Direction artistique : Françoise Maurel

Couverture : © Bliznetsov / iStock

ISBN 978-2-7002-5690-1

ISSN 1766-3016

© RAGEOT-ÉDITEUR – PARIS, 2017.

Tous droits de reproduction, de traduction et d’adaptation réservés
pour tous pays. Loi no 49-956 du 16-07-1949 sur les publications
destinées à la jeunesse.

« Au XXIe siècle, les scientifiques vont créer la vie artificielle, manipuler les cerveaux, augmenter nos capacités, développer une intelligence artificielle.

Faute de culture up to date [à jour], ma génération est incapable de prendre les décisions qui engagent l’avenir de l’humanité et vont dessiner les contours de cet homme 2.0, puissant et quasi immortel, que la Silicon Valley développe. »

Laurent Alexandre
(dans L’Express du 22/03/17)

1

« Le groupe informatique 21, qui a racheté GOOGLE l’an dernier, vient de le rebaptiser GO 21 ! »

– Bien joué, grommela Logicielle en éteignant son smartphone.

Ainsi, le PDG du groupe 21, Sunsong, gagnait du terrain : après avoir éliminé son rival NCF, Neuronic Computer France, il devenait l’un des hommes les plus puissants de la planète.

La porte du bureau s’ouvrit et la commissaire apparut.

– Vous pouvez venir, capitaine ?

Logicielle suivit sa supérieure en se demandant pourquoi celle-ci s’obstinait à l’appeler par son nouveau grade. Promue récemment capitaine, Logicielle restait lieutenant dans sa tête.

Sa patronne la précéda en claquant des talons – des talons hauts, des chaussures élégantes, un tailleur de marque...

Si l’ancien commissaire de sa brigade avait la dégaine de Columbo, Delphine Duchais (dite « la Duchesse ») avait la froide beauté de Nicole Kidman.

Sans l’inviter à s’asseoir, elle lui tendit un dossier épais auquel était scotché un DVD sous enveloppe.

– Du travail pour vous. Neuf disparitions suspectes.

– Ici, à Saint-Denis ?

– Non. Dans toute la France.

Logicielle marqua un temps de surprise.

– C’est une plaisanterie ?

– Pas du tout. Vous vous souvenez du logiciel que vous avez mis au point le mois dernier ? Celui que le ministère a fait installer dans toutes les brigades du pays, celles de la police comme celles de la gendarmerie ? Comment l’appelez-vous, déjà ?

– LIENS, Logiciel d’Interaction Événements & Notions Suspectes.

– Eh bien, il a relevé neuf disparitions liées par quatre points communs. Et il a déclenché une alerte.

Sa supérieure soupira comme pour lui suggérer : « Dommage, on était déjà bien débordés ! »

– Commissaire ? Cette alerte est prématurée ! Rien que dans notre département, deux personnes disparaissent chaque jour. La plupart refont surface en moins de quarante-huit heures.

– Ici, les disparitions remontent à plus d’un mois. Sept jeunes gens et deux adolescentes. Âgés de 15 à 28 ans.

– Alors il s’agit sûrement...

– D’une fugue ?

– Évidemment !

Logicielle connaissait les statistiques : à cet âge, on avait mille raisons, non pas de disparaître, mais de faire semblant. À la suite d’une dispute ou d’un malentendu. Pour effrayer ses parents ou son petit ami trop jaloux.

– À en croire les conclusions de LIENS, il s’agirait plutôt d’enlèvements. Lisez.

Logicielle ouvrit l’épais dossier. Il contenait neuf rapports. De la gendarmerie, de la DGSI, de brigades de police de communes de toute la France. Et la brève conclusion de son propre logiciel :

Liens reliant les personnes disparues :

Âge : entre 15 et 28 ans

Perte ou vol simultané de leur ordinateur portable

Addiction probable aux jeux en ligne

Manque d’indices justifiant une fugue.

