Parfum de Mâle

Robyne Max Chavalan

L’auteur est représenté par Black Ink Éditions. Tous droits réservés, y compris le droit de reproduction de ce livre ou de quelque citation que ce soit, sous n’importe quelle forme.

Nom de l’ouvrage : Parfum de mâle

Auteur : Robyne Max Chavalan

Suivi éditorial : Sarah Berziou

© Black Ink Éditions

Dépôt légal janvier 2022

Couverture © Black Ink Éditions

Réalisation: Juliette Bernaz

Crédits photo : Shutterstock

ISBN 978-2-37993-276-2

Black Ink Éditions

27 rue Vivonne - 17220 La Jarne

Numéro SIRET 840 658 587 00026

Contact : editions.blackink@gmail.com

Site Internet : www.blackinkeditions.com

Table des matières

Avant-Propos

Chapitre I

Chapitre II

Chapitre III

Chapitre IV

Chapitre V

Chapitre VI

Chapitre VII

Chapitre VIII

Chapitre IX

Chapitre X

Chapitre XI

Chapitre XII

Chapitre XIII

Chapitre XIV

Chapitre XV

Chapitre XVI

Chapitre XVII

Chapitre XVIII

Chapitre XIX

Chapitre XX

Chapitre XXI

Chapitre XXII

Chapitre XXIII

Chapitre XXIV

Chapitre XXV

Chapitre XXVI

Chapitre XXVII

Chapitre XXVIII

Chapitre XXIX

Chapitre XXX

Épilogue

FIN

Notes de l’auteur

Remerciements

Playlist

Je dédicace ce livre

À tous les addicts et à leurs familles.

Pour la souffrance des premiers

Et le courage des seconds.

Quelle que soit votre addiction,

N’oubliez jamais que quelqu’un,

Au bout de votre chemin,

Garde la lumière allumée pour vous.

« La personnalité est à l’homme

Ce que le parfum est à la fleur. »

Les Dix Commandements du succès

De Charles-M. Schwab

« Tu m’es toxique.

Comme l’alcool l’est à l’alcoolique,

Il ne vit que quand il boit.

Je ne vis que quand je te vois. »

Citation no 7 Juste m’échapper

Overblog.

Avant-Propos

La romance contemporaine que vous vous apprêtez à lire traite d’un sujet peu évoqué et pourtant tellement d’actualité : l’addiction au sexe.

Certains pensent qu’il s’agit là d’une excuse que se donnent les obsédés. D’autres, qu’il suffit d’avoir suffisamment de volonté pour s’en sortir et que ceux qui n’y parviennent pas n’en ont pas vraiment envie en vérité.

Il n’est rien de plus faux.

Cette dépendance est d’une violence psychologique sans pareille. Sans parler du côté physique, bien évidemment. L’abondance de sites pornographiques accessibles gratuitement sur internet est un vrai fléau en la matière et touche particulièrement les jeunes. Aujourd’hui, l’industrie du sexe est aussi puissante que celle de l’alimentaire. C’est vous dire.

J’ai choisi de traiter ce sujet de société à travers deux personnages, à deux étapes différentes de la maladie. Pour vous permettre de mieux comprendre les hommes et les femmes qui en sont victimes.

Certaines scènes sont crues. Il est possible que vous en soyez bousculé. Bien que cette romance ne soit absolument pas une dark, le thème qui y est évoqué est si sensible à l’heure où le puritanisme et les extrémismes en tous genres montent en puissance, que je préfère vous prévenir. Si la question vous dérange, je vous en prie, passez votre chemin. Si, au contraire, elle vous intéresse alors bienvenue dans le monde de Parfum de Mâle.

Je vous demanderai juste de ne pas condamner mes héros avant de les avoir rencontrés. On ne juge pas les malades du cancer, n’est-ce pas ?

Je finirai sur une citation de Denis Robert, écrivain et journaliste : « Le sexe est une drogue. J’ai mes périodes de shoot et d’abstinence. »

Vous constaterez ici à quel point il a bien résumé le sujet.

Bonne lecture.

Robyne Max Chavalan

Chapitre I

Paris, deux ans auparavant…

Maximilian

— Max ? T’es où putain ?

