ISBN : 978-2-7024-3743-8

© 2007, Éditions du Masque,
département des éditions Jean-Claude Lattès.

Tous droits de traduction, reproduction, adaptation,
représentation réservés pour tous pays.

Couverture : © Hayden Verry / Arcangel Images
Conception graphique : WE-WE

Éditions du Masque
17, rue Jacob 75006 Paris
www.lemasque.com

Charles Haquet est grand reporter à L’Express. Passionné par le Japon et sa culture, il pratique les arts martiaux et a effectué de nombreux voyages dans ce pays. Il est l’auteur de romans policiers historiques se déroulant dans le Japon de l’ère Meiji, et qui mettent en scène le samurai Tosode. Il écrit aussi des pièces radiophoniques pour France Inter et France Culture. Son dernier roman, Les Fauves d’Odessa, inspiré d’enquêtes qu’il a menées dans l’univers des mafias et des trafics alimentaires, a obtenu le Prix du roman d’aventures en 2014.

DU MÊME AUTEUR AUX ÉDITIONS DU MASQUE

L’Œil du daruma, 2001

La Geisha de Yokohama, 2005

Crime au kabuki, 2006

Le Samouraï d’Urakami, 2012

Les Fauves d’Odessa, Prix du roman d’aventures, 2014

À mon père

1

Le point grandit à l’horizon. Le cri monta dans le ciel pourpre.

– Il arrive !

Des silhouettes blafardes jaillirent des infrastructures métalliques. Elles coururent vers le Frère qui avait donné l’alerte.

– Là !

Son doigt montrait une tête d’épingle dans le lointain. Un minuscule insecte piqué dans le crépuscule. Une femme drapée de blanc fendit le groupe, son bébé dans les bras.

– Regarde, Zaphir, c’est Mahana, c’est le Maître !

