Collection dirigée par Glenn Tavennec

L'AUTEUR

Né en 1967 et vivant à Nice, Jacques-Olivier Bosco (JOB) est l'auteur de romans plusieurs fois primés, dont Brutale (La Bête noire 2017, Pocket 2018), coup de cœur de nombreux libraires et nominé au prix Polar Cognac 2017, 1001 feuilles noires Lamballe 2017 et Balai d'or 2018.

© Éditions Robert Laffont, S.A.S., Paris, 2018
Conception graphique : Raphaëlle Faguer
Photo couverture : © Stephen Carroll / Arcangel Images
ISBN numérique : 978-2-221-19113-2

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À Nathalie

« La soif d'amour aspire à être assouvie, les larmes cherchent des larmes qui leur répondent. »

Leonid Andreïev, « Sachka Jégouliov »,
(Jour de colère)

« The night is dark and full of terrors. »

Melissandre, dans la série télévisuelle
Game of Thrones (inspirée du roman de
George R. R. Martin)

« Love is evil

L'amour est démon

Con is confidence

La duperie est confiance

Eros is sore

Éros est le mal

Sin is sincere

Le péché est sincère »

Marilyn Manson, « Deep Six »
(The Pale Emperor)

« [...] Inapte à la vie en communauté [...] possibilité de schizophrénie [...] impulsive et asociale [...] agressive dans son rapport à l'autorité [...] susceptible d'actes de violence non contrôlés [...] demande d'encadrement, de fichage et d'éloignement [...] pour son propre bien et celui d'autrui [...] »

Notes extraites du rapport d'analyse de psychologie comportementale de l'élève Anne-Élisabeth Lartéguy dans le cadre du concours d'entrée à l'école nationale supérieure des officiers de police.

Prologue

Années 2000

LA NUIT RECOUVRE TOUT, il n'y a pas d'horizon, pas de lune, aucune étoile. Quelques rares voitures passent au loin, laissant des traînées blanches et brumeuses sur la grande toile noire du paysage. Quand les deux filles atteignent le goudron pétillant de pluie, la route est déserte.

— Qu'est-ce qu'on va faire ? demande Anne-Lise en resserrant sa capuche.

Linda désigne un point au bout de la route.

— On va aller à Calais, c'est par là-bas. On va faire du stop.

— Mais après... qu'est-ce qu'on fera ?

On ne sait pas si elle parle de la vie entière ou de l'instant à venir.

— Tu veux retourner au centre ? Tu sais ce qu'il se passera quand ils apprendront que nous avons fugué ? Non, on va aller à la gare prendre le train pour Paris. On ira chez ma tante, elle est bien, tu verras, elle habite à côté de la tour Eiffel.

— Ta tante ?

— Oui, elle aussi, on dit qu'elle est folle, alors que c'est pas vrai. Tu la verrais, elle a posé pour le magazine des Galeries Lafayette. Qu'est-ce qu'il s'est passé tout à l'heure ? T'as frappé Kylian ?

L'adolescente baisse la tête.

— Je ne sais pas ce qui m'a pris, j'ai pas pu m'en empêcher.

Linda l'attrape par les épaules et la secoue.

— Si, tu le sais ! Tu es ma jumelle à présent, ma sœur jumelle ! Il va falloir que tu me dises tout ce qui t'est arrivé, et moi aussi, je te raconterai.

Anne-Lise se dégage en criant :

— Il ne m'est rien arrivé !

— C'est faux ! Tu ne dois pas mentir à ta jumelle !

— Je ne suis pas ta jumelle, je te connais à peine ! Mêle-toi de tes affaires !

— Tu m'abandonnes alors ?

— Mais non...

Linda la regarde un long moment, hausse les épaules et se tourne du côté de la route où des phares viennent d'apparaître.

— Tiens, une voiture, chuchote-t-elle d'une voix de petite fille, je vais la prendre et aller à Paris.

Une camionnette blanche s'arrête à leur hauteur. Le moteur grelotte, la fumée du pot d'échappement gonfle comme un ballon, embrasée par les feux arrière : rouge et fantasmagorique. Au même moment, le ciel se crevasse d'éclairs et aussitôt le tonnerre gronde en faisant vibrer la nuit tout autour d'elles.

Anne-Lise frissonne : l'homme qui vient de descendre est le gros qui les observait dans le bar. Il est accompagné du moustachu au regard vicieux.

— Ho, les pépètes, vous êtes perdues ? Montez, on vous emmène !

Il fait glisser la porte coulissante devant Linda, puis se déplace de manière à se trouver derrière les deux filles. Le moustachu entrouvre sa portière pour les regarder ; il a l'air complètement bourré.

— Linda, ne monte pas, il faut qu'on s'enfuie, souffle Anne-Lise.

Son amie tourne un regard vide vers elle. Le gros attrape Anne-Lise par le bras.

— Allez, en voiture, on se mouille !

— Lâche-moi.

Elle se dégage et crie :

— Cours, Linda, cours !

Elle-même part en courant dans un champ boueux, se retournant, voyant Linda monter dans le van, trébuchant, s'enfonçant dans l'obscurité, se retournant à nouveau, aveuglée par les larmes, par la pluie, elle voit la camionnette démarrer et rouler, rouler et devenir de plus en plus petite dans la nuit noire.

Elle s'arrête. Écrasée par la pluie, les poumons en feu, elle se laisse tomber à genoux. « Je l'ai abandonnée. »

Son cœur s'emballe : la camionnette a changé de direction, faisant une boucle autour du champ où elle se trouve. Le véhicule a la taille d'un jouet et Anne-Lise ne voit que ses phares barrés de pluie qui avancent en bringuebalant. Ils la cherchent !

Elle se remet à courir.

La camionnette va passer sans la voir ! L'adolescente accélère, s'étale de tout son long dans une flaque, se relève. Elle ne sent ni le froid ni la peur : une force la porte, sa rage, sa volonté de retrouver son amie, sa sœur jumelle !

Elle se jette devant le véhicule.

— Hé, stop ! Emmenez-moi !

Les freins du van crissent. Le gros descend, se plante devant elle et lui balance une gifle.

— Tu n'essayeras plus de t'enfuir !

Anne-Lise lui jette un regard haineux. Il la pousse à l'arrière de la camionnette. Linda est plaquée dans un coin entre des cagettes de plastique. La portière claque, elles se retrouvent dans le noir, secouées par les cahots.

— Linda, ça va ?

— Lise, ils t'ont attrapée ?

— Non, je suis revenue te chercher. Ma sœur !

Les deux adolescentes s'étreignent de toutes leurs forces.

— N'aie pas peur, murmure Anne-Lise.

— Je n'ai pas peur.

— Moi non plus.

La voix de Linda est lasse tandis que celle de son amie est grave.

La camionnette emprunte un chemin de terre, traverse une forêt et pénètre dans la cour d'une ferme, des spots de lumière blanche se déclenchent en illuminant les filets de pluie. Des bâches de plastique battent au-dessus du toit, des madriers sont posés de guingois contre les murs, des sacs de ciment, des planches sur tréteaux, des outils et une bétonneuse s'entassent sous une remise ouverte. La porte du van glisse sur ses roulettes, faisant sursauter les filles. Le gros attrape Linda pour la jeter dehors. La pluie fouette leurs corps, leurs pieds s'enfoncent dans la boue épaisse. Dans un coin de la cour, un chien fait tinter sa chaîne en aboyant.

