Abigail Assor

AUSSI RICHE
QUE LE ROI

roman

Gallimard

© Éditions Gallimard, 2021.

1

Un garçon lui avait dit qu’ailleurs, très loin, il y avait des sables doux comme du velours et blancs comme des nuages, et il avait parlé des coquillages et de l’odeur du sel, et d’une musique du bruit des vagues ; elle ne l’avait pas cru. Les petits des Carrières Centrales, ils te racontaient toujours des histoires pour t’ensorceler, ces salopards. Ici sous elle, le sable était jaune et gris ; il sentait les cigarettes qu’on y avait écrasées et il pouvait lui couper la peau si elle s’y frottait. C’était dégoûtant, mais c’était comme ça, le sable de Casablanca. Au moins c’était un sable vrai.

Cela faisait peut-être trois heures qu’on dormait au soleil. Le soleil de Casablanca, lui, il te déçoit jamais – chaque fois, c’est la noyade, il t’enrobe, te roule, te fond tout entier. Là tous ensemble, on allait peut-être mourir tellement on fondait, on allait finir par disparaître, devenir tour à tour des gouttes visqueuses de graisse, et quand nos parents nous chercheraient, en passant voir à la plage 56, ils ne verraient rien qu’une grosse flaque trouble et verdâtre, ils ne sauraient pas que la flaque, c’est nos corps fondus. Enfin, peut-être que les autres, les parents ne les chercheraient même pas, parce que, eux, ils avaient tout de même vingt-trois ans. Mais sa mère à elle, elle la chercherait, c’est sûr.

Elle ne savait plus où commençaient et finissaient les corps, où se situaient les limites de sa peau ; il y avait les jambes chaudes et ronflantes et tous les grains du sable, un peu de la serviette rugueuse, et son nez quelque part dans un bras. On somnole, et les ballons de foot qui bondissent dans l’eau et éclaboussent tout le monde, les éclats de voix de gosses des rues, les klaxons des voitures qui crient sur l’avenue derrière, ça ne change rien – ce sont les bruits de la vie, ça nous rappelle qu’on n’est pas morts, disait souvent Yaya.

Finalement, on se délia doucement. De la masse informe se détachèrent par fils les corps, les uns après les autres ; c’était comme une danse, une danse moderne de France – pas une danse d’ici. Les garçons avaient pris leurs jambes entre leurs bras et les filles s’étaient étendues sur le ventre, les jambes pliées pour se sentir lolitas. Sarah, elle, n’allait pas faire le pitre comme ça. Elle s’assit avec les garçons. On discutait un peu, on buvait de l’eau Sidi Ali, on disait : elle est acide, la Sidi Ali. Yaya lançait des pierres dans l’Atlantique, il disait qu’un jour, sans faire exprès, il tuerait une mouette, mais que ce serait la faute de la mouette, puisqu’elle devrait savoir que Yaya, tous les jours, il lançait des pierres dans l’Atlantique à cet exact endroit. Il avait raison, pensait Sarah. Ce qui était énervant, c’était que Driss ne la regardait pas. Il faisait comme il y a six mois, le salaud, comme à l’époque où rien de toute cette sale histoire n’avait encore commencé. Pourtant, tous les garçons la regardaient toujours, même les plus fâchés ; même après ses pires mensonges, ils continuaient à la regarder. Le gars de La Notte, quand il avait découvert qu’elle n’avait que seize ans, il avait continué à la regarder – il la regardait encore plus. Mais Driss était là avec son carnet à écrire des conneries et à foutre du sable partout, à faire comme s’il s’en fichait d’elle. Il n’était pas très beau, de toute façon. Franchement laid, même.

« Putain, mais il va pas arrêter le gosse, là ? »

C’était Chirine qui avait parlé, encore allongée sur son ventre façon actrice américaine. Un petit des rues essayait de lui vendre des cigarettes au détail ou des chewing-gums Flash Wondermint. Parfois, ils se faisaient insistants, les petits des rues. Ils te disaient : Flash Wondermint, allez s’il vous plaît madame, Flash Wondermint, s’il vous plaît. Ils faisaient exprès de parler en français parce que ça faisait bien élevé.

« Qu’est-ce qu’il y a, Chirine ? dit Alain.

— Ça fait dix fois qu’il me demande, le gosse.

— Il t’embête ?

— Ouais, ça fait dix fois. »

Alors Alain se leva, comme il savait bien faire, et il alla vers le petit. C’était un petit de même pas quatorze ans, tout maigre, avec des taches sur sa peau marron.

