Taxi-Thérapie

Phlippe Brenot

Taxi-Thérapie

roman

À J.B.

« Le passé ne meurt jamais.

Il n’est pas même passé. »

William Faulkner
Le Bruit et la fureur

SAMEDI

Samedi

Gare Saint-Lazare, 10 h.

César se gara dans la file des taxis qui attendaient sur le parvis et ajouta une maxime à son Bloc-notes¹, ce recueil de formules toutes faites qu’il lâchait à ses clients au moment le plus opportun. D’une écriture très appliquée, il nota les paroles d’une vieille chanson de Jacques Brel qu’il venait d’entendre, On n’oublie rien, on s’habitue… Pour l’instant, c’était lui que les mots percutaient, le souvenir de Zelda et les brumes d’un passé oublié surgirent comme pour rappeler que dans la vie on n’oubliait jamais. La parole vient vite en taxi et César s’évertuait d’accompagner ses passagers du mieux qu’il le pouvait en leur évitant les chausse-trappes de l’existence car la vie fait à chacun des promesses qu’elle ne respecte pas souvent. Les confidences se bousculent, les interrogations fusent, chacun y va de son histoire, persuadé de l’anonymat de cette parenthèse automobile. Une sorte de secret s’installe avec ce chauffeur qu’on ne reverra jamais. Avez-vous déjà pris deux fois le même taxi ? Alors les confessions vont bon train, de simples propos de circonstance à l’effusion de larmes. César accueillait avec bienveillance les états d’âme en transit dans son véhicule. Et, tel un prophète menant ses clients vers la terre promise, il côtoyait une myriade d’existences, ce qui ne pouvait être sans conséquence sur sa propre histoire. Mais a-t-on jamais fait des omelettes sans casser des œufs ?

*

Concorde, 11 h. Aymé.

— César ?

— Oui, répondit le Taxi qui démarra.

— Il faut que je vous raconte.

— Je vous écoute.

— Je descendais la rue du Mont-Cenis vers la boulangerie de Montmartre… c’est là que je prends le pain chaque matin… Ce jour-là l’inclinaison du trottoir m’entraîna si vite que j’ai trébuché à l’angle de l’Hôtel de Ville où je me suis affalé sur le parvis, en pleine lumière, au milieu de tant de visages connus qu’un vertige m’a pris.

Dans le rétro César observait son jeune client. Il parlait avec rapidité comme s’il y avait urgence à cette confession.

— Jorge, que je n’avais pas vu depuis des années, m’a serré dans ses bras… Hélène et Francis, mes parents d’adoption, sont venus pour m’embrasser, ce qui m’a beaucoup surpris vu ce qu’il s’était passé… et tant de visages familiers m’entouraient, mais c’étaient des sortes de fantômes, certains perdus de vue depuis des années… et puis de parfaits inconnus qui s’approchaient avec familiarité.

— Hmmm, ponctua le chauffeur.

— Tout ce monde défilait sous mes yeux comme dans un mauvais film… J’avais l’impression d’un étrange raccourci de ma vie… J’aime pas les mélos… j’ai eu un mouvement de recul… Tout ce que je cherchais à fuir depuis des années était concentré dans ce script poussiéreux… Je passais de main en main, on me tirait, on m’embrassait, on me déchirait… si bien que je me suis violemment écroulé, le nez sur une paire d’escarpins blancs, d’un blanc-crème que je ne connaissais que trop… de méchants escarpins d’où s’échappaient deux fines et très longues jambes que je n’ai eu aucune peine à reconnaître : mon ex !

César ne put s’empêcher de pousser un soupir. Encore une histoire d’amour.

