collection noire & suspense

Graphiste : Valentine Flork/A&L Livres

Publié sous la supervision éditoriale de Valentine Flork

Distribution : Immatériel

ISBN papier : 9782385330484

ISBN numérique : 9782385330286

2ème édition

Dépôt légal : février 2024

Éditeur : Les éditions d’Avallon

342 rue du Boulidou

34980 Saint-Clément-de-Rivière

© 2023 Les éditions d’Avallon

Les 7 prières

Du même auteur

ROMANS

Chrysalide, Éditions Avallon & Combe, à paraître en 2023

Le doigt du sang, Éditions Avallon & Combe, 2023

Les trois épées, Éditions Les presses du midi, 2021

Désoxy, Éditions Les presses du midi, 2018

Les œufs de Lewarde, Engelaere Éditions, 2013

Wagadou, Éditions Krakoen, 2006

NOUVELLES

Nouvelles buissonnières, Arthur Rimbaud à Douai, Recueil collectif, Éditions NordAvril, 2021

L’année en pente raide, Recueil collectif, Éditions SKA, 2020

Sainte Valentine, Recueil collectif, Éditions SKA, 2020

500, Recueil collectif, Éditions SKA, 2020

Sainte Valentine, Recueil collectif, Éditions SKA, 2019

La savate à Marceau, Éditions SKA, 2014

Signé Radarax, Éditions SKA, 2013

Boarding, Éditions Krakoen, 2012

Le mystère Krakoen, Recueil collectif, Éditions Krakoen, 2010

JEUNESSE

Les contes de Papy Jimmy, Éditions Horsain, 2012

Jean-Marc Demetz

Les 7 prières

Roman

1.

L’œil du héron est rond.

Dans celui-ci se reflète le brouillard laiteux nimbant le marais. Ici et là, l’immobilisme hivernal fige la nature. Où se cachent grenouilles et poissons ? L’oiseau a faim. Statufié dans sa traque depuis des heures, il attend un trait se fixant sur la rétine. Alors, faire le point visuel. Décocher le bec dans la direction. Capturer l’émetteur du signe. Happer la nourriture.

Une empreinte apparaît dans la vision. Trop grande, mal située, pas comestible. Pfiiitttt…

Le lieutenant de police Bill conduit la Harley 1200 avec une extrême précaution sur le chemin piégeux. Il ne veut pas mettre au tas sa nouvelle compagne. Six mois d’attente. Une moto exceptionnelle. La précédente a péri dans une explosion. Sous le tir de mitraillette d’un taré fou de vengeance. Des flammes, des coups de feu à répétition, une orbite vide, ensanglanté. Un œil arraché par des doigts. Fin d’une enquête. Des morts aussi. Des proches. Des terroristes. Bill n’en est pas remis.

Il a voulu sa moto. Encore une Harley Davidson. Pour en faire un véhicule de sport. À l’encontre de la marque. Pour cette raison, il a patienté. Le préparateur a été bon, très bon. Un belge. Gégé n’a pas voulu s’en occuper. Bill aurait préféré mais ce n’est pas bien grave.

Sport, ça veut dire changer les amortisseurs, fixer deux disques de freins à l’avant, mettre un réservoir et une selle en fibre de verre et remplacer carburateur et ligne d’échappement. Ça, c’est pour le gros du travail, celui qui améliore la performance et change l’apparence.

Gégé est encore sous le choc. Des mois sans dire un mot ! Mais à quoi pense-t-il toute la journée ? Quand se décoincera-t-il ?

Mais pour le look ? Une foultitude de détails à transformer. Une harmonie à composer. La Harley aujourd’hui ressemble à une anglaise des années soixante-dix. Superbe. Noire. Le mécano a trouvé l’inspiration et les pièces. En seulement six petits mois.

Bill tient fermement dans l’axe le guidon-bracelet de son café-racer. Pas question de brusquer le gros cruiser dans ces conditions.

Il stoppe la machine et pose prudemment les pieds sur le sol gelé. Il tourne vers la gauche la clé de contact dans le barillet. Les deux pistons du gros bicylindre cessent leurs va-et-vient. L’épais silence inonde le lieu avec encore plus de force qu’avant. Calé sur le siège, il examine les alentours.

