DU MÊME AUTEUR

DANS LA COLLECTION HARPERCOLLINS NOIR

Au fond des bois

Angie

Une fille modèle

Son vrai visage

DANS LA COLLECTION HARPERCOLLINS POCHE

Mort aveugle

Au fil du rasoir

Pretty Girls

À froid

Triptyque

Dernier souffle

Argent sale

Le passé, nous sommes condamnés à le reproduire quoi qu’il arrive. Parce que vivre, ce n’est pas autre chose.

Kurt VONNEGUT, Barbe-Bleue.

DIMANCHE 7 JUILLET 2019

Prologue

Michelle Spivey cavalait au fond du magasin, scrutant frénétiquement chaque rayon en quête de sa fille, l’esprit agité d’un flot de pensées affolées : comment est-ce que j’ai pu la perdre de vue je suis une mère épouvantable ma petite a été kidnappée par un pédophile ou un trafiquant d’êtres humains est-ce qu’il faut que j’alerte le service de sécurité que j’appelle la police ou que…

Ashley.

Michelle pila si brusquement que sa chaussure ripa sur le sol. Elle respira un grand coup, s’efforçant de ramener son pouls à un rythme normal. Sa fille n’était pas entre les mains d’un marchand d’esclaves. Elle était au comptoir des cosmétiques, en train d’essayer du maquillage.

Mais en même temps que la flambée de panique décroissait, le soulagement commença à se dissiper.

Sa fille de onze ans.

Au comptoir des cosmétiques.

Alors qu’elles lui avaient dit qu’en aucun cas, sous aucun prétexte, elle ne pourrait se maquiller avant son douzième anniversaire, et qu’elle n’aurait alors droit qu’au blush et au gloss, quoi que fassent ses copines, point final.

Michelle porta la main à sa poitrine. Elle remonta lentement le rayon, prenant son temps afin de redevenir quelqu’un de logique et raisonné.

Ashley lui tournait le dos. Elle examinait des rouges à lèvres, dévissant les tubes d’un geste adroit du poignet car, bien sûr, quand elle était avec ses copines, Ashley essayait tout leur maquillage et elles s’entraînaient les unes sur les autres, comme le font toutes les filles.

Ou en tout cas certaines. Pour sa part, Michelle n’avait jamais éprouvé l’envie de se pomponner. Elle se rappelait encore les cris d’orfraie qu’avait poussés sa mère quand, adolescente, Michelle avait refusé de se raser les jambes. Jamais de la vie tu ne pourras porter de collants !

Et la réponse qu’elle lui avait faite : Dieu merci !

C’était il y a des années. Sa mère était morte depuis longtemps. Michelle était une femme adulte qui avait elle-même un enfant et, comme toutes les femmes, elle s’était promis de ne pas répéter les erreurs de sa mère.

Avait-elle basculé dans l’excès inverse ?

Ses propres tendances garçon manqué punissaient-elles sa fille ? Peut-être qu’en réalité Ashley était assez grande pour se maquiller mais qu’en raison de l’absence totale d’intérêt qu’éprouvait Michelle pour l’eye-liner, la poudre bronzante et tout ce que sa fille pouvait bien regarder pendant des heures sur YouTube, elle la privait d’une forme de rite de passage vers la féminité ?

Michelle s’était renseignée sur les étapes marquantes de l’enfance. Onze ans, c’était un âge important, censément une année référence, le moment auquel les enfants avaient atteint grosso modo 50 % de leur potentiel. Il fallait commencer à négocier au lieu de simplement leur donner des ordres. Ce qui était très bien en théorie mais terrifiant en pratique.

— Oh !

Ashley vit sa mère et remit précipitamment le rouge à lèvres à sa place.

— J’étais…

— Pas de problème.

Michelle ramena en arrière les longs cheveux de sa fille. Il y avait tant de bouteilles de shampooing dans la douche, d’après-shampooing, de savons, de laits hydratants, alors que Michelle n’utilisait pour sa part que de l’écran total résistant à la transpiration.

— Excuse-moi.

Ashley s’essuya la bouche pour retirer la couche de gloss.

— C’est joli, essaya Michelle.

— Ah bon ? fit Ashley.

Son sourire rayonnant fit fondre le cœur de sa mère.

— Tu as vu ça ?

Elle parlait des gloss.

— Ils en font un teinté, qui tient soi-disant plus longtemps. Mais celui-là a un goût de cerise, et Hailey elle dit que c’est ça qui…

Michelle termina mentalement la phrase : c’est ça qui plaît aux garçons.

Les posters des frères Hemsworth qui ornaient les murs de la chambre d’Ashley n’étaient pas passés inaperçus.

— Lequel tu préfères ? demanda Michelle.

— Euh…

Ashley haussa les épaules, mais à onze ans on avait un avis sur à peu près tout.

— Je pense que le teinté tient plus longtemps, non ?

— Ça paraît logique, répondit Michelle.

Ashley hésitait toujours entre les deux teintes.

— Celui à la cerise a un goût chimique, non ? En fait, moi je le mange toujours… je veux dire, si j’en mettais, je ne pourrais pas m’empêcher de le manger.

Michelle hocha la tête, serrant les dents pour ravaler la polémique qui faisait rage en elle : tu es jolie, tu es intelligente, tu es drôle et pleine de talent, tu ne devrais faire que ce qui te rend heureuse parce que c’est ce qui attire les mecs qui en valent la peine, ceux qui trouvent que les filles joyeuses et pleines d’assurance sont les plus intéressantes.

Au lieu de quoi, elle dit à Ashley :

— Choisis celui que tu veux et je t’avancerai un peu de ton argent de poche.

— Oh ! m’man ! s’écria Ashley, si fort que des gens se retournèrent.

La danse qui suivit tenait davantage de Tigrou que de Shakira.

— Tu dis ça sérieusement ? Mais vous deux vous aviez dit…

Vous deux. Michelle gémit mentalement. Comment expliquer ce soudain revirement alors qu’elles s’étaient entendues sur le fait qu’Ashley ne se maquillerait pas avant d’avoir douze ans ?

C’est juste du gloss.

Elle aura douze ans dans cinq mois seulement.

Je sais, on avait dit pas avant le jour de son douzième anniversaire, mais tu as bien cédé pour l’iPhone !

Ce serait ça, le truc. Inverser la vapeur et parler de l’iPhone, parce qu’un pur hasard avait voulu que ç’ait été le cheval de bataille personnel de Michelle.

— Je m’arrangerai avec la chef, dit-elle à sa fille. Mais juste un gloss, par contre. Rien d’autre. Choisis celui qui te fait envie.