Elle jeta un coup d’œil sur les dossiers pour vérifier ce dernier point : quand on fugue, on emporte des vêtements. De l’argent. Et un sac à dos. Ici, deux victimes avaient disparu sans leurs lunettes. Plutôt inquiétant...

Sans cacher son irritation, la Duchesse précisa :

– Bien entendu, la Direction Générale des Services m’a ordonné de vous envoyer en mission. Elle se moque bien que notre brigade soit déjà en sous-effectif ! Bon, si vous résolvez rapidement le problème de ces disparitions suspectes...

– ... le bénéfice en rejaillira sur la brigade, acheva perfidement Logicielle, sans ajouter : moins sur moi que sur vous.

– Vous avez droit à un renfort. Et je crois savoir qui vous choisirez.

Logicielle s’était mariée avec son adjoint l’été dernier. Elle savait que la commissaire, célibataire, enviait leur couple.

– Alors autant vous l’ordonner moi-même, décida-t-elle. Prenez Max. Et faites vite. La gendarmerie et la DGSI enquêtent déjà de leur côté.

– Je... je vous remercie.

– Ça va aller, capitaine ? Vous tiendrez le coup ?

Interloquée, Logicielle bougonna :

– Bien sûr !

– J’avais cru comprendre que...

Étrangement, la Duchesse rougit.

– ... que vous attendiez un enfant.

Donc, Max n’avait pas tenu sa langue ! Elle lui avait pourtant recommandé la plus grande discrétion. Si la patronne savait, nul doute que ses collègues étaient déjà tous au courant.

– C’est exact, commissaire. Mais j’entame à peine mon troisième mois, mon congé maternité attendra !

La Duchesse ébaucha un sourire ; Logicielle y devina plus d’amertume que de gentillesse. Elle saisit le dossier pour sortir quand sa supérieure la rappela :

– Je suis désolée... je vous ai laissée debout. Asseyez-vous donc !

– Mais...

– Asseyez-vous.

Là, c’était un ordre. Elle obtempéra.

– Dites-moi, vous préféreriez un garçon ou une fille ?

Logicielle s’attendait à tout, sauf à cette question ! De toute évidence, Mme Duchais n’avait pas d’enfant. Et elle le regrettait. Quel âge pouvait-elle avoir ? Quarante, cinquante ans ? Son maquillage efficace n’effaçait pas les plis au coin des lèvres.

– Je ne me suis même pas posé la question !

Elle faillit ajouter : et je n’ai pas le choix, je prendrai ce qui viendra ! Mais elle se retint à temps, de peur de choquer la Duchesse. Elle prit conscience que cette naissance, elle avait eu à peine le temps de la désirer. Le bonheur de vivre avec Max lui suffisait largement.

« Vous êtes comblée et indifférente ! » semblait lui reprocher le regard de sa supérieure. En réalité, Logicielle estimait l’épaisseur du dossier qu’elle avait entre les mains. Une centaine de pages. Trois jours pour dépouiller tout ça. Et la conversation allait dévier vers la couleur de la chambre du futur bébé... Très irritant.

Par chance, on frappa trois coups à la porte.

– Entrez ! brailla la commissaire sur un ton qui invitait plutôt le visiteur à rester à l’extérieur.

Max passa la tête dans l’entrebâillement.

– Oh ! Désolé de vous déranger.

– C’est votre femme ou moi que vous vouliez voir ?

– Euh... je venais surtout chercher du renfort.

– Pourquoi ? La brigade a été prise d’assaut ?

– Pas vraiment. Mais un visiteur s’est trouvé mal en faisant sa déposition. On a appelé le SAMU.

– Une déposition pour un vol ? demanda la commissaire.

– Non. Son fils n’est pas rentré du lycée hier. Il vient nous signaler sa disparition.

