Couverture

Titre

Gaël Dubreuil

À qui profite le Kir® ?

Thriller apéritif

Éditions AO - André Odemard

www.ao-editions.com

Copyright

Version numérique :

© 2020 Éditions AO-André Odemard

ISBN 978-2-913897-97-7

Version papier :
© 2018 Éditions AO-André Odemard
ISBN 978-2-913897-73-1

« À la demande de la société LEJAY LAGOUTE, il est précisé que les marques LE KIR® et UN KIR® sont des marques françaises déposées en son nom. »

Du même auteur

DU MÊME AUTEUR

Aux éditions AO - André Odemard

Sur le front d’Avignon,
le festival OFF vu de l’intérieur, 2014

Responsable, mais pas capable,
nouvelle incluse dans Irresponsable ?, 2016

Livre jeunesse

Lucas et le Parfum voyageur

Illustrations de Julien Tixier, Éditions Vilo, 2012

Théâtre

L’amitié entre les hommes et les femmes n’existe pas
Prix des plumes de Grenoble, Éditions Publibook, 2007

Voyage !, 2010

Mission Molière, 2012

Doudou t’es où ?, 2013

United Coloc, 2014

United Cloque, 2018

(spectacles co-écrits avec Camille German)

Tais-toi et pousse !, 2012

(spectacle co-écrit avec Delphine Céjust)

Temps Mort, 2013

(spectacle co-écrit avec Delphine Céjust et Franck Regnier)

Un pour tous, moi d’abord !, 2016

(spectacle co-écrit avec Lucas Bernardi et Coline Bouvarel,
coup de cœur Festival international du théâtre de rue d’Aurillac, 2017)

Descendre de Jeanne, 2019

(spectacle co-écrit avec Lucas Bernardi, Coline Bouvarel et Cécilia Schneider)

Dédicaces

À mes deux grands-pères,
pour m’avoir, chacun à sa manière,
donné goût aux histoires.

Aux improvisateurs qui sont passés dans mon atelier d’Arts en Scène (et à tous ceux avec qui j’ai eu la joie de partager, jouer et enseigner).
Ils se reconnaîtront…

CHAPITRE PREMIER
Pourquoi pas juste une envie de fraises ?

David avait toujours considéré les lubies des femmes enceintes comme une légende, au même titre que la grossesse nerveuse du père ou la nécessité de repeindre la nouvelle chambre en rose ou bleu. Mais après avoir proposé à sa compagne un « dernier week-end juste en amoureux », il dut bien se rendre à l’évidence : celle qui portait son enfant depuis maintenant plus de huit mois n’était pas vraiment dans son état normal. Quand vous aviez imaginé un voyage romantique à Venise, Prague ou même Paris, pour finalement vous retrouver au fin fond de la Bourgogne, sous prétexte que Madame a des envies d’escargot, il y a de quoi souhaiter l’arrivée d’un prématuré ! Lorsque rien ne se passe comme prévu, il reste l’espérance… ou le vin. Là aussi, l’espoir de visiter les caves, à peine suggéré, s’était très vite évanoui. Il avait suffi d’une phrase, sur ce ton sans appel qu’elle prenait de plus en plus souvent ces derniers temps : « Et pendant que tu dégustes, moi je fais quoi ? Je bouffe des cacahuètes ? »

Certes, le gîte était chaleureux et le paysage apaisant sous ses belles couleurs d’automne, mais le canal de Bourgogne tout près, même avec beaucoup d’imagination, peinait à évoquer les gondoles et le vaporetto. Il était sillonné d’un tout autre trafic : quelques bateaux de plaisance timides disputant sans conviction les eaux marron à de lentes péniches.

La soirée du vendredi s’était passée à merveille. Elle avait eu ses escargots. Il avait eu son vin. Elle avait ri quand il lui avait dit qu’à faire un régime unique de gastéropodes, elle allait lui faire un enfant hermaphrodite. Puis ils avaient fini au lit, lui profitant des formes rebondies et de la libido accrue de sa femme… la grossesse n’a pas que des désavantages.

*

Le lendemain, David, aux anges, sommeillait encore. Tandis qu’elle était descendue prendre son petit déjeuner, il profitait d’une précieuse grasse matinée, bien conscient que la raréfaction de celles-ci allait s’accentuer avec l’arrivée de l’enfant.

Après la douce somnolence, avec pour seul souci de se retourner, de chercher sans hâte la fraîcheur de l’oreiller ou la chaleur de la couette, David ouvrit enfin les yeux. Il éprouva le besoin de s’accrocher encore un court instant à cette douce chimère du temps pour une fois enrayé. Ne pouvant prolonger artificiellement cette parenthèse feutrée, lentement, très lentement, il finit par se lever.

On doit toujours se lever…

Les yeux collés, la démarche peu assurée, il se dirigea tant bien que mal vers la salle de bains. Par un de ces mystères que seule la nature est en mesure d’expliquer, David avait toujours été incapable, avant sa douche matinale, de communiquer autrement que par des grognements. Quant à la sociabilité, elle arrivait encore plus tard, une fois la première tasse de café ingérée.

Après l’immuable rituel sous l’eau chaude – pommeau vissé contre la poitrine jusqu’à ce que sa peau blanche clairsemée de poils prenne une teinte écrevisse, et que les rares idées matinales se remettent en ordre – le lavage fut comme souvent assez expéditif. Sans être négligé, David jugeait le temps passé à s’occuper de son apparence comme secondaire. Il n’avait d’ailleurs aucune espèce de considération pour son corps anguleux, en particulier pour ses longs bras et ses grandes jambes décharnées. Et il en avait bien plus encore contre ce petit renflement apparu nonchalamment un an plus tôt au niveau de la ceinture abdominale. Une obligation contractuelle liée à sa fraîche arrivée dans le clan des trentenaires ?

Un peu surpris qu’elle ne soit pas remontée le réveiller, un peu déçu qu’elle ne lui ait pas apporté les tartines au lit et son supplément-baisers, David se décida à descendre. Il était tard. Pas loin de 11 h 30. Pourtant, dans la salle à manger, le petit déjeuner n’avait pas encore été débarrassé…

Les corps, non plus, n’avaient pas été enlevés. Le gentil couple qui tenait le petit gîte gisait dans son sang au milieu du café, des croissants et du jus d’orange.

*

David resta un moment interdit, observant la scène, totalement détaché, comme s’il examinait une toile d’art moderne. Ni touché, ni agressé, juste incapable de comprendre le singulier spectacle brusquement exposé devant lui. Son caractère décalé aurait même pu le faire sourire, si ce n’était pas si dramatique.

Soudain, son regard s’accrocha à un détail : au milieu de la flaque de sang, le talon d’une bottine. Ces bottines, il les connaissait bien ! Elles lui avaient coûté les yeux de la tête : c’était le cadeau qu’elle s’était offert, avec sa carte bleue à lui, quand elle avait appris qu’elle attendait un enfant.

Elle !

Camille était en danger !