— C’est pas fini, poursuivit l’homme à l’arrière. En relevant un peu la tête j’en ai eu aussitôt confirmation : Justine me souriait avec une insolence qui la posait en maîtresse du jeu. Arrogante d’assurance, elle me tendit un bras ganté de blanc qui laissait entrevoir cette chair tendre des aisselles que j’ai tant aimée. « Dépêche-toi, maman nous attend ! »

César avait la passion des prénoms et celui de Justine l’intriguait. Dans la bouche de son client, cette Justine semblait bien loin d’être raisonnable. Comment des parents peuvent-ils obliger leur enfant à une telle promesse de vertu ? Ce sont les parents que l’on devrait assigner à la raison et laisser les enfants libres du choix d’un nom pour la vie. César pensait bien entendu au sien, à son propre prénom, seul héritage de ses parents. Le client poursuivit.

— Devant son assurance, je n’ai pas eu la force de refuser sa main… Si bien que je me suis relevé au bras de Justine dans un déluge d’applaudissements et de cris de joie auxquels se sont mêlés quelques sifflets rageurs et le klaxon d’une automobile gênée par la noce… la foule a envahi la chaussée… on se serait cru à un meeting politique ou à une manifestation… et dans cette avalanche d’invités – car il s’agissait de mon mariage — j’ai encore reconnu des visages familiers, mon cousin Marc et, plus loin, la belle Estelle au regard de feu.

— Hmmm, fit encore le chauffeur, intrigué par ce regard de feu.

— C’est alors que Justine a traversé le terre-plein en entraînant la noce et tous ceux qui l’entouraient vers la rangée de bus qui attendaient près de la sortie du métro. Montez tous, on prend le 80. C’était vraiment cocasse. Avez-vous déjà vu une noce prendre le bus ?

Il n’y avait évidemment rien à répondre, César se fit discret.

— J’ai à peine eu le temps de demander Où va-t-on ? qu’elle m’a répondu Chez nous ! Où veux-tu qu’on aille ? On est mariés maintenant ! J’étais stupéfait, étourdi, renversé… Je ressens encore ce serrement dans la gorge et cette brusque oppression de la poitrine, lorsqu’elle a dit On est mariés maintenant ! Je crois que c’est ça qui me rend très mal à l’aise… Vous comprenez ?

Le silence du chauffeur, pris pour un acquiescement, n’interrompit pas la suite de l’histoire.

— Comme si rien ne l’atteignait, comme si elle faisait fi de mes états d’âme, Justine poursuivait sa mise en scène, montant avec majesté les marches de l’autobus tandis que, comme hypnotisé, je guidais l’imposante traîne de sa robe immaculée — Justine pure et innocente ? C’était le monde à l’envers… C’est alors que j’ai fait un brusque écart — je me demande encore comment —, que j’ai traversé d’un bond la chaussée devant la noce éberluée pour sauter dans le premier taxi. C’est à ce moment-là que je me suis réveillé.

César avait tout de suite compris pourquoi cet homme était venu. Quelqu’un l’avait orienté, certainement Jorge puisqu’il venait de le nommer. Cette façon de l’interpeller, de monter, de s’allonger et d’immédiatement raconter un rêve, ça ne s’invente pas. Et puis la prise en charge à Concorde le matin à 11 heures devant le Crillon… il fallait vraiment savoir.

Après ce long monologue, le client ne parlait plus, comme s’il attendait que César l’invite à poursuivre.

— Le silence est le remède à tous les maux ! fit gravement la voix du chauffeur, avec une pointe d’accent espagnol.

Cette sentence du Talmud lui avait semblé particulièrement adaptée à l’incertitude qu’il percevait chez son jeune client.

— Vous avez visé juste, confirma le passager. Vous avez compris pourquoi je ne parlais plus… logique, c’est votre métier.

— Le silence est toujours instructif, poursuivit César.

— Mais la parole est d’or, renchérit le client avec une pointe de dérision.

César fixait avec insistance la silhouette qui lui faisait face dans le rétroviseur, comme pour le tenir à distance. Vif et malicieux avec, par moments, un sourire un peu moqueur, cet homme respirait la franchise. Mais qui était-il ? Quelle intrigue amoureuse César allait-il encore devoir résoudre ? Les questions se bousculaient dans la tête du chauffeur qui tenta de contrer son jeune patient.

