Du même auteur, aux Éditions de l’Homme Sans Nom :

Les Kerns de l’oubli :

Tome 1 - L’Exil (avril 2013)

Tome 2 - Les Larmes du désert (septembre 2013)

Tome 3 - Résurrections (septembre 2014)

Les Enquêtes de la 25e Heure  :

La 25e Heure (septembre 2015)

Le Chrysanthème Noir (septembre 2016)

Paris-Capitale (septembre 2017)

Feldrik Rivat
Paris-Capitale
© Les éditions de l’Homme Sans Nom 2017
Illustrations et graphisme : Feldrik Rivat
EAN : 9782918541950

Les éditions de l’Homme Sans Nom
122, rue de Vincennes - 93100 Montreuil
contact@editions-hsn.com
www.editions-hsn.com

Chapitre 0

Paris-Capitale, le 2 juin 1910, 22 h 01
De nuit, quelque part dans la ville…

« Ne pas prendre le reflet pour la lumière. » Notes extraites du Petit Traité de philosophie ténébrale.

Deux voiles noires triangulaires surgirent de l’ombre en silence. Elles glissèrent un instant entre les nuées ténébrales, en contrebas des étages nobles, avant de plonger en direction de l’aérocycle. L’homme qui était aux commandes sentit le danger. Sans doute avait-il perçu un sifflement anormal ou, encore, fut-il alerté par l’interruption du bruit de la pluie sur ses ailes, un instant suspendu par le passage de ces toiles sombres…

En pilote expert, sa réaction fut immédiate. Le jeune homme commanda le repli de ses deux ailes et se laissa tomber comme une pierre vers la surface du lac. Sa seule chance de salut résidait dans sa capacité à prendre plus de risques que ses poursuivants. Et de prier pour que ses bricolages tiennent bon. Il ajusta ses rétroviseurs, évalua la distance qui le séparait désormais des deux ailes noires, et se mordit la lèvre. Ces aviateurs n’étaient pas de vulgaires amateurs. Ils le suivaient tous deux dans sa chute libre, coupant et recoupant sa position, prêts à refermer leurs serres sur ses soies aciérées. Une erreur, une audace de trop, et c’était la mort. Le pilote tira vivement sur ses poignées de commande, et sentit son harnais lui arracher la poitrine tandis que la machine redéployait ses ailes. L’engin, emporté par sa vitesse, mordit la surface du lac et menaça de s’y abîmer tout entier. Le jeune homme ne dut sa survie qu’à un réflexe. La mise en route de son moteur à air comprimé et celle, salvatrice, de son hélice dorsale. Il reprit de l’altitude avec la grâce d’une libellule emportée par une bourrasque, se dégageant des ondes dans une dernière gerbe d’eau.

Les ailes volantes vinrent se replacer dans le sillage de l’appareil, d’une courbe parfaite de maîtrise. L’aérocycle, un prototype amateur de classe cycloptéron, tentait maintenant d’échapper à ses poursuivants dans une série de zigzags mortels. L’engin était lancé à pleine vitesse entre les piles d’acier de ponts aériens, plongeant sous l’arche libre de la tour Eiffel, sentant siffler les trémies de métal de part et d’autre du bolide. Le jeune homme replia une dernière fois ses ailes entre deux lames de fer immobiles, et fila vers les faubourgs de Paris.

Le pilote n’avait pas le temps d’apprécier la ville et ses dangers.

Il ne pouvait qu’éviter les cheminées qui se mettaient en travers de sa route.

Ou les singes volants.

Maudits macaques.

À cette vitesse, la moindre collision et c’était la mort !

Dans un dernier virage, le fuyard quitta les lumières électriques des quartiers bourgeois. Il survola une verrière battue par la pluie et plongea dans le noir, à l’abri d’une digue-rempart. Restait à choisir entre sa propre survie et celle de son engin. Le jeune homme trancha. Il déclencha ses aérofreins au dernier moment, finissant sa course au fond d’une cour d’usine humide, du côté de Levallois-Perret. Il arrivait parfois à ce damoiseau de devoir échapper aux pilotes de la Garde impériale.

Courir le jupon jusque sur les terrasses des Cuprifères n’était pas sans danger !