Ses yeux brillaient de bonheur. Elle éclata d’un rire joyeux, le visage de l’enfant collé contre sa joue. À son tour, Zoral sortit sur la plate-forme. Le vent froid lui fouetta le visage. Il rabattit le col de sa robe. L’hélicoptère n’était plus loin, maintenant. Zoral se sentit soulagé. Trois semaines qu’Il n’était pas venu. Il était temps. Certains membres de la communauté commençaient à se montrer nerveux. Surtout les derniers arrivés. Ils posaient des questions, ils s’irritaient pour un rien. Zoral lui-même ne se sentait pas bien. Le Maître lui manquait. Loin de Lui, il perdait ses repères, il se mettait à douter. Pas de la Cause, bien sûr, mais de lui-même. Il se demandait s’il méritait vraiment sa confiance. Il était tellement facile de s’écarter de la Voie. L’homme était si faible, si imparfait. Avant de rencontrer Mahana, Zoral n’avait-il pas raté tout ce qu’il avait entrepris ? Ses études. Son mariage. Sa carrière. Tout ce qu’il avait touché avait fini par dépérir. Sa vie n’était qu’un champ de ruines. Ses parents s’étaient détournés de lui, sa femme n’avait pas supporté son mal-être permanent. Un soir, il avait retrouvé l’appartement vide. Dans sa grande bonté, sa jeune épouse lui avait laissé un matelas, quelques boîtes de conserve et trois vestes chiffonnées en boule dans un coin du salon. Deux semaines plus tard, Zoral avait reçu une carte postale. Noire, toute noire. Pas le moindre mot. Juste son adresse griffonnée au dos. À partir de ce jour, Zoral s’était laissé sombrer. Plus de ressort. Le grand vide. Il aurait bien mis fin à sa vie, mais il n’en avait pas la force. Il restait des jours entiers, prostré dans l’obscurité, dans sa cuisine. Parfois, il partait dans la nuit, errant dans Paris jusqu’à l’aube. Par quel miracle avait-il assisté à cette conférence sur l’amour, animée par un certain Mahana, un soir d’hiver, au fin fond des Halles ? C’était probablement le jour qui avait le plus compté dans sa vie. Le Maître était là, debout sur l’estrade, les mains jointes sur la poitrine. Zoral avait été subjugué par cet être doux et avenant, dont les propos résonnaient si fort en lui. Comme un soleil qui l’aurait réchauffé de l’intérieur. C’était une sensation merveilleuse, une harmonie absolue qui s’était confirmée la semaine suivante, lorsqu’il était retourné l’écouter dans un local associatif, Porte d’Aubervilliers. Puis, le mois d’après, dans un séminaire près de Chartres. C’était un amour pur, sans ambiguïté. Très vite, le Maître l’avait repéré. Comme un dieu qui reconnaît les siens. Patiemment, Il lui avait expliqué sa doctrine. Mahana n’avait pas trouvé satisfaction auprès des religions traditionnelles. Le bouddhisme l’avait déçu, comme les grands cultes monothéistes. Trop de pesanteurs. Trop de rituels, dans lesquels sa foi avait fini par se stratifier. Il ne se prétendait pas prophète, pas plus qu’il n’était immortel, il ne déchiffrait pas l’avenir, mais il avait reçu la Grande Intuition. Il savait. Et il tenait à en faire profiter les Élus. Ceux qu’il estimait dignes de recevoir son Enseignement. Au début, Zoral s’était méfié. Il s’était demandé s’il n’était pas tombé sur un illuminé qui profitait de sa détresse pour l’attirer dans ses rets. Une histoire de secte, comme celles qui plaisaient tant aux journalistes. Mais non, cet homme n’avait rien d’un gourou. Il était vrai, authentique. Fragile, aussi. C’était un être exceptionnel. Au bout d’un an, Zoral était devenu son disciple. Il avait rejoint la petite communauté de fidèles. Subjugué, comme tous les autres adeptes, Zoral aurait suivi son nouveau Père jusqu’aux confins du monde. Aussi, quand Mahana leur avait parlé d’Utopia, un lieu magique, loin des pollutions terrestres, Zoral n’avait pas hésité. Il avait résilié son bail et pris un aller simple pour vivre cette aventure spirituelle. Il ne l’avait pas regretté. La vie était un peu rustre sur cette ancienne plate-forme pétrolière, mais il avait conscience de vivre un moment d’exception. Ils étaient des pionniers. Bientôt, d’autres viendraient. Une nouvelle génération. Ceux-là seraient sauvés. Le premier jour, les disciples avaient brûlé leurs frusques. Pour les purifier, le Maître leur avait donné des vêtements blancs. Ces toges symbolisaient leur Renaissance. Tout comme leur nouveau nom, qu’ils avaient reçu comme une onction. Comment s’appelait-il avant ? Zoral ne s’en souvenait plus. Quelle importance ? Ses souvenirs étaient passés par-dessus bord comme la gourmette en or qu’il avait jetée au fond de la mer. Geste puéril, mais ô combien symbolique. Aujourd’hui, il était Zoral et son Maître arrivait par les airs…

L’appareil entama son approche. Il se stabilisa au-dessus de l’île artificielle. Zoral reflua vers les quartiers d’habitation, tandis que l’hélicoptère amorçait sa descente. La femme ne bougea pas. Elle resta debout sur la piste. Le souffle du rotor la fit vaciller. Son bébé se débattit dans ses bras. Les roues touchèrent le sol, juste à côté d’elle. Les pales s’immobilisèrent. Un silence bienfaisant succéda au vacarme. La femme semblait hypnotisée. Des larmes coulaient sur ses joues. La porte de la carlingue s’ouvrit. À cet instant, le soleil perça la voûte nuageuse. Une belle lumière lactée illumina l’assistance.

– Maître ! hurla la femme.

Un homme venait d’apparaître dans l’embrasure. Son crâne était rasé, son visage rond inspirait la bienveillance. Il était vêtu d’une toge immaculée qui lui tombait jusqu’aux pieds. D’emblée, il dégageait une autorité naturelle, presque rassurante. Il leva les bras en signe de bénédiction. La femme posa son enfant par terre. Elle marcha vers lui, raide comme un automate. Elle glissa à genoux, alors qu’il prenait pied sur le sol en métal. Les autres sortirent de leur léthargie. Ils se précipitèrent vers l’Apparition, se battant presque pour lui baiser la main. Zoral garda un peu plus de retenue. Il était l’un des plus vieux membres de la communauté, il devait montrer l’exemple. Il attendit que le Maître arrive à sa hauteur pour embrasser le bas de sa robe.

