Le Parfum d'Ilune

– — Autres publications — –

Du même auteur

Sous sa peau in «Morts Dents Lames»
Anthologie hommage à la violence
Collection «Monade»
Les Éditions La Madolière 2012

Métaux Lourds (nouvelles)
Collection Myriades
Les Éditions La Madolière 2011
(sous le pseudonyme de Fred Katyn)

Dans la même collection

Les Résidents - Amelith Deslandes - Roman

Chair et Tendre - Amelith Deslandes - Nouvelles

© Pénélope Labruyère 2013
© Éditions La Madolière 2013
107 rue de la Mairie - 27150 Longchamps
www.editions-la-madoliere.com

Vous pouvez ignorer cet avant-propos, toutefois il peut vous éclairer sur le livre ou sa façon de l’appréhender.

En réalité cet ouvrage ne contient pas un roman mais trois textes.
Pour être tout à fait juste, je devrais plutôt dire que vous pouvez le lire de trois façons différentes, ce qui en fait un ouvrage assez unique en son genre.

Pour comprendre il faut savoir qu’au départ ce roman n’en était pas un mais une longue nouvelle de 77 pages qui ne racontait que l’aventure de Marc. J’ai décidé de l’augmenter, je n’en avais pas fini avec cette bouteille de parfum, il restait trop de choses à expliquer, mais pris seuls ces quelques chapitres constituent une histoire entière.

En ne lisant que les chapitres 1, 3, 5, 7, 9, 12, 14, 17 et 19, vous aurez donc la nouvelle originelle.
Vous pouvez le lire comme il est présenté. Ou bien dans l’ordre chronologique des évènements en lisant les chapitres dans l’ordre suivant : (les numéros renvoient au chapitres) 2, 4, 6, 10, 13, 16, 18,
prologue, 8, 11, 15, épilogue, puis tous les chapitres cités ci-dessus.

J’espère que cette expérience nouvelle vous ravira autant qu’elle m’amuse.

Je vous souhaite à présent un excellent voyage à travers ces pages et ces histoires.

Pénélope Labruyère

Montfort sur Risle, mars 2013.

– — Prologue — –

La chair se détachait de son visage par lambeaux. Il arrachait les lanières de peau une par une de ses doigts tremblants.

Face à lui, une femme nue dansait. Sa chevelure de feu venait frôler le crâne de l’homme. Les mèches acérées enlaçaient sa face et lacéraient son derme.

Quelque part des hommes hurlaient comme lui. Personne ne l’entendrait. Le camp résonnait du chaos qui l’emplissait depuis la tombée de la nuit. La guerre était perdue. Les Sarrasins arrivaient pour les achever. Il aurait voulu saisir son épée mais la fille le fascinait et il voulait tant lui offrir sa peau.

Le coffret de bois tombé au sol attendait la bouteille de parfum ouverte à côté de lui.

Jacques pleurait des larmes mêlées de sang. Comme elle était belle. Il voulait encore la posséder comme tant de nuits avant.

Il entendit le bruit de pas étouffés par le sable autour de sa tente.

La jeune femme s’arrêta de danser et se pencha au-dessus de son visage écorché.

Au travers la silhouette diffuse de la danseuse, Jacques devina celle, imposante, d’un combattant arabe. Ses vêtements amples et sombres, sa lame recourbée, le parfum du désert entrait à sa suite.

Elle saisit son menton du bout de ses doigts froids comme l’acier et déposa un baiser glacé sur ses lèvres.

La lame courbe trancha le cou et le sang jaillit en pulsations rouges et liquides.

Son sang avait l’odeur du jasmin, pensa-t-il alors qu’il sombrait dans le néant.