Pas étonnant d’avoir choisi cet endroit. Idéal pour un rendez-vous avec un politicard véreux. Pourquoi veut-il me rencontrer ici ? Il doit encore tremper dans la panade, ce con !

Descendant de la bécane, il retire le casque intégral ainsi que la cagoule de soie protectrice du froid. À vue de nez, trente-cinq balais au compteur. Ses fringues, jean de cuir, blouson aviation et santiag, affichent la décontraction naturelle du mec à qui on ne la raconte pas.

Un rencard à 11 heures la veille de Noël… Par ce temps… Je suis aux anges ! Après, je rejoins les potes au réveillon. Heureusement ! Que me veut-il ? Brichard… Je hais ce mec ! Il a réussi à passer entre les gouttes la dernière fois !

Il gèle et l’air est vif. Sur le trajet du chemin de halage, la moto a crevassé les nappes de brume trempant le cuir d’un crachin glacé ramassé au passage. Une fraîcheur homogène se colle à la peau sur tout le corps. Le motard frissonne en observant les environs de l’enclos. Au niveau de la ligne à haute tension qui enjambe le canal de la Deûle, il s’est engagé dans un chemin mi-boueux mi-gelé d’une cinquantaine de mètres. Selon les consignes. La rencontre se fera au sein des étangs et des marécages du coin. Dans la fange.

Dans l’élément naturel de ce pourri. Putain, ça caille…

Il s’accroupit et cherche une pierre plate pour la glisser sous l’extrémité de la béquille. On en a déjà vu s’enfoncer dans une merdouille pareille et faire basculer la machine.

L’échassier cligne.

Une nouvelle griffure photonique imprime une marque fulminante sur sa prunelle gauche. Des branches mortes craquent sous des semelles pressées d’en découdre. Assis sur les talons, Bill se met sur le qui-vive et relève la tête promptement, empoignant la crosse du son arme. Déjà trop tard.

La menace s’est approchée à toute allure. Elle surgit dans son dos, se fixant à deux pas.

L’homme, d’un geste énergique, lui appuie le canon d’un flingue sur la nuque. Déséquilibré vers l’avant, Bill s’agenouille, plaquant les mains au sol. L’agresseur extrait son Beretta de l’étui logé sur la hanche, puis recule. Pas un mot. Le flic en joue, il saisit le casque coincé entre guidon et réservoir et en extrait la cagoule de soie.

Il est déterminé. Gestes rapides et assurés.

Le flic s’est fait surprendre.

Mieux vaut ne pas bouger.

Toujours silencieux, l’inconnu claque sèchement l’extrémité du canon sur la tête du flic, l’incurvant sans ménagement. Il enfile ensuite le passe-montagne le devant derrière.

Le motard est aveugle. Tout a été si vite. Sa respiration s’accélère, la buée se condense sur le tissu en gouttelettes givrées autour des lèvres. La bouche desséchée de stress, Bill réagit en cueillant du bout de la langue les perles de glace opportunes.

L’autre enfonce d’un coup le casque.

Le policier est abasourdi mais recouvrant son odeur, il se rassure. Il ne suffoquera pas de panique. Trop professionnel pour se laisser avoir.

Il empoigne le blouson de Bill.

Me mettre debout ! C’est ce qu’il veut !

Le type s’est posté face à Bill, relevé à côté de la moto. Il lui plante son calibre dans l’estomac, referme la visière et murmure :

— Chut…

Son seul mot.

Il se racle la gorge, récupère un gros mollard qu’il crache de côté, soulagé.

L’enveloppe opaque enserrant la tronche de Bill amplifie les sons de la respiration.

Calme-toi… Calme-toi… Calme-toi…

Les tempes cognent. Les mains suent.

Respire… Respire… Respire… Il aurait voulu te tuer, ce serait fait.

L’obscurité exacerbe l’ouïe. Il en prend conscience. S’en servir.

Écoute… Écoute… Écoute…

Rien. Aucun son d’humain, d’engin, d’animaux. Une nature réfrigérée n’est pas loquace.