David sortit aussitôt de sa léthargie. Ignorant les corps abandonnés dans la salle à manger, il se mit à courir, suivant les traces de sang laissées par de nombreuses chaussures. Les empreintes de pas menaient droit au canal. David essaya de refréner l’angoisse qui l’étreignait. Non ! Les tueurs n’étaient pas en train de faire disparaître son corps ! Camille devait être vivante. Elle le devait, pour lui, pour le petit être qu’elle portait, pour la famille qu’ils étaient sur le point de créer ensemble.

Sans cesser de courir, David se saisit de son téléphone, tentant non sans mal de contacter la police. Comment ne pas pester d’abord contre le schéma de sécurité qu’il avait lui-même instauré et dont la complexité du tracé n’était pas vraiment compatible avec une course effrénée ? Après trois tentatives infructueuses, plusieurs jurons et une attention plus soutenue sur son écran tactile qui faillit lui faire perdre la piste, il finit par se souvenir que pour un appel d’urgence le schéma n’était pas indispensable. Restait à composer le 17… ou le 112 ? De rage, il composa le plus long. Le téléphone vissé sur l’oreille, prêt à répondre à son interlocuteur, il accéléra de nouveau. S’il parvenait à les rejoindre, il pourrait indiquer leur position à la police – encore fallait-il qu’à cet endroit précis, il y ait du réseau !

Sur le chemin, les traces de sang étaient plus éparses, mais heureusement suffisantes pour lui indiquer la direction prise par les fugitifs. Essoufflé, un point de côté de plus en plus prononcé, il commençait à payer son manque d’exercice – deux ans qu’il s’était juré de s’inscrire dans une salle de sport. Il n’avait pourtant qu’une idée en tête : retrouver Camille !

Fonçant tête baissée, David voulait juste la voir, s’assurer que… Putain de souffle ! Le point de côté fut soudain si violent qu’il dut se plier en deux. Il se força pourtant à trottiner encore. Au loin, il aperçut le renflement du chemin de halage. Encore un effort. Une dernière petite côte, ça n’allait pas le tuer !

Mais eux le pouvaient. Il les vit, enfin. Un homme grassouillet, l’air plutôt inquiet, en train de faire démarrer un petit bateau de plaisance, un autre à la barre, semblant dissimuler son bras droit. Était-ce l’effort qui lui causait des hallucinations ? David crut bien reconnaître des taches de sang sur la chemise du barreur. Pour autant, il ne saisit pas tout de suite la gravité de cette nouvelle donnée, seule la vie de sa compagne lui importait. Avec tout le souffle qui lui restait, il se mit à crier : « Camille ! » Sa voix résonna au loin, comme détachée de la réalité. Il renouvela son appel, de plus en plus fort, tentant péniblement de réduire les derniers mètres qui le séparaient de l’embarcation.

À l’intérieur du bateau, il commençait à y avoir du remue-ménage. La porte de la cabine s’ouvrit, laissant apparaître la tête d’un troisième homme. Derrière lui une ombre et surtout des cris. Ceux d’une femme ? En une fraction de seconde, David eut la confirmation que son intuition avait été la bonne… et qu’il allait mourir.

Sur un geste du troisième complice, l’homme à la barre se retourna. Cédant celle-ci à son acolyte, il leva soudain le bras en direction de leur poursuivant. David put ainsi voir distinctement la manche tachée de sang et à son extrémité, un revolver. Par réflexe, il se jeta dans le fossé.

*

Les coups de feu s’espacèrent peu à peu. Encore tétanisé par la peur, David n’osa pas se relever, pourtant conscient que ses chances d’arracher Camille aux mains de ses ravisseurs s’amenuisaient. Lorsqu’il se décida enfin, le bateau était déjà loin. Il le vit disparaître dans un coude que formait le canal.

Mû par l’énergie du désespoir, il se remit à courir. Il savait au fond de lui-même qu’il n’avait plus la force de les rattraper, mais il ne pouvait, tout de même, laisser sa compagne aux mains de ces tueurs sans rien tenter.

Claudiquant, alternant course et marche rapide, il parcourut tant bien que mal une très longue distance avant de se retrouver devant la voûte du canal de Bourgogne, un tunnel de plus de trois kilomètres creusé pour la navigation. Le chemin de halage se terminait ici. Les ravisseurs avaient bien monté leur coup.

Le découragement, tapi jusque-là, envahit brusquement David. Plus de trois quarts d’heure s’étaient écoulés depuis sa macabre découverte. Il savait qu’il n’aurait plus la force de contourner l’obstacle. Se souvenant subitement que, dans la précipitation, il n’avait pas encore réussi à joindre les secours, il glissa rapidement la main dans sa poche de gauche, puis celle de droite, avant de se palper frénétiquement. Pour couronner le tout, il avait perdu son téléphone, sans doute lorsqu’il s’était jeté à terre, ou au cours de sa longue course.

Il erra pendant quelques minutes, avant de reprendre sa marche, sans conviction. Le cœur n’y était plus, seul le corps poursuivait machinalement. Quelques mètres et il aperçut alors un vélo accroché à un arbre. L’urgence et le désespoir ayant remplacé la lucidité, il entreprit aussitôt de casser le cadenas avec une pierre.

« Hééé ! Tu veux pas un coup de main ?… Dans la gueule ! »

Le propriétaire du vélo, le genre de pêcheur auquel il ne faut pas demander si ça mord, venait soudain de jaillir de son siège, bien décidé à casser la figure à ce voleur si peu discret. D’un naturel pourtant non violent, mais animé de toute la rage causée par les derniers événements, David fut traversé par la sombre pensée qu’une bagarre, aussi futile fût-elle, serait sans doute un bon exutoire. Les pieds plantés dans le sol, les dents serrées, il attendit le punching-ball vivant.

Le pêcheur vit le changement d’attitude dans le regard du voleur. Le sang sur ses chaussures l’invita plus encore à la prudence. Son poing tendu retourna alors lentement dans la poche de son pantalon. Il saisit son téléphone ; autant laisser le soin aux professionnels de se faire casser la gueule.

« Vous avez demandé la police, ne quittez pas… Vous avez demandé… »

*

De mémoire de citoyen, la maréchaussée n’avait jamais été aussi rapide. Alors que la voix lénifiante du répondeur des services de police venait à peine d’entamer sa deuxième boucle, une voiture et une camionnette, gyrophares et sirènes hurlantes, débouchèrent sur la route surplombant le chemin de halage. Prévenues juste après le départ de David par le facteur dont la tournée et la sacro-sainte pause-café au gîte avaient été bouleversées, renseignées par les traces encore toutes fraîches, il n’avait pas fallu longtemps aux forces de l’ordre pour identifier la voûte du canal de Bourgogne comme un des points de passage certains des fugitifs.

Les coups de frein furent brutaux, comme l’arrestation qui s’ensuivit. David fut instantanément encerclé, plaqué au sol par des agents en arme. Le pêcheur, la bouche ouverte, resta interdit devant le spectacle, le téléphone récitant le message d’attente de la police toujours vissé à l’oreille.