Mais de là à payer de sa vie un simple rendez-vous galant…

Le pilote resta un instant sous le choc, sonné par la somme de ses cabrioles. Puis, recouvrant un à un ses sens, assuré de son invulnérabilité juvénile, l’homme commença à s’extirper d’un fatras de tôles et de toiles. Des milliers d’heures de travail et de fins ajustements gémissaient en réponse au plus petit de ses mouvements. Le malheureux s’éloigna de la carcasse, en vacillant, releva ses lunettes d’aviateur et jeta un dernier regard sur son prototype. Sa fière machine n’était plus qu’un tas de ferrailles grimaçantes tout juste animé par une fuite d’air comprimé.

— Il est par là !

Ses poursuivants avaient dû se poser sur les toits avoisinants. Ils fouillaient déjà la cour, depuis les chenaux, balayant les décombres à l’aide de leurs lampes avec la frénésie d’une meute sentant un cerf acculé.

Un ordre claqua dans une radio. Une voix de femme aux accentuations slaves.

— Messieurs, ne laissez pas ce gniard vous fausser compagnie !

Une équipe au sol surgit des ombres et entreprit de ratisser l’endroit avec méthode. Guidés par les cliquetis métalliques de leurs détecteurs, les limiers relevèrent bientôt la piste du fuyard et se dirigèrent vers une porte encore entrouverte.

— On dirait que le renifleur tient notre gibier !

— Y’a qu’à suivre l’ombretrace !

Les chasseurs s’engouffrèrent dans un couloir sombre en poussant des jappements. Les doigts sur leurs vis de réglage en laiton, ils ajustèrent la pression de leurs lentilles de vision nocturne, et se mirent à crier de plus belle.

— Épargne ta belle énergie, le mioche ! Tu ne peux pas nous échapper !

Le fuyard sentait le collet se resserrer. Il courait. Vite. Droit devant. Sans réfléchir. Virant au détour des hasards et des possibles. Précipitant sa fuite par tous les moyens. Il renversait tout sur son passage, caisses, planches, tuyaux, se cognant contre les murs faute de les voir à temps, avant de repartir, une bosse en plus et un œil en moins. Il devait faire appel à ses instincts de gavroche mal poussé, ses réflexes de gosse de rue, se faufiler par un soupirail, traverser une cave, ressortir par un cul de vacherie abandonnée… sans succès. Ses poursuivants gagnaient du terrain. Pire, ils se multipliaient de ruelle en venelle.

Mais un danger plus grand que cette traque infernale planait désormais au-dessus de l’imprudent.

Celui de s’aventurer dans la noirceur poisseuse d’un secteur infesté par des spectres avides de chaleur humaine.

Celui d’être entré dans une zone interdite.

Le jeune homme, dans sa fuite, avait suivi un de ces nombreux boyaux qui perçaient les digues-remparts de la ville et, quittant les faubourgs, s’était de nouveau retrouvé à l’intérieur de l’enceinte.

Un détecteur impérial venait de se déclencher dans le noir, ajoutant l’horreur à l’angoisse. Une ombre était en approche, non loin de là, attirée par la chaleur de tous ces corps en mouvement, de toute cette vie…

La température baissa.

Des cris s’élevèrent.

Les poursuivants sacrifiaient des leurs pour permettre aux autres d’atteindre la cible.

— Hâtez-vous mes gaillards ! Notre docteur slave veut ce miston frais et vif !

— Sûr que tout gobé de sa moelle, le garçon ne vaudrait pas un pet de clou rouillé !

Le fuyard poussa une dernière grille et atterrit, chancelant, au milieu d’une rue pavée. L’orbe doux d’un candélabre au gaz s’alluma à son approche, illuminant la plaque de cuivre d’un panneau officiel.

Nul ne brave le couvre-feu seul sans escorte ni équipement.