Visualise… Visualise… Visualise…

Dans quelles conditions extrêmes pouvons-nous extirper du cerveau reptilien des facultés télépathiques ?

Pourquoi je pense à ce genre de conneries ? Ressaisis-toi ! Mets le radar en route. Le gars – il me connaît – se tient à l’écart. Planqué. À l’affut de mon rencard.

Le flic ferme les yeux de toutes ses forces et inspire profondément. C’est l’appel aux sens.

Le marais émet un mutisme de mort. Je perds la perception. Je me les gèle. Je tremble. Les membres prennent le dessus. Réactive ta vigilance ! C’est peut-être ta survie que tu joues !

Les minutes s’écoulant dans la froidure sont-elles plus longues que les autres ? Il le pense.

Je capte un bruissement. Une bagnole ? Le ronflement grossit. Un V6 ? Le crissement du sol est régulier. Pneus larges ? Le bourdonnement est feutré. Berline cossue ?

Les vibrations s’immobilisent. À quelques mètres.

Un sifflement grave. Une vitre qui glisse ?

— C’est quoi ce cirque ? Qui êtes-vous ? éructe le conducteur.

C’est lui ! Je reconnais la voix de cet enculé mondain. C’est Brichard.

— Mais qui êtes-vous ? répète l’automobiliste. Retirez votre casque ! Je vous l’ordonne ! Parlez, nom de Dieu ! Vous êtes des leurs ?

Piégé dans les pénombres et son Beretta dans le dos, l’Harley-man opte pour le silence et l’immobilisme. Brichard flaire l’arnaque. Illico, il estime le demi-tour de retraite impossible dans ce chemin de merde et, devant faire face, il se penche, saisit une arme dans la boîte à gants et relève le buste.

Que faire ? Je discerne l’érection d’un corps dans mon dos. Il se pose sur mon épaule droite. C’est son poing.

Une déflagration de révolver à deux centimètres de l’oreille, ça secoue furieusement. Bill s’écroule à genoux. Après l’éclair de douleur qui lui a traversé le crâne, il éprouve maintenant sa tête en orbite autour du corps. Il ne perçoit qu’elle et le chambardement interne du cerveau qui s’est isolé en mode panique. Faut remettre de l’ordre ! Et en plus, ça s’engourdit… Il plaque les deux mains sur les côtés du casque, le front collé à terre.

Je n’entends plus rien, je ne vois plus rien, je ne sens plus rien… Putain de boulot !

La balle est rentrée sous l’œil gauche. La face du politicien tombe sur le volant en répandant le sang en grosses gouttes régulières. Une mort sur le coup.

Ça s’apaise, je distingue des pas qui s’éloignent. Le type derrière moi n’est plus là. Je tente le coup.

Encore prosterné, le policier tend le bras et bute sur la roue avant de son véhicule. Il peut maintenant reprendre ses marques et se relève, vacillant.

Saloperies de bourdonnements…

Il se jette de l’autre côté de la bécane, s’enfonce au passage l’extrémité du guidon dans les côtes, étouffe un cri douloureux et retombe lourdement sur l’omoplate.

Me protéger… Le furieux doit être de l’autre côté de la moto. Il a buté Brichard !? Retirer casque et cagoule. Et inhaler l’air plein poumons.

Après avoir vérifié le succès de l’exécution, l’inconnu vient de remarquer la manœuvre de Bill.

Il approche.

Le flic est en mesure de respirer normalement mais demeure ébloui et encore abasourdi.

Peux pas lutter, faut m’enfuir…

Il bondit et s’enfonce dans le sous-bois. Souffle court. Il ne distingue que des formes floues et n’entend que son halètement.

De l’eau jusqu’aux genoux, Bill patauge péniblement dans le marais brisant à chaque pas une glace épaisse de quelques centimètres. Les santiags s’enfoncent dans une vase poisseuse et nauséabonde freinant rudement son avancée. Ses jambes congelées provoquent des tremblements convulsifs à tout le corps. Les arêtes des plaques de cette banquise naine tranchent comme des rasoirs et déjà les tibias saignent à vif. Les poumons contractés n’arrangent rien à la situation.