2

Quand Max, Logicielle et la Duchesse surgirent dans le hall du commissariat, les infirmiers du SAMU étaient déjà là. L’un d’eux leur fit signe que tout allait bien : allongée sur le sol, un masque à oxygène plaqué sur le visage, la victime respirait calmement, les yeux grands ouverts. Une femme lui tenait la main.

– Son épouse, chuchota Max. M. et Mme Gréoux habitent rue Suger, à deux pas d’ici.

– Tu as leur déposition ?

– Elle est en cours.

Logicielle jeta un bref coup d’œil sur l’écran de l’ordinateur le plus proche. Elle lança l’impression des deux pages.

– Votre époux est pris en charge, madame. Vous me suivez dans mon bureau ?

Petite et frêle, Mme Gréoux semblait pourtant tenir le choc mieux que son mari. Elle s’assit, un mouchoir entre les mains.

– Vous voulez bien me résumer les faits ? Soyez précise.

– Il s’agit de notre fils unique, Paul. Il a vingt ans.

Elle réprima un sanglot avant d’expliquer posément :

– Hier, comme chaque lundi, il a quitté le lycée Jacques-Feyder d’Épinay-sur-Seine à 17 h 30, après ses cours. Mais il n’est pas rentré. Et il est toujours ponctuel. Nous n’étions pas inquiets. Mais comme il n’était pas là pour dîner, nous avons tenté de le joindre sur son portable. En vain.

– Vous lui avez laissé un message ?

– Bien sûr. Et nous avons appelé Jérôme.

– Jérôme ?

– Jérôme Duchemin, un copain de sa classe. Parfois, ils travaillent ensemble chez lui. Mais Paul n’était pas chez Jérôme. Ni chez aucun de nos amis. Et s’il avait voulu s’absenter, il nous aurait avertis !

– Comment êtes-vous certaine qu’il a quitté le lycée à 17 h 30 ?

– Parce que Jérôme était avec lui quand ils sont sortis ! Comme chaque soir, Paul a raccompagné son camarade jusqu’à la porte de son immeuble. Ils se sont séparés à six heures moins le quart, Jérôme nous l’a affirmé.

– Votre fils devait rentrer chez vous à pied ?

– Non, en bus. Le 154. Après dîner, nous avons appelé Paul tous les quarts d’heure. Sans résultat. À minuit, j’ai voulu joindre la police mais mon mari m’en a dissuadé. Paul est majeur, me disait-il, notre demande d’avis de recherche ne sera pas prise au sérieux.

Logicielle ne répondit pas. Parce que c’était vrai.

– Votre fils a une petite amie ?

Un voile de tristesse ternit le regard de Mme Gréoux.

– Non.

– Paul a vingt ans, madame. Il est tout à fait possible que...

– Paul n’a pas d’amis, mademoiselle. Jérôme est le seul camarade qui communique un peu avec lui.

Elle devina que Mme Gréoux ne lui disait pas tout.

– Pardonnez-moi mais... pourquoi Paul est-il inscrit dans un lycée d’Épinay-sur-Seine, et pas à Saint-Denis ?

– Il l’a été. Mais il était en butte aux moqueries de ses camarades. Et à du racket. Nous avons dû le placer dans un autre établissement à la rentrée. Paul est un enfant... particulier. Il a eu une scolarité difficile.

– Vous avez les coordonnées de ce fameux Jérôme ?

Tandis que Mme Gréoux les notait sur sa déposition, Logicielle prit conscience qu’elle avait toujours en main le dossier des neuf personnes disparues. Un doute lui traversa l’esprit.

– Paul a un ordinateur, n’est-ce pas ?

– Oui. Oh, oui !

À nouveau, cette expression triste et résignée... Elle ajouta :

– Vous parliez d’amis ? Eh bien l’ordinateur est sans doute son meilleur ami. Il y consacre tout son temps libre.