*

« Mettez-lui les menottes… »

David n’entendit pas la suite. Il avait d’abord été envahi par un grand soulagement en voyant arriver les forces de l’ordre. Première éclaircie dans le drame qu’il vivait. Mais ce sentiment avait été très vite balayé pour faire place à l’incompréhension, puis à la colère et à l’indignation. Les gendarmes venaient l’arrêter, persuadés qu’ils tenaient le meurtrier du couple d’hôteliers. Plus que l’erreur judiciaire, c’était le refus des hommes en uniforme de l’écouter qui le mortifia.

« Non ! Ma copine est en danger ! Elle s’est fait en… Arg !…lever ! »

Terrifié et révolté, il se débattait violemment. Sa résistance, perçue comme un refus d’obtempérer, entraîna une nouvelle série de violences à son endroit.

« O.K., arrêtez-moi ! Mais qu’on envoie des policiers bloquer tous les bateaux de plaisance… Lâchez-moi, je vous dis que ma femme est en danger ! »

On n’écoute pas les délires d’un forcené.

Plus tard, un calmant lui fut administré. Et cette phrase…

« Monsieur, vous êtes placé en garde à vue à compter de ce jour, pour double meurtre, par décision du… »

CHAPITRE II
Le sang du Kir

Dans un bureau impersonnel, pauvre salle d’interrogatoire, David rongeait son frein. Pour une complexe histoire de juridiction dont il n’avait que faire, il était maintenant sous la garde de la police de Dijon. Son esprit alternait dès lors phases de profonde rage et longues périodes de découragement. Chaque minute écoulée depuis son arrestation, que ce soit dans la camionnette qui l’avait mené jusqu’à la capitale bourguignonne ou dans ce bureau où il se languissait maintenant, diminuait d’autant les chances de retrouver Camille vivante. Et ces policiers, qui, pas plus que les gendarmes, ne voulaient comprendre !

À la manière dont la porte s’ouvrit, David sut qu’il allait devoir répondre à un troisième enquêteur. Deux officiers de police judiciaire s’étaient succédé jusqu’alors, avec les mêmes interrogations : les raisons du meurtre, s’il avait des complices, où était la deuxième personne inscrite avec lui dans le registre de l’auberge… Comment garder son calme face à cette dernière question ?

À maintes reprises, les policiers ayant repris l’enquête avaient dû le maintenir de force en attendant qu’il se calme. Quelques contusions avaient donc normalement rejoint celles déjà présentes sur son visage, résultat de son refus d’obtempérer au moment d’entrer dans la camionnette des gendarmes.

Ce fut une femme qui entra, pas très grande, à l’allure sportive, et dont les cheveux bruns enserrés dans un chignon venaient durcir les traits. La parfaite définition d’une beauté glaciale, s’il n’y avait cet éclat qui semblait pétiller au fond de ses yeux bleus. En rentrant, elle ne dit rien, observant avec attention le visage de son interlocuteur. Puis, timide, vint un sourire. Au bout de ses lèvres, une phrase complice, la première depuis qu’il avait été enfermé dans ce bureau :

« Eh bien ! Ils ne vous ont pas raté, les collègues ! »

Déterminé à ne pas rentrer dans le jeu de ce qui lui apparut être une nouvelle forme d’interrogatoire, David ne rendit pas le sourire. C’est à peine s’il répondit d’un laconique et presque inaudible :

« Ce n’est pas moi qu’ils ont raté…

– Mais les tueurs, ceux qui ont enlevé votre compagne enceinte jusqu’au cou ? »

Devant cet aveu qu’il attendait pourtant depuis des heures, David se sentit soudain désarmé. Il se contenta d’ouvrir la bouche sans qu’aucun son ne semble pouvoir en sortir. Puis il explosa :

« Je ne suis pas fou ! Enfin quelqu’un qui m’entend !

– Je ne fais que répéter les propos que vous avez tenus à mes collègues jusque-là.

– Mais, c’est la vérité, bordel ! Ma copine ! Celle qui porte mon enfant est en danger ! Vous ne pensez pas que vous avez d’autres choses à foutre que de tailler le bout de gras avec moi ? »

Ivre de colère, David se leva d’un bond et, tout en criant, frappa avec force la table de ses deux poings. À la souffrance morale, il s’imposait en supplément une douleur plus physique, une tentative sans illusion visant à quitter ce cauchemar. S’il pouvait casser quelque chose ! Cela calmerait peut-être le sentiment d’impuissance qui le dévorait.

Face à cette violence, la femme n’avait pas cillé ; ni mouvement de recul, ni, à l’inverse, l’esquisse d’un geste pour le faire rasseoir. Comme si elle avait deviné que la fureur animant son suspect n’était pas dirigée contre elle, mais contre lui-même. D’une voix calme, qui se voulait apaisante, elle reprit :

« Votre histoire se tient…

– Bien sûr qu’elle se tient, puisque c’est la vérité !

– … seulement, je suis la seule à y croire. »

La fin de la phrase, juste chuchotée, comme quand on confie un secret à un enfant, tomba tel un couperet. Le souffle court, David se rassit.

« Il va falloir que vous m’en disiez plus ! Vous devez m’aider à convaincre mes collègues et surtout le procureur. Il y a bien longtemps que le coup de l’intuition féminine ne fonctionne plus. »

Plus que n’importe quel argument, David eut conscience que c’était ce dernier trait d’esprit qui avait fait mouche. Il sentit se dessiner sur son visage le pli caractéristique de sa fossette. Sans retomber, sa colère se fit plus intérieure. Pour elle, il voulait bien recommencer depuis le début.

*

Le capitaine Alyssia Veujoz venait de le quitter. David, débarrassé de ses menottes, se mit à faire les cent pas dans le bureau, sous l’œil attentif du policier chargé de le surveiller. Une bouteille d’eau à la main, il but machinalement. On lui avait apporté de quoi étancher sa soif. Rien pour faire passer ce mal de ventre de plus en plus persistant. Rien non plus pour oublier l’épouvantable situation dans laquelle il venait de tomber.

Après ce qui lui sembla être une éternité, le capitaine Veujoz finit par réapparaître. Quelques mots, une brève explication : « J’ai l’accord du procureur, on va creuser dans votre sens… Ce qui ne veut pas dire que vous êtes mis hors de cause… », et David fut aussitôt trimbalé de services en services : prise d’empreintes, photos, et encore d’autres interrogatoires. Il essaya de se concentrer. Il s’appliqua notamment à l’élaboration des portraits-robots, sans doute une des rares tâches où il avait la sensation de faire avancer l’affaire, bien que ce soit plutôt mince et plus difficile qu’il n’y paraissait. Confronté aux ravisseurs, son premier réflexe avait été de chercher Camille du regard, puis de protéger sa vie, pas vraiment d’observer si la pommette du tireur était saillante ou non.

