Whitney G. 

Pause Café

Traduit de l'anglais par Elisa Chabre     

Collection Infinity

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Le piratage prive l'auteur ainsi que les personnes ayant travaillé sur ce livre de leur droit.

Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

Naughty Boss / Dirty Doctor / Cocky Client  

Collection Infinity © 2022, Tous droits réservés

Collection Infinity est un label appartenant aux éditions Bookmark.

Copyright © 2016. NAUGHTY BOSS by Whitney G.  

Copyright © 2017. DIRTY DOCTOR by Whitney G. 

Copyright © 2017. COCKY CLIENT by Whitney G.  

Illustration de couverture © Okay Création

Traduction © Elisa Chabre 

  Suivi éditorial © Angélique Romain

 Correction © Elyséa Raven

Toute représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit est strictement interdite. Cela constituerait une violation de l'article 425 et suivants du Code pénal. 

ISBN : 9791038106550

Existe en format papier

Naughty Boss

À Nicole London.

Pour les e-mails interminables que tu m’envoies lors de chacune de tes horribles journées au travail.

Je peux honnêtement dire que je déteste ton boulot (et ton patron) plus que toi.

Naughty Boss

Il n’était clairement pas censé recevoir cet e-mail…

Objet : Mon patron.

Est-ce que je t’ai déjà dit que je déteste mon patron aujourd’hui ?

Super sexy ou pas, ce CONNARD pompeux et arrogant m’a demandé de récupérer ses affaires au pressing à la seconde où j’ai passé la porte. Puis il m’a dit qu’il fallait que j’aille laver sa voiture à dix kilomètres de la ville, mais seulement après avoir fait la queue pendant une éternité pour acheter une montre en édition limitée à cent dollars.

Honnêtement, j’ai vraiment hâte de voir l’expression sur son visage dans deux mois quand je vais lui dire que je quitte sa maison d’édition et qu’il peut me lécher le cul. ME. LÉCHER. LE. CUL.

Tous ces anciens fantasmes dans lesquels il m’embrasse avec sa « bouche parfaite » ou me plaque sur mon bureau et me prend sont terminés. TERMINÉS.

Ta bestie,

Mya

PS : Pitié, dis-moi que ta journée se passe mieux que la mienne…

Objet : Re : Mon patron.

Non, vous ne m’avez pas encore dit que vous détestez votre patron aujourd’hui, mais vu que vous m’avez envoyé cet e-mail directement, je le sais, maintenant…

Oui, je vous ai demandé d’aller récupérer mes affaires au pressing à la seconde où vous êtes arrivée aujourd’hui. (Où sont-elles ?) Et je vous ai effectivement demandé d’aller laver ma Jaguar et d’aller chercher ma montre à mille dollars. (Merci d’avoir pris cinq heures pour faire ce qui n’aurait dû en prendre que deux.)

Inutile d’attendre deux mois pour voir l’expression sur mon visage quand vous me donnerez votre démission. Je suis devant votre bureau à cet instant même. (Ouvrez la porte.)

Pas de commentaire sur vos « fantasmes », mais je doute fortement qu’ils soient terminés.

Votre patron,

Michael.

PS : Oui. Ma journée se passe clairement bien mieux que la vôtre…

Le patron

Michael

Manhattan, New York

La dernière fois que mon visage avait fait la couverture d’un tabloïd, le titre était un peu vrai, au moins. Ce que j’avais actuellement sous les yeux était plus qu’invraisemblable, même pour quelqu’un avec une réputation aussi scandaleuse que la mienne.

Le PDG de Leighton Publishing, coureur de jupons notoire, laisse une femme en larmes dans le hall d’un hôtel après des heures de sexe bruyant sur un balcon.

Je parcourus les pages de The National Enquirer, me penchant rapidement sur les détails de la soi-disant « source sûre » tout en réprimant mon envie de rouler des yeux. Selon eux, j’avais couché avec cette femme dans la suite penthouse d’un hôtel et l’avais ensuite virée pour pouvoir coucher avec quelqu’un d’autre. Et selon la femme qui avait clairement concocté cette histoire ridicule, mes mots exacts étaient : « Merci de m’avoir laissé baiser ta chatte. Il est temps pour moi de passer à celle d’une autre femme, maintenant. Tu peux t’en aller. »

Il n’y avait aucune mention du fait que la victime en question avait été récemment inculpée pour faux témoignage face à un grand jury dans une affaire de vol, mais la vérité n’intéressait jamais les tabloïds. Tout ce qu’ils voulaient, c’était vendre leur papier.