— Allez, sors de là ! crie l'homme à l'attention d'Anne-Lise.

Seuls ses yeux brillent dans l'obscurité de la camionnette. Elle se redresse et saute dans la terre molle. Dès qu'elles entrent à l'intérieur de la ferme, le silence et la froideur des lieux glacent les deux adolescentes. Elles sont dans une salle à manger aux fenêtres recouvertes de planches clouées. Des lampes de chantier aux ampoules nues procurent une lumière crue. Le moustachu déclare :

— On est mieux dedans, pas vrai les filles ?

Il se passe les mains sur le visage, tirant sur sa peau et agrandissant ses yeux au jaune maladif, et ajoute :

— Putain, qu'est-ce que je tiens !

Tremblant de froid, ou de peur, Anne-Lise serre les dents. Elle a repéré un marteau dans une caisse à outils posée dehors, contre la porte d'entrée. Elle aurait dû s'en saisir, pense-t-elle. Les yeux de Linda sont fixés sur un cutter de chantier qui traîne à côté de rouleaux de lino sur la table du salon – elle n'a qu'à tendre la main. La voix du gros l'en empêche. Il lui saisit l'avant-bras tout en lançant à son collègue :

— Celle-là, elle monte avec moi ! Roger, mets l'autre dans la salle de bains, elle est couverte de boue, faut qu'elle se lave. Et fais gaffe, c'est une fugueuse.

Linda tourne la tête vers Anne-Lise : celle-ci est horrifiée.

— Non, pas la salle de bains !

Mais Roger est un costaud, il la tracte brutalement et disparaît avec elle dans l'autre pièce. Linda entend son amie répéter : « Pas la salle de bains ! », et elle se met à grelotter, alors que l'homme la propulse dans les escaliers.

— Grimpe !

En arrivant sur le palier, elle remarque des photos encadrées sur une desserte. Elles montrent le gros en uniforme de policier à côté d'une voiture aux couleurs bleu, blanc, rouge.

Il pousse l'adolescente dans une chambre, allume la lumière.

Linda regarde tout autour d'elle et, avec un frisson de dégoût, comprend comment la soirée se terminera.

1

De nos jours

« Love is evil »

Marilyn Manson

LISE VENAIT DE FICHER UNE CIGARETTE entre ses lèvres. Aspirant une longue bouffée et étirant ses jambes dans les draps froissés, elle était comme un personnage sur le tableau de son lit défait.

— Tu m'en envoies une ?

À genoux devant le meuble stéréo, Solveig posait l'album Seventeen Seconds, des Cure, sur la platine. Elle fit glisser le diamant jusqu'au morceau « Secret ». C'était doux et mélancolique, même si Smith se permettait quelques riffs de flamenco. Les deux filles étaient entièrement nues. Lise pensa que Solveig était une vraie gothique, avec ses piercings sur le corps, ses cheveux noir corbeau coupés comme ceux de Mia Wallace dans Pulp Fiction, et cet amour pour le romantisme décadent.

Solveig attrapa paquet et briquet au vol, alluma sa clope et vint se poser à côté de Lise. Un voile de dureté glissa sur son visage, de la tristesse envahit son regard. Lise se mordit la lèvre ; elle n'aimait pas ces moments-là, faire du mal, mentir. Elle fit glisser sa main sur le drap jusqu'à la cuisse de son amie.

— Je suis désolée pour hier soir, on a bossé tard avec les filles...

— J'ai téléphoné à ton bureau, il n'y avait plus personne après vingt et une heures.

— Tu m'espionnes ?

— C'est toi qui m'as appelée dans l'après-midi pour que je vienne chez toi. Je me suis pointée à huit heures. T'étais pas là, tu répondais pas aux messages. J'ai fini par me pieuter après avoir regardé une série de merde.

— Écoute...

— Puis t'es venue te coucher contre moi au milieu de la nuit. T'étais brûlante et en même temps tu frissonnais comme un condamné sur une chaise électrique.

— J'étais pas bien. Je pouvais pas rentrer comme ça. Je suis allée marcher dans la nuit, tu le sais, c'est... c'est mes crises.

— Et là, ça va mieux ?

— J'ai hurlé et c'est passé.

— Tu as « hurlé » ?

— Oui, comme un loup, au milieu de la passerelle, celle à côté de l'hôtel du Nord. On aurait dit une folle.

— Comme un monstre...

— Mais je suis un monstre, dit Lise pour faire sourire Solveig.

— Je sais.

Les mots de Solveig semblaient trempés dans de l'eau froide. Lise la dévisagea. Que voulait-elle dire ? Que savait-elle ? Solveig tourna la tête pour s'arracher à son regard.

La musique était trop lourde. Lise écrasa sa clope et alla farfouiller dans ses disques, pour poser la galette d'Eurythmics. « There Must Be an Angel » s'éleva dans la pièce.

Solveig aimait tous ces vieux trucs. Elles allaient les chiner porte de Montreuil le dimanche. Lise avait vingt-neuf ans, elle était flique, lieutenante à la brigade criminelle de la PJ de Paris. Solveig, vingt-cinq ans, était infirmière en psychiatrie à l'hôpital où était internée la mère de son amoureuse.

Elle revint s'installer sur le lit.

— Quand on fait l'amour comme ce matin, quand nos corps fusionnent, il y a... un grand mur blanc. Et tout s'en va.

— Tu m'as presque déboîté le bras.

— Oh merde !

— Mais c'était bien.

Plus tard, Lise finissait de se brosser les dents quand Solveig lui saisit le poignet avant qu'elle ne sorte de la salle de bains.

— Tu te comportes comme un mec, dit-elle.

Lise le prit comme un coup de poing à l'estomac.

— Noooon... Tu sais très bien qu'on ne fonctionne pas ainsi.

— T'as changé. Tu me coupes la parole, t'es directive, de mauvaise foi, stressée. T'en fais trop. Ton appart est crade, et en même temps tout doit être carré.

— Je suis très occupée par le boulot.

— Le boulot, puis le sport, et après on boit un coup et on baise.

— Je déconne pas mal en ce moment...

Elles restèrent à se regarder sur le seuil de la salle de bains.

« Comment lui dire ? » pensa la policière.

Huit mois de vie commune et, en huit mois, Lise n'avait pas une seule fois utilisé la Méthode.

2

LISE ÉTAIT MALADE.

Des troubles psychologiques de la dimension d'un ouragan. Quelque chose montait en elle, la rongeait, commençant dans la journée pour aller crescendo, jusqu'à exploser. Une folie intérieure qui mettait son sang en ébullition, lui donnait envie de plonger ses ongles dans son estomac pour en vider la substance, une transpiration de chaux vive, l'impression que des poils de bête « aiguisés comme des couperets » la transperçaient, faisant gicler le sang sur ses épaules et sur son dos. La douleur, la sensation d'écrasement ou d'écartèlement, selon le flux des désirs de la Bête qui la terrassait, pressaient son cœur et sciaient ses nerfs dans un appel abominable.

