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© Hachette Livre, 2021, pour la présente édition.
Hachette Livre, 58 rue Jean Bleuzen, 92170 Vanves.

ISBN : 978-2-017-07106-8

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

CHAPITRE 1

ANA

Je cours à travers le grand couloir de l’aéroport Charles-de-Gaulle, ma grosse valise dans une main, mon billet dans l’autre, le brandissant en l’air comme si ma vie en dépendait.

Si je loupe cet avion je suis morte, au sens propre comme au figuré, et malgré ma cadence soutenue, j’ai l’impression de courir au ralenti. C’est comme dans ces rêves où l’on cherche à échapper à un tueur et, que malgré toute notre volonté, il nous est impossible d’aller plus vite. Notre rythme cardiaque s’accélère, la pression augmente, nos jambes s’activent et pourtant on fait du sur-place. J’ai peur, horriblement peur, et ça faisait bien longtemps que je n’avais pas ressenti une telle angoisse.

Je dois à tout prix attraper mon vol, m’éloigner de lui. Ma vie en dépend. Sa folie est sans limites, et je suis partie dès que j’ai pris conscience de l’étendue de son instabilité psychologique. Je le sais, j’ai joué un rôle dans sa démence.

Rester en France m’aurait causé bien des ennuis. Si j’ai souvent pris des drogues pour oublier mon passé, elles ont aussi eu l’inconvénient de semer le trouble dans mon esprit ce soir-là. Si j’étais capable de me souvenir, ça serait beaucoup plus simple. Mais je n’ai pas d’autres options que la fuite.

Plus l’heure du départ approche et plus je panique. Pourquoi faut-il que cet aéroport soit si grand ? Je suis dans le hall 1, c’est déjà ça, mais maintenant, quelle porte ? A, B, C ? Arg ! Je soupçonne un complot contre moi pour m’éviter de me rendre aux États-Unis.

J’aurais bien choisi le soleil de Cuba, le froid du Canada ou même la solitude de la Creuse pour tenter de me faire oublier. Mais sans argent ni diplôme, et vu l’urgence de la situation, j’ai dû me résoudre à accepter la proposition de mes parents qui, il faut le dire, est tombée à pic : aller vivre chez ma sœur. Quitte à mettre le plus de distance entre lui et moi, quoi de mieux qu’un océan entier pour nous séparer ?

Je leur ai bien demandé s’ils avaient d’autres options, mais ils ont été formels, pour eux, si je voulais quitter la France, avec leur aide, il n’y avait qu’une solution possible. Je pense surtout que ça les arrange. Ma sœur et moi ne nous adressons plus la parole depuis plusieurs années. Je sais que cette situation leur pèse. Pourtant, ils auraient dû y songer avant de se ranger de son côté.

J’aurais aimé être une petite souris pour admirer la réaction de ma sœur quand nos parents lui ont annoncé la nouvelle. À coup sûr, elle a froncé les sourcils et a eu une petite grimace de gosse pourrie gâtée à qui on refuse une confiserie. Je suis tellement en colère qu’une fois de plus ils tentent de nous rabibocher elle et moi. Ils n’arrivent pas à comprendre que c’est peine perdue. Il n’y a plus rien à faire… Jamais je ne lui pardonnerai de m’avoir tourné le dos… jamais !

« Les passagers du vol 192 à destination de l’aéroport JFK - New York sont priés de se rendre à la porte B immédiatement », annonce une voix dans les haut-parleurs du hall.

C’est le mien !

Lorsque j’avise la porte d’embarquement et les hôtesses qui attendent les derniers retardataires, je ne réfléchis plus et fonce droit sur elles. Je cours comme une dératée, évite de justesse un gamin qui se jette quasiment dans mes jambes et percute un pilier de plein fouet. Un pilier, chaud, grand et tout en muscle. Le choc est tel que je perds l’équilibre et me retrouve les quatre fers en l’air. Ma tête cogne contre le sol carrelé de l’aéroport, la douleur se répercute et vibre dans tout mon corps. Je porte ma main à mes tempes et y exerce une forte pression, comme si ce simple geste allait m’empêcher de souffrir davantage. Tu parles ! J’ai l’impression de voir des étoiles défiler devant mes yeux et des anges faire la ronde au-dessus de mon crâne.

— Bordel de merde ce que ça fait mal !

— Oh mince, je suis vraiment désolé, s’excuse une voix masculine.

Je ne prends pas la peine de lever les yeux vers lui et ne remarque qu’une main virile tendue vers moi, sûrement pour m’aider à me relever. Je l’ignore, me redresse furieuse.

— Tu ne peux pas faire attention ?

— Hé ! C’est vous qui m’avez percuté, je vous signale !

Je tente de respirer calmement afin de maîtriser mon self contrôle – pourtant, ce n’est pas mon genre. J’ai plus l’habitude de régler mes conflits à l’aide de mes poings. Je sens ma respiration s’accélérer malgré moi, le sang qui pulse dans mes veines et résonne dans ma poitrine, cette tension qui monte et pourrait me faire vriller en un rien de temps.

— Je m’en tape. C’est moi qui ai mal. Bouge, j’ai un avion à prendre.

Je récupère mon billet, échoué à quelques pas de moi, attrape ma valise et le bouscule d’un coup d’épaule. Je me présente devant l’hôtesse d’accueil. Vêtue de l’immonde uniforme bleu marine de la compagnie aérienne, elle me fixe sans réagir. Énervée, j’agite devant elle mon passeport et l’interpelle avec un simple « hé oh ». Au son de ma voix, elle revient à elle, secoue brièvement la tête et reprend une stature professionnelle. Un sourire aimable sur le visage, elle cherche quelque chose dans un tiroir et me propose un mouchoir. Surprise, je la regarde, ne comprenant pas très bien où elle veut en venir.

— Vous avez du sang qui coule de votre nez.

J’attrape le mouchoir qu’elle me propose.

— Vous avez besoin que j’appelle un médecin ?

— Non merci, ça ira.

— Bon voyage, mademoiselle, me dit-elle en me remettant mes documents après les avoir vérifiés.

Après être passée devant le regard compatissant d’une énième hôtesse, je pose enfin le pied dans l’appareil et déambule à travers l’allée de la classe économique à la recherche de ma place pour les huit prochaines heures.

