PROLOGUE

24 février 2018, au-dessus des Alpes françaises

Mike Stone ne dormait jamais en avion. Il ne dormait plus nulle part, en fait.

La vie était vraiment mal foutue : il lui restait si peu de choses à accomplir sur cette Terre, il aurait au moins pu faire la sieste quand il le voulait. Pourtant, le pire dans sa vieillesse n’était pas ce sommeil devenu impossible, ces nuits à ressasser des souvenirs parfaitement restitués – pas d’Alzheimer pour lui – non, le pire dans sa vieillesse, c’était la disparition du goût. C’était pour cette raison que, depuis plusieurs années, il ne mangeait presque plus de viande. Il était devenu, malgré lui, végétarien. Même un poulet au piment lui apparaissait fade. Lui qui, comme tous les gens de sa génération, n’avait pas un respect immodéré des animaux, se retrouvait à imaginer l’une de ces nouvelles modes alimentaires. « Sauvez nos amies les bêtes : essayez l’agueusie », aurait été un bon slogan. Il esquissa un sourire.

À la réflexion, il n’avait jamais vraiment été à la mode. Même vestimentaire. Peut-être parce qu’il ne s’était jamais marié, comme le lui répétait souvent sa secrétaire, « Sinon, vous auriez fait un effort ».

– Ou peut-être est-ce pour ça que je ne me suis jamais marié ? répliquait-il avec son éternel sourire : celui qui faisait encore rougir la dévouée Madame Arbogast après toutes ces années, celui qui lui avait tellement réussi avec les femmes en général, celui qu’il arborait encore quand elles le quittaient, conscientes qu’il ne voulait rien « construire » avec personne et surtout pas une descendance. Finalement, les Nazis avait gagné avec la famille Stein : la lignée s’arrêterait avec lui. Il avait toujours admiré les survivants qui, au retour des camps, avaient décidé d’avoir des enfants. Lui qui avait pu s’enfuir et échapper à la barbarie humaine, il aurait pu donner une chance à la vie. « Trouve-toi une gentille balebuste1. Ce n’est pas ça qui manque à New York », lui disaient ses amis du Club. Et ils lui en avaient présenté, des filles. Oh oui, ils lui en avaient présenté. Et il les avait aimées. Mais comment envisager de faire des enfants dans cet « après » qui n’en finissait pas ? S’il avait échappé à l’Enfer en Europe, comment considérer que le monde – Le Monde d’Hier, comme disait Zweig – ne s’était pas achevé quelque part entre 1940 et 1945 ?

Depuis, l’Humanité faisait de la figuration.

Mike sortit une pastille à la menthe de la boîte qu’il gardait dans la poche de sa veste. À défaut de steaks, il lui restait les « mints ». Au moins leur arôme était perceptible. D’après le Docteur N’Guyen, les papilles ne rendaient pas toutes les armes au même moment ; comme ces Japonais qui continuaient la guerre tous seuls après 1945 sur des confettis du Pacifique, ajoutait-il. « C’est pour ça que les personnes âgées aiment bien le sucre. C’est la sensation de goût qui demeure le plus longtemps ». Mike aimait bien son médecin : le doc ne parlait pas de « seniors » mais de « vieux », ne lui demandait pas s’il avait des « fuites urinaires » mais s’il se pissait souvent dessus. Sans jamais prendre de pincettes. Peut-être parce que lui-même devenait vieux. Peut-être parce qu’il avait aussi connu la guerre. Celle du Vietnam. Du côté américain, dans l’armée du Sud. Lui aussi, il avait eu sa dose prolongée de souffrance inutile jusqu’à l’exil, en 1975. Alors, la vieillesse… ce n’était pas son premier naufrage.

« Agueusie ou pas, ça ne fait pas grande différence avec la bouffe qu’ils proposent dans les avions… » pensa Mike en regardant son plateau repas à peine touché : la texture du carré beigeasse sur le plateau-repas lui semblait étrange. Trop carré pour venir d’une bestiole qui avait volé. Il avait donné son dessert à la collégienne assise à côté de lui. Pendant la guerre, à chaque retour de mission, il mangeait comme quatre, et les rations de 1944 ne valaient pas celles d’aujourd’hui. Avant ça, dans leur fuite éperdue vers l’Ouest, vers la survie, avec Sam, ils avaient mangé tout ce qu’ils trouvaient. Des œufs chapardés dans les fermes, des restes dans les poubelles, des morceaux de pain rassis… L’Europe était devenue un horrible menu de misère. Enfin, pour être honnête, beaucoup moins quand Sam avait commencé à voler. « Je n’entends plus ta conscience quand mon estomac grogne », répétait-il en riant. Et il avait raison. Étonnant comme Sam était devenu l’aîné des deux frères, pendant ces années qui semblaient faire partie d’une autre vie.

