Couverture

Page titre

Andrzej Sapkowski

La Tour des Fous

La Trilogie hussite – tome 1

Traduit du polonais par Lydia Waleryszak

Bragelonne

Prologue

La fin du monde ne survint pas en l’an de grâce 1420. Pourtant, bien des signes l’avaient présagée.

Les sombres prophéties des chiliastes ne s’accomplirent pas. Ils avaient annoncé la fin des temps avec précision : en février de l’an 1420, le lundi suivant la Sainte-Scolastique. Mais voilà… le lundi passa, vint le mardi puis le mercredi… et rien. Le Temps du Châtiment et de la Vengeance précédant la venue du royaume de Dieu n’advint pas. Bien que mille ans se fussent écoulés, Satan ne fut pas délié de sa prison, il n’égara pas les nations aux quatre coins de la terre. Les pécheurs et les opposants à Dieu ne moururent pas de faim, ils ne périrent point par le fer, le feu, la grêle, les crocs des bêtes, le dard des scorpions ni le venin des serpents. En vain, les fidèles attendirent-ils l’avènement du Messie sur les monts Tábor, Beránek, Oreb, Sion et Olivová. En vain, les quinque civitates, les cinq villes élues de la prophétie d’Isaïe, que l’on avait situées à Plzeň, Klatovy, Louny, Slaný et Žatec, espérèrent-elles le retour du Christ. L’Apocalypse ne survint pas. Le monde ne disparut pas, il ne fut pas détruit par les flammes. En tout cas, il ne le fut pas en son entier.

Mais, pour sûr, on ne s’ennuyait point !

Vraiment, cette soupe est un régal. Elle est épaisse, goûteuse et bien grasse. Je n’en ai pas mangé d’aussi bonne depuis des siècles ! Mille mercis, nobles seigneurs, pour ce repas, merci aussi à toi, gente aubergiste. Vous me demandez si je refuserais une bière ? Eh bien, non. Certes non. Avec votre permission, j’en prendrais une bien volontiers. Comedamus tandem, et bibamus, cras enim moriemur.

La fin du monde ne survint pas en l’an 1420 ni l’année suivante, ni deux, ni trois, ni même quatre ans plus tard. Je dirais que les choses suivaient leur cours naturel. Les guerres perduraient. Les épidémies se multipliaient, la mors nigra faisait rage, la faim régnait partout en maître. L’homme tuait et dépouillait son prochain, il convoitait sa femme… En somme, l’homme était un loup pour l’homme. De temps à autre, on réservait un petit pogrome aux Juifs et un bon vieux bûcher aux hérétiques. Quant aux nouveautés… eh bien, les squelettes ballaient allégrement dans les cimetières, la Mort parcourait la terre entière, armée de sa faux, les incubes s’immisçaient entre les cuisses tremblantes des jeunes filles endormies, les stryges traquaient les voyageurs solitaires égarés en pleine forêt. Le diable était omniprésent et rôdait parmi les hommes tamquam leo rugiens, tel un lion rugissant en quête d’une proie.

En ces temps-là, moult grands personnages rendirent l’âme. Bah ! Sans doute en naquit-il de nombreux autres, toujours est-il que – chose curieuse – il n’y a aucune trace de leurs dates de naissance dans les chroniques et, peste soit de la mémoire et de ses tours ! nul n’est capable de s’en souvenir, à l’exception peut-être des mères et dans les cas où l’enfant naissait avec deux têtes ou au moins deux phallus. Mais pour ce qui est des morts, alors là… les dates sont aussi sûres que si elles étaient gravées dans le marbre.

En l’an 1421, le lundi suivant le troisième dimanche de carême, Johann apellatus l’Aspersoir, duc de la lignée des Piast et episcopus wloclaviensis, s’éteignit à Oppeln, à l’âge vénérable de soixante ans. Avant de mourir, il aurait fait don de 600 grivnas à la ville. On raconte qu’une partie de cette somme aurait été versée, à la demande du défunt, au célèbre bordel d’Oppeln Chez Kuni la Rousse. Cet évêque bon vivant avait fréquenté jusqu’à sa mort ce temple du plaisir qui jouxte le monastère des Frères mineurs, même si, vers la fin de sa vie, il n’y allait plus qu’en tant que simple observateur.