Un agitateur avait gravé à la main : « Surtout en zone interdite… »

En apparence, la chaussée était déserte. Les autorités avaient choisi de ne plus équiper les zones interdites de lampes ténébrales, pour éviter aux égarés de mourir de terreur en voyant grouiller autour d’eux toutes ces âmes en peine… Le jeune homme, tremblant, voyait le brouillard s’étaler autour de lui, contenu par les plafonds de verre des canaux supérieurs. Le fuyard recula, les sens en alerte, essuyant d’un revers de manche deux ruisseaux de sueur qui passaient la barrière de ses sourcils, et buta contre le pied d’un atlante de bronze. Le colosse, silencieux, portait sur ses fortes épaules les lourdes structures de fonte qui faisaient les hauts-quartiers. Agrippé à l’orteil d’un de ces géants, le jeune homme tourna brusquement la tête. Un bruit, un raclement sinistre, venait de déchirer la nuit. Une bouche d’égout avait été ouverte, laissant émerger des profondeurs deux autres de ces chasseurs de la pire espèce.

Deux Goules noires.

Alors un filet s’abattit sur le jeune homme, lui interdisant tout mouvement de fuite, et un large sourire se dessina sur le visage de la première des deux goules.

— Voyez-vous, monsieur Pluviôse, notre pigeonneau s’est finalement laissé prendre à la patte.

— Je n’en suis pas fâché, monsieur Brumaire. Car l’heure est tardive, et les ombres voraces.

Les deux hommes se hissèrent sur la chaussée. L’or de leur cuirasse se piquetait de décharges bleutées, en réponse aux attaques spectrales.

Sentant alors de fortes poignes l’arracher du sol, le jeune pilote, en proie au désespoir, explosa :

— Mais, qui êtes-vous ? Que me voulez-vous ? Vous auriez pu me tuer !

— Ça non, monsieur Tellurien, objecta la première des goules. À propos, pardonnez-moi de m’en assurer, mais vous êtes bien monsieur Tellurien Flamel ? s’enquit le mercenaire.

— … oui ? fit le jeune homme sans grande conviction.

— Parfait, opina la goule. Je n’aurais pas voulu commettre quelque erreur effroyable. Mais de quoi parlions-nous ?

— De tuer ou de ne pas tuer ce nigaud, précisa la seconde goule.

— Ah ! Merci, monsieur Pluviôse.

— Je vous en prie, monsieur Brumaire, c’est toujours un bonheur que de vous seconder.

— Je vous en prie, monsieur Pluviôse, fit la goule, tout le plaisir est pour moi. Donc, monsieur Tellurien Flamel, pour recouper les fils de la présente conversation, je confirme qu’il n’a jamais été question de vous tuer. Il apparaît que votre prime est substantiellement plus élevée quand vous êtes fort en gouaille. Messieurs ? fit encore la goule à l’attention de la sombre assemblée qui se massait désormais en ces lieux. Nous avons un colis à livrer.

— Et un message à délivrer, surenchérit l’autre en redescendant dans les égouts.

Les Goules noires étouffèrent leurs lampes et, dans un silence de mort, se replièrent dans la nuit.

Chapitre 1

Paris-Capitale, le 2 juin 1910, 14 h 10
Quelques heures plus tôt…

« À quoi sert de conter l’histoire des grands hommes du passé si nous ne pouvons pas les faire revenir à la vie ? » Notes extraites du Petit Traité de philosophie ténébrale.

Le soleil brillait à travers l’éternel rideau de pluie des nuées ténébrales. Le singe donna encore un peu de gaz et hissa son aérocoptère plus haut dans le ciel. Personne ne savait vraiment pourquoi ce vieux sapajou, parmi les autres, aimait à s’élever ainsi en chandelle au-dessus de la ville.

— Tellurien ? Qu’est-ce qu’il fabrique encore, ton quadrumane ?

— Cap-3 ? Il est coutumier du fait.

— Oui, eh bien il me fout les nerfs en pelote, cet animal ! Amplifie son signal de retour !

Le signal de guidage radio se mit à hurler dans les écouteurs du messager aérien, sans effet notoire. Le capucin stabilisa son vol pour contempler un paysage battu par les pluies éternelles. Le simiétographe embarqué enregistrait chaque jour les mêmes images : les hautes tours des Cuprifères, doublées d’un long reflet doré. Celui offert par le lac Eiffel, qui ennoyait désormais l’ancien Champ-de-Mars.

Paris-Capitale.

La Cité-État.