— Je ne voudrais pas vous contredire, mais c’est plutôt le silence qui est d’or !

Aymé ne répondit rien. Il lui fallait un climat de confiance pour parler librement et il commençait à le ressentir.

— C’est la première fois que je monte dans votre taxi, mais il y a longtemps que j’aurais dû le faire. Des années que Jorge me parle de vous… Vous êtes celui qui peut me permettre de comprendre mon rêve, celui que je viens de vous raconter, d’y voir plus clair dans ma vie, de dénouer le piège qu’on est en train de me tendre.

— Pourquoi moi ?

— Jorge vous connaît, il sait qui vous êtes… et je sais qui vous voyez…

César était interloqué, ne s’attendant pas à une mise en cause aussi directe. Qu’il connût Jorge, son mentor et ami psychanalyste, c’était évident. Beaucoup de clients étaient venus par son entremise. Mais de qui cet homme voulait-il parler en insinuant Je sais qui vous voyez ?

César se reprit rapidement.

— Celui qui dévoile les secrets d’un ami perd sa confiance… et mes clients sont mes amis.

Le taxi longeait maintenant les quais, à la hauteur du Louvre. La Seine était rouge de l’amour impudique des amants qui grouillaient sur ses berges. Engoncé dans les larges coussins du divambulatoire, Aymé sentait venir ce laisser-aller si particulier qu’induisent les psys. Il s’était souvent demandé d’où les analystes tiraient leur pouvoir. Quel charme diabolique leur permettait de jeter un sort à leurs patients sans défense. Pour ensuite leur extorquer des aveux qu’ils regrettaient parfois eux-mêmes. Le divan de César était une sorte de gros pouf mou et profond recouvert d’un large drap de velours doré, le même que chez son maître, Khalan. Sa banquette confortable était chargée de nombreux coussins que chacun disposait à sa guise. L’éclairage tamisé qui contribuait à cette atmosphère délicate était dispensé par deux plafonniers aux ampoules fatiguées. En termes de divan, Aymé n’avait connu que le lit étriqué d’une analyste des Batignolles, une authentique planche de fakir dont les pointes acérées lui labouraient les côtes. À ce régime proche de la torture, l’analyste n’avait obtenu que quelques cris et des grincements de dents. C’est une étape nécessaire, avait-elle affirmé, pour laisser s’exprimer le tréfonds de vous-même. Cette étape, Aymé l’avait volontairement écourtée, n’en comprenant pas vraiment le sens. Il avait toujours résisté à ce besoin d’introspection que semblaient ressentir la plupart de ses proches, c’était une tendance à Paris. Mais aujourd’hui l’appel était puissant et le conseil de Jorge — trop longtemps différé — s’imposait avec la rigueur d’une certitude : Je ne peux pas t’aider, tu le sais, je suis trop proche de toi. Si un jour tu as une vraie difficulté, va voir César. Tu le trouveras le matin à 11 heures place de la Concorde, devant le Crillon. C’est facile, tu le reconnaîtras, son teint quechua — sa mère était péruvienne —, son éternel nœud papillon et sa vieille Mercedes rouge. C’est pourquoi, ce matin, il n’avait pas hésité un seul instant. César était le recours qu’il attendait depuis longtemps. Son avenir était maintenant entre ses mains.

Le taxi continuait sa route vers Bastille. César avait l’habitude de certains trajets qui, en fonction de la circulation, lui permettaient d’être à l’heure pour la prochaine séance. En cela il était très pointilleux. La psychanalyse impose une discipline sans faille pour réparer les vices de forme. L’analyse en taxi est plus périlleuse encore, soumise aux caprices automobiles et aux aléas de la circulation. Alors, César pratiquait la scansion, s’arrêtant où bon lui semblait en fin de séance — tel un analyste reconduisant son patient — le laissant parfois en rade le long du canal Saint-Martin ou à la porte de La Villette. Mais c’était la règle, chacun la connaissait.

