit Sonja Modig.

Mikael acquiesça de la tête.

— Et ?

— Je vous laisse le soin de trouver cette adresse-là par vos propres moyens. Lisbeth s’était donné beaucoup de mal pour se procurer une adresse secrète et je n’ai pas l’intention d’être à l’origine de fuites.

Modig et Holmberg se rembrunirent un peu.

— Mikael… il s’agit d’une enquête sur un homicide, dit Sonja Modig.

— Et vous, vous n’avez pas encore pigé que Lisbeth Salander est innocente et que la police a empiété sur sa vie privée d’une façon qui dépasse l’entendement. Des lesbiennes satanistes, où est-ce que vous allez pêcher tout ça ? Si elle a envie de vous raconter où elle habite, je suis persuadé qu’elle le fera.

— Mais il y a autre chose que j’ai du mal à comprendre, insista Holmberg. Comment est-ce que Bjurman intervient dans cette histoire ? Vous nous dites que c’est lui qui a tout mis en branle en contactant Zalachenko et en lui demandant de tuer Salander… mais pourquoi faire une chose pareille ?

Mikael hésita longuement.

— Je me dis qu’il a engagé Zalachenko pour se débarrasser de Lisbeth Salander. Le but était qu’elle se retrouve dans l’entrepôt à Nykvarn.

— Il était son tuteur. Quel motif aurait-il de se débarrasser d’elle ?

— C’est compliqué.

— Expliquez-vous.

— Il avait un putain de bon motif. Il avait fait quelque chose dont Lisbeth était au courant. Elle était une menace pour tout son avenir et sa prospérité.

— Qu’est-ce qu’il avait fait ?

— Je crois qu’il vaut mieux que Lisbeth elle-même explique cela.

Il croisa le regard de Holmberg.

— Laissez-moi deviner, dit Sonja Modig. Bjurman avait mal agi envers votre protégée.

Mikael hocha la tête.

— Dois-je penser qu’il l’avait exposée à une forme de violence sexuelle ?

Mikael haussa les épaules et s’abstint de tout commentaire.

— Vous êtes au courant du tatouage sur le ventre de Bjurman ?

— Tatouage ?

— Un tatouage réalisé par un amateur et dont le texte s’étale sur tout le ventre… Je suis un porc sadique, un salaud et un violeur. Nous nous sommes posé des questions sur la signification de tout ça.

Mikael éclata soudain de rire.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Je me suis demandé ce que Lisbeth avait fait pour se venger. Mais je vous le dis, je ne veux pas discuter de ça avec vous, pour la même raison que tout à l’heure. Il s’agit de sa vie privée. C’est Lisbeth qui a été l’objet d’un crime. C’est elle, la victime. C’est à elle de déterminer ce qu’elle veut vous raconter. Désolé.

Il eut presque l’air de s’excuser.

— On doit porter plainte quand il y a eu viol, dit Sonja Modig.

— Je suis d’accord. Mais ce viol a eu lieu il y a deux ans et Lisbeth n’en a pas encore parlé à la police. Ce qui indique qu’elle n’a pas l’intention de le faire. Je ne partage peut-être pas son avis sur le principe, mais c’est elle qui décide. De plus…

— Oui ?

— Elle n’a pas de raison particulière de se confier à la police. La dernière fois qu’elle a essayé d’expliquer à quel point Zalachenko était un salaud, on l’a enfermée dans un hôpital psychiatrique.

Richard Ekström, le responsable de l’enquête préliminaire, avait des papillons dans le ventre ce vendredi matin lorsque, peu avant 9 heures, il demanda au chef des investigations, Jan Bublanski, de s’asseoir de l’autre côté du bureau. Ekström ajusta ses lunettes et frotta sa barbe bien entretenue. Il vivait la situation comme chaotique et menaçante. Un mois durant, il avait été le responsable de l’enquête préliminaire, l’homme qui chassait Lisbeth Salander. Il l’avait décrite en long et en large comme une psychopathe malade mentale et dangereuse pour la population. Il avait laissé fuir des informations qui auraient été à son propre avantage dans un futur procès. Tout semblait aller pour le mieux.

Dans son esprit, il ne faisait pas le moindre doute que Lisbeth Salander était réellement coupable du triple homicide et que le procès allait devenir une victoire facile, une pure représentation de propagande avec lui-même dans le rôle principal. Ensuite, tout avait foiré et soudain il se retrouvait avec un tout autre meurtrier et un chaos qui paraissait illimité. Saloperie de Salander.

— C’est un véritable foutoir qu’on a sur les bras, dit-il. Qu’est-ce que tu as trouvé ce matin ?

— On a lancé un avis de recherche national de Ronald Niedermann, mais il court toujours. Pour l’instant il n’est recherché que pour le meurtre de l’agent de police Gunnar Andersson, mais je suppose que nous devrions aussi inclure les trois meurtres ici à Stockholm. Tu pourras peut-être organiser une conférence de presse ?

Si Bublanski ajoutait cette proposition d’une conférence de presse, c’était uniquement pour emmerder Ekström qui les détestait.

— Je crois que pour ça on va attendre un moment, dit Ekström rapidement.

Bublanski s’efforça à ne pas sourire.

— Ce qui se passe concerne en premier lieu la police de Göteborg, reprit Ekström pour plus de clarté.

— Oui, mais on a Sonja Modig et Jerker Holmberg sur place à Göteborg et on a entamé une collaboration…

— On attendra d’en savoir un peu plus avant de donner une conférence de presse, trancha Ekström d’une voix autoritaire. Ce que je voudrais savoir, c’est à quel point tu es sûr que c’est réellement Niedermann qui est mêlé aux meurtres ici à Stockholm.

— En tant que policier, j’en suis convaincu. Mais, effectivement, on n’est pas très bien placé en matière de preuves. On n’a aucun témoin des meurtres et il n’y a pas de preuves techniques imparables. Magge Lundin et Benny Nieminen du MC Svavelsjö refusent de se prononcer et prétendent ne jamais avoir entendu parler de Niedermann. Ce qui est sûr, par contre, c’est qu’il sera condamné pour l’homicide de Gunnar Andersson.

— C’est ça, dit Ekström. C’est le meurtre du policier qui nous intéresse en ce moment. Mais, dis-moi… y a-t-il quoi que ce soit qui indique que Salander serait malgré tout mêlée aux meurtres ? Peut-on imaginer qu’elle et Niedermann les aient commis ensemble ?

— J’en doute. Et je me garderais bien de diffuser une telle théorie.

— Mais alors quel est son rôle dans tout ça ?

— C’est une histoire extrêmement compliquée. Comme Mikael Blomkvist l’a dit dès le début, il s’agit de ce type, Zala… Alexander Zalachenko.

Au nom de Mikael Blomkvist, le procureur Ekström fut visiblement parcouru d’un frisson.

— Zala est un espion russe retiré des affaires, manifestement dénué de scrupules, qui opérait du temps de la guerre froide, poursuivit Bublanski. Il est arrivé ici dans les années 1970, et il est le géniteur de Lisbeth Salander. Il a été épaulé par une fraction de la Säpo qui le couvrait quand il enfreignait la loi. Un policier de la Säpo a également veillé à ce que Lisbeth Salander soit enfermée dans une clinique de pédopsychiatrie à l’âge de treize ans, quand elle menaçait de révéler la vérité sur Zalachenko.

— Admets que tout cela est un peu difficile à gober. On ne peut pas rendre publique une histoire pareille. Si j’ai bien compris, tout ce qui concerne Zalachenko est frappé du secret défense.

— Et pourtant c’est la vérité. J’ai des documents qui le prouvent.

— Est-ce que je peux les voir ?

Bublanski poussa vers lui le classeur avec le rapport de police datant de 1991. Ekström contempla pensivement le tampon indiquant que ce document était qualifié secret-défense, et le numéro d’archivage qu’il identifia immédiatement comme provenant de la Säpo. Il feuilleta rapidement la centaine de pages et en lut quelques-unes au hasard. Il finit par poser le rapport.

— Il faut qu’on essaie de calmer le jeu pour que la situation ne nous échappe pas. Lisbeth Salander a donc été enfermée chez les fous parce qu’elle avait essayé de tuer son père… ce Zalachenko. Et ce coup-ci elle lui a planté une hache dans la tête. Il faut quand même ranger ça dans la rubrique tentative d’homicide. Et il faut l’inculper pour avoir tiré sur Magge Lundin à Stallarholmen.

— Inculpe qui tu veux, mais à ta place, j’avancerais sur des œufs.

— Il y aura un scandale du feu de Dieu si toute cette histoire impliquant la Säpo est divulguée.

Bublanski haussa les épaules. Sa mission était d’élucider des crimes, pas de gérer des scandales.

— Ce salopard de la Säpo, Gunnar Björck. Qu’est-ce qu’on sait sur le rôle qu’il a joué ?

— Il est l’un des acteurs principaux. Il est actuellement en arrêt maladie pour une hernie discale, il passe quelque temps à Smådalarö.

— OK… on ne dit rien sur la Säpo pour l’instant. Il est question d’un policier tué et de rien d’autre. Notre tâche n’est pas de créer de la confusion.

— Je pense que ça sera difficile à étouffer.

— Comment ça ?

— J’ai envoyé Curt Bolinder cueillir Björck pour interrogatoire. Bublanski consulta sa montre. Je pense qu’il est en pleine action à l’heure qu’il est.

— Quoi ?

— En fait j’avais projeté d’avoir le plaisir moi-même de me rendre à Smådalarö, mais cet assassinat d’un policier m’en a empêché.

— Je n’ai délivré aucune autorisation d’arrêter Björck.

— Exact. Mais ce n’est pas une arrestation. Je le fais venir pour l’interroger.

— Je n’aime pas du tout ça.

Bublanski se pencha en avant et prit un air confidentiel.

— Richard… voici les faits. Lisbeth Salander a été victime d’une série d’abus judiciaires qui ont commencé quand elle était enfant. Je n’ai pas l’intention de laisser cela se poursuivre. Tu peux choisir de m’écarter des investigations, mais alors je serai obligé d’écrire un mémo incisif là-dessus.

Richard Ekström eut l’air d’avoir avalé un citron.

Gunnar Björck, en arrêt maladie de son poste de chef adjoint à la brigade des étrangers à la Säpo, ouvrit la porte de sa maison de campagne à Smådalarö et se trouva face à un homme robuste aux cheveux blonds coupés court, en blouson de cuir noir.

— Je cherche Gunnar Björck.

— C’est moi.

— Curt Bolinder, des Affaires criminelles.

L’homme montra sa carte.

— Oui ?

— Vous êtes prié de me suivre à l’hôtel de police sur Kungsholmen pour assister la police dans l’enquête sur Lisbeth Salander.

— Euh… il doit y avoir une erreur.

— Il n’y a pas d’erreur, dit Curt Bolinder.

— Vous ne comprenez pas. Moi aussi je suis policier. Je pense que vous devriez vérifier avec votre chef.

— C’est mon chef qui veut vous parler.

— Il faut que je passe un coup de fil et…

— Vous pourrez téléphoner de Kungsholmen.

Gunnar Björck sentit tout à coup qu’il abandonnait. Putain de saloperie de Blomkvist. Saloperie de Salander.

— Vous m’arrêtez ? demanda-t-il.

— Pas pour l’instant. Mais je pense que ça peut s’arranger si vous y tenez.

— Non… non, je vais vous suivre, bien sûr. Il est évident que je tiens à aider mes collègues.

— Tant mieux, dit Curt Bolinder en entrant dans la maison. Il garda un œil attentif sur Gunnar Björck pendant que celui-ci allait chercher son manteau et arrêter la cafetière.