Il n'y avait qu'un moyen de se soulager, ou plutôt deux : se jeter contre un train ou bien cogner.

La rage explosait en coups de pied et de tête, de barre de fer dans les gencives, le crâne, la rotule... Une rage contre les autres, quels qu'ils soient, amis ou ennemis, famille ou collègues. Le désir de mordre, les muscles tétanisés, les poings serrés... il fallait qu'elle frappe. Qu'elle cogne et qu'elle cogne, en fermant les yeux, jusqu'à ressentir ce bien-être de ne plus souffrir.

Cela avait démarré vers ses huit ans, comme une maladie pensaient ses parents, mais Lise savait que cela provenait d'un traumatisme dont elle avait enseveli le secret. Petite fille hyperactive, hyperviolente, qui frappait son jeune frère Camille, son père et sa mère, ses amies, ses professeurs. Pour Paul Lartéguy, son père, grand ponte de la PJ parisienne, le plus difficile n'était pas de comprendre la maladie de sa fille mais le fait qu'elle s'en prenne à des plus faibles ou à des proches. Le chemin avait été long ; combien de fois Lise s'était-elle rebellée ? On l'avait internée, soignée, brimée, rien n'y avait fait. Le père avait fini par admettre que les choses changeraient peut-être un jour, mais qu'en attendant, sa fille, aussi souffrante et malheureuse soit-elle, ne pouvait continuer de s'attaquer à des innocents. Après des mois de réflexion, il avait commencé à lui enseigner une méthode : la Méthode.

Le bien, on n'y touche pas. Le mal, on peut. Le mal, on le combat.

Les gens comme nous sont des gens bien. Tu souffres, tu as besoin de faire le mal, de transmettre ta souffrance.

Le mal doit combattre le mal.

Certaines personnes ont perdu toute humanité, elles aiment faire le mal. Les plus abjectes sont celles qui s'en prennent à plus faibles, femmes de leur entourage, enfants proches, celles qui font souffrir par plaisir, qui brisent l'innocence. Les trafiquants de chair humaine, les violeurs, les pédophiles. Ce n'est pas à nous de faire justice. Mais tu es ma fille, et si je dois choisir entre ton bien et cette justice, je n'hésite pas. Comprends-tu ? Tu pourras, tu auras le droit de frapper, mais uniquement ce type d'ordures, pour te soigner, vider cette substance nauséabonde de toi. Cela devra rester un secret, mais si tu dois être mauvaise, au moins que cela rende service à quelqu'un. Ce petit gosse qui en a marre de tailler des pipes à son prof de tennis ou cette adolescente qui n'en peut plus de passer tous les jours devant la bande de mecs qui l'a violée. Ces personnes rêvent de justice ou de vengeance. Tu vas les leur apporter.

Lise avait appliqué la Méthode. Elle savait frapper sans tuer, faire souffrir. Des années que cela durait, mais elle ne le supportait plus. Même si ses victimes étaient des bourreaux et des pervers, elle se sentait sale, coupable, et elle ne voulait plus mentir.

Pas à Solveig.

La décision de ne plus employer la Méthode coïncidait avec leur rencontre, mais aussi avec ce qui était arrivé à sa nièce, Jade. Camille, le frère de Lise, capitaine de gendarmerie, avait été menacé par des criminels et sa fille kidnappée. Lise avait infiltré un gang de braqueurs pour la sauver. Jade avait été droguée et, au lieu de la surveiller, Lise s'était lancée à la poursuite des gangsters qui s'enfuyaient, la laissant seule et affaiblie sur un toit à quatre étages au-dessus du sol. Lorsqu'elle était revenue, il était trop tard. Désespérée, Lise s'était laissée tomber dans le vide derrière sa nièce ; des câbles l'avaient sauvée. À l'hôpital, elle ne pensait qu'à en finir, rongée par la culpabilité. Puis Solveig était apparue. De recevoir tant d'amour et de compassion avait accru la volonté de rédemption de Lise. Pour Solveig, pour son père mort par sa faute, pour sa mère devenue folle qui la détestait, pour Camille et pour Jade, sans doute paralysée à vie.

Lise avait décidé d'arrêter la Méthode, d'accepter la souffrance. Afin de changer, de devenir meilleure. Pour se punir, aussi.

Il y avait eu quelques dérapages. Des engueulades au boulot, de la tension à la maison. Mais chaque matin, une étape était franchie.

Huit mois sans frapper.

Personne n'avait conscience des efforts qu'elle fournissait. Il aurait fallu qu'elle parle, dirait Solveig. Pour raconter quoi ? « J'ai versé de l'eau bouillante sur son visage » ? « Je l'ai poussé dans des escaliers » ?

Elle serra un peu plus la main de son amie.

— On devrait partir en vacances, en Afrique, voir les animaux.

— Et le psy dont je t'ai parlé, tu es sûre que...

Lise dit non de la tête. Solveig fit glisser ses doigts hors de sa main.

— Je vais faire un tour, le temps que tu te prépares. Je reviendrai dans la matinée, quand tu seras partie.

« Pourquoi ? pensa Lise. Pour prendre tes affaires ? »

— Solveig, que se passe-t-il ?

— Rien.

Lise se retrouva seule.

Ses yeux glissèrent vers son lit. Il ne fallait pas qu'elle songe à ce qu'il y avait dessous : des dossiers sur des pourritures. Celles qu'elle appelait ses « proies ». Et, un peu plus au milieu sous le double matelas, deux tiges à béton en acier.

Une image passa derrière ses paupières fermées : la barre de fer frappe, un filet de sang gicle, cela faisait comme un éclair dans sa tête, un coup de fouet qui revenait, encore et encore.

Son téléphone vibra. C'était Paupiette, sa collègue de la PJ.

Un double meurtre dans le quartier du Sentier.

3

ON LES AVAIT TROUVÉS au dernier étage d'un immeuble haussmannien du boulevard Saint-Denis. Des clandestins chinois – le quartier en pullulait. La locataire du dessous avait remarqué des taches brunes sur son plafond et prévenu le concierge. L'homme, réfugié birman, s'appelait Chin Chan. Il gérait les loyers des familles chinoises, en accord avec une brasserie sur le boulevard dont le patron avait acheté la totalité des chambres du dernier étage. Il fut surpris en s'apercevant que les combles avaient été désertés. Les portes des chambres étaient ouvertes, laissant entrevoir des gamelles, des empilements de cartons ; des tissus colorés flottaient aux fenêtres, dévoilant les toits de zinc sous le ciel gris de Paris.

Au bout du couloir, seule une porte était rabattue, celle de la chambre située au-dessus de l'appartement de la locataire. Il la poussa délicatement. L'odeur le prit à la gorge. Il la reconnaissait. Chin Chan ferma les paupières pour mieux se rappeler. C'était du temps où son pays était en guerre, du temps des massacres. Avant même qu'il ne rouvre les yeux, son cœur s'emplit de terreur.

Deux jeunes Chinois reposaient nus au milieu d'une immense flaque de sang. La pièce avait été dégagée ; matelas, réchaud, nourriture, valises et vêtements étaient repoussés contre les murs. Ainsi, la flaque carmin où baignaient les deux corps formait un cercle parfait au cœur de la petite chambre.

