Du même auteur

DEPALE, pwezi, en collaboration avec Richard Narcisse, éditions de l’Association des écrivains haïtiens, Port-au-Prince, 1979.

LES FOUS DE SAINT-ANTOINE, éditions Deschamps, Port-au-Prince, 1989.

LE LIVRE DE MARIE, éditions Mémoire, Port-au-Prince, 1993.

LA PETITE FILLE AU REGARD D’ÎLE, éditions Mémoire, Port-au-Prince, 1994.

ZANJNANDLO, éditions Mémoire, Port-au-Prince, 1994.

LES DITS DU FOU DE L’ÎLE, éditions de l’Île, 1997.

RUE DES PAS-PERDUS, Actes Sud, 1998 ; Babel no 517.

THÉRÈSE EN MILLE MORCEAUX, Actes Sud, 2000 ; Babel no 1127.

LES ENFANTS DES HÉROS, Actes Sud, 2002 ; Babel no 824.

BICENTENAIRE, Actes Sud, 2004 ; Babel no 731.

L’AMOUR AVANT QUE J’OUBLIE, Actes Sud, 2007 ; Babel no 969.

HAÏTI (photographies de Jane Evelyn Atwood), Actes Sud, 2008.

LETTRES DE LOIN EN LOIN. UNE CORRESPONDANCE HAÏTIENNE, en collaboration avec Sophie Boutaud de La Combe, Actes Sud, 2008.

RA GAGANN, pwezi, Atelier Jeudi soir, 2008.

ÉLOGE DE LA CONTEMPLATION, Riveneuve, 2009.

YANVALOU POUR CHARLIE, Actes Sud, 2009 (prix Wepler) ; Babel no 1069.

LA BELLE AMOUR HUMAINE, Actes Sud, 2011 (grand prix du Roman métis ; prix du Salon du livre de Genève) ; Babel no 1192.

objectif : l’autre, André Versaille éditeur, 2012.

LE DOUX PARFUM DES TEMPS À VENIR, Actes Sud, 2013.

PARABOLE DU FAILLI, Actes Sud, 2013 (prix Carbet de la Caraïbe et du Tout-Monde) ; Babel no 1359.

PWOMÈS, pwezi, C3 éditions, 2014.

DICTIONNAIRE DE LA RATURE, en collaboration avec Geneviève de Maupeou et Alain Sancerni, Actes Sud, 2015.

ANTHOLOGIE BILINGUE DE LA POÉSIE CRÉOLE HAÏTIENNE DE 1986 À NOS JOURS, textes rassemblés par Mehdi Chalmers, Chantal Kénol, Jean-Laurent Lhérisson et Lyonel Trouillot, Actes Sud, 2015.

KANNJAWOU, Actes Sud, 2016 ; Babel no 1562.

Photographie de couverture : © Kemi Mai

© ACTES SUD, 2018

ISBN 978-2-330-11169-4

Lyonel Trouillot

Ne m’appelle pas Capitaine

roman

ce livre est dédié aux morts

et à toi,

comme à tous ceux qui eurent le choix un soir entre faire vivre et regarder mourir

et à mes maîtres, Jonas Daniel et Léo Cartright

Maintenant que la jeunesse

A fui voleur généreux

Me laissant mon droit d’aînesse

Et l’argent de mes cheveux

Louis Aragon

Quel être humain s’unit à qui ?

Non ce n’est pas ça finalement tous

nous pouvons nous unir à tous

même si nous sommes des inconnus,

la question est qui reconnaît qui.

Títos Patríkios

Face à l’épouvante des mains nues

la poésie

souveraine exigence

Évelyne Trouillot

I

Ne m’appelle pas Capitaine. N’en déplaise aux poètes, mes chagrins jamais n’ont eu le pied marin. Et ma seule envie de voyage, c’était d’avoir voulu te suivre. Ne m’appelle pas Capitaine. Je suis une vieille mygale, un petit crabe de terre. Et demain, tu me piétineras, cracheras sur mes blessures. Vivre, c’est comme ça. On marche sur le dos de l’autre. Qu’importe le temps. Demain. Hier. C’est sur le dos de l’autre qu’on marche. Parfois on le retourne et on marche sur son cœur. C’est comme ça. Merde. Ne m’appelle pas Capitaine. Tout ramène à ça. L’intention qui foire. On cherche le chemin et on tombe dans la boue qui couvre le chemin. Capitaine, mon œil ! Capitaine de vos eaux boueuses !