22C… Postée dans l’allée face à ma rangée, je constate que ma place donne sur le couloir ; j’avais pourtant insisté pour être installée côté hublot. Seule, avec la vue des nuages, c’est tout ce que je désirais.

Rien à foutre. Je mets mon sac à dos dans le compartiment au-dessus de ma tête et m’installe à la place qui aurait dû être la mienne.

Je sors mon téléphone et me connecte sur les réseaux sociaux en attendant le décollage de l’appareil. Je déroule le fil d’actualité, espionne la vie de tous mes « amis » que je connais finalement que très peu. Au bout de quelques minutes je me lasse et, comme à mon habitude, je m’égare sur le profil de ma sœur. Il est toujours aussi dépourvu d’informations, mais je m’évertue de cultiver notre différence en teignant mes cheveux ou en ayant un look beaucoup plus déjanté que son style coincé. Malheureusement, je ne pourrais jamais modifier mon visage. Or, nous sommes identiques, trait pour trait, jusqu’au grain de beauté sur notre joue gauche. Et ça, ça m’agace au plus haut point. Croyez-moi, si j’avais eu le choix, j’aurais refusé de naître avec une copie conforme en guise de sœur. Beaucoup pensent que c’est super d’avoir une jumelle, une sœur qui partage le même ADN que nous, avec qui se créerait un lien inébranlable. Quelle belle connerie ! Dans la réalité, c’est une énorme contrainte et rien d’autre !

Perdue dans mes recherches, telle Veronica Mars, j’entends quelqu’un tousser au-dessus de moi. Je lève mon regard vers l’individu et l’observe avec un sourcil arqué.

— Un problème ? demandé-je sur la défensive.

— Encore vous ? Vous êtes à ma place ! s’énerve-t-il.

Qu’est-ce qu’il me veut, le petit Jean-François, avec sa chemise à carreaux et ses cheveux bien coiffés ?

Les mains sur les hanches, il me dévisage d’un air exaspéré. Rien que la posture qu’il adopte m’agace.

— On se connaît ?

— Non, mais vous m’avez bousculé il y a moins de cinq minutes.

Bordel, ce que la vie est mal faite ! Il va falloir que je me le tape pendant tout le vol. Décidée à l’ignorer, je m’enfonce dans mon siège, branche mon casque sur mon téléphone, et m’enferme dans ma musique pour ne plus l’entendre piailler. Mais alors que résonnent les premières chansons d’Imagine Dragon, des mains m’arrachent mon casque.

— Non mais ça ne va pas ? hurlé-je en me redressant sur mon siège, près de lui sauter à la gorge.

— Vous êtes à ma place ! insiste-t-il.

Un sourire moqueur se dessine sur mes lèvres. C’est qu’il serait presque sexy à essayer de se montrer intimidant. Mon regard navigue sur son visage aux traits fins. Et si je m’amusais un peu ? Après tout, le vol dure huit heures, autant s’occuper comme on peut.

Je laisse volontairement mon doigt glisser le long de l’encolure de mon pull, tirant légèrement dessus pour lui donner une vue plongeante sur mon décolleté, et prends une voix sensuelle :

— T’es prêt à quoi pour récupérer ta place ?

Ses yeux suivent le chemin que ma main a pris. Il déglutit péniblement et, dans la foulée, ses joues se teintent d’une couleur rosée. Bingo ! J’étais sûre que ça fonctionnerait. Un mec reste un mec, et avec une paire de nibards, on obtient tout ce qu’on veut. C’est tellement navrant !

— C’est bon, vous pouvez la garder, lâche-t-il, résigné.

Moi qui pensais obtenir un peu plus de résistance, je suis déçue. Quand il prend place à mes côtés, je constate à quel point il est perturbé. Sa respiration est saccadée, bruyante, et ses mains se crispent sur les accoudoirs du siège alors que l’appareil se met en route.

Mince, un stressé de l’avion, c’est bien ma veine !

Une hôtesse se positionne dans l’allée centrale et commence à nous sortir tout son baratin. Je mets mon téléphone en mode avion, repositionne mon casque en ignorant ostensiblement mon voisin et les consignes de l’hôtesse puis augmente le son qui pulse dans mes oreilles. New York, me voilà ! À moi le rêve américain. Ou pas…

CHAPITRE 2

ANA

Le dos calé contre un mur dont les parois sont gorgées d’humidité, le cul à même le sol dégueulasse et poisseux, j’essaye de capter les discussions entre Dejan et ses potes. La dose était forte. J’ai du mal à me concentrer sur leur débat et à réussir à y prendre part.

Dejan disperse un sachet de poudre blanche sur la planche en bois surélevée qui fait office de table basse. Il sépare la poudre en de fines lignes à l’aide de sa carte bancaire, sort un billet de vingt balles et le roule avant de me le tendre.

— Tiens, ma belle.

Je me crispe. Il sait à quel point ce surnom peut me faire vriller. Comment ce simple mot me rend ingérable, et surtout de quelle manière éteindre ce feu qu’il déclenche en moi.

— Je t’ai déjà dit de ne pas m’appeler comme ça !

Il s’approche, cherchant à m’intimider, me faisant presque frissonner. C’est un jeu entre nous, on se défie, il m’intimide, et je cède si j’en ai envie. Il ne s’est jamais montré violent, mais j’ai déjà eu affaire à ses crises de colère que je ne savais gérer que d’une seule manière : le sexe.

— Je t’appelle comme je veux ! me dit-il tout en soudant ses lèvres rappeuses contre les miennes.

Je me laisse aller à la rudesse de son baiser, je tente de garder le contrôle, de prendre le dessus. À la manière dont ses lèvres s’étirent contre ma bouche, je sais qu’il est satisfait de lui.

Une fois ravi de m’avoir cloué le caquet, il me tend une nouvelle fois le billet. Je le saisis et le mets dans ma narine, puis hésite un instant. C’est toujours pareil, à chaque rail, je réfléchis. Si la drogue est mal dosée, je pourrais très bien partir dans un bad trip et ne pas en ressortir indemne. Je sais que Dejan en a de la bonne, mais il suffit d’une fois pour que tout dérape. Je me lance. De toute manière, même si j’y reste je ne manquerais à personne, bien au contraire.

J’inspire, renifle, bascule la tête en arrière, me masse le nez et frotte mes dents avec le reste de poudre qui recouvre mes doigts. Je me sens toute puissante, la tête comme dans un nuage de coton, détendue. Très rapidement, tout va bien mieux.