Je réussis à aller au bout de l’article sans réagir, mais ne pus m’empêcher de rire à la dernière ligne : « Des rumeurs disant que le PDG “pervers” couche avec deux femmes différentes chaque jour de la semaine se répandent. Il tient apparemment un emploi du temps privé pour organiser sa vie sexuelle. »

Je secouai la tête.

Ce n’est qu’une femme différente pour chaque jour de la semaine…

Jetant le tabloïd à la poubelle, je me rappelai qu’il fallait que j’envoie un message général aux femmes que je comptais voir cette semaine. Il y avait Lisa mardi, Mariah mercredi, Hannah jeudi et Tiffany vendredi.

Michael : J’ai hâte de te voir cette semaine.

Leurs réponses se succédèrent dans le bon ordre.

Lisa : J’ai hâte de te voir aussi :)

Mariah : Vivement notre prochaine partie de jambes en l’air…

Hannah : Dis-moi si tu veux échanger avec un jour plus proche :)

Tiffany : Quand tu veux :)

Ayant quelques minutes de libres avant ma réunion de dix-huit heures, je plaçai une pile de romans pouvant potentiellement se retrouver en tête d’affiche sur mon bureau. Je préparai deux cafés et ouvris deux blocs-notes. Puis j’attendis impatiemment mon assistante de direction.

J’avais abandonné tout espoir qu’elle me rejoigne en avance pour quoi que ce soit depuis longtemps, parce qu’elle avait toujours cinq minutes de retard. Elle habitait littéralement en face du bâtiment et ne cessait jamais de m’impressionner avec ses sempiternelles excuses pour expliquer pourquoi elle ne pouvait pas être à l’heure.

À dix-huit heures dix, je décidai de lui laisser le bénéfice du doute. À dix-huit heures quinze, je me demandai s’il était bon de penser qu’elle était la plus incompétente des assistantes. Et à dix-huit heures vingt, je cédai et appelai son bureau.

— Oui, M. Leighton ? répondit-elle à la première sonnerie.

— Avez-vous oublié que nous étions censés parler de la sélection d’hiver aujourd’hui ? m’enquis-je. Vous savez que j’aime que les choses soient faites à temps.

— Oh, c’est vrai ! Je suis tellement désolée ! J’ai été retenue par tous ces rapports, mais je suis en chemin.

Elle raccrocha, et quelques minutes plus tard, elle entra dans mon bureau avec une pile des romans qui lui avaient été affectés dans les bras. Elle la plaça sur mon bureau et s’assit en face de moi.

— Attendez, débuta-t-elle en levant la main. Avant qu’on commence, puis-je vous demander quelque chose de personnel ?

— Non.

— Et si c’est quelque chose d’important ?

— Ça ne peut pas être important si c’est personnel, parce que rien ne stipule que vous ayez le droit de savoir quoi que ce soit sur ma vie privée.

— Êtes-vous vraiment aussi terrible que les tabloïds vous dépeignent ?

Elle haussa un sourcil.

— Genre, quand trouvez-vous le temps de coucher avec tant de femmes alors que vous êtes toujours ici à travailler ?

J’aurais pu jurer avoir dit non…

Je la gratifiai d’un regard interdit.

— J’ai le droit de savoir pour quel genre d’homme je travaille, remarqua-t-elle en croisant les bras. Surtout si cet homme veut que je garde pour moi à quel point c’est difficile de travailler pour lui.

— Vous menacez de me faire du chantage ?

— Non, contra-t-elle avec un sourire. Je veux simplement vraiment savoir si votre vie sexuelle est aussi excitante que la presse le laisse croire. En fait, je pense que c’est plutôt sexy, et entre nous, ça ne m’embête pas du tout de passer au-delà de la politique de non-fraternisation si vous voulez me mettre à l’épreuve un jour.

Elle baissa la voix.

— Je peux être coquine sous les draps, aussi. Je peux vous laisser goûter ma chatte, et vous pouvez me laisser dans le hall d’un hôtel après, si c’est ce qui vous branche.

Bon sang…

— Est-ce qu’on pourrait commencer à travailler ? m’impatientai-je en roulant des yeux. J’ai besoin de savoir ce que vous pensez des titres que l’on vous a assignés pour qu’on puisse les envoyer à l’équipe marketing demain.