À chaque séance, j’appréhendais ce moment où l’homme devenait une défaite, ses mains usées sabrant le vide, la violence des mots redonnant pourtant un semblant de force à la voix. La première fois qu’il était sorti du cadre de l’entrevue pour se mettre à hurler, plus exactement à essayer de hurler en luttant contre l’emphysème et les rhumatismes, ne me voyant plus, rendu dans un ailleurs habité par lui seul, le visage devenu un micmac de larmes et de bave, une eau noire d’où coulaient suppliques et invectives, j’avais eu très peur. Il me rappelait Maxime quand éclataient ses crises. Mais la différence était grande entre le vieil homme et Maxime. L’un hurlait à la mort par trop-plein de langage. Jamais en manque de mots mais seulement de vivants avec lesquels les partager. L’autre, faute de mots, avait passé son enfance à casser et défaire les tonnes de jouets que lui offraient ses parents, sa famille, les amis de la famille, leur préférant de loin les poupées de sa petite sœur. J’en recevais beaucoup. Toutes blanches. Seul l’oncle Antoine m’en avait offert une noire qu’il avait ramenée d’une boutique d’artisanat. Elle venait du Marché en fer, un de ces lieux dont j’ignorais l’existence. Tante Marthe avait voulu la faire désinfecter. Je ne sais ce qui lui déplaisait le plus chez cette poupée. La couleur ? L’origine ? Mais elle lui vouait une haine que l’on réserve d’ordinaire aux êtres qu’on juge maléfiques. Maxime ne triait pas dans le tas. Toute poupée était une merveille. Un double avec lequel jouer. Une sœur à qui se confier. Il leur parlait bien plus qu’à moi. Il aimait indifféremment la noire et les blanches et les emportait dans sa chambre. Je le laissais faire. Dans notre enfance, c’était comme un pacte entre nous. Il me les rendait et je les rangeais par ordre d’ancienneté quand venaient nos cousins Jeffrey et Julie. Jeffrey n’aime que les jeux de poings. Julie se croit la plus belle des poupées et supporte mal la concurrence. Aujourd’hui encore. Le temps n’a pas passé sur leur vision d’eux-mêmes. Il y a des choses qui ne changent pas. Mes cousins, je suppose, font partie de ces choses-là. Puis Maxime avait passé sa première adolescence à jouer les durs qu’il n’était pas, imitant Jeffrey, n’usant que d’une poignée de jurons pour ressembler à ses copains en déficit de vocabulaire. Aujourd’hui, à presque trente ans, enfermé dans une chambre nue, sa geôle comme il l’appelle, il se contente de phrases très brèves : Oui / Non / Foutez-moi la paix / Laissez-moi sortir, coupant court à tout projet de conversation. La langue de Maxime n’est qu’une musique sans paroles alternant le cri et la plainte. Déchirer des toiles de maîtres, abattre un chien trop bruyant d’un coup de carabine, faire renvoyer un garçon de cour ne se pliant pas à ses caprices… Ses colères, son agitation ont pu causer de grands dégâts et agir sur les existences des personnes obligées de le fréquenter. Ses parents, ses amis, le personnel de soin. La voix de Capitaine ne dérangeait personne. Un homme qui ne gueulait qu’après des ombres mortes, sans bouger de son fauteuil, n’était pas une menace. À moins que quelqu’un ne fît le déplacement pour perdre son temps à écouter, que pouvaient contre le présent une somme de faits divers datant d’une autre époque, une vieille peau desséchée, plissée d’anachronismes ! Le langage ne fait mal que quand il touche sa cible. Lui-même le répétait : Un mot n’est pas une balle qui, ratant son destinataire, s’en va tuer un quidam qu’elle ne visait pas. Nul voisin ni passant ne