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K.A. Linde

Jusqu’au sang

Blood Type – 3

Traduit de l’anglais (États-Unis) par Tristan Lathière

Milady

Dédicace

À Kimberly Brower, pour son dévouement sans faille envers la série et envers moi.

CHAPITRE PREMIER

Un coup de feu claqua, bientôt suivi d’un second.

Reyna Carpenter n’en eut cure. Plus rien n’avait d’importance.

Beckham était mort.

Étendu par terre, il n’avait plus bougé un muscle depuis que William Harrington lui avait rompu le cou avant de le laisser choir comme un sac à patates. Elle s’était ouvert les veines du poignet afin de le nourrir de son sang. Un sang parfaitement identique au sien, après tout. Qui aurait dû le tirer d’affaire.

Au lieu de quoi elle avait assisté à la mort de son âme sœur.

Sans parvenir à le ressusciter.

Les yeux secs, elle fut prise d’un sanglot qui resta coincé dans sa gorge. Incapable de penser, de voir, de respirer et même de ressentir. Figée dans le temps et l’espace. Les yeux rivés sur celui qu’elle aimait de tout son cœur. Un cœur en mille morceaux.

Comment était-ce arrivé ? Harrington s’était déplacé si vite, au-delà de sa capacité à saisir l’instant où ce monstre avait tout anéanti. Elle qui croyait le haïr déjà… Pour l’avoir kidnappée, pour lui avoir volé son sang afin d’assurer sa propre survie, pour l’avoir torturée. Au physique comme au mental.

Mais tout ça n’était rien par rapport à l’horreur absolue qu’elle était en train de vivre.

On s’agita autour d’elle sans que Reyna s’arrache à la contemplation de Beckham. Quelle importance ?

Puis on la saisit par le bras. Elle tenta de se débattre. Hurla. S’accrocha à Beckham. Non. Pas question qu’elle bouge. Qu’on l’arrache à son bien-aimé.

— Reyna ! aboya Gabe. Reyna, regarde-moi. Je viens d’abattre Harrington. Les vampires ont leur compte. Faut qu’on calte.

— Non ! Non ! Lâche-moi, cria-t-elle à l’importun.

— Si on n’y va pas tout de suite, on est morts !

Reyna voulut se dégager d’une ruade. En vain. Gabriel était un boxeur, un boss de la mafia irlandaise et l’un des chefs les plus redoutés de la rébellion Elle. L’obliger à la lâcher était aussi impossible que ramener Beckham à la vie.

Il se saisit d’elle par la taille et la posa en travers de son épaule. La jeune femme tendit les bras vers Beckham. Griffa dans le vide. Son cortex enregistra lentement la scène alentour. Harrington à terre, saignant de plusieurs blessures par balle. Roland près de lui, tentant de colmater les plaies. Cette traîtresse de Pénélope étendue elle aussi, la poitrine pissant le sang, en pleine crise d’hystérie. La foule fuyant le bal masqué du Nouvel An organisé par la mairie. Découvrant avec effroi un champ de bataille jonché de blessés et de morts.

Beckham.

Il fallait qu’elle reste auprès de lui. Elle lutta contre la poigne de Gabe, mais le boxeur-truand était costaud et têtu. Il refusa de la lâcher pour l’éloigner de plus en plus.

Dans le mouvement, elle perdit un escarpin qui tomba par terre. Comme la pantoufle de vair de Cendrillon. Sauf que, au lieu de se rendre au bal pour y retrouver son prince charmant, le sien était… mort.

— Repose-moi. Laisse-moi avec lui !

— Bordel de merde, Reyna ! explosa Gabriel.

Le temps sembla se contracter. Beckham était mort. Gabe l’emmenait loin de lui. Elle griffa, frappa pour qu’il la libère. Il n’avait pas le droit, merde ! Reyna s’interdisait de le perdre. De faire sienne cette terrible réalité.

L’Irlandais pesta, la reposa sur l’asphalte puis la poussa rapidement dans un recoin tranquille. L’empoigna rudement par les épaules et la regarda dans les yeux.

— Reviens à toi, Reyna. On est faits comme des rats. Harrington a dit à ses tireurs de ne pas te flinguer, mais des types vont nous tomber dessus. Cours si tu tiens à la vie !

Ils étaient au milieu du chaos. Quand les coups de feu avaient claqué sur le patio, la foule du Nouvel An s’était disloquée. Les badauds affolés couraient dans toutes les directions. Concentrée comme elle l’était sur Beckham, elle n’avait rien remarqué.