À 11 heures, Mikael Blomkvist pouvait constater que sa voiture de location se trouvait toujours garée derrière une grange à l’entrée de Gosseberga, mais dans l’état d’épuisement où il se trouvait, il n’avait pas la force d’aller la chercher, et encore moins de la conduire sur une certaine distance sans représenter un danger pour la circulation. Il demanda conseil à l’inspecteur Marcus Ackerman et celui-ci proposa généreusement de faire en sorte qu’un technicien de la Crim de Göteborg passe chercher la voiture.

— Considère ça comme une contrepartie de la façon dont tu as été traité cette nuit.

Mikael hocha la tête et prit un taxi pour le City Hotel dans Lorensbergsgatan près d’Avenyn. Il réserva une chambre simple à 800 couronnes pour une nuit et monta immédiatement. Il se déshabilla, s’assit tout nu sur le lit, sortit le Palm Tungsten T3 de Lisbeth Salander de sa poche intérieure et le soupesa dans la main. Il était toujours stupéfait que l’ordinateur de poche n’ait pas été saisi lorsque le commissaire Thomas Paulsson l’avait fouillé, mais Paulsson était parti du principe que c’était l’ordinateur de Mikael, et il n’avait jamais été formellement inculpé et dépouillé de ses affaires. Il réfléchit brièvement et plaça ensuite le Palm dans le compartiment de sa sacoche d’ordinateur où il gardait le DVD de Lisbeth marqué Bjurman, que Paulsson avait loupé aussi. Il avait bien conscience que, d’un point de vue légal, c’était de la rétention de preuves, mais il s’agissait d’objets que Lisbeth ne voulait vraisemblablement pas voir atterrir entre de mauvaises mains.

Il ouvrit son téléphone portable, constata que la batterie était presque à plat et le mit à charger. Il passa un coup de fil à sa sœur, maître Annika Giannini.

— Salut, frangine.

— Quel rapport entre toi et le meurtre du policier de cette nuit ? demanda-t-elle immédiatement.

Il expliqua brièvement ce qui s’était passé.

— Bon. Salander se trouve donc aux soins intensifs.

— Exact. On ne connaîtra pas la gravité de ses blessures avant qu’elle se réveille, mais elle aura besoin d’un avocat.

Annika Giannini réfléchit un instant.

— Tu penses qu’elle voudra de moi ?

— Il est probable qu’elle ne voudra pas d’avocat du tout. Ce n’est pas son genre de demander de l’aide.

— Tout indique que c’est un avocat pénal qu’il lui faudra. Laisse-moi jeter un coup d’œil sur les documents dont tu disposes.

— Adresse-toi à Erika Berger pour lui en demander une copie.

Dès la conversation avec sa sœur terminée, Mikael appela Erika Berger. Comme elle ne répondait pas sur son portable, il composa son numéro à la rédaction de Millénium. Ce fut Henry Cortez qui décrocha.

— Erika est sortie, dit Henry.

Mikael résuma la situation et demanda à Henry Cortez de transmettre l’information à la directrice de Millénium.

— OK. Qu’est-ce qu’on fait ? dit Henry.

— Rien aujourd’hui, dit Mikael. Il faut que je dorme. Je retourne à Stockholm demain si rien d’imprévu n’intervient. Millénium donnera sa version dans le prochain numéro, ce qui veut dire dans presque un mois.

Il raccrocha, se glissa dans le lit et s’endormit en moins de trente secondes.

L’adjointe au préfet de police du département, Monica Spångberg, tapota le bord de son verre d’eau minérale avec un stylo pour réclamer le silence. Dix personnes – trois femmes et sept hommes – étaient rassemblées autour de la table de conférence dans son bureau à l’hôtel de police. L’assemblée était composée du directeur de la brigade criminelle, de l’adjoint au directeur de la brigade criminelle, de trois inspecteurs criminels dont Marcus Ackerman, ainsi que du chargé de communication de la police de Göteborg. À cette réunion avaient aussi été convoqués la responsable de l’enquête préliminaire, Agneta Jervas du ministère public, et les inspecteurs criminels Sonja Modig et Jerker Holmberg de Stockholm. Ces derniers étaient là pour afficher la bonne volonté que les collègues de Stockholm avaient de collaborer et peut-être aussi pour montrer comment se mène une véritable enquête.

Spångberg, souvent seule femme dans un entourage masculin, n’avait pas la réputation de gaspiller son temps en formalités et propos de complaisance. Elle expliqua que le préfet de police du département était en déplacement professionnel, une conférence d’Europol à Madrid, qu’il avait interrompu son voyage lorsqu’il avait été prévenu du meurtre d’un policier, mais qu’on ne l’attendait que tard dans la soirée. Puis, se tournant directement vers le directeur de la brigade criminelle, Arne Pehrzon, elle lui demanda de résumer la situation.

— Cela fait maintenant un peu plus de dix heures que notre collègue Gunnar Andersson a été tué sur la route de Nossebro. Nous connaissons le nom du meurtrier, Ronald Niedermann, mais nous n’avons pas de photo de cet individu.

— À Stockholm, nous avons une photo de lui, qui date d’il y a vingt ans. C’est Paolo Roberto qui nous l’a procurée, mais elle est quasi inutilisable, dit Jerker Holmberg.

— Bon. La voiture de police qu’il a volée a été retrouvée à Alingsås ce matin. Elle était garée dans une rue latérale à environ trois cent cinquante mètres de la gare. Nous n’avons aucune plainte pour vol de voiture dans le secteur ce matin.

— État des investigations ?

— Nous vérifions les trains qui arrivent à Stockholm et Malmö. Nous avons lancé un avis de recherche national et nous avons informé la police en Norvège et au Danemark. Nous avons en ce moment environ trente policiers qui travaillent directement sur cette enquête et tous nos agents gardent évidemment les yeux ouverts.

— Aucune piste ?

— Non. Pas encore. Mais il ne devrait pas être impossible de repérer un gars doté du physique particulier de Niedermann.

— Est-ce que quelqu’un a des nouvelles de Fredrik Torstensson ? demanda l’un des inspecteurs de la Crim.

— Il est hospitalisé à Sahlgrenska. Il est très amoché, un peu comme s’il sortait d’un accident de voiture. On a du mal à croire qu’un être humain ait pu causer de telles blessures rien qu’avec ses mains. Outre des fractures et des côtes cassées, il a une vertèbre abîmée et il risque de se retrouver avec une paralysie partielle.

Tout le monde médita la situation du collègue pendant quelques secondes avant que Spångberg reprenne la parole. Elle se tourna vers Ackerman.

— Que s’est-il réellement passé à Gosseberga ?

— À Gosseberga ? Il s’est passé Thomas Paulsson.

Un gémissement monta à l’unisson de la part de plusieurs participants à la réunion.

— Pourquoi personne ne le fout à la retraite ? Ce type est une putain de catastrophe ambulante.

— Je connais très bien Paulsson, dit Monica Spångberg sur un ton cassant. Mais personne ne s’est plaint de lui pendant… disons ces deux dernières années.

— Le préfet là-bas est une vieille connaissance de Paulsson et il a dû vouloir bien faire en le gardant sous son aile. Ça part d’un bon sentiment, bien entendu, et ce n’est pas une critique envers lui. Mais cette nuit, Paulsson a eu un comportement tellement bizarre que plusieurs collègues ont rapporté la chose.

— Qu’est-ce qu’il a fait ?

Marcus Ackerman jeta un regard en coin vers Sonja Modig et Jerker Holmberg. Il était apparemment gêné d’afficher des imperfections dans son organisation devant les collègues de Stockholm.

— Le plus bizarre est sans doute qu’il a détaché un agent du département technique pour procéder à un inventaire de la remise à bois où on a trouvé Zalachenko.

— Un inventaire de la remise à bois ? s’étonna Spångberg.

— Oui… c’est-à-dire… il voulait savoir exactement combien de bûches il y avait. Pour que le rapport soit précis.

Un silence parlant s’installa autour de la table de conférence avant qu’Ackerman poursuive :

— Ce matin, nous avons appris que Paulsson carbure à au moins deux psychotropes, du Xanor et de l’Efexor. Il aurait en fait dû se trouver en arrêt maladie, mais il a caché son état à ses collègues.

— Quel état ? demanda Spångberg vertement.

— Je ne sais évidemment pas exactement de quoi il souffre – le secret professionnel des médecins, vous savez – mais ces psychotropes qu’il prend sont un puissant anxiolytique d’un côté et un excitant de l’autre. Il était tout simplement chargé cette nuit.

— Mon Dieu, dit Spångberg en appuyant sur les mots. Elle ressemblait à l’orage qui était passé au-dessus de Göteborg dans la matinée. Je veux Paulsson ici pour un entretien. Maintenant.

— Ça sera un peu difficile. Il s’est effondré ce matin et il est hospitalisé pour surmenage. Vraiment dommage pour nous qu’il ait été de service.

— Une question, dit le directeur de la brigade criminelle. Paulsson a donc demandé l’inculpation de Mikael Blomkvist au cours de la nuit ?

— Il a laissé un rapport où il fait état d’insulte, résistance violente envers fonctionnaire et détention illégale d’arme.

— Blomkvist reconnaît quelque chose ?

— Il reconnaît l’insulte, mais soutient que c’était de la légitime défense. D’après lui, la résistance consistait en une tentative verbale un peu poussée d’empêcher Torstensson et Andersson d’aller coffrer Niedermann tout seuls et sans renforts.

— Des témoins ?

— Seulement les agents Torstensson et Andersson. Laissez-moi dire que je ne crois pas un instant au rapport de Paulsson mentionnant une résistance violente. C’est de toute évidence une manière de parer à d’éventuelles futures plaintes de la part de Blomkvist.

— Mais Blomkvist, lui, avait réussi à maîtriser Niedermann tout seul ? demanda la procureur Agneta Jervas.

— En le menaçant d’une arme.

— Blomkvist avait donc une arme. Alors l’inculpation de Blomkvist serait quand même fondée. D’où tenait-il cette arme ?

— Blomkvist ne veut pas se prononcer là-dessus avant d’avoir parlé à un avocat. Mais Paulsson a inculpé Blomkvist alors que celui-ci essayait de lui remettre l’arme.

— Puis-je faire une proposition informelle ? dit Sonja Modig avec précaution.

Tout le monde la regarda.

— J’ai rencontré Mikael Blomkvist à plusieurs reprises au cours de l’enquête, et j’estime que c’est une personne assez sensée bien qu’il soit journaliste. Je suppose que c’est vous qui allez prendre la décision d’une mise en examen… Elle regarda Agneta Jervas qui hocha la tête. Dans ce cas, cette histoire d’insulte et de résistance, c’est des bêtises, et j’imagine que vous allez les classer automatiquement.

— Probablement. Mais détention illégale d’arme, c’est un peu plus sérieux.

— Je propose que vous attendiez avant d’appuyer sur la détente. Blomkvist a reconstitué cette histoire tout seul et il a beaucoup d’avance sur la police. On ferait mieux de rester en bons termes avec lui et de coopérer, ce serait plus utile que de lui ouvrir un boulevard pour exécuter la police tout entière dans les médias.

Elle se tut. Après quelques secondes, Marcus Ackerman s’éclaircit la gorge. Si Sonja Modig pouvait pointer le menton, lui ne voulait pas être en reste.

— Je suis d’accord. Moi aussi je vois Blomkvist comme une personne sensée. Je lui ai présenté nos excuses pour le traitement qu’il a subi cette nuit. Il semble prêt à en rester là. De plus, il est intègre. Il a trouvé le domicile de Lisbeth Salander, mais refuse de nous donner l’adresse. Il n’a pas peur d’affronter une discussion ouverte avec la police… et il se trouve dans une position où sa voix pèsera autant dans les médias que n’importe quelle dénonciation de Paulsson.

— Mais il refuse de donner des informations sur Salander à la police ?

— Il dit que nous n’avons qu’à demander à Lisbeth.

— C’est quoi comme arme ? demanda Jervas.

— C’est un Colt 1911 Government. Numéro de série inconnu. Je l’ai envoyé au labo et nous ne savons pas encore s’il a été utilisé dans un contexte criminel en Suède. Si tel est le cas, il faudra reconsidérer les choses.

