J.T. Geissinger 

Ache for you

Slow Burn - T.3 

Traduit de l'anglais par Alexia Vaz     

Collection Infinity

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Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

Ache for you  

Collection Infinity © 2021, Tous droits réservés

Illustration de couverture © RBA Design

Traduction © Alexia Vaz 

  Suivi éditorial © Fanny Sichel

 Correction © Emmanuelle Raux

Toute représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit est strictement interdite. Cela constituerait une violation de l'article 425 et suivants du Code pénal. 

ISBN : 9791038101623

Existe en format papier

Chapitre 1

Kimber

Peu importe à quel point une femme est ronde, quelconque ou pauvre, la bonne robe de mariée lui donnera l’impression d’être plus belle que n’importe quelle princesse de conte de fées.

À ce moment précis, je suis en train de me dire que Cendrillon peut aller se faire voir.

Mon cœur tambourine. Je sors de la loge dans un nuage extravagant de soie et de dentelle que j’ai mis trois mois à créer, et j’attends la réaction de Jenner.

Elle est encore meilleure que je l’espérais.

— Nom des couilles poilues de Winston Churchill !

Il bondit de l’horrible canapé en chintz sur lequel il était assis en attendant que je me prépare pour la cérémonie. Aussi élégant que possible dans son costume Armani parfaitement taillé, il m’observe lentement de haut en bas.

— Tu es un ange ! Une hallucination ! Une sacrée déesse !

Sa déclaration me fait rougir. Je suis aussi à l’aise avec les compliments qu’avec les lavements.

— Merci.

Se pinçant les lèvres, il fronce les sourcils et croise les bras sur son torse.

— Est-ce que ce serait vraiment horrible si j’avais une érection ? L’ambiance devient un peu lourde, en bas.

Ravie, je me mets à rire.

— Tu as toujours adoré la soie française.

Il agite une main devant lui avec un air aussi impérieux que la Reine d’Angleterre.

— Tourne sur toi-même, chérie. Il faut qu’on voie cette robe en action.

Je saisis l’ourlet de ma robe et tourne sur moi-même comme une ballerine. Mon voile flotte autour de mes épaules comme le plus fin des halos, cousu de nuages purs. Lorsque je m’arrête et refais face à Jenner, il fait comme s’il avait les larmes aux yeux et couvre sa bouche avec son poing.

— Ma petite fille a tellement grandi !

Je soupire et lève les yeux au plafond.

— Oh, mon Dieu. Tu as un mois de plus que moi.

— Je parle métaphoriquement !

Sortant les mains de ses poches, il fait un pas vers moi avec sa tenue élégante et me prend dans ses bras, faisant attention à ne pas froisser ma robe ou à étaler mon maquillage lorsqu’il m’embrasse sur les joues.

— Bon, j’admets que je n’ai pas toujours cru que Brad allait t’épouser…

— Tu m’as littéralement dit, et je cite, « cet abruti ne se mariera jamais avec toi ».

Il grogne.

— Sainte Mary Poppins, tu as la mémoire d’un éléphant ! Comme je le disais, je n’ai pas toujours eu foi, mais je suis tellement heureux d’avoir eu tort. Pour ton bien.

Il s’éloigne et m’attrape doucement par les épaules. Il devient nerveux quand la situation l’exige, et coinçant derrière mon oreille une boucle rebelle qui s’est échappée de mon chignon, sa voix se durcit et son accent britannique devient encore plus prononcé.

— Mais s’il fait une seule chose qui te rend malheureuse, s’il ne te pousse ne serait-ce qu’à froncer les sourcils, je stériliserai cet abruti avec un couteau à beurre rouillé.

Jetant un coup d’œil au visage sérieux de Jenner, je souris.

— Moi aussi, je t’aime, déclaré-je doucement.

— Tu es horriblement sentimentale.

Il prononce ces mots d’un air dédaigneux, mais je vois sa lèvre inférieure frémir.