— Beckham, murmura-t-elle.

— Survis, Reyna, pressa Gabe, tendu comme un arc. Tout ce que tu peux faire, c’est survivre.

Elle vit à peine son regard compatissant, absorbée qu’elle était par le spectacle qu’offrait le patio. Beckham n’avait pas bougé. Lui survivre ? À quoi bon ? C’était presque choquant de l’envisager, et pourtant, Reyna eut l’impression qu’une bombe venait d’exploser dans sa tête. Et que la mitraille la déchiquetait de l’intérieur.

Puis, horrifiée, elle vit Roland se relever avec peine. Qui l’aperçut de loin. Les yeux de ce sadique lui promettaient sang, douleur et destruction. Roland Batiste était désormais l’unique adjoint survivant de William Harrington. Il rêvait depuis toujours de se taper Reyna… et de la briser. C’était flagrant à cet instant. Tout comme le fait qu’il écraserait tout sur son passage pour satisfaire son vice.

Beckham n’était plus là pour l’en empêcher. Harrington non plus.

Fuir à toutes jambes. C’était ça ou connaître un sort pire que la mort.

Elle ne pouvait pas rester là et pas davantage remonter le temps. Rien de ce qu’elle pouvait faire n’arrangerait la situation.

Beckham était-il mort pour rien ? Tout ce qu’ils avaient entrepris l’avait-il été en vain ? Reyna était venue dans l’intention de tuer Harrington. Et ce diable l’avait battue à plate couture… elle et toute la fine équipe. Si elle mourait à son tour, le pire était à craindre. Pour le monde entier.

— Reyna, par pitié, supplia Gabe.

Elle braqua son regard limpide et dévasté vers lui et hocha la tête.

L’Irlandais poussa un gros soupir de soulagement. À cet instant, Reyna comprit qu’elle lui avait fait très peur. Qu’il avait bien cru la perdre. Il n’imaginait pas à quel point il avait eu raison… mais cette réflexion-là devrait attendre. L’urgence commandait de survivre. D’affronter les dangers immédiats. Les heures qui suivraient, Reyna n’osait pas même y songer. Certaines questions sans réponse la hantaient déjà ; elle décida de les isoler dans un coin de sa tête, puis laissa choir sa chaussure restante et s’élança à vive allure dans le sillage de Gabriel.

Pieds nus et seulement vêtue d’une robe sans bretelles et de la veste de smoking de Beckham, elle était littéralement gelée. Mais il n’était pas question de s’arrêter de courir. Les conséquences de ce froid polaire devront elles aussi attendre.

Arrivés à l’angle de la rue, ils furent à deux doigts de percuter Meghan. Sa crinière rousse lui faisait comme un halo autour de la tête. Les reflets d’argent de sa robe étaient occultés par un bombers noir qui lui tombait presque aux genoux.

— Qu’est-ce qui vous a pris tant de temps ? haleta l’infirmière en suivant le mouvement.

— Plus tard, éluda Gabe.

Reyna jeta un coup d’œil par-dessus son épaule. Ses yeux s’arrondirent sous le coup de l’horreur.

— Et merde !

— Quoi ? glapit le boxeur-truand.

Suivant son regard, il poussa un juron bien senti.

— Grouillons-nous !

Reyna régla son souffle à une cadence plus soutenue. Roland était lancé à leurs trousses. C’était une chance qu’il ne les ait pas encore rattrapés si l’on considérait la vitesse des vampires, très supérieure à celle des humains. Mais Beckham l’avait balancé avec force contre un mur de briques ; elle avait vu Batiste encaisser durement le choc. Il avait d’ailleurs mis du temps à s’en relever. Pour autant… il avançait.

D’un nouveau coup d’œil, elle constata que la foule le ralentissait. L’affluence traditionnelle d’une soirée de Nouvel An en centre-ville, conjuguée à la panique engendrée par la fusillade, obligeait le monstre à louvoyer. Mieux : les trajectoires erratiques des badauds l’obligeaient fréquemment à jouer des coudes pour se frayer un passage. Personne ne s’écartait.

La jeune femme, à son tour, fut contrainte de regarder devant elle pour ne pas se laisser ralentir.

Ils avalèrent trois pâtés de maisons au pas de course en multipliant les virages brusques dans l’espoir de semer Roland tout en s’efforçant de rallier le véhicule d’extraction. Gabe vérifia une dernière fois derrière eux et se fendit d’un sourire triomphant.