« Comment tu t’appelles, petit ? demanda Alain, en arabe.

— Abdellah.

— Abdellah. Abdellah, ça fait dix fois que ma copine te dit de partir. Alors tu nous laisses tranquilles, d’accord ?

— Mais monsieur, juste une cigarette, monsieur, une seule, s’il te plaît.

— Tu vois comme il est impossible, cracha Chirine, en français.

— Alors un chewing-gum monsieur, s’il te plaît. »

Alain donna gentiment une tape dans le dos du gosse et l’engagea à s’en aller en lui montrant la rue. Mais le gosse ne partait pas. Il avait planté ses baskets trouées dans le sable, il était raide, il était guerrier, prêt à se battre. Il continuait à dire : une cigarette, s’il te plaît monsieur, une cigarette, avec une voix suppliante ; mais dans ses yeux il n’y avait rien de suppliant. Dans ses yeux, il y avait le combat.

« Vas-y, ignore-le », dit Chirine, mais elle n’eut pas le temps de terminer sa phrase. Dans l’air, il y eut un projectile, rapide et violent, qui toucha le petit au bras ; alors le petit eut peur et se mit à courir. C’était Badr. Il lui avait lancé sa chaussure. « Bon débarras », dit-il.

On retourna à l’indolence, aux peaux suantes qui se collaient. On dormit encore un petit peu, on rit. Quelques heures plus tard, le soleil déclina, alors on rentra. Sarah enfila sa robe et ses claquettes et ils marchèrent tous vers la grande avenue où hurlaient les moteurs, les marchands de maïs. On s’embrassa et, au moment d’embrasser Driss, elle fit l’effort d’un baiser lent sur sa joue qui dirait quelque chose, qui ferait qu’il comprendrait. Ça ne marcha pas. À la seconde où elle avait fini de presser ses lèvres, il se tourna vers le boulevard sans un mot, les yeux rivés au sol, et il marcha vers le parking du McDonald’s. C’était là qu’il avait garé sa moto.

Les autres aussi s’en allèrent, chacun vers un point cardinal. Sarah, elle, fit mine de se diriger vers le nord, vers Anfa Supérieur, là où les belles villas ronflaient, mais très vite elle mit le cap sur Casa Est, vers le quartier de Hay Mohammadi. Elle marcha près d’une heure et, lorsqu’elle atteignit la maison, il faisait nuit noire.

C’était un ensemble de briques qui tombait en ruine et il n’y avait jamais eu l’eau chaude. Comme les fenêtres n’avaient ni volets ni rideaux, elle vit de dehors que les ampoules étaient éteintes, que sa mère n’était pas rentrée. Sur la droite, plus loin, il y avait le bidonville, immense derrière une grille rouillée – là-bas, les baraques étaient faites avec de vieux bidons d’essence qu’on avait aplatis, alors, partout, on voyait les noms et les couleurs des stations-service, Afriquia, Mobile, Total. Au moins, pensait Sarah, chez elle, c’étaient des briques, et même si c’étaient pas des briques du tonnerre et que c’était humide, c’était déjà franchement pas mal ; sa mère disait toujours que, tant qu’on n’avait pas passé la grille, on n’avait pas passé la grille. Elle allait pousser la porte lorsqu’elle entendit la voix – elle était certaine qu’il serait là, le petit salopard.

« Sarah ! Sarah ! » Sans se retourner, elle lui dit en arabe : « Désolée mais franchement tu le méritais. » Il eut un petit rire. De l’autre côté de la grille, comme un singe, Abdellah se tenait en équilibre sur les fils de fer. « Tu crois que t’es mieux que nous, Lalla Sarah, parce que tu traînes avec les riches ? »

Il la lui ressortait tout le temps, cette histoire de riches. Ça le faisait rire de l’appeler Lalla, parce que c’était un titre de noblesse et qu’il pensait qu’elle se prenait pour une reine. Mais un jour, elle le savait, on l’appellerait vraiment Lalla, et le petit Arabe, il serait toujours dans son bidonville.