La voix d’Axel résonne dans mon téléphone alors que je marche dans la nuit à la recherche du quatrième coup de ma très longue journée. Je respire fort. J’ai mal partout. Je sue à mort dans mon vieux sweat à capuche blanc délavé, vestiges de mon ancienne vie de boxeur.

— Max ? Tu vas me répondre bordel ?

— Je…

Je déglutis. Ma bouche est sèche. En face de moi, les devantures de sexshops m’appellent comme la sirène chante à l’oreille du marin. Les filles légèrement vêtues et peu farouches, prêtes à tout pour un peu de cash, me sourient en flairant le mec en manque de cul.

Elles n’ont pas idée de combien elles ont raison.

J’ai mal partout. Ma peau me démange. Comme si des milliers de fourmis rouges me piquaient.

— Max ?

La voix de mon meilleur ami et assistant me ramène à la réalité.

— J’ai… Je… Je crois que j’ai un problème Axel, finis-je par avouer laborieusement en me dirigeant vers une brunette à la jupe inexistante.

— Merci, mon Dieu, tu le reconnais, souffle Axel.

J’entends du bruit en fond sonore : celui des draps que l’on rejette, le claquement d’un tiroir, le cliquetis de…

— La pipe, c’est cinquante mon chou. Deux cents pour la totale.

Voix rauque d’une fumeuse invétérée.

Axel me sort de l’esprit. Je zoome sur des jambes nues, puis remonte sur une poitrine qui déborde du top en cuir.

— Où es-tu putain ?

Axel hurle. J’essaie de résister à l’appel du sexe. Mais je n’y arrive pas. J’ai vraiment eu une journée de merde. J’ai besoin de décompresser. Encore. Juste une fois. Mes huit branlettes n’ont pas suffi. La serveuse du restaurant à midi, l’employée de la boutique Armani et l’inconnue du parc non plus.

— Maximilian !

Je marmonne ma réponse par automatisme avant de raccrocher. Je range mon portable dans ma poche en fixant toujours des yeux la prostituée devant moi. Je pourrais lever n’importe quelle fille dans n’importe quel endroit. Mais ce soir, je sais que c’est du trash et du hard qu’il me faut. Un coup vite fait dans les chiottes d’un bar ne sera pas suffisant.

— Trois cents et tu fais tout ce que je veux sans piailler.

Les prunelles de la pro s’écarquillent d’envie. Elle lèche ses lèvres et pose sa main sur mon torse.

— Pour trois cents, je suis prête à miauler s’il le faut. Surtout pour un mec aussi ténébreux et bien bâti que toi…

— Bien.

Sans plus tergiverser, j’extirpe de ma poche arrière trois billets. La pute s’en empare avant de me tirer derrière elle. Heureusement que je me laisse faire parce que du haut de mon mètre quatre-vingt-dix tout en muscle, si j’avais résisté, elle se serait ramassée.

Après quelques mètres, nous pénétrons dans un vieil immeuble dont la grille d’entrée grince dans un bruit sinistre. Nous descendons une volée de marches, bifurquons dans un couloir sombre, dépassons plusieurs portes et atterrissons dans une pièce qui possède pour unique ameublement un lit et une chaise.

— Capote ? me demande-t-elle en se déshabillant.

J’avance d’un pas et empaume ses seins d’un geste dur.

Rien que ça, et mon corps est parcouru d’un frémissement de satisfaction. Mon pouls se calme pour aussitôt repartir au taquet.

Plus. Il me faut plus…

— D’abord, tu me suces et tu ne t’arrêtes que quand je te l’ordonne. J’espère que tu as de l’endurance.

La fille s’agenouille en affichant un sourire coquin en même temps qu’un air signifiant « je t’en prie, tu m’insultes là, je suis une pro ». Si seulement elle savait combien j’en ai vu défiler… Pros ou non d’ailleurs. Je ne les compte plus. J’ai arrêté.

D’un mouvement qu’elle pense sexy, elle dégage ses cheveux derrière son épaule. Puis elle entreprend de déboutonner mon jean. D’une main leste, elle descend mon pantalon. Je ne porte jamais de sous-vêtement quand je pars à la recherche d’un coup de plus. Le mode commando me simplifie les choses. Ma queue jaillit. Dure et prête à l’emploi. Elle s’en empare.

Je n’ai pas débandé depuis deux heures.