Il n’en fallut pas plus pour faire plaisir à Ashley. Tellement plaisir que Michelle se surprit à sourire à la cliente qui attendait devant elle à la caisse et avait certainement deviné que le tube rose bonbon pailleté de Sassafras Yo Ass ! n’était pas destiné à la femme de trente-neuf ans en short de jogging et cheveux trempés de sueur sous une casquette de base-ball.

— Alors ça…

Ashley débordait tellement de joie qu’elle ne trouvait plus ses mots.

— Ça, c’est trop super, m’man. Je t’aime trop, je serai raisonnable. Trop raisonnable.

Le sourire de Michelle devait ressembler aux premiers stades de la rigidité cadavérique quand elle commença à ranger leurs achats dans les cabas en toile.

L’iPhone. Il fallait qu’elle en revienne à l’iPhone, parce qu’elles s’étaient mises d’accord là-dessus aussi, mais ensuite toutes les copines d’Ashley s’étaient pointées avec un téléphone en colo, si bien que le Non, jamais de la vie s’était mué en Je ne pouvais quand même pas la laisser être la seule qui n’en ait pas pendant que Michelle était en déplacement pour une conférence.

Ashley ramassa joyeusement les cabas et se dirigea vers la sortie, son iPhone déjà en main. Son pouce courait sur l’écran tandis qu’elle informait ses amies à propos du gloss, prédisant sans doute que dans une semaine elle arborerait du fard à paupières bleu et se soulignerait les yeux de ce trait qui donnait aux filles un air de chat.

Michelle se sentit déraper vers le catastrophisme.

Ashley risquait d’attraper conjonctivite, orgelets ou blépharite en partageant des fards à paupières. Virus d’herpès simplex ou d’hépatite C dans le rouge à lèvres, sans parler du fait qu’elle pouvait s’érafler la cornée avec la brosse à mascara. Certains rouges à lèvres contenaient des métaux lourds et du plomb, non ? Staphylocoques, streptocoques, Escherichia coli. Mais enfin, à quoi Michelle pensait-elle ? Elle risquait d’empoisonner sa fille. Il existait des centaines de milliers d’études prouvées à propos des processus de contamination de surfaces, contre quelques dizaines seulement avançant l’hypothèse d’un lien indirect entre les tumeurs cérébrales et les téléphones portables.

Plus loin devant, Ashley éclata de rire. Ses copines lui répondaient par textos. Elle traversait le parking en balançant les sacs comme une folle. Elle avait onze ans, pas douze, mais douze ans, c’était encore terriblement jeune, non ? Le maquillage, ça véhiculait un signal. Ça y est, elle voulait plaire, ce qui était une chose affreusement non féministe, mais c’était le monde réel, et sa fille était encore une enfant qui n’avait aucune idée de ce que c’est que rembarrer un gros lourd.

Michelle secoua la tête en silence. Du gloss au SARM à Phyllis Schlafly. La pente était carrément glissante. Il fallait qu’elle réprime ces réflexions désordonnées pour pouvoir, en arrivant à la maison, expliquer son achat – non conforme avec la décision parentale – de façon crédible.

Même chose qu’avec l’iPhone.

Elle fouilla dans son sac pour trouver ses clés. Il faisait noir sur le parking. Soit la lumière des lampadaires publics n’était pas assez puissante, soit elle avait simplement besoin de ses lunettes à cause de son âge – elle était déjà assez vieille pour avoir une fille désireuse d’envoyer des signaux aux garçons. D’ici quelques années, elle pourrait être grand-mère. À cette idée, elle sentit un gouffre d’angoisse s’ouvrir en elle. Pourquoi n’avait-elle pas acheté de vin ?

Michelle releva la tête pour s’assurer d’un regard qu’Ashley n’avait pas percuté une voiture ou chuté d’une falaise en pianotant sur son téléphone.

Le souffle lui manqua.

Un fourgon s’arrêta doucement à côté de sa fille.

La porte latérale s’ouvrit.

Un homme en surgit.

Michelle serra le poing sur ses clés. Elle s’élança à toutes jambes, coupant droit vers sa fille.

Elle se mit à crier mais trop tard.

Ashley avait déguerpi, s’était sauvée comme ses parents le lui avaient appris.

Ce qui était très bien, car l’homme ne venait pas pour Ashley.

Il venait pour Michelle.

UN MOIS PLUS TARD

DIMANCHE 4 AOÛT 2019

1

Dimanche 4 août, 13 h 37.

Sara Linton se renversa contre le dossier de sa chaise en murmurant un « Oui, maman » étouffé. Elle se demanda si un jour viendrait où elle aurait enfin passé l’âge d’être réprimandée par sa mère.

— Ne me parle pas sur ce ton lénifiant.

La colère toxique de Cathy planait au-dessus de la table de la cuisine où elle effilait rageusement des haricots verts sur une feuille de journal.

— Tu n’es pas comme ta sœur, tu ne papillonnes pas à droite à gauche. Il y a eu Steve au lycée, puis Mason pour des raisons que je n’arrive toujours pas à comprendre et ensuite Jeffrey.

Elle adressa un bref regard à sa fille par-dessus ses lunettes.

— Si tu as décidé que maintenant ce serait Will, alors décide-toi pour de bon.

Sara attendit que sa tante Bella intervienne pour compléter la liste des petits amis, mais cette dernière se contenta de tripoter son rang de perles en sirotant son thé glacé.

— Ton père et moi sommes mariés depuis presque quarante ans, poursuivit Cathy.

— Je n’ai jamais dit que…, tenta Sara.

Bella émit un son à mi-chemin entre la toux et l’éternuement de chat.

Sara ne prêta aucune attention à cette mise en garde.

— Le divorce de Will vient d’être prononcé, m’man. Moi j’en suis encore à essayer de me faire à mon nouveau boulot. La vie qu’on mène nous plaît. Tu devrais te réjouir pour nous.

Cathy cassa un haricot aussi sèchement qu’elle aurait brisé une nuque.

— C’était déjà moche que tu le fréquentes alors qu’il était encore marié.

Sara inspira profondément et bloqua l’air dans ses poumons.

Elle regarda l’heure affichée sur la cuisinière :

13 h 37.

Elle avait l’impression qu’il était minuit alors qu’elle n’avait même pas encore déjeuné.