— Alors, juste après ça, je peux y aller ?

Non, juste après ça, je pourrai vous « virer »…

— Oui.

Je m’éclaircis la gorge.

— Qu’avez-vous pensé du dernier de Grisham ?

— Son dernier quoi ?

— Son dernier livre.

Je pointai les romans qu’elle avait apportés, plus particulièrement la copie de L’Informateur.

— C’était l’un des trois thrillers juridiques que vous étiez censée lire ce mois-ci.

— Oh, ouais.

Elle prit l’ouvrage relié et feuilleta les pages.

— Je pense qu’il était vraiment bien. Très palpitant, très juridique.

— Pourriez-vous être un peu plus précise ?

— J’ai vraiment beaucoup aimé la couverture du livre.

Elle passa ses doigts sur celle-ci.

— Il m’a vraiment aspiré dans l’histoire grâce à ça, vous savez. Cette image de bateaux amarrés sous un coucher de soleil orange était plutôt captivante. Le graphiste mérite clairement un prix.

Silence.

— Nous reviendrons aux thrillers plus tard, déclarai-je finalement. Vous êtes aussi censée lire cinq romances. Laquelle conseilleriez-vous le plus ?

— Bah…, répondit-elle en se penchant en avant et en se reversant une tasse de café. C’était un choix difficile, vraiment difficile, mais de toutes les incroyables romances qu’on m’a confiées, je pense que celle que j’ai le plus aimée, c’est celle où tout se termine bien à la fin.

— Ça se finit bien dans toutes les romances, Penelope.

Je sentais ma pression sanguine grimper en flèche.

— C’est ce qui en fait une putain de romance.

— Vraiment ? Waouh. Je ne savais pas. Alors, je suppose que je les ai toutes aimées !

Je la fixai, contractant la mâchoire. J’avais toujours pensé qu’elle était dans le spectre de l’incompétence depuis le jour même où elle avait commencé, depuis le moment où elle avait dit : « Alors, c’est une maison d’édition et vous ne publiez que des livres ? Pourquoi pas des films ? » Et bizarrement, j’avais réussi à passer au-delà de ce détail. Mais ça ? C’était de la connerie et elle était encore pire que toutes mes autres assistantes ratées et virées.

— Avez-vous lu ne serait-ce qu’un seul des livres parmi les meilleures ventes, Penelope ?

— Non, mais c’est seulement parce que je ne savais pas que je devais le faire personnellement.

Elle sirota son café.

— Enfin, les livres ont été lus, mais vous n’avez jamais dit que c’était moi qui étais censée les lire.

— Mais qu’est-ce que vous racontez ?

— Je raconte que je travaille très intelligemment. J’ai engagé une assistante virtuelle et je l’ai payée quelques centaines de dollars pour qu’elle les lise tous. Oh, et j’en ai envoyé quelques-uns à des blogueurs que je suis sur Facebook. Genre, ils vivent carrément pour lire des trucs, alors ils feront les fiches de lecture encore plus vite. Arrivez-vous à croire qu’ils aiment, genre, vraiment lire ?

— Laissez-moi résumer…

Je tentai de garder une voix posée.

— Je vous ai engagée pour être mon assistante de direction et vous avez donné tout votre travail à des sous-traitants ?

— Pas tout mon travail. Juste les choses que je ne veux pas faire. Enfin, occasionnellement, je lis une page ou deux pour rafraîchir mon cerveau, mais la lecture, ce n’est vraiment pas mon truc. Et vous ne m’avez laissé qu’un mois pour lire dix livres. Dix, M. Leighton… Techniquement, c’est du travail pénible et je pourrais porter plainte.

— Nous sommes une put…, commençai-je avant de me rattraper. Nous sommes une maison d’édition. Nous publions des livres, et la première chose que nous avons exigée sur votre candidature, c’est que les livres soient « votre truc ».

— Oh, j’ai menti sur cette partie, mais seulement cette partie. Tout ce que j’ai marqué d’autre était honnête, surtout quand j’ai dit que je voulais travailler pour un PDG sexy, pour une fois.

— Penelope…

Je retins un grognement. Inutile de gâcher une minute de plus avec ça.

— Vous pouvez dégager de mon bureau tout de suite.

— Vraiment ?

Elle se leva, souriante.