— C’est ça, ma belle ! m’encourage Dejan.

Je me retourne, plisse les yeux. Je le discerne à travers mes paupières lourdes et reprends :

— Ne m’appelle pas comme ça !

Je m’irrite, et je vois qu’il tente de contenir sa colère également.

— J’arrêterai, si tu m’expliques pourquoi.

« Tu es belle, Anabelle, mais tu ne le seras jamais autant que ta sœur… » Ces paroles, je les ai entendues, retenues. Elles sont gravées en moi, comme marquées au fer blanc sur ma peau.

Nébuleuse, perdue entre le passé et la réalité, j’hésite. Je le regarde, il en fait de même. Aucun de nous ne baisse les yeux. Le premier qui cédera aura perdu.

Avant même que je ne comprenne, mes lèvres se meuvent et les mots sortent de ma bouche sans que je puisse les retenir. Je parle de ce soir-là. Celui où tout a basculé. De la trahison qui en a découlé ce sentiment de haine.

Je me sens tellement mal, j’ai envie de chialer.

Dejan se lève. Il s’approche de moi, me tend une bouteille. Je bois à même le goulot, laissant l’alcool se perdre dans mes veines. Le mélange est détonnant, et je ne tarde pas à sombrer…

— Mesdames et Messieurs, nous vous prions d’attacher vos ceintures, nous allons commencer l’atterrissage de l’appareil.

Je sursaute, surprise par la voix de crécelle de l’hôtesse de l’air qui me tire de mon cauchemar. Quelque part je devrais la remercier de m’avoir sorti de là. Mon cauchemar ou devrais-je plutôt dire, un autre de ces souvenirs. Encore à moitié dans le brouillard, je relève la tête qui reposait jusqu’alors sur l’épaule de mon compagnon de vol dixit Jean-François. Un filet de bave coulant au coin des lèvres, je m’essuie la bouche à l’aide de la manche de mon pull. Heureusement, le premier de la classe se réveille quelques instants après, sans s’être aperçu que je lui avais salivé dessus comme un vulgaire crapaud.

Je l’ignore, regarde par le hublot. Il fait déjà nuit, le ciel est uniquement éclairé par les luminaires des hauts buildings. Malgré l’heure tardive, on peut clairement voir que New York reste une ville agitée. Alors que je sens le coude de mon compagnon de vol me heurter les cottes, je tourne le visage vers Jean-François qui semble complètement paniqué. Les mains crispées sur l’accoudoir, la respiration haletante, c’est à mourir de rire. Comme je l’ai vu lorgner sur ma poitrine à plusieurs reprises, je décide de m’amuser un peu pour ces dernières minutes de vol et de le détendre au passage. Qui a dit que je n’étais pas altruiste ? C’est que parfois je tente d’aider mon prochain !

Je me tourne vers lui, un sourire aguicheur plaqué sur le visage.

— Alors Jean-François, on a peur de l’atterrissage ? lui susurré-je tout en posant ma main sur la sienne toujours accrochée à l’accoudoir.

— Je me prénomme Louis. Savez-vous que la plupart des accidents d’avion surviennent lors de l’atterrissage ?

Non. J’en ai rien à carrer à vrai dire, mais je ne lui dis pas et continue mon petit jeu et laisse ma main se balader sur la sienne dans une caresse sensuelle.

— Je suis juste quelqu’un de pragmatique et de prudent. Et enlevez votre main, je suis un homme marié.

Je remarque effectivement une alliance autour de son doigt, faut dire que ce n’est pas le premier truc que je regarde chez un homme. Je devrais me diriez-vous mais franchement, en quoi ça me concerne ? Je ne la connais pas moi sa bonne femme et je n’ai pas du tout l’intention de passer ma vie avec lui. Là, ce que je souhaite, c’est m’amuser et me changer les idées avant de retrouver ma sœur.

— La peur n’évite pas le danger, parfois il se trouve là où l’on ne le soupçonne pas.

Je frissonne en prononçant cette simple phrase. Quelque part, elle a pour moi un double sens que lui ne saisit pas. Je ne sais pas s’il a saisi l’allusion mais vu la manière dont ses yeux s’écarquillent lorsque ma main vient se poser sur sa cuisse, j’imagine que le message est clair. Il semble complètement statufié, n’arrive pas à la repousser. J’arrive à lire dans son regard l’excitation troublante qui l’anime.

Marié, disait-il ? Tu parles, les mecs sont tous des salauds. Quand il s’agit de satisfaire leurs queues, bizarrement ils oublient tout sens moral. Bizarrement, je trouve ça tout d’un coup beaucoup plus excitant, beaucoup plus intéressant. Ma main effectue du bout des doigts des effleurements sur sa cuisse, de haut en bas, sans atteindre son entrejambe.

— Arrêtez tout de suite, grogne-t-il sans grande conviction.

S’il souhaite réellement que j’arrête, alors pourquoi ne retire-t-il pas ma main ? Pourquoi semble-t-il si excité ? Pourquoi sa voix me dit d’arrêter mais son regard m’indique qu’il souhaite que je continue ?

— Depuis combien de temps ta femme ne t’a pas touché ?

Je le provoque et remonte langoureusement ma main près de son sexe, effleurant très rapidement du bout de l’ongle la boursouflure de son pantalon qui m’indique facilement qu’il n’est pas insensible à mes caresses.

Il ne répond pas. Sa respiration devient lourde et irrégulière. Ça lui plaît, et malgré sa protestation quelques minutes avant, il n’émet aucun mouvement pour se dégager. Il reste là, les mains agrippées sur les accoudoirs, les yeux rivés sur mes va-et-vient qui se concentrent rapidement autour de sa queue. Je suis sûre que derrière sa crispation se cache un véritable désir de me voir mettre un terme à son supplice.

Ma main se pose à présent fermement sur l’objet de mon attention. J’exerce une pression assez forte pour sentir les soubresauts sous ma paume. Il ne bouge pas, ne parle pas, il est comme hypnotisé.

Ce mec pourrait presque m’exciter si en réalité il n’était pas qu’un lâche. Un lâche infidèle qui me repousse par la parole mais qui m’encourage à continuer par sa respiration saccadée et son désir inavoué.