La sensation l’assaillit par surprise. Cette sensation qu’il n’avait pas eue depuis la Guerre : quelque chose qui clochait dans l’assiette de l’avion. Mike le ressentait dans ses os. À l’heure qu’il était, et par le temps qu’il faisait, les pilotes volaient forcément aux instruments. Évidemment, le lourd appareil bourré d’électronique n’avait rien à voir avec les cercueils volants qu’il avait pilotés dans le Pacifique, mais son instinct, à la différence de ses papilles, n’avait pas faibli avec le temps.

Le vieil homme jeta un coup d’œil autour de lui. Sa cataracte avait été soignée par le plus grand spécialiste de la Côte Est et il voyait assez nettement les autres passagers, assoupis. Le vol durait peu de temps mais il était parti tard dans la nuit, à cause de la météo. Seuls un ou deux soldats, de ces jeunes types bourrés de stéroïdes, restaient éveillés : toujours aux aguets, toujours là-bas. Il adressa un sourire et un signe de tête silencieux à un grand blond, qui les lui rendit. Il avait l’impression de l’avoir vu à Aviano, après son discours à la base. Mais peut-être se trompait-il et le simple respect pour les personnes âgées ne s’était pas totalement tari.

Le cône de lumière au-dessus de Mike éclairait son bras, cette maigre main tâchée de brun émergeant d’une impeccable chemise griffée Saks 5th Avenue. Voilà le seul luxe qu’il se permettait : une chemise neuve, chaque jour. Même si, selon Madame Arbogast, avec sa fortune, on ne pouvait même pas parler de luxe pour un vêtement à 300 dollars. Ses chemises usagées habillaient probablement la moitié des homeless de l’État de New York. Mike se rappela qu’il devait absolument organiser quelque chose pour les 60 ans de sa secrétaire. Puis, animé par un sentiment d’urgence, il leva son bras décharné vers le bouton d’appel. L’hôtesse apparut immédiatement. C’était une de ces blondes pimpantes qu’il avait tant appréciées dans sa jeunesse, même si son sourire parfait était si solidement installé sur un visage qu’il lui donnait une rigueur toute militaire.

– Oui, monsieur Stone ? Vous voulez une couverture ? Une lingette ?

– Non, mademoiselle… Comment vous dire… J’ai l’impression qu’il y a quelque chose qui ne va pas avec l’avion.

La jeune femme se retint de soupirer. Il eut le sentiment d’être un petit garçon.

– Allons, Monsieur Stone, je suis persuadé que tout va bien. Notre commandant a plus de 15 000 heures de vol.

– Je n’en doute pas. Mais peut-être pourriez-vous…

L’hôtesse jeta un coup d’œil un peu nerveux à la ronde, soucieuse de ne pas inquiéter les autres passagers.

– Monsieur Stone, les avions modernes sont extrêmement fiables. Vous…

Elle ne finit pas sa phrase. L’avion s’était cabré, comme si le pilote tentait de prendre de l’altitude au dernier moment. La jeune femme perdit son équilibre ; elle tenta de s’accrocher à son siège puis bascula soudain à la renverse. Des passagers hurlèrent de terreur, tandis que le Commandant de bord criait un ordre incompréhensible aux PNC2. Un poids considérable écrasait Mike dans son siège. La collégienne à ses côtés était tétanisée. Les yeux grands ouverts, elle le regardait sans crier.

La Mort.

« Sam », pensa Mike. « Je te rejoins. Personne ne nous aura récité le Chema3 ».

Étrange, eût-il le temps de se dire, lui qui toute sa vie était resté loin de sa foi.

L’avion se fracassa contre la paroi de la montagne.