commettra l’erreur de sentir dans sa chair et de prendre pour lui l’injure destinée à un autre. Tout cri en déficit de cible à sa portée devient un boomerang : on ne blesse que soi en parlant aux absents. J’avais envie de lui répondre : “Arrêtez de jouer au philosophe juste parce que vous êtes vieux. Je sais cela. Depuis l’enfance. Toutes les fois que j’ai voulu atteindre mon père ou ma mère, les toucher par les mots, j’ai ressenti ensuite le vide que laisse l’énergie gaspillée, et la honte d’avoir cédé à une sotte espérance.” Cinquante ans nous séparaient. Il était plus âgé que l’oncle Antoine de deux ans. Mais, comme il l’aboyait aux fantômes qu’il était seul à voir et interpeller, nul n’a besoin d’un tour du monde ni d’une éternité pour porter une blessure sans complices ni contemporains. Peu importent le lieu et l’âge, on a chacun son “gai savoir”. Il avait conservé le sien dans sa maison du Morne Dédé, au sommet d’une colline qui avait eu ses heures de gloire à l’époque de la dictature. Un quartier d’opposants lorsque vivre même était dangereux. De sa fenêtre, il me pointait des maisons ou ce qu’il en restait. On avait bricolé du neuf de mauvaise qualité, des boîtes se touchant par le haut ou le ventre, comme des greffes faites à la va-vite, sur des vestiges de maisons individuelles : une structure de base, un vieux mur, le cadre d’une fenêtre. Dans sa réalité physique, tel était ce quartier : une agression sur ruines, le jet chaotique de mortier, de tôles, de claustras et de PVC. Les villes sont des palimpsestes. C’est la première conclusion que j’ai tirée de mon enquête. Quand Capitaine disait “ici”, j’avais du mal à repérer l’ancien sous le nouveau. Ici logeait le lieutenant-colonel Mercilus, officier de la marine, avec sa femme et ses trois filles. Un homme doux. L’un des rares gradés à ne pas courir les maîtresses et les tables de jeu. Trop fidèle. Trop gentil. Un matin, il a été arrêté par ses subalternes, et ses filles furent mariées de force avec des dignitaires du régime désignés par la présidence. C’était ainsi. Une grande famille que le pays ! Les mariages ! Les divorces ! Les alliances et les successions ! Le chef avait le pouvoir de tout faire et de tout défaire. À cinq maisons des Mercilus habitaient les deux frères Pierre-Paul, étudiants en lettres, qu’on embarqua un soir dans une DKW et que nul ne revit. Ils étaient doués pour le théâtre. L’un voulait jouer Hamlet. L’autre préférait Othello. Ils discutaient de tout : l’art de la mise en scène, les vertus cardinales, l’amour libre et la lutte des classes. Un soir est arrivé un commando et le chef a attrapé l’aîné par le col en lui disant : “J’t’en foutrai moi, dans l’cul, des vertus cardinales, Hamlet et Othello et autres balivernes.” Le cadet n’eut pas droit aux mots. Pourquoi parler lorsque l’action suffit ? Ou l’inertie ? La mère Pierre-Paul avait rompu avec les mots. Depuis ce soir-là jusqu’à sa mort, elle n’a jamais prononcé la moindre parole. Il y avait peu de monde aux funérailles. Elle est morte, muette, orpheline de ses fils. Mais le crime politique n’est que la forme la plus vulgaire de la violence humaine et de l’indifférence. Ici même, sur cette colline, j’ai vu de belles mains assassines farfouiller dans des plaies qu’elles auraient pu panser. Ou leur adresser des saluts lointains, plus moqueurs qu’attentifs, en passant leur chemin. Entre ceux qui ont tué et ceux qui peuvent laisser mourir, je ne sais lesquels sont les pires. Oui, petite, on a chacun son déroulé de fatras, d’abjection, de mensonges.