— Tu souhaites que j’arrête Jean-François ? lui susurré-je près de son oreille, en laissant glisser ma langue sur la peau lisse de son cou.

— Non…

Il lâche ce mot dans un râle et je suis à deux doigts d’exploser de rire. Va vraiment falloir que mémère s’occupe de son bonhomme. Il est presque à point, et dire que je ne fais que le caresser. Si j’avais été plus loin, c’est une proposition de mariage qu’il m’aurait faite. Quoique… aurait-il encore fallu qu’il divorce pour ça !

— Encore ? le questionné-je.

Je jubile. Je continue, mordillant son lobe, laissant traîner ma langue, faisant grimper la pression à son apogée, et concentrant tout son flux sanguin à son entrejambe.

— Oui, oui.

Je le masse, imprimant son sexe de ma main, elle le moule à la perfection. Il est très dur, son pantalon est complètement bandé, et j’imagine qu’il doit y être à l’étroit. Je ne peux m’empêcher d’exercer une pression plus forte. Ses yeux se ferment, il savoure mes gestes.

Alors qu’il est totalement obnubilé par mes gestes, Jean-François en oublie l’atterrissage de l’appareil qui se pose dans une secousse assez brusque. L’équipage et les passagers se mettent tous à applaudir le capitaine, je retire donc ma main pour les accompagner. La tête paniquée de Jean-François se tourne vers moi. Ses yeux alternent entre son entrejambe, ma main, mes seins, mon regard. Il a l’air complètement paumé. Pauvre petit agneau. Je souris, un genre de sourire mesquin et diabolique. Bordel, qu’est-ce que je m’aime !

— Mais ? se questionne-t-il au bord de l’implosion, une bosse énorme déformant son pantalon.

Je me marre, si seulement il n’était pas si con et si infidèle, je me le serais bien tapé dans les toilettes de l’avion. Mais bon, j’ai déjà réalisé ce fantasme avec un mec beaucoup plus excitant. Je me lève, alors que les autres passagers commencent à s’affairer autour de nous. Passe par-dessus lui, en prenant bien soin de frotter ma poitrine contre son visage. Comme si ce geste était le point final à notre petit échange de ce soir.

— Je peux avoir ton prénom au moins ? m’interpelle-t-il en attrapant mon bras.

— Ana. Mais fais gaffe ! l’avertis-je. Ne te trompe pas en criant mon nom quand tu tringleras mémère ce soir.

Il est confus, et soudainement il se souvient qu’il a une femme. Il croyait quoi ? Qu’on allait se revoir, ou pire que j’allais me faire sauter vulgairement, rapidement avant qu’il retrouve son épouse ? Je ne suis pas ce genre de femme. Je n’ai aucune attache, je ne le recherche même pas. Je mène ma barque là où la vie me mène et à présent, c’est à New York que je vais devoir la vivre. Enfin… Si on peut appeler ça comme ça. J’ai plutôt l’impression d’avoir été envoyé au bagne ! Okay, y’a pire on est d’accord, mais je suis loin d’être Blair Waldorf et je ne suis pas prête à avoir un Chuck Bass dans ma vie. Moi Ana, je suis seule et je ne peux compter que sur moi-même !

J’attrape mon sac qui était dans la cabine et me retourne avant que le premier de la classe m’interpelle une dernière fois.

— Allez, adieu Jean-François ! me moquant ouvertement de lui.

— C’est Louis ! s’affirme-t-il soudainement.

— C’est pareil !

Je descends de l’avion et foule le Tarmac. Il fait nuit et pourtant l’accumulation de lumières artificielles donne l’impression qu’il fait encore jour. Une fois ma valise en main, je passe le couloir de la douane fébrile. Je lorgne en direction de la police des frontières et tente de paraître le plus naturel possible. S’ils découvrent le sachet d’herbe que j’ai planqué dans mon soutif, ce sera retour direct pour la France. Heureusement pour moi, ils contrôlent un couple devant moi et ne me remarquent même pas.

J’emprunte des escalators et débouche dans le hall des arrivées. Des passagers me bousculent pour aller rejoindre les membres de leur famille, des femmes se jettent au cou de leurs petits amis qui, pour certains, les soulèvent et les font tournoyer dans les airs dans un dégoulinement d’amour et de joie.

Et moi ? Eh bien je suis seule. Voir tous ces débordements de sentiments me pèse et comprime ma poitrine. J’en ai presque envie de pleurer.

Ce n’est pas demain la veille que ma famille exprimera de la joie à l’idée de me revoir. Non, j’imagine plutôt des larmes de crocodile à mes funérailles.

Merde, Ana ! Reprends-toi !

C’est donc en toute logique seule que je quitte l’aéroport et me lance à la recherche d’un taxi qui voudra bien m’emmener jusqu’à mon nouveau « chez-moi ».

Postée sur le trottoir, j’observe les chauffeurs, déjà occupés, qui chargent les bagages des voyageurs. Je tente d’en appeler un, sans succès. Bordel, c’est beaucoup plus simple dans les films que dans la réalité. En plus, j’ai beau essayer de siffler, les doigts pincés dans ma bouche, rien ne sort, si ce n’est quelques postillons.

Un mec tout droit sorti de nulle part s’arrête à mon niveau. Il me dépasse d’une bonne tête, porte un maquillage sombre, des vêtements en cuir noirs et les pointes de ses cheveux sont teintées de rouge. Il hèle un véhicule jaune, qui s’arrête aussitôt à son niveau. Faut vraiment que je m’entraîne pour réussir ça, sinon je ne vais jamais survivre dans cette ville.

— Hé dis-moi, Marilyn Manson, ça t’embête si on partage la course, je n’arrive pas à me trouver un taxi.

Le mec m’offre un sourire de connivence. Apparemment le petit surnom dont je l’ai affublé l’amuse.

— Tu vas où ?

— Manhattan.

— Désolé, ma jolie, je vais de l’autre côté.

Face à ma mine contrite, il me regarde avec compassion et appelle un nouveau véhicule. Réactive, j’agite les bras pour attirer l’attention de la voiture. Bingo ! Elle s’arrête à mon niveau.

— Merci !

— À ton service !

Il disparaît, sa tête frôlant le plafond de la voiture quand il s’y engouffre.

— Quelle destination ? me demande le chauffeur.