— Tu gardes le sweat ?

Pour toute réponse, j’avance mon gland vers sa bouche.

— C’est toi qui paies, reconnaît-elle avant de m’engloutir bien au fond.

Je ferme les paupières, penche la tête vers l’arrière et gémis à la première succion. Je m’agrippe à son crâne et commence à imprimer ma cadence. Mais presque immédiatement je sais que ça ne le fera pas.

Ça ne le fera pas parce que j’ai honte de ce que je suis devenu. Parce que physiquement et mentalement, j’ai mal de toute cette merde. Parce qu’une fois que j’aurai craché dans sa bouche, il m’en faudra toujours plus. Parce que…

Putain.

Ma capuche rabattue sur la tête, le futal à peine descendu sur le cul, je prends conscience qu’il y a quelque chose qui ne va pas chez moi.

Mais genre : vraiment.

La fille à mes pieds a beau s’efforcer de m’astiquer le manche avec toutes les techniques dont elle dispose, rien ne se passe. Je bande comme un taureau, mais ne parviens plus à éjaculer.

Elle reprend son souffle et m’observe par en dessous, ennuyée :

— Eh bien, mon chaton, il te faut un petit truc en plus ? T’as besoin d’un doigt dans le cul ?

Je grogne en la repoussant. J’ai envie de frapper dans quelque chose. Je suis au bord de la rupture.

— Nan. Ce soir, ça le fait pas, c’est tout.

Je remonte mon froc, lui tourne le dos et sors.

— Garde le pognon.

Je cours pour m’échapper de cet endroit sordide. Mes couilles me font mal, ma bite est tendue et prête à se casser en deux. Mes entrailles se tordent, les murs du couloir se rapprochent de moi. Je monte difficilement l’escalier et me retrouve sur le trottoir à l’air libre avec l’impression d’étouffer. Je titube, bouscule des gens, avance en ignorant totalement où je vais…

Je ne sais pas combien de temps il s’est passé avant qu’une main se pose sur mon épaule et m’oblige à me retourner.

— J’étais certain que je te trouverais dans le coin. Merde, Max, dans quel état tu es encore ?

C’est peut-être la pitié qu’affiche Axel plus que tout qui m’achève. Je m’effondre à ses pieds.

— J’ai… J’ai besoin d’aide.

Mes propres mots sont comme de l’acide dans ma bouche. Du coup, je vomis violemment. Mon meilleur ami est obligé de s’écarter en sautant pour ne pas voir ses pompes maculées de gerbe.

— Cette fois, Max, tu n’y couperas pas.

J’entends ce qu’il dit, mais ne comprends pas. J’ai si mal putain. Pourquoi ? Pourquoi est-ce que la douleur ne part plus ?

— Je l’ai trouvé. Oui, rejoignez-moi au coin de…

Les sons vont et viennent comme une radio déréglée. Je m’allonge sur le sol.

— Il fait une grave crise, là… Oui… Il a vomi. Il ne tient pas debout. Il tremble…

Putain.

Je suis un toxico.

Ma conscience se barre quelque part très loin tandis que mon subconscient imprime ces mots.

— Récupérez le toubib au passage. Il respire difficilement. Magnez-vous, il est en plein bad trip, là. Max ? Parle-moi.

Toxico. Accro.

Comment est-ce que ça a pu m’arriver ?

— Max ? Tu as baisé ?

Je secoue la tête négativement. Puis, je ris. Parce que je n’ai pas pu. Je n’y suis pas parvenu. Vive l’ironie. Alors je continue de me marrer jusqu’à en dégueuler à nouveau. Je suis en plein délire.

Je vois des lumières partout. Des mecs en costume. Axel.

La sensation d’une piqûre dans mon bras.

Encore des sons.

J’ai l’impression de flotter. Le néant m’appelle. J’ai chaud. J’ai froid. Mes dents claquent.

Et puis du blanc.

Tout ce blanc…

Le noir.

Et enfin j’émerge d’un long, très long brouillard.

— Ça y est ? Tu es de retour ?

Axel.

Je cligne des yeux avant de parvenir à me focaliser sur son visage.

— Où… ?

— Clinique privée.

— Que… qu’est-ce qu’il s’est passé ?

— Tu as fait une crise de priapisme aiguë.