– Salut à toi, Mahana, lui dit-il.

– Relève-toi, mon ami, répondit le Maître. Et viens plutôt me raconter ce qui s’est passé durant mon absence.

Le timbre était grave, la voix bien posée. Les deux hommes s’engagèrent en devisant dans le bâtiment d’acier. Ils descendirent une volée de marches rouillées et longèrent un couloir sombre. Les disciples s’empressèrent dans leur sillage. La communauté tout entière se retrouva dans une salle tapissée de tentures jaunes. Deux hublots minuscules diffusaient une lumière froide et humide. Un portrait de Mahana était accroché sur l’un des murs. Son visage nimbé d’or exprimait la sagesse absolue. Un fauteuil trônait au milieu de la pièce. Le Maître s’y installa majestueusement. Les adeptes firent cercle autour de lui. Ils étaient bien trente.

– Gala Dovodin, salua le Maître.

– Gala Dovodin, répétèrent-ils, les mains jointes sur la poitrine.

Le Maître traça des signes cabalistiques dans l’air. La femme apporta deux immenses chandeliers. Elle les posa de chaque côté du fauteuil, puis elle alluma les mèches d’un air grave. Zoral la regarda se recueillir, un brin agacé. Cette fille en faisait trop. Pourquoi affichait-elle cette mine dramatique pour allumer deux bougies ? Que cherchait-elle ? À se faire remarquer par le Maître ? Depuis son arrivée, trois mois plus tôt, elle montrait cette ostentation malsaine. Comme si le fait d’étaler son assiduité aux yeux de tous la rendait plus spirituelle. Même lorsqu’elle servait le café, à table, elle semblait mener une procession papale. La gravité était vraiment le bonheur des imbéciles. Cette gourde aurait dû lire Montesquieu, elle ne se serait pas commise dans ces rituels stériles. Elle aurait compris qu’elle devait dépasser les apparences. Explorer son for intérieur et chercher la Vérité dans l’enseignement du Maître, plutôt que de se complaire dans une pseudo-religiosité qui relevait davantage du cosmétique que du cosmique. Malheureusement, elle préférait la facilité. La surface. Le vice de Forme plutôt que l’abysse du Fond. Le pire, c’était que le Maître semblait s’en satisfaire. Aurait-elle réussi à le séduire en montrant ce zèle grossier ? Zoral sentit la pique de la jalousie, mais il parvint à la chasser. Il n’allait pas se laisser envahir par de vils sentiments.

– Le monde va mal, parla le Maître. La civilisation est à bout de souffle. Le cœur des hommes est dévoré par la Haine. Je lis la Concupiscence dans leurs yeux avides. La Vilenie exhale son haleine méphitique tandis que l’Hypocrisie étend son ombre sur la cité corrompue. Le règne de la Vacuité est arrivé. Ne pleurez pas vos foyers, mes frères, car les oiseaux n’y chantent plus. Je reviens du continent. Je n’ai entendu que les cris de mauvais augure et les râles de l’agonie. L’humanité s’est fourvoyée, elle cherche un nouveau Guide. Laissons-la s’asphyxier. Lorsqu’elle sera exsangue, nous sortirons au grand jour. Notre Pureté apparaîtra dans toute sa splendeur. Et nous imposerons notre Loi aux âmes salies de la Terre.

Un grand silence s’ensuivit. Le discours avait fortement impressionné les adeptes, qui n’avaient pas reçu de nouvelles de l’extérieur depuis des mois. Jamais ils n’auraient imaginé que la situation de la planète ait pu se détériorer aussi vite. Mahana frappa dans ses mains. L’un après l’autre, les fidèles vinrent s’agenouiller devant Lui. Mahana leur apposa ses doigts sur le front. À son tour, la femme s’approcha. Elle semblait en transe. Le Maître fourragea sa chevelure. Le regard langoureux dont elle le gratifia en retour n’échappa pas à Zoral. Il n’eut toutefois pas le temps de s’en offusquer. D’un geste sec, Mahana montra la porte. La cérémonie était finie. Les fidèles se dispersèrent en silence.

