Maquette de couverture : Atelier Didier Thimonier
Photo © Christophe Dessaigne

© Février 2011, éditions Jean-Claude Lattès.
Première édition février 2011.

ISBN : 978-2-7096-3713-8

Du même auteur

La Ville sans regard, Jean-Claude Lattès, 2008

Pour Françoise et Michel

« Une banque internationale de semences est en cours d’installation en Arctique. Si une catastrophe devait mettre fin à l’humanité – que ce soit une épidémie, une guerre nucléaire ou un astéroïde s’écrasant sur la terre – quel approvisionnement serait disponible pour les survivants ? Cette semaine débuta par un projet de restauration de l’agriculture si une telle catastrophe devait se produire. Sur une île isolée de l’Arctique, une chambre forte est en train d’être creusée pour accueillir les semences de plus de trois millions de variétés différentes, faisant partie de plans pour protéger l’approvisionnement alimentaire à travers le monde. »

The Economist, 22 juin 2006

« Dans notre article “Moi aussi, aussi”, publié le 24 novembre, nous avions dit que des rapports récents de clonage humain s’étaient finalement révélés falsifiés. Il s’agissait d’une référence au travail de Hwang Woo-suk à Séoul. La création d’un blastocyste grâce au transfert d’une cellule somatique en 2005, par des chercheurs de l’université de Newcastle, en Angleterre, était entièrement vraie. Nous nous excusons de ne pas l’avoir signifié clairement à l’époque. »

The Economist, 3 janvier 2008

Prélude

La cathédrale engloutie

Claude Debussy

Le 31 décembre, Paris.

Je vais changer le monde et presque personne ne le sait.

Le champagne me grise déjà et j’étouffe dans cet espace clos, j’ai envie pendant quelques secondes de sentir l’air de cette fin d’année cingler mon visage et de voir la neige tomber sur la ville.

Je quitte le séjour par la grande porte-fenêtre et accède au balcon. En cette nuit de feu, comme de temps à autre, je ressens le besoin de laisser quelques réflexions à la postérité. J’active mentalement les fonctions « Dicte » et « Enregistre – Ressent » de la Puce, les historiens pourront examiner sur informatique tout ce que j’ai vu, entendu et pensé ce soir puis le comparer avec ce que j’ai verbalisé. Ils m’en remercieront grandement, j’en suis convaincu, ils auront accès aux pensées les plus intimes d’un homme littéralement en train de faire l’Histoire, ils entendront les notes du Prélude de Debussy me poursuivre, quoique atténuées par le souffle glacé du vent, et monter vers le ciel. La cathédrale engloutie pour accompagner la fin d’une ère, je suis assez content de mon choix. Pourvu que mon biographe soit mélomane…

Je contemple la ville, accoudé à la rambarde, une coupe de Krug rosé à la main. Mon regard se déplace rapidement d’immeuble en immeuble, d’appartement en appartement. Je m’en doutais, tous les salons sont allumés et grouillent d’invités. Les Parisiens ont décidé de réveillonner comme si de rien n’était, comme si les troubles – l’expression est aussi bien utilisée par les politiques que par les journalistes – avaient cessé, mais leur évaluation et les propos trop optimistes des autorités vont rapidement être démentis par les faits, j’en suis certain. C’est pour cette raison que je n’ai accepté aucune invitation. Je préfère de loin rester seul, barricadé chez moi, que de me retrouver bloqué dans un splendide appartement avec cinquante privilégiés hystériques à l’idée d’être massacrés par les émeutiers. Quant à tenter de circuler en voiture, au petit matin du 1er janvier dans un Paris qui flambe, autant me tirer directement une balle dans la tête, cela m’évitera d’être maltraité avant. J’ai donc choisi sagement de rester chez moi, avec pour seule compagnie un bon repas de ma cuisinière et les services de sécurité du club de Florence nommé ainsi en hommage à la magnifique cité qui a guidé le monde vers la modernité. Anges gardiens invisibles, infaillibles, ils sont prêts à intervenir. Il est d’ailleurs probable qu’ils soient contraints d’agir, jusqu’ici tout semble calme mais je sais que cela ne durera pas, le feu d’artifice va reprendre, il n’y a qu’à attendre un petit peu. Les grands bourgeois du XVIe arrondissement – catégorie sociale à laquelle je reconnais volontiers appartenir – vont se souvenir longtemps de cette soirée. Comme un écho à mes pensées, une forte clameur retentit. Cette fois, nous y sommes. Au loin, j’entends maintenant les premières explosions de la soirée.

