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Marie-Hélène Branciard

#JENAIPASPORTÉPLAINTE

Préface de Marie Van Moere

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Édition spéciale avec la nouvelle
Le Père Noël est paffé en bonus.

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Éditions du Poutan

RÉSUMÉ

L'HISTOIRE

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Après une manif pro « Mariage Pour Tous », Solün, photographe de presse, découvre le corps inanimé d’une jeune femme. À l’hôpital où elle l’accompagne, elle fait connaissance avec ses amis et se lance avec eux à la poursuite des agresseurs… La traque de violeurs en série se met en place avec des moyens peu conventionnels mais terriblement efficaces. Le commandant Jourdan, officiellement chargé de l’enquête va d’ailleurs moyennement apprécier l’aide de ces justiciers amateurs. Un polar moderne haletant sur un rythme rapide, rock’n’roll. Les oiseaux noirs de Twitter et l’ombre de quelques monstres planent sur ce récit tandis qu’une mystérieuse DJ nous parle de vengeance et de création. On a l’impression d’avoir toutes les clés en mains, et pourtant le suspens reste entier jusque dans les dernières pages…

Avec #Jenaipasportéplainte, Marie-Hélène Branciard décrit le Monde d’aujourd’hui dans ce qu’il a de plus sordide (le viol, les tortures) et de plus lumineux (la solidarité, l’amour). Ses personnages originaux, parfois drôles, toujours très attachants nous montrent que la lutte contre la peur et les préjugés reste bien un enjeu essentiel!

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"On a aimé la vivacité et le naturel des dialogues, on s’y croirait. Marie-Hélène Branciard a un vrai talent pour saisir les personnages sur le vif et leur donner du relief. Le monde LGBT qu’elle peint avec optimisme et conviction est vaillant, bien accroché à son époque et follement séduisant : l’amour, le désir et l’amitié y règnent sans partage."

Quatre Sans Quatre Webzine 

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AVERTISSEMENT

#Jenaipasportéplainte est un roman. Toute homonymie, toute ressemblance avec des personnages et des personnes existantes ou ayant existé ne seraient que pure coïncidence et ne pourraient en aucun cas engager la responsabilité de l’auteure.

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ÉDITION SPÉCIALE AVEC UNE NOUVELLE EN BONUS ! 

Dans cette édition numérique, découvrez la nouvelle Le Père Noël est paffé, une nouvelle originale, drôle et touchante dans la lignée du polar #Jenaipasportéplainte.

Préface

Avec #jenaipasportéplainte, Marie-Hélène Branciard ose la convergence des luttes, le croisement des destins à partir d’un fait-divers tristement classique dans la vie et la littérature policière, le viol.

Le viol, le viol, le viol. Nommer le crime heurte les yeux et les oreilles. Normalement.

Le viol n’est-il pas d’une banalité terrifiante ? Ma question n’est pas ironique, ce n’est pas vraiment une question. Et si aujourd’hui encore ce crime reste trop souvent enfoui dans la grotte secrète qui l’a vu se commettre c’est parce que certaines victimes ne se sentent pas la capacité d’affronter la procédure judiciaire et la marque invisible que les autres, la société, apposent sur le front molesté, la souillure invisible. Il n’y a souvent pas plus hypocrite que la réaction sociale face à la victime du viol. Le corps de la femme est un territoire pour les hommes perdus, la femme n’est pas l’égale de l’homme, la femme est un trou conçu pour recevoir les frustrations masculines.

Attention, lecteur, note bien le double-fond de mon propos. Je continue.

Une chose que l’homme n’a pas, c’est la beauté mélodieuse du corps de la femme. Et pour certains la frustration de ne pas se générer eux-mêmes. Alors, ils se vengent. Ils ont la force. C’est cela aussi que certaines victimes ne veulent pas accepter, n’avoir pu empêcher la salissure du temple, ni pu défendre le territoire le plus intime par la puissance physique, être soupçonnées de s’être laissé faire.

Je me suis posé la question de savoir si, à travers l’histoire de la mode, les vêtements de plus en plus corsetés au fil des siècles ne révélaient pas la tentative des femmes d’éviter au maximum l’accès au seul et unique temple, le vagin, par une telle addition de barrières que ceux qui ne voudraient pas faire la queue iraient voir ailleurs, chez les saintes prostituées, grandes purgeuses des pulsions masculines. Une fois qu’il n’a plus été de règle d’appartenir en propre à un père, un dieu ou un mari, à peine au siècle précédent en Occident du point de vue légal, le corps de la femme et, plus généralement, le corps des plus faibles est tout de même demeuré un territoire de conquête, de conflit, de chantage entre humains, de fait ou dans les mentalités.