Le mec a une diction à couper au couteau. Entre son accent russe et mon accent français, notre discussion risque d’être carrément comique. Du coup, pour gagner du temps, je lui tends un morceau de papier blanc où j’ai recopié l’adresse de ma sœur.

Le véhicule se met en route.

À mesure que nous déambulons dans New York, le stresse me gagne. Presque un an que je n’ai pas revu ma sœur et, comme la coutume le veut, on s’est quittées sur une dispute. Durant toute notre enfance, nous étions fusionnelles. Semblables, on s’amusait à se faire passer l’une pour l’autre. Nos parents en devenaient même dingues. Puis est venue l’adolescence et notre complicité s’est effilochée. Elle traînait avec les filles les plus branchées du collège, tandis que moi, j’étais plus réservée et j’avais plus de facilité à rester avec les garçons. Nous n’avions plus les mêmes centres d’intérêt. La seule chose sur laquelle nous réussissions à nous entendre, c’était bien les mecs ! Si l’une craquait pour un garçon, l’autre avait le même béguin. Malheureusement pour moi, j’étais la plupart du temps considérée comme la bonne copine. Ma sœur, elle, était la fille inaccessible dont tous les mecs raffolaient.

Je me perds tour à tour dans mes pensées et la contemplation de la ville. Nous passons au-dessus de nombreux ponts qui me paraissent tous aussi longs que celui de Millau. Malgré l’heure avancée, les rues sont animées, illuminées par des néons publicitaires tandis que les vitrines des boutiques restent allumées. Mais ce qui m’impressionne le plus, ce sont les buildings. Les bâtiments sont tellement hauts que, lorsque nous passons dans des ruelles, le ciel devient presque invisible. Je suis excitée à l’idée de découvrir ce nouvel environnement et de me lancer dans cette nouvelle vie. Malgré le fait que ma sœur fasse partie du tableau, je suis heureuse de pouvoir prendre ici un nouveau départ.

La voiture s’arrête devant une grande bâtisse blanche, assez chic. Je règle la note au chauffeur, choppe ma valise dans le coffre et monte les quelques marches éclairées par deux lampes de style baroque qui me mènent à la porte d’entrée. Bordel, mes parents ne se sont pas moqués d’elle. Je m’attendais à tomber dans un quartier du Bronx, mais non, mademoiselle vit dans les beaux quartiers de l’Uper East Side.

Seuls quatre noms sur l’interphone, le nôtre est donc vite trouvé : Williams. Vive la double nationalité ! Ça m’aura permis de venir aux États-Unis rapidement sans passer par la case « visa ». Au bout de quelques secondes sans réponse, je m’impatiente et appuie énergiquement sur le bouton d’appel.

— Oui ? me demande une voix endormie.

— Ouvre !

— C’est qui ?

— Le livreur de pizza !

— Très drôle… Dernier étage.

Sérieux, il est 23 heures. Elle s’attendait à ce que ce soit qui ? J’entends un bip sonore et la porte cède à la pression de ma main. Je m’engouffre dans le bâtiment et monte les escaliers avec ma valise qui pèse une tonne. Un ascenseur, c’est trop demandé ?

Complètement épuisée d’avoir grimpé les trois étages jusque chez elle, je pousse la porte laissée entrouverte. À tâtons, je cherche l’interrupteur pour éclairer la pièce. Personne n’est là pour me recevoir. Sympa l’accueil !

— Julie ! T’es où ? hurlé-je en déposant ma valise derrière moi.

— Dans ma chambre, crie-t-elle à son tour.

Sa chambre, sa chambre… Non mais sérieusement, c’est la première fois que je fous les pieds ici. Pas que ce soit un palace, mais il y a quand même plusieurs pièces !

— Et elle est où ?

— Là !

Trois portes closes se trouvent face à moi. Je n’ai pas le temps de faire plouf-plouf que l’une d’elles s’ouvre à la volée, dévoilant ma sœur par la même occasion.

La revoir me fait un choc, et sans que je ne puisse le contrôler, mon souffle se bloque et mon cœur s’emballe. Plusieurs mois que nous ne nous sommes pas vues, douze pour être exacte. J’en avais presque oublié notre ressemblance. Me retrouver confrontée à elle me rappelle mon passé, cette souffrance due à notre gémellité. À quel point notre similitude a pu être pesante, voire carrément destructrice pour moi.

Je ne peux pas refouler cette aversion que je ressens pour elle, cette haine si présente qu’elle me comprime la poitrine et descend tout droit au cœur de mes entrailles. Ce réel besoin de la détruire, de la voir pleurer et endurer à son tour cette douleur. Elle qui a toujours tout eu, elle que la vie a épargnée, quand moi à côté je souffrais dans l’ombre.

— Désolée, Ana, je suis crevée, je viens d’enchaîner une garde de douze heures et il ne m’en reste que quatre pour me reposer. Je suis crevée, s’excuse-t-elle.

— Tu commences ton boulot à 3 heures ?… C’est bizarre quand même.

— Oui, je suis de garde. J’ai demandé l’autorisation de rentrer en gardant mon biper près de moi pour t’accueillir. Le chauffeur que je t’ai envoyé était correct ? On ne sait jamais trop sur qui on tombe avec ces applications.

— Le chauffeur ? Quel chauffeur ?

— Ana, je t’ai envoyé quelqu’un pour venir te chercher, souffle-t-elle. Tu n’as pas vu la pancarte avec ton nom.

— Non, sinon je ne me serais pas fait chier à prendre un taxi.

— Mince, je suis désolée, j’aurais dû te prévenir, dit-elle, confuse. Tu pensais sincèrement que j’allais te laisser te démerder ?

Ouais !

— Tu m’excuses, souffle-t-elle de nouveau, mais je dois absolument me rendormir. On parlera demain. Ta chambre, c’est la porte juste à côté.

— OK, à demain.

C’est vrai, j’avais oublié que le petit génie étudiait la médecine, comme mon père. C’est d’ailleurs pour suivre les traces de notre très cher papa qu’elle est venue aux États-Unis, s’inscrire dans le même cursus universitaire, et qu’elle a réussi à obtenir un internat dans le même hôpital que celui où il avait fait ses premières armes. En réalité, je la soupçonne de s’être lancée dans ces études-là dans l’unique but de rendre fier notre paternel. Une vraie fayote ! Ça m’agace. On ne construit pas son futur pour le reste de notre vie simplement pour plaire à ses parents.