Les combats reprennent.

Les sirènes se mettent à hurler et, presque immédiatement, la circulation automobile s’interrompt comme par enchantement : la police doit être en train de mettre en place des cordons pour empêcher les émeutiers d’entrer dans les arrondissements les plus huppés. Près de chez moi, des voitures banalisées commencent à patrouiller, une Toyota équipée d’un gyrophare passe et repasse devant mon immeuble. Je doute que le dispositif soit suffisant pour empêcher une nouvelle tragédie, la situation paraît déjà hors de contrôle, les fumées des premiers incendies s’entremêlent dans le ciel parisien, elles s’échappent d’édifices situés près de la Tour Eiffel et, me semble-t-il, des arrondissements de l’Est.

Une nouvelle déflagration. Si les désordres s’aggravent aujourd’hui, on ne va plus échapper à un couvre-feu général. Je n’imaginais pas la haine, la rancœur qui s’étaient accumulées notamment contre… contre tous ceux qui me ressemblent.

Dans chaque immeuble quelques personnes sont sorties sur leurs balcons pour tenter d’appréhender la situation. Elles sont trop loin de moi pour que je puisse distinguer précisément les traits de leurs visages mais j’imagine sans peine leurs regards inquiets. Évidemment, pas un habitant n’est descendu dans la rue, les gens ont trop peur.

Une troisième explosion secoue la nuit. Les émeutiers sont enragés. Elle paraît avoir eu lieu de l’autre côté de la Seine mais les événements semblent se rapprocher. Cela n’est peut-être pas très prudent de rester à la fenêtre. On ne sait jamais, un sniper insurgé peut avoir envie de se payer un rupin. Ce n’est pas encore arrivé en France mais dans les pays où un grand nombre d’armes circule, plusieurs cas ont été signalés. Hier, le journal télévisé passait en boucle les images des émeutes dans des pays d’Amérique du Sud et on y voyait des tireurs d’élite abattre des policiers au cours des combats.

Les quelques badauds regagnent eux aussi leurs somptueux intérieurs, mieux vaut ne pas tenter le diable en restant à découvert. Je rends hommage à leur sagesse et rentre sans plus tarder.

Je ne dois prendre aucun risque, je n’en ai tout simplement pas le droit, ma vie est trop importante.

Si je meurs maintenant, tout s’écroule.

Le dernier des Préludes de Debussy vient de s’achever.

Une fois dans le salon, je lance un coup d’œil vers le miroir qui jouxte mon imposante bibliothèque. Je ne déteste pas l’image que me renvoie la plaque de verre, certes celle d’un homme d’âge mûr mais qu’une vie saine et les progrès pharmaceutiques ont joliment conservé. J’allume la télévision et constate les dégâts. Sur les chaînes françaises et étrangères, les reportages sont identiques : des policiers débordés lancent des gaz lacrymogènes sur des foules compactes et décidées, tendues vers un seul but : se venger, casser, brûler tous les symboles de cette société honnie.

Jolie façon de finir l’année…

Je lève mon verre de champagne à la santé des incendiaires. À titre personnel, je suis pour les destructions, au moins d’un point de vue architectural. En plus de cent trente ans, la ville n’a que très peu changé et depuis le début de ce siècle, bien peu de grands projets ont été mis en œuvre… La crise économique a eu raison du Grand Paris comme de la Tour Triangle et jusqu’au début des troubles, cette ville était en train de se momifier sans que personne ne trouve rien à y redire ! Voilà la vérité ! Heureusement, l’apparition des cocktails Molotov a d’ores et déjà changé la donne : chaque bâtiment public, chaque grand magasin qui flambe et c’est toujours un peu de cette capitale décatie qui disparaît enfin… Bien entendu, j’exagère, mais au fond les émeutiers, je les comprends ; en partie seulement, il est vrai, et pas pour des raisons esthétiques, mais je me dis qu’ils n’ont pas tous les torts. Je n’approuve pas leur violence mais leur accorde que les inégalités sont devenues insupportables et que les gens aisés de ma génération se comportent depuis bien longtemps de manière totalement révoltante, après nous le Déluge, pour résumer.