– — 1 - Le vieux au moignon — –

So boy, welcome to sleep
I’m gonna make you, make you, make you bleed
Gary Numan « Bleed »

Marc suait sang et eau dans le grand Bazar Égyptien d’Istanbul. Le labyrinthe d’allées, de ruelles, le désorientait depuis plus d’une heure. Il avait renoncé à demander son chemin ; aux deux dernières tentatives, on lui avait proposé des babioles dont il n’avait ni besoin ni envie. Son t-shirt collait à la peau tendue de son ventre, il rêvait d’une bonne douche fraîche.

Il se résigna ; il était perdu certes, il ne lui restait plus qu’à attendre la fermeture du marché, alors il lui suffirait simplement de suivre la foule vers l’une des sorties où il hélerait un taxi qui le ramènerait à son hôtel. En attendant, il laissait traîner ses yeux et ses narines sur les étals, les étoffes brodées de fils d’or, les babouches multicolores, les épices aux parfums piquants et exquis. À l’angle de deux allées il fit une pause dans ses pérégrinations et s’affala sur un large pouf. Là il dégusta quelques loukoums en sirotant un thé à la menthe. Pas le meilleur moyen de réduire son taux de graisse ou de sucre, mais la gourmandise constituait pour lui un plaisir simple, lui procurant une profusion de sensations auxquelles il ne résistait jamais. Il laissa fondre le sucre glace du loukoum sur sa langue avant de mâcher la pâte moelleuse et collante de la douceur. L’arôme de la rose emplit son nez puis céda la place à la corrosion du glucose sur l’émail de ses dents.

Tout en savourant le bonbon délicieux, il observait la fourmilière grouillante des passants. Les hommes parlaient fort, discutant le prix pour le plaisir de l’échange, arguties formulées à la va-comme-je-te-pousse, les mains animées de gestes vifs pour endormir l’attention de l’autre, jusqu’à l’accord acceptable où aucune des parties ne perdrait la face. Une femme emmurée dans une burqa passa devant Marc, le bas du vêtement frôla ses chevilles nues. Au moment où le tissu toucha sa peau, le visage derrière la grille de dentelle se baissa vers lui. Troublé de ne pouvoir voir le regard de l’inconnue, il manqua de s’étouffer avec le sucre glace. Alors il se laissa aller à la rêverie, il imagina le marché de nuit, habité par une autre foule, des badauds d’une autre espèce, des assassins en quête de poisons rares, des sorcières à l’affût d’une plante introuvable que quelque aventurier aurait rapportée d’un périple dans le désert. Il termina son verre de thé et chassa ses étranges idées.

Il reprit sa marche lente, les échoppes se succédaient, sans logique, là un marchand d’articles de cuisine, ici une épicerie fine. Dans une vitrine, des flacons de parfums attirèrent son attention. Si la plupart n’étaient pas aussi anciens qu’ils voulaient bien le faire croire, l’un d’eux, orné d’entrelacs argentés, semblait authentique. Loin d’être un spécialiste en la matière, il considéra l’objet longuement, détaillant la forme allongée de la bouteille de verre. Ce qu’il connaissait sur le sujet lui venait de sa mère qui les collectionnait depuis aussi loin que pouvait remonter sa mémoire et il venait de fêter son trentième anniversaire. Sa mère en possédait plus d’un millier, de toutes les origines, formes ou tailles. Son plus ancien : une authentique fiole égyptienne évaluée à quelques dizaines de milliers d’euros, une folie consentie par son nouveau compagnon, un marchand d’art.

Marc, toujours à l’affût d’un nouveau cadeau pour sa mère réalisa pourquoi cette bouteille-là attirait son attention. Il restait au fond une mince portion de l’essence. Elle raffolait de ce genre de détail. La chance que ce liquide soit d’origine lui paraissait plus que mince, il était tôt pour les emplettes de Noël, mais l’occasion était trop belle. Déjà s’imposait à son esprit le sourire radieux et plein de reconnaissance de sa mère lorsqu’elle découvrirait l’objet. Lui faire plaisir ne constituait pas sa principale motivation, il espérait juste que sa mère soit impressionnée par l’objet, elle qui ne s’esclaffait que devant les cadeaux de Corinne, la cadette de Marc de deux ans.

