Collection dirigée par Glenn Tavennec

L’AUTEUR

A. V. Geiger est une épidémiologiste qui passe beaucoup trop de son temps libre sur les réseaux sociaux. Le jour, elle étudie la santé mentale et sexuelle des femmes. La nuit, on peut la surprendre à jouer les fangirls, à suivre les gens sur Twitter et à faire des photomontages de têtes de people sur des corps de licornes.

Sa carrière d’auteur a commencé avec l’écriture de fanfictions et son œuvre s’inspire largement de sa propre expérience de la fanculture en ligne. Son premier roman YA a été lu par des millions de lectrices sur la plateforme d’autopublication Wattpad, atteignant même la première place dans le genre mystère-thriller. Elle vit dans le New Jersey avec son mari et ses jumeaux. Retrouvez son actualité sur avgeiger.com.

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Titre original : FOLLOW ME BACK

© A. V. Geiger, 2017

Traduction française © Éditions Robert Laffont, S.A., Paris, 2017

En couverture : © 2017 by Sourcebooks, Inc. Cover
Design by Connie Gabbert. Cover Images © Aleshyn_Andrei / Suhutterstock ; AstroStar / Shutterstock.

EAN : 978-2-221-20096-4

ISSN 2258-2932

(édition originale : ISBN : 978-1-4926-4523-8 Sourcebooks Fire, an imprint of Sourcebooks, Inc., Naperville)

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

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À David, pour me rappeler de respirer

L’INTERROGATOIRE
(EXTRAIT 1)

31 décembre 2016, 20 h 42
Dossier no 124 678 21–001
PROCÈS-VERBAL OFFICIEL D’AUDITION

DÉBUT DE L’AUDITION
– PAGE 1 –

ENQUÊTEUR :

Désolés de vous avoir fait attendre, monsieur Thorn. Nous aimerions vous poser quelques questions.

THORN :

Où est Tessa ?

ENQUÊTEUR :

Je suis l’inspecteur Charles D. Foster. Et voici l’officier de police Terence Newman. Pour mémoire, nous sommes aujourd’hui le 31 décembre et il est vingt heures quarante-deux. Cette audition est enregistrée.

THORN :

Elle est ici ? Elle est à côté ?

ENQUÊTEUR :

Monsieur Thorn, asseyez-vous je vous prie. Il s’agit là d’une enquête criminelle en cours d’investigation.

THORN :

Dites-moi où elle est !

ENQUÊTEUR :

Pas avant d’avoir pris votre déposition.

THORN :

Mais elle est en sécurité, hein ? Vous pouvez au moins me le dire ça, non ?

ENQUÊTEUR :

Plus vite vous vous déciderez à coopérer, plus vite on aura démêlé toute cette affaire.

THORN :

OK. OK. Qu’est-ce que vous voulez savoir ?

ENQUÊTEUR :

Merci. Pour les besoins de l’enquête, déclinez s’il vous plaît vos nom, prénom, date de naissance et profession.

THORN :

Eric Taylor Thorn. Date de naissance : 18 mars 1998. C’était quoi le troisième truc, déjà ?

ENQUÊTEUR :

Profession.

THORN :

Je ne… je ne sais même plus. À vous de choisir : chanteur, auteur-compositeur, acteur, mannequin de charme, pute des médias ? Ça peut passer comme profession ?

ENQUÊTEUR :

C’est parfait, monsieur Thorn. Détendez-vous. Encore quelques minutes et nous devrions en avoir fini.

THORN :

Je ne suis pas censé avoir un avocat ?

ENQUÊTEUR :

Vous avez le droit d’appeler un avocat quand bon vous semble.

THORN :

Je suis en état d’arrestation ?

ENQUÊTEUR :

Nous avons juste quelques questions à vous poser. Au risque de me répéter, plus vite nous aurons votre déposition, plus vite…

THORN :

OK. Laissez tomber. Dites-moi ce que vous voulez savoir.

ENQUÊTEUR :

Commençons par le début.

THORN :

Le début ? Quel début ? Le jour où j’ai décroché mon premier contrat dans une maison de disques ? Le jour où j’ai touché pour la première fois une guitare ? Je devais avoir quatre ans.

ENQUÊTEUR :

Cette affaire concerne Tessa Hart. Dites-nous comment vous êtes entrés en contact, Mlle Hart et vous.

THORN :

Sur Twitter. L’été dernier. C’était en août, je crois. Mais ça avait commencé avant. Avant même que j’ouvre ce compte… (Interruption.)

ENQUÊTEUR :

Veuillez poursuivre.