Chin Chan se força à ne pas regarder, ne pas imaginer. Mais l'image des ustensiles posés près du cercle gluant s'était imprimée sur sa rétine : des scalpels, des pinces, une boîte de gants en plastique fin transparent, un amas de feuilles de Sopalin souillées de rouge. Le scalpel avait servi à trancher les gorges. Et à autre chose. Des carrés de peau de vingt centimètres sur vingt avaient été découpés, nettoyés et soigneusement étalés sur le sol. Quatre petits ronds étaient disposés les uns à côté des autres, certains évidés comme des anneaux : des anneaux de peau sur lesquels on devinait des poils noirs.

Chin Chan prit une grande inspiration en fixant le quadrilatère rouge sur les poitrines des morts. Sur leurs visages, aussi. Ils semblaient porter des lunettes cerclées de rouge. Celui qui les avait mutilés avait découpé l'entour de leurs yeux pour en ôter la peau en emportant les paupières. Les pupilles brillaient dans un cratère de sang, braquées vers le plafond en un cri d'horreur.

Le gardien tourna à nouveau son regard vers les quatre petits ronds de peau. L'un d'eux paraissait dormir : la peau d'un œil fermé.

Il était huit heures du matin ; Chin Chan téléphona à police secours, qui dépêcha une équipe avec un officier du commissariat de quartier, avant de prévenir la PJ. Le groupe de Lise hérita du dossier. Cela faisait presque quatre ans que Brigitte, Paulette et Lise travaillaient ensemble, mais elles avaient été mutées à la Crime seulement depuis huit mois. Le capitaine Brigitte Lancier menait le groupe, accompagnée des lieutenantes Lise Lartéguy et Paulette Slawy. Paulette, que ses collègues surnommaient Paupiette à cause de son embonpoint, se trouvait déjà au bureau quand l'appel fut réceptionné. Elle envoya un message à Lise :

Deux DCD dernier étage 16 bd Saint-Denis, double homicide, la Scientifique et la Technique arrivent, on te rejoint avec le sube.

Suivaient des petits smileys. Brigitte, qui habitait en banlieue, était en route.

Lise enfila des leggings et une minijupe de cuir noirs, un tee-shirt à manches longues avec le sigle du groupe Iron Maiden, son Perfecto en cuir qui pesait agréablement sur ses épaules, et récupéra son arme, qu'elle glissa dans son holster sous son bras, avant de dévaler les escaliers sur ses escarpins noirs aux talons de huit centimètres. Elle avait même attaché sa longue chevelure corbeau en queue-de-cheval, ce qui faisait ressortir sa peau blanche de Bretonne et ses yeux bleu arctique. Les réflexions de Solveig sur son côté « masculin » l'avaient poussée à faire cet effort vestimentaire.

En métro, elle ne mit pas dix minutes à rejoindre le boulevard Saint-Denis. Malgré les démangeaisons qui lui bouffaient les entrailles (les hurlements de la nuit passée avaient été impuissants à la calmer) et l'impression d'avoir de l'air froid entre les couches de sa peau à la suite de sa discussion avec Solveig, Lise ressentait une certaine excitation. Elle adorait son boulot de flique, et chaque nouvelle affaire était comme un défi à relever qui la prenait tout entière.

Des plantons filtraient l'accès au dernier étage, et les mallettes de la police scientifique encombraient le sol. Lise montra sa plaque au policier de faction, croisa deux hommes en combinaison stérile qui la saluèrent, et suivit les câbles de projecteur et le bruit des crépitements des appareils photo pour arriver jusqu'à la chambre. Une demi-douzaine de personnes s'activait autour des cadavres. Un des flics en blouse lui passa une paire de chaussons en papier.

— L'officier du commissariat n'est pas là ? demanda-t-elle à l'un des photographes de la Technique.

— Pas vu, lui répondit celui-ci en déposant un petit carton jaune muni d'un numéro à côté des morceaux de chair découpés.

Une jeune femme, elle aussi recouverte de la tenue blanche réglementaire et munie de gants transparents, s'évertuait à déployer à l'aide de pinces une feuille de papier pliée en quatre. Lorsque ce fut fait, elle la glissa dans un sachet en plastique et demanda à un photographe de prendre des clichés. Lise s'agenouilla à côté d'elle. La tête lui tournait un peu, l'odeur du sang gonflait dans sa gorge et la gênait pour déglutir.

— Le tueur nous a laissé un mot ?

La jeune femme désigna l'endroit où se trouvait le matériel de chirurgie.

— Le papier était soigneusement glissé sous la boîte de gants stériles.

Le message se résumait à une phrase, tapée à l'ordinateur en pleine page : « Puisqu'il faut choisir. »

Les mots firent à Lise l'effet d'une gifle. Elle se releva en se tenant au mur. Des images surgirent des tréfonds de sa mémoire. Des visages souriants et couverts de sang, d'autres tordus en masques de souffrance. Son regard tomba sur les corps mutilés. Ses yeux s'imprégnèrent des carotides béantes, se vautrèrent dedans. Elle tituba vers la porte.

— Lise, ça ne va pas ? T'as pas pris ton petit déjeuner ? blagua le photographe.

— Non, non, enfin, si, ça va. Je sors deux minutes.

Le couloir lui parut interminable. Bousculant ses collègues, elle arriva sur le palier avec la furieuse envie de se pencher par-dessus la rambarde pour vomir. « Merde, pensa-t-elle, qu'est-ce qu'il m'arrive ? »

Un attroupement s'était formé à l'étage du dessous. Des curieux sortaient de leur appartement. Un homme en pantalon de pyjama et peignoir de bain fumait devant sa porte ouverte en matant les flics d'un air mauvais. Deux gosses, un garçon et une fille, apparurent dans son dos en demandant ce qu'il se passait. Le père se retourna pour envoyer une mandale au premier en gueulant :

— Retourne à l'intérieur, petit con !

Puis il attrapa la gamine par les cheveux et la propulsa vers l'arrière.

Le corps de Lise, qui était encore glacé quelques secondes auparavant, entra en ébullition. Elle dévala les marches pour se planter devant lui.

— Hé, ça ne va pas ou quoi ?

Le gars la détailla d'un regard obscène.

— Qu'est-ce qu'il y a, chérie ? Tu veux venir dedans avec moi ?

— Tu frappes tes gosses ? Espèce d'enfoiré !

Une voix leur parvint de l'intérieur. Une femme en robe de chambre émergea.

— Georges, tu devrais rentrer, tu vas encore avoir des ennuis.

Il se retourna, le poing levé. Lise entendit une plainte et la silhouette de la femme disparut dans l'ombre. Un sourire dégueulasse aux lèvres, Georges provoqua la policière du regard.

— Je fais ce que je veux chez moi ! Et je t'emm... Ouch !

Lise venait de lui balancer son genou dans les parties. Elle ne sentait plus sa force. Le visage déformé par la rage, elle saisit l'homme par ses fringues pour le tirer et le jeter par-dessus la rambarde de la cage d'escalier, au-dessus du vide. Elle faillit le laisser tomber lorsque le talon droit de son escarpin craqua. Elle cria :

— Je vais te lâcher, ordure, tu m'entends !