***

26 février 2018, Alpes françaises, Massif du Burgin

Le nounours était éventré, le dos brûlé jusqu’à la trame, l’oreille arrachée. Un jeune secouriste tenait la peluche entre deux doigts, les yeux baignés de larmes. Il l’avait découvert sous un accoudoir ; le doudou, qui exhalait encore l’odeur de lait caillé de l’enfant qui l’avait serré dans ses bras l’hypnotisait.

Un pompier, d’un coup de coude, ramena le volontaire à la vie :

– Le regarde pas comme ça, tu vas t’user les yeux.

Le secouriste leva la tête pour contempler le massif, couvert à perte de vue de débris méconnaissables projetés jusqu’en haut de la crête. L’avion s’était émietté dans une goulotte encaissée que les guides du coin appelaient « la vulve ». Une armée s’agitait dans ce couloir cautérisé par le kérosène enflammé. Les plus chevronnés exorcisaient l’horreur :

– Y’a des bouquetins dans le coin ?

– Je crois.

– Doit y avoir des lapins aussi… dit un autre en mettant un téléphone dans un sac en plastique qu’il numérota.

– Eh ben, pour trier les morceaux, on n’est pas sortis du bordel…

Un peu plus loin, sur la crête, un quarteron de galonnés prenait de la hauteur sur la catastrophe. D’une voix sans âme, le sous-préfet récita les chiffres.

– L’Airbus a percuté la montagne à 700 km/h 200 mètres par seconde. Vu le choc, et son angle, pour 150 passagers et membres d’équipage, disons 30, même 40 fragments par corps, faites le calcul…

– Let’s say 6 000 remains, énonça un géant engoncé dans une combinaison blanche.

Les gendarmes n’avaient pas eu le temps de sortir leur calculatrice. Ils dévisagèrent le type ; calée sous son aisselle, une casquette bleu marine où scintillait un insigne en argent : US AIR FORCE.

L’officier prit une grande inspiration qui fit saillir ses galons de colonel sous le plastique.

Il se plongea dans le document que lui tendit un subalterne : la liste des nombreux militaires américains présents sur le vol. Une liste aux dates de naissance éloquentes : 1992, 1993, 1992, 1995… Son œil s’arrêta sur le dernier : Mike Stone, born July 4th 1921, 14th USAAF, 23rd Fighter Group.

– Que venait faire un Flying Tiger de 94 ans sur ce holyshit d’Airbus ?

– Je ne sais pas, Sir, balbutia l’aide de camp.

– En tout cas il a bien choisi son jour.

Le sous-préfet pianotait sur son téléphone. Il poussa un soupir et tendit l’appareil à l’officier.

– C’est lui, n’est-ce pas ?

Les deux hommes dévisageaient Mike Stone sur la photo.

Ce fut au tour de l’officier de soupirer.

– Héros et VIP… Son corps doit reposer en terre américaine.

– À tout le moins, ce qu’il en reste, corrigea le sous-préfet, qui avait la réputation d’être précis.

L’américain fit signe à son aide de camp.

– Contactez directement sa famille. Exécution.

1 Maîtresse de maison en Yiddish.

2 Personnel Navigant Commercial.

3 Profession de foi juive, qui doit être récitée au moment où le défunt rend son dernier souffle et signifie « Écoute, Israël, l’Éternel est notre Dieu, l’Éternel est Un ».

PREMIÈRE PARTIE

CHAPITRE 1

6 juin 1944, 5 h 40, au large de la Normandie, devant Omaha Beach

L’USS ARKANSAS tire le premier obus au milieu de l’armada alliée.

Sur le pont des Liberty ships, les GIs agglutinés devant les échelles de cordes s’exclament : l’attente est terminée, le jour tant désiré, tant redouté, est arrivé. À chaque salve des destroyers, les 356 mm vrombissent comme une locomotive qui traverse une gare à pleine vitesse ; le souffle soulève le casque lourd des soldats. Puis apparaissent les bombardiers dans le ciel. Cinq minutes plus tard, à terre, il fait jour en pleine nuit : c’est l’apocalypse.