J’entre dans la chambre qui sera la mienne pour les prochaines semaines. Elle est minimaliste. Juste une commode, libre de tout objet, un petit bureau avec une chaise et un lit en plein milieu, au-dessus duquel sont posés des draps pliés.

Pas fatiguée à cause du décalage horaire et de la longue sieste faite durant le vol, je frotte mes pieds l’un contre l’autre pour abandonner mes fidèles Doc Martins je m’allonge sur le lit sans prendre la peine de le faire et je sors mon ordi pour lancer un film sur Netflix. Le machin se met direct en anglais ! Fais chier ! Je n’ai pas envie de réfléchir, encore moins de lire les sous-titres. J’attrape le tout petit joint roulé dans un sachet en plastique que j’ai caché dans mon soutif et l’allume. La fumée qui se propage dans mes poumons me détend aussitôt, provoquant une sensation de plénitude appréciable. Je m’amuse à faire des ronds au-dessus de ma tête quand j’entends ma sœur hurler.

— Ana !

— Oui ?

— Tu fumes dehors, pas dans ta chambre, punaise ! Tu empestes l’appart. Si Melvin le sent, t’es morte !

En parlant du loup… Il est où, mon futur beau-frère ? Pas dans leur pieu apparemment… Étrange…

CHAPITRE 3

ANA

Le sommeil agité comme chaque nuit, je me réveille dans un lit qui ne ressemble à rien. Une couette sans housse dans laquelle je me suis enroulée, un matelas sans drap qui me gratte le dos et, pour couronner le tout, le soleil au beau fixe qui inonde de lumière ma chambre m’aveugle. J’aurais au moins pu prendre le soin de fermer les volets !

J’attrape mon téléphone, 16 heures… Foutu jet lag !

Je me lève, attrape le joint que je m’étais roulé la veille, le dernier qu’il me reste, et entame cette nouvelle journée, le shit au bout des lèvres. Je passe ma tête dans l’embrasure de la porte. Il n’y a aucun bruit, l’appartement semble désert, alors j’en profite pour découvrir les lieux. La cuisine est ouverte sur le salon, de grandes baies vitrées offrent une vue dégagée sur un parc. Le sol est recouvert de lames de parquet foncé, et deux jolis canapés en cuir blanc sont installés devant un écran plat immense.

Je déambule à travers les autres pièces. Des toilettes séparées, une salle de bains avec une grande douche à l’italienne et la chambre de ma sœur. Un lit king size trône en plein milieu de la pièce. Deux tables de chevet de chaque côté, où sont posées des lampes, et un livre de poche sur l’une d’elles, que je soupçonne appartenir à ma sœur. La pièce est la réplique même de la chambre des Van de Kamp : des draps en satin sur un lit fait au carré. Comme une enfant, je ne peux m’empêcher d’y plonger, étendant les bras de chaque côté en venant blottir ma tête dans les nombreux coussins qui recouvrent la tête de lit. Ce qui est certain, c’est que cette chambre ne ressemble en rien à la cage à lapin dans laquelle j’ai dormi hier !

Je me redresse et continue mon inspection. Elle dispose d’un immense dressing, du style de ceux que l’on peut voir dans les séries télé. C’est qu’elle ne se fait pas chier, la sœurette ! Je l’envierais presque. D’un côté y sont disposées ses affaires, et de l’autre des vêtements pour homme. Tiens, tiens… Ma curiosité est piquée au vif, voilà l’occasion rêvée pour commencer à en apprendre plus sur le bonhomme. J’ai été surprise d’apprendre par mes parents que ma sœur vivait en couple. Elle qui se disait si préoccupée par ses études a finalement trouvé le temps de faire des rencontres. Quand j’ai appris cette nouvelle, je me suis réjouie. J’y voyais là un bon moyen de m’amuser et, pourquoi pas… de me venger !

J’attrape un T-shirt noir. Pas mal, col V assez simple, taille M. Il ne doit pas être très épais. En tout cas, les vêtements sentent bon ; j’espère que Miss Parfaite acceptera de me faire ma lessive, à moi aussi – j’ai horreur des corvées ménagères.

— Merde !

Tellement prise dans mon exploration de l’univers de ma sœur, j’en ai oublié mon joint et ai failli me brûler quand la cendre est tombée dans mon décolleté. Je frotte avec vigueur le sol de sa chambre pour éviter qu’une trace de cramé trahisse mon passage.

Une fois le dressing inspecté, je m’approche du lit. J’avise le titre du livre : Sans âme. Un livre sur la religion sûrement. Je lis rapidement le synopsis à l’arrière et je suis surprise de son contenu. En réalité, il s’agit d’un roman d’amour assez particulier, si on peut qualifier d’« amour » une romance avec un personnage principal instable psychologiquement. Intéressant… Rien qu’en lisant quelques lignes, je suis certaine que, le héros et moi, on s’entendrait à merveille. Je fouille dans le premier tiroir de la table de chevet. Après avoir découvert le nouveau style de lecture de ma sœur, je m’imaginais déjà trouver un vibro, ou au moins une boîte de capotes. Mais que dalle. Soit ma sœur est vachement rapide, confiante et baise sans se protéger – supposition qui, bizarrement, ne me convainc pas des masses –, soit elle est toujours à fond dans son délire et elle se réserve pour son futur mari. Quand est-ce qu’elle ouvrira les yeux ? J’ai beau lui répéter qu’il faut impérativement tester la marchandise avant d’acheter, elle reste persuadée que le sexe a uniquement pour but la procréation. Tu parles !

Je poursuis mes recherches en ouvrant le second tiroir et tombe sur… une bible. Ah, la voilà ma réponse ! Ça change du précédent roman ! Elle continue de castrer son bonhomme. Je n’ai jamais compris sa dévotion pour Dieu. Nos parents sont croyants mais nous emmenaient à la messe que lorsque nous allions voir nos grands-parents dans la campagne normande. Un beau matin, vers ses dix ans, elle s’est levée avec ce qu’on appelle « une révélation ». Si seulement sa foi ne m’avait pas porté préjudice, je pense que je n’en aurais rien eu à faire. Qu’elle prie Jésus, Allah ou même Bouddha si ça lui chante. Mais son entêtement m’a causé du tort, et rien qu’en y pensant, les poils de mes bras se hérissent et tout un tas de souvenirs remontent à la surface, me poussant à ne pas fouiller davantage.