— J’espérais qu’on puisse finir en avance. Ma série préférée va commencer dans une heure. Vous savez, vous pourriez peut-être me demander des critiques sur les séries télé. Comme ça, je serais sûre de vous impressionner.

Elle haussa les épaules et se dirigea vers la porte.

— À demain !

À la seconde où elle sortit de mon bureau, j’envoyai un e-mail à Brad, mon conseiller.

Objet : Dis aux RH de virer mon assistante.

Maintenant.

Tout de suite.

Michael Leighton,

PDG, Leighton Publishing

Je me dirigeai vers mon bar et le déverrouillai, me servant un verre de scotch dont j’avais bien besoin. Je le descendis et m’en versai rapidement un autre. Alors qu’il enflammait ma gorge, la sonnerie attribuée à Brad s’éleva de mon portable.

— Oui ? répondis-je.

— Tu veux deviner ce que je suis en train de regarder, là ?

— Ça dépend. Si je devine, je gagne un prix ?

— Je regarde la couverture de Page Six avec une photo absolument pas photoshoppée. C’est clairement toi, avec l’une de tes montres hors de prix et un cigare cubain entre les lèvres.

— Ça m’a tout l’air d’être une excellente photo. Tu peux m’en envoyer une copie, si tu veux.

— Oh, mais ce n’est pas la meilleure partie. La meilleure, ce sont les trois femmes en bikini avec les cheveux en bataille, qui ont toutes littéralement l’air d’avoir couché avec toi. Aimerais-tu au moins deviner le titre de l’article ?

— Tu n’as toujours pas mentionné de prix. Y en a-t-il un ?

— PDG et grand séducteur, il couche avec trois blondes à belle poitrine à Belize. As-tu quelque chose à dire pour ta défense, Michael ?

— Pas vraiment.

Je rejoignis mon bureau et cliquai sur la photo qu’il m’avait envoyée.

— Ils ont fait un brillant travail d’allitération sur le titre, par contre. Ils ont enfin dû employer un éditeur compétent.

— Bon sang, Michael…

Il prit une profonde inspiration, puis soupira.

— A-t-on de quoi les menacer de rétractation et de diffamation, ou est-ce que c’est vrai ?

— C’est partiellement vrai.

— Quelle partie ?

— Celle disant que j’étais à Belize.

— Arrête de te foutre de moi.

— Très bien, concédai-je dans un sourire. Je n’ai couché qu’avec deux des blondes à belle poitrine. Pas trois.

— Oh, seulement deux. Eh bien, c’est plutôt rassurant, et je suppose qu’ils te doivent des excuses. Ou pas. Autre chose ?

— Oui. L’article dit que je porte une Rolex sur la photo. Je n’ai pas porté de Rolex depuis plus de cinq ans.

— Oh, grogna-t-il. J’ai pioché cent-mille dollars dans notre compte pour les relations publiques afin d’éviter qu’ils publient ça vendredi. Je leur envoie aussi deux ou trois-cent-cinquante-mille de plus pour éviter qu’ils mentionnent ton nom ou publient une photo de toi au cours des deux prochains mois.

— Merci.

— Pitié, ne me remercie pas. Il va me falloir une liste de tout ce que tu as fait les huit derniers mois pour que j’aie de l’avance et que je puisse faire le ménage. Et tu sais, pour quelqu’un qui compte introduire sa maison d’édition en bourse dans les deux prochaines années, je pense que tu devrais faire beaucoup plus d’efforts pour montrer patte blanche et rester loin de la presse. Sinon, les seuls investisseurs que tu attireras, ce sera toi et moi.

— C’est noté.

Je me servis un dernier verre de scotch.

— Tu as eu mon e-mail disant qu’il me fallait une nouvelle assistante de direction ?

— Encore une ? C’est la septième.

— Huitième. Quoi qu’il en soit, je n’en ai toujours pas vu une seule de compétente. Peut-être que si tu utilisais une autre société de filtrage, ou si tu me laissais au moins assister à quelques entretiens…

— Non. Je vais te dire ce que je vais faire, mais seulement si tu fais quelque chose pour moi.

Je restai silencieux, alors il continua :

— Pourrais-tu gentiment garder ta queue dans ton pantalon les douze prochains mois et essayer de ne coucher avec personne ?

Douze mois ?

— Personne ? m’étonnai-je.

— PERSONNE. PER-SONNE.

Il insista sur chaque syllabe.