— Je te rebalancerai ces mêmes mots à l’instant où tu pleureras dans ton mouchoir parce que je serai en train de prononcer mes vœux, ma fille.

Il reste silencieux pendant un moment, réfléchissant, puis il commence à jouer avec le bord de mon voile.

— Quelques doutes de dernière minute ?

— Non.

J’attends ce moment depuis trois ans. Depuis la seconde où j’ai posé les yeux sur Bradley Hamilton Wingate III, je suis follement amoureuse de lui. C’est le plus beau jour de ma vie. La seule chose qui le rendrait encore plus parfait, ce serait si mon père m’accompagnait jusqu’à l’autel, mais à cause de sa claustrophobie intense, prendre un vol transatlantique est impossible. Mon beau et élégant Jenner fera presque tout aussi bien l’affaire.

Triturant toujours mon voile d’un air songeur, celui-ci dit :

— J’ai garé la Jaguar juste devant, tu sais. On pourrait rejoindre une région viticole, aller au spa de Meadwood et se faire faire un massage en matant les mecs de la piscine dans moins de deux heures.

Je lui lance un regard noir.

— Je sais que Brad n’est pas la personne que tu préfères, mais si tu gâches mon mariage en racontant des conneries sur mon mari, je mets le feu à ta collection d’écharpes Gucci vintage.

Il tord ses lèvres dans un sourire ironique.

— Détends-toi le string, monstrueuse mariée. Mes lèvres sont scellées à partir de maintenant.

Il fait semblant de tourner une clé dans une serrure avant de la jeter, puis il marque une pause.

— Mais je veux qu’on se souvienne que tu pourrais trouver beaucoup mieux…

— Jenner !

Il observe ma mâchoire contractée, mes poings serrés et mes yeux écarquillés.

— Tu as raison, dit-il lentement. Pardon. Je veux simplement ce qu’il y a de mieux pour toi.

Il n’évoque pas les nombreuses fois où j’ai pleuré sur son épaule après une dispute avec Brad, puisque celui-ci n’est absolument pas disponible pour parler de sentiments, ni les coups de téléphone larmoyants quand j’agonisais parce qu’il ne voulait pas s’engager avec moi en m’offrant une bague, ni même toutes les discussions profondes autour d’un mimosa pour savoir de quoi je pouvais manquer.

Mais tout ça est terminé, maintenant. Nous avons simplement traversé ce qu’il fallait pour gagner notre fin heureuse, dans laquelle nous sommes censés être aux côtés l’un de l’autre.

Tout sera différent, une fois que nous serons mariés.

Je m’apprête à le dire à Jenner quand l’organisatrice du mariage arrive en trombe dans la pièce, tout en agitant les mains et en haletant, à bout de souffle, et ses cheveux bruns frisottant à cause de l’humidité de ce mois d’août.

— Il est l’heure ! Il est l’heure ! Tout le monde est prêt ?

Elle nous voit, s’arrête brusquement et pose une main sur sa gorge.

— Ça alors, vous êtes magnifique.

— Merci, Miranda.

Elle cligne des yeux et ajoute :

— Oh, euh… vous aussi !

Je me rends compte qu’elle parlait de Jenner.

Il glousse quand il voit l’air amer sur mon visage.

— Ne t’inquiète pas, chérie, je vais baisser les épaules et bouder quand on marchera jusqu’à l’autel pour que tu aies l’air encore plus glorieuse en comparaison.

— Ouais, répliqué-je sèchement, sauf que t’avachir et bouder te rend encore plus beau, pas plus moche. Je n’arrive pas à croire que j’ai été assez bête pour demander à un mannequin d’être mon témoin. Je regrette le jour où je t’ai rencontré.

— Tu as de la chance de m’avoir rencontré. Si je n’avais pas fait semblant d’être ton copain pour te sauver de l’homme de Neandertal qui bavait sur toi dans le rayon chaussures de Neiman il y a dix ans, tu y serais peut-être encore, à essayer poliment d’éviter ses grandes mains poilues.