Marie-Hélène Branciard approfondit la signification de l’acte fondateur de son roman en évoquant la liberté sexuelle des deux femmes violées. Les victimes sont surprises en train de faire l’amour par deux garçons de ferme qui décident en les forçant et en les tabassant de les punir. Elles ne porteront pas plainte, garderont la blessure jusqu’à ce que l’une d’elles décide que la résilience et tout le toutim, ne se révèle qu’un alibi servant la paix sociale hétérosexuelle et masculine, que la vengeance sera son seul cataplasme valable dans une telle situation. J’aime ça. Assumer de se venger quand rien n’y a fait avant. On abandonne l’état de victime dans lequel la société confine les violé(e)s afin de préserver la surface lisse de son visage lâche et on s’arme pour se régénérer. Les livres sont tissés de ces vengeances fantasmées qui aident ceux qui les écrivent à vivre le mieux possible le carcan social. Si on ne pouvait pas écraser les méchants par les livres, à quoi bon lire du polar et pourquoi en écrire ?

Il n’y a pas que ça dans #jenaipasportéplainte. Marie-Hélène Branciard dresse les portraits de personnages foisonnants, drôles et attachants, lesbiennes en résistance quotidienne pour le respect de leur humanité, hackers malines, tous en orbite autour de l’enquête menée par une commandante de police qui essaiera malgré les difficultés de remettre les coupables aux mains de la justice.

Alors prenez donc cette histoire et ses personnages entre vos mains et ne les lâchez plus.

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Marie Van Moere

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À la femme invisible.

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« Sauve-toi maintenant qu’ils sont occupés. Ils ne t’ont jamais acceptée, jamais aimée. Grands et petits se méfient de toi. Tu parles deux langues alors que tu n’as qu’une seule bouche, l’arabe pour les amadouer, le français pour cacher tes vraies pensées. Sans ton intervention, Noor reposerait depuis des lunes dans le carré des lapidées et Amina continuerait à lire le marc de café pour une assiette de chorba. Tu leur as monté la tête, tu as fait croire à la première qu’elle avait le droit d’aimer, à la seconde qu’elle pouvait prédire l’avenir. Elles se sont crues des femmes alors qu’elles sont des femelles, sœurs de ce qui met bas, vêle, pond. »

Sept pierres pour la femme adultère.

Vénus Khoury-Ghata

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« Ton avatar caché entre deux touches de mon clavier

Aucune trace du mal que tu m’as fait… en vrai

Mais tout est brisé au fond de moi… en moi

Mais #jenaipasportéplainte

But #Ididntreport

Haber #ichhabnichtangezeigt »

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Tout a commencé quand j’ai lu ce poème glauque sur le Facebook d’une M@rylin aussi victime que la vraie… Et puis il y a eu cette série de tweets avec le hashtag #jenaipasportéplainte. Des femmes du monde entier qui ont expliqué en 140 caractères pourquoi elles n’ont pas porté plainte après un viol ou une agression sexuelle :

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- Parce que c’est lui qu’on a cru

- Parce que j’étais saoule

- Parce qu’un psy m’a dit que ce n’était pas un viol s’il n’avait pas d’arme

- Parce que je n’ai ni crié, ni mordu, ni frappé

- Parce que c’était le mec avec lequel je vivais…

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Il y a des tas de raisons pour ne pas porter plainte après un viol. Mais moi, j’ai porté plainte et j’ai perdu… Le salopard qui m’a violée a nié et je n’ai pas pu prouver sa culpabilité. Alors, quand j’ai lu tous ces messages je me suis dit : « Mais putain de bordel de merde pourquoi pleurer partout qu’on n’a pas porté plainte ?!! Ça leur fait une belle jambe aux violeurs… Ça peut même les conforter dans leurs certitudes d’être intouchables ce type de message. »

Alors, les filles, je vais vous raconter ce que j’ai fait...