J’ouvre la bouche et la referme. Puis, je tente de me lever. Mais je suis cloué sur mon lit. Je redresse la tête et réalise que l’on m’a attaché.

Bordel de merde.

C’est quoi ce foutoir ?

Une rage incontrôlable me submerge.

— Max, regarde-moi.

Je me débats et crache une litanie de jurons.

— Max ! Arrête, ça ne sert à rien.

Je me fige.

— Sors-moi de là.

Ma voix est rauque et suinte d’agressivité.

— Non. Tu as un problème, mec. Il serait temps que tu t’en rendes compte. Est-ce qu’au moins, tu…

— Quoi ? hurlé-je. Tu vas tourner en boucle encore longtemps ? Ce n’est pas parce que j’ai une libido plus forte et intense que la moyenne que c’est forcément malsain.

— Combien ?

Hein ?

— Combien quoi ?

— Combien de fois as-tu baisé hier ? Et le jour d’avant ? Et si on parlait carrément de la semaine, hein, Max ? Si on en parlait ?

Je scrute intensément mon meilleur ami en lui servant ma moue la plus narquoise malgré ma position.

— Pourquoi tu veux savoir ça ? Tu veux lancer un concours ?

— Je vais te le dire moi. La pute de cette nuit, c’était la quatrième. Et ça, c’est sans compter les petites sessions branlettes que tu as dû effectuer en douce devant un porno sur ton téléphone pendant que tout le monde t’attendait à la réunion. Ose me dire que j’ai tort ?

Je plisse les yeux, mauvais.

— Et alors ? Qu’est-ce que ça peut bien te foutre au juste ? Je te paie pour être mon assistant, Axel, et gérer mon emploi du temps. Pas pour être mon objecteur de conscience ou mon empêcheur personnel de baiser en rond. Si je veux m’envoyer en l’air, je le fais. Point.

— Justement, j’en ai marre de te courir après pour te rappeler l’heure de tes rendez-vous. J’en ai ma claque d’écumer les coins sordides de Paris pour venir te chercher et te sauver la mise. Ça ne peut plus durer. C’est de pis en pis. Ta réputation est en train de sombrer dans les bas-fonds de la turpitude. Tu es accro au sexe, Max. Il faut que tu te soignes.

— Putain je suis ton patron ! Alors si tu ne veux pas que je te vire, tu vas faire ce que je t’ordonne. Détache-moi, bordel !

— Toujours pas, mec.

Et cette fois, je la lis dans ses yeux cette lassitude. Je l’entends dans sa voix qu’il ne lâchera pas l’affaire.

— Tu as un problème, Maximilian, m’assène-t-il durement. Et tu dois le résoudre. Tu aurais pu crever cette nuit, tu en as conscience ?

— Tu m’emmerdes. Fais-moi sortir d’ici, putain. Je ne suis pas accro.

J’éructe et en bave presque.

Ce n’est pas la première fois qu’Axel lance ce sujet. Mais là, il me gonfle.

— Ah non ? Et comment tu appelles un mec qui passe son temps à penser à son prochain coup de bite ? Tu es addict, Max.

— Tu vas trop loin, Axel. Stop. Ne me force pas à faire quelque chose que je vais regretter.

— Me menacer de me virer, encore, ne fera pas disparaître ton problème. Tu es addict, insiste-t-il.

— Non.

— Si.

— Arrête.

— Pourquoi ? C’est la vérité. T’es un putain de toxico du cul.

— C’est faux.

Je serre les poings sur les draps. Axel n’en démord pas.

— C’est vrai.

— Stop.

— Non. Il faut bien que quelqu’un t’ouvre les yeux. Tu es malade.

Ma respiration s’accélère.

— Je t’ai dit d’arrêter !

Mon hurlement tient plus de la bête furieuse et blessée que de l’homme maître de lui en toute circonstance.

Axel ne cille même pas. Je souffle comme un bœuf. J’aurais bien besoin de tirer un coup. J’écarquille les yeux à cette pensée. Je me renferme aussitôt.

— Besoin de baiser pour déstresser ? ironise-t-il, parfaitement conscient qu’il flirte avec la mort.

Et c’est à cet instant précis que toute l’horreur de ma situation me frappe de plein fouet. J’ai beau vouloir le nier avec force, j’ai fini à l’hosto.