THORN :

J’imagine que… (Interruption.) Si on doit commencer cette histoire quelque part, je dirais que tout a commencé en juin avec Dorian Cromwell. Vous savez, le chanteur du boys band.

ENQUÊTEUR :

Vous voulez dire que cette affaire a un lien avec ce qui est arrivé à Dorian Cromwell ?

THORN :

Non. Non, pas vraiment. Désolé, c’est pas très clair. Je voulais juste dire que cette histoire faisait la une partout. Et puis il y a eu le procès avec cette psychopathe. Tout ça parce qu’il l’avait resuivie quand elle l’avait suivi.

ENQUÊTEUR :

Moi, en revanche, je ne vous suis toujours pas, j’en ai peur. Quel est le rapport entre l’affaire Dorian Cromwell et votre relation avec Tessa Hart ?

THORN :

C’est marrant. Dès que j’ai entendu parler de cette histoire, j’ai compris. J’ai tout de suite su, d’instinct. J’ai su ce qui lui était arrivé. Les gens disent qu’ils se souviendront toujours de l’endroit où ils étaient quand Kennedy a été assassiné, où ils se trouvaient le 11 septembre. Eh bien, c’est un peu pareil pour moi. Je conduisais sur la route de Santa Monica. J’avais ouvert le toit de la voiture. J’écoutais le Top 50 à la radio. Et voilà que l’animateur interrompt l’émission en plein milieu de la chanson classée douzième. Je ne faisais même pas gaffe, en fait. Mais c’était bizarre. Il fallait que ce soit du lourd pour couper le morceau au beau milieu. On ne savait pas encore ce qui s’était vraiment passé. Ils ont mis plusieurs jours avant de découvrir le fin mot de l’histoire. De remonter à cette fille, cette fan. Ils n’étaient même pas sûrs que ce soit un meurtre à ce moment-là. On savait juste que c’était Dorian Cromwell. Je me souviens du flash info. Mot pour mot. « Le corps de Dorian Cromwell, leader du groupe Fourth Dimension, a été découvert ce matin à Londres, flottant dans la Tamise. »

1

PROJECTION

12 août 2016

– Tu ne fais pas une fixation. Tu projettes.

— Je projette ?

Tessa quitte des yeux la longue torsade de cheveux bruns qu’elle a passé la dernière demi-heure à natter et dénatter. Elle croise le regard de sa psychothérapeute installée à l’autre bout de la pièce.

— C’est un mécanisme de défense assez classique, poursuit le docteur Regan.

Comme d’habitude, la voix de sa psy reste parfaitement neutre, dénuée de toute émotion – l’équivalent d’un bruit de fond. Mais elle change de position tout en parlant, comme si elle n’était pas très à son aise. Assise sur un pouf poire rose avachi, les jambes croisées au niveau des chevilles, elle fait pourtant de son mieux pour conserver un maintien tout professionnel. Normalement, elle ne reçoit ses patients que dans son cabinet. Mais pour Tessa, elle a fait une exception.

Tessa jette un coup d’œil aux collants de son interlocutrice qui plissent derrière ses genoux. Elle ne peut pas s’empêcher d’éprouver, malgré tout, une certaine admiration. C’est qu’il faut un sacré courage pour affronter la chaleur torride de l’été texan en collants de nylon. Elle ne porte, quant à elle, qu’un débardeur et un pyjashort en coton qui effleure à peine le haut de ses fines cuisses galbées.

— Tu projettes, répète le docteur Regan. Nous utilisons ce terme lorsqu’une personne attribue ses propres pensées et ses propres émotions à quelqu’un d’autre. Dans ton cas, à une célébrité.

— Mais je n’ai jamais rencontré Eric Thorn. Je ne suis même jamais allée à un de ses concerts.

Le docteur Regan ramasse à ses pieds le journal dans lequel Tessa est censée consigner tout ce qui lui passe par la tête et le feuillette pour revenir au début. Elle ne fait aucun commentaire sur ses gribouillis : un mix de cœurs, de petits animaux stylisés et de visages sans yeux jetés pêle-mêle sur la couverture. Projection ? Laisse tomber, pense Tessa, en fronçant le nez. Elles feraient sans doute mieux de discuter du fait qu’elle ne peut même pas supporter que ces bonshommes, là, ces trucs qu’elle a griffonnés elle-même, la regardent.

Le docteur Regan pointe alors du doigt une des premières annotations de sa patiente.

— Parle-moi de ceci. Qu’est-ce qui a suscité ton intérêt au point de vouloir écrire quelque chose à son sujet ?