Elle souffla lentement en se concentrant sur les odeurs délicieuses qui emplissaient la cuisine. C’était pour ça qu’elle avait sacrifié son dimanche : le poulet rôti en train de refroidir sur le plan de travail, le clafoutis aux cerises dans le four. Le beurre fondant sur le pain de maïs dans la poêle, sur la cuisinière. Les biscuits, les petits pois, les cornilles, le soufflé à la patate douce, le gâteau au chocolat, la tarte aux noix de pécan et la glace si dense qu’on y aurait cassé une cuillère.

Six heures par jour à la salle de sport la semaine prochaine ne suffiraient pas à réparer les dommages qu’elle allait faire subir à son corps, mais la seule chose que craignait Sara c’était d’oublier d’emporter des restes chez elle.

Cathy cassa un nouveau haricot, arrachant Sara à sa rêverie.

Les glaçons tintèrent dans le verre de Bella.

Sara tendit l’oreille en direction de la tondeuse à gazon, derrière la maison. Pour des raisons qu’elle ne s’expliquait pas, Will avait proposé à sa tante Bella de s’occuper du jardin ce week-end. L’idée que, par hasard, il puisse surprendre ne serait-ce qu’une bribe de cette conversation la fit frémir.

— Sara.

Cathy inspira bruyamment avant de reprendre là où elle s’était arrêtée.

— Tu vis pratiquement avec lui, maintenant. Il y a ses vêtements dans ton placard. Son rasoir et toutes ses affaires de toilette dans ta salle de bains.

— Oh ! ma belle, coupa la tante Bella en tapotant la main de Sara, surtout ne partage jamais une salle de bains avec un homme.

Cathy secoua la tête.

— Ça va achever ton père.

Eddie n’en mourrait pas, mais voir un homme tenter sa chance avec une de ses filles ne lui ferait pas plus plaisir cette fois que par le passé.

C’était d’ailleurs la raison pour laquelle Sara gardait pour elle son histoire d’amour avec Will.

Ou en partie en tout cas.

Elle tenta de reprendre la main.

— Tu te rends compte, maman, que tu viens d’avouer que tu as fouillé chez moi. J’ai droit à mon intimité.

Bella lâcha un petit clappement de langue.

— Oh ! ma puce, c’est vraiment bien que tu en sois convaincue.

Sara réessaya :

— On sait ce qu’on fait, Will et moi. On n’est pas des ados frivoles en train de s’échanger des petits mots. On est bien ensemble. C’est tout ce qui compte.

Cathy émit un grognement, mais Sara n’était pas bête au point de prendre le silence qui suivit pour un acquiescement.

— Bon, c’est moi l’experte ici, dit Bella. Je me suis mariée cinq fois et…

— Six, coupa Cathy.

— Tu sais très bien qu’il y a eu annulation, ma sœur. Ce que j’en dis, moi, c’est qu’il faut que tu laisses la petite faire ses choix toute seule.

— Je ne suis pas en train de lui dicter ses choix. Je lui donne des conseils. Si ce n’est pas sérieux avec Will, alors elle doit passer à autre chose et trouver un partenaire avec qui ça le sera. Elle est trop logique pour avoir des aventures sans lendemain.

— « Mieux vaut être sans logique que sans cœur. »

— Je ne suis pas convaincue que Charlotte Brontë soit une référence en ce qui concerne le bien-être affectif de ma fille.

Sara se frotta les tempes pour tenter de chasser la migraine qui menaçait. Son estomac grondait mais le déjeuner ne serait pas prêt avant 14 heures, ce qui n’avait pas grande importance car si la conversation se poursuivait, l’une d’entre elles finirait par mourir dans cette cuisine, à moins qu’elles n’y passent toutes les trois.

— Tu as vu cette histoire, ma chérie ? demanda Bella.

Sara leva la tête.

— Tu ne crois pas qu’elle a tué sa femme parce qu’elle avait une liaison ? Je veux dire par là que l’une ou l’autre avait une liaison et donc sa femme l’a tuée.

Elle adressa un clin d’œil à Sara.

— C’est pile ce que craignaient les conservateurs. Le mariage gay perturbe la logique des pronoms.

Sara peinait à suivre jusqu’à ce qu’elle se rende compte que Bella lui montrait un article dans le journal. Michelle Spivey avait été enlevée quatre semaines plus tôt sur le parking d’un centre commercial. C’était une chercheuse du CDC, le centre pour le contrôle et la prévention des maladies, raison pour laquelle le FBI avait pris l’enquête en main. La photo dans le journal était celle qui figurait sur le permis de conduire de Michelle. On y voyait une jolie femme allant sur la quarantaine, dans l’œil de laquelle brillait une lueur que même l’objectif merdique de l’appareil du DMV avait réussi à capturer.

— Tu n’as pas suivi l’histoire ? demanda Bella.

Sara secoua la tête. Des larmes involontaires lui montèrent aux yeux. Son mari avait été tué cinq ans plus tôt. La seule chose qui puisse lui sembler pire que la perte de quelqu’un qu’on aimait, c’était de ne jamais savoir si oui ou non la personne en question était effectivement morte.

— Moi je penche pour un meurtre commandité, dit Bella. On en revient toujours là. La femme s’était trouvé une petite jeune et avait besoin de se débarrasser de l’ancienne.

Sara n’aurait pas dû donner suite parce que Cathy était visiblement en train de s’énerver. Mais parce que Cathy était visiblement en train de s’énerver, Sara répondit à Bella :

— Je sais pas. Sa fille était avec elle quand c’est arrivé. La petite a vu sa mère être traînée de force jusque dans un fourgon. C’est sans doute naïf de dire ça, mais je ne pense pas que l’autre mère ferait subir une chose pareille à leur enfant.

— Fred Tokars a bien fait abattre sa femme devant ses enfants.

— C’était pour l’assurance-vie, il me semble ? En plus de ça, son entreprise était plutôt louche, non, et ça avait un lien avec la mafia ?

— Et c’était un homme. Les femmes n’ont-elles pas plutôt tendance à tuer à mains nues ?

— Pour l’amour du ciel, finit par couper Cathy. Est-ce qu’on pourrait, s’il vous plaît, s’abstenir de parler de meurtres le jour du Seigneur ? Et toi, ma sœur, tu es la plus mal placée pour parler d’infidélité.

Bella fit tinter les glaçons dans son verre vide.

— Un mojito, ça serait bien par cette chaleur, non ?

Cathy joignit les mains au-dessus des haricots qu’elle avait fini d’effiler.

— Tu ne fais rien pour arranger les choses, dit-elle à Bella.

— Oh ! ma chère sœur, personne ne devrait jamais chercher d’aide auprès de Bella.