Logicielle réprima une furieuse envie de jeter un coup d’œil sur le dossier. Mais elle se raisonna : à vingt ans, des millions de jeunes gens avaient une addiction à l’informatique, aux portables, aux tablettes numériques... Elle-même en faisait partie, Max le lui reprochait souvent !

– Pourquoi cette question, mademoiselle ?

– Grâce à lui, nous pourrions identifier les correspondants de votre fils. Il se trouve peut-être chez l’un d’eux.

– Je ne crois pas, affirma une voix inconnue.

C’était M. Gréoux, que Max venait de faire entrer. Grand et d’apparence solide, l’homme était encore très pâle.

– J’ai fait un malaise vagal. Rien de grave. Le SAMU vient de repartir. Navré de cet incident... Non, mademoiselle, Paul n’avait aucun rendez-vous. J’ai ouvert sa boîte mail et vérifié. Notre fils n’a aucun secret pour nous.

– Nous pouvons tenter de le localiser grâce à son smartphone, déclara Logicielle. Mais il a pu aussi laisser des indices dans sa chambre. Il a une chambre ?

– Bien sûr.

– Vous nous autorisez à aller la fouiller ?

– Aucun problème, soupira M. Gréoux. Venez, nous habitons à trois cents mètres d’ici.

3

En quittant le commissariat, Logicielle se heurta à un jeune homme en short, blouson rouge et casquette de rappeur ; son visage ne lui était pas inconnu.

Comme elle hochait la tête pour le saluer, il lui tendit la main.

– Manu Longuet. Vous me remettez ?

– Oui. Vous êtes journaliste. Et ce matin, pas vraiment le bienvenu. Toujours à l’affût ?

– Oh, je viens aux renseignements...

Elle l’écarta de la main. Six mois auparavant, elle avait eu affaire à ce fichu fouineur et ne l’avait guère apprécié1.

– Max ? Prends nos casques, on va rue Suger avec ta moto.

Hélas, l’immeuble possédait un digicode ; ils durent attendre le couple qui était venu au commissariat à pied. Arrivé au deuxième étage, M. Gréoux s’écria, fou d’espoir :

– La porte de l’appartement est entrouverte ! Paul est rentré !

– J’en suis moins sûre que vous, grimaça Logicielle en désignant la serrure.

Elle avait été forcée, sans doute à l’aide d’un pied-de-biche. Il fallut se rendre à l’évidence : l’appartement avait été visité.

Mme Gréoux éclata en sanglots. À présent, c’était à son tour de craquer.

– Au moins, dit Max, vous n’aurez pas à prévenir la police.

D’un regard, Logicielle lui fit comprendre que l’heure n’était pas à l’humour noir. Ils entrèrent, enjambant les chaises renversées.

– Bien sûr, grommela M. Gréoux, ils ont emporté l’écran plat. Le lecteur DVD. Et l’ordinateur.

– Mais ils n’ont pas pris d’argent ni de bijoux, constata son épouse depuis la chambre. Ils n’ont même pas ouvert la commode !

Elle n’en semblait guère soulagée ; elle aurait préféré retrouver son fils dans l’appartement plutôt qu’un collier en or, des bagues et trois billets de cinquante euros.

– Où est la chambre de Paul ? demanda Logicielle.

– Ici, dit M. Gréoux. Entrez. Bon, ils ont volé la minichaîne. Et son ordinateur portable... apparemment rien d’autre.

– Ils ont dû être dérangés ? suggéra Mme Gréoux.

– Sans doute, approuva Logicielle qui n’en croyait pas un mot. Non, ne touchez à rien, madame ! Une équipe technique va venir prélever des empreintes...

– Pénétrer dans cet immeuble a été facile, estima Max. Les cambrioleurs ont attendu que les locataires partent au travail. Ensuite, forcer cette serrure a été un jeu d’enfant.