L’aube blafarde se lève sur un rideau de pluie et de brouillard. La mer est agitée. Les officiers aboient l’ordre de rejoindre les barges. Les GIs, péniblement, s’entassent sur le pont du transport de troupe. Ils sont de la première division, la Big Red One. Leur devise : « No mission too difficult, No sacrifice too great, Duty first. » On leur a assigné la première vague de débarquement. Lors du dernier briefing, les officiers les ont prévenus : « Vous êtes des sacrifiés ! ». Pas un n’a bronché. Ils viennent pour la plupart de New-York ; entre eux, ils s’appellent les « subway soldiers ». Ils sont jeunes, ils sont naïfs, ils se croient invincibles. Sam Stone n’a pas pu s’empêcher de dire à certains : « Mourir à la guerre, ce n’est pas voir sur son cœur fleurir un petit coquelicot ». Il le sait mieux que les autres, lui qui s’est engagé en 1941, dès qu’il a été naturalisé : c’est son quatrième débarquement. Ses congénères nauséeux descendent péniblement l’échelle de cordes pour s’entasser dans les LCA1, ces boites d’allumettes qui vont les mener à la mort. Certains prient, d’autres vomissent et se souillent. Déjà les barges se remplissent d’eau, les vagues les submergent. Les hommes écopent avec leur casque. Sam rayonne : il ne s’est pas engagé pour tuer du Jap mais pour trucider du nazi. Et leur faire payer ce qu’ils ont fait aux siens. Sur sa dog tag2, il a voulu que le « H » pour «  Hebrew » soit gravé : s’il est capturé, il sait ce qui l’attend. Au mieux une balle dans la tête. Au mieux. Mais avant, le Golem qu’il est devenu les aura fait payer très cher. Il a aussi peint une étoile de David au dos de sa veste, une cible, pour ne jamais reculer, ne jamais tourner le dos. Il a hâte de rejoindre dans la barge son équipe de brèche, un platoon rifle surentraîné. Compagnie F, 16th RCT. Leur objectif : nettoyer le secteur Fox Green. C’est son tour. Il détache la bride de son casque. Un P47 agite ses ailes au-dessus des crapauds. Ce n’est pas son frère, Mike. Lui se bat dans l’un de ces engins sur le front du Pacifique. Avec soulagement, Sam enjambe le franc bord, cale son pied et s’agrippe à l’échelle de corde qu’il descend avec agilité, protégeant le satchet bag3 qui cogne contre son ventre.

***

Le grand corps d’Andrew Johnson s’enfonçait juste ce qu’il fallait dans le fauteuil club. Il était parfait. Ni trop mou ni trop ferme, et curieusement adapté à sa taille « de basketteur », comme on le lui faisait souvent remarquer. Ce à quoi Andrew prenait un malin plaisir à répondre « Vous dites ça parce que je suis noir ? », ce qui ne manquait pas, au pays du PC4 et du XXXL, de plonger ses interlocuteurs dans des abîmes de culpabilité. En fait, Andrew n’avait jamais pratiqué le Basketball à un niveau universitaire. Il n’en avait pas eu besoin pour obtenir sa bourse, et à vrai dire, il était un grand fan de Soccer.

Andrew colla son dos à l’assise du fauteuil. Oui, décidément, il aurait bien aimé avoir le même chez lui. Il se demanda où le Général Mc Cormack l’avait commandé. Probablement pas sur le catalogue officiel de l’US Air Force, où le fauteuil devant dûment répondre aux spécifications de l’appel d’offre du Pentagone aurait coûté 120 000 dollars pièce pour un confort inexistant. Quant au Scotch…

– Qu’en pensez-vous ? demanda le Général Mc Cormack en désignant le verre qu’il venait de lui préparer. Il s’assit à son tour dans un fauteuil jumeau de celui d’Andrew.

– Du fauteuil ou du Whisky ?

– Des deux.

Andrew tapota son accoudoir en cuir.

– J’en pense qu’être général a ses avantages.

Mc Cormack sourit en regardant son propre fauteuil.

– Des cadeaux, en fait. Mon ex-femme.

– Elle n’est pas rancunière.

– Des cadeaux d’avant notre divorce.

Andrew se retînt de répondre, se contentant d’acquiescer d’un hochement de tête. Il prit une gorgée de Single Malt et la garda un peu en bouche, appréciant sa légère brûlure. Il était très iodé, les embruns s’attardant derrière sa langue. À cinquante ans, il prenait goût « à ces saveurs aussi puissantes que complexes » comme disait le catalogue de son caviste.

– Il est excellent.

– Single Malt, 18 ans. Produit en très petite quantité.