Sara attendit que Cathy ait tourné le dos pour s’essuyer les yeux. Ses larmes soudaines n’avaient pas échappé à Bella, ce qui signifiait que dès que Sara quitterait la cuisine, les deux sœurs discuteraient du fait qu’elle avait été à deux doigts de se mettre à pleurer à cause… de quoi ? Sara était bien en peine de trouver une raison à ses larmes. Ces derniers temps, que ce soit une publicité triste ou une chanson d’amour à la radio, n’importe quoi la faisait pleurer.

Elle ramassa le journal et fit mine de lire l’article. Il n’y avait rien de nouveau au sujet de la disparition de Michelle. Un mois, c’était trop long. Sa femme elle-même avait cessé de supplier pour qu’on la laisse revenir sans lui faire de mal et implorait ceux qui l’avaient enlevée d’indiquer où la famille pourrait retrouver le corps.

Sara renifla. Son nez s’était mis à couler. Plutôt que de prendre une serviette en papier sur la pile, elle s’essuya d’un revers de main.

Elle ne connaissait pas Michelle Spivey mais, l’année précédente, elle avait brièvement croisé sa femme, Theresa Lee, dans une soirée de retrouvailles des anciens étudiants de la fac de médecine d’Emory. Theresa était orthopédiste et enseignait à Emory. Michelle était épidémiologiste au CDC. Selon l’article, les deux femmes s’étaient mariées en 2015, soit vraisemblablement dès qu’il leur avait été légalement possible de se passer la bague au doigt. Elles étaient ensemble depuis déjà quinze ans. Sara supposait qu’en pas loin de deux décennies, elles avaient su éviter les deux principales causes de divorce : le réglage du thermostat du chauffage et le degré de criminalité que représentait le fait de faire comme si on ne savait pas qu’il fallait vider le lave-vaisselle.

Mais bon, dans cette cuisine, la pro en matière de mariage ce n’était pas elle.

Cathy s’était adossée au plan de travail, les bras croisés.

— Sara ? Je vais être directe.

Bella gloussa.

— Essaie donc.

— C’est bien de passer à autre chose. De refaire ta vie avec Will. Si tu es vraiment heureuse, alors sois vraiment heureuse. Sinon, qu’est-ce que tu attends au juste ?

Sara replia soigneusement le journal. Elle regarda de nouveau l’heure affichée sur la cuisinière.

13 h 43.

— J’aimais bien Jeffrey, paix à son âme, dit Bella. Il avait du chien. Mais Will est vraiment gentil. Et pour t’aimer, il t’aime, ma belle.

Elle tapota la main de Sara.

— Ça oui.

Sara se mordilla la lèvre. Pas question que son dimanche après-midi se transforme en séance de thérapie improvisée. Elle n’avait pas besoin de faire le point sur ses sentiments. Elle se débattait dans le problème inverse du premier acte de toute comédie romantique : elle était déjà tombée amoureuse de Will mais ne savait pas trop comment l’aimer.

Elle pouvait s’accommoder de la maladresse sociale de Will, mais son incapacité à communiquer avait failli leur coûter leur histoire d’amour. Pas juste une fois ou deux, mais à plusieurs reprises. Au début, Sara s’était persuadée qu’il essayait de se montrer sous son meilleur jour. Ce qui était normal. Elle-même avait attendu six mois avant de porter son vrai pyjama pour dormir.

Un an s’était écoulé et il continuait à taire certaines choses. Des choses idiotes et sans gravité, comme le fait de ne pas appeler pour dire qu’il devrait rester tard au travail, que son match de basket se prolongeait, que son vélo l’avait laissé en rade à mi-trajet, qu’il s’était porté volontaire pour aider un ami à déménager le week-end suivant. Il avait toujours l’air surpris quand Sara piquait une colère parce qu’il ne l’informait pas de ces détails. Elle ne cherchait pas à le suivre à la trace. Elle essayait seulement de savoir quoi faire livrer pour le dîner.

Aussi agaçantes qu’étaient ces interférences, d’autres choses avaient une vraie incidence. Ce n’était pas que Will mente mais il trouvait des façons ingénieuses de ne pas dire la vérité à Sara – qu’il s’agisse d’une situation professionnelle dangereuse, d’un détail sordide à propos de son enfance ou, pire, de quelque horreur récemment commise par sa sale garce narcissique d’ex-femme.

Intellectuellement parlant, Sara comprenait les origines du comportement de Will. Il avait passé son enfance placé dans des familles d’accueil où, quand on ne le négligeait pas, on lui infligeait des mauvais traitements. Son ex-femme avait retourné les émotions qu’il manifestait pour s’en servir contre lui. Il n’avait jamais vraiment connu de relation saine. Quelques squelettes franchement infâmes étaient toujours planqués dans le placard de son passé. Peut-être Will avait-il le sentiment de protéger Sara. Ou peut-être de se protéger lui-même. L’ennui, c’est qu’elle ne savait pas laquelle de ces deux options était la bonne puisqu’il ne voulait pas admettre l’existence de ce putain de problème.

— Sara, ma belle, reprit Bella, je voulais te dire… l’autre jour, je repensais à l’époque où tu habitais ici quand tu faisais tes études. Tu t’en souviens, ma chérie ?

Sara sourit à l’évocation de ses années de fac, mais ses commissures s’abaissèrent quand elle surprit le regard qu’échangèrent sa tante et sa mère.

Un couperet était sur le point de s’abattre.

Elles l’avaient piégée en utilisant comme appât la promesse d’un poulet rôti.

— Je vais être franche, ma puce, dit Bella. Cette vieille baraque est trop grande pour que ta petite tante Bella assure son entretien. Qu’est-ce que tu dirais de revenir t’installer ici ?

Sara éclata de rire, mais elle constata alors que sa tante ne plaisantait pas.

— Vous pourriez la retaper tous les deux, dit Bella, en faire votre maison à vous.

Sara sentit sa bouche remuer mais aucun son n’en sortit.

— Tu sais, ma belle, poursuivit Bella en étreignant la main de Sara, j’ai toujours eu l’intention de te la léguer mais mon comptable dit que, pour ce qui est des impôts, ce serait mieux que je t’en transmette la propriété par le biais d’une fiducie. J’ai déjà versé un acompte pour l’achat d’un appartement dans une résidence en copropriété dans le centre-ville. Will et toi, vous pourrez vous installer ici à Noël. Il y a la place pour un sapin de six mètres dans ce hall d’entrée, et tout l’espace nécessaire pour…

Sara fut provisoirement frappée de surdité.