La balle a transpercé la jambe gauche. Le cri animal intensément hurlé décide le héron à quitter ces lieux peu paisibles. Pfiiitttt…

Le policier est allongé dans le marécage. Le froid le pénètre jusqu’aux os. La douleur s’atténue faisant place à l’engourdissement pernicieux.

La couleur brunâtre du sang se révèle bien terne au milieu des glaçons miroitant.

2.

L’œil du héron est vif.

L’oiseau irrité déploie ses ailes immenses et les bat avec vigueur dans l’air glacé. Il s’envole, fuyant le vacarme des hommes, prêt à survoler le canal. Sur l’autre berge, derrière le talus, un marais s’étend dans le recoin paisible d’un petit bois. Il part continuer sa quête de nourriture en s’élevant afin de survoler la butte de deux bons mètres. Il tend le cou et imprime plus de puissance aux battements, puis avec l’élan, il plane et scrute les horizons pour le choix de l’atterrissage. Il guette son monde figé dans la froidure. Rien de rien. Aucun mouvement. Lancé vers le sommet du monticule, le volatile frémit. Un nouvel éclair de stress l’électrise. « Eh… merde ! Encore un de ces humains ! »

Le type allongé sur l’autre versant ne bouge pas d’un poil. Dans sa surprise, le héron lâche une énorme fiente qui s’écrase à un demi-mètre du voyeur.

Impossible pour lui de repérer l’étron tombé en face légèrement de côté dans l’axe de visée des jumelles. Pourtant il observe avec une attention intense.

Celui qui a fait feu sur Bill fonce dans le marécage d’en face. La boue enlise ses pieds et l’eau couverte de glaçons crispe ses muscles. Trempé jusqu’aux couilles, il combat pour avancer dans le marais et livre toutes les forces que son corps contracté peut produire.

Quel abruti ! Pourquoi avoir tiré ? Maintenant qu’il se batte pour le sortir de là ! Si le flic ne s’en remet pas, je le tue ! pense l’homme couché, furieux.

Il rejoint Bill et reprend un instant son souffle, le dos courbé et les mains en appui sur les cuisses. Ainsi arqué, il stoppe l’agression du froid sur les poumons et se revigore par une inspiration profonde. Il saisit sa victime par les aisselles et la tire avec grand peine dans la fange hostile.

L’œil scrutateur se strie de fins canaux rouge sang. Fureur.

Tire-le ! Tire-le !

Il tracte le corps par à-coups en s’arcboutant tant bien que mal dans cette vase qui lui endigue les pieds à chaque pas. À plusieurs reprises, il s’effondre dans l’eau sous le blessé. À chaque fois, il s’extrait avec une énergie décuplée pour maintenir coûte que coûte le policier en dehors de la flotte.

Sauve-le ! Sauve-le donc !...

Il arrive à ses fins et allonge Bill sur le sol sec. La blessure n’est pas mortelle mais il doit arrêter l’hémorragie à tout prix. Il est à bout. Le souffle devient court, la respiration fait de plus en plus mal. Surmontant la douleur, il retire sa ceinture d’un seul geste vif, place son écharpe autour de la blessure et serre le tout en guise de compresse.

Il lui parle… Je ne peux pas entendre, il l’encourage. Il le secoue comme un prunier et lui gueule à l’oreille. Pourvu qu’il s’en sorte ! Il doit souffrir plus que ça !

Il hisse Bill sur ses épaules et le porte jusqu’à la berline. Après l’avoir déposé dans le coffre, il tire Brichard du siège et le jette au sol sans ménagement. Saisi de tremblements incontrôlables et emporté par la souffrance, il se déchaine en assénant de violents coups de pieds dans la carcasse inerte du politicien.

Il ne peut pas s’empêcher… Il est dangereux… imprévisible… mais sacrément efficace.