Ma virilité s’est retournée contre moi.

Tout ce qui fait ce que je suis… Cet ancien amateur de combats clandestins qui s’est fait une place sur les rings officiels, et qui est devenu mannequin et patron d’entreprise enfin… L’autodidacte… L’homme qui, à force de persévérance, de nuits blanches et d’abnégation, s’est hissé au sommet et qui est à la tête d’une fortune estimée entre huit et neuf chiffres…

Moi, Maximilian Mac Arthur, je suis un toxico.

Un « sex addict ».

Vittoria

— J’ai une bonne nouvelle pour vous aujourd’hui, Vittoria.

Je hausse un sourcil en toisant le psy qui me suit maintenant depuis quelques années. Je croise les bras et lui souris.

— Vous savez que vous avez l’air d’un chat devant un bol de crème quand vous dites ça ? C’est flippant.

— Vous n’aimez pas les bonnes nouvelles, Vittoria ?

Retour du ton docte et professionnel.

Je secoue la tête, amusée.

— Non, juste les surprises. J’ai eu suffisamment mon compte pour toute cette vie, voire toutes celles d’après.

Mon psy pouffe.

— Vous savez ce que disait Aristote à ce sujet ? me demande-t-il en ôtant ses lunettes et en se rencognant dans son fauteuil en cuir.

— Sérieusement ? Aristote maintenant ?

Le docteur Morin éclate de rire franchement cette fois. Nous nous connaissons bien lui et moi désormais. Il n’ignore rien de ma vie et de ses turpitudes. Sans lui, je ne serais pas le quart de la femme que je suis aujourd’hui. Je m’autorise quelques libertés durant nos cessions, mais il m’a fait comprendre que j’en avais gagné le droit. Alors, j’en profite. Avec parcimonie. Sans excès. Et ça aussi, c’est grâce à lui.

— La surprise est l’épreuve du vrai courage, me cite-t-il en reprenant son sérieux soudain.

Je déglutis et me redresse, méfiante.

— J’ai plutôt été lâche.

Mon psy referme son calepin en soupirant.

— Vous n’avez plus besoin de moi, Vittoria. Vous êtes sortie d’affaire. Vous pouvez vivre désormais votre vie. Je ne vous sers plus à rien.

Mon pouls s’emballe. Mes mains se mettent à trembler. Sous le choc de cette annonce. Sous l’effet aussi de tout ce que cela implique.

— Non.

Mon premier réflexe est de nier. Je ne veux pas être toute seule face à mes démons. J’ai la fille de ma défunte sœur à charge. Je ne peux pas me permettre de déraper. Je dois continuer ma thérapie.

— Vittoria.

Je secoue la tête en m’agrippant au bureau devant moi.

— Non.

— Si. Il est temps. Vous avez vaincu votre maladie. Votre addiction. Vous avez effectué un travail admirable sur vous-même au cours de ces deux dernières années. Actuellement, vous vous raccrochez à moi comme un enfant à un adulte qui a peur d’être poussé dans le grand bain sans ses bouées. Mais vous savez nager, Vittoria.

Je me mords les lèvres avant de libérer un gloussement pitoyable.

— Aristote, hein ?

Le docteur Morin me sourit.

— Vous n’avez jamais été lâche, Vittoria. Il vous a fallu beaucoup de courage pour arriver là où vous en êtes aujourd’hui. Maintenant vous devez vivre pleinement et accepter de sauter dans l’océan.

— Mais…

Ma tentative d’objection se solde par un échec.

— Mon cabinet vous sera toujours ouvert si vous en ressentez le besoin. Sans compter que les membres de la DASA¹ peuvent vous écouter à toute heure du jour et de la nuit. Vous n’êtes pas seule, vous vous rappelez ?

Je hoche la tête en essayant de digérer l’information.

Je suis libre.

Une joie soudaine m’envahit. Mais elle est mâtinée d’une espèce de trac incongru. Comme si j’allais me lancer dans un monologue sur une scène de théâtre devant une salle pleine à craquer.

— Si vous le voulez bien, Vittoria, reprend Morin, nous allons passer cette dernière séance à évoquer comment vous envisagez cette nouvelle étape dans votre vie. Nous tenterons ainsi de verbaliser vos appréhensions pour vous aider à les surmonter.