— Au moins, personne qui attirera à coup sûr l’attention sur toi et ton appétit insatiable. Et cela inclut les femmes que tu as programmées cette semaine. Tes assistantes ne savent peut-être pas ce que voulaient dire les trois petits points bleus sur ton calendrier numérique, mais moi si. Annule-les toutes, tout de suite. Tu pourras recoucher avec qui tu veux une fois que la maison sera cotée en bourse avec succès.

J’hésitai un long moment, mais je réalisai que ce qu’il disait était parfaitement logique dans l’intérêt de la maison et de mon image.

— Très bien, cédai-je finalement.

Je leur envoyai, avec réticence, mon habituel : « J’ai un empêchement. Il va falloir reporter à plus tard. », puis m’approchai de mes fenêtres.

— Je ne passerai pas par l’agence habituelle pour trouver ta nouvelle assistante. Je vais m’en charger personnellement. Des exigences de ton côté ?

— Embaucher une personne capable de lire un livre serait un bon début. Je préfèrerais aussi quelqu’un qui a dix à quinze ans de plus que moi, mariée ou déjà fiancée, assez docile pour se charger des tâches sans sarcasme, ayant étudié dans l’une des universités de la Ivy League, et qui sait lire l’heure, putain.

— Ouais, d’accord. Publions l’annonce avec ces mots exacts et laissons la presse s’en donner à cœur joie.

— Je veux bien céder sur la partie Ivy League si c’est une université avec une bonne réputation. Je ne cèderai sur rien d’autre.

— On verra.

De toute évidence, il roulait des yeux ; je savais qu’il allait me faire son sermon tant répété sur les lois de l’embauche et des entretiens à l’aveugle, alors je le pris de vitesse :

— Trouve simplement la meilleure personne pour ce poste. J’attendrai aussi longtemps qu’il le faudra, vu que notre approche du « virer aujourd’hui, embaucher demain » ne fonctionne pas. En fait, trouve-moi simplement quelqu’un qui t’impressionne, parce que si c’est le cas, je sais que cette personne m’impressionnera aussi.

— Voilà une réflexion intelligente, remarqua-t-il. Laisse-moi six semaines. Je vais examiner tous les profils en profondeur pour m’assurer que la prochaine assistante de direction tiendra plus d’un an.

— Merci, Brad.

Je raccrochai. Je voulais être optimiste, mais avec mon historique, je savais qu’il était grandement improbable que je garde la même assistante pendant une année entière. Tout comme je savais que les chances de tenir douze mois sans coucher avec qui que ce soit étaient bien trop basses pour l’envisager.

Mais je vais essayer…

Les e-mails

Mya

Objet : Éditeur de Manhattan cherche assistante de direction

Alors… Je suis presque sûre que cette annonce d’emploi est pour ce PDG « sexy » qu’on voit parfois dans les tabloïds !

Tu devrais vraiment postuler, tu serais parfaite.

Regarde la pièce jointe en dessous.

Ta bestie,

Amy

— —— Message transféré—— —

Cadre supérieur à Leighton Publishing recherche une assistante de direction très compétente et professionnelle. Exigences et package salarial joints ci-dessous en pdf. Envoyez vos CV et vos coordonnées à Brad.Collins@LeightonPublishing.com

– Licence obtenue dans une université accréditée exigée (préférablement un master) ;

– un minimum de cinq (5) ans d’expérience sous la direction d’un cadre supérieur dans une entreprise ;

– passion pour la littérature ;

– capacité à travailler sous haute pression pendant au moins 50 à 60 heures par semaine ;

– capacité à rédiger des communiqués de presse sans faute et en envoyer une copie aux relations publiques en très peu de temps.

Salary&Benefits@LeightonPublishing.pdf

Objet : Re : Éditeur de Manhattan cherche assistante de direction

Ce n’est pas possible. Il n’y a aucun moyen qu’un mec comme lui poste une annonce sur Craiglist, si ? Et avec un salaire pareil ? OMG !

Attends, je croyais que c’était le PDG « cochon » ? N’est-ce pas comme ça qu’ils l’appellent ?

Ta bestie,

Mya

PS : J’ai clairement postulé. :-)

Objet : Re : Re : Éditeur de Manhattan cherche assistante de direction

« Cochon », « sexy », c’est pareil. Et qui sait, il est peut-être désespéré ?