Monica Spångberg leva son stylo.

— Agneta, à toi de voir si tu veux entamer une enquête préliminaire sur Blomkvist. Je propose que tu attendes d’avoir le rapport du labo. Poursuivons. Ce type, là, Zalachenko… vous qui venez de Stockholm, qu’est-ce que vous pouvez nous dire sur lui ?

— Il se trouve que, aussi tard qu’hier après-midi encore, nous n’avions jamais entendu parler ni de Zalachenko ni de Niedermann, répondit Sonja Modig.

— Je croyais qu’à Stockholm vous étiez aux trousses d’une bande de lesbiennes satanistes, dit l’un des policiers de Göteborg. Quelques-uns esquissèrent un sourire. Jerker Holmberg inspecta ses ongles. À Sonja Modig de répondre à cette question.

— Entre nous, je peux vous dire que nous avons notre “Thomas Paulsson” à la brigade aussi, et cette histoire d’une bande de lesbiennes satanistes est plutôt une impasse que nous lui devons.

Sonja Modig et Jerker Holmberg consacrèrent ensuite une bonne demi-heure à rendre compte de leurs percées dans l’enquête.

Quand ils eurent terminé, un long silence s’installa autour de la table.

— Si l’information concernant Gunnar Björck est correcte, c’est la Säpo qui va avoir les oreilles qui chauffent, précisa finalement l’adjoint au directeur de la brigade criminelle.

Tout le monde opina du chef. Agneta Jervas leva la main.

— Si j’ai bien compris, vos soupçons reposent en grande partie sur des suppositions et des présomptions. En tant que procureur, je m’inquiète un peu pour l’absence de preuves réelles.

— On en a conscience, dit Jerker Holmberg. On pense savoir ce qui s’est passé en gros, mais il y a pas mal de points d’interrogation à résoudre.

— J’ai cru comprendre que vous vous occupez des fouilles à Nykvarn près de Södertälje, dit Spångberg. Combien d’homicides y a-t-il donc dans cette affaire ?

Jerker Holmberg cilla, fatigué.

— On a commencé avec trois meurtres à Stockholm – ce sont les meurtres pour lesquels Lisbeth Salander a été recherchée, ceux de maître Bjurman, du journaliste Dag Svensson et de la thésarde Mia Bergman. À l’entrepôt de Nykvarn, on a trouvé trois tombes jusque-là. On a identifié un receleur et petit malfrat notoire découpé en morceaux dans une des tombes. On a trouvé une femme non identifiée dans la deuxième. Et on n’a pas encore eu le temps de dégager entièrement la troisième tombe. Elle semble être plus ancienne. De plus, Mikael Blomkvist a établi le lien avec le meurtre d’une prostituée à Södertälje il y a quelques mois.

— Si bien qu’avec l’agent Gunnar Andersson à Gosseberga, il s’agit au moins de huit homicides… le nombre fait froid dans le dos. Est-ce que nous soupçonnons ce Niedermann pour l’ensemble des meurtres ? Ça voudrait dire que c’est un fou furieux et un tueur en série.

Sonja Modig et Jerker Holmberg échangèrent un regard. Maintenant il fallait déterminer jusqu’où ils étaient prêts à aller dans leurs affirmations. Sonja Modig finit par prendre la parole.

— Même si les preuves réelles nous font défaut, mon chef, l’inspecteur Jan Bublanski donc, et moi-même, nous sommes prêts à croire Mikael Blomkvist quand il affirme que les trois premiers meurtres sont l’œuvre de Niedermann. Cela signifierait l’innocence de Salander. Pour ce qui concerne les tombes à Nykvarn, Niedermann est lié à l’endroit par l’enlèvement de l’amie de Salander, Miriam Wu. De toute évidence elle était la quatrième sur la liste et une tombe l’attendait, elle aussi. Mais l’entrepôt en question est la propriété d’un parent du président du MC Svavelsjö et tant que nous n’aurons pas identifié les restes, il nous faudra attendre pour tirer des conclusions.

— Et ce malfrat que vous avez identifié…

— Kenneth Gustafsson, quarante-quatre ans, receleur notoire et délinquant dès l’adolescence. Spontanément, je dirais qu’il s’agit d’un règlement de comptes interne. Le MC Svavelsjö est associé à diverses formes de criminalité, y compris la distribution de méthamphétamine. L’endroit peut donc être considéré comme un cimetière sauvage pour des gens qui se seraient brouillés avec le MC Svavelsjö. Mais…

— Oui ?

— Cette prostituée qui a été tuée à Södertälje… elle s’appelle Irina Petrova, vingt-deux ans.

— Oui.

— L’autopsie montre qu’elle a été victime de coups particulièrement sauvages. Même type de blessures que celles qu’on trouverait chez un bonhomme tué à coups de batte de baseball ou ce genre d’outil. Les traumatismes étaient difficiles à interpréter et le médecin légiste n’a pas été en mesure d’indiquer quel outil en particulier avait été utilisé. Blomkvist nous l’a bien fait remarquer : les blessures d’Irina Petrova auraient parfaitement pu être causées par des mains nues…

— Niedermann ?

— C’est une supposition plausible. Les preuves manquent encore.

— Qu’est-ce qu’on fait maintenant ? demanda Spångberg.

— Il faut que je voie avec Bublanski, mais la prochaine étape logique serait d’interroger Zalachenko. De notre côté, on est intéressé par ce qu’il a à dire sur les homicides de Stockholm et, de votre côté, l’enjeu est de coincer Niedermann.

Un des inspecteurs de Göteborg leva l’index.

— J’ai une question… qu’avons-nous trouvé dans cette ferme à Gosseberga ?

— Très peu de choses. Quatre armes de poing. Un Sig Sauer qui était démonté et en cours de graissage sur la table de la cuisine. Un Wanad P-83 polonais par terre à côté de la banquette. Un Colt 1911 Government – c’est le pistolet que Blomkvist essayait de remettre à Paulsson. Et pour finir un Browning calibre 22, qui a plutôt l’air d’un joujou au milieu des autres. On soupçonne que c’est cette arme-là qui a été utilisée contre Salander, puisqu’elle est encore en vie avec une balle dans le cerveau.

— Autre chose ?

— On a saisi un sac contenant un peu plus de 200 000 couronnes. Le sac se trouvait dans une chambre à l’étage qu’utilisait Niedermann.

— Comment vous savez que c’est sa chambre ?

— Ben, il s’habille en XXL. Zalachenko prend à la rigueur du M.

— Y a-t-il quoi que ce soit qui relie Zalachenko à une activité criminelle ? demanda Jerker Holmberg.

Ackerman secoua la tête.

— Tout dépend de notre manière d’interpréter les saisies d’armes. Mais à part les armes et le fait que Zalachenko dispose d’une surveillance électronique très pointue de son domicile, nous n’avons rien trouvé qui distingue la ferme de Gosseberga de n’importe quelle maison paysanne. Il n’y a pas beaucoup de meubles.

Peu avant midi, un policier en uniforme frappa à la porte et tendit un papier à l’adjointe au préfet de police, Monica Spångberg. Elle leva un doigt.

— Nous avons reçu un appel concernant une disparition à Alingsås. Une assistante dentaire de vingt-sept ans, Anita Kaspersson, a quitté son domicile à 7 h 30. Elle a déposé son enfant à la crèche et aurait dû arriver ensuite à son travail avant 8 heures. Elle n’est pas arrivée. Elle travaille chez un dentiste dont le cabinet est à environ cent cinquante mètres de l’endroit où on a trouvé la voiture de police volée.

Ackerman et Sonja Modig regardèrent leurs montres, tous les deux en même temps.

— Alors il a quatre heures d’avance. Qu’est-ce qu’elle a comme voiture ?

— Une vieille Renault bleu sombre. Voici le numéro d’immatriculation.

— Lancez immédiatement un avis de recherche du véhicule. À cette heure-ci, il peut se trouver n’importe où entre Oslo, Malmö et Stockholm.

Quelques échanges de paroles plus tard, ils terminèrent la conférence en décidant que Sonja Modig et Marcus Ackerman allaient interroger Zalachenko ensemble.

Henry Cortez fronça les sourcils et suivit Erika Berger du regard quand elle sortit de son bureau pour s’engouffrer dans la kitchenette. Elle en ressortit quelques secondes après avec un mug de café et retourna dans son bureau. Elle ferma la porte derrière elle.

Henry Cortez n’arrivait pas vraiment à mettre le doigt sur ce qui clochait. Millénium était un petit lieu de travail où les différents employés devenaient très proches. Il travaillait à mi-temps à ce journal depuis quatre ans et il avait vécu quelques tempêtes phénoménales, surtout la période où Mikael Blomkvist purgeait trois mois de prison pour diffamation, et où le journal avait failli sombrer. Il avait aussi vécu les meurtres de leur collaborateur Dag Svensson et de sa compagne Mia Bergman.

Durant toutes les tempêtes, Erika Berger avait été un pilier que rien ne semblait pouvoir ébranler. Il n’était pas surpris qu’elle les ait appelés si tôt le matin pour les mettre au boulot, lui et Lottie Karim. L’affaire Salander avait implosé et Mikael Blomkvist était mêlé au meurtre d’un policier à Göteborg. Jusque-là, tout était clair. Lottie Karim avait fait du sit-in à l’hôtel de police pour essayer d’obtenir des renseignements cohérents. Henry avait passé la matinée au téléphone pour tenter de reconstituer les événements de la nuit. Blomkvist ne répondait pas à son portable mais, grâce à plusieurs sources, Henry avait une image relativement bonne de ce qui s’était déroulé pendant la nuit.

Erika Berger, par contre, avait été mentalement absente tout au long de la matinée. C’était extrêmement rare qu’elle ferme la porte de son bureau. Cela arrivait presque uniquement lorsqu’elle avait de la visite ou qu’elle travaillait intensément sur un problème. Ce matin, elle n’avait pas eu de visites et elle ne travaillait pas. Henry avait frappé à sa porte deux-trois fois pour lui apporter des nouvelles, et il l’avait trouvée dans le fauteuil devant la fenêtre, plongée dans ses pensées et fixant le flot de gens en bas dans Götgatan d’un regard absent.

Quelque chose n’allait pas.

La sonnette de la porte interrompit ses réflexions. Il alla ouvrir et se trouva devant Annika Giannini. Henry Cortez avait rencontré la sœur de Mikael Blomkvist à plusieurs reprises, mais il ne la connaissait pas particulièrement bien.

— Bonjour Annika, dit-il. Mikael n’est pas là aujourd’hui.

— Je sais. C’est Erika que je viens voir.

Dans son fauteuil devant la fenêtre, Erika Berger leva les yeux et se ressaisit rapidement lorsque Henry fit entrer Annika. Les deux femmes se retrouvèrent seules.

— Bonjour, dit Erika. Mikael n’est pas là aujourd’hui.

Annika sourit. Mais elle avait très vite perçu le malaise.

— Oui, je sais. Je suis ici pour le rapport de Björck à la Säpo. Micke m’a demandé d’y jeter un coup d’œil, dans l’idée de pouvoir éventuellement représenter Salander.

Erika hocha la tête. Elle se leva et prit un dossier sur le bureau.

Annika le prit, hésita un instant, sur le point de quitter la pièce. Puis elle changea d’avis et s’assit en face d’Erika.

— Bon, à part ça, qu’est-ce qui ne va pas ?

— J’arrête de travailler à Millénium. Et je n’ai pas pu le dire à Mikael. Il a été tellement empêtré dans cette histoire de Salander que je n’ai jamais trouvé le moment de le faire et je ne peux pas le dire aux autres avant lui. Et voilà pourquoi je me sens comme une merde.

Annika Giannini se mordit la lèvre inférieure.

— Alors à la place, c’est à moi que tu le dis. Qu’est-ce que tu as en projet ?