Sur l’écran de télévision, des jeunes femmes russes agitent en riant les fameux foulards bleus, l’emblème des manifestants. En marge, les plus extrémistes se chargent de mettre Moscou à feu et à sang. Partout dans le monde, les mêmes scènes se reproduisent presque à l’identique, les rires et la colère des manifestants se mêlent sous un ciel de cendres, la furie et la joie. Au début, la majorité des protestataires poussaient des cris d’horreur et partaient en courant à la moindre violence mais cela ne se passe plus ainsi depuis plusieurs semaines, une limite invisible, celle de la systématisation des excès, a été franchie : la colère était trop forte, tout a explosé et gare à ceux qui se trouvaient trop près. Dans la plupart des pays touchés par les insurrections, les journalistes ne s’approchent plus des défilés ou avec les plus grandes précautions… Certains insurgés sont encore prêts à prendre la peine de leur expliquer les raisons de leur rage, mais la plupart des autres savent que cela ne sert à rien et qu’il est plus amusant de les passer à tabac, ou pire…

À Copenhague, une équipe de télévision a été proprement lynchée. Leurs collègues plus prudents ont filmé la scène de loin, protégés par des unités de maintien de l’ordre qui ne sont pas parvenues à dégager les trois hommes et la femme pris au piège. Le monde entier a entendu la jeune présentatrice blonde hurler tandis que les insurgés écrasaient son joli minois à coups de barres de fer (elle s’affichait régulièrement avec un ministre et les responsables de l’anti-émeute lui avaient très fortement déconseillé de se mêler aux manifestants).

À Paris, heureusement, de telles extrémités n’ont pas été atteintes, les émeutiers ont encore des porte-parole qui expliquent leurs positions aux journalistes plutôt que de les massacrer. Au fond, ils ne disent rien d’autre que leurs homologues du monde entier, partout le message est le même : l’écart dans les espérances de vie devient intolérable. Les avancées de l’industrie pharmaceutique sont en train de saper les bases sur lesquelles sont fondées les sociétés occidentales. Selon qu’un individu possède suffisamment d’argent pour prendre le médicament Trant T, tout au long de son existence, son espérance de vie variera de plus d’un tiers. Les personnes fortunées vivent de plus en plus vieilles tandis que les pauvres, eux, meurent plus jeunes qu’il y a vingt-cinq ans.

Ce soir, à la télévision, un politique et un professeur à l’hôpital de la Pitié-Salpêtrière expliquent d’un air docte que personne ne peut faire grand-chose. J’enrage en les regardant. Les gouvernements doivent agir et ils répondent qu’ils ne peuvent rien faire, ceux des pays occidentaux parce qu’ils prétendent ne plus avoir les moyens financiers d’assurer une quelconque égalité entre leurs concitoyens et ceux des pays émergents parce qu’ils ne veulent surtout pas risquer d’altérer leur dynamique de croissance économique. Ainsi, dans les pays les plus développés, les États nord-américains, l’Europe, l’Asie, les élites et les classes moyennes supérieures peuvent avoir accès aux traitements ; dans les sociétés moins avancées, seuls les individus appartenant aux cercles de pouvoirs disposent des ressources nécessaires pour acquérir le traitement miracle : au fond, les problématiques sont-elles si différentes ? Rien d’étonnant à ce que les foules paupérisées du monde entier jettent leur rage sur tous les boucs émissaires qui croisent leur route et notamment les personnes âgées riches et bien portantes, les hommes et femmes de quatre-vingt-cinq ans qui en paraissent vingt de moins. Pour ceux-là, pas de quartier, une loi d’ailleurs valable dans presque tous les pays du monde, comme si une vague de colère avait fini par briser toutes les digues morales et s’abattait sur les cinq continents. Pourtant, le mouvement de protestation souffre de déficiences fondamentales qui laissent à penser qu’il peut encore être réduit. Il est politiquement très morcelé, dans certains pays les partis les plus à gauche l’ont plus ou moins encadré, dans d’autres aucune direction politique n’existe et surtout la coordination entre les différentes composantes est très peu développée. Autant d’éléments qui me font penser que les autorités légales finiront par triompher des contestataires, si toutefois elles parviennent à empêcher le ralliement de ces derniers à une doctrine et un leader communs. Pour ce faire, les gouvernements en place doivent donner des gages de leur volonté à contenir la poussée des inégalités. Il faut agir maintenant pour sauver ce qui peut l’être, agir pour que dans l’avenir, tout se passe différemment.