– Pas toi, Zoral, il faut que je te parle, dit le Maître.

La femme se redressa vivement. Elle fixa son rival d’un air mauvais. Zoral la gratifia d’un sourire ingénu tandis qu’elle sortait de la pièce. Il jubilait. Le Maître était sage, il ne s’était pas laissé abuser par les effets de hanche de cette sorcière. Comment Zoral avait-il pu en douter ? Mahana invita son disciple à s’asseoir.

– Te voilà revenu à la vie, Zoral. Tu es sauvé, maintenant. Je le vois dans tes yeux. Tu n’as plus l’air d’une bête traquée. Tu as trouvé la sérénité. Tant mieux. À ton tour, tu vas pouvoir inspirer tes frères. La peur les tenaille. Ils sont dans le brouillard. Tu dois les aider à trouver le Chemin.

– Mais, Maître, jamais je ne saurai…

– Tu n’es pas apte à juger de toi-même, tu ne te connais pas. Moi, je sais. Depuis près de deux ans, tu reçois mon enseignement, tu es l’un de mes plus fidèles élèves. La flamme brûle en toi, Zoral. Elle brille dans tes yeux, elle luit dans tes paroles, elle irradie ton être tout entier. Balaie tes doutes, tu es un Guide, maintenant. Celui qui éclairera les autres dans la pénombre.

– Mais… Et vous, Maître ?

– Je vais repartir, Zoral. Pour cinq ou six semaines, peut-être plus. L’heure de l’action est venue. Je vais porter le feu chez l’ennemi. Garde la foi, Ami, car nous nous retrouverons.

Zoral baissa les yeux. Il avait tant de questions à Lui poser. Pourquoi ne passaient-ils pas la nuit à philosopher sur l’avenir de l’homme ou le rôle de la religion, comme ils l’avaient si souvent fait par le passé ? Quelques heures, tout simplement, pour refaire ce monde imparfait…

– Le temps nous est compté, Zoral, soupira le Maître. Plus rien ne sera comme avant. Nous vaincrons ou nous périrons, mais nous irons au bout de notre lutte.

Mahana se leva. Il effleura l’épaule de son disciple.

– Le Destin nous tend la main, ne la refusons pas. Mais je ne pourrai rien bâtir si les fondations ne sont pas solides. Tu dirigeras la colonie quand je ne serai pas là. Tu transmettras mon savoir, tu feras respecter mes valeurs. Ton heure est venue, Zoral. Ne me déçois pas.

– Mais ils vont contester ma légitimité…

– Tu es une part de moi. S’ils te rejettent, c’est moi qu’ils rejetteront. S’ils te blessent, c’est moi qu’ils blesseront. Sois juste et généreux, mais ne tolère aucun écart. Punis-les lorsqu’ils commettront une faute. Alors ils t’aimeront comme ils m’aiment.

– Et si l’un d’eux se rebelle ?

Mahana planta son regard d’acier dans les prunelles brou-de-noix de son interlocuteur.

– Je t’accorde le droit de vie et de mort sur les fidèles. Cela te convient-il ? Zoral hocha la tête, sans même réaliser la portée de ses paroles. Il semblait totalement dépassé par les événements.

– Et Fériel, Maître, ne risque-t-il pas de mal le prendre ? demanda-t-il, tandis qu’ils sortaient de la salle de cérémonie.

Mahana s’arrêta brutalement, comme s’il avait été touché par la foudre.

– Je suis content que tu me poses cette question, Zoral. Il fallait que nous l’abordions. Fériel est mon plus vieux compagnon de route. Ma cheville ouvrière. Il est à mes côtés depuis le début. Si nous avons pu trouver refuge sur cette plate-forme de forage, c’est grâce à lui. Malheureusement, il a failli dans sa mission. Je ne peux plus lui faire confiance.