— Je vais devenir rédactrice en chef de Svenska Morgon-Posten.

— Rien que ça ! Dans ce cas, les félicitations seraient plus appropriées que les pleurs et les lamentations.

— Mais ce n’était pas comme ça que j’avais imaginé mon départ de Millénium. Au milieu d’un tourbillon pas possible. Ça m’est tombé dessus comme un coup de foudre et je n’ai pas pu dire non. Je veux dire, c’est une opportunité qui ne reviendra jamais. Mais j’ai eu cette offre juste avant que Dag et Mia soient tués, et ça a été un tel bazar ici que je n’ai rien dit. Et maintenant j’ai mauvaise conscience, tu ne peux pas savoir.

— Si, je comprends. Et tu as peur de le raconter à Micke.

— Je ne l’ai dit à personne. Je croyais que je n’allais prendre mon poste à SMP qu’une fois l’été passé, et que j’avais tout mon temps pour l’annoncer. Mais maintenant ils veulent que je commence dès que possible.

Elle se tut et regarda Annika, elle était au bord des larmes.

— Très concrètement, cela veut dire que j’en suis à ma dernière semaine à Millénium. La semaine prochaine, je suis en voyage et ensuite… il me faudra une semaine de vacances pour recharger les batteries. Mais je commence à SMP le 1er Mai.

— Et qu’est-ce qui serait arrivé si tu t’étais fait écraser par une voiture ? En moins d’une minute ils se seraient retrouvés sans rédacteur en chef.

Erika leva les yeux.

— Mais je n’ai pas été écrasée par une voiture. J’ai sciemment caché la chose pendant des semaines.

— Je comprends qu’il s’agit d’une situation difficile mais j’ai le sentiment que Micke et Christer et les autres sauront faire face. Cela dit, je trouve que tu devrais le leur annoncer tout de suite.

— Oui, mais ton fichu frère est à Göteborg aujourd’hui. Il dort et ne répond pas au téléphone.

— Je sais. Peu de gens sont aussi doués que Mikael pour ne pas répondre au téléphone. Mais ça ne concerne pas que toi et Micke. Je sais que vous travaillez ensemble depuis vingt ans et que vous avez fricoté et tout ça, mais tu dois penser à Christer et aux autres de la rédaction.

— Mais Mikael va…

— Mikael va sauter au plafond. Bien sûr. Mais s’il n’arrive pas à digérer que toi, au bout de vingt ans, tu aies envie de mener ta propre barque, alors il ne vaut pas tout ce temps que tu lui as consacré.

Erika soupira.

— Allez, du courage. Demande à Christer et aux autres de venir. Maintenant.

Christer Malm resta ébranlé quelques secondes après qu’Erika eut rassemblé les collaborateurs dans la petite salle de réunion de Millénium. Elle les avait appelés sur leurs postes l’un après l’autre, au moment où il se préparait à partir tôt, vu qu’on était vendredi. Il échangea des regards avec Henry Cortez et Lottie Karim tout aussi surpris que lui. La secrétaire de rédaction, Malou Eriksson, ne comprenait pas trop, elle non plus, tout comme la journaliste Monika Nilsson et le responsable pub Sonny Magnusson. Le seul qui manquait au tableau était Mikael Blomkvist, en déplacement à Göteborg.

Mon Dieu. Mikael n’est pas au courant, pensa Christer Malm. Je me demande comment il va réagir.

Puis il réalisa qu’Erika Berger avait fini de parler et qu’un ange passait dans la salle. Il secoua la tête, se leva, serra Erika dans ses bras et lui planta une bise sur la joue.

— Félicitations, Ricky, dit-il. Rédactrice en chef de SMP. Pas mal comme grimpette à partir de notre petit navire.

Henry Cortez se réveilla et entama une ovation spontanée. Erika leva les mains.

— Stop, dit-elle. Je ne mérite pas d’applaudissements aujourd’hui.

Elle fit une courte pause et observa ses collaborateurs de cette petite rédaction.

— Écoutez… je suis terriblement désolée de la tournure qu’ont prise les événements. J’avais l’intention de vous le dire il y a plusieurs semaines, mais ça a été noyé dans le cataclysme après les meurtres. Mikael et Malou ont travaillé comme des fous et l’occasion ne s’est simplement pas présentée. Voilà pourquoi on se retrouve ainsi.

Malou Eriksson comprit avec une terrible lucidité à quel point la rédaction était en manque d’effectifs et à quel point le départ d’Erika allait laisser un vide. Quoi qu’il arrive et quel que soit le chaos environnant, Erika avait toujours été le roc sur lequel Malou pouvait se reposer, inébranlable dans la tempête. Eh oui… rien d’étonnant à ce que l’honorable journal du matin l’ait recrutée. Mais comment allait-on s’en sortir maintenant ? Erika avait toujours été une personne-clé à Millénium.

— Il y a quelques petits points qu’on doit mettre au clair. Je comprends parfaitement que mon départ soit susceptible d’entraîner un climat de désarroi à la rédaction. Ce n’était vraiment pas mon intention, mais bon, c’est comme ça. Premièrement : je n’abandonnerai pas totalement Millénium. Je resterai en tant qu’associée et je participerai aux réunions du CA. En revanche, je n’aurai naturellement aucune influence sur le travail rédactionnel – ce serait source de conflits d’intérêts.

Christer Malm hocha pensivement la tête.

— Deuxièmement : formellement, je m’arrête le 30 avril. Mais en réalité, mon dernier jour de travail c’est aujourd’hui. Je pars en voyage la semaine prochaine, vous le savez, la chose est décidée depuis un bon moment. Et je ne vais pas revenir prendre les commandes juste pour assurer quelques jours de jonction.

Elle se tut un bref moment.

— Le prochain numéro est prêt dans ma bécane. Il ne reste que des broutilles à régler. Ce sera mon dernier numéro. Ensuite, il faut que quelqu’un d’autre reprenne les rênes. Je fais le ménage sur mon bureau ce soir.

Le silence était compact.

— Le mieux serait que le conseil d’administration décide d’engager un rédacteur en chef. Mais c’est une chose qui doit être discutée parmi vous à la rédaction aussi.

— Mikael, dit Christer Malm.

— Non. Surtout pas Mikael. Il est indéniablement le pire rédacteur en chef que vous puissiez choisir. Il est parfait comme gérant responsable de la publication et il est génial pour mettre à plat et rafistoler des textes impossibles qu’il faut publier. Mais il retient le mouvement, aussi. Le rédacteur en chef doit être une personne qui mise sur l’offensif. De plus, Mikael a tendance à s’enterrer dans ses propres histoires et à rester absent parfois des semaines entières. Il est parfait en période de chauffe, mais il est absolument nul pour le travail routinier. Vous le savez tous.

Christer Malm hocha la tête.

— Si Millénium a si bien fonctionné, c’est parce que toi et Mikael vous vous complétez.

— Mais pas seulement. Rappelez-vous quand Mikael est resté à bouder dans ce bled de Hedestad pendant près d’un an. Alors Millénium fonctionnait sans lui, tout comme le journal doit fonctionner sans moi à présent.

— OK. C’est quoi, ton plan ?

— Moi, je te choisirais comme rédacteur en chef, Christer…

— Jamais de la vie. Christer Malm freina des deux mains.

— … mais comme je savais que tu allais dire non, j’ai une autre solution. Malou. Tu deviens rédactrice en chef temporaire à partir d’aujourd’hui.

— Moi ?! dit Malou.

— Oui, toi. Exactement. Tu as fait un sacré bon boulot comme secrétaire de rédaction.

— Mais je…

— Fais un essai. Je nettoie mon bureau ce soir. Tu peux emménager dès lundi matin. Le numéro de mai est quasiment prêt – voilà une corvée de réglée. En juin, c’est un numéro double et ensuite on a un mois de vacances. Si ça ne marche pas, le CA devra trouver quelqu’un d’autre en août. Henry, tu passeras à temps plein et tu remplaceras Malou comme SR. Ensuite il vous faut recruter un nouveau collaborateur. Mais ce sera à vous de choisir, à vous et au CA.

Elle se tut un instant et contempla pensivement l’assemblée.

— Encore une chose. Je vais travailler pour un autre journal. SMP et Millénium ne se font pas concurrence à proprement parler mais cela signifie que je ne veux pas savoir plus que ce que je sais déjà sur le contenu du prochain numéro. Vous vous adresserez à Malou pour ça à partir de maintenant.

— Qu’est-ce qu’on fait pour l’affaire Salander ? demanda Henry Cortez.

— Tu verras ça avec Mikael. J’ai des infos sur Salander, mais je mettrai l’histoire sous scellés. Elle ne sera pas transmise à SMP.

Erika ressentit tout à coup un immense soulagement.

— Voilà, c’est tout, dit-elle en mettant ainsi fin à la réunion, puis elle se leva et retourna dans son bureau sans autres commentaires.

La rédaction de Millénium resta abasourdie. Une heure plus tard, Malou Eriksson vint frapper à la porte du bureau d’Erika.

— Coucou.

— Oui ? fit Erika.

— Le personnel a quelque chose à dire.

— Quoi ?

— Il faut que tu viennes.

Erika se leva et vint la rejoindre. Le café était servi, avec un gros gâteau sur la table.

— J’ai pensé qu’on allait attendre quelque temps pour la véritable fête d’adieu, dit Christer Malm. Pour l’instant, un gâteau avec du café fera l’affaire.

Pour la première fois ce jour-là, Erika Berger sourit.

3 

Vendredi 8 avril – samedi 9 avril

Alexander Zalachenko était réveillé depuis huit heures quand Sonja Modig et Marcus Ackerman vinrent le voir vers 19 heures. Il avait subi une opération relativement importante, impliquant que l’os malaire avait été ajusté et fixé avec des vis de titane. Sa tête était tellement empaquetée que seul son œil gauche était visible. Un médecin leur avait expliqué que le coup de hache avait brisé l’os malaire et endommagé le frontal, fendu une grande partie de la chair du côté droit du visage et déplacé l’orbite. Ses blessures étaient très douloureuses. Zalachenko avait reçu de fortes doses d’antalgiques mais était malgré tout en état de comprendre et il pouvait parler. La police ne devait cependant pas le fatiguer.

— Bonsoir, monsieur Zalachenko, salua Sonja Modig. Elle se présenta, puis présenta son collègue Ackerman.

— Je m’appelle Karl Axel Bodin, dit Zalachenko péniblement entre des dents serrées. Sa voix était calme.

— Je sais très bien qui vous êtes. J’ai lu votre palmarès à la Säpo.

Ce qui n’était pas tout à fait vrai, puisque la Säpo n’avait pas encore livré le moindre papier concernant Zalachenko.

— C’était il y a très longtemps, dit Zalachenko. Aujourd’hui, je suis Karl Axel Bodin.

— Comment ça va ? poursuivit Modig. Êtes-vous en état de mener une conversation ?

— Je voudrais porter plainte contre ma fille. Elle a essayé de me tuer.

— Nous le savons. Cela fera l’objet d’une enquête en son temps, dit Ackerman. En ce moment, nous avons des choses plus urgentes à discuter.

— Qu’y a-t-il de plus urgent qu’une tentative de meurtre ?

— Nous voudrions vous interroger au sujet de trois homicides à Stockholm, d’au moins trois homicides à Nykvarn ainsi que d’un enlèvement.

— Je ne sais rien là-dessus. Qui a été tué ?

— Monsieur Bodin, nous avons de bonnes raisons de soupçonner que votre associé, Ronald Niedermann, trente-sept ans, est coupable de ces actes, dit Ackerman. De plus, la nuit dernière, Niedermann a tué un policier de Trollhättan.

Sonja Modig fut un peu surprise qu’Ackerman se conforme aux volontés de Zalachenko et utilise le nom de Bodin. Zalachenko tourna un peu la tête de manière à voir Ackerman. Sa voix s’adoucit.