— D’accord, soufflé-je encore trop sidérée pour prononcer une phrase complète.

Le docteur Morin me fixe patiemment, attendant que je me livre sur l’effet que provoque en moi cette nouvelle. Il demeurera silencieux tant que je n’aurai pas mis des mots sur tout ce qui m’agite.

Je peine à reprendre mes esprits. À réfléchir posément. J’ai besoin de deux bonnes minutes pour me recentrer.

— J’ai peur, avoué-je tout de go.

— La peur n’est pas une mauvaise chose en soi. Elle permet de rester vigilant et sur le qui-vive. Il faut juste la contrôler. Et c’est ce que vous faites depuis que vous êtes entrée en thérapie.

Je fronce les sourcils et cherche un peu plus loin l’origine de mon angoisse.

— En fait, j’ai peur pour Marie.

— Votre fille adoptive ? Pourquoi ?

— Comment pourrais-je lui apprendre quoi que ce soit en matière d’amour et de sexe ? Comment pourrais-je répondre à ses questions quand elle sera plus grande ? Je ne suis pas un bon exemple pour elle dans ce domaine et toutes mes relations… Eh bien, vous savez davantage que moi ce qu’il en était, alors… Sans compter que…

Ma voix meurt dans un sanglot que j’étouffe impitoyablement.

Mon psy se lève et contourne son bureau pour percher une fesse sur le rebord.

— Moi, je crois au contraire que vous êtes la mieux placée pour pouvoir la mener sur le droit chemin parce que vous connaissez les ravages du sexe sans discernement ni précautions. Immanquablement, cela fait de vous la plus qualifiée à défaut d’être le bon exemple. C’est la loi du yin et du yang. Pour toute part de noirceur, il y en a une de lumière.

— Mais je ne suis pas guérie pour autant.

— Qui peut prétendre qu’un addict est réellement guéri ?

— Personne, réponds-je honnêtement.

— Si l’on doit vraiment qualifier votre situation, Vittoria, alors, considérez-vous comme en rémission.

Je cligne des yeux.

— Comme pour un cancer ?

Le docteur Morin se redresse et repart derrière son bureau. Je le suis du regard.

— Tout à fait. Vous n’avez plus besoin de médicaments, mais vous devrez régulièrement être examinée. Et au fur et à mesure que le temps passera, nous espacerons ces contrôles.

Je soupire de soulagement.

— Je ne suis pas seule.

Il me sourit.

— Exactement. Et si vraiment vous avez des difficultés avec votre fille, alors vous avez mon numéro de téléphone.

— En fait, je ne me débarrasserai jamais de vous.

Il ricane face à mon constat.

— J’ai une nouvelle villa à payer à ma femme.

Je lève les yeux au ciel devant sa blague à deux balles.

— On passe à l’humour maintenant ? Après Aristote, c’est rude.

Il se penche en avant et ajoute, malicieux :

— Je vais être encore plus méchant. Avant que vous ne partiez Vittoria, je vais vous citer Sénèque.

— Allons bon !

— Ce n’est pas parce que les choses sont difficiles que nous n’osons pas, c’est parce que nous n’osons pas qu’elles sont difficiles…

Je me lève et lui serre la main.

— Message reçu, docteur.

Chapitre II

Six mois plus tard…

Maximilian

— Comment allez-vous aujourd’hui, monsieur Mac Arthur ?

J’ai à peine passé le seuil du cabinet que la séance a déjà commencé. Je grogne. Par habitude. Parce que cette question me gonfle au possible.

Comment je vais ?

D’après toi, connard ? aurais-je envie de répondre au psy qui m’interroge. Mais je me retiens. En fait, depuis six mois, je suis devenu un modèle de retenue. Que ce soit avec le sexologue, avec l’addictologue ou bien ce bon docteur Morin.

Je déboutonne ma veste et m’assois face à son bureau.

— Apparemment, nous sommes dans un mauvais jour ?

Gagné, Einstein.

— On peut dire ça.

— Racontez-moi.

Je lisse un pli imaginaire de mon pantalon de costume Armani avant de redresser la tête et de le fixer droit dans les yeux. J’ai conscience qu’il est là pour m’aider à m’en sortir et je suis même prêt à reconnaître que mettre des mots sur ma… maladie m’a permis de retrouver une certaine sérénité.