Les salles et les interlocuteurs se succédèrent, ce qui ne fit qu’augmenter la lassitude de David. Est-ce que ça allait s’arrêter ? Est-ce qu’on allait les arrêter ? À cette dernière question, il n’obtenait pour toute réponse des agents de police que sourires de complaisance. Si froids, si techniques, bien loin du réconfort dont il avait besoin.

*

Quand Alyssia Veujoz fut de nouveau de retour, ce fut pour David comme si un visage familier se dégageait au milieu d’une foule. Elle arborait fièrement un sourire. Pour la première fois depuis qu’il avait franchi le seuil des locaux de la police, David eut l’impression de se remettre enfin à respirer.

C’est l’homme en costume, sûrement le supérieur du capitaine Veujoz, qui s’adressa à lui, mais ses propos ne firent que confirmer ce que le sourire avait préalablement annoncé :

« Il semble que nous ayons fait fausse route avec vous. Un certain nombre d’éléments sont venus confirmer votre version. Nous avons notamment trouvé une embarcation de plaisance en train de brûler à une vingtaine de kilomètres de l’endroit où vous avez été appréhendé. Je peux d’autre part vous informer maintenant que trois autres meurtres ont été perpétrés dans trois auberges différentes de la région avec le même mode opératoire. Le premier ayant été d’ailleurs découvert tôt ce matin dans cette ville. Vous pouvez remercier le capitaine Veujoz, grâce à sa détermination, nous avons gagné quelques heures dans nos recherches. Et quelques heures dans ce type d’affaire, c’est primordial. Veuillez nous excuser pour cette méprise. Vous êtes libre. »

David finit par se laisser gagner par le sourire et, d’un hochement de tête, il remercia silencieusement celle qui avait cru en lui. Puis il se tourna vers l’homme, avec cette simple question, toujours sans réponse :

« Et pour mon amie ?

– L’enquête suit son cours, nous vous tiendrons au courant.

– Vous rigolez, j’espère !

– Croyez-moi, vous ne pouvez rien faire d’autre qu’attendre.

– Mais j’ai passé la journée à attendre ! Ne me redites pas que l’enquête suit son cours. C’est en raison de l’inaptitude de vos services et de ceux de la gendarmerie que l’instruction démarre à peine. Si mademoiselle Veujoz n’avait pas été là, elle n’aurait même pas commencé. Vous auriez pu sauver ma femme et arrêter vos tueurs, ce matin, si vous m’aviez écouté ! Et vous voulez quoi ? Que je rentre à mon hôtel, à attendre de vos nouvelles ? Je ne resterai pas les bras croisés ! »

Face à la colère légitime de David, Alyssia Veujoz intervint :

« On peut tout de même lui montrer ce que l’on a trouvé.

– D’un autre côté, on vous doit bien ça. Si vous m’assurez que vous resterez calme et que vous ne ferez rien qui pourrait entraver la poursuite de l’enquête. Je vous laisse entre les mains du capitaine. »

*

À son entrée dans les services, David fut accueilli par un silence gêné, très vite estompé, l’importante charge de travail des enquêteurs reprenant inévitablement le dessus sur les sentiments. Le bureau de l’officier de police judiciaire Veujoz – « appelez-moi Alyssia » – était envahi par un énorme fouillis de feuilles volantes, de dossiers empilés, de Post-it griffonnés et chiffonnés. Rapidement, Alyssia tenta d’y mettre un peu d’ordre, déplaçant quelques tas. Mais l’entreprise était désespérée, les piles branlantes s’effondraient pour former à nouveau un amas informe. D’un sourire, elle tenta de se justifier :

« On manque de moyens, et surtout de temps, dans la police… Et moi, de courage pour tout ranger. »

Dans d’autres circonstances, cela aurait pu choquer David. Lui qui aimait déclarer que si on pouvait être bordélique chez soi, il devait en être autrement dans son travail.

« Les chemises peuvent ne pas toutes avoir de cintres, mais chaque dossier a sa chemise ! »

Mais là, vraiment… pouvait-il légitimement remettre en doute les compétences du capitaine Veujoz pour une histoire de rangement ? Sans elle, l’affaire aurait, à l’heure qu’il est, eu bien moins de chances d’être classée.

« Mon rangement peut bien attendre encore un peu. Parlons plutôt de notre affaire. Voilà ! Depuis trois semaines, les cafetiers, bars, hôtels, restaurants de la région Bourgogne ont reçu des mails les incitant à respecter scrupuleusement la recette originale du Kir, lorsqu’ils proposent cet apéritif au client. Rien de bien alarmant me direz-vous. Nous n’avons d’ailleurs pas été prévenus au début, les destinataires supposant qu’il s’agissait là d’une campagne de publicité, d’un plaisantin ou d’un usager mécontent. Peu à peu, les mails sont devenus de plus en plus violents, jusqu’à proférer des menaces de mort. Je dois en avoir une copie par-là. »

Comme si le capharnaüm sur son bureau avait un sens pour Alyssia, d’une main sûre, elle sortit de sous une pile une impression papier un peu froissée et la tendit à David.

Objet : ROBE ROUGE DU KIR

De : ”Confrérie du Chanoine Kir”
<contact@cck.org>

Date : Mon, 17 octobre 09:13:09 +0200

Pour : <brasserie2000@caramail.fr>

Malgré nos avertissements, la Confrérie du Chanoine Kir a été informée que vous avez continué à servir à vos clients : Kirs royaux, Kirs aux sirops (pêche, framboise, melon…) et autres aberrations.

Ceci est le dernier avertissement !

En cas de récidive, la peine encourue est :
La Mort !

Pour que la recette à jamais ne bouge,

Le chanoine et son Kir, de leurs robes rouges

Bâtirons demain sur les ruines et le sang

Une Bourgogne aussi puissante qu’avant.

La Confrérie du Chanoine Kir

affiliée au Front de Libération du Duché de Bourgogne

PS : rappel de la formule du Kir : 1/3 de crème de cassis de Dijon à 20° avec 2/3 de bourgogne aligoté, exclusivement.

À peine David eut-il fini sa lecture, qu’Alyssia reprit son explication :

« Nous avons reçu un nombre incalculable de mails similaires, et c’est sans compter les établissements qui ne se sont pas manifestés. Les cyberflics n’ont pas encore pu remonter à la source des courriers électroniques. Il faut dire que, jusque-là, ceux qui se font appeler la Confrérie du Chanoine Kir n’étaient pas encore passés à l’acte.

– Vous pensez que ce sont eux qui ont enlevé ma femme et tué nos hôtes ?

– C’est notre piste la plus sérieuse. Même si le qualificatif “sérieux” peut ne pas vous sembler le plus approprié. Et je vous comprends. La Bourgogne a un passé glorieux et une histoire commune avec la France, parfois assez sanglante. Comme beaucoup d’autres régions françaises, nous avons deux ou trois nostalgiques, de là à en faire des tueurs ou, pire, des indépendantistes…

– Et vous avez assez d’effectifs pour protéger tout le monde ?