La ville et ses faubourgs vivaient et respiraient au rythme de ces flèches d’or et de cuivre. Symbole d’un pouvoir nouveau, ces hauteurs défiaient les cieux tout autant que la vie et la mort. En ces lieux les grands esprits d’antan revenaient d’entre les morts pour faire de nouveau entendre leur voix. Savants, médecins, artistes et toutes personnes ayant de leur vivant su faire reconnaître la grandeur de leur âme, se voyaient aujourd’hui renaître dans les couloirs des Cuprifères avec la promesse de rendre le monde meilleur.

Paris prospérait de ce commerce contre-nature sous l’égide de la CCN, la célèbre firme au chrysanthème. Elle seule possédait tous les secrets de la science ténébrale, au terme de recherches prenant source dans les temps les plus reculés. Une science sans cesse améliorée, sans cesse renouvelée.

La première des tours avait été édifiée par monsieur Eiffel, sous le couvert de l’Exposition universelle de 1889. Des visiteurs venus des quatre coins du monde avaient pu s’extasier, durant un été complet, de la virtuosité de cette charpente d’avant-garde. Mais pas un n’avait pu comprendre pourquoi il pleuvait désormais sur Paris de manière continuelle, malgré un ciel impertinemment bleu. D’aucuns avaient prêté attention aux rumeurs de la rue qui, pour une fois, voyaient juste : la Dame de fer, la grande maîtresse de Gustave Eiffel, provoquait le courroux des Cieux. Point par sa hauteur ou l’audacieuse arrogance de son architecture, mais par la science et la technologie que renfermaient ses entrailles…

L’émetteur d’ondes ténébrales.

Le singe capucin, de ses yeux de macaque, ne pouvait pas appréhender la beauté réelle des Cuprifères. Et pourtant son instinct animal le poussait chaque jour à venir contempler ces cimes de fer perdues dans le ciel à quelque mille sept cents mètres du sol, ce siège cathédral d’un pouvoir scientiste, symbole d’une irréductible modernité.

Au sein de ces tours métalliques vivaient les représentants d’une espèce nouvelle.

L’Homo sapiens renascitur.

« L’homme sage qui renaît » ou « l’homme sage ressuscité », mariage inédit d’un mort et d’un vivant…

La tour Eiffel, loin d’être la finalité d’un projet isolé, avait en réalité lancé le début d’une campagne planifiée de longue date. Ainsi, dans les années qui avaient suivi, quatre flèches d’or, de cuivre et de fer étaient venues se dresser autour de la première. Les Cardinales. Elles étaient le symbole de tous les pouvoirs. Puis étaient venues s’ajouter huit adventices, plus sages, mais tout aussi nobles, les Académiques. Ces dernières brillaient comme autant de relais de toute science et de tout savoir. Enfin étaient venues les Servantes qui, au nombre de vingt-huit, accueillaient une population d’employés œuvrant de jour comme de nuit pour le bon fonctionnement des Cuprifères. Car il était une autre réalité en ce monde : les tours ne dormaient jamais ni ne perdaient la moindre de ces secondes arrachées à la Mort.

— Redescends ! Tu m’entends, sale macaque ?

Les Cuprifères, de par leur structure, s’édifiaient en un gigantesque alternateur, canalisant une énergie fabuleuse et pour ainsi dire illimitée, baptisée énergie Vril. Dans ce dispositif, la Terre devenait un stator, et le ciel un rotor. La tour Eiffel, en réceptacle ultime, concentrait cette énergie céleste dans les profondeurs d’une immense centrale électrique. La production était telle que la population de Paris-Capitale se voyait offert gracieusement l’usage de cette manne, en compensation des nuées éternelles…

Au point que le badaud imaginait que le Vril était la cause de ces pluies perpétuelles.

Mais il n’en était rien.

Seule la diffusion des puissantes ondes ténébrales était responsable de cette condensation abondante et contre-nature, plaçant la capitale sous les auspices d’un phénomène météorologique aussi inédit qu’inéluctable, menaçant Paris de ne jamais sortir de ses crues…

En un mot, pour vivre à l’heure des sciences ténébrales, la Ville-Lumière dut changer de visage.

Ce qu’elle fit avec grâce.

Paris, en vingt ans, était devenue une ville d’eau, une nouvelle Venise. Les pluies continuelles tombaient à l’intérieur des digues-remparts, s’écoulaient dans les canaux suspendus, avant de gagner les bassins de la Seine et d’être évacuées par les immenses déversoirs de Billancourt.