Je quitte leur chambre sans en avoir appris plus et file sous la douche. J’attrape une bouteille de shampoing, me frotte les cheveux avec conviction, pour obtenir une belle mousse sur ma tête. Alors que le produit coule sur mon visage et m’aveugle complètement, je réalise mon erreur : une odeur musquée masculine me flatte les narines. Le parfum est agréable, viril, et j’imagine instinctivement un homme beau et musclé porter cette fragrance. Pourtant, le besoin d’anonymat de mon beau-frère me laisse présager que je me trompe. Pour se cacher autant, il ne doit pas avoir hyper confiance en lui ! Ma sœur n’a même pas montré une seule photo de lui à ma mère, surprenant par rapport à son étalage habituel en ce qui concerne ses petits amis.

Après m’être rincée j’attrape la première serviette qui me tombe sous la main pour l’enrouler autour de mon corps et attache négligemment mes cheveux avec une pince que je ne manque pas de voler à ma sœur. Je repousse mes vêtements sales dans le coin de la pièce et sors de la salle de bains.

Mais alors que je pose le pied sur le seuil du salon, je suis surprise de constater que je ne suis plus seule. Trois mecs sont affalés sur le canapé, une bière à la main. Leurs rires s’élèvent dans la pièce. Ils sont tellement absorbés par leur discussion qu’aucun d’eux ne remarque ma présence.

Eh bien, je ne sais pas lequel des trois est mon beauf, mais si c’est l’un d’entre eux, il s’est carrément offert les talents du docteur Sloan. Trois gravures de mode, tout droit sorties des dieux du stade ou du calendrier des pompiers, squattent la pièce.

Oh ouais, des pompiers ça me branche un max ! Finalement, cette nouvelle vie pourrait peut-être me plaire. À les voir tous les trois comme ça, des flash-back des années 1990 m’assaillent. Ils sont la réplique parfaite des 2be3 !

Je tente de ne pas me faire remarquer et de regagner ma chambre discrètement quand je me cogne le pied contre l’angle d’un meuble. À vouloir frôler les murs, je suis carrément rentré dedans.

— Putain !

Belle entrée en scène, Ana ! Les voilà tous à me fixer. Tout d’un coup, je me sens minuscule et, d’instinct, je resserre la serviette autour de ma poitrine.

— Dis donc, Cooper, je confirme, ta gonzesse est vraiment pas mal, se moque un grand blond en accompagnant sa phrase d’une tape sur l’épaule du mec près de lui.

Le fameux Cooper me regarde avec une intensité déconcertante. Ses yeux bleu clair me percutent immédiatement, et j’ai l’impression qu’il m’analyse longuement avant d’intervenir. Il est séduisant. Le genre de beauté qu’on ne remarque pas forcément au premier coup d’œil. Sa carrure carrée est tout aussi impressionnante. Ses muscles bandent son T-shirt, qui lui moule parfaitement au corps. Au simple fait qu’il pose ses deux billes azur sur moi, mes bras se couvrent d’une chair de poule étrange. Des palpitations naissent dans ma poitrine pour venir se loger tout droit dans mon estomac.

— Alors Julie, t’as enfin décidé de te dérider et d’abandonner tes affreuses chemises nouées jusqu’au cou ?

Je bloque, incapable de répliquer ; les mots ne sortent pas de ma bouche. La manière dont son pote me regarde me rend fébrile. Bordel, ma serviette est tombée sans que je m’en aperçoive ou quoi ? Pourquoi me fixe-t-il de cette manière ? Ma température monte d’un cran. Mais au même moment, la porte s’ouvre, interrompant le silence, et ma sœur débarque dans cette scène devenue trop étrange.

— Ana ! hurle-t-elle.

— Julie…

Le grand blond se retourne, puis nous dévisage à tour de rôle, complètement paumé. On dirait qu’il est en plein mauvais tripe.

— Oh merde alors ! intervient-il. C’est quoi ce bordel, Melvin ? Pourquoi je vois ta meuf en double ? Elle est méga forte ta bière en vrai.

Il éloigne la bouteille en verre de sa bouche, pour tenter d’analyser son contenu. Le troisième luron, un Latino, se retourne également, pas vraiment certain de comprendre ce qu’il se passe. Quant à l’autre, il reste figé sur moi.

— Ana, punaise ! Mais va t’habiller, s’énerve ma sœur. Tu ne peux pas te trimballer toute nue dans un appartement où un homme, qui soit dit en passant n’est pas le tient, vit.

Sa réplique suffit à me réveiller et à me détourner de ce regard azur hypnotique dans lequel je m’étais perdue. Voilà même pas vingt-quatre heures que je suis arrivée, et on s’engueule déjà, c’est tout nous, ça.

— Vas-y mollo, la sainte nitouche. Je suis en serviette, pas à poil !

— Toi, Julie bis, tu vas me plaire ! reprend le blond.

Il m’offre un sourire de connivence. Ma sœur soupire d’exaspération, referme la porte derrière elle, puis s’approche de nous. Sans surprise, elle porte une chemise à carreaux refermée jusqu’au dernier bouton. Ses cheveux sont parfaitement lissés et un serre-tête noir accessoirise sa coiffure. Il ne lui manque plus qu’un balai dans le cul pour compléter sa tenue parfaite de femme coincée.

Les garçons se lèvent du canapé à l’instant où elle nous rejoint. Une bise au blond, une seconde au brun, et elle ouvre les bras en grand pour accueillir son petit ami, qui s’y loge aussitôt. La bouche de ma sœur vient se poser sur la sienne et ses bras se nouent autour de son cou en signe de possession. Je détourne immédiatement le regard, légèrement gênée de les voir si proches l’un de l’autre, cette simple vision me ramenant des années en arrière, quand elle embrassait ses mecs sans retenue, alors que moi je restais désespérément seule.

Alors que leur baiser s’éternise quelque peu, le blond tousse bruyamment, comme pour leur rappeler notre présence. Ils se détachent, et elle glousse comme une débile.

— Désolée. Les garçons, je vous présente ma sœur, Anabelle.

— Ana, précisé-je.

Elle acquiesce rapidement.

— Ana, voici Cris, Jordan et Melvin, reprend-elle en pointant, tour à tour, le Latino, le grand blond, et son mec.