Elle avait toujours adoré cette vaste demeure de style géorgien construite juste avant la Grande Dépression. Six chambres, cinq salles de bains, une remise agrémentée de deux chambres, un appentis aménagé, un hectare et demi de parc dans l’un des secteurs les plus cossus de l’État. Le centre-ville à dix minutes en voiture. Le cœur du campus d’Emory University à dix minutes de marche. Le quartier faisait partie des derniers chantiers entrepris par l’architecte-paysagiste Frederick Law Olmsted avant sa mort. Parcs et arbres se mêlaient magnifiquement pour se fondre dans la Fernbank Forest.

L’offre était alléchante mais bientôt les chiffres commencèrent à défiler dans la tête de Sara.

Bella n’avait rien rénové depuis les années 1980. Chauffage central et ventilation. Plomberie. Électricité. Enduits intérieurs. Fenêtres. Toiture. Gouttières. Prises de bec à prévoir avec la Historical Society au sujet d’infimes détails architecturaux. Sans parler du temps qu’ils perdraient étant donné que Will voudrait se charger lui-même de tous les travaux. Les rares soirées libres et longs week-ends oisifs de Sara allaient se muer en disputes à propos de couleurs de peintures et de fric.

De fric.

Voilà le véritable obstacle. Sara avait beaucoup plus d’argent que Will. C’était déjà le cas pendant sa vie de femme mariée. Jamais elle n’oublierait la tête de Jeffrey la première fois qu’il avait vu le solde au bas de son compte. Elle avait carrément entendu le couinement de ses testicules se rétractant à l’intérieur de son corps. Un sacré boulot de succion avait été nécessaire pour les en faire ressortir.

— Bien entendu, disait Bella, je peux contribuer à toutes les taxes mais…

— Merci, tenta Sara. C’est très généreux mais…

— Ça pourrait être un cadeau de mariage, dit Cathy en s’asseyant à la table avec un sourire bienveillant. Ce serait merveilleux, non ?

Sara secoua la tête, mais pas à l’intention de sa mère. Qu’est-ce qui la tracassait ? Pourquoi s’inquiétait-elle de la réaction qu’aurait Will ? Elle ignorait complètement de quels moyens financiers il disposait. Il payait tout en espèces. Que ce soit parce qu’il ne se fiait pas aux cartes de crédit ou parce que la sienne était bloquée, c’était là un autre des sujets qu’ils n’abordaient pas.

— Qu’est-ce que c’était ?

Bella tendait l’oreille, la tête penchée de côté.

— Vous n’avez rien entendu, vous ? Comme des pétards ou va savoir quoi ?

Cathy poursuivit sans l’écouter :

— Will et toi pourriez vous installer ici. Et ta sœur, prendre l’appartement au-dessus du garage.

Sara vit le couperet finir de s’abattre. Sa mère ne cherchait pas seulement à gérer la vie de Sara. Elle essayait d’inclure Tessa dans le tableau pour faire bonne mesure.

— Je ne pense pas que Tessa ait envie de vivre une fois de plus au-dessus d’un garage, dit Sara.

— Ce n’est pas dans une case en torchis qu’elle habite en ce moment ? demanda Bella.

— Tais-toi, Sissy, dit Cathy avant de se tourner vers Sara : Tu as parlé à Tessa d’un éventuel retour ?

— Pas vraiment, mentit Sara.

Le mariage de sa petite sœur battait de l’aile. Les deux sœurs communiquaient par Skype deux fois par jour, bien que Tessa vive en Afrique du Sud.

— Maman, oublie ça. On n’est plus dans les années 1950. J’ai de quoi payer mes factures. Ma retraite est assurée. Je n’ai pas besoin d’être juridiquement liée à un homme. Je peux assurer moi-même ma subsistance.

La mine de Cathy réfrigéra la température de la pièce.

— Si tu penses que le mariage sert à ça, je n’ai rien à ajouter.

Elle recula sa chaise, se leva et retourna à la cuisinière.

— Dis à Will d’aller se laver pour le déjeuner.

Sara ferma les yeux pour éviter de les lever au ciel.

Elle se leva et quitta la cuisine.

L’écho de ses pas résonna dans le gigantesque salon tandis qu’elle contournait l’ancien tapis d’Orient. Elle s’arrêta devant la première porte-fenêtre, posa le front contre la vitre. Will rentrait joyeusement la tondeuse à gazon à l’intérieur de l’appentis. Le jardin était splendide. Il avait même taillé les buis en rectangles bien nets. Les bordures étaient d’une précision chirurgicale.

Que dirait-il d’une baraque à retaper de deux millions et demi de dollars ?

Sara n’était même pas sûre elle-même de vouloir endosser une responsabilité aussi énorme. Elle avait passé les premières années de son mariage à rénover sa minuscule maisonnette Craftsman avec Jeffrey. Elle gardait un souvenir aigu de l’épuisement physique dû à l’arrachage des papiers peints ou la peinture des balustres de l’escalier et de la torture mentale qu’était la certitude qu’il lui suffirait de signer un chèque pour que quelqu’un d’autre s’en charge. Mais son mari était quelqu’un de têtu, très têtu.

Son mari.

C’était la troisième récrimination qu’avait formulée sa mère dans la cuisine : Sara aimait-elle Will autant qu’elle avait aimé Jeffrey, si oui, pourquoi ne l’épousait-elle pas, si non, pourquoi perdait-elle ainsi son temps ?

Toutes des questions pertinentes, mais qui poussaient Sara dans une spirale de procrastination puisqu’elle se promettait, comme Scarlett O’Hara, d’y réfléchir le lendemain.

Elle poussa la porte d’une épaule et un mur de chaleur s’abattit sur elle. L’épaisse humidité donnait l’impression que l’air transpirait. Elle retira pourtant l’élastique qui retenait ses cheveux. La couche supplémentaire qui lui tomba sur la nuque était pareille à une manique au sortir du four. Mis à part l’odeur d’herbe fraîchement coupée, elle aurait aussi bien pu s’avancer dans une étuve. Elle gravit la pente d’un pas lourd. Ses baskets dérapaient sur les graviers. Des insectes se pressaient devant son visage. Elle les chassa d’un revers de main en se dirigeant vers ce que Bella appelait l’appentis et qui était en réalité une écurie reconvertie dallée de basalte pouvant accueillir un équipage d’une voiture et deux chevaux.

La porte était ouverte et Will se tenait au milieu de l’appentis. Les mains à plat sur l’établi, il regardait par la fenêtre. Son immobilité était telle que Sara se demanda si elle devait l’interrompre. Quelque chose le tracassait depuis deux mois, qu’elle sentait s’immiscer dans presque tous les domaines de leur vie. Elle l’avait questionné là-dessus. Elle lui avait ménagé de la place pour qu’il puisse y réfléchir. Elle avait tenté de lui changer les idées en faisant l’amour. Il répétait qu’il allait bien, mais elle le surprenait ensuite dans la posture où il était en cet instant même : en train de regarder par une fenêtre avec un air affligé.