— Tais-toi et donne-moi ce fichu bouquet.

Il le prend dans un vase, sur la table en dessous de la fenêtre, et l’inspecte en se pinçant les lèvres.

— Des callas ? Nom de Dieu. Ce sont des fleurs pour des funérailles.

— Si tu dis encore quelque chose d’un tant soit peu similaire, je t’étripe comme un poisson.

Il m’observe froidement et avec dédain, ce qui est la version britannique de l’affection.

— Ah, encore des menaces de violence. Le jour du mariage, rien que ça. C’est digne de Don Corleone. Ça doit être à cause de ton sang italien.

— Tu as bien raison. Maintenant, allons faire notre show jusqu’à l’autel.

Je me retourne vers la loge et hurle :

— Les filles !

Sortent alors la sœur de Brad, Ginny, qui ressemble à Grace Kelly, ainsi que mon amie de lycée, Danielle, qui a pris l’avion depuis l’Ohio pour le mariage. Elles sont toutes les deux magnifiques dans des robes chiffons couleur champagne faites sur mesure, même si les seins de Danielle font de leur mieux pour s’échapper du corset.

— Tu aurais dû installer des échafaudages pour protéger ces trucs, remarque Jenner en regardant la poitrine de Danielle d’un air alarmé.

Elle secoue son bonnet D et lance un baiser à mon ami.

— Elle a essayé, mais ces filles ont besoin d’être libres. Je l’ai obligée à abandonner toutes les armatures.

Jenner paraît troublé.

— C’est un mariage ou un cabaret ?

— Ce n’est pas seulement un mariage, c’est le mariage, répond Ginny en s’appliquant une dernière fois une bonne dose de gloss.

Elle referme le tube et le pose sur la petite table, avant de se retourner vers Jenner en souriant.

— Tout le gratin de San Francisco est ici. J’ai hâte de voir comment la presse va en parler !

Je frissonne.

— La presse. Mon Dieu, ne me le rappelle pas.

— Je sais que ces salauds des tabloïds te suivent partout, mais ceux que papa a engagés pour couvrir le mariage sont totalement respectueux. Ce sera bon pour ton entreprise, Kimber.

Ginny passe une main sur sa taille.

— Ces robes sont magnifiques, et tu ressembles à une princesse. Quand les photos sortiront, ton obscur petit magasin de robes sera célèbre.

— Je touche du bois.

— S’il vous plaît ! On se bouge, tout le monde ! hurle Miranda, en train d’hyperventiler.

Je prends le bouquet des mains de Jenner et inspire profondément pour calmer mes nerfs en pelote. Non pas que cela aide, mais je dois bien essayer quelque chose. Mon antitranspirant me laisse tomber, mon estomac est noué et mes mains tremblent tellement qu’on a l’impression que les fleurs sont secouées de spasmes.

Danielle et Ginny attrapent leur bouquet et passent devant nous, puis Jenner et moi marchons depuis la loge, bras dessus, bras dessous.

— C’est l’heure du spectacle, chérie, murmure Jenner.

Les chasseurs d’images nous assaillent et les appareils photo commencent à cliqueter.

— Le menton relevé. Le dos droit. Les tétons sortis.

Je relève mon menton, redresse les épaules et essaie de ne pas avoir l’air d’un poisson quand je respire. Lorsque nous tournons au coin et entrons dans le narthex, en franchissant de lourdes portes en bois, les notes classiques du Canon en ré de Pachelbel parviennent à mes oreilles. Avec des gestes frénétiques, Miranda nous oblige à avancer. Jenner serre ma main tremblante. Nous faisons quelques pas de plus avant d’arriver dans la nef.

C’est tellement beau que, pendant un moment, je suis submergée par l’émotion. Les fleurs. Les bougies. Toute la foule d’invités bien habillés qui se lèvent pour mon entrée.