D’un signe de main, je les salue. Le mouvement manque de faire tomber ma serviette, que je rattrape de justesse. C’était moins une, à cette simple idée je me marre. Ma sœur ne manque pas de remarquer ce qui a failli se passer, et je vois de nouveau la colère poindre sur son visage.

Relax, Max, je ne suis pas assez conne pour faire un esclandre dès le premier jour.

Je regagne ma chambre pour m’habiller, balance ma valise sur mon lit, l’ouvre et commence à déballer mes affaires. J’enfile un slim et une longue blouse cintrée noire qui me tombe sous les fesses, et je prends soin de ne pas nouer les boutons du haut. Après m’être changée, je rejoins mes nouveaux colocs dans le salon.

J’ouvre le frigo d’un mouvement brusque et en sors une bière que je décapsule à l’aide d’un briquet, puis m’installe près d’eux sur le canapé.

— Alors vous êtes tous une bande de potes, tout droit sortie de Central Perk ?

Ils me regardent avec incompréhension.

— Vous nous faites un remake de Friends ? me moqué-je d’eux.

— On s’est connus à l’école. Quant à Julie, elle a soigné Melvin lorsqu’il s’est pris une balle dans l’épaule, intervient Cris.

— Ouais, il s’était jeté devant moi pour me protéger, ajoute Jordan avec un regard plein d’admiration pour celui qui me fait office de beau-frère.

Mes yeux se posent sur le super héros qui reste impassible. Putain, il ne cille pas et ne dit rien, comme si le récit de Jordan était banal et faisait partie de son quotidien. Ce n’est tout de même pas ordinaire de se prendre une balle et de frôler la mort.

— Et sinon Melvin, t’as perdu ta langue en même temps que ton épaule ? le provoqué-je, un brin malicieuse.

— Mon épaule se porte bien, ainsi que ma langue.

Sa voix résonne en moi. Elle est tellement… sensuelle… Sa musculature est virile, son timbre est doux et sensuel, son débit lent et posé. Son assurance échauffe mon corps instantanément. Putain, j’aurais mieux fait de ne pas lui causer à celui-là. Maintenant, c’est encore plus troublant !

— Merci de t’en inquiéter, Anabelle, reprend-il sur le même ton.

Quand j’entends mon prénom dans sa bouche, je me tends. C’est la douche froide. Un long frisson s’empare de moi, une sorte de spasme désagréable qui me renvoie des années en arrière. Il m’appelait ainsi lui aussi. Il ne cessait de me le susurrer au creux de l’oreille, alors qu’il me répétait à quel point je pouvais être belle. Des mots qu’il ne pensait pas réellement, des mots qu’il murmurait également à ma sœur. Des putains de mots qui n’avaient aucun sens. Mes poings se serrent et ma respiration s’accélère. Je suis une véritable bombe, prête à exploser.

— C’est Ana ! précisé-je de nouveau.

Ma voix est cassante, je le fusille du regard. Ma sœur perçoit immédiatement la grenade que je suis sur le point de dégoupiller. Elle sait à quel point entendre mon prénom me dérange, et à la vitesse à laquelle tout peut dégénérer. Du coup, elle se permet d’intervenir pour rompre les hostilités.

— Bon, les gars, on fait quelque chose ce soir ? Pour une fois qu’on est tous en off, faut fêter ça !

Surprise, je la dévisage étrangement. Ma sœur sort un soir de semaine ? pour faire la fête ? Non, impossible ! Julie et fête ne peuvent pas se trouver dans la même phrase.

— Ana, tu veux nous accompagner ? propose mère Teresa.

Elle a l’air sincère, pourtant je ne peux réprimer le rire franc et sonore qui s’échappe de mes lèvres. Et puis quoi encore ? Même s’ils ont l’air de personnes tout à fait normal, il est hors de question que je passe la soirée en leur compagnie.

— Tu plaisantes ? On ne fait pas la fête de la même manière, nous deux.

— Pardon, c’est vrai, madame préfère finir toutes ses soirées ivre, shootée, et éventuellement, pour les grandes occasions, sur un banc en cellule de dégrisement, ironise-t-elle.

Elle me chauffe. Pourquoi expose-t-elle ma vie à de parfaits inconnus ? Jordan se marre tandis que Ricky Martin me regarde la bouche entrouverte, légèrement choqué. Mon beauf, comme d’habitude depuis mon arrivée, ne bronche pas.

— Oh, tu as oublié les soirées orgies où tout le monde baise avec tout le monde !

— Sérieux ? s’intéresse soudain Jordan.

Melvin se lève, sans doute pour mettre fin à nos enfantillages. Il tend la main en direction de ma sœur, qu’elle accepte bien évidemment. Ses épaules s’affaissent, l’air penaud, signe qu’elle lâche l’affaire. Leurs deux potes les suivent, comme de vaillants petits soldats.

La porte se referme derrière eux, j’expire un bon coup et termine ma bière en une seule gorgée. Un an que je n’avais pas vu ma sœur, autant de temps à me demander à quoi peut ressembler sa vie. Des années que j’idéalise son quotidien, et c’est exactement comme je me l’étais imaginé. Malheureusement.

La porte s’ouvre de nouveau. Julie apparaît, et la voilà qui trottine jusqu’à moi.

Étonnée par son retour, je fronce les sourcils alors qu’elle pose ses mains sur chacune de mes épaules et me regarde avec tendresse… Putain, elle me fait flipper à me fixer de cette manière.

— Ana, viens, s’il te plaît…

— Pourquoi ?

— Ça t’apprendra à les connaître et à t’intégrer.

— Qui te dit que je veux m’intégrer à ta bande de nazes ?

— Tu ne connais personne dans ce pays et, tu le sais aussi bien que moi, tu n’iras jamais de toi-même vers les autres.

Sa voix est beaucoup plus douce que quelques minutes avant. Quel revirement de situation ! Miss Parfaite fait des efforts. Je me demande bien pour quelle raison elle a fait demi-tour. Peut-être que ce sont ses potes qui ont réussi à la convaincre. Peut-être que c’est lui… Je n’en sais rien, mais après tout, je devrais bien trouver une manière de me marrer.

— OK, je vous suis, mais tu payes, je n’ai pas un rond.

Elle lève les yeux au ciel et m’attrape par l’avant-bras. Ainsi, nous donnons l’impression de deux sœurs super complices. Tu parles !