— Au sujet d’Eric ? (Tessa récupère le cahier à spirale et parcourt la page.) J’étais en train de regarder la télé, TMZ je crois. Ils l’avaient surpris en train de se balader dans New York avec une vague actrice de Pretty Little Liars. Alors, forcément, ils en ont tout de suite conclu qu’il sortait avec elle.

— Mais ce n’est pas ce que tu as écrit.

— Bien sûr que non. Vous avez déjà regardé TMZ ? C’est comme une fanfiction mais en encore moins crédible.

Un sourcil du docteur Regan s’incurve légèrement. Son visage n’a jamais été aussi près d’exprimer une émotion. Elle repousse ses lunettes sur son nez.

— Dis-moi plutôt ce que tu as écrit.

Tessa remonte ses genoux contre sa poitrine. Elle ressent un vague malaise au souvenir de sa réaction devant la vidéo toute pourrie du paparazzi. Elle en était restée tétanisée, comme subjuguée. Eric et cette fille… Il n’avait pas l’air d’être avec sa petite copine. Mais alors pas du tout. Le film le montrait marchant à vive allure et jetant un regard furtif par-dessus son épaule alors qu’il accélérait le pas. Et puis la caméra zoomait. Ces fameux yeux bleus au regard perçant qui traversaient littéralement l’écran… Cette expression sur son visage…

— Il n’avait vraiment pas l’air d’un garçon content de sortir avec sa nouvelle petite amie, commente Tessa. Enfin, pas pour moi en tout cas.

— Que semblait-il éprouver selon toi ?

Elle ferme les yeux.

— Il semblait mort de trouille.

— Bien, Tessa. (Le docteur Regan la gratifie d’un hochement de tête approbateur.) Et que crois-tu que cela puisse révéler de ton propre état d’esprit ?

— Vous voulez dire que j’ai tout imaginé ? Que c’est moi qui suis morte de trouille, en fait ?

Le docteur Regan se penche en avant avec avidité. Elle repousse une mèche de cheveux grisonnants derrière son oreille.

— C’est possible, je suppose…, concède Tessa d’une voix lointaine. C’est une de mes pires hantises, j’imagine. Marcher dans une ville grouillante de monde sans savoir si je suis suivie…

— Excellent. Continue.

— Mais il n’y a pas eu que cette fois-là, poursuit Tessa qui réfléchit à haute voix. Chaque fois qu’il regarde droit dans la caméra, on peut voir cette même lueur… cette peur…

— Peur de quoi ?

— Comme s’il se sentait poursuivi par quelque chose. Poursuivi ou… (Elle s’interrompt pour chercher le mot juste. Son regard tombe alors sur la couverture de son journal, sur ce faon qu’elle a dessiné. Il est si petit, et il court, il court, comme si sa vie en dépendait.) Traqué, peut-être ? Je ne sais pas.

— Tout à fait intéressant, Tessa.

— Ah oui, vraiment ? C’est intéressant ?

Tessa laisse échapper un petit rire sarcastique, c’est plus fort qu’elle. Intéressant. Ce doit être un de ces mystérieux termes que les psys réservent à leur patient quand il reste désespérément scotché sur une idée fixe.

Chaque fois qu’elle s’installe pour pratiquer ses exercices de pleine conscience, elle finit par écrire des histoires sur Eric Thorn. Elle a déjà rempli deux cahiers entiers avec tous ces scénarios tortueux qu’elle a imaginés.

— Ça ne doit pas être très sain tout ça, quand même, si ?

Le docteur Regan sort un calepin jaune et y jette quelques notes.

— Il peut être rassurant d’examiner ses propres angoisses en les attribuant à autrui. Cela peut s’avérer très efficace même, pour autant que l’on s’en rende compte, naturellement. Essaie de réfléchir à la façon dont tes théories sur cette célébrité pourraient avoir un lien avec ce qui s’est passé en juin.

Tessa laisse alors échapper un gargouillis étranglé et plaque plus étroitement ses genoux contre sa poitrine. Elle a passé le mois de juin à La Nouvelle-Orléans, dans le cadre d’un atelier d’écriture de deux mois pour ados. Enfin, il aurait dû durer deux mois, en tout cas. Elle a interrompu le stage à mi-parcours pour courir se réfugier chez elle, dans le cadre rassurant de sa chambre d’enfant. Maintenant, l’été est presque fini et elle ne parvient toujours pas à parler de la raison pour laquelle elle est partie.