– J’ignorais que…

– Tout le monde l’ignore.

Mahana l’entraîna dans une pièce circulaire. Une baie vitrée laissait entrer la lumière à flots. Zoral cligna des yeux, ébloui. Ils s’arrêtèrent devant un tableau de commandes constellé de cadrans brisés. Ce local devait probablement servir de poste de surveillance, lorsque la station était encore en exploitation. L’océan s’étendait à perte de vue. Au premier plan, Zoral distingua un enchevêtrement de grues et de poutrelles. La torchère étendait son ombre lancéolée sur les installations dévastées.

– Ce que tu vas voir risque de te déplaire, annonça Mahana. Je te demande de me faire confiance. C’est le Salut des hommes qui guide mes pas.

Ils traversèrent deux salles en enfilade avant d’arriver devant une porte coupe-feu. Mahana tapa plusieurs coups contre le métal. Un homme passa sa tête dans l’embrasure. Le pilote de l’hélicoptère. Il désigna Zoral d’un air interrogatif.

– Laisse-le entrer, dit le Maître.

Zoral pénétra à sa suite dans une petite pièce aveugle. Il manqua défaillir.

– Fériel…

Son ami était méconnaissable. L’œil droit était fermé, le visage tuméfié. Un filet noirâtre coulait de son nez. Sa lèvre supérieure avait doublé de volume. Ses bras étaient attachés dans le dos. Un homme le soutenait. Zoral le reconnut tout de suite. C’était Zakir, l’homme de main. Il ne quittait jamais le Maître d’une semelle. Zoral fit un pas vers Fériel.

– Ne l’approche pas, ordonna Mahana. C’est un traître.

– C’est impossible, bredouilla Zoral. Mahana brandit une feuille de papier.

– Voici le mail que ce félon a envoyé sur le continent, il y a deux jours. Écoute : « Retour Mahana J +2 - grande nervosité sur p-f - attente instructions. » Et sais-tu à qui il était destiné ?

Zoral interrogea Fériel du regard. Mais celui-ci se déroba.

– Interpol, rien que ça. Ce fumier avait effacé le message de l’ordinateur, mais pas du disque dur. Heureusement que quelqu’un s’en est rendu compte…

– Qui ça ?

– Je ne te le dirai pas. Ne le prends pas pour de la défiance, mais je veux que certaines choses restent secrètes. Pour ma sécurité.

– Je ne savais même pas qu’il y avait des ordinateurs ici…

Mahana hésita une seconde avant de répondre.

– Personne ne le sait, mais nous avons installé plusieurs machines en réseau.

– Où donc ?

– À l’étage inférieur, dans l’ancienne salle d’arrivée des hydrocarbures. Nous pouvons nous connecter à internet. Le soir, entre neuf et onze heures, lorsque le satellite passe au-dessus de nous.

– Comment Fériel le savait-il ?

– Il a dû nous espionner. Mais demande-lui, après tout, il le sait mieux que nous.

Zoral se tourna vers Fériel.

– C’est vrai, tout ça ?

Fériel sortit de son mutisme.

– Ils m’avaient promis de passer l’éponge, dit-il d’une voix lasse. Je les ai crus…

– Passer l’éponge sur quoi ? intervint Mahana.

Sa voix était tranchante, son regard haineux. Zoral ne l’avait jamais vu dans cet état.

– J’ai fait quelques bêtises avant de venir ici. Les flics m’avaient assuré qu’ils oublieraient tout ça. Ils voulaient juste que je les renseigne sur ce qui se passait ici. Cela ne devait pas durer plus de deux mois. Mais ils ne m’ont plus lâché. J’ai voulu décrocher, mais ils m’ont menacé de tout balancer. J’ai dû continuer. Je regrette, Maître, si vous saviez comme je regrette…

– J’en suis certain, murmura Mahana. Il se tourna vers ses acolytes.

– Allez-y.

Zakir tira la tête de Fériel en arrière. Le pilote de l’hélico lui lia les chevilles avec une corde.