Durant l’été 1422 – je ne me souviens plus précisément de la date – mourut, à Vincennes, Henri V, roi d’Angleterre et vainqueur de la bataille d’Azincourt. Deux mois plus tard, le roi de France Charles VI qui, depuis cinq ans, avait sombré dans la folie, le rejoignit dans le trépas. Le fils du fol, le dauphin Charles, exigea aussitôt la couronne. Mais les Anglais ne lui reconnurent pas ses droits. Sa mère elle-même, la reine Isabeau, avait déclaré depuis longtemps qu’il était un bâtard conçu hors du lit conjugal avec un homme sain d’esprit. Et comme les bâtards ne peuvent hériter du trône, ce fut Henri, un petit Anglais alors âgé d’à peine neuf mois, le fils d’Henri V, qui devint héritier légal et roi de France. L’oncle d’Henri, Jean de Lancastre, duc de Bedford, en devint le régent. Avec les Bourguignons, il avait la mainmise sur la France septentrionale, Paris y compris ; le sud de la France, quant à lui, revint au dauphin Charles et aux Armagnacs. Entre ces deux domaines, les chiens hurlaient à la mort aux pieds des trépassés abandonnés sur les champs de bataille.

En 1423, le jour de la Pentecôte, Pierre de Lune, le pape schismatique d’Avignon, mourut dans le château de Peñiscola, non loin de Valence. Cet excommunié s’était arrogé le titre de Benoît XIII en dépit des décrets des deux conciles.

Parmi les illustres personnes décédées ces années-là et dont je me souviens, il y a encore Ernest de Fer de Habsbourg, duc de Styrie, de Carinthie, d’Istrie et de Trieste. Et puis Johann von Ratibor, duc de la dynastie des Piast. Le jeune Vaclav, dux Lubiniensis, mort prématurément. Le duc Heinrich, qui régnait conjointement avec son frère Johann sur le duché de Münsterberg. Mais aussi Heinrich dictus Rumpoldus, duc de Glogau et landvogt de Haute-Lusace. Mikołaj Trąba, archevêque de Gniezno, un homme noble et bon. Michael Küchmeister, grand-maître de l’ordre de la Maison de Sainte-Marie-des-Teutoniques, qui mourut à Marienbourg. Et enfin Jakub Pęczak surnommé le Poisson, un meunier des environs de Beuthen. Ah ! Il faut avouer que ce pauvre bougre est bien moins célèbre que les précédents, mais il a cet avantage que je l’ai connu personnellement. J’ai même bu chopine et pinte avec lui. Avec les autres… disons que je n’en ai pas vraiment eu l’occasion.

Cette époque fut aussi celle de grands faits culturels. Bernardin de Sienne, mais aussi Jan de Kenty et Jean de Capistran prononçaient des sermons pleins d’onction. Jean de Gerson et Paweł Włodkowic dispensaient pareillement leurs précieux enseignements, Christine de Pisan et Thomas a Kempis composaient leurs œuvres avec érudition. De même, Wawrzyniec z Brzezowa nous livrait sa très belle chronique. Dans le domaine de l’art, Andreï Rublev peignait ses icônes. Jan van Eyck, le peintre du roi Jean de Bavière, réalisait, quant à lui, son Agneau mystique, un splendide polyptique qui orne à présent l’autel de la chapelle Joost Vijdt, dans la cathédrale Saint-Bavon à Gand. À Florence, le maître Filippo Brunelleschi achevait la magnifique coupole qui domine les quatre nefs de la cathédrale Santa Maria del Fiore. Et chez nous aussi, en Silésie, nous n’étions pas en reste… Le sieur Peter von Frankenstein terminait la construction de l’imposante église Saint-Jacques à Neisse. C’est tout près d’ici, en direction de Militsch, ceux d’entre vous qui n’en auraient pas encore eu l’occasion peuvent aller la voir.