Andrew fit mine d’approuver. À vrai dire, malgré ses origines écossaises, si Mc Cormack s’y connaissait suffisamment pour éviter un Tullamore Drew, Andrew pensait qu’il trouverait sans doute le même Whisky chez WalMart. Néanmoins, le général semblait sortir le grand jeu, et Andrew se demandait pourquoi.

Comme profitant du silence, un C135 ronronna sur la piste de décollage. Andrew aimait leur bourdonnement lourd, apaisant. Il haïssait le bruit assourdissant des réacteurs des chasseurs F15. Ou pire, celui, strident, des F22, les « Raptor ». Toujours cette manie de donner des noms agressifs, aussi cinématographiques que stupides, à des machines à tuer à 175 millions de dollars pièce. Et que le progrès ne rendait pas silencieux… Andrew restait discret quant à ce dégoût des turbines : ce n’était pas le genre de choses qu’on disait facilement quand on était dans l’US Air Force, même au service juridique. Autant entrer dans le bar le plus proche de la base pour hurler « les gars de Maxwell5 sont plus pédés que Chelsea Manning !6 ».

– Le crash dans les Alpes, vous avez suivi ? demanda soudain Mc Cormack.

– Bien sûr.

– Terrible pour tous nos gars…

– Terrible pour tous les passagers, corrigea Andrew. La piste terroriste est écartée, non ?

– Oh, ces temps-ci, vous savez, à part écraser les gens en camionnette… Les actions des Islamistes sont devenues plutôt low cost… D’après ce que je sais, les gars de chez nous penchent pour un problème électronique. Vous vous rappelez, l’avion français qui s’était écrasé à cause de sa sonde ?

– La sonde Pitot, oui. Le givre faussait les données de l’avionique.

– Voilà… On serait dans une situation similaire : soit l’équipage ne s’est pas rendu compte qu’ils volaient trop bas, soit il n’a pas réussi à désenclencher le pilote automatique…

– L’ordinateur de bord a aussi pu refuser une manœuvre d’urgence si les données de vol étaient erronées…

Andrew s’était intéressé au problème après qu’un de ses clients, un pilote de F16, avait dû s’éjecter lors d’un exercice.

– Bref, deux ou trois hypothèses, on verra bien. Des gars de la FAA7 assistent sur place le Bureau Enquête Accident. Ceci dit, faisons leur confiance : on peut reprocher beaucoup de choses aux Français, mais si leur matériel est fautif, ils le diront… Ils sont comme ça, les Français… Allez comprendre…

– Techniquement, Airbus n’est pas que français, général. Peut-être qu’un ouvrier allemand ou anglais un peu distrait a mal enfoncé son rivet…

Mc Cormack ne releva pas la remarque. Ils se connaissaient bien et il savait que Andrew avait la plaisanterie impulsive et acerbe, même au mauvais moment. Surtout au mauvais moment. Le général faisait tourner son Whisky dans son verre.

– Et Mike Stone, vous connaissiez ?

– Pas vraiment. J’ai juste vu qu’il est mort dans le crash. Un vieux millionnaire reclus à la Howard Hugues, non ?

– Il faisait partie de nos généreux donateurs. D’où sa présence à Aviano. Il était venu faire un petit coucou à nos gars de retour d’Irak.

– Un « petit coucou » ? À son âge ?

– Cela devait lui rappeler le bon vieux temps. C’était un ancien du 23rd Fight Group. Pilote de Mustang.

Andrew avait du mal à comprendre où Mc Cormack voulait en venir.

– Excusez-moi Général, mais quel rapport avec le J.A.G.8 ?

– Les restes de Mike Stone sont éparpillés parmi d’autres sur plusieurs kilomètres carrés en pleine montagne, et son « Board » n’aime pas ça… Ils ont besoin d’une preuve d’identification de ses restes… Via l’ADN.

– Le fait que leur Patron ne soit jamais arrivé à l’aéroport n’est pas suffisant ?

– Visiblement pas. De toute façon, notre gouvernement semble disposé à leur faire plaisir…

– Je plains ceux qui doivent jouer les éboueurs, mais…

–… Mais Stone n’avait aucune famille.

– Personne ? Rien ?

– Non. Tout le monde est parti en fumée pendant la Shoah.