– On ne peut tout de même pas mettre un agent dans chaque bar de la région… Entre nous, ça n’arrangerait pas notre réputation. Non, nous n’avons d’autre solution que de spéculer sur leur prochaine cible. »

Cette perspective n’avait rien de réjouissant, et il avait beau le déplorer, David ne voyait pourtant rien d’autre à faire. Il resta un instant dans ses pensées avant qu’Alyssia, également dans les siennes, ne reprît :

« Difficile d’imaginer que des gens meurent pour une stupide histoire de recette d’apéritif… Remarquez, il y en a bien qui se font tuer pour un match de foot. Ce n’est pas plus absurde de mourir pour ceux qui donnent des coups de pieds dans un ballon, que pour ce qu’il y a dedans. »

L’humour pince-sans-rire du capitaine, distillé avec beaucoup de délicatesse, semblait peu à peu porter ses fruits. David commençait doucement à desserrer les dents. Esquissant un maigre sourire, il se permit de répondre :

« Avec de tels arguments, on ne peut pas donner tort à ceux qui clament que l’alcool est dangereux pour la santé. Vous pourriez presque mettre l’INPES1 sur la liste des suspects.

– Je suis ravi que vous preniez cette affaire avec humour, même si cela démontre bien à quel point nous piétinons à la résoudre.

– C’est gentil d’appeler humour cette pauvre tentative. Heureusement pour moi, il m’arrive d’être plus drôle que ça.

– Ne vous en faites pas, vous ne pouvez pas être pire que mon adjoint.

– Ah !… Donc, vous soupçonnez d’autres personnes que cette Confrérie du Chanoine Kir ?

– Aujourd’hui, nous avons quatre scènes de crime sur les bras. Et aucun lien entre elles, si ce n’est le fait que les établissements en question ont tous reçu le dernier mail que vous venez de lire. Nous ne voulons pas tirer de conclusion hâtive. Il y a effectivement d’autres pistes possibles que nous ne devons pas négliger. Et excusez-moi, mais l’enlèvement de votre compagne est une énigme de plus, sur le tableau noir des hypothèses. Ce n’était bien évidemment pas souhaitable, mais il aurait été plus logique qu’elle subisse le même sort que vos hôtes. »

La réflexion était juste, mais à son évocation David ne put réprimer un froncement de sourcils.

« Que ce soit leur motivation ou juste un prétexte pour cacher d’autres intentions, le groupuscule qui semble être derrière ces crimes a, en tout cas, décidé de jouer la carte du séparatisme à fond. Nous avons reçu la copie du communiqué envoyé à la presse locale ce soir. Tenez ! »

Sur le papier, le même ramassis de bêtises que sur le mail. La présentation en plus… Une écriture de style médiéval, et puis ce logo, un blason couleur or, frappé d’une coupe rouge sang en forme de Graal, sans doute l’évocation du Kir. Et comme si cela ne suffisait pas, la forme de l’écu imitait sans ambiguïté une coquille d’escargot. « Le symbolisme poussé au ridicule », aurait dit Camille si un tel document était passé par son agence de graphisme.

Soudain, David sentit sa tête tourner. Il fut pris d’un vertige, la fatigue et les émotions, sans doute.

Non, c’était autre chose, il eut soudain besoin de s’asseoir. Le logo de la Confrérie du Chanoine Kir lui était familier. Il l’avait déjà vu, mais pas sous cette forme. Encore à l’état de brouillon. Il en était sûr, il l’avait aperçu, avant de partir en week-end dans la région… sur l’ordinateur portable de Camille !

1.INPES : Institut National de Prévention et d’Éducation pour la Santé

CHAPITRE III
Nuit tranquille

Comment allait-il pouvoir trouver le sommeil ? En d’autres circonstances, cette chambre miteuse, aux murs tapissés d’une moquette orange élimée, n’aurait déjà pas été propice à une bonne nuit. Mais, sous l’éclairage blafard du néon de la salle de bains et à la lumière singulière des événements de la journée, il lui serait franchement impossible de dormir. David ne pouvait pas retourner à son auberge, scène de crime oblige, mais pourquoi choisir cet hôtel ? Une punition ? La mise en application de la double peine ?

La peine semblait vouloir s’alourdir encore. Quelle idée lui avait pris de répondre à sa mère ? Déjà qu’en temps normal, il croulait sous les recommandations : « Es-tu allé chez le coiffeur ? », « As-tu appelé ta sœur ? », « Tu n’oublieras pas l’anniversaire de Georges ! », « Tu as pensé à nettoyer le joint de ta machine à laver ? »… Après lui avoir laborieusement relaté les événements de la journée, exposé rendu compliqué par les nombreux commentaires et ses hauts cris, il subissait désormais un ouragan de conseils et d’avertissements. Il n’y avait décidément aucun réconfort à chercher dans le giron de sa mère. Elle semblait encore plus terrifiée que lui, et comme son débit de parole était souvent proportionnel à son inquiétude, elle était désormais intarissable. David finit par se demander s’il avait bien fait d’insister auprès de la police pour récupérer son téléphone. Celui-ci avait été retrouvé comme il le soupçonnait, à l’endroit où il s’était fait tirer dessus. Répondant à une habitude datant de sa prime jeunesse, David appuya sur le haut-parleur et posa l’appareil sur le lit, se contentant de formuler de temps en temps un « oui maman » machinal.

Au bout d’une demi-heure de monologue maternel, lassé, David commença les négociations pour conclure la conversation. Il savait qu’il en avait encore pour un bon quart d’heure pour faire entendre à sa mère son désir d’être seul. L’envie lui prit de lui raccrocher au nez, mais il connaissait trop bien les conséquences : elle était capable de le rappeler toutes les heures afin de lui assener un sermon aussi mémorable qu’interminable ! Mieux valait dépenser un peu d’énergie tout de suite, pour avoir ensuite la tranquillité désirée. Après trois espoirs déçus, invariablement suivis de longues et rébarbatives tirades, la mère de David finit par raccrocher non sans avoir conclu par une réflexion n’appelant aucune réponse : « Bon, je compte sur toi pour la retrouver ! Parce que j’ai déjà eu beaucoup de mal à accepter le fait de devenir grand-mère, alors maintenant que je l’ai annoncé partout ce n’est pas pour revenir en arrière ! »

David retourna dans la salle de bains, afin de se passer un peu d’eau froide sur la figure. Dans le miroir écaillé surplombant le lavabo, il s’observa un temps. Face à lui, un homme aux traits familiers bien que tirés. C’était bien ce même visage droit, à la moustache et au bouc soigneusement taillés, ses fossettes sous les joues n’avaient pas bougé, pas plus que ses quelques cheveux blancs sur le crâne qui, depuis leur apparition, s’étaient lancés dans une course contre la montre avec sa calvitie naissante. Il avait toujours ce même regard sombre et profond dont il aimait tant se servir pour se donner un air mystérieux, et pourtant… Il semblait avoir vieilli de dix ans. Qu’avait-il fait dans sa vie ou même dans une autre pour mériter un tel supplice ? Si au moins le sommeil pouvait l’emporter loin de ses cauchemars. Mais l’activité trépidante de son esprit l’en empêcherait avec certitude. Depuis qu’il était seul, son cerveau élaborait les pires scénarios. Et si les émotions avaient précipité l’accouchement ? L’idée que son enfant puisse naître dans la crasse au milieu d’assassins… Et pire, s’il les avait perdus à jamais ?!