Le propriétaire de l’échoppe nota l’intérêt du jeune homme et sortit pour discuter. Marc coupa court à tout palabre en indiquant le flacon du doigt et demandant le prix.

Le marchand, un homme âgé au visage découpé par les rides essaya d’orienter le choix de Marc vers une autre pièce.

« Non, non, vous ne comprenez pas, je veux celui-là !  » insista le jeune homme en pointant sa trouvaille. »

Le vieux fit un geste las de résignation de la main droite. À ce moment Marc observa que la gauche lui manquait.

« Si tu veux, si tu veux. »

Le vieil homme pénétra dans la boutique. Voyant que Marc le suivait il se retourna et lui demanda dans un français parfait.

« Vous la voulez vraiment ? »

Le ton de sa voix inquisiteur et menaçant tranchant avec l’apparence inoffensive de l’homme perturba Marc. Le garçon haussa les épaules et essayant de paraître assuré répondit :

« Oui pourquoi ? »

La question lui avait échappé.

Son interlocuteur ne broncha pas, il plongeait ses agates d’ancien, noirs et cernés, dans les yeux du jeune homme, attendant que Marc s’avoue vaincu et quitte la boutique.

« Écoutez, commença ce dernier, c’est juste pour faire un cadeau à ma mère, elle les collectionne. »

La confidence n’eut aucun effet sur le vieux marchand qui resta de marbre, ses paupières ne bougeaient pas non plus.

Marc se sentait de plus en plus mal à l’aise devant cette immobilité incompréhensible.

Il essaya une autre façon.

« Vous ne voulez pas la vendre ? Qu’est-ce qu’elle a de si particulier cette bouteille, c’est rien qu’une vieille bouteille de parfum. »

L’autre sursauta en entendant le dernier argument.

« Vous êtes un jeune fou ! Cette bouteille n’est pas ordinaire et je ne vous la vendrai pas. »

Piqué par le discours du vieillard, Marc croisa les bras et imposa sa stature de colosse au vieux qu’il dépassait de près de deux têtes.

« Eh bien, faisons simple voulez-vous, racontez-moi ce qu’elle a de si spécial cette bouteille. Nous sommes peut-être partis sur de mauvaises bases. »

Les réflexes d’ingénieur commercial revenaient au galop, le trentenaire en oublia presque la chaleur du lieu, l’humidité chargée de transpiration et de poussière. Il décida qu’il ne quitterait pas la boutique sans connaître les raisons du refus du monsieur et encore moins sans la bouteille.

Une petite voix au fond de son esprit lui suggérait une ruse du vendeur pour lui faire payer plus, soit, pourquoi pas, ajoutez un peu de mystère à une babiole et vous en ferez un souvenir, une pièce rare, un trésor, que le nigaud payera trois fois son prix ordinaire. La technique aussi vieille que le commerce, fonctionnait, autant en user. Et Marc, qui n’avait rien de mieux à faire qu’entendre un bon baratin, pouvait camper là. Laisser le vieux lui raconter son histoire, si cela le gratifiait d’avoir une oreille attentive, s’il s’imaginait avoir affaire au premier touriste venu, il allait être surpris.

Voyant que Marc ne semblait pas près de s’en aller il plissa les yeux et commença.

« C’est que vous voyez, la bouteille ne vient pas seule. Elle est maudite, enfin, c’est ce qu’en dit le parchemin qui se trouve dans la boîte où elle est rangée normalement. »

Voilà ! On y arrivait, l’argument choc, le boniment de camelot à l’attention du crédule. Marc en aurait presque ri, il s’abstint, conservant sa mine inexpressive autant qu’il put, écoutant l’homme poursuivre son récit rocambolesque.