Le Morne Dédé. Ce qui avait été et ce qu’il en restait. Ce qui avait changé. J’étais venue pour cela. Réaliser mon premier stage de futur grand reporter. Enquêter sur des faits, des dates. Reconstituer une trame. Tissage et discontinuité, selon les termes du directeur. De quoi remettre un bon papier. Ce cours, c’était mon idée. Quelque chose que j’avais trouvé toute seule. Contre l’avis de la famille. De mes anciens condisciples du lycée français. De Julie, ma cousine préférée et meilleure amie. Seul l’oncle Antoine ne s’était pas opposé à mon choix. L’oncle Antoine, par nature ou par habitude, ne s’oppose ni ne s’engage à rien. Ou c’est ce qu’il laisse croire. Maxime ne compte pas. Maxime vit dans un monde fermé aux autres. Des cours de journalisme par correspondance. Une fantaisie. À Montagne Noire, après le bac nous avons tous au moins une année à gaspiller. Les uns sont si pressés de contribuer à la sauvegarde du patrimoine familial qu’ils réclament tout de suite un rôle important dans la gestion d’une filiale, d’une usine ou d’un supermarché. Ou se précipitent vers des études de commerce en prévoyant un prompt retour. D’autres tergiversent, analysent, virevoltent, se payant des fantaisies qu’ils s’accordent le droit de prendre au sérieux un jour, quelques semaines, trois mois, et d’abandonner si l’envie leur vient de passer à autre chose. J’ai fait partie de ces autres. J’avais le temps de cultiver les touch and go. Aucune urgence à s’engager à toute vitesse dans le définitif. Je ne sais pas pourquoi ce cours par correspondance m’avait attirée, comme mon choix du moment. Je ne me connaissais pas d’aptitudes particulières pour le journalisme et les seules enquêtes qui m’avaient intéressée se déroulaient dans les romans à énigmes que j’avais empruntés à la bibliothèque du collège. Arrivée au lycée, j’étais déjà fatiguée des mystères comme de la lecture, et la curiosité n’a jamais compté au nombre des vertus familiales. Mais Capitaine disait la vérité. Je le revois assis dans sa chambre, à l’étage, la seule pièce meublée de la maison à l’époque. J’entends la voix cassée : Quand on a tout ou trop on a le droit de faire des choix qui ne durent pas, de faire les choses “en attendant”, comme une sorte d’entraînement, un peu pour se désennuyer tout en donnant du temps au temps. C’est vrai. Quand on est riche, on papillonne, on se donne les moyens d’attendre sans savoir ce que l’on attend ni prévoir la durée de l’attente. Quand on a tout ou trop, nulle urgence à se décider, encore moins celle d’un engagement définitif pour une cause, sur un chemin. On peut passer sa vie à être velléitaire. S’imaginer à trente ans qu’on en a quinze. À quarante, qu’on est une jeunette, sans lire dans le regard des autres la nouvelle apparence de la minceur d’hier : les traits tirés d’une maigreur héroïque, comme si, faute de choses à faire, un corps avait passé son temps à prendre son décharnement pour l’éternelle jeunesse. À l’époque, ses piques me blessaient. J’idéalisais la minceur. Aujourd’hui leur justesse sur les corps et bien d’autres sujets relève de l’évidence. Les corps de mes tantes, et bientôt celui de ma mère ; ces anciennes merveilles qui glissent vers la fin, décaties et coquettes. Ces corps refaits à l’envi qui s’opposent à vieillir et vieillissent pourtant, ayant tellement vieilli qu’ils ne trompent plus personne sauf leurs propriétaires se trompant de miroir, sont la preuve par l’absurde de l’acuité de son regard. La tante Marthe, en particulier, qui chantait, un pied dans la tombe, sa symphonie des lendemains et déclarait, confiante : “Dieu me donnera le temps de savoir qui je suis.” Cela agaçait l’oncle Antoine qui, sortant alors de son mutisme, rappelait quelque anecdote vieille de deux quarts de siècle pour conclure que, ma chère Marthe, depuis l’enfance tu as toujours été bête, c’est sans doute pour cela que tu n’en es jamais sortie. Qui es-tu ? L’une des premières questions posées par Capitaine avant de consentir à répondre à ma requête. “Qui suis-je ?” C’était le sujet du premier papier exigé par le directeur du cours. Se décrire. Car, affirmait-il, si l’on ne parvient à se décrire, comment peut-on prétendre décrire des choses extérieures à nous ? Une assertion fausse. On peut bien tout comprendre aux autres sans rien connaître de soi-même. Qui étais-je ? Héritière de la tradition, un peu comme la tante Marthe, quand je me posais la question, il ne me venait pas de réponse. Tu avais raison, Capitaine. Quand on a tout ou trop, il arrive qu’on ne sache pas qui être sinon ce que l’on a. Peut-être n’étais-je en ce temps-là que ce que je possédais. On pouvait faire ma somme, me dresser comme une liste. Une famille riche. Des rituels de riche. Des idées et des sentiments de riche. Une petite voiture de fille de riche, cadeau d’anniversaire pour mes dix-huit ans, dont je devais changer, disait mon cousin Jeffrey, parce qu’elle avait deux ans et manquait de puissance. Des petits amis riches, plus ou moins cousins, plus ou moins alliés, avec lesquels j’avais flirté, dansé, presque couché parce que depuis ma petite enfance j’avais tout fait avec eux et ne connaissais personne d’autre. Un petit atelier dans le “ranch” de l’oncle Antoine, pour dessiner, cadeau que je n’utilisais qu’une fois tous les deux mois, en dilettante. Dans la famille, on dit “le ranch” pour deux hectares qui donnent sur la mer, sur lesquels il n’y a jamais eu plus de trois chevaux en même temps, et où l’oncle Antoine et Agénor, son unique employé, ont eu toutes les peines du monde à faire vivre une roseraie et un parterre de piments doux. J’étais ces choses. Une somme que l’on aurait pu dresser en suivant mes actes, mes rituels, mes trajets. De Montagne Noire au lycée français. Du lycée français à Montagne Noire. De Montagne Noire ou du lycée à l’aéroport, pour partir en vacances, seule avec Julie, ou en “voyage d’apprentissage” avec la joyeuse bande des camarades de promotion. De Montagne Noire au ranch, évitant d’entrer dans la ville, la frôlant à peine, juste le temps du tronçon obligé avant de m’engager sur la route nationale. Dans cette période de pause entre le bac et le futur, je ne suivais aucun itinéraire régulier. Je n’avais que du temps et les sorties en bande. C’est peut-être pour cela que le cours m’avait attirée. Me fixer un itinéraire. Un trajet régulier. Une routine. Le directeur commandait pour travail de clôture un reportage sur un quartier mal connu de l’enquêteur-étudiant et exigeait un minimum de dix séances. Choisir un aspect, un domaine de la vie du quartier et montrer comment il avait changé, de telle à telle période, en partant du point de vue d’un témoin. Faire deux choses en même temps : le portrait du témoin et restituer une mémoire. Quel lieu choisir ? Je ne connaissais que “nous”. Il n’y avait en dehors du cercle qu’une sorte de matière ou d’être hybride, inqualifiable. Un spectre indéfini, entre l’hydre et le bric-à-brac, dont l’identité est : les autres. Je ne connaissais même pas les noms des quartiers que je ne connaissais pas. Au fait, ce n’est pas que je ne les connaissais pas, ces quartiers, c’est qu’ils n’avaient jamais existé. Les choses qui existent ont un nom. Avec un nom, même sans connaître, on peut imaginer, supposer. Un nom promet un contenu, présuppose une réalité : un corps, un être, un lieu, une chose. Un nom, c’est comme une porte d’entrée, une carte d’accès à quelqu’un ou à quelque chose que l’on pourrait un jour croiser, ne serait-ce que par accident, et à qui, à quoi on finirait, avec le temps, par attribuer une consistance, une propriété, des défauts ou des qualités. L’oncle Antoine m’avait donné deux noms, celui d’un homme, ou plutôt le surnom d’un homme, et celui d’un quartier. Une adresse. Je dirais venir de sa part. Deux noms. Sans autre information ni indication. Avec, sur le moment, un semblant de sourire dont je ne saurais dire s’il était ironique ou bienveillant. Maintenant, je sais. Je comprends. Un peu. Mystère ou renoncement, l’oncle Antoine ne laisse rien transparaître. À vingt ans, il avait fait un mariage d’une semaine avec une cousine. Le temps d’une cérémonie religieuse, d’un banquet sans discours du marié, suivi d’un début de lune de miel dans un hôtel de luxe du Sud de la Floride. Puis il avait réglé la note jusqu’à la date prévue et avait effectué le plus discret des retours anticipés au pays. Sans la ruse d’un mensonge. Qu’il sortait acheter des cigarettes, prendre l’air, reviendrait bientôt. Sans la confession d’un sentiment. Qu’il s’était trompé sur la sincérité de son amour, se sentait désolé, devait partir pour être en paix avec lui-même, ne souhaitait pas pour son épouse