Le peignoir se déchirait entre ses doigts, la rambarde cisaillait ses aisselles, mais des vagues d'adrénaline refluaient dans son sang, anesthésiant la douleur. Elle voyait l'homme chuter et s'écraser comme une merde. Qu'est-ce que ce serait bon !

— Lieutenant Lartéguy ! Bon Dieu !

Lise releva les yeux pour accrocher ceux, vibrants d'indignation, d'Antoine Martignon, substitut du procureur au pôle judiciaire de Paris. Il était planté dans les escaliers, accompagné de Paulette et de Brigitte : ses deux amies et partenaires étaient pétrifiées. Les flics, ses collègues de la Scientifique, les voisins, tous la fixaient du regard, épouvantés. Elle ne sentait même pas le poids de ce con de Georges au bout de ses bras.

« Mon Dieu, qu'est-ce que j'ai fait ? »

Au prix d'un effort surhumain, elle remonta l'homme, faisant craquer son deuxième talon, et le jeta devant sa porte. Puis elle cacha son visage entre ses mains.

4

Années 1990. Paris, capitale de la dope

L'HÉROÏNE COULAIT À FLOTS SUR LA VILLE. En ce mois de novembre, on ne comptait plus les overdoses ; elles fauchaient aussi bien les jeunes du quartier de la Fourche que les fils de famille de Saint-Germain. On trouvait de la blanche thaïlandaise comme de la brune pakistanaise, et même une variété de rousse de Birmanie. La PJ avait dû créer un groupe spécial à la brigade des stupéfiants et renforcer les moyens. Le trafic tournait autour de Barbès, Pigalle, jusqu'à Belleville, en passant par les gares de l'Est et du Nord... rien de nouveau sous le ciel de Paname ; la moitié des gars qui y trempaient étaient originaires d'Afrique du Nord.

Au départ, Boisfeuras et Lartéguy travaillaient à deux, puis on leur avait adjoint une petite nouvelle qui venait de passer son concours d'inspecteur et, enfin, un spécialiste du terrain débarqué de Marseille. On disait que là-bas, dans le quartier du port, la rue Thubaneau était devenue une veine de poudre à ciel ouvert. Dans un parking à étages en plein air traînaient des tapins et des dealers, des dizaines et des dizaines à trafiquer dès la nuit tombée. À Paris, ils avaient presque le même trafic derrière la gare de l'Est. La dope arrivait d'Amsterdam, de Belgique, d'Allemagne et de Suisse ; tout le monde trafiquait, c'était le problème, il y avait peu de vrais grossistes. Les flics en avaient marre des petits dealers, ils voulaient ferrer du lourd, et surtout du stock de came dépassant le kilo.

Le groupe des Stups dirigé par l'inspecteur Pierre Boisfeuras était divisé en deux bagnoles, une de chaque côté du Sébasto. Onze heures du soir, le peuple allait et venait, des voyageurs, des bidasses, des employés, des Noirs, des Arabes, des pédés... Les uns vendaient des avocats par lots de trois ou des ballons bondissants en forme de saucisse géante, les autres proposaient du shit ou leur cul. La circulation était dense, les bus klaxonnaient, les mobylettes de livraison vrillaient l'air de leur pot trafiqué, les taxis gueulaient après le gars qui ne démarrait pas au feu... c'était le bordel. Malgré la bruine et le froid, le quartier grouillait de vie, de débrouille et de désespoir. Le bar Le Select, collé à la gare, restait ouvert vingt-quatre heures sur vingt-quatre.

Avant le départ des trains de nuit pour les casernes d'Alsace, il se remplissait de bidasses et de cheminots qui faisaient les trois-huit. Inutile de dire que la bière sortait des fûts à la cadence d'un train Corail. La chaleur des corps recouvrait les vitres de buée et la fumée des « troupes » piquait les yeux lorsqu'on poussait la porte en chassant la sciure sur le sol. Ça clopait, ça gueulait, ça picolait et ça se bagarrait – parfois au couteau – dans la lumière crue des néons. Les garçons bossaient vite et précis. Ils enregistraient une commande de douze tout en épongeant le marbre d'une table et en guettant les coupelles où se trouvait la monnaie. La cravate était de mise, ainsi que le tablier sur gilet noir, le sourire banni ; certains avaient des vices, d'autres une passion, tous connaissaient la psychologie humaine mieux que personne. On leur parlait de tout, on leur proposait tout, on leur demandait tout, on leur confiait tout, puis le client se barrait et un autre prenait la place devant le zinc. Les flics du 36 savaient que le chef des serveurs du Select refourguait dans son bar.

Il s'appelait Ange. Raffiné, beau gosse, dans les trente ans, blond, le regard méfiant. Ange aimait la belle poudre. Il fallait voir ses yeux quand il dépliait le képa et que le monticule de blanche apparaissait : ils s'illuminaient comme des guirlandes de Noël sur la façade d'un pavillon de banlieue. Le patron du Select possédait deux autres établissements : un moules-frites sur le boulevard et une brasserie dans le hall de la gare. Ange s'occupait de recruter les loufiats, de les former, les surveiller, les payer et les virer. Tout ce qu'il fallait pour se monter un beau réseau et acheter la poudre en gros et au meilleur prix. Et attention ! pas de la coupée au sucre glace par les blédards de la rue des Martyrs.

L'inspecteur Paul Lartéguy avait eu l'info par Mylène, une Bretonne de vingt piges qui tapinait autour de la gare. Ange lui avait fait sniffer de sa fabuleuse rousse de Birmanie dans la cave sous la trappe du bar. Mylène avait dû le pomper juste après, mais la défonce l'avait prise comme on secoue un panier à salade dans une mer épaisse. Aux Stups on connaissait bien cette came, responsable des deux tiers des overdoses dans les beaux quartiers. Pour une fois, ce n'était pas de la frelatée ; trop puissante, elle terrassait les cœurs des gamins de la FEMIS et des Beaux-Arts.

Des semaines qu'ils surveillaient leur gus. Ils avaient compris qu'Ange s'approvisionnait tous les trois ou quatre jours, quand c'était devenu intéressant. Un nouveau gars s'était pointé, et celui-là, Ange ne le rencontrait qu'une fois par semaine. On pouvait imaginer la quantité de poudre que devait acheter le loufiat, d'autant que son bras, ainsi que celui de sa copine Samia, en bouffaient un sacré paquet en conso perso.