— J’en suis… désolé. Je ne sais rien sur les occupations de Niedermann. Pour ma part, je n’ai tué aucun policier. En revanche, on a essayé de me tuer cette nuit.

— Ronald Niedermann est actuellement recherché. Avez-vous une idée d’où il pourrait se cacher ?

— Je ne sais pas dans quels cercles il a ses habitudes. Je… Zalachenko hésita quelques secondes. Sa voix se fit confidentielle. Je dois reconnaître… entre nous… que parfois je me suis fait du souci pour Niedermann.

Ackerman se pencha un peu vers lui.

— Comment cela ?

— J’ai découvert qu’il pouvait être violent. Oui, j’ai peur de lui.

— Vous voulez dire que vous vous sentiez menacé par Niedermann ? demanda Ackerman.

— Exactement. Je suis un homme âgé. Je ne peux pas me défendre.

— Pouvez-vous expliquer votre relation avec Niedermann ?

— Je suis handicapé. Zalachenko montra son pied. C’est la deuxième fois que ma fille essaie de me tuer. J’ai engagé Niedermann comme aide il y a de nombreuses années. Je croyais qu’il pourrait me protéger… mais en réalité, il a pris possession de ma vie. Il va et vient à sa guise, je n’ai aucune voix au chapitre.

— Et il vous aide à quoi ? coupa Sonja Modig. À faire les choses que vous n’arrivez pas à faire vous-même ?

Zalachenko jeta un long regard sur Sonja Modig avec son seul œil visible.

— J’ai cru comprendre qu’elle a jeté une bombe incendiaire dans votre voiture il y a plus de dix ans, reprit Sonja Modig. Pourriez-vous m’expliquer ce qui l’a incitée à commettre un acte pareil ?

— Vous feriez mieux de poser la question à ma fille. C’est une malade mentale.

Sa voix était de nouveau hostile.

— Vous voulez dire que vous ne voyez aucune raison pour laquelle Lisbeth Salander vous aurait attaqué en 1991 ?

— Ma fille est une malade mentale. Il y a des documents qui l’attestent.

Sonja Modig inclina la tête. Elle nota que Zalachenko répondait de façon beaucoup plus agressive et négative lorsque c’était elle qui posait les questions. Elle comprit qu’Ackerman lui aussi l’avait remarqué. OK… le bon flic, le mauvais flic. Sonja Modig haussa la voix.

— Vous ne pensez pas que son geste ait pu avoir un rapport quelconque avec le fait que vous aviez maltraité sa mère au point qu’elle s’est retrouvée avec des lésions cérébrales irréversibles ?

Zalachenko regarda calmement Sonja Modig.

— Des conneries, tout ça. Sa mère était une pute. C’est probablement des clients à elle qui l’ont tabassée. Moi, je faisais que passer par là.

Sonja Modig leva les sourcils.

— Vous êtes donc totalement innocent ?

— Naturellement.

— Zalachenko… voyons voir si je vous ai bien compris. Vous niez donc avoir maltraité votre amie de l’époque, Agneta Sofia Salander, la mère de Lisbeth Salander, bien que cela ait fait l’objet d’un long rapport secret de la part de votre mentor à la Säpo, Gunnar Björck.

— Je n’ai jamais été condamné pour quoi que ce soit. Je n’ai même pas été mis en examen. Je ne suis pas responsable des délires d’un charlot à la police secrète. Si j’avais été soupçonné, j’aurais au moins eu droit à un interrogatoire.

Sonja Modig était abasourdie. Zalachenko avait l’air de sourire derrière son bandage.

— Je voudrais donc faire une déposition concernant ma fille. Elle a essayé de me tuer.

Sonja Modig soupira.

— Je commence à comprendre pourquoi Lisbeth Salander a ressenti le besoin de vous planter une hache dans la tête.

Ackerman s’éclaircit la gorge.

— Pardon, monsieur Bodin… on pourrait peut-être revenir vers ce que vous savez des activités de Ronald Niedermann.

Sonja Modig appela l’inspecteur Jan Bublanski du couloir de l’hôpital, devant la chambre de Zalachenko.

— Rien, dit-elle.

— Rien ? répéta Bublanski.

— Il a déposé une plainte contre Lisbeth Salander pour coups et blessures aggravés et tentative d’assassinat. Il prétend qu’il n’a rien à voir avec les meurtres à Stockholm.

— Et comment explique-t-il que Lisbeth Salander ait été enterrée sur son terrain à Gosseberga ?

— Il dit qu’il avait un rhume et qu’il a dormi presque toute la journée. Si on a tiré sur Salander à Gosseberga, ça doit être une initiative de Ronald Niedermann.

— OK. De quoi on dispose ?

— L’arme utilisée pour lui tirer dessus est un Browning calibre 22. C’est pour ça qu’elle est en vie. Nous l’avons retrouvée. Zalachenko reconnaît que c’est la sienne.

— Aha. Il sait donc que nous allons y trouver ses empreintes digitales.

— Exactement. Mais il dit que la dernière fois qu’il l’a vue, elle était rangée dans un tiroir de son bureau.

— Donc, l’excellent Ronald Niedermann a dû prendre l’arme pendant que Zalachenko dormait et il a tiré sur Salander. Pouvons-nous prouver le contraire ?

Sonja Modig réfléchit quelques secondes avant de répondre.

— Il est probablement au courant de la législation suédoise et des méthodes de la police. Il ne reconnaît que dalle et il a Niedermann comme bouc émissaire. Je ne sais pas trop ce que nous pouvons prouver. J’ai demandé à Ackerman d’envoyer ses vêtements au labo pour vérifier s’il y a des traces de poudre, mais il va probablement soutenir qu’il s’est entraîné à tirer avec cette arme-là justement deux jours plus tôt.

Lisbeth Salander sentit une odeur d’amandes et d’éthanol. Comme si elle avait de l’alcool dans la bouche, et elle essaya d’avaler mais sa langue paraissait engourdie et paralysée. Elle essaya d’ouvrir les yeux, mais sans y arriver. Elle entendit une voix lointaine qui semblait lui parler, mais elle était incapable de saisir les mots. Puis la voix devint claire et nette.

— Je crois qu’elle est en train de se réveiller.

Elle sentit quelqu’un toucher son front et elle voulut éloigner la main importune. Au même moment, une douleur fulgurante lui transperça l’épaule gauche. Elle se détendit.

— Tu m’entends ?

Casse-toi.

— Est-ce que tu peux ouvrir les yeux ?

C’est quoi, ce connard qui me harcèle ?

Finalement, elle ouvrit les yeux. Tout d’abord elle ne vit que d’étranges points lumineux, puis une silhouette se dessina au milieu de son champ de vision. Elle essaya de mettre au point son regard, mais la silhouette se dérobait sans cesse. Elle avait l’impression d’avoir une gueule de bois monumentale et que le lit n’arrêtait pas de basculer en arrière.

— Grmlml, dit-elle.

— Qu’est-ce que tu as dit ?

— Onnard, dit-elle.

— Ça me va. Peux-tu ouvrir les yeux encore une fois ?

Elle afficha deux minces fentes. Elle vit un visage inconnu et mémorisa chaque détail. Un homme blond avec des yeux bleus intenses et un visage anguleux et de traviole à quelques dizaines de centimètres du sien.

— Salut. Je m’appelle Anders Jonasson. Je suis médecin. Tu te trouves dans un hôpital. Tu as été gravement blessée et tu es en train de te réveiller après une opération. Tu sais comment tu t’appelles ?

— Pschalandr, dit Lisbeth Salander.

— D’accord. Je voudrais que tu me rendes un service. Compte jusqu’à dix.

— Un deux quatre… non… trois quatre cinq six…

Puis elle se rendormit.

Le Dr Anders Jonasson était cependant satisfait de la réaction qu’il avait rencontrée. Elle avait dit son nom et commencé à compter. Cela indiquait que son intellect était à peu près intact et qu’elle n’allait pas se réveiller comme un yucca. Il nota l’heure de son réveil, 21 h 06, un peu plus de seize heures après qu’il eut fini de l’opérer. Il avait dormi la plus grande partie de la journée et était retourné à Sahlgrenska vers 19 heures. En réalité, il était en congé, mais il avait plein de paperasse à rattraper.

Et il n’avait pas pu s’empêcher de passer aux soins intensifs pour voir la patiente dont il avait trifouillé le cerveau le matin même.

— Laissez-la dormir encore, mais gardez un œil sur son électroencéphalogramme. Il pourrait y avoir apparition d’œdèmes ou d’hémorragies dans le cerveau. J’ai eu l’impression qu’elle avait très mal à l’épaule quand elle essayait de bouger son bras. Si elle se réveille, vous pouvez lui donner deux milligrammes de morphine par heure.

Il se sentit bizarrement optimiste en sortant par l’entrée principale de Sahlgrenska.

Peu avant 2 heures, Lisbeth Salander se réveilla de nouveau. Elle ouvrit lentement les yeux et vit un cône de lumière au plafond. Après plusieurs minutes, elle tourna la tête et se rendit compte qu’elle portait une minerve. Elle avait mal à la tête et ressentit une vive douleur à l’épaule quand elle essaya de déplacer le poids de son corps. Elle ferma les yeux.

Hôpital. Qu’est-ce que je fous ici ?

Elle se sentait totalement épuisée.

Tout d’abord, elle eut du mal à centrer ses pensées. Puis des souvenirs épars revinrent.

L’espace de quelques secondes, elle fut prise de panique lorsque des fragments de souvenirs affluèrent, elle se voyait en train de creuser pour sortir d’une tombe. Puis elle serra fort les dents et se concentra sur sa respiration.

Elle constata qu’elle était en vie. Elle ne savait pas vraiment si c’était une bonne chose, ou une mauvaise.

Lisbeth Salander ne se souvenait pas très bien de ce qui s’était passé, mais elle avait en tête une mosaïque floue d’images de la remise à bois. Elle se voyait soulever une hache avec rage et frapper son père au visage. Zalachenko. Elle ne savait pas s’il était mort ou vivant.

Elle n’arrivait pas à se souvenir de ce qui s’était passé avec Niedermann. Elle avait un vague sentiment d’avoir été étonnée de le voir détaler à toutes jambes et elle ne comprenait pas pourquoi.

Soudain, elle se rappela avoir vu Foutu Super Blomkvist. Elle avait peut-être rêvé, mais elle se souvenait d’une cuisine – probablement la cuisine de Gosseberga – et elle avait l’impression qu’il s’était avancé vers elle. J’ai dû halluciner.

Les événements de Gosseberga semblaient déjà très lointains ou à la rigueur comme un rêve insensé. Elle se concentra sur le présent.

Elle était blessée. Personne n’avait besoin de l’en informer. Elle leva la main droite et tâta sa tête, qui était entièrement couverte de bandages. Puis tout à coup elle se souvint. Niedermann. Zalachenko. Le vieux con avait eu un pistolet, lui aussi. Un Browning, calibre 22. Qui en comparaison de presque n’importe quelle autre arme de poing était à considérer comme relativement inoffensif. Voilà pourquoi elle était encore en vie.

J’ai été touchée à la tête. Je pouvais mettre le doigt dans le trou d’entrée de la balle et toucher mon cerveau.

Elle était étonnée d’être en vie. Elle nota qu’elle se sentait étrangement peu concernée, qu’en fait elle s’en foutait. Si la mort était le vide noir d’où elle venait juste d’émerger, alors la mort n’avait rien d’inquiétant. Elle ne remarquerait jamais de différence.

Sur cette réflexion ésotérique, elle ferma les yeux et se rendormit.

Elle n’avait somnolé que quelques minutes quand elle entendit un mouvement et entrouvrit les paupières en une mince fente. Elle vit une infirmière vêtue de blanc se pencher sur elle. Elle ferma les yeux et fit semblant de dormir.

— Je crois bien que tu es réveillée, dit l’infirmière.