« Le message révèle que la bouteille enferme une créature malfaisante, emprisonnée là pour protéger les hommes de son influence démoniaque. »

Marc avala sa salive pour ne pas exploser de rire. Après un instant, il constata que l’homme croyait à son baratin et l’envie de rire lui passa. Il nota que le vieux frottait le moignon senestre nerveusement, comme si la blessure lui venait de la bouteille elle-même. En parler le mettait mal à l’aise.

Le jeune homme sentait que le vieux marchand n’avait pas tout dit, il demeura silencieux, attendant la suite mais une fois de plus, la surprise le cueillit.

« Laissez-moi vous montrer quelque chose. »

Et le vieillard se retira derrière un rideau que Marc pensait être une étoffe à vendre.

Les minutes lui parurent interminables, à tel point que le jeune homme se demanda si l’autre reparaîtrait un jour. Quand il revint enfin, il tenait dans la main une boîte en bois sombre finement sculptée.

L’homme balaya de son moignon les babioles qui encombraient son comptoir et posa le coffret dont le poids heurtait son bras droit. Il caressa son muscle endolori avec le vestige de sa main gauche en grimaçant.

Marc se pencha pour observer les bas-reliefs découpés dans le bois, à présent, il savait avec certitude que le vieux n’allait pas lui lâcher le tout sans en exiger un prix plus que conséquent. Il se demanda si le bonheur de sa mère méritait un tel sacrifice. La curiosité maladive dont il souffrait cependant depuis l’enfance le clouait au petit coffre et à sa mystérieuse bouteille de parfum, il voulait tout en connaître. Sur le couvercle, l’ouvrage figurait deux personnages enlacés dans une position qui lui rappelait les Shunga japonais les plus osés. Pourtant quelque chose dans l’attitude du couple le gênait.

« Ne vous trompez pas, ils ne font pas l’amour, le vieil homme tira une loupe de sous une pile de papier, regardez avec ça. »

Ce que Marc découvrit le laissa perplexe. La gravure proposait une chose contre-nature, ça ne lui sauta pas aux yeux immédiatement, il ne trouva la source de sa contrariété qu’après une longue minute à détailler les menus traits des deux amants. Selon l’artiste, la femme pénétrait l’homme. En y regardant de plus près, les cheveux de l’amante aussi jouaient un rôle dans l’acte, ils s’enroulaient autour du corps du malheureux au visage déformé par la souffrance. La finesse des détails était saisissante, pour un peu Marc crut voir les personnages de la fresque bouger. Les expressions faciales lui parlaient de douleur et de plaisir. La femme affichait un sourire méchant et des yeux emplis de malice. Le jeune homme s’émerveilla de la précision appliquée à l’œuvre.

Il décolla son attention de l’objet et se redressa pour faire face au vendeur.

« Stupéfiant ! Magnifique, j’ignore où vous avez trouvé ça, mais je le veux ! »

Marc aurait voulu tempérer son enthousiasme mais l’excitation envoya valdinguer son flegme commercial. La fascination restait seule maîtresse à bord de ses émotions. La boîte l’appelait, ses mains en devenaient presque douloureuses de ne plus la tenir. Une fièvre inconnue prenait racine dans les nœuds de ses intestins, il se sentit pris de vertiges. Il essuya la sueur qui coulait sur son nez et tenta laborieuse- ment de reconstituer sa superbe. Lorsqu’il eut recouvré un semblant de contrôle sur lui-même il fourra ses mains dans les poches de son bermuda et attendit une réaction chez son interlocuteur.

Le vieux marchand ne changeait pas d’attitude.

« Je n’aurais pas dû vous montrer tout ça. Ce flacon est dangereux. »

Il avança sa vieille main vers la boîte. Alors qu’il l’ouvrait, un morceau de parchemin usé se déroula et sauta hors du coffre tel un diable à ressorts.

Le commerçant voulut l’attraper mais Marc s’en saisit. Sa vivacité ne lui fut d’aucun secours. Le bout de ce qu’il prit d’abord pour du papier épais filochait sur les côtés. Le temps, dans son ouvrage patient et destructeur, avait noirci çà et là les traces de pliages et les caractères inscrits dessus, à moitié effacés, restaient indéchiffrables pour lui.