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Ils sont cinq, alignés devant l’immense mur. Ils ont préparé les panneaux numérotés qu’ils encollent avant de les passer à Fifi. Daria est impressionnée par l’organisation. Excepté le froissement du papier et les seaux de colle qui heurtent parfois le sol ou le mur, les street-artistes œuvrent dans un silence parfait. Derrière elle, Zabou enregistre la scène. Elle se déplace avec agilité le regard bloqué sur son écran de contrôle. Sous leurs yeux, la fresque prend forme à toute vitesse. La journaliste la découvre pour la première fois. Elle sait que d’autres équipes d’artistes sévissent au même moment dans plusieurs quartiers de Paris et dans toutes les grandes villes d’Europe. A Porto, Berlin, Édimbourg… des artistes de tous horizons dénoncent le silence et l’hypocrisie de l’Église face à la pédophilie de ses prêtres.

Tout a été minutieusement préparé depuis des mois. Daria n’est qu’un minuscule rouage dans la machine à dénoncer mais elle prend son rôle très au sérieux. Elle a été recrutée par Zabou qui connaît son travail et les articles qu’elle écrit, principalement pour Têtu. La jeune journaliste est chargée de rédiger un texte qui sera lu en voix off. Elle balance quelques phrases dans son dictaphone mais elle sait qu’il ne sera pas nécessaire de les réécouter. Ce qui se passe sous ses yeux est tellement fort qu’elle n’aura qu’à s’installer devant son clavier pour que tout se mette en place.

Tout à l’heure, JP lui a expliqué comment tout est parti de Fifi, le créateur de cette fresque qui a griffonné plusieurs ébauches dans son black-book. Ils en ont ensuite choisi une avec Zabou, avant de l’envoyer aux organisateurs... Cette nuit, ils sont une dizaine d’équipes sur Paris et sa banlieue qui ont été sélectionnés et qui collent ou qui bombent. Demain matin, les parisiens, tout comme les londoniens ou les barcelonais... découvriront leurs œuvres. Dès l’aube, des tweets et des SMS seront envoyés aux principaux médias pour qu’ils puissent dépêcher leurs reporters avant destruction des fresques. Quoi qu’il arrive, une armée de vidéastes est au travail pour immortaliser cette nuit et briser le silence dans toutes les grandes villes d’Europe. C’est pour cela qu’ils sont tous vêtus de noirs et qu’ils portent des bonnets ou des capuches, de grosses lunettes et des masques de protection. Protégée par son uniforme, Daria a l’impression de participer à une guérilla urbaine. Ce matin, ils ont repérés les lieux. Ils savent tous ce qu’il faut faire au cas où les flics rappliqueraient. La journaliste se prépare à se débarrasser de son smartphone et à courir pour leur échapper. D’autres membres de l’équipe sont postés tout autour du quartier, prêts à les alerter si un véhicule suspect arrive dans leur direction.

Fifi a presque fini. Alors que ses aides rangent les seaux de colle et les balais, il sort une bombe de peinture noire pour accentuer certains détails et colle enfin un grand bandeau sur lequel on peut lire : “Street art breaks the conspiracy of silence.”

Zabou s’est perchée sur le toit de la fourgonnette pour avoir une meilleure vue d’ensemble. Daria sort son téléphone et prend en photo l’œuvre qui s’étale désormais sur l’immense mur d’immeuble. Elle est scotchée par la force et la violence qui en émane. Une ligne de prêtres zombies, comme sortis de Walking dead, avance inexorablement à la poursuite de minuscules enfants de chœur. Le visage déformé par la peur, les gosses tentent de leur échapper mais se prennent les pieds dans leurs aubes.

Les autres colleurs imitent Daria et quelques flashs illuminent la nuit. Les visages masqués s’éclairent l’espace d’une seconde… Puis JP donne le signal du départ. Direction République où un autre mur les attend.

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« Bâtardes … Hermaphrodites… Dégénérées… »

La DJ arrache son casque, lâche la manette et se fige. Après tous ses efforts pour pondre un texte qui exprimerait enfin ce qu’elle ressent, les mots se sont posés. On dirait qu’ils attendaient qu’elle lâche l’affaire, qu’elle se plonge dans ses jeux vidéo pour émerger. Elle ne sait pas trop pourquoi, mais cette fois la musique ne suffit plus. Elle a envie de dire, d’hurler et ces trois petits mots vont lui ouvrir la voie.