Au-dessus du bureau où devait être posé l’ordinateur de Paul s’alignaient des centaines de DVD. Tous classés avec soin. Plus loin, une bibliothèque abritait des livres de genres divers : documentaires scientifiques, ouvrages de mathématiques, romans... Logicielle s’aperçut qu’ils étaient rangés par ordre alphabétique d’auteur. Elle en saisit un et l’ouvrit. Un essai de physique quantique sur la théorie des cordes... nettement au-dessus du niveau d’une classe de terminale ! De nombreux passages étaient surlignés, d’autres annotés de chiffres, au crayon.

Côté vêtements, la penderie et la commode témoignaient du même souci de classement. Comme les tee-shirts, les chaussettes avaient été superposées, des plus foncées aux plus claires... étonnant ! Max avait enfilé des gants et ouvrait les tiroirs.

– Non, pas de journal intime. Pas de calepin ni d’agenda...

– Paul conservait tout sur son ordinateur ou sur son smartphone, confia M. Gréoux.

Une demi-heure plus tard, les deux policiers prenaient congé du couple. Logicielle enfourcha le siège arrière de la moto.

– On file à Épinay, au lycée Jacques-Feyder !

Pendant les dix minutes de trajet, elle informa Max de la mission que la Duchesse et la DGSI lui avaient confiée : retrouver neuf disparus dont le lien semblait être les jeux vidéo.

– Mais tout le monde est fou de ces jeux ! protesta Max. Il serait plus facile de recenser ceux qui ne jouent pas ! Surtout parmi les 15-28 ans. Tu as d’autres précisions ?

– Oui. Dans un gros dossier. Je n’ai pas eu une seconde pour l’étudier.

– Et... Paul Gréoux serait le dixième disparu de la liste ?

– Disparu ? Plutôt enlevé. À vérifier.

– Qu’est-ce qui te fait croire ça ?

– Ce cambriolage perpétré moins de vingt-quatre heures après son départ, c’est un hasard trop providentiel !

– C’est-à-dire ?

– Je pense qu’on est venu chez les Gréoux récupérer ce qui aurait pu nous mettre sur la piste de leur fils.

– Ah, voilà pourquoi tu as demandé un relevé d’empreintes ! Mais les visiteurs ont emporté l’écran plat, le lecteur...

– ... pour faire diversion, Max ! Dans la chambre des parents, ils n’ont pas ouvert les tiroirs de la commode. C’est là que n’importe quel voleur aurait regardé en premier.

Max s’était garé devant l’entrée du lycée, un long bâtiment à deux étages coincé entre la piscine municipale et une cité d’immeubles des années 1960. Au secrétariat, on les orienta vers le bureau de la CPE. Logicielle tendit à la jeune femme leurs cartes professionnelles et expliqua le motif de leur visite.

– Paul ? Disparu ? Peut-être même enlevé ? Incroyable ! Qu’est-ce qui vous fait croire ça ?

– C’est vous qui pourriez nous l’expliquer, répondit Logicielle. Paul a des ennemis ?

– Non. Il est... solitaire, voyez-vous. Taciturne. C’est normal, Paul est un Asperger2.

– Un quoi ? demanda Max.

– Une forme d’autisme, glissa Logicielle.

– Comme la plupart d’entre eux, expliqua la CPE, il a des difficultés à communiquer. Quand il le fait, c’est avec un langage choisi, très précis... ce qui surprend ses professeurs et le fait passer pour un Martien. Paul est mal dans sa peau, maladroit – il est dispensé de gymnastique. Quand il est irrité, contrarié ou qu’il ne comprend pas un jugement ou un comportement, il peut devenir violent.

– Et ça n’a jamais posé problème ? s’étonna Max.

– Il fait des efforts pour s’intégrer. Mais ses camarades l’évitent. Ses résultats sont excellents. Surtout en mathématiques et en sciences.

– Et Jérôme Duchemin, vous le connaissez aussi ?

La CPE ébaucha un sourire étonné.