Selon Page Six et sa précédente employée, il n’arrive pas à garder une assistante plus de deux mois d’affilée. Elle dit qu’il était « très exigeant » et qu’il lui a demandé de faire du « travail pénible ».

Enfin, je suis sûre que la vraie raison pour laquelle aucune femme ne tient longtemps avec lui, c’est parce qu’elles sont distraites par la taille de sa queue.

(Si t’es prise, s’il te plaît, découvre quelle taille elle fait. Fais-le pour moi.)

Ta bestie,

Amy

Objet : Re : Re : Re : Éditeur de Manhattan cherche assistante de direction

Brad, le mec de l’annonce, vient de m’appeler et m’a demandé d’être à Leighton Publishing vendredi prochain pour un entretien. UN ENTRETIEN !

Souhaite-moi bonne chance !

Ta bestie,

Mya

Objet : T’as eu le poste ?

Je n’ai pas de nouvelles de toi depuis deux semaines ! On n’est pas si occupées que ça en ce moment, toutes les deux, et tu habites de l’autre côté du couloir ! C’est quoi ça ?

Tu as rencontré Michael Leighton pendant l’entretien ?

Ta bestie (faut-il vraiment qu’on continue à signer tous nos e-mails comme ça, comme si on était encore des ados ?),

Amy

Objet : Re : T’as eu le poste ?

Désolée, j’ai été submergée par une vague de lectures et de pré-recherches. (Ne me pose pas de questions.) Mais oui ! J’ai été prise sur-le-champ ! Ce Brad (le conseiller de Leighton) a même doublé l’offre initiale de salaire en plein milieu de nos négociations.

Je n’ai techniquement pas pu « voir » M. Leigton avant ce matin, quand je suis officiellement allée signer les papiers. Et sans te mentir, c’est l’homme le plus séduisant que j’aie vu de toute ma vie. Incontestablement.

Il m’a fait mouiller dès qu’il m’a serré la main et a dit : « Bienvenue dans mon entreprise, Mya. » Honnêtement, il ne m’en a pas fallu plus…

Aussi sexy soit-il, je suis déterminée à tenir bien plus longtemps que toutes ses autres assistantes. Il ne peut pas être si mauvais, non ?

Ta bestie (Oui. C’est une tradition de signer comme ça :)),

Mya

Un an plus tard…

L’assistante

Mya

Manhattan, New York

Je chancelai dans le couloir illuminé de Leighton Publishing, faisant tenir en équilibre un petit carton rempli de dossiers dans une main et un classeur de rapports dans l’autre. J’avais plus d’une heure d’avance, mais je savais que cela ne suffirait pas à mon patron.

Prenant l’ascenseur pour rejoindre directement le dernier étage, je roulai des yeux alors que les numéros dorés s’éclairaient au-dessus des portes. Michael Leighton insistait pour garder le dernier étage rien que pour lui et ne nous autorisait à monter, les modestes secrétaires et moi, que lorsque nous avions une réunion matinale, comme aujourd’hui, ou quand la paresse l’empêchait de descendre quelques marches et qu’il nous appelait pour nous faire monter.

À la seconde où les portes s’ouvrirent, je me dirigeai vers l’immense salle de conférence qui se trouvait juste en face de son bureau. Je déverrouillai les portes et allumai les lumières, tirant l’écran de projection tout en faisant le tour de la pièce.

J’installai des blocs-notes et des stylos à chaque place, puis composai le numéro du traiteur du petit déjeuner.

— Traiteur de la Cinquième Avenue, répondit une femme dès la première sonnerie. Comment puis-je vous aider, ce matin ?

— Bonjour, c’est Mya London de Leighton Publishing, annonçai-je. Je me demandais à quelle heure votre livreur viendra…

— Elle est dans l’ascenseur à l’instant où nous parlons, Mlle London, m’interrompit-elle avec un léger sourire dans la voix. Nous savons que votre patron apprécie la ponctualité. Pas d’inquiétude.

— Merci.

Je mis fin à l’appel et composai le numéro de l’agent littéraire qui devait arriver pour une autre réunion plus tard dans la journée, l’informant que nous n’aurions que vingt minutes à lui accorder. Puis j’envoyai un e-mail à chaque membre du personnel pour leur rappeler d’arriver dans la salle de conférence au moins dix minutes à l’avance.

Dès que j’appuyai sur « envoyer », un e-mail de M. Leighton apparut sur mon écran.

Objet : Ce dont j’ai besoin aujourd’hui.