— Que dites-vous de mon rêve ? reprit Aymé.

— Hmmm…

— Rien ?

— Ce n’est pas à moi de dire.

— C’est pourtant vous que je viens voir.

Il y eut un temps de silence puis César poursuivit.

— De quoi vous souvenez-vous ?

— Je n’ai jamais eu de souvenir.

— Vous avez plus de souvenirs que si vous aviez mille ans…

Aymé était déconcerté. Cette sentence fortement assénée ébranla ses frêles certitudes. Des pans entiers de son enfance avaient disparu. Du plus loin qu’il questionnait sa mémoire, il n’avait jamais eu de réponse aux questions légitimes que chacun se pose. La mort de sa mère, l’absence de son père, étaient des notions très abstraites. Il en savait la réalité mais peu de traces et jamais le moindre rêve sinon, il y a quelques jours, le rêve de son mariage qui le déconcertait. Aucun vestige de ce passé qu’il pensait oublié, ou plutôt inexistant. Et ce « Taxi » pensait lui faire une révélation en lui affirmant qu’il avait des souvenirs à foison.

— Vous vous prenez pour qui ? s’indigna Aymé.

— Hmmm…

— J’ai jamais eu le moindre souvenir.

L’analyste reprit.

— Vous avez plus de souvenirs que si vous aviez mille ans…

— Je n’aime pas les perroquets ! réagit violemment le client.

— Vous avez dit « père O.K. » ? reprit l’analyste.

— Oui, j’ai dit « perroquet ».

— Ça ne vous rappelle rien ?

Le trouble qui saisit Aymé lui coupa instantanément la parole. Une image avait surgi qui le paralysa : son visage d’enfant dans une glace, la figure tuméfiée, un œil au beurre noir ou, plutôt, de toutes les couleurs.

— J’avais huit ou dix ans, dans la cour de l’école… je les ai vus venir mais n’ai pas compris. Ils me sont tombés dessus… Ils étaient trois, peut-être quatre… Ton père, c’est pas ton père… Comment pouvaient-ils savoir ? C’est parce que j’avais dit à l’un d’entre eux que ma mère n’était pas mariée… Ton père, c’est pas ton père… ça faisait mal… J’entends encore leurs voix, je ressens les coups comme si c’était hier… J’en ai bavé, ils m’en ont fait voir de toutes les couleurs…

— Vous voyez qu’il n’est pas au beurre noir, votre œil, mais de toutes les couleurs ! souligna César que la confession de son client commençait a ébranler.

Les psys ne sont pas aussi solides que l’on croit. Des images remontaient à l’esprit de César qui les chassa en poursuivant par une interrogation.

— Et qu’est-ce qui est de toutes les couleurs ?

L’ombre d’un cacatoès arc-en-ciel traversa l’habitacle. Le perroquet du Jardin des Plantes, ce zoo de son enfance qu’il avait totalement oublié lui revint. Assailli de réminiscences, Aymé revoyait son visage éclaté et l’œil multicolore, se demandant ce que pouvait bien vouloir dire cette chimère et quel lien avec ce père qui lui manquait tant. Aymé se sentit stupide devant ces images qui le déconcertaient. Jamais aucune d’entre elles n’avait jusqu’alors germé dans son esprit. Le voile de la mémoire était-il en train de se déchirer ?

— Alors, qu’est-ce qui est de toutes les couleurs ? reprit l’analyste.

César eut à peine le temps de freiner, donnant un brusque coup de volant pour éviter un motard qui le doublait sur sa droite.

— Arrêtez ! Je descends, fit Aymé.