«Vous l’avez lu ? » demanda Marc en rendant, dépité, le morceau de papier.

Alors qu’il récupérait le parchemin, le vieillard secoua la tête.

« Non mais je sais ce qu’il dit, le coffret a appartenu à un ami qui s’est suicidé peu après me l’avoir confié. Il m’avait dit que le parchemin mettait en garde contre une créature malfaisante enfermée dans la bouteille par un sorcier au moyen-âge. Lui l’avait traduit, mais il a refusé de me donner la traduction, il a exigé que je mette le coffret en lieu sûr et que je n’ouvre la bouteille sous aucun prétexte. À sa mort, j’ai décidé de le vendre, je ne peux pas garder un tel objet de malheur, mais maintenant, j’hésite à vous le vendre. À moins que... »

Il laissa sa phrase en suspens. Son regard s’abîma dans le compartiment vide de la boîte, tapissé de velours rouge rongé par le temps.

Marc se pencha pour capter son attention, mais le vieillard restait plongé dans sa contemplation absente.

« À moins que ? » demanda le jeune homme.

Le marchand sortit de sa rêverie solitaire et considéra le garçon avec des yeux pleins de tristesse et de circonspection. Il rangea le parchemin dans la boîte et y ajouta le flacon de verre qu’il coucha avec autant de précautions que lui permettait sa main valide, non sans avoir au préalable vérifié que le bouchon était solidement arrimé au goulot.

« À moins que vous ne me promettiez de ne jamais ouvrir la bouteille. Jamais, ni vous ni aucune autre personne. »

Marc brûlait d’envie de posséder le coffret et son contenu singulier. Il promit, jura, sachant par avance que le vieux ne racontait cela que pour le faire dépenser quelques livres turques de plus. Toutefois le commerçant hésitait encore quant à la vente. Il fit répéter la promesse par Marc plusieurs fois et finit par livrer un prix.

« 400 livres ! Vous plaisantez ? 400 livres pour une bouteille de parfum vide, une boîte en bois fabriquée en Chine et un bout de papier illisible ! »

Marc manqua s’étouffer de rire. Le vieux avait tenté le coup, après tout, c’était de bonne guerre, une bonne histoire de magie, Istanbul porte de l’Orient des mystères. Un peu plus et le vieux marchand lui sortait la lampe renfermant le génie d’Aladin !

Le jeune commercial calma son hilarité et offrit cinquante livres au marchand.

« 350 ! Seul un fou voudrait d’un tel fardeau ! »

C’était parti, Marc connaissait la technique par cœur, son boulot de tous les jours, négocier des tarifs. À ce jeu-là, on l’appelait le Requin, ses collègues maudissaient sa réussite et son salaire commissionné mirobolant. Sa présence à Istanbul : un cadeau d’entreprise pour bons résultats commerciaux. Trois ans qu’il explosait les quotas, trois ans que le vide s’était fait autour de lui aussi. Si au départ les hommes et les femmes qui travaillaient dans son département l’avaient admis au sein de leur petit cercle, son arrogance les lassa et bientôt il se retrouva seul à son office, seul le soir. À vrai dire, Marc s’en fichait bien. À ses yeux, ils n’étaient qu’une bande de ploucs sans ambition, des commerciaux à la petite semaine, faisant le minimum pour toucher le salaire minimum à la fin d’un mois de travail minimum.

« 100 ? Cash ! »

Le vendeur secoua la tête et commença à faire mine de ranger la boîte. Là aussi il connaissait bien la technique, faire croire à l’acheteur que finalement, il vaut mieux garder son bien que de le brader.

Marc sortit son portefeuille et en tira 50 € en billets de 10 qu’il compta devant le vieillard en les posant sur le comptoir. Il savait l’offre plus que généreuse considérant l’objet de la vente. Maintenant le vieillard savait aussi que les 5 billets n’étaient pas les seuls occupants du portefeuille de Marc.