Et Brad, qui m’attend à l’autel, si grand et avec ses épaules si larges. Il porte son costume avec tant de facilité qu’on a l’impression qu’il est né avec.

Lorsque nos regards se croisent, au loin, mon cœur gonfle. Il est l’Américain idéal par excellence. Avec la mâchoire carrée, le teint hâlé, les boucles blondes qui brillent sous la lumière. Son allure fière et sa beauté ridicule.

Mon prince charmant. Il est encore plus beau que tout ce qui a jamais été créé, il est plus parfait que mon rêve le plus sauvage.

Sauf pour cet air de terreur abjecte sur son visage, qui contraste vraiment avec son costume.

Quand je vacille, Jenner me serre à nouveau la main.

— Debout, chérie.

Nous commençons notre marche jusqu’à l’autel à un pas incroyablement lent que nous avons dû adopter pendant les répétitions sous les menaces de Miranda. Un pas. Pause. Un autre pas. Pause. Cela accentue l’effet dramatique, a-t-elle expliqué. Elle avait certainement raison, puisque à chaque foulée que je fais pour me rapprocher de lui, le sang quitte le visage de mon fiancé et il pourrait même facilement passer pour un cadavre.

Dans ma cage thoracique, mon cœur imite de manière crédible un poisson qui suffoque en spasmes sauvages.

Malgré son sourire de façade, Jenner observe calmement la scène.

— Ton mec pourri gâté a l’air encore plus con que d’habitude.

Mon propre sourire est si large que j’ai l’impression que mon visage va se fendre en deux. Deux photographes attendent au bout de l’allée et prennent des photos, donc j’essaie de ne pas bouger mes lèvres quand je réponds :

— On a l’impression qu’il fait face à un peloton d’exécution. C’est normal ?

— Peut-être que Satan a versé une goutte d’eau bénite sur sa peau et qu’il essaie de ne pas se transformer en cendres devant tous les électeurs de papa.

Je tuerai Jenner plus tard. Pour l’instant, il me faut toute ma concentration pour continuer à sourire.

Quand nous arrivons devant l’autel, je vois clairement la sueur couler sur les tempes de Brad, la panique dans son regard d’animal sauvage et emprisonné, ainsi que sa pâleur mortelle. À côté de lui, son témoin, Trent, sourit comme un fou en reluquant le décolleté de Danielle.

— Qui offre cette femme en mariage à cet homme ? demande le prêtre d’une voix si forte que je grimace.

— Elle se donne toute seule, répond calmement Jenner.

Il vient donc de mettre à la poubelle la réponse approuvée par Miranda : moi-même. Il donne ensuite ma main à Brad qui lutte de toute évidence pour rester conscient.

Faisant un pas en avant avec un sourire tremblant, je chuchote :

— Chéri ? Tu vas bien ?

Battant des paupières comme un bébé oiseau, Brad déglutit. Il émet un coassement digne d’une grenouille qui ne ressemble en rien à un oui. J’ai déjà vu des victimes d’accident de voiture en meilleure forme.

Je lance un regard désespéré à ses parents, au premier rang. Le sénateur et Mme Wingate sont sur leur trente-et-un, comme tous les invités. Contrairement aux autres, cependant, ils semblent presque aussi nerveux que leur fils.

Il y a vraiment quelque chose qui cloche.

La peur s’entortille autour de mon cœur et le pince.

Le prêtre dit quelque chose que je ne peux entendre par-dessus le tambourinement de mon cœur. Il n’y a que des mots, des mots, des mots, une bande-son illogique qui souligne ma sensation étouffante de tragédie alors que je regarde mon fiancé, de plus en plus horrifiée puisqu’il est à deux doigts de vomir ou de s’évanouir.

Ou les deux.

Le prêtre finit ce qu’il est en train de dire, puis se tourne vers Brad.