David se sentait comme un lion en cage ; cette incertitude le tuait à petit feu. Pourrait-il les revoir, Camille et le bébé qu’elle portait ?

Les retrouvailles… Si la chance les réunissait à nouveau, reconnaîtrait-il celle qu’il avait aimée ? Ou serait-ce une autre femme qui lui ferait face ? Une femme au terrible secret. Une femme lui ayant menti sur la véritable raison de leur voyage ici. Une femme dissimulant peut-être une autre identité ou, pire, son implication dans ces meurtres !

Jusqu’ici, David n’avait osé pousser plus loin sa recherche sur le logo aperçu dans les bureaux de la police. Il ne voulait pas ouvrir la boîte de Pandore, gardant au fond de lui l’espoir de s’être trompé.

Mais il lui semblait désormais avoir repoussé le plus longtemps possible l’échéance. Il avait besoin de certitudes, besoin d’être sûr que l’imagination et la fatigue lui avaient joué des tours. Il saisit son téléphone, se connecta à Internet sur la messagerie de Camille. Quel était son code, déjà ? Elle le lui avait donné. Ils n’avaient pas de secrets l’un pour l’autre. À cette pensée, il eut un sourire amer.

Ah oui ! La date de leur rencontre. Quand était-ce, déjà ? Le mois, il s’en souvenait. Ce qu’ils avaient mangé, aussi : des huîtres. Décidément, d’où leur venait cette passion pour les mollusques ? Se concentrer ! Décembre, cette nuit magique où ils avaient tout oublié, sauf de vivre. C’était le 16… Non, le 17 ! Aussitôt, David inscrivit le 1712. Pourquoi cela ne marchait pas ? Il manquait l’année ? Non, Camille avait toujours dit que leur couple passerait les années, seul comptait le commencement. C’était bien la nuit du 17, pourtant. Ils avaient vu ensemble le jour se lever sur leur histoire. Alors il essaya 171812.

En quelques secondes, l’espoir, ce mince espoir qui le faisait tenir, s’évanouit : devant ses yeux défilait la correspondance de plus d’un mois échangée par Camille avec la Confrérie du Chanoine Kir. Des propositions de logos, l’évocation de la création d’un site Internet et même une suggestion de bonnes adresses pour un week-end en couple : avec en bonne place le gîte où David et elle étaient descendus !

Comme un château de cartes, l’univers de David s’effondrait par pans, jusqu’à ne devenir qu’un tas de ruines. D’abord ces meurtres et cet enlèvement, puis son arrestation et, le pire en définitive, l’implication de sa femme dans tout ça. La nausée l’envahit. Alors que ça ne lui était plus arrivé depuis ses dernières soirées étudiantes, il alla vomir dans les toilettes.

La bouche à peine rincée, il retourna sur Internet. Il voulait tout savoir, il voulait boire le calice jusqu’à la lie. Fasciné, il se gava alors de tous ces échanges d’amabilités virtuelles entre la Confrérie et celle qui partageait sa vie jusque-là. Pendant plus d’une heure il bascula dans cette autoflagellation. Pourtant, cela ne lui suffisait pas. Incapable de les analyser, il voulait plus d’informations. Quand il tomba sur une facture, il marqua un temps d’arrêt avant d’appréhender son en-tête et y voir enfin une adresse. Le projet de logo de la Confrérie du Chanoine Kir avait été facturé à une modeste exploitation viticole dans les environs de Dijon.

*

Dehors, il faisait nuit noire. Mais peu lui importait. David était insatiable, il voulait des réponses à toutes ses interrogations. D’un geste brusque, il prit son manteau. Le temps de descendre les escaliers et de poser la clef de la chambre à l’accueil, il avait déjà appelé un taxi. Si tout pouvait être aussi rapide et efficace. Mais le chauffeur se fit attendre.

Il ne faisait pas particulièrement froid pour la saison, mais il ne pouvait s’empêcher de trembler. La tension nerveuse, sans doute. Pour se calmer, il tripota son trousseau de clefs, le serrant dans sa main jusqu’à ce que la douleur l’incite à relâcher son étreinte. Pour varier les plaisirs, il glissa les clefs entre ses doigts, réalisant ainsi un poing américain artisanal. Avec le vieil Opinel qu’il avait gardé au fond de son sac à dos, c’étaient là ses seules armes. Mû par une rage sourde et lancinante, il se sentait pourtant capable d’affronter n’importe qui. Sa détermination ferait le reste.

Le chauffeur de taxi, d’abord en verve, tenta quelques banalités, mais la mine renfrognée de David le dissuada très vite de poursuivre. Dommage, il aurait bien aimé en savoir plus sur cet étrange client qui quittait Dijon au beau milieu de la nuit pour se rendre en rase campagne.

David ne desserra pas les dents du parcours. Perdu dans ses pensées, il jetait négligemment quelques coups d’œil à travers la vitre. Pour ce qu’il y avait à voir du paysage… Une fois l’agglomération quittée, le taxi avait très vite emprunté des routes départementales dévorées par la nuit. Alors qu’il avait perdu toute notion du temps, le cœur de David se mit soudain à battre à tout rompre, quand au croisement avec un chemin caillouteux, le chauffeur stoppa la voiture :

« Voilà, nous sommes arrivés, le domaine de l’Abbaye est au bout du sentier. Vous êtes sûr que vous ne voulez pas que je vous y conduise ?

– Non, j’ai besoin de marcher.

– Comme vous voudrez. »

David voulait des réponses rapides, mais n’était pas complètement stupide. Il avait bien conscience qu’il ne pouvait se présenter à l’abbaye comme une fleur pour y poser des questions. Pourtant, ce petit domaine perdu au milieu de nulle part était la clef de l’énigme, il en était sûr. C’était peut-être même le lieu où Camille se trouvait…

S’assurant que le taxi s’était bien éloigné, il quitta le chemin de terre, puis coupa à travers champs en direction des habitations. Il faisait très noir, la lune n’offrait sa clarté que par intermittence, dissimulée la plupart du temps par de lourds nuages. À tâtons, il se dirigea vers les lumières de la propriété. La petite bordure herbeuse fit place à un alignement de vignes. Comme un train guidé par les rails, il n’eut d’autre choix que de s’engager dans une des rangées. C’était le repère idéal, et dans un même temps, il avait bien conscience de se mettre dans une position vulnérable. S’il faisait une mauvaise rencontre, il n’aurait nulle part où se cacher et ne pourrait courir que dans l’alignement des ceps.