Un café de Dean &DeLuca. Le nouveau livre de Mary Kubica. Un rapport de pub. La confirmation des deux hôtels pour samedi soir prochain. Les rapports de revenus Q3. L’itinéraire de voyage pour janvier. Les dossiers pour la réunion de 15 heures sur mon bureau avant midi.

Michael Leighton,

PDG, Leighton Publishing

Il était toujours inutile de répondre à son premier e-mail de la journée. Cent pour cent rhétorique et deux-cents pour cent impoli, il les envoyait toujours à sept heures exactement, et ils comprenaient toujours des phrases saccadées. Il n’y avait jamais de « Salut », de « Bonjour », ou même un simple « J’espère que tout va bien, aujourd’hui ». Ce connard ne s’embêtait même jamais à dire « S’il vous plaît ».

Et même quand je complétais toute sa liste ridicule en un temps record, au lieu de dire « Merci », il avait l’audace de répondre « De rien ».

— Non, non, non.

Je soulevai une assiette de muffins à la banane à la seconde où l’assistante du traiteur la posa.

— Mon patron est extrêmement allergique à ça. Pourriez-vous les remplacer par ceux à la myrtille ?

Je vérifiai rapidement le reste du petit déjeuner qu’elle commençait à installer, m’assurant que rien d’autre n’était suspect.

— Vous êtes sûre que vous voulez que je les remplace ? plaisanta-t-elle. Il mourra beaucoup plus vite si je n’y touche pas.

— J’en suis sûre, rétorquai-je. Je n’essaie pas de le tuer… pour l’instant.

Elle rit et enleva les pâtisseries incriminées. Avant que je puisse appeler Dean &DeLuca pour commander son café hors de prix, il m’envoya un autre e-mail.

Objet : L’heure.

Vous aviez deux minutes de retard hier matin, et une minute de retard à la réunion de midi.

Faites en sorte que ça n’arrive pas encore aujourd’hui.

Michael Leighton,

PDG, Leighton Publishing

Je commençai à taper ma réponse : « Va te faire foutre avec ton obsession de l’heure, espèce de connard égoïste », puis décidai de ne pas le laisser m’atteindre aujourd’hui. Je lui envoyai un bref « OK », commandai son café, puis parcourus ma boîte de réception, cherchant une correspondance pour l’un des innombrables postes auxquels j’avais postulé. Je ne relevai cependant que des spams.

Argh…

Composant le numéro de mon chauffeur personnel, le meilleur avantage que comprenait ma position d’assistante de direction, je le suppliai d’aller chercher le café pour moi, puis je lui demandai d’acheter « quelque chose de joli » dans ce café et de l’ajouter à la note.

— Vous êtes sûre, Mlle London ? demanda-t-il.

— Absolument.

Je n’étais censée utiliser la « carte bleue du PDG » que pour le café et les repas de M. Leighton, mais comme il s’était montré de plus en plus désagréable avec moi ces derniers mois, je l’utilisais pour tout ce qui me passait par la tête. Ce n’était pas ça qui le mettrait sur la paille.

Le bruit soudain de l’ascenseur s’arrêtant à l’étage me poussa à analyser la pièce une nouvelle fois, ce qui me fit réaliser qu’une nouvelle journée avec lui venait de commencer.

— Bonjour, accueillis-je les membres du personnel qui commençaient à remplir la pièce et prendre leur place désignée. C’est un plaisir de tous vous voir aujourd’hui.

Ils me saluèrent tous chaleureusement en retour et m’offrirent de légers regards compatissants.

— Merci à vous tous d’être ici en avance, continuai-je. Comme vous le savez tous, ce mois-ci va être très chargé au vu de nos best-sellers. Aujourd’hui, on vous demandera quels livres vous aimeriez mettre en avant dans vos collections et combien de budget vous aimeriez attribuer à la promotion de chaque titre.

M. Leighton entra dans la pièce pendant que je parlais, faisant tourner la tête de toutes les femmes à la table. Il portait un costume trois-pièces bleu marine impeccable avec une cravate assortie, et les diamants de sa toute nouvelle montre de créateur brillaient sous la douce lumière de la pièce.

Ses beaux yeux rencontrèrent les miens tandis que je continuais ma courte introduction. L’espace d’une fraction de seconde, je me rappelai à quel point il était incroyablement magnifique et fascinant.