Sara s’éclaircit la gorge.

Will se retourna. Il avait changé de chemise mais la chaleur lui plaquait déjà le tissu sur le torse. Des brins d’herbe restaient collés sur ses jambes musculeuses. Il était mince, tout en longueur, et le sourire qu’il lui adressa fit provisoirement oublier à Sara jusqu’au dernier des problèmes qu’elle avait avec lui.

— C’est l’heure du déjeuner ? demanda-t-il.

Elle consulta sa montre.

— Il est 13 h 46. On a exactement quatorze minutes de calme avant la tempête.

Le sourire de Will s’élargit.

— Tu as vu cet appentis ? Vraiment vu, je veux dire ?

Sara trouvait que l’endroit avait bien l’air d’un appentis, mais Will était visiblement enthousiasmé.

Il montra du doigt un espace cloisonné, au fond.

— Il y a un urinoir, là-derrière. Un véritable urinoir qui fonctionne. C’est pas génial, ça ?

— Dingue, marmonna-t-elle d’un ton qui n’avait rien d’impressionné.

— Regarde un peu comme ces poutres sont costauds.

Avec son mètre quatre-vingt-dix, Will était assez grand pour empoigner la poutre et faire quelques tractions.

— Et regarde là-bas. C’est une vieille télé, mais elle marche. Et il y a un réfrigérateur et un four à micro-ondes à l’endroit où on devait mettre les chevaux, j’imagine.

Sara sentit un sourire lui retrousser les commissures. En parfait citadin, Will ne savait pas qu’on appelait ça une stalle.

— Et le canapé sent un peu le moisi mais il est vraiment confortable.

Il se laissa tomber sur le canapé en cuir crevé, entraînant Sara avec lui.

— C’est super comme endroit, hein ?

Le tourbillon de poussière la fit tousser. Elle tenta de ne pas faire de rapprochement entre la pile des vieux Playboy de son oncle et le canapé grinçant.

— Si on emménageait ici ? demanda Will. Je ne plaisante qu’à moitié.

Sara se mordilla la lèvre. Elle n’avait pas envie qu’il plaisante. Elle avait envie qu’il lui dise de quoi il avait envie.

— Regarde, une guitare.

Il attrapa l’instrument et régla la tension des cordes. Après quelques grattouillis, il commença à émettre des sons reconnaissables. Puis il en fit une chanson.

Sara éprouva le vif frisson de surprise qui survenait chaque fois qu’elle découvrait chez lui quelque chose de nouveau.

Will fredonna le début du morceau de Bruce Springsteen intitulé I’m on Fire avant de s’interrompre.

— C’est plutôt cru, hein ? « Hey little girl is your daddy home ?  »

— Pourquoi pas Girl, You’ll Be a Woman Soon ? Ou Don’t Stand So Close to Me ? Ou le tout début de Sara Smile ?

— Mince, fit Will en pinçant les cordes. Hall & Oates, eux aussi !

— Panic ! At The Disco en a fait une meilleure version.

Elle regarda les longs doigts de Will se déplacer sur les cordes. Elle adorait ses mains.

— Quand est-ce que tu as appris la guitare ?

— Au lycée. Tout seul.

Il lui adressa un regard penaud.

— Tous les trucs idiots qu’un mec de seize ans est capable de faire pour impressionner une fille de seize ans, je sais les faire.

Elle éclata de rire. Ce n’était pas difficile à imaginer.

— Tu avais une spécialité ?

— Et comment, répondit-il sans cesser de gratter des accords. J’imitais la voix de Pee-wee Herman. Je savais faire un flip en skate. Je connaissais toutes les paroles de Thriller. Si tu m’avais vu avec mon jean décoloré à l’eau de Javel et mon blouson Nember’s Only.

— Nember’s quoi ?

— Une marque de magasin à prix unique. Je n’ai jamais dit que j’étais milliardaire.

Il regarda Sara, visiblement content de la voir rire. Puis il hocha la tête dans sa direction et demanda :

— Qu’est-ce qui se passe là-haut ?

Sara sentit revenir son envie de pleurer. Une vague d’amour la submergea. Il était toujours au diapason des sentiments qu’elle éprouvait. Elle avait tellement envie qu’en retour il accepte comme normal qu’elle comprenne ce qu’il éprouvait.

Will posa la guitare, tendit la main vers le visage de Sara et, du pouce, effaça le pli soucieux qui lui barrait le front.

— Là, c’est mieux.

Sara l’embrassa. D’un vrai baiser. Ça, c’était toujours facile. Elle fit courir ses doigts dans les cheveux trempés de sueur de Will. Il lui posa un baiser dans le cou, puis plus bas. Elle se cambra pour l’étreindre plus étroitement, ferma les yeux et laissa la bouche et les mains de Will apaiser tous ses doutes.

Ils ne s’arrêtèrent que parce qu’une violente secousse fit soudain tressauter le canapé.

— C’était quoi ça ? s’écria Sara.

Will ne sortit pas l’inévitable vanne comme quoi il était capable de faire trembler la terre. Il regarda sous le canapé puis se leva et vérifia les poutres du plafond, toquant du doigt le bois durci par les ans.

— Tu te rappelles ce tremblement de terre dans l’Alabama il y a quelques années de ça ? Là, ça fait pareil, mais plus fort.

Sara remit ses vêtements en place.

— Le country club organise des feux d’artifice. Ils sont peut-être en train d’en tester un nouveau ?

— En plein jour ?

Will semblait dubitatif. Il attrapa son téléphone sur l’établi.

— Il n’y a aucune alerte.

Il fit défiler ses messages, puis passa un appel. Puis un autre. Il essaya un troisième numéro. Sara attendait, interrogative, mais Will finit par secouer la tête, lui tendant le téléphone pour qu’elle entende le message enregistré disant que toutes les lignes étaient occupées.

Elle remarqua l’heure dans l’angle de l’écran.

13 h 51.

— Emory a une sirène pour les alertes d’urgence. Elle se déclenche quand une catastrophe natur…

Une nouvelle secousse ébranla violemment le sol. Sara dut s’appuyer contre le canapé pour retrouver son équilibre avant de pouvoir suivre Will dans le jardin.

Il regardait le ciel. Une colonne de fumée noire s’élevait derrière la ligne des arbres. Sara connaissait parfaitement le campus d’Emory University.