Les formes du domaine se firent plus précises, une sorte de petite abbaye cistercienne un peu délabrée – cistercienne, il n’en était pas sûr, il n’avait jamais été doué pour l’art et l’architecture, mais il lui sembla qu’en Bourgogne, toute abbaye se devait d’être cistercienne. Plusieurs voitures, des tout-terrain pour la plupart, étaient garées devant la bâtisse. David essaya de repérer un endroit où il aurait pu se cacher en cas de danger. Il n’en trouva pas. Aucun arbre, pas plus de fourrés, les alentours de l’abbaye ne semblaient être que vignes. Alors qu’il se rapprochait dangereusement du bâtiment, il tenta d’avancer accroupi afin de ne pas se faire repérer. Mais la position se révéla vite inconfortable, et il finit par se remettre debout.

David avait l’impression de n’être plus qu’un animal bruyant ; un gibier sans défense, à peine une poule mouillée ayant trouvé un couteau… Le frottement de son manteau, le son distinct de ses chaussures sur le sol humide, sa respiration qu’il essayait de contrôler et que pourtant il sentait haletante, jusqu’au bruit régulier et néanmoins rapide de son cœur, tout lui semblait propice à sa capture. Mais n’était-ce pas là le seul moyen de revoir Camille ?

Il n’était maintenant plus qu’à quelques mètres de la cour servant de parking. Le souffle court, il s’arrêta. N’y avait-il pas une ombre suspecte sous le préau ? Sans doute le fruit de son imagination ; il devait à tout prix se calmer ! Il n’était pas encore trop tard pour se donner un temps de réflexion dans cette course tête baissée. Il posa un genou à terre. S’imprégnant du silence de la nuit, il y chercha un brin de sérénité. Son pantalon s’imbiba lentement sur l’herbe froide et humide. Un frisson lui parcourut l’échine. Peut-on attraper froid par les genoux ? Il pesta contre lui-même. Il devait absolument rester concentré.

Il reçut soudain une brusque décharge dans la jambe droite, aussitôt traduite par une inquiétante accélération du cœur. Les sens aux aguets, il venait de passer de fragile à fébrile par un simple coup de fil. Sa mère, une fois encore, tombait au moment opportun. De rage, il éteignit son portable, le mode vibreur n’était pas un gage de discrétion s’il devait faire la danse de Saint-Guy à chaque appel.

Il s’efforça de se calmer, attendant que ses mains cessent de trembler, ses dents de claquer et que son cœur abandonne toute forme de rythme s’approchant de la tachycardie. Cette fois-ci, c’était sûr, il allait prendre froid ! Une fois encore, il se fit violence pour ne pas se donner des claques. C’était donc là les seules pensées qui le préoccupaient, la nécessité ou non de prendre une petite laine ?!

Devant ce soudain empressement à faire de longues pauses, face à un cerveau toujours plus prolixe à dériver vers des idées absurdes et inutiles, David se demanda s’il n’était pas en train de se chercher des excuses valables pour faire demi-tour. Le coup de téléphone de sa mère était peut-être un signe en ce sens. D’un geste, il balaya ses réflexions alimentées par la peur. Inutile d’avoir fait le déplacement jusqu’ici pour finalement renoncer si près du but. Il devait continuer.

Doucement, il se releva, essayant d’évoluer à pas de chat. Il parvint lentement, très lentement, jusqu’à une première voiture. Puis, dans un élan, à une deuxième. L’effort exigeait de lui une tension extrême. Le crissement des graviers de la cour sous ses pas était une torture.

« Twitt, twitt ! »

Le bruit d’ouverture automatique des portes de la voiture fit sursauter David. La peur fut telle qu’il ne put réprimer un cri venant des profondeurs de sa gorge. La lumière des clignotants lui confirma aussitôt l’arrivée imminente du propriétaire. Le véhicule derrière lequel il tentait de se dissimuler n’était plus une cachette sûre, si tant est qu’elle en ait été une.

Il chercha désespérément comment se camoufler. Tentative vaine pour peu qu’il ait déjà été repéré… Il n’osait pourtant fuir ou se jeter sous la voiture de peur que le bruit des graviers ne révèle sa présence. Il se contenta donc de s’accroupir, retenant sa respiration.

Par chance, l’homme était au téléphone. D’un pas alerte, celui-ci se dirigea vers le véhicule. La distance était courte, et pourtant David avait l’impression de vivre la scène au ralenti. Assez lentement, en tout cas, pour réaliser combien il avait été téméraire et stupide. Intérieurement, il se traita de tous les noms. Il se fit la promesse que s’il s’en sortait, il irait prendre des cours d’art martiaux, de self-défense, de tir au pistolet – et sans doute de chant puisqu’il en avait toujours eu envie.

L’homme était maintenant tout près. David pouvait même entendre sa conversation. Mais elle lui importait peu. Il ne restait plus que quelques microsecondes avant l’impact. Il ne savait comment réagir à cette confrontation qui semblait inévitable. La fuite ou le coup de pied dans les parties ? Sans doute les deux. Ainsi pourrait-il au moins se dire qu’il n’était pas resté sans rien faire face à l’enlèvement de sa compagne. Il aurait au moins frappé l’un des ravisseurs !

Aussitôt sa raison, jusqu’ici écartée, se rappela à lui avec violence. Il n’était décidément vraiment qu’un incapable ! Un petit coup de rien du tout, c’était là toute son ambition. Oubliées les réponses à ses questions, oublié le fantasme de la libération de sa femme par ses soins ?

Pourtant, face à la réalité, il ne pouvait que se rendre à l’évidence, il n’était plus que lui-même, un être normal, absolument pas préparé à vivre une telle situation. Si, au moins, il avait fait l’armée ! Seulement David faisait partie de cette classe des paumés. Né en 1979. Pas de service militaire, pas même de journée. Mais sans doute né sous une bonne étoile. Du moins, pouvait-il se vanter d’avoir de la chance dans son malheur. Heureusement pour lui, caché côté conducteur, l’homme ne venait pas prendre le volant, seulement récupérer quelque chose sur le siège passager. David retint sa respiration. C’était peut-être la natation avec une spécialisation apnée qu’il allait devoir commencer en cours du soir. Le propriétaire de la voiture prenait son temps, accaparé par sa conversation téléphonique, il ne semblait pas vraiment être à ce qu’il était venu chercher.

L’homme finit par trouver… des chaussures de femme ! Inutile d’être un fin limier pour faire l’analogie avec la bottine perdue par Camille le matin même. Pourtant David n’était qu’au début de ses surprises. La lumière du téléphone lui permit d’apercevoir le visage du propriétaire de la voiture. Cet homme, il était sûr de l’avoir déjà vu. Mais où ?

La porte claqua, pour David ce fut le déclic. Survint alors le courage qui lui manquait. Tandis que l’homme rentrait dans la maison, il s’approcha rapidement des fenêtres éclairées.