Plus loin, aux confins de ce paysage urbain, baignés d’une douce lumière, flottaient les ballons captifs de la ceinture de défense aérienne. Cette ligne périphérique embarquait à son bord autant d’armes puissantes que de technologies secrètes. D’aucuns parlaient d’un soupçon de sciences ténébrales, de rayons capables de priver un homme de son âme, d’autres évoquaient des ondes pouvant à loisir briser les dents, faire fondre un cerveau ou encore le canon d’un fusil… Difficile d’imaginer que ces bulles de poésie semées dans le vent, captives de leurs lignes de vie, renfermaient en leurs seins ces terribles engins de mort.

— Mais putain de babouin ! Avorton de guenon !

— Enfin, monsieur Clément, calmez-vous ! Ce n’est qu’un singe ! Il finira par redescendre !

— Eh bien j’en ai ma claque, moi, de ces singes ! Vont finir par me faire bouffer mon tablier ! Je prends ma pause !

La radio du capucin crépitait de la rogne de monsieur Clément, mais rien ne pouvait ternir ce moment de plaisir que s’offrait Cap-3, membre ordinaire et doyen de la formation simiesque de l’aéropostale de Paris. Pas même la promesse d’une double privation de quartiers de pomme.

Cap-3 suivit un court instant la courbe affûtée d’une compagnie de pigeons haut-volants, avant de décider de relâcher sa position. Il actionna sa manette de commande et perdit aussitôt de l’altitude, laissant son aérocoptère rejoindre l’essaim principal du septième arrondissement de Paris, en direction de la ménagerie postale des Invalides. Le soleil inondait les grandes verrières des bâtiments de l’aéropostale, et les singes battaient leur pleine activité dans un incessant va-et-vient. Deux tiers des courriers de la ville transitaient par les réseaux pneumatiques. Mais le dernier tiers, lui, moyennant un ou deux timbres de plus pour une livraison en mains propres, suivait la voie du ciel. Ces petits singes pouvaient emporter dans les airs jusqu’à des colis de plusieurs kilogrammes…

Le vieux sapajou négocia son atterrissage et vint se poser sur une aire circulaire. Le soigneur de garde l’attrapa, défit le harnais de son aérocoptère, et brancha les durites de remise en pression sur le réservoir d’air comprimé.

— Tu as failli avoir raison de monsieur Clément, aujourd’hui, Cap-3, fit Tellurien en souriant au capucin. Tu es une vraie tête de mule !

Le jeune homme vérifia le parfait état de l’aéroporteur, lustra les cuivres, et confia une brosse à l’animal.

— Tiens, voilà de quoi faire ta toilette. Mais quelle idée, aussi, de filer si haut ?

Le soigneur ébouriffa les poils du sapajou, qui poussa un petit cri de contrariété.

— Tu vas me faire avoir des ennuis !

Le jeune homme raccorda le simiétographe au téléscripteur et jeta trois quartiers de pomme à son singe.

— J’espère au moins que les visionneurs apprécient tes images !

L’animal, qui brossait les poils de son collier blanchi par le grand âge, reprit des mains d’un jeune voisin impudent l’un de ses quartiers de pomme, et s’éloigna dans les hauteurs d’une ferme métallique.

— Je ne comprends pas que tu ne te débarrasses pas de ce Cap-3, grogna le père Clément en revenant à la charge. Il passe son temps à bouffer pour rien, ce bestiau ! Il a dix fois l’âge d’être réformé ! Il est bon pour le rebut l’animal, fous-toi ça dans le crâne, le jeunot !

— Dis, tu voudrais qu’on t’y colle, toi, au rebut ? À cause de tes trois poils blancs sur le caillou ? lui répondit vivement Tellurien.

Numéro 3 regardait la scène d’un œil défiant. L’animal avait assez vécu parmi les humains pour savoir quand on parlait de lui en de mauvais termes. Il fit une grimace, pour bien signifier son dédain, se cala plus haut sous les verrières blanchies à la chaux, et sortit d’une poche de son veston en cuir un anneau d’argent.

— Tiens ! regarde-le ton macaque ! Il a encore volé une bonne femme !