César appuya sur le compteur, le prix de la séance s’afficha à l’écran. C’était un subtil compromis entre le prix de la passe, le temps de la course et les revenus du patient. Il avait beaucoup appris du docteur Khalan dont il avait été le chauffeur à son arrivée à Paris. Aymé régla la séance et descendit au moment où un homme plutôt grand, élégant, légèrement voûté, levait le bras et s’approchait.

*

Pour lire la suite de ce roman,
achetez la version complète du livre.

1. Le Bloc-notes de César, ci-dessous.

DU MÊME AUTEUR

Littérature et critique littéraire

De la lettre d’amour, Zulma, 2000

Le Manuscrit perdu. Gary/Ajar, L’Esprit du Temps, 2005

Le Génie et la Folie en peinture, musique et littérature, Odile Jacob, 2007

Romain, de Kacew à Ajar, L’Esprit du Temps, 2014

Préface à R. Gary, Le Vin des morts, Gallimard, 2014

Lettres d’amour, secret des amants, L’Esprit du Temps, 2016

Pseudocryme, récit, L’Esprit du Temps, 2017

Essais

Les Mots du corps, L’Esprit du Temps, 1992

Les Mots du sexe, L’Esprit du Temps, 1993 et 2002

Les Mots du sommeil, L’Esprit du Temps, 1991

Les Mots de la douleur, L’Esprit du Temps, 1992

La Sexologie, PUF, 1994 et 2003

L’Éducation à la sexualité, PUF, 1996, 2005 et 2007

Éloge de la masturbation, Zulma, 1997

La Relaxation, PUF, 1998 et 2003

Relaxation et Sexualité, avec Suzanne Képes, Odile Jacob, 1998

Les Émotions, Zulma, 1998

Les Médecins de l’amour, Zulma, 1998

Inventer le couple, Odile Jacob, 2001

500 ans de psychiatrie, L’Esprit du Temps, 2001

Le Sexe et l’Amour, Odile Jacob, 2003

Le Journal d’Arthur et Chloé, Odile Jacob, 2004

Le Dictionnaire de la sexualité humaine, L’Esprit du Temps, 2004

Histoire de la sexologie, L’Esprit du Temps, 2005

Psy, mode d’emploi, L’Esprit du Temps, 2007

Les Violences ordinaires des hommes envers les femmes, Odile Jacob, 2008

Le Sexe, l’Homme et l’Évolution, avec Pascal Picq, Odile Jacob, 2009

Le Vin et l’Amour, Éd. Féret, 2009

Qu’est-ce que la sexologie ? Payot, 2012

Les Hommes, le Sexe et l’Amour, Les Arènes, 2011

Les Femmes, le Sexe et l’Amour, Les Arènes, 2012

Le Parfum et l’Amour, L’Esprit du Temps, 2013

Nouvel Éloge de la masturbation, L’Esprit du Temps, 2013

Un jour mon prince… rencontrer l’amour et le faire durer, Les Arènes, 2014

Homo ou hétéro, est-ce un choix ? L’Esprit du Temps, 2015

Sex Story, une histoire du sexe, avec Laetitia Coryn, Les Arènes BD, 2016

Pourquoi c’est si compliqué l’amour ? Les Arènes, 2019

L’Incroyable histoire du sexe, avec Laetitia Coryn, Les Arènes BD, 2020

Dans sa Mercedes rouge, César, taxi parisien, prend en charge ses patients allongés à l’arrière. Tel un psy, il est le révélateur des histoires que recueille son divan automobile.

César n’est pas seul à mener les séances. Freud, Lacan, Dolto, Socrate, Baudelaire ou Boris Cyrulnik parlent aussi par sa bouche. Son habileté à mener ses clients à bon port n’a d’égale que la fluidité de sa conduite automobile.

Cette circulation inattendue se déroule sur une semaine, d’un samedi à l’autre, jour du mariage d’Aymé et Justine. S’il n’est pas empêché par une belle-mère possessive et envahissante !