« Bien sûr que je suis mieux que vous. Je suis une Française, moi. On n’est pas de la même race, connard. »

Elle entrait dans la maison au moment de l’insulte, mais elle eut tout de même le temps d’entendre distinctement Abdellah siffler : « On est exactement de la même race. »

2

Six mois plus tôt

C’était une manie qu’il avait, Driss, de ne pas regarder les filles. Déjà, lorsqu’elle l’avait vu pour la première fois, au tout début de l’année 1994, ses yeux à lui avaient glissé sur elle. Comme si elle avait été un courant d’air – rien en lui n’alla à sa rencontre. Soudain ce fut à nouveau elle, petite fille au cinéma Lynx de l’avenue Mers Sultan, où elle se faufilait souvent, serpent. Tout entière alors elle se plongeait dans les pupilles tempête des stars égyptiennes ; et les beaux yeux du Caire, fixant l’écran pourtant, ne lui rendaient rien. Eux aussi glissaient sur elle.

Ce jour-là, six mois avant la plage 56 et tout le tintamarre, elle était avec Kamil au Campus, le café qui faisait face au bâtiment K du lycée, celui qui accueillait les jolies filles et les garçons à veste en cuir – celui des personnes bien. À quelques mètres, il y avait aussi le café-billard qu’elle fréquentait parfois. On pouvait y fumer ce qu’on voulait et apporter les sandwichs au thon et à la sauce tomate qu’on achetait à crédit chez Moustache, le vieux de l’épicerie de la rue d’à côté. Mais à Kamil, elle n’aurait jamais avoué qu’elle était déjà allée au café-billard. Il lui avait un peu tenu la porte quand ils étaient entrés, et elle avait entendu dire qu’il travaillait dans les télécoms avec son père. Ça voulait dire ce que ça voulait dire.

Il n’était pas laid, Kamil, pas beau non plus, ce qui lui était agréable. Elle se disait parfois qu’il en faisait des tonnes avec sa voiture et sa baraque des beaux quartiers où tout le monde allait jouer aux cartes le soir ; mais pour un garçon de son genre, il y avait franchement pire. Derrière le café noir et le banana split, il la regardait. Son air était si ébahi qu’elle sentait battre vers lui chaque trait de son visage. Le nez long et droit, il était vu par lui, aimé par lui, et pareil pour la peau brune et les yeux de princesse qui s’étiraient aux tempes. Tout, il aimait, tout, il voulait posséder. Alors c’était la troisième fois qu’il l’amenait au café. Sarah avait appris une technique l’année précédente : celle d’attendre avant de se déshabiller. Ça fonctionnait bien. C’était bête, un garçon, ça vous payait café sur café pendant des semaines pour ce résultat. Et parfois même encore après, quand ça croit être amoureux. Kamil, c’était le pire, il ne l’avait même pas encore embrassée ; elle trouvait que c’était drôlement gentil.

Il parlait beaucoup. Il disait : ma villa à Dar Bouazza, cinq chambres, six salles de bains, je t’emmènerai, tu sais, enfin, si tu veux bien. Il disait : à Casa, c’est vrai qu’on est pas mal, mais en fait, ce que je voudrais voir, moi, c’est l’Amérique, de l’autre côté de l’Atlantique. Tu te rends compte, quand on est plage 56, qu’à l’autre bout de l’océan, c’est l’Amérique ? Quand j’irai, je t’emmènerai, mais non, pourquoi tu ris, je suis sérieux, je te dis.

Sarah riait pourtant. Elle ne doutait pas du sérieux de sa fougue. Elle riait car soudain il lui sembla très beau, et elle belle encore plus avec lui, là-bas à l’autre bout de l’eau. Elle aurait un chapeau vaste et vert, et lui une moustache, ils marcheraient ainsi, seigneurs, dans un port au milieu d’une foule qui se presse devant les bateaux. De folie et de nerfs, elle riait de ces beautés américaines, parce qu’elles étaient interdites tellement elles étaient belles. Kamil s’arrêtait de parler devant la petite moqueuse, mais Sarah lui disait : non, dis-moi encore.

Alors qu’il racontait la moiteur d’un cabaret de New York, il s’interrompit. « Hé, mon pote ! » Derrière Sarah, il avait vu quelqu’un ; elle se retourna. Encadré par la porte, un jeune homme retirait son casque ; il avait les jambes courtes et le ventre dodu. Aux mots de Kamil, il sourit, et les petites dents de rongeur apparurent, écrasées sous l’épaisse gencive, et l’épaisse gencive pliait sous l’ombre du nez, qui était crochu et pointait vers le sol. Franchement laid, oui ; Driss s’avança vers eux.

« Ça fait un bail, Driss ! Il te fait bosser comme un fou, ton père ?