Le jeune soigneur de l’aéropostale balaya la remarque d’un revers de main. Il aimait trop ses singes pour leur chercher des poux dans la tête. Et il avait une aile complète de la ménagerie à gérer, sans compter ce remplacement de dernière minute où il s’improvisait préposé des Postes… Des dizaines de capucins atterrissaient et décollaient chaque minute des Invalides, et il lui revenait de veiller tout autant au bien-être de ses effectifs, au bon état du matériel d’aéroportage, qu’au guidage des livraisons…

Un timbre se mit à vibrer. Le jeune homme décrocha un combiné de service tout de bois et de cuivre.

— Tellurien, soigneur en charge du quatrième quart journéal, j’écoute ?

— Équipe le numéro 3, le jeunot. Il y a une mission pour lui, cracha une voix au bout du fil.

— Tu entends ça, numéro 3 ? Finis tes pommes et redescends, tu reprends du service !

L’animal s’éleva au-dessus des toits de la ménagerie des Invalides. Le quartier débordait de jardins suspendus, de verrières aériennes, de trottoirs couverts protégeant les piétons affairés des pluies ténébrales. Depuis que des Belgrand ou des Alphand avaient en charge de faire de ces hauteurs le poumon vert de Paris, la ville regorgeait d’arbres et de végétation. De longues passerelles buissonnantes couraient par-dessus les toitures, lançant autant de ponts que de promenades entre les avenues et les boulevards de la capitale.

À cette heure, les citadins montaient dans les étages pour profiter du soleil printanier. Les humbles flânaient et s’accoudaient aux balustres en fer forgé, la fleur à la boutonnière, les ouvriers s’attablaient aux terrasses des bistrots aériens, et les riches Capitaliens, eux, peuplaient de leurs foules les passages sous verrière des grands magasins. Des balcons accueillaient les tables de restaurants gastronomiques et autres salons de thé, entre les jardins en encorbellement qui surplombaient ici les canaux de Paris.

Quel spectacle délicieux c’était de voir, sous ces dômes et ces tonnelles cristallines, tourner les ombrelles fleuries de ces dames.

Au premier jour, la population avait surnommé ces hauts quartiers les « doges » de Paris, terme qui, à force d’usage, s’était imposé dans le langage officiel.

Mais Cap-3 n’avait que peu d’intérêt pour le parfum des roses ou les couleurs des clématites. Il suivait son radio-signal à travers Paris, guidant son aérocoptère entre les arabesques des fermes métalliques, et remontait le canal de l’avenue d’Autun. Portées par les puissants atlantes des niveaux inférieurs, ces voies d’eau drainaient les pluies de la capitale tout en offrant un moyen de transport des plus rapides : la mouchette. Dotées d’un moteur à air comprimé, et au prix de quelques écluses, ces barques étaient capables de se rendre d’un point à l’autre de la capitale. Mener une mouchette réclamait d’avoir du coffre et de bons réflexes, tant la circulation était dense. D’ailleurs, les gondoliers ne perdaient jamais une occasion de prouver leur adresse, le tout en chantant les répertoires de chansonniers parisiens…

Le sapajou vira sous une passerelle et poussa son aérocoptère impasse d’Antin. Son point d’enlèvement se trouvait dans un immeuble haussmannien, en contrebas du niveau des doges. Le singe coupa son moteur, se rattrapant aux barreaux d’une échelle de service, et, avec l’agilité propre à son espèce, se laissa glisser jusqu’à la source d’émission. Arrivé à bon port, l’animal enregistra sa position sur l’appareil des Postes, et attendit l’ordre de prendre en charge le paquet.

L’appartement était celui d’un aventurier, un de ces hommes capables de partir du jour au lendemain aux quatre coins du monde. Il était revenu le matin même du Proche-Orient avec un colis à remettre à l’un des patrons des Cardinales. L’homme lança une noix au capucin, pour le faire patienter le temps de remplir son ordre d’expédition. Le singe s’installa sur un barreau de son échelle de service pour attaquer sa friandise. Ces appartements, autrefois placés aux étages nobles, se trouvaient aujourd’hui coincés contre les vitres épaisses des canaux de Paris. Urbanistes et architectes avaient rivalisé d’imagination pour donner à ces perspectives bouchées tous les attraits d’un paysage subaquatique. Ainsi, ce balcon planté de chèvrefeuilles saillait en échauguette contre le fond du canal, offrant par un hublot de bronze la vue sur ce voisinage aquatique. Le soleil dansait au gré des vaguelettes de surface, faisant reluire les flancs de poissons argentés. L’eau des doges, cristalline et potable en tous points, était purifiée par des cils filtrants qui ondulaient au fil du courant.