— Mmm, dit Lisbeth Salander.

— Salut, je m’appelle Marianne. Tu comprends ce que je dis ?

Lisbeth essaya de hocher la tête mais réalisa que sa nuque était bloquée par la minerve.

— Non, n’essaie pas de bouger. Tu n’as rien à craindre. Tu as été blessée et on t’a opérée.

— Je voudrais de l’eau.

Marianne lui donna de l’eau à boire avec une paille. En buvant, elle enregistra qu’une autre personne surgissait à sa gauche.

— Salut Lisbeth. Est-ce que tu m’entends ?

— Mmm, répondit Lisbeth.

— Je suis le Dr Helena Endrin. Tu sais où tu te trouves ?

— Hôpital.

— Tu te trouves à l’hôpital Sahlgrenska à Göteborg. Tu viens d’être opérée et tu es maintenant dans le service des soins intensifs.

— Mm.

— N’aie pas peur.

— J’ai été touchée à la tête.

Le Dr Endrin hésita une seconde.

— C’est exact. Tu te rappelles ce qui s’est passé ?

— Le vieux con avait un pistolet.

— Euh… oui, c’est ça.

— Calibre 22.

— Ah bon. Ça, je ne savais pas.

— Je suis très amochée ?

— Ton pronostic est bon. Tu as été très mal en point mais on pense que tu as de grandes chances d’être entièrement rétablie.

Lisbeth médita l’information. Puis elle fixa son regard sur le Dr Endrin. Elle nota qu’elle voyait flou.

— Qu’est-ce qu’il s’est passé pour Zalachenko ?

— Qui ?

— Le vieux con. Il vit ?

— Tu veux dire Karl Axel Bodin.

— Non. Je veux dire Alexander Zalachenko. C’est son véritable nom.

— Je ne suis pas au courant. Mais l’homme âgé qui a été admis en même temps que toi est en assez mauvais état mais hors de danger.

Le cœur de Lisbeth ralentit un peu. Elle réfléchit aux paroles du médecin.

— Où il est ?

— Il se trouve dans la chambre voisine. Mais ne pense pas à lui maintenant. Tout ce que tu dois faire, c’est te concentrer sur ton rétablissement à toi.

Lisbeth ferma les yeux. Elle se demanda un instant si elle aurait la force de sortir du lit, de trouver quelque chose qui pourrait servir d’arme et de terminer ce qu’elle avait commencé. Puis elle écarta ces idées. Elle avait à peine la force de garder les paupières ouvertes. Autrement dit, elle avait échoué dans son projet de tuer Zalachenko. Il va m’échapper de nouveau.

— Je voudrais t’examiner un petit peu. Ensuite tu pourras te rendormir, dit le Dr Endrin.

Mikael Blomkvist se réveilla subitement et sans raison apparente. Pendant quelques secondes, il ne sut pas où il se trouvait, puis il se rappela qu’il avait pris une chambre au City Hotel. Il faisait nuit noire dans la chambre. Il alluma la lampe de chevet et regarda l’heure. 2 h 30. Il avait dormi quinze heures sans interruption.

Il se leva, alla aux toilettes uriner. Puis il réfléchit un instant. Il savait qu’il ne pourrait pas se rendormir et il se mit sous la douche. Puis il enfila un jean et un sweat-shirt bordeaux qui avaient grand besoin de passer dans un lave-linge. Il avait une faim de loup et il appela la réception pour savoir s’il était possible de trouver du café et des sandwiches à cette heure matinale. C’était possible.

Il mit ses mocassins et sa veste et descendit à la réception acheter un café et un sandwich sous plastique, et remonta ensuite dans sa chambre. Pendant qu’il mangeait le pâté de foie-salade, il démarra son iBook et se connecta au câble. Il ouvrit l’édition Web d’Aftonbladet. L’arrestation de Lisbeth Salander était, comme prévu, leur info principale. L’article de la une était confus au possible, mais prenait désormais la bonne direction. Ronald Niedermann, trente-sept ans, était traqué pour le meurtre du policier et la police désirait aussi l’entendre pour les homicides à Stockholm. La police ne s’était pas encore prononcée sur la situation de Lisbeth Salander, et Zalachenko n’était pas nommé. On le mentionnait comme un propriétaire terrien de soixante-six ans domicilié à Gosseberga et apparemment les médias le considéraient encore comme une possible victime.

Quand Mikael eut fini de lire, il ouvrit son téléphone portable et constata qu’il avait vingt messages. Trois lui demandaient de rappeler Erika Berger. Deux émanaient d’Annika Giannini. Quatorze étaient des messages laissés par des journalistes de différents journaux. Un était de Christer Malm qui lui envoyait un SMS vigoureux : Il vaudrait mieux que tu rentres avec le premier train.

Mikael fronça les sourcils. C’était étrange comme message, venant de Christer Malm. Le SMS avait été envoyé à 19 heures la veille. Il réprima l’impulsion de téléphoner et réveiller quelqu’un à 3 heures. Au lieu de cela, il vérifia les horaires de train sur le Net et vit que le premier train pour Stockholm partait à 5 h 20.

Il ouvrit un nouveau fichier sous Word. Puis il alluma une cigarette et resta immobile pendant trois minutes en fixant l’écran blanc. Il finit par lever les doigts et commença à écrire.

[Son nom est Lisbeth Salander et la Suède a appris à la connaître par l’intermédiaire des conférences de presse de la police et par les titres des journaux du soir. Elle a vingt-sept ans et elle mesure un mètre cinquante. On l’a décrite comme étant une psychopathe, une meurtrière et une lesbienne sataniste. Il n’y a guère eu de limites aux élucubrations qu’on a formulées sur son dos. Dans ce numéro, Millénium raconte l’histoire de Lisbeth Salander, victime des machinations de fonctionnaires de l’État pour protéger un tueur psychopathe.]

Il écrivit lentement et corrigea peu son premier jet. Il travailla avec concentration pendant cinquante minutes et réalisa pendant ce laps de temps deux pages A4, essentiellement centrées sur une récapitulation de la nuit où il avait trouvé Dag Svensson et Mia Bergman, et une explication de l’entêtement de la police à focaliser sur Lisbeth Salander comme meurtrier possible. Il citait les titres des journaux du soir évoquant des lesbiennes satanistes, et leurs espoirs que les meurtres soient teintés de sadomaso croustillant.

Finalement il jeta un regard sur sa montre et ferma rapidement son iBook. Il fit son sac et descendit à la réception. Il paya avec sa carte de crédit et prit un taxi pour la gare centrale de Göteborg.

Mikael Blomkvist se dirigea immédiatement vers le wagon-restaurant et commanda un petit-déjeuner. Puis il ouvrit son iBook de nouveau et relut le texte qu’il avait eu le temps d’écrire aux toutes premières heures du matin. Il était à tel point plongé dans la formulation de l’histoire Zalachenko qu’il ne remarqua l’inspectrice Sonja Modig que quand elle s’éclaircit la gorge et demanda si elle pouvait se joindre à lui. Il leva les yeux et ferma son ordinateur.

— Tu rentres ? demanda Modig.

Il fit oui de la tête. Il avait noté le tutoiement employé, mais à cette heure, il n’allait pas en faire un plat.

— Toi aussi, j’imagine.

Elle fit oui de la tête.

— Mon collègue reste un jour de plus.

— Est-ce que tu sais quelque chose sur l’état de Lisbeth Salander ? J’ai dormi depuis qu’on a été séparés.

— Elle s’est réveillée hier soir seulement. Mais les médecins estiment qu’elle va s’en sortir et se rétablir. Elle a eu une chance incroyable.

Mikael hocha la tête. Il réalisa soudain qu’il ne s’était pas inquiété pour elle. Il était parti du principe qu’elle allait survivre. Toute autre possibilité était inimaginable.

— Du nouveau, à part ça ? demanda-t-il.

Sonja Modig le contempla en hésitant. Elle se demandait jusqu’où elle pourrait se confier au journaliste, qui en vérité en savait plus sur l’histoire qu’elle-même. D’un autre côté, c’était elle qui était venue s’asseoir à sa table, et une bonne centaine de journalistes avaient probablement déjà compris ce qui se passait dans l’hôtel de police.

— Je ne tiens pas à ce que tu me cites, dit-elle.

— Je pose la question par intérêt personnel.

Elle hocha la tête et expliqua que la police traquait Ronald Niedermann dans tout le pays en ratissant large, mais surtout dans la région de Malmö.

— Et Zalachenko ? Vous l’avez interrogé ?

— Oui, nous l’avons interrogé.

— Et ?

— Je ne peux rien dire.

— À d’autres, Sonja. Je saurai exactement de quoi vous avez parlé dans l’heure qui suivra mon retour à la rédaction à Stockholm. Et je ne vais pas écrire un mot de ce que tu me raconteras.

Elle hésita un long moment avant de croiser son regard.

— Il a porté plainte contre Lisbeth Salander parce qu’elle aurait essayé de le tuer. Elle sera peut-être mise en examen pour coups et blessures aggravés assortis de tentative d’homicide.

— Et elle invoquera selon toute vraisemblance la légitime défense.

— J’espère bien, dit Sonja Modig.

Mikael lui jeta un regard brusque.

— Ce n’est pas une remarque qu’on attend d’un policier, dit-il sur un ton neutre.

— Bodin… Zalachenko nous glisse entre les mains et il a réponse à toutes les questions. Je suis entièrement convaincue que ce que tu nous as raconté hier est vrai, grosso modo. Cela signifie que Salander a été victime d’abus judiciaires constants depuis l’âge de douze ans.

Mikael hocha la tête.

— C’est cette histoire-là que je vais publier, dit-il.

— Et ça ne va pas plaire dans certains milieux.

Elle hésita encore un moment. Mikael attendit.

— J’ai parlé à Bublanski il y a une demi-heure. Il ne dit pas grand-chose, mais l’enquête préliminaire à l’encontre de Salander pour les meurtres de tes amis semble abandonnée. Ils focalisent sur Niedermann à présent.

— Ce qui veut dire…

Il laissa la question en suspens entre eux. Sonja Modig haussa les épaules.

— Qui sera chargé de l’enquête sur Salander ?

— Je ne sais pas. L’affaire de Gosseberga revient probablement à Göteborg en priorité. Mais je dirais que quelqu’un à Stockholm va recevoir pour mission de rassembler tout le matériel en vue d’une mise en examen.

— Je vois. Tu veux qu’on parie que l’enquête sera transférée à la Säpo ?

Elle secoua la tête.

Peu avant Alingsås, Mikael se pencha vers elle.

— Sonja… je crois que tu comprends ce qui nous pend au nez. Si l’histoire de Zalachenko devient publique, ça signifie un énorme scandale. Des ultras de la Säpo ont collaboré avec un psychiatre pour enfermer Salander chez les fous. La seule chose qu’ils peuvent faire, c’est soutenir mordicus que Lisbeth Salander est réellement malade mentale et que l’internement d’office en 1991 était justifié.

Sonja Modig acquiesça.

— Je vais tout faire pour mettre des bâtons dans les roues à ce genre de projets. Je veux dire, Lisbeth Salander est tout aussi sensée que toi et moi. Bizarre, certes, mais on ne peut pas mettre en question ses facultés intellectuelles.

Sonja Modig hocha la tête. Mikael fit une pause et laissa ses paroles faire leur chemin.

— J’aurais besoin de quelqu’un de confiance à l’intérieur, dit-il.

Elle croisa son regard.

— Je n’ai pas la compétence pour déterminer si Lisbeth Salander est psychiquement malade, répondit-elle.

— Non, mais tu as la compétence pour juger si elle est victime d’un abus judiciaire ou pas.

— Qu’est-ce que tu proposes ?

— Je ne te demande pas de cafter tes collègues, mais je voudrais que tu m’informes si tu te rends compte qu’on se prépare à exposer Salander à de nouveaux abus judiciaires.

Sonja Modig resta silencieuse.