— Je ne le vois plus !

Reyna hocha la tête et Meghan s’autorisa un bref sourire, mais Reyna, pour sa part, avait la boule au ventre. Elle se mordilla la lèvre et tenta de maintenir l’allure sans s’essouffler. Il n’était pas question de se faire surprendre.

— On y est presque, haleta Gabriel. C’est à l’angle.

Le trio déboula au carrefour en battant des records de vitesse. Une fourgonnette noire et anonyme était garée. Les portes arrière s’ouvrirent tandis qu’ils poursuivaient leur effort.

Ce fut à cet instant qu’elle le vit.

Roland. Surgi de nulle part, au bout de la rue. Ne slalomant plus, le monstre s’élança après avoir repéré le van. Conscient qu’ils pouvaient lui échapper… et résolu à les en empêcher.

La suite sembla se dérouler au ralenti. Meghan, arrivée la première, sauta dans la cabine. Gabe fut le suivant. Reyna, le souffle court, fut la dernière. Trop lente malgré des mois à s’entraîner en vue d’un instant décisif comme celui-ci. De longues heures sur le tapis de course l’avaient mal préparée à courir dehors, pieds nus et par un froid glacial.

Elle sentait Roland sur ses talons et n’osait pas regarder. Seule certitude : il était trop près.

Meghan avait sorti son flingue et le braquait dans sa direction. Gabe lui plaqua la main sur l’avant-bras.

— Tu risques de la toucher !

La rouquine se dégagea, leva son arme et visa. Le boxeur-truand tendit la main vers Reyna qui, désormais toute proche, puisa dans ses dernières forces pour se jeter vers lui.

Il l’attrapa par le poignet. Son genou cogna contre le pare-chocs. Gabe tira si fort qu’elle crut avoir l’épaule disloquée. Elle était presque à l’intérieur quand une poigne de fer se referma sur sa cheville.

— Pleins gaz ! hurla Gabe à l’adresse de Tye, installé au volant.

Il passa les bras autour d’elle et voulut la mettre à l’abri. Peine perdue, Roland était beaucoup trop fort. Puis la fourgonnette démarra en trombe et, soudain, tous perdirent l’équilibre. Gabriel fut prompt à se rétablir, mais le vampire, faisant fi de la brusque accélération, la tirait inexorablement hors du véhicule.

— Lâche-moi ! hurla-t-elle en tentant de se dégager d’une ruade.

— Tu t’imagines en avoir fini avec moi ? M’échapper si facilement ? cracha Batiste.

— Va te faire foutre ! beugla Meghan.

Plusieurs coups de feu claquèrent. Roland eut beau s’écarter, vif comme un cobra, il encaissa quand même un pruneau. Grogna et lâcha un peu prise. Reyna en profita pour lui ruer en pleine figure. Le monstre s’en alla bouler sur l’asphalte.

Gabe aida Reyna à monter dans le van. Le souffle court, à quatre pattes, la jeune femme tourna la tête et aperçut Roland, fou de rage, par la portière restée ouverte. Tout blessé par balle qu’il était, ce diable-là était déjà debout et s’élançait à fond de train.

Sauf qu’il lui était impossible de rattraper un véhicule roulant à tombeau ouvert. Leurs regards se trouvèrent malgré la distance. Il la pointa du doigt. Reyna en eut froid dans le dos. C’était clair : il n’en avait pas fini avec elle.

Pourtant… c’était fini.

Tout était fini.

CHAPITRE 2

La fourgonnette négocia un nouveau virage dans un crissement de pneus tandis que Meghan et Gabe refermaient la porte arrière. Le bruit de l’extérieur s’évanouit, renvoyant le trio dans un silence de plomb, brisé seulement par leurs halètements.

Reyna ne connaissait pas la femme à la peau mate et au front frappé d’un bindi qui se pencha vers eux depuis le siège passager. Elle fourragea dans un sac en toile noir et tendit des vêtements chauds à Meghan et à Gabriel. Puis elle en proposa à Reyna, mais le boxeur-truand l’en dissuada d’un geste. Il braqua un instant les yeux sur Reyna puis se détourna en secouant la tête, comme si elle était un volcan menaçant d’entrer en éruption.

La femme haussa les épaules et passa les fringues à Gabe. Celui-ci alla jusqu’à l’arrière où Reyna, toujours sous le choc, était assise par terre. Elle ramena les genoux contre sa poitrine en se blottissant dans la veste de Beckham. Il n’était pas question d’y renoncer. Quoi qu’ils disent.