– — 2 - Rituel — –

Le feu brûlait envoyant dans la nuit étoilée des reflets rougeoyants qui ondulaient sur les corps humides des deux jeunes gens présents. Assis en tailleur, face à face, sur des peaux, nus, ils plongeaient leurs yeux dans l’âme de l’autre, immobiles, le souffle et l’esprit calmes. En apparence, ils incarnaient le contrôle, la maîtrise de l’émotion et des pulsions. En dedans, chacun d’eux bouillait d’un désir ardent du corps de l’autre. La mince couche de sueur qui trempait leurs cheveux, collant des mèches à leurs tempes, rappelait cet effort inhumain auquel ils se livraient à chaque pleine Lune.

Déjà chaude, la nuit devenait brûlante. La tension des deux êtres emplissait l’air, accompagnée par les parfums de la nuit, l’odeur de l’herbe, la senteur du bois tout proche.

Tancrède modifia la position de sa cheville, la laine de mouton crissa sous son derme, chaque évènement concourrait à rompre sa concentration, il luttait contre lui-même, contre son cœur tambourinant dans sa poitrine prêt à en bondir, contre son sexe dressé vers le visage de sa compagne et l’envie tenace de posséder ce corps qu’elle offrait à sa vue.

Ilune goûtait aussi sa part de frustration, les yeux brûlants de Tancrède dans les siens, elle sentait courir chaque cil sur son épiderme, comme mille petites mains agiles caressantes, agaçantes. Quel soulagement ce serait que de le sentir là contre elle, en elle. Ils ne feraient alors plus qu’un, cette unité qu’ils construisaient patiemment depuis des mois. Et à chaque pleine Lune, ils se retrouvaient en lutte avec leurs bas instincts dans l’espoir que leur union ne reposât pas que sur leur luxure, mais sur une communion plus profonde, une compréhension totale l’un de l’autre.

Le ventre de la jeune femme commença à la faire souffrir, elle sentait son sein se raffermir sous l’effet de l’excitation de ce qui allait venir. Elle ferma les paupières un instant, respirant par la bouche pour chasser la douleur qui enflammait ses entrailles. Elle guida en pensée le sang vers l’orifice et lorsqu’elle les rouvrit, ses yeux rencontrèrent ceux, graves, de Tancrède. Elle calma son angoisse par une prière à la Lune et à la Mère. Après tout si cette partie du rituel était nouveau pour eux, il revêtait une importance capitale dans la suite de leur union.

Le jeune homme se redressa et s’étira tel un chat sortant d’une longue sieste. Ses pieds nus noyés dans les boucles du tapis, il fit jouer ses orteils, réveillant chaque muscle endolori par sa longue position assise. Ilune admirait les saillies fines de sa silhouette, les courbes et les angles de ses articulations, la toison brune et bouclée ornant son sexe et qui remontait vers son nombril en s’amenuisant puis reprenait de l’épaisseur pour couvrir le haut de son torse généreusement.

Observant toujours le silence de mise pour le rituel, elle s’étendit sur le dos. Le cliquetis des verres s’entrechoquant posa un sourire timide sur ses lèvres. Elle devinait Tancrède en proie au doute devant les fioles. Laquelle allait-il prendre ? Une fine et longue aurait un goulot trop fin pour recueillir la substance, mais un flacon plus grossier pourrait paraître insultant au regard du précieux liquide qu’il s’apprêtait à récolter.

Elle entendit le frôlement discret des pas de son compagnon revenant vers elle. Plaçant ses bras de chaque côté de son torse mince, les paumes de ses mains tournées vers la Mère, elle releva avec précautions ses genoux et offrit à la vue de l’homme son intimité dénudée.