L’attorney nota que le Général n’était pas, lui non plus, dénué d’un certain sens de l’ironie macabre, cette « politesse du désespoir » dont il ne se départissait pas et qui n’était pas sans expliquer les retards dans son avancement, avant de suggérer :

– Stone… Stein ?

– Stein, oui. Mike et son frère Samuel ont été les seuls à s’en tirer. Ils ont tous deux réussi à quitter l’Autriche en 1938 puis à rejoindre les États-Unis. Naturalisés, engagés tous les deux.

– Et ce Samuel est mort depuis…

– Longtemps.

– Eh bien… Excusez-moi, sans être un spécialiste en la matière, il suffit de le déterrer pour procéder aux tests, non ?

– Exactement. Sauf que Samuel Stone a été tué en juin 1944, aux premières heures du Débarquement. Il est enterré au Normandy Cemetery and Memorial. Le cimetière est prévenu, les autorités françaises aussi, ils attendent juste le représentant de l’Air Force.

– Pourquoi pas de l’armée ?

– Mike Stone est des nôtres. Et je me suis dit que vous étiez, en tant que juriste, l’homme de la situation.

Andrew éclata de rire.

– Ma mission, en tant qu’attorney militaire, si je l’accepte, est donc d’assister à l’exhumation d’un cadavre vieux de 74 ans à Omaha Beach… Vous devez vraiment avoir une confiance aveugle en moi, général…

Mc Cormack but une gorgée et sourit.

– Heureux que vous le preniez du bon côté, Andrew. Voyez ça comme des vacances bien méritées.

À ces mots, Andrew se redressa d’un coup dans le fauteuil. Quelques gouttes du précieux nectar s’égaillèrent en direction de la moquette.

– Qu’est-ce qui vous fait dire que j’ai besoin de vacances, général ? Regardez-moi : 48 ans, juste quelques cheveux blancs, pas un gramme de graisse… Rester assis me réussit.

Le général hocha la tête.

– Vous connaissez les Français, incapables d’aligner trois mots en anglais… Vous avez bien étudié là-bas, non ? Donc vous êtes l’homme de la situation.

Andrew reposa son verre. Il n’était pas fini.

– Eh bien… En route, dit Andrew en français. Il se leva.

Le général l’imita. Alors qu’Andrew remettait sa casquette et s’apprêtait à saluer réglementairement, Mc Cormack lui tendit la main. La pression des doigts de Mc Cormack s’accentua lorsqu’il dit :

– Prenez un peu de temps pour vous.

Andrew ne répondit rien. Il tourna les talons. Au moment où il mettait la main sur la poignée de la porte, le général ajouta :

– Et en Normandie, n’abusez pas du calva, Andrew. C’est l’élixir du diable.

***

Sur le trottoir rendu légèrement humide par la rosée, la jeune femme avançait d’un bon pas dans la fraîcheur du petit matin, longeant les pavillons endormis. Tailleur pantalon, chignon strict, tout en elle exsudait la femme pressée, consciente de son apparence comme de son pouvoir. Pourtant, quelque chose clochait. Et ce quelque chose, c’était ses baskets : Marie-Line Montgoubert avait troqué ses escarpins à semelle rouge contre des Adidas. Au bout de la rue, perpendiculaire, s’alignait la barre Nord de la cité bâtie dans les années 60, avec ses cinq étages de béton gris-blanc.

Une voiture de police banalisée bloquait la route, gyrophare éteint. Deux policiers en civil la déshabillaient du regard en parlant entre leurs dents. Elle entendit quelques mots portés par l’air tranchant du matin, imaginant le reste de la conversation sans peine : « Tu crois que c’est parce qu’elle est proc’qu’elle fait toujours la gueule ? » « Non, au Parquet on fait la gueule par principe. Dommage, c’est pas la plus moche… ». Quelque chose dans ce goût-là. Marie-Line le savait, malgré tous les beaux discours sur la féminisation de la profession, elle était une femme dans un monde qui sentait très fort la testostérone. À l’École, une professeure l’avait prévenue : « Devenez juge aux Affaires Familiales. On n’a pas toutes la couenne d’Eva Joly… ».