— Bradley Hamilton Wingate, voulez-vous prendre cette femme pour légitime épouse ? Pour la chérir dès aujourd’hui, pour le meilleur ou pour le pire, dans la richesse comme dans la pauvreté, dans la santé comme dans la maladie, jusqu’à ce que la mort vous sépare ?

Un silence creux suit, lors duquel Brad me regarde fixement et que le blanc de ses yeux continue de grandir. Une veine palpite frénétiquement dans son cou. Il y a si peu de bruit que les cliquetis des appareils photo donnent l’impression d’être aussi forts que des coups de feu.

Lorsque le silence s’étire de manière gênante, le prêtre s’éclaircit la gorge.

— Fils ?

La bouche de Brad s’ouvre, mais aucun mot n’en sort.

L’atmosphère devient électrique. Des chuchotements et des bruissements s’élèvent parmi les invités. Une goutte de sueur froide coule entre mes omoplates. Je jette un regard désespéré à Jenner par-dessus mon épaule et lui est en train de fixer dangereusement mon fiancé.

L’air ferme et empourpré dans son costume, le sénateur Wingate se penche en avant depuis le premier rang et siffle :

— Bradley !

Son cri semble briser le charme qui contrôlait apparemment Brad, puisqu’il parle enfin.

— Je… Je…

J’acquiesce frénétiquement, agitant la tête comme une poupée. Le désespoir donne un côté aigu et catastrophé à ma voix :

— Oui, chéri ?

Il prend une grande inspiration, souffle, et, comme si un barrage s’était brisé, commence à bredouiller de façon incohérente.

— Je ne peux pas faire ça, je ne peux pas, je suis désolé, ça n’arrivera pas, papa…

Il se tourne vers son père, qui se lève déjà du banc d’église.

— Je ne peux pas faire ça, impossible que je l’épouse !

Avec le grognement d’un bœuf enragé, son père fonce en avant. Il s’écrase sur Brad. Ils tombent dans un tas de jambes et de bras entremêlés, heurtant le sol en marbre de l’autel dans un bruit sourd qui renverse un candélabre en cuivre et qui provoque des exclamations de surprise parmi la foule.

Trois cents personnes bondissent sur leurs pieds.

La mère de Brad laisse échapper un hurlement pitoyable.

Les appareils photo cliquettent et vrombissent joyeusement.

Quelqu’un ricane et déclare dans sa barbe :

— Brad peut dire au revoir à son héritage.

Un cri perçant et angoissé qui semble venir de partout à la fois fait douloureusement écho sur les murs. Il se brise en un millier de cris en rebondissant sur toutes les surfaces en marbre, encore et encore, emporté jusqu’au chevron comme si une nuée d’oiseaux avait été surprise et s’était envolée.

C’est un bruit horrible. Je n’ai jamais rien entendu de si terrible de toute ma vie.

Jusqu’à ce que Jenner m’attrape et m’éloigne des marches de l’autel, et je me rends alors compte que ce cri horrible provient de ma bouche.

Chapitre 2

Les photos étaient catastrophiques.

— Eh bien, regardons le bon côté des choses, me dit Jenner depuis le canapé.

Il est enfoncé dans un tas d’oreillers et grignote des chips allégées.

— Ce nez de Satan ne sera plus jamais droit.

Je prends peu de satisfaction à avoir écrasé le nez de Brad grâce à un coup de poing bien placé, après m’être libérée des bras de Jenner. Le sang a coulé de son visage de fouine comme une fontaine et il a couiné. Même son père a paru impressionné par ma visée.

— Oui, déclaré-je amèrement. Son nez, mon cœur. C’est la même bouillie.

Pendant les trois jours écoulés depuis le mariage raté, je n’ai pas arrêté de pleurer, de me goinfrer de glace et de briser presque toute la porcelaine de Chine en criant d’une voix rauque face aux murs. Par contre, ce que je n’ai pas fait, c’est quitter mon appartement ou répondre au téléphone. Je vais également ajouter un filtre sur Internet, parce que les photos de mon humiliation publique se sont retrouvées en ligne.