— Pas mal, pas mal… Et toi alors ? »

Kamil bavarda encore sur les télécoms et l’Amérique ; ce fut à ce moment-là que Sarah vit les yeux. Ils étaient minuscules mais ils étaient verts, et d’un vert pas commode, un vert du dehors, de la nature, des feuilles de thym du Haut Atlas, qui n’avait rien à faire dans les yeux de qui que ce soit – et ce vert-là glissa sur elle. Driss ne la regarda pas.

Il tournait déjà les talons pour rejoindre sa moto, de sa démarche de canard qui lui faisait tressauter le ventre, lorsque Kamil souffla : « Ce mec, c’est le plus riche des riches. Plus riche que nous tous. Peut-être aussi riche que le roi. Mais tu vois, malgré ça, c’est un bon gars. »

Ça avait commencé comme ça : parce que Driss était riche. Plus riche qu’eux tous, et autant que le roi, plus riche que Kamil et la villa à Dar Bouazza. Mais aussi peut-être parce que, dans ses yeux verts minuscules, il y avait le thym, et aussi le laurier, dont elle avait vu les feuilles fondre tant de fois, quand elle était enfant, dans les tajines de bœuf que préparait Loubna. Loubna, c’était la jeune fille de sa copine Séverine, chez qui, toute l’année de CM2, elle était allée manger le mercredi. Au lieu de dire bonne, Séverine disait jeune fille – parce qu’elle était polie et qu’elle était française. Et Sarah, la bouche pleine et les dents sales, disait : moi aussi, chez moi, il y a une Loubna, avec des feuilles de thym, du bœuf et des olives, et des marmites en terre cuite, comme toi. Il y a aussi de l’or et des couronnes, des diamants sur le sol, et on trébuche sur eux, dans ma grande villa, comme ici, comme toi. Ce n’était pas grave si Séverine ne la croyait pas.

Oui, le thym avait dû avoir sa part de responsabilité, dans toute cette histoire. Plus tard, Sarah avait pensé que s’il n’y avait pas eu les yeux, et avec eux le tajine, Séverine, le CM2, elle n’aurait pas été aussi loin ; elle en aurait choisi un autre, de riche, peut-être un peu moins riche, mais assez riche quand même. En tout cas, après la rencontre, elle avait vu partout les yeux de thym. Déjà au café, le visage de Kamil avait pâli, grandi et roulé sur lui-même, jusqu’à devenir celui de Driss, avec son nez crochu, ses gencives, ses dents de rongeur, et les yeux. Alors c’était comme si c’était à Driss qu’elle avait parlé au Campus autour d’un banana split. Quand, quelques jours plus tard, Kamil lui avait payé le cinéma, c’était la main de Driss qu’elle avait vue ouvrir le scratch du portefeuille, puis cette même main qu’elle avait sentie serrer la sienne devant Amina Rachid se faisant sermonner, sur le grand écran, pour avoir ouvert la porte au livreur de moutons alors que les manches de sa djellaba étaient retroussées. Kamil suçait une glace à l’eau et se marrait en entendant les cris du mari – Même au livreur, tu te montres nue comme ça, et je suis qui, moi, le quatrième mouton ? – et c’était encore Driss riant que Sarah entendait dans l’obscurité. C’était comme si c’était avec Driss qu’elle avait joué aux cartes dans la villa de Dar Bouazza la semaine suivante, et comme si c’était avec Driss enfin qu’elle avait fait l’amour, priant pour que cet amour-là ne sonne pas la fin des cafés au Campus, du cinéma, de la villa à Dar Bouazza. Quand elle était en troisième, Sarah faisait l’amour tout de suite pour se faire payer des paninis, mais les mecs finissaient toujours par lui cracher à la gueule quelques jours plus tard avec leurs copains dans les couloirs du collège en la traitant de pute, et ils ne lui payaient plus jamais rien. Les filles aussi disaient, d’un air dégoûté : elle est plus vierge, la Française, c’est la hchouma. Sarah s’en fichait parce qu’il y en avait des tas d’autres, de gars riches, à Casa, et des tas de paninis – mais il lui était arrivé plusieurs fois que certains n’achètent même pas le panini, et ça, c’était horrible. Elle avait retenu la leçon. Depuis la seconde, elle avait changé de cible : seulement des gars plus vieux qui n’étaient plus au lycée, minimum dix-neuf ans et une voiture de luxe. Avec eux, elle jouait les timides amoureuses, comme les autres filles ; si elle faisait l’amour, elle disait toujours que c’était la première fois. Ça marchait mieux – après la nuit passée chez lui, Kamil n’avait pas cessé de venir la chercher à la sortie du lycée et de lui payer des déjeuners. Dans sa Porsche décapotable, il lui disait qu’il l’aimait, elle lui tenait la main – cette main sentait un peu le thym.