Cette même année, en 1422, en plein carême-prenant, la ville fortifiée de Lida fêta avec pompe les épousailles du roi de Pologne Jagellon et de Sonka Holszańska, une damoiselle en fleur d’à peine dix-sept ans, d’un demi-siècle sa cadette. On raconte que la réputation de cette donzelle reposait plus sur sa beauté que sur ses bonnes mœurs. Et par la suite, cela va sans dire, ce fut la cause de moult problèmes. Jagellon, au lieu de jouir de sa jeune épouse, s’en alla prestement guerroyer contre les seigneurs prussiens, c’est-à-dire les chevaliers Teutoniques, dès l’été suivant. Le tout nouveau grand-maître de l’Ordre, sire Paul von Rusdorf, qui venait de succéder à Küchmeister, eut tôt fait de croiser âprement le fer avec l’armée du royaume. Allez savoir comment cela se passait avec Sonka dans le lit conjugal, mais pour ce qui était de botter les fesses aux Teutoniques… ce vieux Lituanien de Jogaila était encore tout à fait gaillard !

En ces temps-là, de grands événements eurent lieu en nombre dans le royaume de Bohême. Un grand désordre régnait… le sang ne cessait de couler, la guerre, de faire rage… Je ne m’étendrai pas sur le sujet. Excusez le pauvre vieillard que je suis, nobles seigneurs, mais la peur est humaine, et il m’est arrivé de goûter du bâton pour avoir prononcé un mot de trop. Je vois bien, messires, les blasons Nałęcz et Habdank brodés sur vos pourpoints, chez vous, nobles seigneurs tchèques, je reconnais le coq des suzerains de Dobrá Voda et les flèches des chevaliers de Strakonice… En ce qui vous concerne, fier soldat de Mars, vous êtes un Zettritz, je le devine à la tête de bison qui orne vos armoiries. Mais vous, noble chevalier, ni vos losangés ni vos griffons ne me permettent de situer vos terres. Il n’est pas à exclure que toi, cher frère franciscain, tu rapportes mes dires au Saint-Office. Quant à vous, frères dominicains, c’est bien moins un doute qu’une certitude. Vous comprendrez donc qu’en une compagnie si diverse et variée, je m’abstiendrai d’évoquer les affaires tchèques, ne sachant point qui d’entre vous est pour Albert de Habsbourg, qui pour le roi de Pologne et son héritier. Qui est dans le camp de Menhart z Hradce et d’Oldřich z Rožmberk, et qui dans celui de Hynek Ptáček z Pirkštejna et de Jan Kolda ze Žampachu. Qui est un féal de Spytko z Melsztyna et qui est partisan de l’évêque d’Œls. Loin de moi l’envie de me faire battre, car je sais bien que l’on n’hésiterait pas à m’étriller, cela m’est déjà maintes fois arrivé par le passé. Vous me demandez pourquoi ? Eh bien, si je dis qu’en ces temps-là, les vaillants hussites de Bohême foudroyèrent l’armée du Saint Empire, réduisant en poussière les trois croisades successives promulguées par le pape, je ne tarderai pas à recevoir les coups des uns. Et si je dis qu’au cours des batailles de Vítkov, Vyšehrad, Žatec et Německý Brod, les hérétiques battirent les croisés avec l’aide du diable, les autres me fouetteront. Je préfère donc me taire et si j’en viens à dire quelque chose, je le fais avec l’impartialité d’un observateur… comme on dit, il faut rendre compte sine ira et studio, de manière concise, impassible et objective, sans ajouter de commentaire personnel.