Dans la 205 de service, les deux flics de quarante ans pensaient à tout sauf à la gueule de l'Ange. Ils étaient silencieux, murés dans leurs soucis personnels. Pierre Boisfeuras ruminait sur sa maîtresse – et secrétaire –, la belle Jeanne. Cela faisait presque dix ans qu'ils étaient ensemble. Sa femme, Marie-Claire, savait qu'il découchait, mais pas qu'il menait une double vie. Pierrot commençait à avoir des remords, surtout vis-à-vis de son fils Éric. Le garçon était très proche de sa mère et ses regards chargés de reproches devenaient chaque jour un peu plus difficiles à supporter. Et voilà que Jeanne était enceinte ! Un gosse dans le dos, comme on dit. Pierrot prenait ses précautions. Il n'y était donc pour rien, mais pouvait-il lui en vouloir ? Elle l'avait fait pour ne plus se sentir seule dans ce petit appartement d'étudiant qu'il lui avait laissé. Pierrot savait qu'il en prendrait soin comme du sien ; il était un « homme », un peu dans l'esprit des bouquins de Giovanni ou de Morgiève. Alors qu'en vérité, il était lâche : il n'osait quitter Jeanne de peur du scandale – cette femme était capable de tout. Et puis ils s'étaient aimés comme des adolescents, elle faisait partie de sa famille, jamais il ne l'abandonnerait. Il soupira, farfouilla dans la poche de son cuir et en sortit une Gitane qu'il alluma à l'aide d'un vieux Zippo.

Son binôme de patrouille était au volant. Pierrot s'en voulait de se prendre la tête pour des histoires de fesses quand il voyait à quoi était confronté son frère d'armes. Le sujet n'était pas tabou, mais par pudeur le flic n'interrogeait pas son ami. Il lui tendit son paquet de bleues.

— T'en veux une ? Ça te rappellera ton vieux.

Paul refusa de la main, sans détourner ses yeux fixés sur le pare-brise. Putain, ce qu'elle pesait lourd, cette boule de plomb dans son estomac ! Il remua sur son siège pour récupérer son flingue qui lui meurtrissait le dos et le posa entre ses jambes, puis sortit ses Camel en se forçant à sourire.

— Tu sais que je préfère les blondes.

— Tu parles !

— Tu l'as dit.

Sa voix était aussi enjouée que celle d'un mec enterrant sa famille un soir d'orage. Maria, sa femme, était brune, espagnole, et sur le point de devenir folle. Bonne pour l'asile psychiatrique. Pourtant, ce n'était pas ce qui minait le plus Paul Lartéguy ; depuis quelques mois, sa fille de huit ans était en train de se transformer en animal sauvage, une brute, un sac de violence et de méchanceté. Sa fille Lise ! Il avait envie de chialer.

Sa main trembla pendant qu'il tentait d'allumer sa clope. Pierrot posa les doigts sur son poignet et récupéra le briquet.

— Laisse-moi faire.

Paul tira sur sa tige, les yeux mouillés de remerciements pour son pote.

— Dis-moi, mon grand, qu'est-ce qu'il se passe encore ? le questionna Pierre.

— Ils m'ont convoqué à l'école ce matin. Lise a frappé une gamine de son âge. Un coup de pied dans le dos !

— Elle est fille de flic, elle deviendra flique, essaya de blaguer Boisfeuras.

Paulo lui fit un sourire triste.

— Je ne sais plus quoi faire, et je ne te parle même pas de Maria. J'ai envie de la tuer, de la jeter. Mais Camille et Lise, je ne peux pas leur faire ça. Même si ce n'est pas une mère parfaite. Elle est malade.

— Tu le penses vraiment ?

— Il vaudrait mieux, sinon, ce serait quoi ? De la méchanceté pure ?

— Tu m'as dit qu'elle s'était calmée depuis la rentrée.

— Tu parles, elle a trop peur de me raconter ce qu'il s'est passé pendant ses « vacances », alors elle chante, elle danse, elle câline Camille. Par contre, dès qu'elle s'approche de Lise, on dirait deux chats de gouttière défendant les restes d'un maquereau. Le poil hérissé, les bras tendus... Et leurs regards ! Tu verrais les regards qu'elles se lancent.

— C'est ce voyage en Espagne qui les a changées. Tu n'as pas réussi à savoir ce qui leur est arrivé ?

— Non, c'est l'omerta. Il y a un truc entre elles. Maria a presque peur de Lise. Quant à la gamine, elle me jure qu'il ne lui est rien arrivé, et si j'insiste, elle me mord.

— Elle te mord ?

— Regarde.

Paulo tendit son avant-bras. On voyait les délicates empreintes de dents d'une mâchoire d'enfant. Il y avait des croûtes à l'endroit des canines.

— Putain ! siffla Pierrot, elle t'a fait saigner.

— J'ai pas pu la frapper ni la gronder... T'aurais vu ses yeux ! Ils sont ailleurs, loin, perdus. Putain, Pierrot, on dirait qu'elle a vécu l'enfer !

Cette fois, les larmes coulaient sur les joues mal rasées de Paul Lartéguy. Pierrot secoua la tête et se pencha par-dessus son pote pour descendre la vitre. Il balança sa cigarette dans la foulée, une brique dans la gorge. Un gros paquet d'humidité entra dans l'habitacle, faisant frissonner les deux hommes, qui resserrèrent les pans de leur blouson.

« Quelle merde, pensa Pierrot. Tout ça à cause de cette folle de Maria. »

Dès le début, elle avait foutu le bordel. Son pote Paul en était tombé raide dingue, et elle avait l'air de bien le lui rendre. Mais cette femme était dotée d'un caractère de démon. Ils s'étaient mariés dix ans plus tôt, Paul amenant la stabilité d'une vieille famille aisée possédant de la pierre et Maria sa passion de la vie et son amour du théâtre. Puis elle s'était retrouvée enceinte et les disputes avaient démarré. La belle Espagnole préparait une tournée en Amérique du Sud, mais pour son mari, il n'était pas question qu'elle avorte, d'autant que le projet artistique était une chimère montée par les amis de sa femme – ils n'avaient pas même de quoi se payer des cigarettes.

Pour le convaincre de la laisser avorter, Maria n'avait reculé devant aucune félonie, allant jusqu'à faire courir le bruit que sa grossesse était le résultat d'une coucherie avec le meilleur ami de son mari. Pierrot l'aurait séduite et baisée dans sa Golf lors d'un week-end entre amis. Heureusement les deux flics se connaissaient bien et il n'y avait eu aucune ambiguïté à ce sujet. En revanche, Maria ne s'était pas gênée pour téléphoner à Marie-Claire, qu'il avait fallu rassurer. Même Jeanne, la maîtresse de Boisfeuras, avait fait des scènes terribles à son amant.

N'empêche que Paul avait gagné : sa femme avait accouché de Lise. Et depuis le père et la fille en souffraient.

Maria était victime de troubles bipolaires, à moins, comme le disait Paul, qu'il ne s'agisse de pure méchanceté. Elle lui reprochait, à lui et à leur fille, d'avoir brisé sa « carrière », et se vengeait en les privant tous deux de son amour. Paul s'en était accommodé. Maria jouait le jeu de la femme au foyer, acceptant même de remplir son devoir conjugal ; quant à lui, il s'investissait dans son boulot, bossant jusqu'à cent heures par semaine. Lorsqu'il s'était rendu compte des dégâts sur sa fille, il était trop tard. Le manque d'amour et de manifestations de tendresse de la part d'une mère – décuplé par la naissance du petit frère qui, lui, en profitait doublement – était ce qu'il y avait de plus cruel pour la fillette.