– Vous êtes au courant ? Oui. Jérôme est un garçon doux et tolérant. C’est le seul qui réussit à communiquer avec Paul.

– Nous pouvons le voir ?

– Oui : ça va sonner, il est presque midi.

Elle consulta un grand tableau d’affichage.

– Jérôme est en anglais. Salle 48. Suivez-moi.

En sortant, la CPE dut se frayer un chemin dans la foule des lycéens qui s’égaillaient dans les couloirs et gagnaient le réfectoire. Elle avisa un blondinet de quinze ou seize ans accompagné d’une fille brune qui le dépassait d’une tête ; ils se tenaient par la main.

– Jérôme ? Tu viendrais dans mon bureau ? On te le rend dans cinq minutes, Leïla !

Dès qu’ils furent chez la CPE, elle déclara :

– Je vous laisse. Ces deux policiers ont des questions à te poser, Jérôme. Au sujet de ton copain Paul.

– Paul ? Qu’est-ce qui lui est arrivé ?

Le garçon pâlit.

– Il n’est pas rentré chez lui hier soir, expliqua Logicielle. Peux-tu, pardon : pourriez-vous nous expliquer...

– Oh, vous pouvez me tutoyer ! J’ai quinze ans.

Logicielle réprima sa surprise. Ces deux garçons sympathisaient en dépit des cinq années qui les séparaient.

– Quand l’as-tu vu pour la dernière fois ?

– Hier soir. On a quitté le lycée ensemble et il m’a raccompagné jusqu’à l’entrée de mon immeuble.

– Comment était-il ?

– Comment ? Ben... comme d’habitude ! Vous savez, Paul n’est pas causant. Ah si : on a parlé des problèmes de maths à rendre la semaine prochaine.

– Il n’a pas évoqué un départ ? D’amis chez qui il devait se rendre ?

– Non. Paul fréquente peu de gens, vous savez.

– Même pas une fille ? suggéra Max.

– Encore moins ! Il n’ose pas leur parler, il les ferait plutôt fuir. C’est un peu le loser de la classe. Mais ça ne le dérange pas, il mène sa petite vie à lui.

– L’informatique ? Les jeux ? demanda Logicielle.

Jérôme parut étonné.

– Oui, Paul est du genre geek. Vous êtes au courant ?

– Précise, Jérôme : qu’est-ce qui le passionne ?

– À peu près tout, à part les réseaux sociaux. Mais c’est un gamer presque pro. Il est un peu addict.

– Il joue à quoi ? Au poker ?

– Non, à aucun jeu payant. Il se connecte à des jeux compliqués, toujours free-to-play. Et il est très fort ! Vous connaissez 2048 ?

– C’est un site de science-fiction ?

– Non, un jeu qui a fait fureur il y a six ou huit ans. Ce sont des cases de chiffres et il faut les additionner pour arriver à 2048. Paul est aussi fan de Clash of Clans et Watch Dogs... La semaine dernière, il passait des heures sur Phylo, ZombiLingo, Colony B – ah, et surtout sur Fatal Game.

1 Lire Mort sur le Net, même série, même collection.

2 Prononcer « aspergueur ».

L’AUTEUR

Christian Grenier est né à Paris en 1945. Depuis 1990, il vit de sa plume dans le Périgord.

En 1993, sa fille le met au défi d’écrire un polar. Il décide de la mettre en scène déguisée en lieutenant de police stagiaire, dans un « roman policier en cinq actes », Coups de théâtre, où lui-même apparaît en inspecteur vieillissant. Ainsi naissent Logicielle et Germain Germain-Germain.

Encouragé par ses lecteurs (et par sa fille !) il récidive avec L’Ordinatueur, où Max se révèle un adjoint fidèle, attachant et... possessif. Depuis, la jeune informaticienne mène enquête sur enquête...

Pour en savoir plus sur Christian Grenier, visitez son site sur :

http://www.noosfere.org/grenier

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