– Ouvre la trappe, Zoral, ordonna le Maître. Là, juste derrière toi.

Le volant était rouillé. Zoral banda ses muscles. Le mécanisme céda. La mer apparut sous ses pieds.

– Balance-le, Zakir, commanda Mahana.

Zoral fut pris de vertige.

– Vous n’allez pas le…

– Allez !

Zakir l’empoigna sans ménagement. Fériel regarda Zoral d’un air suppliant.

– Tu ne vas pas les laisser faire, Zoral ? Pas toi…

Zoral se mordit jusqu’au sang. Fériel était son seul ami. Il l’aimait comme un frère, celui qu’il n’avait jamais eu. Il aurait donné sa vie pour lui. Malheureusement, Fériel avait trouvé le moyen de commettre l’irréparable. Il avait trahi le Maître.

– Tu as tout gâché. Nous étions si bien, ici. Que voulais-tu de plus ?

Fériel éclata d’un rire mauvais.

– Réveille-toi, Zoral ! Redescends sur terre ! Qu’est-ce que tu t’imagines ? Que tu vas sauver le monde ?

Il tenta de donner un coup de tête.

– Ils t’embrigadent, cria-t-il encore. Fuis avant qu’il ne soit trop tard !

– Attendez ! demanda Mahana.

Il posa sa main sur l’épaule de Zoral.

– A toi l’honneur, susurra-t-il. Tu fais partie des nôtres, maintenant. Montre-moi que tu mérites ma confiance.

Zoral le regarda, éperdu. Des larmes coulèrent sur ses joues.

– Je ne pourrai jamais…

– C’est pourtant nécessaire.

– Ne me demandez pas ça… C’est mon ami !

– Tu pourrais être à sa place, tu sais.

Le ton avait changé. Imperceptiblement. Zoral le sentit. La peur au ventre, il tira Fériel vers la trappe. Une vague se fracassa sur un pylône, vingt mètres plus bas. Fériel s’arc-bouta contre le rebord.

– Non ! hurla-t-il, les yeux révulsés.

Une mouette égrena un cri strident. Il tenta de se redresser. Le pilote de l’hélicoptère lui décocha une bourrade dans les côtes. Fériel tomba en avant. Sa tête heurta le sol. Il voulut s’éloigner du trou, mais ses liens l’en empêchèrent. Ses jambes glissèrent dans le vide. Elles l’entraînèrent vers le bas. Son buste bascula à son tour.

– Fériel ! hurla Zoral.

Il se jeta à terre, accrocha le col de sa robe. Fériel se retrouva suspendu au-dessus de l’océan. La panique déformait ses traits. Soudain, l’étoffe se déchira. Fériel chuta lourdement dans la mer. Il disparut un long moment avant de réapparaître à la surface. Un rouleau le submergea, tandis qu’il reprenait son souffle. Il donna un coup de reins désespéré, réussit à ressortir la tête hors de l’eau. Le courant l’entraîna vers les colonnes de béton. Zoral se pencha par l’ouverture. Une main agrippa son épaule pour l’empêcher de sauter. Les yeux embués de larmes, Zoral vit son ami ballotté par les vagues. Fériel suffoqua, cracha de l’écume. Une vague le recouvrit. Son visage apparut entre deux eaux, les yeux exorbités. Il tenta de remonter, mais une nouvelle lame l’emmena au loin. Une bulle creva la surface, puis le corps s’enfonça dans les profondeurs.

DANS LA COLLECTION MASQUE POCHE

John Buchan, Les Trente-Neuf Marches (nº 1)

Louis Forest, On vole des enfants à Paris (nº 2)

Philip Kerr, Chambres froides (nº 3)

Mrs Henry Wood, Les Mystères d’East Lynne (nº 4)

Boileau-Narcejac, Le Secret d’Eunerville – Arsène Lupin (nº 5)

Fred Vargas, Les Jeux de l’amour et de la mort (nº 6)

Taiping Shangdi, Le Cheval parti en fumée (nº 7)

Ruth Rendell, Un démon sous mes yeux (nº 8)