Ce futur, je le construis chaque jour avec les milliers de personnes qui travaillent avec moi. Je vais changer le monde, pour toujours, et je suis bien décidé à en faire profiter l’ensemble des habitants de notre planète.

Ce sera tout le monde ou personne, le problème est de savoir lesquels seront les premiers et lesquels les derniers, mais je crois que la question se pose depuis bien longtemps…

Je m’étais promis de ne pas penser à mes grands desseins en ce soir de 31 décembre, et je suis déjà en train de trahir mon vœu alors que l’horloge digitale du salon indique qu’il n’est pas encore 23 heures. Je dois me reprendre et profiter de cette nuit sans travail ni pression, durant laquelle je n’ai qu’à regarder tranquillement la plus belle ville du monde s’embraser. Cette solitude, c’est tout ce dont j’ai besoin, quelques heures pour m’extraire du tourbillon qu’est devenue ma vie ces derniers mois. Pendant quelques instants, je laisse mon esprit songer librement à mon futur. Ces temps à venir, je les imagine radieux. Je crois bien être légèrement grisé. Je bois de l’alcool tellement rarement, je serais bien incapable de me souvenir de la dernière fois que cela m’est arrivé. J’ai si peu l’occasion de m’amuser. Je suis toujours si sérieux, si concentré. Ce soir, j’ai décidé de lâcher prise et, je l’avoue, de ne pas trop brider quelques pensées frisant l’autocongratulation. Des questions que je jugerais d’habitude saugrenues se bousculent dans mon cerveau : des auteurs me consacreront-ils un jour des romans ? Tournera-t-on des films à mon sujet ? Je n’en sais rien mais je l’espère, car cela signifiera que j’ai réussi. Et si cela ne se fait pas, tant pis après tout, si je suis relégué aux oubliettes de l’Histoire, cela n’aura au fond pas grande importance, j’aurai essayé de faire évoluer les choses pour le mieux.

Mais je n’échouerai pas, je vais bouleverser le monde. Grâce à moi, rien ne sera plus jamais pareil.

Cette foutue planète, je la changerai à jamais.

Qui pourrait s’en douter ? Si je faisais état de mes pensées à quiconque sans lui expliquer qui je suis ni ce que je fais, je serais pris pour un fou. On me rétorquerait qu’un homme presque seul – qu’est-ce qu’un peu moins de deux mille personnes, après tout ? – ne peut rien faire dans un monde devenu si complexe, aux millions de facteurs interagissant constamment. Mais c’est à mon avis devenu une erreur commune que de sous-estimer l’importance de la volonté individuelle ou de quelques-uns, dans la formation des processus historiques. Malheureusement, l’Histoire abonde de déments sacrifiant des millions de vies sur l’autel de leurs pathologies mentales. Mais combien également d’exemples d’homme seul ou de petits groupes, décidés à exercer une influence positive sur le cours des choses ! Je pense, ma modestie dût-elle en souffrir, me situer dans cette catégorie.

Une quatrième détonation se fait entendre au-dehors, pas très loin cette fois. Je perçois également des bruits de verre brisé. Les émeutiers ont sans doute réussi à s’infiltrer dans le quartier. D’un geste, j’enclenche la fermeture automatique des volets de l’appartement. L’opération s’effectue lentement et la curiosité est forte, trop forte, je me place juste à côté de la fenêtre la plus à droite du salon et risque un coup d’œil. Bruits de coups de feu. Je ne peux pas voir ce qui se passe au pied de l’immeuble à cause du balcon, mais à environ cinquante mètres sur la droite, on distingue des policiers qui tirent à tour de rôle avec leurs armes de service sur des cibles invisibles. Des hélicoptères arrivent et braquent leurs projecteurs sur la zone de combat.

C’est donc cela les bruits d’un monde qui s’effondre, ceux des rotors qui fendent l’air et des balles percutant les façades ?

Mon portable sonne mais je suis incapable de répondre, je n’ai pas été témoin d’une fusillade depuis quinze ans, depuis la république démocratique du Congo. Je reste stupéfait en voyant les policiers vider leurs armes sur de fantomatiques ennemis. Quelques secondes plus tard, l’un des flics s’effondre, touché par une balle. Son collègue le met à l’abri tandis qu’un flot de sang s’écoule de son flanc gauche. Pendant ce court instant durant lequel les policiers ne tirent pas, les émeutiers ont le temps de fondre sur eux.