— Je ne veux pas que tu révèles quoi que ce soit concernant des détails techniques de l’enquête. À toi d’en juger. Mais j’ai besoin de savoir où en est l’action judiciaire contre Lisbeth Salander.

— Ça m’a tout l’air d’un bon moyen de se faire virer.

— Tu es une source. Je ne te nommerai jamais et je ne te mettrai pas dans le pétrin.

Il sortit un carnet et nota une adresse mail.

— Ça, c’est une adresse anonyme sur hotmail. Si tu veux me raconter quelque chose, tu peux l’utiliser. De préférence, ne te sers pas de ton adresse habituelle que tout le monde connaît. Crée une adresse temporaire sur hotmail.

Elle prit le bout de papier et le fourra dans la poche intérieure de sa veste. Elle ne promit rien.

À 7 heures le samedi, l’inspecteur Marcus Ackerman fut réveillé par la sonnerie du téléphone. Il entendit des voix à la télé et sentit l’odeur de café dans la cuisine où sa femme s’affairait déjà. Il était rentré chez lui à Mölndal à 1 heure et il avait dormi cinq heures. Avant cela, il avait fonctionné à plein régime pendant presque exactement vingt-deux heures. Il était donc loin d’avoir eu son quota de sommeil quand il se tendit pour répondre.

— Salut, c’est Lundqvist, du bureau des investigations, garde de nuit. Tu es réveillé ?

— Non, répondit Ackerman. J’ai à peine eu le temps de m’endormir. Qu’est-ce qu’il se passe ?

— Du nouveau. On a retrouvé Anita Kaspersson.

— Où ?

— Tout près de Seglora au sud de Borås.

Ackerman visualisa une carte dans son esprit.

— Vers le sud, dit-il. Il choisit des routes secondaires. Il a dû prendre la nationale 180 par Borås, puis il a bifurqué vers le sud. Est-ce qu’on a averti Malmö ?

— Et Helsingborg, Landskrona et Trelleborg. Et Karlskrona. Je pense aux ferries de la Baltique.

Ackerman se dressa et se frotta la nuque.

— Il a presque vingt-quatre heures d’avance maintenant. Si ça se trouve, il a déjà quitté le pays. Comment a-t-on retrouvé Kaspersson ?

— Elle est venue frapper à la porte d’une villa à l’entrée de Seglora.

— Quoi ?

— Elle a frappé…

— J’ai entendu. Tu veux dire qu’elle est vivante ?

— Pardon. Je suis fatigué et sans doute un peu flou dans mes formulations. Anita Kaspersson a réussi à rejoindre Seglora à 3 h 10. Elle a réveillé et affolé une famille avec des petits enfants en cognant contre leur porte. Elle était pieds nus, en hypothermie avancée et elle avait les mains attachées dans le dos. Elle se trouve actuellement à l’hôpital de Borås où son mari l’a rejointe.

— Eh ben, ça alors. Je crois que personne ici n’imaginait qu’elle serait encore en vie.

— Parfois on a des surprises.

— Et des bonnes, qui plus est.

— Alors c’est le moment de te livrer les mauvaises nouvelles. L’adjointe au préfet de police, Mme Spångberg, est ici depuis 5 heures. Elle te prie de te réveiller dare-dare pour aller à Borås prendre la déposition de Kaspersson.

Comme on était samedi matin, Mikael supposa que la rédaction de Millénium serait vide. Il appela Christer Malm alors que le X2000 franchissait le pont d’Årsta et lui demanda ce qui se cachait derrière son SMS.

— Tu as pris ton petit-déjeuner ? demanda Christer Malm.

— Dans le train.

— OK. Viens chez moi, je te donnerai quelque chose de plus consistant.

— Il s’agit de quoi ?

— Je te raconterai quand tu seras ici.

Mikael prit le métro jusqu’à Medborgarplatsen et rejoignit ensuite Allhelgonagatan à pied. Le compagnon de Christer, Arnold Magnusson, ouvrit la porte. Mikael avait beau essayer, il n’arrivait jamais à se défaire du sentiment de regarder une pub quand il le voyait. Arnold Magnusson était passé par le théâtre Dramaten, et il était un des comédiens les plus demandés en Suède. C’était toujours aussi dérangeant de le rencontrer en vrai. En général, Mikael n’était pas impressionné par les stars, mais Arnold Magnusson avait un physique vraiment particulier et il était tellement associé à certains rôles au cinéma et à la télé, surtout le rôle de Gunnar Frisk, commissaire coléreux dans une série télévisée immensément populaire, que Mikael s’attendait toujours à ce qu’il se comporte comme Gunnar Frisk justement.

— Salut Micke, dit Arnold.

— Salut, dit Mikael.

— Dans la cuisine, dit Arnold en le faisant entrer.

Christer Malm servit des gaufres chaudes avec de la confiture de mûres jaunes et du café. Mikael en avait l’eau à la bouche avant même d’avoir eu le temps de s’asseoir et il se jeta sur son assiette. Christer Malm le questionna sur ce qui s’était passé à Gosseberga, et Mikael récapitula les détails. Il en était à sa troisième gaufre quand il demanda ce qui se tramait.

— On a eu un petit problème à Millénium pendant que tu étais à Göteborg, dit-il.

Mikael haussa les sourcils.

— Quoi donc ?

— Rien de grave. Mais Erika Berger est devenue rédactrice en chef à Svenska Morgon-Posten. Hier était son dernier jour de travail à Millénium.

Mikael resta figé, une gaufre à la main à vingt centimètres de sa bouche. Il fallut plusieurs secondes avant que l’étendue du message fasse son chemin en lui.

— Pourquoi est-ce qu’elle ne l’a pas dit avant ? finit-il par demander.

— Parce qu’elle voulait te le dire à toi en premier, et ça fait plusieurs semaines maintenant que tu te balades dans la nature sans qu’on puisse te joindre. Elle estimait sans doute que tu avais suffisamment de problèmes avec l’histoire Salander. Et comme c’est à toi qu’elle voulait l’annoncer, elle ne nous a rien dit et les jours sont venus s’additionner aux jours… Et voilà. Tout à coup elle s’est retrouvée avec une putain de mauvaise conscience et elle n’avait vraiment pas le moral. Et nous, on n’a strictement rien vu venir.

Mikael ferma les yeux.

— Merde, dit-il.

— Je sais. Pour finir, tu es le dernier de la rédaction à l’apprendre. Je tenais à te le dire pour pouvoir t’expliquer comment ça s’est passé et que tu n’ailles pas penser qu’on a voulu agir dans ton dos.

— Je ne pense pas ça une seconde. Mais alors, dis donc ! C’est chouette pour elle d’avoir eu ce boulot, du moins si elle tient à travailler pour SMP… mais nous, comment on va se sortir de ce bazar à la rédaction ?

— On nomme Malou rédactrice en chef temporaire à partir du prochain numéro.

— Malou ?

— Si tu n’as pas envie, toi, d’être rédacteur en chef…

— Oh que non !

— C’est bien ce que je pensais. Donc, Malou prendra le poste.

— Et qui sera secrétaire de rédaction ?

— Henry Cortez. Ça fait quatre ans qu’il travaille pour nous et il n’est plus exactement un stagiaire balbutiant.

Mikael considéra les propositions.

— Est-ce que j’ai mon mot à dire ? demanda-t-il.

— Non, dit Christer Malm.

— OK. On fait comme vous avez décidé. Malou n’a pas froid aux yeux mais elle n’est pas très sûre d’elle. Henry tire au hasard sur tout ce qui bouge un peu trop souvent. Il faudra qu’on les ait à l’œil.

— C’est ça.

Mikael se taisait. Il pensa au vide qu’allait laisser Erika et se dit qu’il ignorait tout de l’avenir du journal.

— Il faut que j’appelle Erika et…

— Non, ce n’est pas une bonne idée.

— Pourquoi pas ?

— Elle dort à la rédaction. Tu ferais mieux d’y aller la réveiller.

Mikael trouva Erika Berger profondément endormie sur le canapé-lit de son bureau à la rédaction. Elle avait passé la nuit à vider les étagères et les tiroirs de ses affaires personnelles et à trier des papiers qu’elle voulait conserver. Elle avait rempli cinq cartons de déménagement. Mikael la contempla un long moment depuis la porte avant d’entrer et d’aller s’asseoir au bord du lit pour la réveiller.

— Tu peux m’expliquer pourquoi tu ne vas pas dormir chez moi, c’est juste à côté, si tu dois à tout prix passer la nuit au boulot, dit-il.

— Salut Mikael, dit-elle.

— Christer m’a expliqué.

Elle commença à dire quelque chose mais il se pencha en avant et lui fit une bise sur la joue.

— Tu es fâché ?

— Prodigieusement, dit-il sèchement.

— Je suis désolée. Je ne pouvais tout simplement pas dire non à cette offre. Mais ça ne me paraît pas juste, j’ai l’impression de vous laisser dans un merdier pas possible, ici à Millénium.

— Je ne pense pas être la bonne personne pour te critiquer d’abandonner le navire. Il y a deux ans, je suis parti en te laissant dans une merde autrement plus corsée que celle d’aujourd’hui.

— Ce sont deux situations complètement différentes. Toi, tu as fait une pause. Moi, je démissionne pour de bon et je vous l’ai caché. Je suis plus que désolée.

Mikael garda le silence un moment. Puis il afficha un pâle sourire.

— Quand c’est l’heure, c’est l’heure. Quand une femme a une mission, il faut qu’elle la remplisse, et à vos ordres, mon colonel !

Erika sourit. À un mot près, elle lui avait dit ça quand il était allé vivre à Hedeby. Il tendit la main et lui ébouriffa amicalement les cheveux.

— Que tu veuilles arrêter de travailler dans cette maison de cinglés, je le comprends, mais que tu veuilles devenir chef au journal de vieux schnocks le plus ringard de Suède, il me faudra quelque temps pour le digérer.

— Il y a pas mal de nanas qui y travaillent.

— Conneries. Regarde l’éditorial. Ça date, tout ça, ça date. Tu es complètement maso, ou quoi ? On va prendre un café ?

Erika s’assit.

— Tu dois me dire ce qui s’est passé à Göteborg cette nuit.

— Je suis en train d’écrire l’histoire, dit Mikael. Et ça va déclencher la guerre, une fois qu’on aura publié.

— Quand vous aurez publié. Pas nous.

— Je sais. On va la publier au moment du procès. Mais je suppose que tu n’emporteras pas le sujet à SMP. Le fait est que je voudrais que tu écrives un truc sur l’histoire Zalachenko avant d’arrêter à Millénium.

— Micke, je…

— Ton dernier éditorial. Tu peux l’écrire quand tu veux. Il ne sera probablement pas publié avant le procès, et Dieu sait quand ça sera.

— Ce n’est peut-être pas une très bonne idée. Il devrait traiter de quoi ?

— De morale, dit Mikael Blomkvist. Et du fait que l’un de nos collaborateurs a été tué parce que l’État n’a pas fait son boulot il y a quinze ans.

Il n’avait pas besoin d’expliquer davantage. Erika Berger savait exactement quel éditorial il voulait. Elle réfléchit un court instant. Après tout, elle s’était trouvée aux commandes le jour où Dag Svensson avait été tué. Brusquement, elle se sentit beaucoup mieux.

— D’accord, dit-elle. Le dernier éditorial.