Toutefois, c’est difficile pour moi. Toute cette situation est… au-delà du pénible. Pour parler cru, ces six derniers mois ont été un véritable enfer. Tant sur le plan physique que psychique.

Entre les blessures péniennes dues à ma crise de priapisme, celles mentales, conséquence de ma honte et de ma culpabilité, j’ai morflé. Et je n’évoque même pas ce que je ressens pour mon entourage. Axel en premier. Mon meilleur ami m’a vu dans le pire de ce que je pouvais être et il ne m’a jamais abandonné. Je me sens tellement minable face à lui. J’ignore totalement comment lui rendre tout ce qu’il m’a donné.

Du coup, mon estime de moi est à un niveau critique, pour ne pas dire inexistant. Ce qui est d’une ironie sans nom pour un mec comme moi, supposé représenter le top niveau par excellence… Alors, quand j’entends cette putain de question « comment ça va ?  », ouais, j’ai envie de mordre.

Bien sûr, ce n’est pas cette réponse qui sort de ma bouche.

— Je dors mal.

— Des cauchemars ? Sueurs nocturnes ? Érection persistante ? On parle de quoi exactement, monsieur Mac Arthur ?

— Un joyeux mix bordélique de tout ça.

Morin hoche la tête et prend des notes sur son calepin. Le bruit du crayon qui frotte sur le papier m’agace. Ma jambe tressaute nerveusement.

— Y a-t-il quelque chose qui vous stresse en particulier en ce moment ?

Mon poing se crispe sur mon genou. Le psy me fixe sans ciller, attendant que je lui livre ce qui m’agite et me perturbe. Je me souviens encore de notre première séance. Il a réussi à me faire cracher des choses que je m’étais juré de ne jamais raconter à quiconque. J’en suis sorti plus rincé qu’après dix-huit rounds de boxe d’affilée.

— Mon père est mort.

Le docteur Morin hausse un sourcil. Il ôte ses lunettes en me fixant gravement.

— Toutes mes condoléances.

— C’était un connard. Vous savez ce que je pense de lui.

— Et pourtant, vous êtes là à m’avouer que vous dormez mal tout en mettant en parallèle le décès de votre géniteur. Cela ne vous interpelle pas ?

Je renifle.

— Hum.

— Allons, monsieur Mac Arthur, vous ne pouvez pas nier le lien de cause à effet, ce serait contre-productif.

Je me redresse, incapable de rester plus longtemps assis. Heureusement, le cabinet du docteur Morin est spacieux et permet de marcher facilement de long en large sans buter contre un agencement de meubles trop compact.

— Je n’ai jamais aimé parler de lui.

— Et vous avez tout gardé à l’intérieur. Votre père était un alcoolique qui vous a laissé complètement livré à vous-même du jour où votre mère l’a quitté. Vous avez dû apprendre à vous débrouiller dès l’âge de treize ans pour trouver de l’argent, manger, et vous acheter le strict minimum pour survivre. Vous faites malheureusement partie de ces enfants que le système n’a pas su repérer. C’est votre histoire, monsieur Mac Arthur, et elle explique d’une certaine manière ce que vous êtes aujourd’hui.

— Vous voulez dire un toxico ? Un loser ? Comme lui ?

Je me retourne, hargneux. Je ne veux pas me comparer à mon paternel. Mais force est de constater que je lui ressemble bien plus que je ne le souhaiterais.

— Votre passé peut justifier certaines de vos actions ou réactions, mais il ne vous définit pas. La preuve la plus flagrante est ce que vous avez accompli.

Je déglutis.

— Et vous en avez parfaitement conscience, reprend le docteur Morin. Non, ce qui vous perturbe c’est ce que vous éprouvez vis-à-vis de ce décès.

— C’est faux !

— En êtes-vous certain ? Soyez honnête avec vous-même.

Je commence à tourner à rond. Je refuse de ressentir la moindre once de chagrin pour ce mec qui se foutait de savoir où j’étais ou si j’avais mangé, ou si j’étais malade… Je…

— Il ne s’est jamais préoccupé de moi, grondé-je.

— Mais c’était votre père.