Le volet arrive à la hauteur de mes yeux lorsque j’entends des pas derrière moi, un des hommes qui assurent ma sécurité arrive en courant et me demande de rentrer. Un de ses collègues, armé d’un fusil de précision, m’enjoint de faire de même, par signes, depuis le toit d’en face.

— Laissez-moi encore une seconde.

Alors que je me baisse pour continuer à suivre la scène, je vois une quinzaine d’hommes frapper les policiers à coups de couteau. J’assiste impuissant au double meurtre sans pouvoir faire quoi que ce soit.

Cette fois, la peur s’empare de moi et je m’éloigne de la fenêtre. La douceur et la quiétude de mon appartement semblent factices ; si le poste de télévision ne diffusait pas en boucle des images de saccages, j’aurais probablement eu l’impression d’avoir rêvé. Le téléphone sonne, je décroche.

Au ton courroucé de mon interlocuteur, je comprends que ma sortie sur le balcon ne leur a pas spécialement plu… Le chef d’équipe me confirme la dégradation de la situation sécuritaire dans le quartier mais assure qu’ils sont prêts à toute éventualité, à la seule condition que je me montre raisonnable. Parfois je me demande jusqu’à quel point je peux leur faire confiance. Une seule erreur de leur part pourrait avoir des conséquences catastrophiques. Mais la voix du garde du corps est forte et claire. Il n’a aucun doute. Je le remercie et le laisse retourner auprès de ses camarades.

Anéanti par ce que je viens de voir, je m’assois dans un canapé et reste immobile, j’ai la tête qui tourne. Pendant de longues minutes, je suis incapable de faire le moindre mouvement. L’image du policier projeté en arrière par l’impact de la balle ne s’efface pas de mon esprit ; quant à celle du policier poignardé, je sais d’ores et déjà qu’elle me hantera toute ma vie.

La télévision montre encore et toujours l’évolution des événements. À Berlin, Nairobi, Athènes, Bangkok, Le Caire et dans quasi toutes les autres mégapoles, tout est en train d’échapper au contrôle des autorités, les flammes des incendies ressemblent à une immense vague rouge prête à dévorer tous ceux qui tentent de les arrêter. Et je sais qu’à quelques mètres de moi, il se passe la même chose.

Au-dehors, le bruit des fusillades s’intensifie.

Le monde brûle. Il faut que quelqu’un arrête cette folie. Je le ferai malgré la mort de Craig Belcourt.

Je le ferai pour lui.

Je m’appelle Antoine Bainville, je vais tout changer et presque personne ne le sait encore.

Première partie

La fin

1.

Le 2 janvier, Londres.

L’homme est à terre, en sang. Il essaie de se traîner en rampant vers la porte du salon.

Debout à côté de lui, David a le doigt sur la détente. Il n’a plus qu’à appuyer. Et tout sera fini. Les autres comprendront une bonne fois pour toutes qu’ils ne peuvent pas se conduire comme l’a fait Benjamin Moran ou qu’il leur faudra, eux aussi, en subir les conséquences.

Alors, ils n’exhiberont plus leur richesse sans aucune pudeur. Ils ne prospéreront plus sur le malheur des autres ou sur leur espérance. Ils prendront en compte la simple existence de leur prochain. Ils ne riront plus de lui, de ses espoirs et de ses rêves. Ils ne fouleront plus au pied son droit premier, celui de vivre.

Ils se conduiront dignement, enfin.

*

Quelques minutes auparavant, la nuit d’hiver est tombée sur l’Angleterre. La voiture roule dans les rues londoniennes. La carrosserie ruisselante réfléchit la lumière des néons. Sur le sol, d’innombrables flaques d’eau, il a plu toute la journée et les roues du véhicule écrasent les reflets des immeubles aux formes grotesques.

Ils viennent de passer un barrage des forces de l’ordre. Les policiers, énormes dans leur tenue anti-émeute, arrêtaient quelques voitures et indiquaient par gestes aux autres de poursuivre leur route sans s’attarder dans le secteur. David a tremblé lorsque l’un d’eux s’est approché mais ce fut un coup d’œil de principe : en voyant la Lexus O-émission dernier cri, le flic a pensé que les propriétaires ne devaient pas être du genre à s’adonner à la guérilla urbaine et leur a fait signe de continuer.