— Hé, dit O’Connor en s’accroupissant. Passe ces frusques ou tu vas attraper froid. Ce serait ballot, après tout ce qu’on a fait.

Il lui tendit pantalon, grosses chaussettes, sweat et blouson assorti à celui de Meghan. La voyant sans réaction, il posa les affaires à côté d’elle et alla parler à Meghan qui approcha une minute plus tard, l’air hagard.

Elle ne tenta pas de parler à Reyna. De la convaincre que tout allait s’arranger. De lui mentir. Elle retrouva simplement ses réflexes d’infirmière, aidant la jeune femme à passer pantalon et chaussettes. Reyna ne protesta que lorsque Meghan voulut lui ôter la veste de Beckham. Son seul souvenir de lui.

Les larmes aux yeux, la rouquine posa le blouson par-dessus la veste de Beck, caressa les cheveux de Reyna puis s’écarta. Et revint l’instant suivant lui panser le poignet avant de la laisser seule avec son chagrin.

La poussée d’adrénaline consécutive à la fuite et à la poursuite n’était déjà plus qu’un souvenir. Reyna était vidée. Seules restaient les images.

Le corps brisé de Beckham. S’effondrant pour ne plus jamais bouger. Immobile. Mort.

Elle se sentait aussi brisée que lui. Brisée, choquée, sanguinolente et vide. Totalement… vide.

Reyna prit conscience qu’on murmurait autour d’elle.

— Qu’est-ce qui lui est arrivé ? demanda la femme.

Gabe secoua la tête.

— C’est Beckham…

— Il est mort ?

Meghan se racla bruyamment la gorge.

— Prisha, merde !

— Ouais, répondit l’Irlandais. Il est mort.

Tye jura en sourdine.

Meghan sanglota.

— Elle y a assisté ? murmura Prisha.

— Oui, répondit Gabe à mi-voix.

— Pauvre petite.

Mais Reyna n’avait pas le sentiment d’être une pauvre petite.

Elle n’avait rien du petit animal blessé.

Elle était détruite. Anéantie. Oblitérée.

Froide comme un glaçon, au-dedans comme au-dehors.

Elle l’avait abandonné.

Et tout son cœur avec.

Reyna perdit le fil.

Depuis combien de temps roulaient-ils ? Des heures, peut-être. Elle n’avait pas la moindre idée de leur destination. Et ne se donna pas la peine de poser la question.

Penser s’apparentait à de la torture. Ne plus ressentir, compartimenter, oublier ce qui venait d’arriver ? C’était exclu. Les paumes pressées contre les yeux, elle s’efforça de bloquer les images qui affluaient. Peine perdue. Chaque jour que Dieu ferait, elle était condamnée à revivre ce cauchemar.

Le véhicule finit par quitter les grands axes. Puis il ralentit et termina sa course dans un garage dont la porte se referma, les plongeant tous dans l’obscurité. Reyna s’obligea à respirer lentement pour chasser le malaise qui menaçait tandis que Gabe ouvrait l’arrière du van.

— Allons-y, proposa Meghan en tendant la main à Reyna. Réfugions-nous au chaud.

Reyna se laissa guider. Trouva même la force de redresser l’échine tant son amie avait l’air éplorée en sortant de la fourgonnette. Gabe et la rouquine lui firent contourner le véhicule ; Prisha et Tye les attendaient. La presque inconnue leur fit signe de se diriger vers une porte.

La maison où ils entrèrent était lugubre et quasi vide : deux ou trois vieux meubles, une table de camping dans la cuisine. Une baraque inoccupée. Une autre planque.

— Il y a trois chambres, annonça Prisha. Washington en occupe déjà une. Je suis d’accord pour partager la mienne, à vous de décider qui prend la dernière. J’ai aussi un canapé et un matelas gonflable, si besoin.

— Un grand merci de nous héberger au pied levé, Prisha, dit Meghan avec chaleur. Ce sera pour une nuit seulement.

Prisha signifia d’un geste que ce n’était rien.

— Tout est parti en vrille, non ? Vous aurez besoin d’une piaule.

— On ne veut pas te compromettre, fit valoir Tye, les traits tirés. C’est déjà assez terrible que le bunker ait été détruit. Il va falloir attendre que la fumée soit retombée pour aller voir l’étendue des dégâts.