Quinze mille étudiants.

Six mille enseignants et membres du personnel.

Deux explosions qui avaient ébranlé le sol.

— Allons-y.

Will fonça vers la voiture. Il était agent spécial au sein du GBI, le Georgia Bureau of Investigation. Sara était médecin. Ils n’avaient pas besoin de discuter pour savoir ce qu’ils avaient à faire.

— Sara ? lança Cathy depuis la porte de derrière. Tu as entendu ça ?

— Ça vient d’Emory.

Sara courut prendre ses clés de voiture à l’intérieur de la maison. Le tourbillon de ses pensées se muait en frayeur. Le campus urbain se déployait sur deux cent cinquante hectares. L’hôpital universitaire d’Emory. L’hôpital pour enfants Egleston. Le CDC, centre pour le contrôle et la prévention des maladies. L’institut national de santé publique. Le centre national Yerkes de recherche sur les primates. L’Institut Winship contre le cancer. Les laboratoires gouvernementaux. Pathogènes. Virus. Attentat terroriste ? Fusillade d’établissement scolaire ? Tireur isolé ?

— Ça pourrait être la banque ? demanda Cathy. Il y a bien eu ces braqueurs qui ont essayé de faire sauter la prison.

Martin Novak. Sara savait qu’une réunion importante se déroulait en ville, mais le prisonnier était détenu à l’abri dans une maison sous haute surveillance loin de la ville.

— En tout cas, dit Bella, les nouvelles n’en parlent pas encore.

Elle avait allumé le téléviseur de la cuisine.

— J’ai l’ancien fusil de Buddy quelque part dans la maison.

Sara trouva ses clés dans son sac.

— Restez à l’intérieur.

Elle prit la main de sa mère, la serra fort.

— Appelle papa et Tessa et dis-leur que vous êtes en sécurité.

Elle attacha ses cheveux tout en se dirigeant vers la porte mais se figea avant de l’atteindre.

De même que sa mère et sa tante.

La plainte grave, lugubre de la sirène emplit l’air.

2

Dimanche 4 août, 13 h 33.

Will Trent lâcha d’une main la tondeuse à gazon pour essuyer la sueur qui lui coulait dans les yeux. La tâche n’était pas simple. Il lui fallait d’abord secouer sa main ruisselante. Puis frotter ses doigts sur l’intérieur de sa chemise pour les décrasser. Alors seulement pouvait-il racler la sueur de son front avec le tranchant du poing. Il profita de cet instant de vision nette pour consulter sa montre.

13 h 33.

Quel idiot décidait de tondre un hectare et demi de collines au beau milieu d’une journée d’août ? Celui-là même, pensa-t-il, qui avait passé la matinée au lit avec sa petite amie. Ç’avait beau avoir été super, il regrettait vraiment de ne pas pouvoir remonter le temps pour expliquer au Will du matin à quel point le Will de midi allait ensuite en chier.

Il effectua un virage, engageant la tondeuse dans une déclivité du terrain accidenté. Son pied s’enfonça dans un trou de rat à poches. Des moucherons vibrionnaient devant son visage. Le soleil sur sa nuque était aussi cinglant qu’un coup de ceinturon. S’il ne s’était pas décroché les roubignolles à force de trimer, c’était uniquement parce qu’une épaisse couche de boue, d’herbe coupée et de sueur les maintenait en bonne place.

Will jeta un regard en direction de la maison de Bella en faisant une nouvelle passe. Il n’en revenait pas de la taille de cette demeure. L’argent ruisselait quasiment des pignons. Bella lui avait d’ailleurs prêté un bouquin sur l’architecture du lieu. Les vitraux de la cage d’escalier étaient de Louis Comfort Tiffany. Les moulures de plâtre avaient été réalisées par des artisans venus d’Italie en bateau. Parquets marquetés en chêne. Plafonds à caissons. Fontaine intérieure. Bibliothèque à lambris d’acajou pleine d’ouvrages anciens. Intérieur cèdre dans les moindres placards. Or véritable sur les lustres tape-à-l’œil. Au sous-sol, des toilettes pour le personnel qui dataient de l’époque de la ségrégation. Il y avait même, derrière un panneau caché de l’arrière-cuisine, un coffre-fort à taille humaine prévu pour abriter l’argenterie de famille.

Chaque fois qu’il remontait l’allée depuis la rue, Will se faisait l’effet d’être un Jethro Bodine en puissance, le balourd de service.

Il grogna et blinda les épaules pour pousser la tondeuse au travers d’un amas de lianes du Pérou aussi appelées griffes de chat. Le truc était plus gros qu’un vrai chat.

Quand Will avait rencontré Sara, il s’était assez vite rendu compte qu’elle était à l’abri du besoin. Non qu’elle se soit comportée ou qu’elle ait parlé différemment, mais Will était inspecteur de police. Son métier l’avait entraîné à l’observation. Observation numéro un : l’appartement de Sara était le loft occupant le dernier étage d’un petit immeuble résidentiel. Observation numéro deux : elle conduisait une BMW. Numéro trois : elle était médecin, si bien qu’il n’avait pas eu vraiment besoin de faire appel à ses talents d’inspecteur pour déduire qu’elle avait de l’argent sur son compte en banque.

Et là, les choses s’étaient compliquées : Sara lui avait dit que son père était plombier. Ce qui était vrai. Mais elle avait omis d’ajouter qu’Eddie Linton était aussi investisseur immobilier. Qu’il avait fait entrer sa fille dans l’entreprise familiale. Et qu’elle avait gagné beaucoup d’argent en louant ou vendant des maisons. Que les emprunts contractés pour ses années d’études de médecine étaient remboursés, qu’elle avait vendu son cabinet de pédiatrie de Grant County avant de venir s’installer à Atlanta, qu’en plus elle avait de l’argent provenant de l’assurance-vie de son défunt mari dont elle percevait aussi la pension et qu’en tant que veuve d’un officier de police elle était exemptée de taxes d’État. Si bien que, financièrement parlant, Sara était l’oncle Phil du prince nettement moins reluisant qu’il incarnait.

Ce qui, en fait, était très bien.

Will avait dix-huit ans la première fois que quelqu’un lui avait glissé de l’argent dans la poche, et encore c’était pour qu’il se paie un billet de bus à destination du refuge pour sans-abri puisqu’il était devenu trop vieux pour rester placé en famille d’accueil. Il avait ensuite décroché une bourse d’État pour faire ses études à l’université. Et il avait fini par travailler au service de l’État même qui l’avait élevé. En tant que flic, il avait l’habitude d’être à la fois le type le moins friqué et celui qui risquait le plus de prendre une balle dans la tête en faisant son boulot.