Plus que quelques mètres. Un jeune policier très brun, le physique athlétique, avait rejoint ses deux collègues. Il portait la panoplie classique du lieutenant de Police, un blouson en toile léger avec son brassard siglé rouge fluo et un jean un peu trop large. Pourtant, Marie-Line se fit la réflexion qu’à côté de lui, les autres officiers ressemblaient à des vendeurs de matelas. C’est lui qui prit la parole en lui tendant la main.

– Madame la substitut. On n’attendait plus que vous…

Les deux autres se contentèrent d’hocher la tête, émettant des borborygmes.

Marie-Line sentait leur agacement. Ils n’étaient pas habitués à voir débarquer une magistrate sur une opération. Et ils n’aimaient pas ça.

– Messieurs, bonjour. Vous avez préféré ne pas intervenir par le terre-plein du milieu ?

– Non, trop exposé. On va contourner la barre nord par la droite pour entrer par le hall. Les hommes sont déjà le long de la façade. On a deux autres voitures qui bloquent la rue.

– Bien. C’est quand vous voulez.

Alors que les deux premiers policiers en civil s’avançaient vers la barre d’immeuble en dégainant leurs armes, le lieutenant attrapa la procureur par le bras.

– Marie-Line, on a eu l’info trop tard, on n’est pas assez nombreux… Je ne le sens pas.

– Et moi je le sens, Franck.

Elle dégagea son bras calmement, mais fermement. Le lieutenant soupira et sortit son arme.

La dizaine de policiers en civil longeait le mur et contournait l’angle de l’épaisse bâtisse en béton. Derrière eux, Marie-Line découvrait le terre-plein, silencieux à six heures du matin, sauf pour quelques trilles d’oiseaux. Au milieu, le bassin et sa petite fontaine conféraient à ce coin du quartier un charme résidentiel, malgré la mainmise des dealers. Personnellement, la magistrate n’avait jamais compris ce que la société reprochait au cannabis. Le père de son meilleur ami, un pied-noir, lui avait expliqué que tout le monde en fumait au pays quand il était jeune. Marie-Line, elle, n’avait plus touché un joint depuis la Fac, mais elle savait très bien que le combat était perdu d’avance. Même son voisin, qui souffrait d’un cancer, faisait pousser quelques plans. Fumer lui redonnait de l’appétit. Elle ne comptait plus les flics qui s’adonnaient à la fumette sans se cacher, et pas seulement les plus jeunes. Consommer de l’herbe n’était encore un délit que pour quelques années et la Procureur savait parfaitement faire la différence entre un camé, un vrai, en perpétuelle quête d’un fix, son existence entière organisée autour du produit, toujours entre deux rendez-vous glauques, et un usager des drogues dites récréatives.

Marie-Line secoua la tête. Assez de réflexions oiseuses : elle savait pourquoi cette opération était nécessaire. Les trafiquants surveillés depuis des mois n’étaient ni des bisounours ni des adeptes des médecines douces : Jalil Jadaoun était une brute qui avait conquis son territoire par la force. Avec Pablo Escobar et Scarface comme modèles, son réseau fonctionnait par la terreur qu’il inspirait : deux concurrents avaient avoué leur cache à la seule vue d’une tronçonneuse et d’une pince Monseigneur. La réputation de Jalil était faite : il avait pu développer son trafic de cocaïne. Rien d’étonnant : la poudre se répandait dans tous les milieux, son prix était stable, relativement bas. Depuis peu, Jalil, dont le moindre défaut n’était pas d’être vantard, avait fait main basse sur des AK47. Personne dans la région n’avait envie d’une escalade à la Marseillaise. L’enquête de Marie-Line avait commencé à mettre en lumière les connections entre cette bande et des trafiquants internationaux, qui leur avaient proposé d’écouler une partie de leur poudre. Des écoutes avaient aussi révélé que Jalil, se sachant sur la sellette, était sur le point de quitter le pays.

Franck fit signe à Marie-Line de rester en bas de l’immeuble.

– Appartement 205, comme ta voiture, chuchota-t-il à la jeune femme, si près qu’elle pouvait sentir son haleine de café.

Le policier fit signe de pousser les portes du hall. Il prit la tête de la colonne. C’était son opération, elle savait ce qu’elle devait faire : attendre.

Mais Marie-Line n’aimait pas attendre. Les policiers n’étaient pas arrivés au 2e étage qu’elle commençait déjà à gravir à leur suite l’escalier de béton recouvert de crépi rose.