— Mark, tu es sûr que tu veux le tuer ?

Le conducteur n’a pas entendu son ami. La radio joue la vieille reprise de Running up that hill des Chromatics et l’Allemand a réglé le son assez fort, trop fort pour David qui se masse la tempe droite. La soirée du 31 décembre est déjà vieille de quarante-huit heures mais le mal de tête ne passe toujours pas. Lors de la dernière nuit de l’année, le jeune métis avait bu coupe de champagne sur coupe de champagne tout en regardant les émeutes à la télévision. Au fur et à mesure que l’heure avançait, il avait vu de moins en moins nettement les manifestants se heurter aux policiers et avait fini par sombrer dans un sommeil enivré. Pour fêter les succès des émeutiers et probablement pour se donner du baume au cœur à quelques heures de leur action, ils avaient remis ça une bonne partie de la journée d’hier. Ce furent des moments agréables, déjà envolés, chassés par la douleur et le remords de s’être divertis pendant que d’autres se battaient et mouraient partout dans le monde.

— Mark !

Le Londonien a presque crié. Le conducteur baisse le son, à regret. Le silence s’installe jusqu’à ce que David pose à nouveau la question qui lui brûle les lèvres.

— Tu es vraiment sûr que tu veux le tuer ?

L’homme aux beaux yeux clairs pèse soigneusement ses mots avant de répondre.

— Bien sûr que je le veux ! On en a déjà parlé cent fois. Tu vas changer d’avis maintenant ?

David regarde son ami d’un air mélancolique.

— Non, non, je ne change pas d’avis, c’est juste que je pense…

— Essaie surtout de penser à autre chose !

Le métis ne répond pas mais hoche la tête doucement, il scrute les traits du conducteur qui paraît tendu et fatigué.

— On aurait dû être avec les manifestants plutôt que de boire du champagne, finit par lâcher David, songeur.

La nuit avait été chaude à Londres et eux, malheureusement, n’avaient pas pu y participer. Mark avait refusé net : pas question de se faire arrêter bêtement pour avoir détruit la vitrine d’une pharmacie ou pour avoir saccagé la demeure d’une riche personne âgée. David, comme à regret, s’était rendu aux arguments de son ami.

Après Hyde Park, la voiture longe d’innombrables terrace houses en stuc et en pierre. Tout en conduisant, Mark désigne d’un geste de la main les demeures cossues qui se dressent de chaque côté de la route.

— C’est dans ce quartier qu’il faut agir, frapper une cible soigneusement choisie, exactement comme nous allons le faire ce soir… Les actions violentes menées au hasard nous desservent !

Balayée par la pluie et le vent, sans aucun piéton dans les rues, Londres présente ce soir-là un visage accablé. Ses derniers sourires sont ceux de la marchandisation des corps. Sur le bord de la route, les panneaux vidéo-publicitaires vantent les joies de la Grossesse Automatisée aux Londoniennes hyperactives qui ne veulent pas perdre neuf mois de leur vie à porter un enfant. Les photographies montrent de splendides jeunes femmes en train de travailler, d’assister à un spectacle ou de faire du sport ; puis l’image animée d’un magnifique bambin souriant à la vie dévore l’écran. Flash. Le message : « Le bonheur d’être maman ! » Le slogan écorche la nuit. Au Royaume-Uni, trente mille bébés sont nés selon cette méthode durant les deux dernières années, en dépit des tarifs prohibitifs réclamés par les laboratoires en raison de la complexité des techniques utilisées au cours du processus. David a envie de vomir, il exècre les scientifiques et les hommes d’affaires responsables de cette monstruosité plus encore que les femmes qui, poussées par leur inextinguible égoïsme, se laissent convaincre d’abandonner une part fondamentale de leur humanité.

Ce monde le dégoûte, il est temps de le détruire, et ce soir, le métis va directement y contribuer.

La chanson des Chromatics est presque terminée, le refrain plaintif reprend une dernière fois : « And if I only could make a deal with God… »

*

Arrivés à Chelsea, ils se garent en face de la propriété de l’industriel. David jette quelques coups d’œil furtifs dans cette direction, comme s’il ne supportait pas de regarder trop longtemps le lieu de leur futur crime. La maison est en retrait, presque entièrement cachée par un splendide parc. Ils ont quelques minutes d’avance et ils ne peuvent pas descendre de voiture trop tôt. À cause des caméras de surveillance qui pullulent dans Londres, ils doivent passer le moins de temps possible dans la rue. Pour la même raison, l’automobile que Mark a fait voler et maquiller est équipée de vitres teintées.