Reyna sentit son cœur sombrer. Encore. Le bunker, détruit. L’endroit où elle venait de vivre un mois, le QG de la rébellion Elle, en périphérie de la ville. Elle, qui l’avait tirée des griffes de Harrington et lui avait fourni un foyer. Ses frères avaient intégré l’équipe de choc. Brian venait d’épouser sa chérie, Laura. Juste avant d’être fait prisonnier lors d’un raid. Drew et Laura étaient au bunker quand elle était partie dans l’intention d’en finir avec Harrington. La pire idée du siècle…

Mieux valait ne pas songer à tous ceux qui se trouvaient au QG quand Harrington avait tout fait sauter.

— Combien il y a de rescapés ? demanda Prisha.

Tye secoua la tête.

— On est sans nouvelles des autres planques. Les communications sont coupées. Demain, peut-être…

Ce qui signifiait qu’elle n’aurait pas d’info sur Drew ou Laura d’ici au lendemain. Reyna soupira. Meghan lui passa un bras autour des épaules.

— Allons te faire prendre une douche, d’accord ? Et ensuite, au dodo. À toi la dernière chambre.

— Pas la peine. Je… le canapé m’ira très bien, répliqua Reyna.

Meghan voulut l’étreindre, mais Gabe l’en empêcha.

— Laisse-la souffler un peu.

Reyna se tourna vers eux et vit Meghan, blottie contre le petit Irlandais, pleurant à chaudes larmes. Juste assez fort pour qu’elle entende. Gabriel la conduisit au lit.

La jeune femme serra la veste de Beckham contre elle. Les autres aussi pleuraient leurs morts, se faisaient un sang d’encre pour la rébellion. Tous souffraient dans leur chair du méfait commis par Harrington. Une erreur avait suffi pour les mettre au tapis. Pas seulement Beckham : tout le mouvement. De nombreux frères d’armes qu’ils côtoyaient, pour certains depuis des années. Reyna venait de perdre Beckham ; eux avaient tout perdu. Elle n’était pas la seule à éprouver le besoin de s’isoler.

Elle s’installa en chien de fusil sur le canapé avec la veste de Beckham pour toute couverture. L’étoffe portait encore son odeur. Qu’arriverait-il quand cette odeur s’estomperait ? Quand cette veste serait devenue aussi morte que lui ?

Un premier sanglot, longtemps resté coincé dans sa gorge. Puis les digues cédèrent. Ses joues furent striées de larmes. Lui brouillant la vue, lui chauffant l’épiderme. Elle eut brusquement envie de vomir. Le souffle coupé. Suffoqua, une pierre à la place du cœur. Un trou béant là où Beckham avait tenu toute la place.

Elle s’en était tirée. Elle avait survécu. Il lui restait des choses très importantes à faire. Mais, pour l’heure, le chagrin primait sur tout le reste.

Beckham était mort et bien mort.

Il allait falloir trouver le moyen de faire avec. Ou plutôt sans…

« Bip, bip, bip »

Reyna s’éveilla en sursaut, en plein accès de peur et de désespoir. Où était-elle ? Mystère. Le décor, les sons, tout lui était si étranger que c’en était presque – presque – réconfortant. Comme si, brusquement de retour dans sa prison souterraine du gratte-ciel Visage, elle était de nouveau la poche à perfusion de ce monstre de Harrington. Elle s’y revit très nettement, une aiguille plantée dans le bras, les oreilles agressées par le « bip-bip » insistant du moniteur cardiaque. Victime d’un odieux kidnapping.

Visage Incorporated était apparu, aux yeux du vaste monde, sous les traits d’une multinationale bienveillante venue sauver l’espèce humaine en pleine dépression économique. Les vampires étaient sortis des ténèbres avec l’invention de l’appariement par groupe sanguin qui tenait plus du sparadrap que de la solution miracle. Les vampires, en ne buvant que le sang des mortels compatibles, voyaient leurs bas instincts régresser. Ils étaient devenus des « gens ordinaires » … ou presque. Sur le modèle Harrington ou Roland.

Reyna n’avait découvert que récemment à quel point c’était du pipeau. Certains vampires étaient naturellement prédisposés à garder la tête froide. Pour preuve, Harrington et les trois seigneurs qu’il avait recrutés, Cassandra, Roland et Beckham, avaient échafaudé à quatre la nouvelle grande dépression dans l’unique but de créer le meilleur terreau possible à Visage. Afin de dominer le monde.

Et ils avaient réussi.