Tancrède connaissait les replis intimes de la jeune femme comme son propre corps. Aucun d’eux n’ignorait l’autre, une étude minutieuse de leur anatomie en guise de préambule à leur partage avait fait reculer la réserve de la fille comme la timidité du garçon. Le but demeurait plus important que le simple désir du corps. Une grande soif de connaissance et d’expérimentations les motivait tous deux. Aussi les longues séances qu’ils passaient nus l’un en face de l’autre, chaque mois, tentaient de faire reculer leurs désirs de chair. Ils n’évoquaient jamais la chose, se doutaient-ils que l’autre brûlait d’envie, qu’à chaque seconde il s’imaginait ravagé par les assauts de l’autre ? Aucunement, chacun gardait son secret enfoui comme un trésor honteux, se rongeant de l’intérieur, luttant contre les pulsions charnelles, frustré et pourtant heureux de cette attente sublimée par la proximité immédiate de son tourmenteur.

Tancrède s’agenouilla devant les jambes ouvertes d’Ilune et la tension en lui s’accrut. Ce n’était pourtant pas la première fois qu’il voyait ainsi offertes les lèvres roses pointant sous le duvet sombre. Son cœur s’emballa et le souffle lui manqua un court instant. Il prit une lente inspiration par le nez qu’il souffla entre ses lèvres à peine ouvertes, retenant l’air le plus longtemps possible dans ses poumons. L’exercice ne le calma qu’à la quatrième tentative. Son souffle apaisé, il pouvait reprendre le fil du rite. Déjà une minuscule rivière rouge sinuait vers l’anus de la jeune femme allongée. Ses menstrues avaient la couleur du sang frais et un nuage clair se noyait dans le flot léger des règles. Tancrède fronça les sourcils en constatant que le sang venait avec un autre fluide et s’interrogea un instant sur la qualité du mélange. Les textes ne parlaient pas de ça. Fallait-il tout arrêter et attendre une autre lunaison pour recueillir le précieux présent de la Mère ? Le doute menaçait de le submerger. Il ne devait pas parler, il le savait, il luttait contre les interrogations pressantes qui l’assaillaient de toutes parts. Il agrippait si fort le flacon de verre que ses phalanges blanchissaient sous l’effort. La douleur dans sa paume le ramena dans le présent. Après tout, le désir manifeste du corps d’Ilune n’était que la traduction normale de sa dévotion pour lui et pour l’Art, il était donc parfaitement normal que le sang vienne accompagné de cyprine. Résolu, il approcha la fiole de la vulve humide et laissa le liquide goutter dedans.

Concentrée sur son bas-ventre, Ilune, les yeux clos, bandait les muscles de son abdomen pour aider le sang à s’écouler et à chaque poussée une vague pourpre venait s’échouer dans la fiole. Lorsqu’il eut recueilli ce qui lui semblait suffisant, il retira le flacon et le boucha avec fermeté. Le sang ne devait pas, pour le moment, être corrompu. Il prit un morceau de tissu qu’il trempa dans de l’eau fraîche et nettoya l’entrejambe de la jeune femme qui tressaillit à son contact. Tancrède observait le mouvement de la poitrine d’Ilune se soulever à rythme régulier. Pourtant, lorsque le linge entrait en contact avec sa peau, la jeune femme s’arrêtait de respirer puis l’air enflait à nouveau ses poumons. Le jeune homme termina son lavage puis rinça le tissu et le mit à sécher devant le brasier. Ilune s’était relevée. Elle attendit que son compagnon s’allonge à son tour.

Tancrède plongea ses grands yeux bruns dans ceux plus clairs de sa complice, il put y lire une pointe d’appréhension, mais, dessinant un sourire rassurant sur ses lèvres, il prit place là où elle reposait un instant plus tôt. Ilune se pencha au-dessus du grand sac de toile où ils avaient préparé quelques bouteilles et récipients pour trouver un réceptacle au cadeau que lui ferait Tancrède. Elle choisit un bol simple de terre cuite. Paumes vers le ciel, son corps mince et nu couché sur le dos, l’homme...