Sur son Home cinéma, Arya Stark traverse péniblement un territoire dévasté. Accrochée à son épée, La Belette attend comme un bête avatar en panne qu’elle veuille bien l’aider. DJ’Aämi s’en détourne pourtant : Game of Thrones attendra...

Posé sur son lit, un petit ordi somnole en ronronnant. Elle le réveille sans scrupule en posant ses deux mains sur le clavier encore chaud. Les paroles coulent sans effort :

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Casquées de bruits et de fureur

Elles traversent le temps

Le soleil est en deuil

Il neige sur les écrans fêlés

De leurs vies blanches…

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Elle ferme les yeux, s’étire, secoue la tête et lance un SOS à la nuit qui colle aux immenses baies vitrées. Dehors Londres bouillonne. Il faut faire le vide, revenir à ces trois mots qui ont surgi comme par magie…

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Bâtardes… Hermaphrodites… Dégénérées…

Perchées sur leurs clouds

Casquées de bruits et de fureur

Dans leurs armures 3D

Elles ont tout oublié…

La clé des mots clés

Le tag des hashtags…

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Tap tap tap…

Solün ouvre un œil. Le journaliste stagiaire que le rédacteur en chef lui a infligé vient de tapoter ses écouteurs…

— Quoi ?

— On est short man ! Va falloir speeder là…

Solün soupire, enlève son casque et sourit faiblement au garçon, plutôt mignon, qui n’arrête pas de s’observer dans les miroirs alentours pour se recoiffer.

— Ok David… Perso, j’ai pas à speeder, je suis prête depuis plus d’une heure. Alors, sois ta styliste se pointe et je fais des photos, soit je m’en vais.

— C’est bon, je disais ça comme ça.

— Moi aussi… man.

La photographe allume son e-clope, met ses lunettes noires et se rencogne dans le fauteuil plutôt confortable de cette gare désaffectée transformée en bar. Un soleil maladif tente de pointer ses rayons entre deux nuages violets, des rails partent de sous la terrasse et filent vers un pont de chemin de fer délabré. Solün réajuste ses écouteurs. Sans Billie Holiday, que Dieu, Allah et Vishnou la bénisse, elle aurait sans doute déjà claqué la porte de ce bar. Easy living… La voix cassée et les lents déferlements de piano l’engloutissent. It’s easy to live when you’re in love… / For you maybe I’m a fool but it’s fun... 1

— Tap tap tap…

— Ouais !

— Elle arrive…

Solün se redresse. Une jeune femme s’installe à leur table. Chérie BB, styliste montante des années 2010, porte une sorte de mini kilt rose avec des collants bleu turquoise sur lesquels elle a enfilé des chaussettes aux motifs jacquards. Aussitôt la photographe renonce au noir et blanc pour ce portrait. Il y a en effet quelque chose d’étonnant dans cette débauche de couleurs. L’ensemble de la tenue montre un mauvais goût totalement assumé et sans doute très tendance qu’il ne faut surtout pas rater. Alors qu’elle prend photo sur photo et que David ânonne les questions prémâchées par la rédac chef, Solün s’échappe à nouveau. Cette fois la musique n’y est pour rien. Les ziiiiiiip et les zooooooom de ses appareils sans doute. Elle pourrait être ailleurs, au Rwanda ou en Inde, ils feraient les mêmes bruits. Ce ronronnement qui lui prouve qu’elle existe encore même si ses reportages lui manquent et que sa vie n’a plus vraiment de sens…

— Mon inspiration ? Elle vient principalement du cinéma... Massacre à la tronçonneuse… des séries : Buffy, True Blood, Gossip Girl… Des fois je peux trouver l’inspiration dans des romans comme ceux d’Amélie Nothomb… Enfin vous voyez quoi, délirer, ne pas se prendre au sérieux... La life quoi !

Chérie BB lâche un à un ses secrets et le journaliste note avec avidité. Il surveille Solün du coin de l’œil, inquiet, pas encore habitué aux absences de cette bizarre photographe qui vient de lui faire un clin d’œil.