— Je…

Je me rassois en soupirant. Je pose mes coudes sur mes genoux et enfonce la tête dans mes mains. Je suis largué.

— Il est normal que vous ressentiez de la peine.

— Mais je ne veux pas de ce… chagrin ! hurlé-je. Pourquoi ? Pourquoi je devrais être malheureux qu’il soit mort, alors qu’il n’en a jamais rien eu à foutre de moi ?

Mon psy lâche un long souffle en me regardant avec commisération.

— Parce que vous êtes humainement meilleur qu’il ne l’a été, monsieur Mac Arthur.

À ces mots, je me fige. Le docteur Morin me sourit paisiblement.

— Une grande partie de votre addiction provient des séquelles de votre enfance difficile. Outre la prédisposition génétique à la toxicomanie, l’absence totale d’affection de votre père de même que l’abandon de votre mère sont les causes principales du pourquoi de votre frénésie sexuelle. À travers elle, vous recherchez l’attention dont vous avez manqué toute votre enfance. Accepter que vous aimiez votre géniteur malgré la mauvaise image qu’il vous a laissée de lui, c’est accepter aussi que vous puissiez avoir des faiblesses.

Je me frotte le crâne, perdu. J’ai toujours dû me montrer plus fort, plus rapide, plus intelligent. Pour ne pas me retrouver à la rue, pour ne pas me prostituer ou finir dealer ou même les deux.

— J’ai haï mon père pendant si longtemps, soufflé-je. J’ignore comment…

— Et c’est là où on en revient au lâcher-prise.

— Lâcher-prise.

Nous prononçons ces paroles en même temps. Je me surprends à rire.

— Je n’aime pas quand vous avez raison.

Il s’esclaffe de plus belle.

— Avez-vous eu recours à des relations sexuelles pour gérer ce stress ?

— Non, mais la masturbation oui.

Il prend à nouveau des notes.

— Combien de fois depuis que vous avez appris ce décès ?

— Seulement deux.

— Ressentez-vous le besoin de plus ?

Je secoue la tête.

— Constamment.

— Mais vous tenez le coup. Pourquoi ?

Je fronce les sourcils. Je ne me suis pas posé la question en vérité.

— Pas l’envie je dirais.

— Donc vous parvenez désormais à différencier l’envie du besoin compulsif ?

Je réfléchis.

— Heu… ouais.

Merde. Je n’avais pas vu les choses sous cet angle-là.

— Réalisez-vous les progrès que vous avez effectués en quelques mois seulement ?

Vittoria

— Lollipops ! Je ne trouve pas mes chaussons de danse. Tu sais où ils sont ?

Je lève les yeux au ciel en soupirant. Marie, ma fille adoptive est une vraie bordélique. Sa mère, ma sœur, était pareille. C’est peut-être pour ça que je ne sévis pas comme je le devrais…

— Ils sont là où tu les as laissés hier. Au pied de ton lit, voire dessous, si tu as shooté dedans sans le vouloir, crié-je depuis la cuisine.

J’entends son rire.

— Je les ai !

Je touille la sauce bolognaise que je suis en train de préparer pour ce soir, quand mon téléphone sonne. Tout en goûtant à même la cuillère, je décroche.

— Allô ? Ouch, c’est chaud !

— Vittoria ?

— Pardon. Bonjour, madame Walerjan.

— Je vous en prie, Vittoria, je vous ai déjà dit de m’appeler Bérénice.

Madame Walerjan est la directrice de la DASA à Paris. Je l’ai rencontrée, il y a de cela quelques années, lorsque j’étais au plus mal. Avec le docteur Morin, elle fait partie des personnes sans qui je n’aurais rien pu accomplir. Je lui voue une admiration sans bornes. Peut-être parce qu’elle est elle-même une ancienne « sex addict » et l’une des premières femmes de surcroît à s’être identifiée comme telle.

— Bérénice, reprends-je en observant Marie courir partout à la recherche de sa tenue de danse classique. Qu’est-ce que je peux faire pour vous ? La réunion est annulée ?

— Non, rassurez-vous. Je vous appelle pour tout autre chose. Vous n’êtes pas sans savoir que nous accueillons de plus en plus de monde malheureusement.

Je fronce les sourcils ne voyant pas bien où elle souhaite en venir.

...