Ne restaient plus désormais que Roland et Harrington. Beckham avait tué Cassandra. Quant à Beckham…

Reyna rouvrit les yeux pour dissiper tout à fait son malaise. Elle était dans une vieille bicoque. En périphérie. Ni chez Visage ni prisonnière. Tout allait bien.

Sauf que non, en fait.

Beckham était… mort.

Elle vivait et pas lui.

— Vous êtes réveillée, lança une voix dans son dos.

Reyna se leva d’un bond et fit volte-face, toujours enroulée dans la veste de Beckham. Roger Washington. Debout, en jean et col roulé. L’air… normal, pour changer. Le vampire et médecin à qui l’on devait le régime par affinité sanguine. Proche collaborateur et ami de William Harrington pendant de longues années avant de tourner casaque et de travailler pour Elle. C’était lui qui avait appris à Reyna que Beckham et elle partageaient la même composition sanguine. À… sang pour sang. Deux âmes sœurs, en quelque sorte.

— Oui, dit-elle à voix basse.

— Quelle joie de vous savoir indemne ! J’étais endormi quand vous êtes arrivés, hier soir. J’ai tout raté.

Reyna se laissa choir dans le canapé.

— Vous êtes au courant de ce qui s’est passé au QG ?

Washington secoua la tête, se versa un café et lui en proposa un. La jeune femme acquiesça.

— Pas plus que vous, j’en ai bien peur. Sydney m’avait envoyé ici par précaution, pour que toute la hiérarchie du mouvement ne se fasse pas piéger au même endroit… J’étais déjà là quand la nouvelle m’est parvenue.

Il traversa le living pour lui passer son café. Reyna en but une longue rasade qui lui arracha un frisson tant le breuvage était amer.

— Comment ça a tourné, hier soir ?

— À la cata.

— J’en suis navré, Reyna.

Navré. Il était navré. Elle avait beau savoir que la présence de Washington n’aurait rien changé, ça lui resta quand même en travers de la gorge.

— Vous ne comprenez pas. Harrington a gagné. Pénélope est devenue vampire.

Le simple fait de citer le nom de cette pétasse qui les avait trahis la mettait en rage. L’amour contrarié de Penny pour Beckham lui avait pourri le cœur et signé la fin du mouvement.

— Et Beckham est…

Le mot refusait de sortir. Comme si son cœur, déjà brisé, pouvait malgré tout lui être arraché de la poitrine.

— Il… il est mort. Harrington l’a tué.

— Je… je n’en savais rien. Y a-t-il quoi que ce soit que je puisse faire ? demanda-t-il prudemment.

— Non, répondit-elle, sa colère retombée.

Ce n’était pas sa faute si Beckham était mort. Le seul à blâmer était William Harrington.

Le toubib leva la main, à deux doigts d’essayer de la réconforter. De trouver les mots. Mais peut-être ses longues années d’expérience lui avaient-elles enseigné que certaines choses demeuraient irréparables, car il laissa son bras retomber et garda bouche close. Pas de pitié dans le regard comme les autres. Rien qu’une profonde empathie… et elle trouva cela étrangement pire.

Pourquoi cette tragédie ? C’était injuste. Reyna était consciente que la vie n’avait rien d’un conte de fées : ses parents étaient morts quand elle avait huit ans, leur poivrot d’oncle les avait jetés à la rue trois ans plus tard et ses deux frères aînés avaient dû trimer aux Entrepôts pour assurer leur subsistance. Une existence difficile, certes, mais avec ses bons côtés. Brian et Drew. Puis Beckham. Et désormais… plus rien, le vide total.

— Il me semblait bien avoir entendu des voix, lança Meghan en faisant son entrée dans le salon.

Sa masse de cheveux roux avait visiblement été disciplinée avec ses doigts en guise de peigne. Des cernes noirs lui mangeaient la figure. Elle avait l’air… vaincue. Au bout du rouleau. Très différente des autres jours.

— Tout roule ?

— Ça va, répondit Reyna.

— Oui, intervint Washington, Reyna me mettait au courant de ce qui s’est passé hier soir.

— Désolée, grimaça l’infirmière. On aurait dû aller vous voir en rentrant.

— Inutile. Je crois avoir saisi l’essentiel. Un café ?

— Volontiers.

Puis, à Reyna :

— Comment tu te sens ce matin ? s’inquiéta-t-elle, ses cernes se creusant un peu plus.

— Je survis. Alors, c’est quoi le plan ? relança la jeune femme en obligeant ses épaules à se décrisper.