Alan Watt, Carmen (Nevada) (nº 9)

Frédéric Lenormand, Meurtre dans le boudoir (nº 10)

Boileau-Narcejac, La Poudrière – Arsène Lupin (nº 11)

John Connor, Infiltrée (nº 12)

Jeffrey Cohen, Un témoin qui a du chien (nº 13)

Barbara Abel, L’Instinct maternel (nº 14)

S.A. Steeman, L’assassin habite au 21 (nº 15)

A. Bauer et R. Dachez, Les Mystères de Channel Row (nº 16)

Cyrille Legendre, Quitte ou double (nº 17)

Charles Exbrayat, Vous souvenez-vous de Paco ? (nº 18)

Émile Gaboriau, L’Affaire Lerouge (nº 19)

Danielle Thiéry, Le Sang du bourreau (nº 20)

Dorothy L. Sayers, Lord Peter et l’inconnu (nº 21)

Jean d’Aillon, Le Captif au masque de fer (nº 22)

Neal Shusterman, Les Fragmentés (nº 23)

Gilles Bornais, Les Nuits rouges de Nerwood (nº 24)

Rex Stout, Fer-de-Lance (nº 25)

C.M. Veaute, Meurtres à la romaine (nº 26)

Reggie Nadelson, Londongrad (nº 27)

Boileau-Narcejac, Le Second Visage d’Arsène Lupin (nº 28)

Jo Litroy, Jusqu’à la mort (nº 29)

Maud Tabachnik, La honte leur appartient (nº 30)

Olivier Gay, Les talons hauts rapprochent les filles du ciel (nº 31)

Philip Kerr, Impact (nº 32)

Françoise Guérin, À la vue, à la mort (nº 33)

Dorothy L. Sayers, Trop de témoins pour Lord Peter (nº 34)

John Dickson Carr, La Chambre ardente (nº 35)

Charles Exbrayat, Les Blondes et Papa (nº 36)

Jean d’Aillon, Les Ferrets de la reine (nº 37)

Jean d’Aillon, Le Mystère de la chambre bleue (nº 38)

Frédéric Lenormand, Le diable s’habille en Voltaire (nº 39)

Patrick Cauvin, Frangins (nº 40)

Cloé Mehdi, Monstres en cavale (nº 41)

Jean d’Aillon, La Conjuration des importants (nº 42)

Denis Bretin, Le Mort-Homme (nº 43)

Margaret Millar, Le Territoire des monstres (nº 44)

Eoin McNamee, Le Tango bleu (nº 45)

Boileau-Narcejac, La Justice d’Arsène Lupin (nº 46)

Serge Brussolo, Le Manoir des sortilèges (nº 47)

Charles Haquet, Les Fauves d’Odessa (nº 48)

Jean d’Aillon, La Conjecture de Fermat (nº 49)

Olivier Gay, Les mannequins ne sont pas des filles modèles (nº 50)

Boileau-Narcejac, Le Serment d’Arsène Lupin (nº 51)

Serge Brussolo, La Route de Santa-Anna (nº 52)

Cyrille Legendre, Nous ne t’oublierons jamais (nº 53)

John Dickson Carr, Trois cercueils se refermeront (nº 54)

Frédéric Lenormand, Crimes et condiments (nº 55)

Jean d’Aillon, L’Exécuteur de la haute justice (nº 56)

Philippe Kleinmann et Sigolène Vinson, Bistouri Blues (nº 57)

Olivier Gay, Mais je fais quoi du corps ? (nº 58)

Danielle Thiéry, Mauvaise graine (nº 59)

Olivier Taveau, Les Âmes troubles (nº 60)

Rex Stout, Les Compagnons de la peur (nº 61)

Thierry Bourcy, La Mort de Clara (nº 62)

C. M. Veaute, Mourir à Venise (nº 63)

Charles Haquet, Cargo (nº 64)

Jean d’Aillon, L’Énigme du clos Mazarin (nº 65)

Barbara Abel, Un bel âge pour mourir (nº 66)

Mathias Bernardi, Toxic Pnohm Penh (nº 67)