de quelques jours la voir passer sa vie avec un homme qui ne l’aimait pas, s’en voulait à mourir, demeurait désolé, s’en voudrait toujours d’avoir très mal agi, ne se pardonnait pas, implorait le pardon. Sans reprendre à son compte l’hypothèse scientifique, les probabilités accompagnées d’exemples : si venaient des enfants, la consanguinité, ses effets désastreux, regarde nos cousins, nous-mêmes, nos neveux. L’oncle Antoine ne se confie pas. Deux noms : le Morne Dédé et Capitaine. Avant, pour moi, le Morne Dédé n’existait pas, ni une quelconque des autres collines de la ville. Je sais maintenant qu’il en existe au moins quatorze. A Tuf, Hôpital, Bel Air, La Source, Hercule… Comme dirait Capitaine, quand on est riche, on peut faire des recherches en peu de temps. Mobiliser des ressources, placer commande, s’équiper. Consacrer du temps à une quête, une passion. Jusque-là, le reste du monde n’avait jamais été une passion dans ma vie. Pas même une de ces choses auxquelles on s’intéresse vaguement, le temps d’en développer une connaissance minimale qu’on pourrait convoquer dans une conversation. Dans ma famille, le reste du monde n’a pas de nom. On ne parle que de nous, dans un vaste “on s’aime” aux allures de répétition générale permanente. Dans ma famille, la mémoire des mondes, l’ancien, le nouveau, le ciel, les océans, la terre que les savants avaient d’abord faite plate puis ronde, les frontières et les continents, les peuplades et les fonds marins, les grandes et les petites guerres, les hiéroglyphes, le fer taillé, les usines et les plantations, les révoltes et les esclavages, les frondes, les coucheries, les famines et les armistices, le jour, la nuit, l’âge des glaces et l’âge de la pierre, l’équateur, les quatre horizons, les solstices et les équinoxes, les composantes de la matière et l’histoire des idées, se limite à une peuplade de petits-neveux, de vieilles tantines, acteurs et spectateurs d’un vaudeville endogame dans lequel chaque nouvel enfant est la merveille des merveilles, chaque nouveau mariage la plus belle fête mondaine, chaque nouvelle acquisition la preuve que Dieu est grand et que la vie est belle. Chaque solitude noyée ou vaincue. On ne peut pas être tout le temps ensemble à partager les mêmes propos, des habitudes tournées en vices, comme des ânes dans un vaste enclos à brouter toujours la même herbe, sans toucher à la solitude, à moins d’être suffisamment bête pour ne jamais s’en rendre compte. Ma mère me félicitait de n’avoir jamais causé de problèmes avant cette folie de cours de journalisme. Les compliments de ma mère me terrifiaient. Bienvenue au sous-entendu : j’apprécie que tu sois telle que tu devais être. Comme on dit d’un objet qu’il fait partie intégrante d’un décor ou d’une pièce. Ou du décor d’une pièce. Pièce : morceau, élément d’un ensemble. Lorsque notre famille recevait, elle faisait semblant de s’affairer et je faisais semblant de l’aider, tandis que les domestiques, le traiteur et son personnel s’occupaient discrètement de tout. Arrivait le moment où mon père m’appelait dans le grand salon pour me donner à voir, m’étaler comme une réussite. Un rôle à tenir pour deux. Enfermé dans sa chambre, ou planant dans ses brumes, Maxime n’était guère présentable. Pièce : morceau, élément d’un ensemble avec fonctions multiples : accessoire, garniture… Je hais les compliments de ma mère. Heureusement, il y a maintenant trois ans qu’elle ne m’en fait plus. Il y a trois ans, j’ai rencontré Capitaine et ses fantômes, et une nouvelle bande de vivants : Jameson, Ti Fritz, Magda, Moïse et Job, les survivants, Malouk, Foufoune… Ma mère ne me félicite plus. Elle en souffre. Moi pas. Un compliment de ma mère signifiait qu’elle ne me reconnaissait pas le sursaut d’un écart, un défaut qui aurait fait ma marque. Présence naturelle dans l’évidence du même, ne portais-je même pas la solitude d’une différence ? N’avais-je signé aucune erreur permettant de m’identifier ? Pour la solitude, Maxime avait choisi la drogue et la folie. L’oncle Antoine, le mutisme, son ranch et la compagnie d’Agénor et de ses chevaux. Je me surprenais parfois à les envier. Qu’est-ce qu’un être qui ne possède pas un coin à lui tout seul, un pied-à-terre interne, un quartier libre dans sa tête ? Une toute petite rampe de lancement, serait-ce le temps d’un faux départ…