Meghan ouvrit la bouche et la referma, l’air d’un poisson hors de l’eau. Constatant qu’elle ne pipait mot, Reyna se crispa de plus belle.

— Une seconde… on a bien un plan arrêté, non ?

— On en a un, répondit Gabe, apparu derrière Meghan.

Sa tignasse auburn était aplatie, comme si quelqu’un avait appuyé dessus toute la nuit. Reyna les observa à la dérobée et comprit vite ce que cette nuit de chagrin avait pu engendrer entre eux.

— Tye s’occupe de changer les plaques et de dénicher une autre bagnole pour Prisha. On a besoin d’un véhicule clean pour partir.

— Partir pour où ? Le QG-bunker a sauté. Le plan initial, c’était d’y retourner après l’opération. Avec les planques comme celle où on est comme plan B. En cas d’urgence. Il nous reste quoi, comme option ? s’énerva-t-elle.

— Le plan C, exposa Washington.

Reyna arqua un sourcil.

— Personne ne sait où se trouvent toutes les planques, détailla le médecin : précaution élémentaire, au cas où l’un des nôtres tombe aux mains de l’ennemi. Je compte tous vous conduire à une autre planque, en dehors de la ville, le temps que la situation se tasse.

Elle réagit sitôt la nouvelle digérée.

— C’est ça, le programme ? Fuir ?

— Pas fuir, rétorqua Gabriel. On ne peut pas rester ici et il nous faut un endroit sûr où se poser.

La perspective ne plaisait guère à Reyna ; l’idée, c’était de faire rendre gorge à ces salauds. Alors qu’elle s’apprêtait à exprimer son mécontentement, Tye et Prisha déboulèrent de l’arrière de la bicoque.

— Le quartier est quadrillé, annonça l’arrivante.

— On s’arrache, compléta Tye.

— Fait chier, cracha le boxeur-truand.

— Prisha, pars de ton côté, conseilla Meghan. C’est plus sûr pour toi.

— Et vous autres, ça va aller ?

La rouquine hocha la tête.

— Merci encore.

Prisha l’embrassa sur la joue, adressa un signe de tête au petit groupe puis fila dans le garage.

Gabe et Tye firent main basse sur ce qui leur restait de provisions et de matériel avant de presser tout le monde. Un 4x4 aux vitres fortement teintées était garé à l’endroit où ils avaient laissé la fourgonnette la veille au soir. La petite troupe s’y entassa, Tye au volant. Reyna s’installa en tailleur et patienta ce qui lui parut une éternité tandis que s’ouvrait la porte du garage. Tye recula lentement puis s’engagea dans le trafic.

Reyna scruta la rue sans savoir ce qu’elle cherchait à trouver. La police à l’affût ? Au lieu de quoi elle découvrit une armada de véhicules noirs de tout type et de tout gabarit. La jeune femme retint son souffle alors qu’ils passaient tout près d’une voiture noire… et vit le logo de Visage, un V majuscule rouge, sur son flanc. Son estomac se noua.

Comment étaient-ils au courant de leur présence dans les parages ? Qui avait trahi ? Les savaient-ils déjà à bord du 4x4 ? Guettaient-ils plutôt une fourgonnette noire ?

Aucune idée.

Meghan prit sa main dans la sienne. Les deux jeunes femmes se regardèrent et Reyna vit sa propre peur reflétée dans les yeux verts de la rouquine.

Elle retenait toujours son souffle quand ils dépassèrent un autre véhicule de Visage au moment précis où en émergeait une femme vampire. Celle-ci tourna la tête et regarda passer le SUV. Un court instant, Reyna fut certaine qu’elle voyait clair dans l’habitacle malgré les vitres teintées : pour preuve, elle plissa les paupières au passage du 4x4 rebelle. Reyna la vit extirper un téléphone portable de sa poche. L’air résolu.

— Non, non, non, par pitié, murmura Reyna sur le siège arrière.

Meghan lui broyait les phalanges, désormais. Reyna n’en eut cure, les yeux rivés sur la femme vampire qui faisait un pas en avant, le poing serré sur son téléphone. Ouvrant la bouche. Sans mot dire, mais scrutant leur bagnole, comme si elle savait.

Reyna se tendit. Prête à donner l’alarme.

Soudain distraite, la femme vampire contempla son téléphone, fronça les sourcils et le porta à son oreille. Elle lança un dernier regard en direction du 4x4 puis se détourna.