On disait que le père de Driss avait une Rolls-Royce. Depuis la rencontre, elle gravait son prénom avec la pointe de son stylo sur les tables en bois du lycée. À la maison aussi, elle regardait au loin par la fenêtre – elle ne voyait pas le linge qui volait ou les petits garçons qui sniffaient de la colle. Elle voyait le mouvement, pour la millième fois, des jambes courtes de Driss enfourchant la moto. Plus riche qu’eux tous, aussi riche que le roi ; et elle, sur sa tête bouclée, ne posait pas un casque, mais la couronne d’une reine, aussi riche que la reine.

3

Ce qui était bien quand on habitait collé au bidonville des Carrières Centrales, mais pas à l’intérieur, c’était qu’on était un pas plus proche de l’Ouest, d’Anfa Supérieur et donc de l’Amérique. Même si ce n’était qu’un grillage d’écart, on était déjà dehors, alors c’était comme si on s’en était déjà presque sorti. Quand Sarah voyait Abdellah qui arrivait du centre-ville, portant quinze litres de bidons d’eau plus gros que lui, elle se pressait dans la petite cuisine, lavait l’un des deux verres et le remplissait d’eau courante. Puis elle revenait l’air de rien s’asseoir devant la porte en croisant les jambes et faisait semblant de bronzer les yeux clos, son verre d’eau à la main. Abdellah s’approchait du grillage, haletant – à ce stade, il traînait les bidons derrière lui –, et, en l’entendant, Sarah ouvrait les yeux et en même temps la bouche, dans sa plus belle exclamation de surprise :

« Oh, salut Abdellah ! Il fait chaud, aujourd’hui, hein ? »

Puis, penchant la tête et battant des cils, elle lui offrait son plus large sourire d’Américaine, et prenait une gorgée dans son verre. « Il fait chaud aujourd’hui, hein ? », c’était une phrase que disaient les acteurs dans les telenovelas qui passaient en boucle au café-billard, et elle trouvait que ça faisait vraiment bien. Elle la répétait souvent devant le miroir des toilettes des filles au lycée, avec des intonations différentes, et quelquefois avec l’accent anglais, en s’épongeant le front avec la serviette tachée qui séchait toutes les mains mais que personne n’avait jamais lavée. Parfois, d’autres filles l’observaient en pouffant, mais Sarah s’en fichait. Il fait chaud aujourd’hui, hein, Abdellah ? En réalité, il ne faisait pas si chaud que ça. Abdellah la regardait à peine à travers la grille et tirait les bidons un à un vers sa porte. Sarah continuait à siroter son eau par petites gorgées. Elle attendait qu’Abdellah soit bien rentré chez lui pour tout cracher par terre ; fallait tout de même pas la boire pour de vrai, cette eau dégueulasse.

C’était un vrai petit salopard, Abdellah, même s’il était gentil. Il méritait bien qu’elle lui fasse des comédies comme ça. Une fois il lui avait dit : Lalla Sarah, t’es de l’autre côté de la grille et tu crois que t’es dehors ? Peut-être que c’est nous qui sommes dehors, et que toi, en fait, t’es dedans. Ça, c’était une vraie remarque de salopard, qui vous reste sous la peau et derrière les ongles comme de la crasse. Depuis, la nuit, elle rêvait souvent d’une étendue de sable dans laquelle elle nageait et d’un grillage sur sa bouche ; il laissait se répandre des rafales de sable dans sa gorge étouffée, et elle tentait de crier, et le sable était dedans, et il était aussi dehors. Quelque part, elle entendait le bruit de l’eau courante.

Mais une semaine après le café où elle avait vu Driss, il se passa quelque chose – quelque chose qui avait à voir avec les yeux, et précisément avec ceux qui ont la couleur du thym et qui glissent sur les filles. Alors Sarah sut que plus jamais de ses nuits elle ne referait ce rêve, et que l’eau qu’elle boirait, bientôt, serait uniquement celle des bouteilles Sidi Ali, et qu’un jour, de cette eau, elle se ferait des bains dans une baignoire en marbre clair qui la contiendrait cent fois, qui donnerait sur un jardin. Elle attendait Kamil dans la décapotable devant sa villa à Anfa Supérieur – et soudain, elle avait entendu une moto rugir.