À l’intérieur de la Lexus, les deux hommes enfilent lunettes et perruques. Ils ont déjà répété chaque geste mille fois, l’opération s’effectue très rapidement, trop rapidement. Dans l’habitacle, l’attente devient vite insupportable pour David qui ouvre légèrement la fenêtre avant d’allumer une cigarette. Il ne reste plus qu’à espérer qu’une patrouille de flics ne vienne pas les contrôler. Il a peur. Un coup de téléphone passé par un complice de Mark est censé attirer les forces de police du secteur à plusieurs kilomètres de là mais on ne sait jamais… Il voudrait descendre du véhicule et s’enfuir au loin. S’il reste, il sait que sa vie va basculer aujourd’hui. Définitivement. Quoi qu’il fasse ensuite, même s’il vit cent vingt ans, rien n’effacera jamais ce qu’il s’apprête à commettre. Une main sur la poignée, la tentation de fuir est grande. Et puis tout devient parfaitement clair, il ne peut faire cela à Mark, pas plus qu’à lui-même. Trahir celui qu’il considère comme son propre frère, jamais il ne se le pardonnerait.

David ramène sa main sur sa jambe. Durant toute la scène, son acolyte a fait semblant de ne rien voir.

Lui, David Holt, brillant médecin de trente-cinq ans, va vivre aujourd’hui le jour le plus important de sa vie et en est parfaitement conscient. Il s’apprête à commettre un meurtre planifié qui peut le mener à la réclusion criminelle à perpétuité. Comment en est-il arrivé à prendre une décision si radicale ? Cette question à laquelle il a déjà réfléchi longuement l’obsède encore et toujours. Il va tuer, ce soir, tuer un homme, et cela, parce qu’il estime que certaines valeurs sont supérieures à la Loi et peuvent justifier de prendre une vie lorsque tout le reste a été tenté. Évidemment, atteindre une telle disposition d’esprit n’a été possible pour lui qu’après un long cheminement psychologique. On ne renie pas facilement le serment d’Hippocrate et son éducation… Mais la vie de David est le fruit d’un engagement de longue date. Depuis des années, Mark et lui militent contre les abus des majors de l’industrie pharmaceutique. Leur combat avait commencé à la suite de leur séjour en Afrique : ce qu’ils virent là-bas les avait convaincus à jamais de la justesse de leur cause. Leur engagement s’était encore accru avec l’avènement du Trant T, particulièrement efficace mais vendu à un prix rédhibitoire pour la grande majorité de la population mondiale. David et Mark étaient loin d’être les seuls à trouver cela insupportable.

Aujourd’hui, dans tous les pays, les peuples n’acceptent plus de mourir alors que les riches ne font que rajeunir, toujours et encore. Les protestations pacifiques n’ont rien donné. Alors, les émeutes ont éclaté un peu partout et de riches septuagénaires sont assassinés au quotidien dans les mégapoles de chaque continent. Mais pour les deux hommes, ce ne sont pas les bonnes cibles qui sont visées. Ces vieillards, même fortunés, même écœurants de certitudes, ne sont pas les coupables.

David et Mark doutent de l’efficacité des émeutes et le caractère indiscriminé des violences les choque. D’ailleurs, depuis qu’elles ont débuté, rien ou presque n’a réellement changé. Le monde tourne, presque comme si de rien n’était, musiques et images restent omniprésentes et ce ne sont pas quelques jours d’insurrections qui vont changer quoi que ce soit. Dans les centres commerciaux, dans les boîtes de nuit et les restaurants, tout est toujours pareil, du son à s’en faire exploser le crâne et les flashes hypnotiques des panneaux publicitaires. À aucun moment les chaînes de télévision n’ont interrompu leurs programmes et le réseau Internet n’a pas cessé de fonctionner une seule minute. La vie continue. Pour beaucoup de gens, cela doit être rassurant. David, lui, trouve cela terrifiant. Quel genre de catastrophe faudrait-il pour que ce foutu monde déraille une bonne fois pour toutes ?

Il faut éliminer les bonnes personnes. Tuer les chefs, ceux qui profitent et corrompent, ceux qui vendent les médicaments trop cher et qui créent la Grossesse Automatisée. Voilà la solution. Voilà le prix à payer pour le bonheur du plus grand nombre.