Et à présent, tout recommençait, pensa Boisfeuras. Son pote chialait et se faisait du mouron pour sa petite. Il ne manquerait plus qu'un divorce pour le foutre par terre. On pouvait la critiquer, mais quand Maria n'avait pas ses coups de folie, elle tenait la maison, conduisait les gosses à l'école, les éduquait – à sa façon rigide et froide, elle faisait le boulot. Toujours aussi torride avec son mari, ce qui n'était pas négligeable. Son pote arrivait parfois au bureau avec des cernes de bonheur sous les yeux. Les Lartéguy formaient une famille, tout comme les Boisfeuras. Sans compter qu'en cas de divorce, Paul, avec son boulot de nuit, perdrait la garde des enfants. Cela le rendrait malade comme un chien, et ensuite ? Il lâcherait sa vie de flic ou se prendrait un coup de couteau lors d'une arrestation par manque de discernement ? Boisfeuras ne laisserait jamais faire ça.

Paulo coupa court à ses pensées en demandant :

— Alors, comment tu le trouves, le nouveau ?

Pierre sursauta. Il était en train de se rallumer une bleue et ne s'attendait pas à ce que son collègue sorte de ses idées noires aussi abruptement.

— Le Marseillais ?

— Ouais.

— Beau gosse, belle gueule, beau parleur.

— Marseillais, quoi.

— Si tu veux... Mais j'aime pas son regard, pas franc. Tu sais pourquoi il s'est fait muter chez nous ?

— Pour nous aider. Ou alors c'est une promotion ?

— Nous aider ? J'y crois pas. Et il n'est pas monté en grade, tu parles d'une promo ! Foutre un gars du Sud dans un deux pièces de Seine-Saint-Denis...

— Tu dis ça parce qu'il tourne autour de Francine. Le coq n'aime pas voir débarquer un autre coq.

— Bon, qu'est-ce qu'ils foutent ! Ils n'avaient pas dit à la demie ?

Comme un vœu exaucé, la radio se mit à grésiller :

— Alpha-Tango, ça bouge.

Boisfeuras attrapa le micro.

— Reçu.

Les deux flics tournèrent le visage vers la façade du Select. La circulation s'était calmée et les trottoirs n'accueillaient plus que quelques âmes perdues qui se feraient violer, escroquer ou tabasser avant l'arrivée du matin blême. Ils virent un grand jeune homme enserré dans un manteau sortir du bar accompagné d'un Black trapu et partir vers les escaliers permettant de rejoindre la rue qui longeait les voies ferrées.

Les deux flics descendirent de voiture et jetèrent un coup d'œil au trottoir opposé. Le Marseillais et Francine venaient de les imiter. La filoche pouvait commencer.

5

De nos jours

ELLE ÉTAIT CONVOQUÉE, et pas par n'importe qui. Le directeur de service actif Pierre Boisfeuras était un des plus grands pontes de la PJ parisienne. Il s'agissait aussi de son parrain.

L'homme avait dépassé l'âge de la retraite administrative mais continuait d'œuvrer pour la PJ, qu'il appelait sa « famille ». Il avait connu le père de Lise à l'école de police dans les années 1970. Tous deux en étaient sortis avec mention, ce qui leur avait permis de rester ensemble au début de leur carrière. Ils avaient gravi les échelons du 36, quai des Orfèvres, passant de la Crime aux Mœurs, puis aux Stups et à l'Antigang. Leurs chemins avaient divergé alors qu'ils atteignaient la cinquantaine, Paul Lartéguy devenant un des patrons de la BRB et Boisfeuras se hissant au sein de l'administration de la préfecture de police de Paris. Ils passaient leurs vacances ensemble, déjeunaient presque tous les jours à la même table d'un restaurant du boulevard Saint-Germain, et s'épaulaient dans leurs problèmes de travail comme de famille.

Jusqu'à ce soir de 2005, lors des émeutes en grande banlieue, où le père de Lise avait trouvé la mort. Officiellement, il était décédé en service, mais Pierre Boisfeuras savait que ce n'était pas la vérité. Il n'oublierait jamais le soir où ses services l'avaient appelé pour l'informer de l'accident de son ami.

Paul Lartéguy, au sommet de sa carrière, n'avait rien à faire sur le terrain, mais il s'était déplacé pour soutenir ses troupes. Une copine de sa fille lui avait alors téléphoné. Lise venait de prendre de l'héroïne pour « fêter » ses dix-huit ans et était en train de saccager l'appartement de ses amis. Trois garçons avaient tenté de la calmer et s'en étaient sortis avec des fractures et des contusions. Son père, fou d'inquiétude, avait foncé la récupérer dans sa voiture de service.

Lorsqu'il était arrivé à l'appartement, Lise s'était endormie, épuisée, comme d'habitude, après avoir dépensé cette incommensurable énergie que ses crises provoquaient. Il l'avait allongée sur le siège arrière et comptait la ramener chez eux, à Neuilly, quand un message radio lui avait signalé qu'un de ses agents avait été grièvement blessé par un émeutier. Décidant de faire un détour afin de s'assurer de la sécurité de ses hommes, il avait fait l'erreur de couper par une des cités pour arriver plus vite. Le pare-brise de sa voiture avait explosé sous l'impact d'un parpaing jeté d'un toit. Le véhicule avait tapé dans un muret et Lartéguy avait eu la poitrine enfoncée par le bloc de ciment. Boisfeuras s'était rendu sur place et avait récupéré Lise qui dormait, complètement défoncée, sur la banquette. Plus tard, il avait tenu la main de son ancien frère d'armes mourant et avait entendu ses dernières volontés. Lartéguy était persuadé que sa fille n'était pas mauvaise et qu'elle détenait la force pour pouvoir se dominer. Il l'avait éduquée dans ce sens et ne pouvait accepter que cela soit en pure perte. Il avait fait jurer à son ami de prendre soin de sa femme et de son fils et de tout faire pour que Lise entre dans la police nationale.

Après la mort de son mari, la mère de Lise avait dû être internée, Camille, son fils, était entré au lycée militaire, quant à la jeune fille, elle avait continué à traîner et à se battre avant de s'engager dans l'armée, où elle avait intégré les commandos parachutistes. Elle avait profité des longues nuits de garde en plein désert pour lire et relire les lettres de son père, et elle avait compris. Lorsque ses crises la prenaient, Lise se préparait. Elle attendait que la nuit engloutisse la base et s'exfiltrait pour parcourir des kilomètres en 4 × 4 à travers le désert, jusqu'à atteindre un camp de ces rebelles qui torturaient, amputaient et violaient. Là, elle appliquait la Méthode.

Elle avait également suivi des cours par correspondance et passé un master de droit. Puis l'armée l'avait renvoyée après s'être arrangée avec la justice locale : Lise avait tabassé et poignardé deux soldats tchadiens qui venaient de violer une gamine.

En France, l'argent que lui avait laissé son père lui avait permis de s'installer et de réfléchir. Elle venait d'avoir vingt-cinq ans. Quand sa décision fut prise, elle avait fait part à son parrain de son désir d'entrer dans la police. Boisfeuras avait pris énormément de risques en falsifiant les résultats des tests psychologiques de sa filleule au concours d'admission à l'école nationale supérieure des officiers de police, mais cela avait fonctionné.

Quatre années que Lise était flique. Elle n'avait jamais eu l'honneur de fréquenter les locaux du mythique 36, quai des Orfèvres. À son arrivée dans la police, tous les services avaient été réunis rue du Bastion, dans le quartier des Batignolles.