Dans le taxi de César gravitent d’autres couples qui se forment… ou se séparent. C’est la loi de la conjugalité. C'est aussi le roman de deux orphelins, César et Aymé, que la Taxi-thérapie cicatrise.

Charme, humour, érudition, sagesse, Taxi-Thérapie joue sur les mots et les sentiments avec une virtuosité et une originalité qui nourrissent notre réflexion sur les si difficiles relations humaines.

Philippe Brenot, né à Bordeaux en 1948, est écrivain, psychiatre, sexologue et anthropologue. Auteur de nombreux ouvrages, Romain Gary, de Kacew à Ajar, Pseudocryme, Sex-Story, L’Incroyable Histoire du Sexe en bande dessinée, avec Laetitia Coryn, ou Pourquoi c'est si compliqué l'amour ?
Il est également rédacteur du blog du Monde.fr, Liberté-Égalité-Sexualité…
Taxi-Thérapie est son premier roman.

CHEZ LE MÊME ÉDITEUR

Les ouvrages suivis d'un astérisque sont également disponibles en version numérique.

ARIAS-MISSON Alain, Autobiographie d’un personnage de fiction

ARIAS-MISSON Alain, Le Théâtre de l’inceste*

ASCIANO (D’) Jean-Luc A., Cigogne*

BAČIĆ ALIMPIĆ Jelena, Dernier printemps à Paris*

BENGHOZI Pierre, Loki 1942*

BERG Laura, Milady la nuit

BOIDÉ Caroline, Les Impurs

BONNAND Alain, Arthur Cauquin au Yémen*

BONNAND Alain, La Grammairienne et la Petite Sorcière*

CASTANER Béatrice, Aÿmati*

CASTANER Béatrice, La Femme-Maÿtio*

CHEON Un-Yeong, Adieu le cirque !*

COHEN DE TIMARY Éloïse, Babylone Underground*

DE PAS Patricia, Figures littéraires de la dépression*

DOMECQ Jean-Philippe, Deuxième chambre du monde

DOMECQ Jean-Philippe, Qu’est-ce que la Métaphysique Fiction ?

DOYON René-Louis, Éloge du maquereau

DRUESNE Anna, La Vénus aux kakis*

DUSSIDOUR Dominique, Sade romancier

ELIZAROV Mikhaïl, Les Ongles*

ELIZAROV Mikhaïl, Syphilis

ENGDAHL Horace, Café Existence*

ENGDAHL Horace, La Cigarette et le Néant

ENGDAHL Horace, Le dernier porc

ESTÈBE Christian, Le Palanquin des caïds

FIGUEIRÉDO (DE) Patricia, Vous n’aurez pas mes cendres !*

FILOCHE Pierre, Ce bel été 1964*

FILOCHE Pierre, Harcelé*

GENÈVE Max, Le jeune homme qui voulait ralentir la vie*

GENÈVE Max, Le Transformiste

GENÈVE Max, Le Voyage de M. de Balzac à Turin*

GENÈVE Max, Virtuoses*

GENTIL Mano, Très chère Ursule

GUERRESCHI Jean, Riyad

GUIOU Dominique & MORALES Thomas, La Dame au cabriolet*

HÉAUME Stéphane, Dernière valse à Venise*

HÉAUME Stéphane, L’insolite évasion de Sebastian Wimer

HIRSCH Mikaël, L’assassinat de Joseph Kessel*

HOCQUENGHEM Guy, La beauté du métis, réflexion d’un francophobe*

HWANG Sok-yong, L’Étoile du chien qui attend son repas*

JACCARD Roland, Le Monde d’avant Journal 1983-1988

JACCARD Roland, Les derniers jours d’Henri-Frédéric Amiel

JACCARD Roland, Station terminale

JACQUET Élisabeth, Mon mari et moi

JAMET Marie-Christine (sous la direction de), Casino Venier Venise

JAY Salim, Dictionnaire des romanciers algériens*

KHIYAVI Hafez, Je puais le sang d’âne

KHIYAVI Hafez, Une cerise pour couper le jeûne

KIM Yeonsu, Tu m’aimes donc, Sonyong ?