Reyna lâcha un gros soupir. Ils quittèrent le quartier sans qu’un mot soit prononcé. Tout danger n’était pas écarté… mais le pire était passé.

On ne pouvait pas en dire autant de leur moral, hélas, tandis que tout ce qui restait d’une rébellion anéantie quittait la ville.

CHAPITRE 3

Ils n’étaient pas poursuivis.

Reyna n’en revenait pas.

Elle était sûre qu’un agent de Visage, en voyant passer leur véhicule, allait deviner qu’il abritait des rebelles. Pourtant non : ils quittèrent le quartier et s’engagèrent sur la route sans encombre. Tye, à l’écoute de la fréquence radio des flics, esquiva de justesse un ou deux barrages. La voie fut libre dès qu’ils s’engagèrent sur l’autoroute.

Une heure s’écoula dans un silence pesant, puis Washington désigna un embranchement qui débouchait sur une longue allée cahoteuse. Le SUV roula bientôt sous les arbres ; un grand portail en fer leur apparut.

Reyna haussa les sourcils et se pencha en avant pour mieux voir. Cette grille en fer forgé sortait tout droit de l’époque victorienne. Comme s’ils roulaient sous un ciel nocturne zébré d’éclairs et non sous le froid soleil hivernal de ce Premier de l’an.

Tye tapa un code sur un boîtier ; les battants s’ouvrirent en grinçant. Très lentement.

La bagnole roula au pas dans la propriété. Tous se tordaient le cou, anxieux de savoir où Washington les conduisait.

Ils eurent leur réponse deux minutes plus tard. L’allée se terminait en rond devant un manoir en pierre à deux étages. Ils dépassèrent un jardin qui, autrefois somptueux, était désormais à l’abandon. Y avait-il l’eau courante ? L’électricité ? La bâtisse datait visiblement d’une époque antérieure à ces aménagements « modernes ».

— Où on est ? demanda Reyna sitôt le 4x4 à l’arrêt.

— Bonne question, rebondit Meghan. Je n’ai jamais lu de rapport sur une baraque pareille.

— Normal, ce n’est dans aucun rapport, répondit Washington. Cette maison m’appartient.

— Harrington en connaît l’existence ? s’inquiéta Reyna, en proie à un regain de terreur.

— Oui, mais je m’étonnerais fort qu’il suspecte que j’y trouve refuge. Ça fait quinze ans que je n’y ai plus mis les pieds.

— Pourquoi ?

Il se tourna vers elle.

— Parce que c’est ici que ma femme a été tuée.

Sur cette déclaration fracassante, le toubib ouvrit la portière et descendit. Ils se regardèrent, à la fois perplexes et chagrinés, avant de le rejoindre. Reyna posa un pied sur l’allée gravillonnée et leva les yeux sur l’imposante façade couverte de lierre. La maçonnerie, qui devait avoir eu fière allure, avait souffert des outrages du temps. La jeune femme vit qu’au moins une fenêtre était brisée et qu’un arbre s’était abattu sur un côté du toit.

— On est partis pour ça ? s’étrangla Gabe, exprimant à voix haute ce que tous ses compagnons pensaient.

Ils n’avaient guère eu le choix, certes, mais un vieux manoir décrépi n’avait rien du refuge idéal.

— Un vrai trou à rats, apprécia Tye en étirant sa grande carcasse.

— J’ai l’ouïe fine, vous savez, lança Washington depuis le seuil.

— On sait, merci, rétorqua l’Irlandais, un sourire narquois aux lèvres. N’empêche. Elle craint, cette baraque.

— Pour votre gouverne, déclara le vampire en se tournant vers la petite troupe, sachez que je suis propriétaire de cette maison depuis le début du XIXe siècle. Alors forcément, entre 1805 et aujourd’hui, elle a un peu vieilli.

Reyna resta bouche bée. Elle oubliait parfois que certains vampires étaient… sans âge. Beckham, avec ses soixante-sept ans, était très jeune pour un vampire. Cette réflexion lui fit l’effet d’un direct au foie. Avait été très jeune. Il était… mort à soixante-sept ans seulement.

Elle dut fermer les yeux le temps que la douleur s’estompe. C’était moins dur quand elle n’avait pas à songer aux conséquences immédiates de son absence définitive. Là tout de suite, c’était… impensable. Il n’allait pas apparaître au détour de l’allée, l’air impassible et chaud comme la braise.

— Ça va, toi ? s’enquit Meghan en lui posant une main sur l’épaule.

— Entrons, éluda Reyna, peu encline à...