En tant que directeur de service actif, Boisfeuras était un des grands patrons du Bastion : il avait sous ses ordres la BRB, l'IGPN (la police des polices), la Crime, ainsi que d'autres services de support et de logistique, même si ses principales activités consistaient en réunions, visioconférences et représentation auprès de la préfecture et des ministères. On disait qu'il aurait pu être directeur de cabinet au gouvernement ou conseiller à la présidence de la République, mais sa famille, son amour, c'était la PJ.

Quatre années qu'il veillait sur Lise. Il y avait eu des bavures, des écarts lorsqu'elle était à la BRB, mais aussi des prises de risque et d'excellents résultats. Lise était une bonne flique, Boisfeuras le savait, et il faisait tout pour la protéger. Sauf qu'à présent, la donne avait changé. Le vieil homme avait ses propres soucis : de jeunes requins poussaient pour avoir sa place, sans compter qu'il avait dernièrement décidé de donner un coup de pouce à sa carrière, histoire de finir en beauté, et qu'il ne s'attendait pas à tant de perfidie de la part de ses adversaires. Sa vie privée était en péril et sa situation familiale au bord de l'implosion.

Il était assis derrière son grand bureau en noyer massif et une grave décision l'attendait.

Lise se trouvait dans l'antichambre, seule sur une banquette, juste en face du bureau de la secrétaire, Jeanne. Jeanne travaillait pour Boisfeuras depuis presque trente ans. Elle n'avait jamais aimé la jeune fille, sans doute à cause de la relation privilégiée qu'entretenait la lieutenante avec le grand patron.

Lise avait détaché ses cheveux couleur jais, et ses phalanges, qu'elle appuyait de toutes ses forces sur son front, imprimaient des marques rouges au-dessus de ses yeux fermés. Elle s'en voulait, elle avait déconné.

Elle releva doucement les yeux pour tomber sur le regard vénéneux de Jeanne.

Les talons de ses escarpins ayant cédé sous le poids de ce con de Georges, Lise était passée à son vestiaire de la salle de sport, au sous-sol du Bastion, afin de récupérer ses New Balance. Les baskets rouges juraient avec sa tenue, mais après l'incident du boulevard Saint-Denis le procureur avait demandé qu'elle se rende immédiatement au siège de la PJ, en attendant d'être convoquée par ses supérieurs. Ce n'était pas de chance que cela se soit passé devant le substitut Martignon, le seul magistrat de Paris qui ne pouvait pas encadrer Lise. Il avait juré sa perte, tout ça parce que Lise l'avait croisé devant une boîte de nuit en train de se disputer avec un jeune prostitué à moitié défoncé. Le souvenir de cette soirée semblait hanter le substitut et Lise devinait qu'il se sentirait beaucoup mieux si elle disparaissait du paysage judiciaire. Il avait commencé à surveiller ses enquêtes et à pointer systématiquement les irrégularités qu'elle commettait. Et là, cela sentait vraiment le roussi. Lise n'avait pas besoin de ça. Pas en ce moment.

Jeanne s'approcha de la policière. C'était une belle plante, la silhouette fine aux courbes mises en valeur par un tailleur serré à la taille, la jupe moulante descendant à la frontière de ses genoux, les bas « à l'ancienne » dessinant une couture parfaite le long de ses mollets. Se déplaçant tel un funambule sur son fil, avec grâce et équilibre sur ses talons de douze centimètres, elle se pencha pour chuchoter :

— C'est vrai qu'il y a un air de famille.

Lise releva la tête. Que voulait-elle dire ?

— Ah, ça, il aura pris soin de toi ! ajouta Jeanne. Toi ! Mais c'est bientôt fini.

La porte du bureau s'entrouvrit et Pierre Boisfeuras apparut. Il resta sans rien dire à les observer froidement. Jeanne le provoqua du regard, mais devant ses yeux durs elle poussa un sifflement et retourna s'asseoir sur sa chaise à roulettes. Sans un mot, le directeur invita Lise à entrer.

6

— ASSIEDS-TOI, LISE, S'IL TE PLAÎT.

Boisfeuras était à son bureau, les coudes sur le plateau, les mains jointes devant sa bouche. Lise tenta :

— Parrain, je... je suis désolée.

— Tu t'assieds, oui ou non ?

Lise se laissa tomber sur la chaise face à lui. Boisfeuras ouvrit un dossier.

— J'ai reçu le rapport du substitut par mail il n'y a pas trente minutes. Il n'y va pas avec le dos de la cuillère : mise en danger d'autrui, agression caractérisée, troubles graves du caractère. Cet homme charmant a mis la totalité des responsables et plus hautes autorités de la Maison et de la magistrature en copie. À l'heure où je te parle, même le préfet de Nouméa connaît ton nom et celui de ce... Georges Rosseti, l'homme que tu as voulu balancer dans le vide.

— Je n'ai pas voulu...

— Laisse-moi parler, je connais déjà toutes tes réponses, toutes tes... explications. Tu vois ce téléphone sur ce bureau ? Il va sonner d'un instant à l'autre, il va falloir trouver un compromis, une solution qui satisfasse toutes les parties. Tu comprends, oui ou non ?

Lise sentit une coulée froide dévaler le long de sa colonne vertébrale : jamais son parrain ne lui avait parlé sur ce ton. Il tapota le dossier du doigt.

— Bon, ta victime ne porte pas plainte, de toute façon il a un casier long comme une perche, mais Martignon veut quand même lancer une procédure pénale. Pour ça, il lui faut l'accord du procureur général, que je connais. En attendant, et afin de préparer la procédure, Martignon demande que tu fasses une analyse psychologique complète, avec recherche de tendances à la violence. Il exige que je lui fournisse ton dossier de suivi depuis ton arrivée au Bastion, et il va essayer de se procurer celui de ton entrée au concours à l'école des officiers. On a une chance, le ministre de l'Intérieur vient de changer et il ne veut pas de scandale pour fêter ses débuts. En plus, c'est un ami. J'ai appelé le ministère et évoqué la légitime défense, mais les faits sont graves. Il a à son tour appelé la haute magistrature. Le procureur général m'a demandé de trouver une solution qui évitera la mise en examen. Mais il ne veut pas de demi-mesure...

À nouveau, un long silence. Tous deux savaient ce que la demande du procureur impliquait.

— Je vais être obligé de te mettre à pied, je n'ai pas le choix.

— Non, non ! s'écria Lise.

Boisfeuras la regarda d'un air surpris, presque déçu qu'elle ne comprenne pas ce qu'il faisait pour elle, tout en acquiesçant intérieurement : il savait à quel point le boulot de flic était addictif.

— Lise, je sais que ce travail, c'est toute ta vie, mais cette fois, cela va être à ton tour de m'aider.

— De t'aider ? Toi ? Je vais me retrouver à la rue ! Tu sais qu'une mise à pied engage une procédure disciplinaire, je vais devoir attendre six mois, une année peut-être, avant de passer devant une commission, pour qu'ensuite on me réintègre et qu'on me foute aux archives ! Je ne peux pas, parrain, pas maintenant !