— Allez, il est l’heure, dit soudain Mark d’une voix calme, comme pour chasser définitivement toute interrogation de leur esprit.

Il reprend un comprimé de Lexomyl après en avoir tendu un à David, qui sort le premier. Immense, la peau café au lait, il porte une moustache qui le vieillit : il l’a laissée pousser spécialement pour l’occasion. Les deux hommes sont habillés de larges impers à col relevé qui cachent l’essentiel de leur visage. Au passage piéton, Mark déplie un parapluie contre les trombes d’eau qui s’abattent toujours sur Londres. Ils attendent qu’une voiture les dépasse puis traversent la route pour se diriger vers la propriété. La pluie, le froid et la peur ont rendu la ville quasiment déserte.

Au loin, les cloches d’une église sonnent.

David pense à son ancienne petite amie, quittée quelques mois plus tôt. Il ne voulait pas la mêler à tout cela. Peut-être était-ce surtout le moment de se séparer d’une femme qu’il n’avait jamais réellement aimée, qui sait ? Quelques jours auparavant, il était revenu vers elle. Quand il avait sonné à l’interphone, elle avait hésité avant de le laisser monter, puis, pendant qu’ils faisaient l’amour, elle avait avoué être encore éprise. Refusant de l’écouter, l’embrassant encore et encore pour ne pas l’entendre avant de partir comme un voleur, il l’avait quittée en larmes.

Devant l’immense grille en fer forgé, Mark appuie sur la sonnette de l’interphone vidéo. La pluie trempe leur pantalon et l’Allemand grommelle pour lui-même une bordée de jurons. Heureusement, le calvaire des deux hommes ne dure pas, une voix féminine à l’accent étranger résonne dans le récepteur audio du système de surveillance. Si tout est conforme aux informations qui leur ont été communiquées ces dernières semaines, la femme est seule dans la maison.

— Bonsoir madame, inspecteurs Stephenson et Bradle, de la police criminelle, nous aimerions parler quelques minutes à M. Moran.

Mark et David exhibent leur plaque d’identification devant la caméra. Elles sont plus vraies que nature. Tout a été parfaitement reproduit : le rond incrusté dans une étoile à huit branches, surmontée par une miniature en argent de la couronne britannique, a demandé beaucoup de travail à leurs experts.

— Vous êtes attendus ?

— Oui, M. Moran doit nous recevoir quelques instants à son retour du travail.

La femme ne se méfie pas.

Et si elle se méfie, maintenant ou plus tard, elle ne démasquera pas facilement les imposteurs : chaque détail de l’opération a été minutieusement préparé. Mark avait appelé la secrétaire de Moran quelques jours plus tôt pour demander un rendez-vous. Leur requête avait été acceptée. Par précaution, ils ont chargé un complice de surveiller toutes les communications en provenance du lieu de travail de Moran. Si un commissariat est appelé pour vérification, c’est lui qui recevra la communication.

L’industriel doit mourir.

— Je vous ouvre, inspecteur, vous pouvez garer votre voiture dans l’allée près de la maison si vous le désirez…

Un clic et la grille leur cède le passage.

C’est une excellente idée qu’a eue la pauvre femme, pense Mark. Il aurait dû y songer lui-même. Si l’affaire tourne mal, il vaudra mieux avoir la voiture toute proche. Une fois le véhicule garé, les deux hommes gravissent rapidement les marches du perron et arrivent sous le porche. À peine ont-ils sonné que la porte s’ouvre déjà. Une domestique à la peau mate et fripée demande à voir leurs cartes de police. À ce moment précis, un frisson parcourt l’échine de David mais il réussit à n’en rien laisser paraître. Les deux hommes s’exécutent en souriant. Ils ont répété la scène des dizaines et des dizaines de fois et leurs expressions respectives sont parfaitement naturelles. La femme lit à voix basse le texte de la carte de David : « Ceci certifie que Dereck Bradle détient le grade d’inspecteur, cette carte est son mandat et son autorité pour accomplir les devoirs qui lui incombent dans le cadre de ses fonctions. » Elle répète consciencieusement l’opération pour celle de Mark. Après avoir observé attentivement les deux visages et les avoir comparés aux photos, la femme remercie les visiteurs et leur rend leurs papiers.