***

Sur l’écran géant, Ademo se dandinait lentement sous la camera d’un drone.

La vérité c’est qu’j’suis autant obsédé par l’argent Que j’suis to-to-totalement pété, gros pédé…

Lassed tira longuement sur le spliff puis exhala avant de reprendre la discussion une octave plus bas.

– Tu vois ce qui me troue avec eux, tu vois, c’est qu’ils arrivent à dire des trucs super véner, mais avec une musique tellement chill que ça te relaxe, tu vois ?

– Ouais, ouais, je vois…

Marwan savait qu’il n’aurait pas le dernier mot avec son frère. Le cadet idolâtrait PNL. Il s’était même laissé pousser les cheveux, ce qui, selon Marwan, faisait quand même un peu tapette. En la matière, il était presque aussi vieux jeu que leur aîné Jalil.

Marwan soupira. Dans les clips de PNL, il n’y avait jamais de belles nanas en train de se trémousser derrière eux. Que des « bonhommes » en sweat hochant la tête en rythme. Si Marwan voulait voir un mec en sweat, il lui suffisait de se regarder dans le miroir. Parfois, il avait envie de foutre le camp. Loin. Loin, et tout seul. C’était le drame avec lui, comme disait sa mère : « Trop intelligent pour ne pas voir qu’il était entouré de gens stupides, trop stupide pour s’entourer de gens intelligents ». PNL laissa la place à un autre clip de rap conscient. Marwan en avait marre d’entendre des histoires qui ressemblaient trop à la sienne, des histoires d’honneur, à la vie à la mort, des histoires de gars qui voulaient s’en sortir coûte que coûte. Avec de la thune et des meufs.

Regarder des émissions débiles, jouer à Battlefield, c’est tout ce qu’ils faisaient depuis 24 h qu’ils attendaient le signal du départ, affalés sur le vieux canapé de l’appartement « avec les empreintes de vos grosses fesses de feignants », comme leur disait – aussi – leur mère.

Sur la table basse en marqueterie, des reliefs de joints et de bières le disputaient aux croûtes de pizza. Lassed y avait aussi déposé son Beretta 92, le pistolet automatique dont il était le plus fier dans sa collection. Il adorait utiliser sa version virtuelle quand il jouait à la PS4. Marwan, lui, avait rangé son Colt 45 avec son blouson, sur la chaise.

Lassed désigna la console de jeux video.

– On se fait une petite partie ? J’ai envie de dégommer du…

Le craquement de la porte de l’appartement, arrachée de ses gonds, couvrit la fin de la phrase. Lassed se précipita sur son arme, mais Franck fût le plus rapide : il fit feu, deux fois, un tir groupé. Le jeune dealer fut projeté sur le mur, l’épaule gauche fracassée par l’une des balles du Sig Sauer. Pas loin du cœur. D’un regard, le lieutenant comprit qu’il y avait de fortes chances qu’il ne se relève jamais. Marwan courait vers son Colt quand un policier plongea sur lui, un genou dans les lombaires, le précipitant à terre.

Franck et ses hommes ouvraient les portes à toute volée, découvrant des chambres vides de tout occupant.

– Ils ont dû envoyer les parents en vacances au bled !

– Putain, pas de trace de Jalil !

Marwan hurlait tandis qu’on le traînait dehors.

– Lassed ! Bande de fils de putes, vous l’avez tué !

Franck était penché sur le frère.

Il perdait beaucoup de sang. Le SAMU est encore loin ?

L’un de ses hommes, lui fit un signe dépité.

...

1 Landing Craft Assault, barges de débarquement autrement appelées « boîtes d’allumettes ».

2 Plaque d’identité militaire.

3 Musette d’explosifs.

4 « Politically Correct ».

5 Maxwell-Gunter Air Force Base, base aérienne américaine située en Alabama.

6 Chelsea Elizabeth Manning, née Bradley Edward Manning : ancienne analyste militaire condamnée pour trahison après avoir transmis à WikiLeaks des documents classifiés. Elle a changé de sexe en prison.

7 Federal Aviation Administration.

8 Le Judge Advocate General’s Corps (JAG) est, dans chaque corps d’armée, le service qui fournit les juges, les avocats et les procureurs des cours martiales américaines.

ISBN 978-2-81000-829-2

© Les Éditions du Toucan, 2018

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