4

Samedi 9 avril – dimanche 10 avril

À 13 heures le samedi, la procureur Martina Fransson à Södertälje avait terminé ses réflexions. Le cimetière sauvage dans la forêt de Nykvarn était un méchant sac de nœuds et la section criminelle avait cumulé une quantité incroyable d’heures supplémentaires depuis le mercredi où Paolo Roberto avait livré son match de boxe contre Ronald Niedermann dans le hangar. Ils avaient sur les bras au moins trois homicides de personnes qui avaient été enterrées sur le terrain, un enlèvement avec violence et des coups et blessures aggravés à l’encontre de l’amie de Lisbeth Salander, Miriam Wu, et, pour finir, un incendie criminel. Il leur fallait aussi associer Nykvarn avec l’incident à Stallarholmen, qui n’était pas situé dans le même district de police, mais où Carl-Magnus Lundin du MC Svavelsjö était un personnage-clé. Pour l’instant, Lundin était à l’hôpital de Södertälje, un pied dans le plâtre et une plaque d’acier dans la mâchoire. Et quoi qu’il en soit, tous ces crimes tombaient sous l’autorité de la police départementale, ce qui signifiait que Stockholm aurait le dernier mot.

Au cours du vendredi, ils avaient délibéré pour les lancements de mandats d’arrêt. Lundin était lié à Nykvarn, avec certitude. Avec un peu de retard, on avait pu établir que l’entrepôt était la propriété d’une Anneli Karlsson, cinquante-deux ans, domiciliée à Puerto Banus en Espagne. C’était une cousine de Magge Lundin, elle n’était pas fichée et dans ce contexte elle semblait surtout faire office de prête-nom.

Martina Fransson referma le dossier de l’enquête préliminaire. L’instruction n’en était encore qu’au stade initial et serait complétée de plusieurs centaines de pages avant de pouvoir aboutir à un procès. Mais Martina Fransson devait dès maintenant prendre une décision concernant certains points. Elle regarda ses collègues policiers.

— Nous avons assez de matériel pour entamer une action judiciaire contre Lundin pour complicité d’enlèvement de Miriam Wu. Paolo Roberto l’a identifié comme étant le chauffeur de la fourgonnette. Je vais également l’arrêter pour complicité probable d’incendie criminel. Nous attendrons avec les poursuites pour complicité de meurtre des trois personnes que nous avons déterrées sur le terrain, en tout cas jusqu’à ce que toutes soient identifiées.

Les policiers hochèrent la tête. Ils ne s’étaient pas attendus à autre chose.

— Qu’est-ce qu’on fait pour Benny Nieminen ?

Martina Fransson feuilleta les documents sur son bureau jusqu’à ce qu’elle trouve Nieminen.

— Ce monsieur a un palmarès impressionnant. Vol à main armée, détention illégale d’arme, coups et blessures aggravés ou non, homicide et infractions liées à la drogue. Il a donc été arrêté en même temps que Lundin à Stallarholmen. Je suis absolument convaincue qu’il est mêlé à tout ça – le contraire serait invraisemblable. Mais le problème est que nous n’avons rien contre lui.

— Il dit qu’il n’est jamais allé à l’entrepôt à Nykvarn et qu’il est seulement venu faire un tour de moto avec Lundin, dit l’inspecteur criminel qui était chargé de Stallarholmen pour le compte de Södertälje. Il prétend qu’il ignorait tout de ce que Lundin devait faire à Stallarholmen.

Martina Fransson se demanda s’il y avait un moyen de refiler l’affaire au procureur Richard Ekström à Stockholm.

— Nieminen refuse de dire ce qui s’est passé, mais nie farouchement être complice d’un crime, poursuivit l’inspecteur.

— Effectivement, on en arriverait à dire que lui et Lundin sont les victimes à Stallarholmen, dit Martina Fransson en tambourinant, agacée, du bout des doigts. Lisbeth Salander, ajouta-t-elle d’une voix dans laquelle perçait un doute manifeste. Nous parlons donc d’une fille qui a l’air d’être tout juste pubère, qui mesure un mètre cinquante et qui n’a certainement pas la force physique exigée pour maîtriser Nieminen et Lundin.

— À moins d’être armée. Avec un pistolet, elle peut compenser les défauts de son physique de moineau.

— Mais ça ne colle pas tout à fait avec la reconstitution.

— Non. Elle a utilisé du gaz lacrymogène et elle a donné des coups de pied à l’entrejambe et au visage de Lundin avec une telle rage qu’elle lui a éclaté un testicule et brisé la mâchoire. La balle dans le pied a dû être tirée après les coups. Mais j’ai du mal à croire que c’était elle qui était armée.

— Le labo a identifié l’arme qui a tiré sur Lundin. C’est un Wanad P-83 polonais avec des munitions Makarov. Il a été retrouvé à Gosseberga près de Göteborg et il porte les empreintes de Salander. On peut se permettre de supposer qu’elle a emporté le pistolet à Gosseberga.

— Oui. Mais le numéro de série démontre qu’il a été volé il y a quatre ans dans le cambriolage d’une armurerie à Örebro. Le cambrioleur a fini par se faire coincer, mais il s’était débarrassé des armes. Il s’agissait d’un gars connu avec des problèmes de drogue, qui évoluait dans les cercles proches du MC Svavelsjö. J’ai plutôt envie de caser le pistolet soit chez Lundin, soit chez Nieminen.

— Ça peut être simplement que Lundin portait le pistolet et que Salander l’a désarmé et qu’un coup est parti qui l’a touché au pied. Je veux dire, l’intention n’a en aucun cas pu être de le tuer, puisqu’il est en vie.

— Ou alors elle lui a tiré dans le pied par sadisme. Qu’est-ce que j’en sais ? Mais comment est-elle venue à bout de Nieminen ? Il n’a aucune blessure apparente.

— Si, il a quelque chose. Deux petites brûlures sur la poitrine.

— Et ?

— Je dirais une matraque électrique.

— Salander aurait donc été armée d’une matraque électrique, de gaz lacrymogène et d’un pistolet. Combien est-ce que ça pèse, tout ça ? Non, je suis plutôt d’avis que c’est soit Lundin, soit Nieminen qui a apporté l’arme et qu’elle les a désarmés. Nous ne saurons exactement comment Lundin a reçu la balle que lorsque l’un des protagonistes se mettra à table.

— OK.

— La situation est donc la suivante : Lundin est mis en détention provisoire sous les chefs d’accusation que j’ai déjà mentionnés. En revanche, nous n’avons strictement rien contre Nieminen. Je vais être obligée de le libérer cet après-midi.

Benny Nieminen était d’une humeur exécrable en quittant la cellule de dépôt de l’hôtel de police de Stockholm. Il avait soif aussi, au point qu’il s’arrêta tout de suite dans un tabac acheter un Pepsi qu’il siffla directement. Il acheta aussi un paquet de Lucky Strike et une boîte de tabac à priser. Il ouvrit son téléphone portable, vérifia l’état de la batterie et composa ensuite le numéro de Hans-Åke Waltari, trente-trois ans et numéro trois dans la hiérarchie interne du MC Svavelsjö. Il entendit quatre sonneries avant que Waltari réponde.

— Nieminen. Je suis sorti.

— Félicitations.

— T’es où ?

— À Nyköping.

— Et qu’est-ce que tu fous à Nyköping ?

— On a décidé de se faire tout petits quand vous avez été arrêtés, toi et Magge, jusqu’à ce qu’on connaisse les positions.

— Maintenant tu les connais, les positions. Où ils sont, tous ?

Hans-Åke Waltari expliqua où se trouvaient les cinq membres restants du MC Svavelsjö. L’explication ne suffit pas à calmer ni à satisfaire Benny Nieminen.

— Et qui mène la barque pendant que vous vous planquez comme des foutues gonzesses ?

— C’est pas juste. Toi et Magge, vous vous tirez pour un putain de boulot dont on ignore tout et puis brusquement vous êtes impliqués dans une fusillade avec cette salope qui a tous les flics de Suède au cul, et Magge se ramasse une bastos et toi tu te fais coffrer. Et pour couronner le tout, les flics déterrent des macchabs dans l’entrepôt à Nykvarn.

— Oui, et alors ?

— Alors on a commencé à se demander si toi et Magge, vous nous cachez pas quelque chose.

— Et ça serait quoi d’après toi ? C’est nous qui amenons le business à la boîte, non ?

— Mais je n’ai jamais entendu dire que l’entrepôt serait aussi un cimetière planqué dans les bois. C’est qui, ces macchabées ?

Benny Nieminen avait une réplique tranchante au bout de la langue, mais il se retint. Hans-Åke Waltari était un connard fini, mais la situation n’était pas la mieux choisie pour démarrer une dispute. Il fallait agir vite pour consolider les forces. Après s’être sorti de cinq interrogatoires en niant tout en bloc, ce ne serait pas très malin de claironner qu’il possédait malgré tout des connaissances en la matière dans un téléphone portable à deux cents mètres du commissariat.

— J’en sais rien, moi, dit-il. T’occupe pas des macchabées. Mais Magge est dans la merde. Il va rester en taule pendant un moment, et pendant son absence, c’est moi le boss.

— D’accord. La suite des opérations, c’est quoi ? demanda Waltari.

— Qui s’occupe de la surveillance du local si vous vous terrez tous ?

— Danny Karlsson est resté là-bas pour garder les positions. La police a fait une descente le jour où vous avez été arrêtés. Ils n’ont rien trouvé.

— Danny K. ! s’exclama Nieminen. Danny K., mais c’est un putain de débutant, un chiard qu’a encore la morve au nez !

— T’inquiète. Il est avec le blondinos, tu sais, le mec que toi et Magge vous traînez des fois avec vous.

Benny Nieminen devint soudain tout glacé. Il jeta un rapide coup d’œil autour de lui et s’éloigna ensuite de quelques mètres de la porte du tabac.

— Qu’est-ce que t’as dit ? demanda-t-il à voix basse.

— Tu sais, cet enfoiré blond que vous voyez, toi et Magge, il s’est pointé et il voulait qu’on l’aide à trouver une planque.

— Mais bordel de merde, Waltari, il est recherché dans tout le putain de pays pour le meurtre d’un poulet.

— Oui… c’est pour ça qu’il avait besoin d’une planque. Qu’est-ce qu’on pouvait faire ? C’est votre pote, à toi et Magge.

Benny Nieminen ferma les yeux pendant dix secondes. Ronald Niedermann avait fourni au MC Svavelsjö beaucoup de boulots et de gros bénéfices pendant plusieurs années. Mais ce n’était absolument pas un ami. C’était un redoutable salopard et un psychopathe, et qui plus est un psychopathe que la police traquait au lance-flammes. Benny Nieminen ne faisait pas confiance à Ronald Niedermann une seule seconde. Le top serait qu’on le retrouve avec une balle dans le crâne. Ça calmerait en tout cas l’ardeur des flics.

— Et qu’est-ce que vous avez fait de lui ?

— Danny K. s’en occupe. Il l’a emmené chez Viktor.

Viktor Göransson était le trésorier du club et son expert-comptable, il habitait du côté de Järna. Göransson avait un bac en économie et avait débuté sa carrière comme conseiller financier d’un Yougoslave régnant sur quelques cabarets jusqu’à ce que toute la bande se fasse coincer pour criminalité économique aggravée. Il avait rencontré Magge Lundin dans la prison de Kumla au début des années 1990. Il était le seul au MC Svavelsjö à toujours se balader en costard-cravate.

— Waltari, tu prends ta caisse et tu me retrouves à Södertälje. Viens me chercher devant la gare des trains de banlieue d’ici trois quarts d’heure.

— Bon, bon. Pourquoi t’es si pressé ?

— Parce qu’il faut absolument qu’on prenne la situation en main au plus vite.

Hans-Åke Waltari observait en douce Benny Nieminen qui gardait un silence boudeur tandis qu’ils roulaient vers Svavelsjö. Contrairement à Magge Lundin, Nieminen n’était jamais très sympa à côtoyer. Il était beau et il paraissait doux, mais en réalité il explosait vite et il pouvait être vachement redoutable, surtout quand il avait picolé. Pour l’instant il était sobre, mais Waltari ressentit une certaine inquiétude à l’idée que Nieminen allait prendre la direction. Magge avait toujours, d’une façon ou d’une autre, su calmer le jeu de Nieminen. Il se demandait de quoi serait fait l’avenir avec Nieminen comme président temporaire du club.