Je dirai donc simplement qu’à l’automne de l’année 1420, le roi de Pologne Jagellon refusa la couronne tchèque que les hussites lui offraient. On décida, à Cracovie, que c’était au dux lituanien Vytautas, désireux de régner depuis toujours, de la coiffer. Mais pour ne pas irriter outre mesure Sigismond, le roi du Saint Empire germanique, ni le pape, l’on envoya en Bohême le neveu de Vytautas, Sigismond, le fils de Korybutovic. À la Saint-Stanislas de l’an 1422, il se tint à la tête de cinq mille soldats polonais dans la Ville Dorée de Prague. Mais, à l’Épiphanie de l’année suivante, le jeune Sigismond dut s’en retourner en Lituanie tant le Luxembourgeois et Oddone Colonna, connu alors sous le nom du Saint-Père Martin V, se disputaient la succession du trône tchèque. Que dites-vous de cela ? Dès 1424, à la veille de l’Annonciation, Korybutovic fut de retour à Prague. En dépit de Jagellon et de Vytautas, mais aussi en dépit du pape et du roi des Romains. Il revint en tant que provocateur et banni. À la tête d’une troupe de provocateurs et de bannis comme lui. Mais cette fois, ces derniers ne se comptaient plus par milliers, seulement par centaines.

À Prague, ce renversement, tel Saturne, dévora ses propres enfants, et les différents partis se livrèrent une lutte sans merci. Jan Želivský, que l’on avait démembré en 1422, le lundi suivant Reminiscere, devint un martyr pleuré dans toutes les églises dès le mois de mai de cette même année. La Ville Dorée s’opposa tout aussi fermement au Tábor, mais à bon chat, bon rat. Et le rat, ici, fut le grand chef de guerre Jan Žižka. En l’an de grâce 1424, le deuxième jour suivant les nones de juin, à Malešov, sur les rives de la Bohynka, Žižka donna une sacrée leçon aux Praguois. Oh ! Cette bataille-là laissa à Prague bien des veuves et des orphelins.

Qui sait si ce ne sont pas justement les pleurs de ces orphelins qui provoquèrent, peu de temps après, le mercredi précédant la Saint-Gall pour être précis, la mort de Jan Žižka de Trocnov, à Přibyslav, sur la frontière morave ? Il fut enterré à Hradec Králové, où il repose toujours. S’il avait fait pleurer moult gens avant sa mort, il en fit pleurer tout autant avec sa mort. Il laissa derrière lui des orphelins. D’où le nom de ses partisans…

Mais vous devez tous vous en souvenir. Ces temps-là ne sont pas si reculés. Et pourtant, ils semblent si… historiques.

Savez-vous, nobles seigneurs, à quoi l’on reconnaît des temps historiques ? À ce qu’il se passe beaucoup de choses, et très vite.

Or, il se passa beaucoup de choses alors, et particulièrement vite.

Comme je l’ai dit, la fin du monde ne survint pas. Même si quantité de signes l’avaient présagée. Les guerres s’étaient succédé, les peuples chrétiens avaient subi maintes défaites, et les hommes avaient péri en nombre – exactement comme le voulaient les prophéties. Par la volonté de Dieu, l’ordre établi semblait s’effondrer pour laisser place au nouveau. L’Apocalypse paraissait toute proche. On s’attendait à ce que la Bête à dix cornes sorte de l’abîme. Que les Quatre terrifiants Cavaliers surgissent subitement au milieu des flammes et des champs baignés de sang. Que la sonnerie des trompettes retentisse et que les sceaux se brisent. Qu’un déluge de feu s’abatte sur la terre. Qu’un astre détruise un tiers des rivières et des eaux de source. Que l’homme devienne fou à la vue d’une empreinte humaine dans la cendre et qu’il l’embrasse de ses larmes.

La terreur était si grande par moments qu’on en avait, passez-moi l’expression nobles seigneurs, les couilles molles.

Les temps étaient menaçants. Sombres. Et si telle est votre volonté, messires, je m’en vais vous les conter. Pour tuer l’ennui, en attendant que cesse le vilain temps qui nous retient dans cette auberge.

Je vous conterai l’histoire de cette époque, des hommes qui vivaient alors, et de ces êtres qui vivaient eux aussi en ces temps-là, mais dont on ne pouvait dire qu’ils étaient des hommes. Je vous narrerai leurs luttes contre les aléas de ces temps agités. Contre leurs propres destins. Contre eux-mêmes.