La première fenêtre lui dévoila une vieille salle à manger qu’un plafonnier timide éclairait d’une lumière jaune pisse. Autour d’une grande table en bois, des hommes mangeaient, deux autres assis dans un canapé regardaient d’un œil distrait la télévision, un troisième, debout, concentré, nettoyait méticuleusement un pistolet. David le reconnut tout de suite, c’était l’individu qui avait essayé de lui tirer dessus le matin même. Un frisson lui courut le long du dos. Mais à peine eut-il fait le rapprochement que son regard fut aussitôt attiré par l’homme de la voiture, celui qu’il croyait connaître. Le conducteur traversa la salle sans un mot pour ses congénères, puis passa rapidement dans la pièce suivante. David le suivit, posant ses yeux sur la fenêtre d’à côté. La vue était partiellement bouchée, un des malfaiteurs y étant adossé. La curiosité atrophiant la peur, David s’approcha encore. Dans cet univers d’hommes, il n’avait d’yeux que pour ces chaussures de femme qui étaient maintenant délicatement posées sur un tabouret, attendant leur future propriétaire.

L’homme devant la fenêtre s’effaça et alla rejoindre ses compagnons d’armes dans la salle à manger. Elle était là, au fond de la pièce, devant lui. Camille ! Elle se portait bien, apparemment. Trop bien, même. Disparue, la geôle sombre et sale, tout droit sortie de l’imagination de David. Ici, pas d’écuelle ni de broc d’eau posé sur un sol de terre, ni même de prisonnière enchaînée. Les ravisseurs d’aujourd’hui ne respectent plus les traditions, pas même les clichés. Camille était confortablement assise devant un ordinateur. Aucun traumatisme apparent sur son corps ou sur son visage. Elle était juste concentrée devant son écran, une tasse de pisse-mémé dans les mains – sans doute Digestion Légère ou Nuit tranquille. À peine avait-elle remarqué que l’identité de son geôlier avait changé. Était-il vraiment son geôlier ? Face à cette scène, David était en droit d’en douter. Seules les chaussures sur le tabouret étaient là pour lui rappeler l’incroyable événement qu’il avait vécu le matin même. Plus la soirée avançait et moins les questions qu’il s’était attendu à résoudre ne semblaient trouver de réponses. N’y avait-il rien d’autre ici que de nouvelles interrogations ?

L’homme s’approcha de Camille. Nulle tension perceptible dans leur conversation. Elle semblait juste attendre un avis sur ce qui était affiché sur son écran. Un hochement de tête de l’homme aux chaussures, un échange sommaire, et David crut même voir un sourire de satisfaction se dessiner sur le visage de sa femme.

Apparemment ravi, l’homme saisit alors l’occasion pour offrir son cadeau. Camille quitta les chaussons qu’elle avait aux pieds, les lança nonchalamment sur le côté et attrapa ses nouvelles bottines avec un certain air de contentement. David fut aussitôt pris d’une colère aiguë ; il aurait aimé que sa compagne se rebelle, qu’elle frappe l’homme de ses poings, lui crache au visage, lui signifie violemment son désaccord d’être prisonnière ici. D’un geste, il saisit un caillou et s’apprêta à le jeter à travers la vitre.

…Avant de se raviser. Des hommes et des femmes entraient en nombre dans la pièce. Ils venaient pour la plupart de la salle attenante, mais semblaient aussi arriver d’autres secteurs de l’abbaye. Tous avaient passé une sorte de chasuble blanche à mi-chemin entre la tunique des templiers et la robe du Ku Klux Klan. Un attifement qui les rendait plus inquiétants encore. Sur leur poitrine était cousu le même blason qu’il avait vu dans le bureau du capitaine Veujoz, ce logo que sa femme avait certainement dessiné. Dans quel merdier Camille s’était-elle fourrée ?

L’homme aux chaussures, qui paraissait être le chef, revêtit quant à lui une robe rouge carmin – le rouge du Kir ? Imité par tous, il vérifia le chargement de son revolver. Devant l’apparition de toutes ces armes, David laissa tomber le caillou qu’il serrait avec violence dans ses doigts.

Que pouvait-il faire devant ce déploiement de forces ? Une micro-intifada ?

Il ne pouvait tout de même pas les laisser partir ! Maintenant qu’il avait retrouvé son amie, il ne devait plus la lâcher d’une semelle. D’abord, prévenir la police, puis trouver un moyen de les suivre. Alors que, d’un œil, il surveillait sa femme et les ravisseurs dont la soudaine activité indiquait une sortie imminente, David chercha avec fièvre son téléphone, puis la carte du capitaine Veujoz. Si seulement il vidait de temps en temps ses poches…

Passée la peur engendrée par le son d’allumage du téléphone, le SMS fut rapidement écrit. Un sommaire : « J’ai retrouvé ma femme », accompagné de l’adresse du domaine de l’Abbaye. David put alors pleinement se concentrer sur sa filature. À pied, la chose était mal engagée. Il n’avait d’autre choix que d’emprunter la voie du passager clandestin dans une des voitures. Le coffre, la galerie de toit ou sous la voiture ?

*

David avait à peine esquissé le geste d’ouvrir le coffre, qu’un individu lui tomba dessus de tout son poids. Le compagnon de Camille essaya en vain de se défendre, mais l’homme était d’une force peu commune. Malgré sa résistance, David fut mis à genoux d’une clef de bras, tandis que l’autre main vint se rabattre sur sa bouche afin de l’empêcher de crier. Tout s’était passé très vite. L’homme le traîna dans le fossé. Sa dernière demeure terrestre allait donc être un bord de route humide, dans la campagne dijonnaise, sous une lune timide… Ses derniers instants à vivre lui parurent une éternité. L’homme ne semblait pas vouloir finir sa besogne. Il se contenta de le ceinturer et de l’empêcher de crier, observant avec une attention toute particulière la porte du domaine.

Les ravisseurs de Camille sortirent peu de temps après. Un court instant, un nuage laissa passer la lumière de la lune, ajoutant au blanc de leur tunique un éclat mystique. On aurait dit des fantômes, des êtres sortis d’un autre âge. David ne put s’empêcher de trouver cela à la fois beau et inquiétant.

Camille était avec eux, chaperonnée par l’homme aux chaussures. Sur son torse, à la place de la coupe stylisée, un blason, sans doute celui de Bourgogne, et à son cou une imposante chaîne en or. La troupe passa devant eux sans les voir. David comprit alors que son agresseur venait de lui sauver la vie… Et allait lui faire perdre la trace de Camille par la même occasion.

Ne faisant montre d’aucune hésitation, les robes blanches grimpèrent dans leurs voitures. La Confrérie agissant avec une efficacité attestant d’une capacité d’organisation et de cohésion redoutable, en un rien de temps, le parking se vida.

Lentement, David sentit l’étreinte de son agresseur se desserrer. Son cœur, lui, n’avait jamais été aussi à l’étroit. L’homme sortit de sa poche un brassard orange avec l’inscription « POLICE » et le passa autour de son bras. David ne put s’empêcher de penser que si les policiers étaient des gardiens de la paix, ils ne l’étaient sûrement pas de celle des ménages. En moins de vingt-quatre heures, les forces de l’ordre avaient réussi par deux fois à l’empêcher de suivre sa femme.