Son visage était parfaitement sculpté, avec des yeux perçants couleur amande qui me clouaient sur place chaque fois que nous nous retrouvions seuls. Ses lèvres semblaient avoir été sculptées à la main spécialement pour embrasser et ses cheveux d’un noir de jais étaient toujours coupés court mais pas trop pour qu’une femme puisse y passer ses doigts. La façon dont son costume épousait ses muscles envahissait systématiquement mes rêves, bien plus que je ne voulais l’admettre.

Quand j’eus fini de parler, il me contempla, me gratifiant d’un regard familier qu’il posait sur moi de temps en temps. Un regard que je ne comprenais pas encore. C’était un mélange entre celui qui peuplait mes fantasmes, lorsqu’il enfouissait sa tête entre mes cuisses, et celui qu’il avait lorsqu’il me demandait de rester tard après le travail. Un regard qui disait qu’il n’était peut-être pas un patron aussi horrible que je le dépeignais souvent.

— Vous pouvez vous asseoir maintenant, Mlle London, déclara-t-il. À moins que vous ne vouliez que nous passions les deux heures de cette réunion à vous regarder.

Le fantasme est terminé…

Je m’installai sur ma chaise. Je ne l’écoutai qu’à moitié faire le tour de la pièce et poser des questions condescendantes aux membres du personnel, un par un. Il exigeait une mise au point sur les romans de nos auteurs, les plannings de publications et le budget. Et tandis qu’il concentrait son venin sur l’employé à côté de moi, j’admirai la perfection de sa bouche. Puis je sortis discrètement mon téléphone sous la table pour envoyer un e-mail à Amy.

Objet : Je me demande s’il bouffe de la chatte…

Je suis en train de fixer sa bouche pendant qu’il (surprise, surprise) se conduit comme un connard et dit à nos collègues tout ce qu’il veut qu’ils refassent, et cette pensée m’a traversé l’esprit. Genre, ses lèvres sont plus qu’incroyables et s’il pouvait les garder fermées, il serait BEAUCOUP plus sexy, mais je me demande s’il s’en sert lorsque les portes se referment…

Ta bestie,

Mya

PS : S’il me dit encore une fois que j’étais en retard d’« une » ou de « deux » minutes…

Sa réponse fut immédiate.

Objet : Re : Je me demande s’il bouffe de la chatte…

Sûrement pas. S’il est comme tu le dis, il est sûrement plutôt du genre à recevoir qu’à donner au lit. Enfin, je suis sûre que c’est un bon receveur, mais je ne vois pas un gros poisson comme lui utiliser sa langue pour autre chose que du sarcasme.

Ta bestie,

Amy

PS : Pourquoi n’as-tu pas encore empoisonné son petit déjeuner, au fait ?

— Mlle London ?

La voix grave de M. Leighton me fit décoller les yeux de mon téléphone.

— Oui ?

— La réunion est terminée. Vous pouvez quitter ma salle de conférence comme les autres.

Je me mordis la langue et me levai, me forçant à sourire en me dirigeant vers la porte.

— Oh, et Mlle London ?

Il me rattrapa avant que je passe dans le couloir.

— Oui ?

— Vous alliez partir sans vos dossiers pour notre réunion de vendredi. Je suis sûr que vous en aurez besoin si vous comptez faire le travail qui vous a été assigné d’ici là.

Il me passa mon énorme classeur.

— De rien.

L’assistante

Mya

Manhattan, New York

Le vendredi était censé être le meilleur jour de la semaine, celui qui se trouvait entre les dernières heures de travail de la semaine et la liberté. Pourtant, depuis plus d’un an, M. Leighton réussissait à en faire la journée que je redoutais le plus.

Il insistait pour que nous nous rejoignions dans la salle de conférence de quinze à dix-neuf heures. Il prenait toujours place en bout de table, ce qui serait normal s’il tenait une réunion, mais nous étions les deux seules personnes dans la pièce et il y avait toujours plusieurs chaises entre nous.

Aujourd’hui, il portait mon costume préféré : un trois-pièces noir avec une cravate bleu marine, pour le contraste. La lumière vive de la pièce se reflétait sur ses boutons de manchette, monogrammées « ML ». Et je le jure, la façon dont il me regardait me donnait l’impression qu’il voulait me prendre.

— Comptez-vous me fixer tout le long de cette réunion ou pouvons-nous enfin commencer ?

Il haussa un sourcil.

Connard…

— J’aimerais commencer.

...