Cette histoire commence agréablement, tendrement par des amours voluptueuses et sentimentales. Mais ne vous y trompez pas, gents seigneurs.

Ne vous y trompez pas.

Chapitre premier

Où le lecteur fait la connaissance de Reinmar von Bielau, surnommé Reynevan, et ce, d’emblée sous certains de ses meilleurs aspects, à savoir sa parfaite maîtrise de l’ars amandi, des arcanes de l’équitation et de l’Ancien Testament, pas forcément dans cet ordre. Ce chapitre traite également de la Bourgogne, en long comme en large.

Par la fenêtre ouverte de la petite pièce, sur le ciel encore sombre de l’orage passé, on distinguait trois tours : celle de l’hôtel de ville, la plus proche, plus loin, la flèche élancée de l’église Saint-Jean-l’Évangéliste dont les tuiles neuves rutilaient au soleil, et derrière, le donjon en rotonde du château ducal. Autour du clocher de l’église, des hirondelles virevoltaient, effarouchées par le récent carillon. Si le tintement des cloches avait cessé depuis quelque temps déjà, l’air chargé d’ozone semblait encore vibrer de son écho.

Les cloches des églises de la Sainte-Vierge-Marie et du Saint-Sacrement avaient également sonné peu de temps auparavant. Leurs tours n’étaient toutefois pas visibles de la mansarde du bâtiment en bois qui, tel un nid d’hirondelles, était accolé à l’hospice et au couvent des augustins.

C’était l’heure de sexte. Les moines avaient entamé le Deus in adiutorium. Et Reinmar von Bielau, surnommé Reynevan par ses amis, déposait un baiser sur l’épaule moite d’Adèle von Stercza. Il se libéra de son étreinte et se coucha, le souffle court, sur les draps encore chauds de leurs ébats.

Dehors, des cris, les brimbalements des chariots, les entrechoquements sourds des tonneaux vides et les tintements chantants des ustensiles en fer-blanc et en cuivre montaient de la rue du Couvent. C’était mercredi, jour du marché, qui attirait comme de coutume, à Œls, quantité de vendeurs et d’acheteurs.

Memento, salutis Auctor

quod nostri quondam corporis,

ex illibata virgine

nascendo, formam sumpseris.

Maria mater gratiae,

mater misericordiae,

tu nos ab hoste protege,

et hora mortis suscipe… 1

Ils chantent déjà l’hymne, se dit Reynevan, en enlaçant d’un geste engourdi Adèle, l’épouse originaire de la lointaine Bourgogne du chevalier Gelfrad von Stercza. Déjà l’hymne. C’est fou comme les instants de bonheur sont éphémères. On voudrait qu’ils durent toujours, mais ils passent aussi vite qu’un rêve fugace…

— Reynevan… Mon amour… Mon divin jouvenceau…

Adèle mit un terme à sa songerie avec une fougue vorace. Elle était tout aussi consciente du passage du temps, mais elle n’avait visiblement aucune intention de le gaspiller en réflexions philosophiques.

Adèle était entièrement, complètement, totalement nue.

À chaque pays, ses coutumes, pensa Reynevan. Qu’il est intéressant de découvrir le monde et ses habitants ! Les Silésiennes et les Allemandes, par exemple, quand on en vient à la chose, ne permettent jamais qu’on retrousse leurs corsages au-dessus du nombril. Les Polonaises et les Tchèques les retroussent d’elles-mêmes volontiers au-dessus des seins, mais pour rien au monde, elles ne les retireraient. Quant aux Bourguignonnes, alors là, elles se dévêtent momentanément ! En pleins ébats, leur sang chaud ne supporte pas le moindre bout de tissu sur la peau. Ah ! Quelle joie de découvrir le monde ! La Bourgogne doit être une contrée merveilleuse, aux paysages splendides. Des montagnes fuselées… des collines escarpées… des vallées…

— Ah ! Aaaah ! Mon amour, gémissait Adèle von Stercza en pressant contre la paume de Reynevan son paysage bourguignon.