La vraie question était donc la suivante : est-ce que ça convenait à Sara ?

Will recracha une motte de terre que la tondeuse venait de lui expédier en pleine figure tel un missile Trident. Il toussa et cracha par terre. Son estomac couina à l’idée du déjeuner à venir.

La demeure de Bella tracassait Will. Ce qu’elle représentait. Ce qu’elle disait de la disparité entre Sara et lui car l’endroit où il avait lui-même habité pendant ses études avait été condamné pour désamiantage, et non pas inscrit au registre national des demeures historiques.

La tante de Sara, quant à elle, était blindée à une tout autre échelle – et à plus d’un égard. Will devinait à l’odeur de son thé glacé qu’elle était versée dans l’éthylisme de jour. À sa connaissance, elle avait fait fortune en se mariant avec des hommes de plus en plus riches. Et se remariant. Plusieurs fois. Ce qui ne le concernait pas jusque-là mais voilà que l’incroyable générosité de Bella changeait maintenant la donne.

La semaine dernière, Bella avait donné à Will un taille-haie valant au moins deux cents dollars. La semaine d’avant, elle avait remarqué qu’il admirait la collection de disques de son défunt mari et lui en avait fourré un plein carton dans les mains au moment où il quittait la maison.

Un pressage original de A Night at the Opera de Queen, Parallel Lines de Blondie. Le maxi-single d’Imagine de John Lennon avec une pomme verte immaculée sur l’étiquette.

Will pourrait bien tondre cette foutue pelouse pendant les deux mille ans à venir qu’il n’arriverait toujours pas à la rembourser.

Il s’arrêta pour s’essuyer le front avec l’avant-bras. Il ne réussit qu’à étaler la sueur. Il respira bien à fond et inhala un moucheron.

13 h 37.

Il ne devrait même pas être là.

En ce moment même, une méga rencontre de pointures se déroulait dans le centre-ville. Il s’en était tenu plusieurs le mois dernier, et deux fois par mois auparavant. Le GBI se concertait avec la police fédérale qu’était le Marshals Service, l’ATF – le Bureau de l’alcool, du tabac et des armes à feu – et le FBI au sujet du transfert d’un détenu braqueur de banques. Martin Novak était pour l’heure sous haute protection dans un abri non spécifié en attendant la prononciation de sa sentence par le tribunal au Russell Federal Building, le gratte-ciel qui abritait les institutions fédérales. S’il ne croupissait pas dans sa geôle en prison, c’était parce que ses compagnons braqueurs avaient tenté de ménager à l’explosif un trou de la taille de Novak dans le flanc de l’immeuble fédéral. La tentative s’était soldée par un échec, mais personne ne prenait de risque.

Novak n’était pas un détenu classique. C’était un génie du crime patenté qui dirigeait une équipe de malfrats extrêmement bien entraînés. Ils tuaient sans discrimination. Civils. Vigiles. Flics. Peu importait qui se trouvait au bout du flingue quand ils pressaient la queue de détente. Les membres de l’équipe évoluaient dans les banques qu’ils prenaient pour cibles comme les aiguilles d’une horloge. Tout indiquait que le groupe de Novak ne laisserait pas son meneur mourir dans les entrailles d’une prison fédérale.

En tant que flic, Will méprisait les criminels de ce genre – il n’y avait rien de pire, ou de plus rare, qu’un malfrat vraiment intelligent –, mais en tant qu’être humain il lui tardait de prendre part à l’action. Will avait accepté depuis longtemps que ce qui l’attirait le plus dans ce boulot, c’était la traque. Il était incapable de tuer un animal, mais l’idée d’attendre, embusqué, le fusil braqué sur l’exact milieu de la masse corporelle d’un malfrat, le doigt impatient d’appuyer sur la queue de détente et de gommer de la surface de la terre cette âme infecte, était incroyablement motivante.

Chose qu’il n’avouerait jamais à Sara. Il savait de source sûre que son mari avait ressenti la même chose, que c’était sans doute l’amour de la traque que nourrissait Jeffrey Tolliver qui l’avait tué. Chez Will aussi, entre fuite et affrontement, le curseur était sans conteste braqué sur le deuxième. Il n’avait pas envie que Sara soit terrifiée chaque fois qu’il partait au travail.

De nouveau, il leva brièvement les yeux vers la demeure en tondant la longueur suivante.

Toutes riches tantes poivrotes mises à part, il avait le sentiment que les choses se passaient bien avec Sara. Ils avaient trouvé leurs marques et appris à accepter leurs défauts respectifs, ou au moins à ne pas s’attarder sur les pires, tels que le manque d’envie de faire le lit tous les matins comme un être humain responsable et l’habitude indéracinable de jeter les pots de mayonnaise alors qu’il restait encore au fond de quoi tartiner un demi-sandwich.

Will, pour sa part, essayait de s’ouvrir davantage à Sara sur les sentiments qu’il éprouvait. Chose plus facile qu’il l’aurait cru. Il s’était contenté de créer une alerte dans son agenda chaque lundi pour lui parler d’un truc qui le tracassait.

Une de ses plus grandes craintes avait disparu avant qu’une confession du lundi se soit présentée. Il s’était vraiment inquiété quand Sara avait commencé à travailler avec lui au Georgia Bureau of Investigation. Les choses s’étaient arrangées, principalement parce que Sara s’y était employée. Chacun restait dans son propre domaine. Sara était médecin et légiste, fonctions qu’elle remplissait déjà à l’époque de Grant County. Son mari ayant été chef de la police, elle savait vivre avec un flic. Pas plus que Will, Jeffrey Tolliver n’avait sans doute pas attendu la moindre promotion. Cela dit, quelle promotion pouvait attendre un homme déjà au sommet de la hiérarchie ?

TITRE ORIGINAL : THE LAST WIDOW

Traduction française : Catherine Richard-Mas

HARPERCOLLINS FRANCE

© 2019, Karin Slaughter.

© 2020, HarperCollins France pour la traduction française.

Ce livre est publié avec l’aimable autorisation de HarperCollins Publishers, LLC, New York, U.S.A.

Will Trent est une marque déposée par Karin Slaughter Publishing LLC.

ISBN 979-1-0339-0690-2

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Cette œuvre est une œuvre de fiction. Les noms propres, les personnages, les lieux, les intrigues, sont soit le fruit de l’imagination de l’auteur, soit utilisés dans le cadre d’une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, des entreprises, des événements ou des lieux, serait une pure coïncidence.