— Non… Vous aviez dit que je ne serais pas obligée de… pas avant que je me sente prête à…

— D’accord, Tessa. (Le docteur Regan fait un geste apaisant de la main pour l’inciter à se calmer.) Pense à tes exercices respiratoires. Voilà, c’est cela.

Tessa a du mal à avaler sa salive. L’angoisse qu’elle sent monter menace de la submerger. Elle se concentre alors sur son dérivatif le plus fiable : Eric. Eric Thorn. Dans sa tête, elle psalmodie son nom tout en inspirant. Elle est censée retenir son souffle et compter jusqu’à cinq. Mais elle a inventé sa propre version de cette technique de relaxation. Eric un… Eric deux… Eric trois… Elle regarde sa poitrine se soulever et redescendre lentement jusqu’à ce que la tension qui lui noue les épaules se dissipe.

— Parfait, Tessa, la félicite le docteur Regan. Nous pouvons limiter notre conversation à Eric Thorn, si c’est le sujet de discussion avec lequel tu te sens le plus à l’aise.

— Ce que je ne comprends pas, c’est pourquoi je l’ai choisi, lui. Pourquoi Eric Thorn, franchement ?

— À toi de me le dire, Tessa. Pourquoi crois-tu avoir jeté ton dévolu sur lui ?

Tessa se sent rougir. Elle s’était toujours considérée comme une simple fan, et ce depuis son premier album, il y a quelques années déjà. Mais sa fascination, ces derniers temps, a pris une tout autre dimension. Et ça va bien au-delà des histoires qu’elle écrit dans son journal. Chaque fois qu’elle tombe sur une nouvelle photo de lui, il faut absolument qu’elle la télécharge pour la sauvegarder dans la galerie de son portable. C’est comme une pulsion irrésistible. Elle a accumulé plus de photos d’Eric Thorn que de n’importe qui, n’importe quelle personne qu’elle ait connue dans la vraie vie. Ici même, dans sa chambre, elle a enlevé toutes les autres photos qui décoraient ses murs jaune pâle. Mais elle a gardé le poster du concert d’Eric Thorn à la place d’honneur : il trône juste au-dessus de son lit.

— Je ne sais pas. Peut-être parce qu’il est sexy ?

Elle risque un coup d’œil au poster derrière elle et s’attarde sur l’image familière : Eric sur scène, une guitare électrique en travers de ses pectoraux musclés. La tête en arrière, il ferme les yeux, perdu dans sa musique…

Le docteur Regan examine le torse luisant de sueur du chanteur par-dessus la monture de ses lunettes.

— Je serais portée à croire que cela ne s’arrête pas là. Mais je te laisse réfléchir à la question jusqu’à notre prochaine séance. Pour le moment, dis-moi où tu en es de tes exercices de désensibilisation. Comment cela s’est-il passé cette semaine ?

Tessa se mordille l’ongle du pouce déjà rongé jusqu’au sang. Sa thérapeute s’efforce de combler le silence qui s’installe tandis qu’elle hésite :

— La semaine dernière, tu es parvenue à rester assise en bas, dans le salon, avec ta mère et ton petit ami, Scott, pendant une demi-heure.

— Mouais, marmonne Tessa.

— Et ton objectif, pour cette semaine, était d’essayer de toucher la poignée de la porte d’entrée.

— Ça… n’a pas vraiment marché.

Tessa se mord la cuticule et l’arrache d’un coup de dents. Elle sait qu’elle n’a pas assuré. Il lui avait déjà fallu plus d’un mois de thérapie pour réussir à trouver le courage de mettre un pied hors de sa chambre. Mais ces derniers jours, elle a eu l’impression de faire un énorme pas en arrière.

— J’ai été tellement débordée cette semaine… Vraiment. Avec ce… ce truc… qui se passe, là… C’est idiot.

Le docteur Regan fronce les sourcils.

— Quel « truc » ?

— Rien. C’est juste qu’il s’est passé quelque chose sur Twitter.

Sa thérapeute cesse de prendre des notes pour relever brusquement la tête.

— Tu es sur Twitter ?

— Je suis vraiment désolée…

Elle n’a jamais mentionné son compte Twitter jusqu’alors. Elle ne voyait pas l’intérêt. Elle ne tweetait plus que très occasionnellement, ces derniers temps. Mais voilà que cette semaine, Twitter s’est retrouvé, va savoir pourquoi, au centre de toutes ses préoccupations.

— Je sais ce que vous allez dire : que je ferais mieux de désactiver mon compte et de me concentrer plutôt sur mes exercices.