Le vieux singe tourna la tête, soudain attiré par une voix provenant de l’appartement voisin. Un notaire habitait là et exerçait son métier avec passion. Il avait reçu des Cuprifères l’habilitation suprême : celle de traiter les contrats ténébraux. Successions, mariages entre morts et vivants, métempsychoses ou possessions contrôlées : tous les contrats relatifs aux droits des morts pouvaient être pris en charge par maître Clotaire, troisième du nom, présentement à la manœuvre. Le simiétographe enregistrait la moindre parole qui s’échappait des fenêtres de l’étude.

— Reprenons. Monsieur Cerian Chevalier, ici présent, se propose, contre rétribution, de devenir atlas et porteur ténébral. Il s’engage à résider dans les Cuprifères aussi longtemps que l’imposera sa charge mais, au regard des résultats communiqués par le bureau des compatibilités thanatographiques, il ressort que monsieur Chevalier n’est pas en bonne position pour négocier les termes de son contrat.

— Comment ça ? s’insurgea le jeune homme. Ils ne veulent pas de mon corps, aux Cuprifères ?

— Monsieur Chevalier, avec un taux de compatibilité de 71 %, vous êtes tout juste éligible au programme. Et le mort qui s’engagera, précisa maître Clotaire d’un ton docte, souffrira en vous de migraines chroniques, de nausées et de vertiges, induits par la lutte que vous mènerez à votre corps défendant contre son intrusion.

— Et qui serait ce mort ? s’impatienta le donneur.

— Je ne suis pas autorisé à révéler la moindre identité.

— Vous voulez dire que je vais livrer mon corps à un sombre inconnu ? protesta le jeune homme.

— Exactement, monsieur Chevalier. Avec ce taux de compatibilité, soyez déjà heureux qu’un prétendant accepte un mariage avec vous, confia le notaire en présentant un contrat type à son client.

— Mais il sera en moi ! C’est absurde ! objecta le jeune homme.

— Il ne vous appartient pas, aux Cuprifères, de décider ce qui est absurde et ce qui ne l’est pas, déclara maître Clotaire. L’anonymat du prétendant est la première de ses clauses. Libre à vous de l’accepter ou de quitter ce bureau.

Le client se leva et commença à faire les cent pas. Il n’avait pas le choix et il le savait. C’était le troisième notaire qu’il voyait ce mois-ci, et les deux premiers ne s’étaient pas montrés plus conciliants. Les Cuprifères ont leurs lois, et les morts leurs exigences. Lui, Cerian Chevalier, avait besoin d’argent.

— C’est d’accord, laissa-t-il échapper du bout des lèvres.

— Parfait. Reprenez votre place, intima maître Clotaire en cochant la première case du contrat. La seconde clause concerne le temps de partage du corps. Le mort exige ici un deux pour trois.

— Ce qui signifie ? s’inquiéta le jeune homme.

— Que le mort demande à avoir l’usage de votre corps durant deux huit sur trois, vous concédant la jouissance du dernier huit, précisa le notaire en relevant la pointe de son stylographe.

— Huit heures…, répéta le donneur.

— … que vous passerez à dormir.

— Pardon ? réagit le jeune homme.

— Le mort exige en effet un corps en parfaite santé. Vous vous remettrez à lui chaque matin reposé par une nuit de sommeil de huit heures, vingt minutes avant chaque lever de soleil.

» Le mort exige ensuite, en clauses trois et quatre, que vous ne consommiez aucune boisson ni aucun aliment pendant votre huit. Il se chargera lui-même de pourvoir à vos besoins durant son temps de possession.

» Il assurera enfin le strict respect d’une hygiène corporelle maîtrisée.

— Mais…

Le jeune homme se releva de sa chaise et reprit ses cent pas.

— … c’est inimaginable… inenvisageable… incommensurable…, marmonna le donneur en se prenant la tête entre les mains.

— Le don est fort bien payé, argua le notaire. Surtout si l’on considère que vous ne lui apportez rien de plus qu’un corps.

...