Elle avait tourné la tête ; c’était Driss, derrière, qui lançait des regards à la plaque de la bagnole, puis à la villa. Cet idiot mettait du temps à réaliser qu’elle était là, elle, côté passager. Quand il la vit enfin, il releva la visière de son casque, et de sa voix aiguë et tremblante, il cria :

« C’est chez Kamil ici ?

— Ouais, répondit-elle.

— Dis-lui que Driss lui passe le bonjour », et il redémarra la moto.

Il s’en alla. Mais ce n’était pas grave ; ses yeux de thym et de laurier l’avaient vue, cette fois. Depuis le jour du café Campus, elle ne pensait qu’à lui, et à elle, une fois à ses côtés, tous deux hissés sur des plateaux de cuivre tenus à bout de bras par leurs serviteurs sous la nuit noire, dansant l’un en face de l’autre au rythme des chants arabes de mariage et des cris idolâtres des invités, les éclaboussant de la lumière des fils d’or sur son caftan à elle, de celle des rubis sur son diadème. Une fois descendue du plateau, une bonne, maquillée pour l’occasion, viendrait lui éponger le front ; Sarah ne la remercierait pas.

Un matin, au lieu d’aller au lycée, elle avait marché jusqu’au petit chemin à l’autre bout d’Anfa, rue de la Méditerranée – il était bordé d’hibiscus et de grandes ciguës, et les arbres penchaient les uns vers les autres jusqu’à se toucher, et en se touchant, créaient un dais nuptial sous lequel elle avait marché, lentement, hors de vue. Les jours suivants, elle avait fait la liste des Rolex qu’il lui offrirait – toutes celles que portait Kamil – et inventé les prénoms de ses futurs jardiniers, qu’elle engagerait et renverrait comme bon lui semblerait, en un claquement de doigts. Ils se battraient pour travailler chez elle tant elle les paierait cher. Et voilà qu’enfin, un jour de janvier où il faisait chaud, un peu avant midi, devant chez Kamil, les yeux de Driss s’étaient élancés vers elle, n’avaient pas glissé. Et Sarah savait que les garçons qui la voyaient ne pouvaient plus détourner leurs yeux d’elle, après.

Alors elle eut envie d’aller jusqu’au grillage, d’appeler Abdellah et de lui dire : Abdellah, je m’en fiche, si être dedans, c’est être entre les hibiscus dans les buissons d’Anfa, en buvant sans cracher de l’eau Sidi Ali, en mettant à la porte des jardiniers moins pauvres que toi, alors je m’en fiche, je m’en fiche d’être dedans.

ABIGAIL ASSOR

Aussi riche que le roi

« Il y avait l’odeur des brochettes, les gars des tables Coca-Cola qui la sifflaient : t’es belle petite, le bruit sur le terrain d’en face avec les chants du Raja, l’équipe de foot de Casa ; il y avait le vent frais de janvier, le tintement des canettes qui s’entrechoquaient, les insultes, les crachats ; et il y avait Driss, là, sur le côté. Elle le voyait, géant sur ses jambes courtes, une main tranquille sur l’épaule du flic, et l’autre fouillant sa poche pour lui glisser un petit billet de cent, sa bouche lançant quelques blagues entendues, un clin d’œil de temps en temps ; et le flic en face souriait, attrapait le billet, donnait à Driss une tape dans le dos, allez, prends une merguez, Sidi, ça me fait plaisir. Driss, le géant au milieu des pauvres, Driss le géant qu’elle venait d’embrasser, pensait Sarah ; avec son fric, il n’y aurait plus jamais de flic, plus jamais de lois — ce serait eux deux, la loi. »

Années 1990, Casablanca. Sarah n’a rien et à la sortie du lycée, elle rencontre Driss, qui a tout ; elle décide de le séduire, elle veut l’épouser. Sa course vers lui, c’est un chemin à travers Casa et ses tensions : les riches qui prennent toute la place, les joints fumés au bord de leurs piscines, les prostituées qui avortent dans des arrière-boutiques, les murmures faussement scandalisés, les petites bonnes harcelées, et l’envie d’aller ailleurs. Mais ailleurs, c’est loin.

Abigail Assor est née en 1990 à Casablanca. Aussi riche que le roi est son premier roman.

Cette édition électronique
du livre Aussi riche que le Roi de Abigail Assor
a été réalisée le 19 novembre 2020 par Gallimard.
Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage,
(ISBN : 9782072898839 - Numéro d’édition : 367771).
Code sodis : U32948 - ISBN : 9782072898860.
Numéro d’édition : 367776.