Il fait bon, le soleil a gagné et la terrasse est inondée de lumière. Solün commande un autre café. Elle fait une pause, s’installe au comptoir et observe les deux loustics. Derrière elle le barman s’agite, fait briller les chromes, dépoussière la guirlande de bouteilles aux étiquettes colorées, suspendues là comme de grosses friandises. Elle aimerait se contenter de ce décor, de cette vie, mais il n’y a pas moyen… Même la peur lui manque alors que c’est ça qui l’a fait renoncer au grand reportage. Cette boule dans le ventre qui devenait trop grosse pour continuer à s’immerger dans ces univers en furie. Les chambres d’hôtel qu’elle n’arrivait plus à quitter parce que dehors, l’horreur, le danger, parfois la mort l’attendaient. Après dix années comme Grand Reporter, pendant lesquelles elle a couvert de nombreuses guerres, Solün Waters a rendu les armes et il ne lui reste plus que le son de sa vie passée. Peut-être qu’il y a une date limite ? Elle n’a que trente-sept ans mais elle se sent un peu comme ces chats qui vieillissent de sept ou huit ans à chaque anniversaire. Solün aperçoit son reflet dans la glace derrière le barman et cela la surprend. Depuis quelques temps, elle ne se reconnaît plus. La baroudeuse qui paraissait ne jamais vieillir a finalement été rattrapée par quelques rides, un ou deux cheveux blancs et une expression nouvelle, assez flippante, qui doit être celle de la maturité…

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— Pardon, pardon… pardon… paaaaaar-don !

Claire se faufile à toute allure entre les passants sur le trottoir étroit de la rue des Petits Carreaux. « Pfffffff ! C’est pas vrai d’être aussi lent ! Mais qu’est-ce qu’ils ont tous à s’agglutiner comme ça ? Bon… le pain, c’est bon… les verres… Ah, oui ! Il faut que je reprenne du vin. Meeerde, le gâteau ! Ça va être trop tard ! »

Elle s’arrête brusquement.

— Oh putain ! Ça va bien de piler comme ça !

Claire ne daigne même pas répondre à la créature qui vient de l’emboutir, emportée par son élan. Elle se contente de lever les yeux au ciel en faisant demi-tour. Ferait mieux de calmer le jeu sur le botox, Madame Gros Yeux.

Plus loin, un pigeon agonise, une aile sanguinolente à la traîne, que chacun évite soigneusement. Claire change de trottoir, jette un coup d’œil à sa montre et s’aperçoit qu’elle l’a oubliée. Alors qu’elle sort son téléphone de son sac, une sonnerie s’en échappe justement…

— JP ?

— Salut ! Lance son frère, surexcité. Ton ordi est allumé ?

— Euh… j’suis dans la rue là…

— Bon, connecte-toi sur ton iPhone alors…

— Sérieux ? Ça peut vraiment pas attendre ? J’suis super en retard !

— Ah merde ! J’ai paumé mon téléphone...

— Encore ?

— Ouais, encore... Je voulais juste que tu vérifies pour moi si ce qu’on a collé cette nuit est en ligne...

Tout en marchant d’un bon pas, Claire allume une clope. Un bébé hippopotame en rollers surgit de nulle part et la bouscule. Elle se rattrape de justesse à un poteau.

— Mais c’est pas vrai ! ... Bon JP, t’es gentil mais je vais raccrocher là... Euh... qu’est-ce que tu as collé ?

— Tu verras... On a participé à un énorme truc de street-art sur les prêtres pédophiles…

— D’accord… écoute, je peux pas là… mais je regarde ça dès que je rentre. Promis.

— Si tu veux les voir en vrai, va vers République… Mais magne-toi parce qu’ils sont en train de les recouvrir.

— Je vais voir si j’ai le temps… Bon. Fais gaffe à pas te faire embarquer par les flics, cette fois !

— Non. C’est bon, j’ai fini. Je vais rentrer.

— OK…. On se voit ce soir alors. T’as pas oublié ?

— Non non. A ce soir… je vais dormir un peu là…

— Ok. Ciao !

Claire range son téléphone en soupirant... Elle culpabilise un instant en songeant à ses petites préoccupations mesquines, puis repart au galop chercher le gâteau qu’elle a commandé en prévision de la fête. Ce soir, elle célébrera les dix ans de l’agence d’urbanisme qu’elle a créée avec Jeanne, son associée. Déjà dix ans ! Elle n’en revient pas… Un bus passe en riant et finit de la décoiffer. Elle accélère encore le pas et récapitule tout ce qu’elle a à faire d’ici ce soir, sachant qu’il ne faudra aucunement compter sur Gabriel… Elle n’a toujours pas compris comment le beau mec, drôle et rassurant, qu’elle a épousé il y a vingt ans est devenu ce type grassouillet qui passe sa vie en pyjama… mais c’est ainsi.