KIM Un-su, Jab !

KLOSSOWSKI Pierre, Sur Proust

KO Un, La première personne est triste

KRIER Sylvie, Un cheval dans la tête*

LAIR Mathias, L’amour hors sol

LAMY Jean-Claude, Ma première mort

LECLAIR Bertrand, La Villa du Jouir*

LEE Seung-U, La Baignoire*

LEE Seung-U, Le Vieux Journal*

LEMIEUX Anne, Les Retranchées*

MATHIS Alexandre, LSD 67*

MATIĆ Andrija, Burn-out

MATIĆ Andrija, L’Égout*

MEYER Shmuel T., La bouche ouverte

MINIÈRE Isabelle, Au pied de la lettre*

MINIÈRE Isabelle, J’ai dix-huit ans, tous les âges à la fois, et j’ai un papa

MINIÈRE Isabelle, Je suis né laid*

MINIÈRE Isabelle, Je suis très sensible*

MINIÈRE Isabelle, Le Compagnon idéal

MINIÈRE Isabelle, On n’est jamais à l’abri d’une bonne surprise*

MOINE, Alice, La Femme de dos

NADAUD Alain, Dieu est une fiction, essai sur les origines littéraires de la croyance

NINET, Ludovic, La Fille du van*

NINET, Ludovic, Nostra Requiem*

OH Jung-hi, Le Quartier chinois*

PARAVEL Dominique, Alice, disparue*

PARAVEL Dominique, Giratoire*

PARAVEL Dominique, Nouvelles vénitiennes*

PARAVEL Dominique, Uniques*

RABIHAVI Ghazi, Les Garçons de l’amour*

RAYMOND-THIMONGA Philippe, Adrian Æ

RESENTERRA Olivia, Le Garçon, scènes de la vie provinciale

RESENTERRA Olivia, Nécrologie du chat

ROMAND Anny, Abandonnée

ROSIĆ Tiodor, La Robe de madame Kilibarda*

ROUBAUDI Ludovic, Camille et Merveille ou l’amour n’a pas de cœur*

ROUBAUDI Ludovic, Nostra Requiem

ROUZIN Marie, Circulus*

SERDAN Éliane, L’Algérois

SERDAN Éliane, La Fresque

SERDAN Éliane, La Ville haute

SIEFENER Michael, Albert Dunkel, écrivain de génie, tueur en série

SIVAN Isabelle, Dankala

STÉNUIT Marie-Ève, Le Tombeau du guerrier

STIBBE Isabelle, Bérénice 34-44*

STIBBE Isabelle, Les Maîtres du printemps*

TEYSSEYRE Michèle, Loin de Venise Vivaldi, Rosalba, Casanova*

TEYSSEYRE Michèle, Patagonie*

TRIBUSON Goran, Le Cimetière englouti

VAFI Fariba, Un Oiseau migrateur*

VERHAEGHE Jean-Daniel, Le passé définitif

VIDAL Florence, L’Affaire des miroirs de Venise

WAILS Stanislas, La Maison Matchaiev

YE Lingfeng, Confessions inachevées

ZIZI Bachisio, Les Troupeaux de la colère

Collection Boucan

BOULOUQUE Sylvain, Mensonges en gilet jaune*

FARRACHI Armand, Macron, un roi en bras de chemise

© Serge Safran éditeur

www.sergesafranediteur.fr

ISBN de l’édition originale  :
979-10-90175-96-9.

Dépôt légal : février 2022.

Numérisé en France le 29 mars 2022 par Zebook à Paris.

ISBN numérique :
979-10-97594-72-5.

Retrouvez toutes nos publications sur

www.sergesafranediteur.fr