Il s’installe dans la voiture et pose le front sur le volant ensanglanté cherchant un instant d’apaisement. Il relève la tête d’un coup et la tourne à gauche, puis ouvre brutalement la portière d’un coup d’épaule hargneux et se dirige vers le canal. Il a failli oublier la moto !!! Empoignant la Harley, il relève la béquille et pousse en marchant à côté. Il lâche ses quelques forces restantes pour faire avancer sur le sol glacé une moto récalcitrante. Le guidon-bracelet et ses poignées se resserrant vers le bas le long du réservoir ne facilitent pas cet exercice. Dans un dernier coup de rein rageur, la machine bascule et s’enfonce dans le bras de la Deûle. Il est exténué. Sur le retour, il ramasse le casque et se libère d’une vague de colère en le lançant dans l’eau à une distance stupéfiante.

C’est bien… c’est bien… bon pro quand-même ! se dit l’homme caché qui n’a pas raté une once du spectacle.

Il prend un objet dans une poche du blouson de Bill et le jette près du corps du mort. Il peut enfin glisser un glaviot de soulagement après tant d’énergie évacuée. Ponctuation du travail accompli. La voiture quitte les lieux sans plus tarder.

Bill doit souffrir… Bill doit souffrir… doit souffrir…

Au même moment, la neige commence à tomber abondamment.

3.

Le commissariat grésille.

En fin d’après-midi, une effervescence s’est installée dans les bureaux lorsqu’on a demandé aux policiers d’investigation de rester jusqu’à nouvel ordre. Pour eux, la soirée du réveillon ne se présente pas sous les meilleurs auspices. Vers 20 heures, le crépitement des conversations s’est arrêté net à l’annonce de la convocation sur le champ de toute l’équipe dans la salle de réunion.

Le boss s’y trouve. L’homme est classieux, costard trois pièces, mince, la cinquantaine qui impose le respect. Apprécié pour la clarté de ses analyses. Un juste. De plus une rhétorique à faire pâlir un diplomate. Un leader aimé de ses troupes. Pas la grande forme… la trogne sombre, un teint de cire, de surcroît accablé d’un rhume carabiné. Chacun s’installe promptement et silencieusement dans l’attente d’une déclaration de crise aigüe.

Le commissaire parle.

— Nous avons à faire face à un cas critique et inhabituel.

Ton solennel. Pas l’habitude de ce manager cordial et affable.

— Un de nos lieutenants s’est mis dans la merde jusqu’au cou.

Il jette un coup d’œil circulaire à l’assemblée. Personne n’ose broncher dans cette atmosphère à couper au couteau.

— On a trouvé le corps de Brichard au bord du canal de la Deûle. Il semble avoir été victime d’un attentat prémédité. Tué d’une balle dans la tête.

Il peine à annoncer la suite. Joignant les mains posées sur la table, il entrelace les doigts comme en prière et les fixe du regard. Il se concentre et, après quelques secondes pesantes, lâche l’information la plus pénible à communiquer.

— Le projectile provient de l’arme de Bill.

Véronique, la coéquipière du policier incriminé réagit illico.

— Ça ne prouve en rien qu’il soit le meurtrier !

Son chef lui répond.

— Bien sûr, je n’en tire aucune conclusion hâtive et je préfèrerais qu’il ne soit pas mouillé dans cette histoire. Malheureusement, nous n’avons pas réussi à le joindre. Son portable ne répond pas et il n’est pas réapparu au bureau. Cette situation m’inquiète terriblement…

C’est vrai. Il est sincère. Il tire une de ces gueules !

— Nous héritons d’un macchabée de grosse pointure et d’un policier en cavale. Si j’ajoute que la balle en cause sort du flingue du flic, un esprit facile pourrait être tenté par un rapprochement.

Dérapage ! Le dépit l’amène à un dérapage tellement rare pour lui. Véronique s’emporte et manifeste sans ambages son ressenti.

— Comment pouvez-vous plaisanter ? Bill est innocent !

— Ce meurtre va faire un drôle de foin. Je vous rappelle que la victime est Secrétaire d’État à l’Agriculture… et à je ne sais trop quoi !

— Viticulture et Développement Rural, précise le flic à ses côtés.

— Je réclame cette enquête ! rugit Véronique d’un ton revendicatif.

...