— Non, Tessa. Cela ne ferait que t’isoler davantage. (Le stylo du docteur Regan s’agite furieusement sur la page de son bloc-notes pendant qu’elle parle.) Toute interaction d’ordre social, quelle qu’elle soit, présente potentiellement un intérêt thérapeutique.

— Sérieux… sérieusement ?

Tessa lance un regard sceptique à son portable, là, dans son étui de cuir rouge, sur sa table de chevet. Elle l’a posé à l’envers pour ne pas risquer de se laisser distraire par la moindre notification durant son heure de thérapie.

Le docteur Regan hoche la tête.

— Notre objectif, c’est que tu communiques avec des gens réels du monde extérieur, naturellement. Mais les réseaux sociaux peuvent représenter un premier pas très positif dans cette direction.

— OK. Eh bien, vu que je n’ai quasiment fait que ça toute la semaine…

— Et tu as des abonnés ? Des personnes avec lesquelles tu échanges ?

Tessa éclate de rire. Quelle question ! On l’aurait interrogée il y a encore quelques jours, sa réponse aurait été bien différente : deux petites centaines de followers qui, pour la plupart, ignoraient jusqu’à son existence. Seulement, quand elle a checké son compte aujourd’hui, le nombre de ses abonnés se montait à trente mille. Rien que d’y penser, elle en a encore le tournis. Trente mille abonnés ! Trente mille paires d’yeux rivées à chacun de ses tweets. Ses émotions n’arrêtent pas de jouer au yoyo : ça va de la terreur en imaginant toute cette masse de gens à une envie irrationnelle d’en avoir toujours plus. Déjà, ça la démange de vérifier une nouvelle fois sur son portable. Combien d’abonnés de plus a-t-elle gagnés depuis que le docteur Regan et elle ont commencé à parler ?

— C’est un peu délirant, dit-elle en prenant finalement son smartphone pour jeter un coup d’œil à l’écran.

Tessa H @TessaEric

ABONNÉS :

30,1 k

Elle tourne l’écran vers sa thérapeute.

— Très intéressant…, commente celle-ci.

L’air absorbé, le docteur Regan presse son stylo contre ses lèvres. Avant de se remettre à écrire précipitamment dans son calepin.

— Mon compte a, comme qui dirait, explosé cette semaine.

— Que s’est-il passé ?

Tessa baisse la tête. Elle se met à tripoter les franges déjà effilochées de son dessus-de-lit pour éviter le regard de sa psy.

— Tout a commencé avec cette histoire que j’écris. Une histoire sur Eric. Je l’ai mise en ligne le week-end dernier. (Elle tire sur un fil qui dépasse et regarde une rangée de points se défaire.) Je l’ai intitulée « Obsessed ». C’était censé être une blague. Dans le genre autodérision, vous voyez ?

— Et qu’est-il arrivé ?

— J’avais lancé ce hashtag #EricThornObsessed. Vous savez ce que c’est un hashtag ?

— C’est un concept qui m’est familier, oui.

Le docteur Regan conserve un ton parfaitement neutre, mais une lueur d’amusement brille dans ses prunelles. Tessa se mord la lèvre. Pour elle, tous les gens de l’âge du docteur Regan ne savent même pas télécharger une appli, c’est clair. Elle va devoir réviser son jugement sur sa thérapeute, apparemment.

Elle enchaîne avec un petit sourire gêné :

— Je voulais juste que d’autres fans la lisent. Alors j’ai envoyé tous ces tweets de photos sexy de lui avec un lien sur mon histoire. Et ça s’est juste… emballé. Tout s’est passé si vite. D’abord, un des plus gros comptes de fans d’Eric Thorn m’a retweetée. Et puis @Retweetable a retweeté aussi. Et puis @Flirtation a retweeté. Et puis… après j’ai oublié. Je crois que c’était @BlogDeFilles ? Ou peut-être @TropVrai ? Enfin, un de ces comptes que tout le monde suit. Et puis après, ça s’est retrouvé partout. Je crois que j’ai atteint la première place du Top Tweets mercredi. Ou peut-être mardi ? Tenez, regardez. (Elle balaie l’écran de l’index et le montre une nouvelle fois à sa psy.) Vous voyez ? C’est la liste des hashtags les plus populaires à travers le monde.

Et là, cartonnant toujours à la troisième place, s’affichent ces mêmes mots que Tessa a tapés sur son portable il y a tout juste six jours, et que voilà maintenant amplifiés par plus de voix qu’elle n’aurait jamais seulement osé imaginer.

#EricThornObsessed

21,8 M tweets