Chargée de paquets et d’un gros bouquet, Claire délaisse tout de même l’ascenseur et grimpe au pas de charge les trois étages qui mènent à son appartement. Elle évite de justesse le petit voisin du deuxième qui s’est installé là pour jouer. Il est encore en pyjama…

— Bonjour Étienne !

— ‘Jour Claire.

— Tu ne t’habilles pas aujourd’hui ?

— …

— Tu as déjeuné ?

— Non.

— Viens si tu veux, je vais te faire un chocolat.

Étienne glisse une minuscule voiture dans la poche de sa veste et la suit, sans un mot, tout ébouriffé…

— Tes parents sont là ?

— Ma maman.

— Ah.

— Elle dort.

— Ok… Tu sais que tu peux venir chez nous quand tu veux ?

— Oui.

— Bon.

Encore un truc qui l’énerve au plus haut point : la façon dont est traité ce gosse, obligé de jouer dans l’escalier pour ne pas déranger le sommeil de sa mère.

En observant Étienne boire son chocolat, ses grands yeux pensifs posés sur elle, Claire songe aux conseils de Jeanne : « Ne t’attache pas à ce môme, Claire. Je ne sais pas trop pourquoi je te dis ça, mais j’ai l’impression qu’il ne faut pas ». Jeanne et ses délires, ses rêves prémonitoires et ses impressions. Comme si c’était possible de s’attacher modérément à ce petit bout de silence, à ses haussements d’épaules si attendrissants, à ce visage si sérieux pour son âge. Elle l’observe, qui sort la voiture de sa poche, puis deux ou trois mini-soldats et improvise une scène entre le bol de cacao et les pots de confiture.

— Bonjour Étienne.

— Bonjour.

Tiens ! Gabriel se réveille déjà ! Il est aussi en pyjama et on se croirait dans un hôpital. Claire en profite pour sermonner le petit tout en faisant passer le message à son mari :

— Tu sais Étienne, il faut prendre l’habitude de te laver et de t’habiller le matin, avant de sortir. Ce n’est pas très bon de rester en pyjama toute la journée. Et puis tu peux prendre froid.

— J’avais plus de pantalon.

— Comment ça ?

— Je le trouve plus.

Que répondre à ça ? Gabriel pose sur elle un regard implacablement vide. Non seulement elle a mis mal à l’aise ce pauvre gosse, mais le sermon n’a servi à rien. Imperturbable, Gabriel boit son premier café au lait de la journée... Toujours emballé dans son immonde pyjama vert, sa tête semble aussi creuse qu’un ballon de baudruche. De ces ballons qu’on décore avec deux yeux, deux points pour le nez et un trait de feutre pour la bouche, violets, rouges ou bleus et qui foncent vers le ciel dès qu’on lâche la ficelle. Qu’est-ce qu’elle aimerait que ça arrive parfois… le laisser s’envoler avec sa ribambelle de tartines ! Mais à quoi bon rêver. Elle attrape l’énorme bouquet de tulipes orange et sort le nouveau vase trouvé aux puces de Montreuil. Les fleurs ont l’air fraîchement cueillies. Elles lui rappellent la robe tulipe d’Esperanza, un top model austère qui traîne souvent chez son frère. Bizarre de tirer cette tronche avec un nom pareil. Claire décide d’appeler ce vase Hope. Depuis quelques temps, elle fait cela régulièrement : donner des petits noms aux objets qu’elle aime. Le psy de service lui expliquerait sans doute qu’elle compense ainsi le fait qu’elle n’a jamais pu avoir d’enfant... et il aurait sans doute raison, mais elle s’en fout. Ce qui la motive le plus dans ce comportement débile, c’est de faire réagir Gabriel, son mari fantôme. Celui pour lequel elle aurait accepté, à une époque, de mourir d’amour enchaînée…

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Mafalda ignore superbement la bande de morveux qui ricane sur son passage. Avec ses cent kilos, elle a appris à gérer les moqueries au quotidien. Quoi qu’il arrive, où qu’elle se trouve, on la remarque… Son perfecto rose et sa perruque peroxydée n’arrangent rien à l’affaire mais la font se sentir bien, calée dans son armure délirante. Elle ne résiste pourtant pas longtemps à...