La photo du moment où j’ai brisé le nez de Brad, en revanche, je la garde. Je l’ai imprimée et scotchée sur le frigo.

Je m’allonge sur le ventre, ajustant l’oreiller sous mon menton. Je suis étalée au milieu de mon salon, où j’ai passé la majeure partie de ces trois jours. Je ne supporte pas d’être près de la chambre, parce que le lit que Brad et moi avons partagé me nargue à chaque fois que je passe devant.

Il disparaîtra bientôt, de toute façon. Je ne peux pas me permettre de louer cet appartement toute seule. Quand le premier du mois arrivera, je n’emménagerai pas dans cette charmante demeure victorienne à Ashbury Heights que Brad a achetée pour nous. Je vais réemménager à l’arrière de ma boutique jusqu’à pouvoir trouver un studio. Un endroit pas cher, en périphérie de la ville. De préférence sous terre, pour ne pas avoir à affronter les gens.

La couturière éconduite, proclamait un gros titre de journal.

J’avais été réduite à une héroïne de téléfilm cucul.

— Danielle m’a envoyé un message pour me dire qu’elle était bien rentrée. Elle voulait savoir comment tu tenais le coup.

— Qu’est-ce que tu lui as dit ?

— J’ai menti et j’ai dit que tu allais bien. Je savais que si je disais le contraire, elle et ses seins auraient fait demi-tour et seraient retournés dans l’avion.

Il a un haut-le-cœur.

— Je ne comprendrais jamais comment quelqu’un peut emménager à Cleveland après avoir grandi à San Francisco. L’Ohio, c’est la Floride du Midwest.

— Tu es horriblement snob.

— Merci. Quand est-ce que tu vas appeler ton père ?

Je grogne, plongeant mon visage contre l’oreiller. Lorsque je songe à tout l’argent que mon père m’a envoyé pour le mariage, j’ai envie de mourir. Rien que le tissu de la robe coûte des milliers de dollars.

Ma voix est étouffée par l’oreiller quand je parle.

— Il pense que je suis en lune de miel. J’ai encore onze jours avant de devoir l’appeler.

— À moins qu’il voie la photo en ligne.

J’y songe, mais je me dis alors que la probabilité que mon père inapte avec la technologie se retrouve face à une preuve électronique de l’humiliation de sa fille unique par la crème de la crème de San Francisco est proche du néant. Je lui ai envoyé une Kindle pour Noël, une année, et il voulait savoir comment l’ouvrir. Il pensait que c’était un livre très plat.

— Redis-moi pourquoi tu n’es pas allée en lune de miel comme les filles de Sex and the City quand Carrie s’est fait larguer par Big devant l’autel ?

— Parce que deux semaines dans un ranch de bonshommes du Montana, c’était la conception de Brad du bonheur absolu, pas la mienne. Et tu sais très bien que Carrie ne s’est pas fait larguer devant l’autel. Il a rompu par téléphone à l’église avant qu’elle la traverse.

Quelle chanceuse.

Jenner soupire d’un air mélancolique.

— Au contraire. Deux semaines dans un ranch de bonshommes, ça ressemble au paradis, chérie. Penses-y. Tous ces cow-boys. Et leur lasso. Oh, mon Dieu.

Lorsque je lève les yeux, je constate qu’il s’évente avec le paquet de chips vide.

— Non. Pas de cow-boys. Pas de mecs d’aucune sorte, d’ailleurs. Je m’en fous si je ne revois plus jamais un homme de ma vie !

Jenner arrête de s’éventer et hausse les sourcils.

— Tu te rends compte que je suis le fier propriétaire d’un pénis, hein ?

— Tu ne comptes pas.

— Aïe !

— Tu vois ce que je veux dire !

Je me renfonce dans l’oreiller, mais me relève quand j’entends qu’on frappe à ma porte.

...