Reynevan, cela soit dit en passant, avait vingt-trois ans et n’avait encore découvert du monde qu’une infime partie. Il avait connu très peu de Tchèques, encore moins de Silésiennes et d’Allemandes, une Polonaise, une Tsigane, quant aux autres nationalités… une Hongroise lui avait posé un lapin. Ses expériences érotiques ne pouvaient donc en aucun cas compter parmi les plus impressionnantes, à vrai dire, elles étaient plutôt modestes, tant sur le plan de la quantité que de la qualité. Pourtant, elles le remplissaient de fierté et d’orgueil. Reynevan, comme tout jeune mâle gonflé de testostérone, se prenait pour un grand séducteur et un expert en amour. À ses yeux, la gent féminine n’avait plus aucun secret pour lui. La vérité était telle que les onze rendez-vous qu’il avait eus jusqu’à présent avec Adèle von Stercza en avaient appris plus à Reynevan sur l’ars amandi que ses trois années d’études à Prague. Reynevan n’avait toutefois pas compris qu’Adèle l’instruisait, lui. Il était persuadé que dans ces jeux, il était l’unique talent.

Ad te levavi oculos meos

qui habitas in caelis

Ecce sicut oculi servorum

ad manum dominorum suorum.

Sicut oculi ancillae in manibus dominae suae

ita oculi nostri ad Dominum Deum nostrum,

Donec misereatur nostri

Miserere nostri Domine…

Adèle agrippa Reynevan par la nuque et l’attira contre elle.

Reynevan, saisissant ce qui devait être saisi, lui fit l’amour. Avec fougue et passion. Et, comme si ce n’en était point assez, il lui susurrait à l’oreille des mots d’amour sincères. Il se sentait heureux. Comblé.

Le bonheur dans lequel il nageait, Reynevan le devait – indirectement, cela va sans dire – à la Fête-Dieu. Cela se passa ainsi :

Pris de remords pour des péchés connus de lui seul et de son confesseur, le chevalier silésien Gelfrad von Stercza entreprit un pèlerinage expiatoire au tombeau de saint Jacques. En chemin cependant, il changea ses plans. Compostelle se trouvait résolument trop loin et, comme saint Gilles n’était pas plus mauvais qu’un autre, une visite aux reliques de l’Ermite suffisait amplement. Pourtant, il ne fut pas donné à Gelfrad d’atteindre le Gard. Il parvint seulement à Dijon, où il rencontra, par le plus grand des hasards, une jeune Bourguignonne de seize ans, la ravissante Adèle de Beauvoisin. Adèle, qui avait séduit Gelfrad corps et âme, était orpheline. Elle avait deux frères, des fêtards irresponsables, qui donnèrent sans sourciller la main de leur sœur au chevalier silésien. Bien que, dans l’esprit des deux frères, la Silésie se trouvât quelque part entre le Tigre et l’Euphrate, Stercza semblait à leurs yeux le beau-frère idéal : il ne se disputa pas trop sur la dot. Voilà comment la Bourguignonne se retrouva à Heinrichsdorf, un village non loin de Münsterberg, dont Gelfrad avait hérité en donation. Et c’est à Münsterberg que la jeune Bourguignonne, déjà en tant qu’Adèle von Stercza, tapa dans l’œil de Reynevan von Bielau. Avec réciprocité.

— Oui ! cria Adèle von Stercza, croisant ses jambes sur le dos de Reynevan. Oui ! Oh Ouiii !

Ces cris n’auraient jamais existé, tout se serait terminé sur des regards à la dérobée et des gestes discrets, sans un troisième saint dénommé Georges. C’est sur lui, en effet, que Gelfrad von Stercza, à l’exemple des autres croisés, prêta serment, en rejoignant, en septembre 1422, une énième croisade anti-hussite organisée par l’électeur de Brandebourg et les margraves de Meissen. Les croisés n’inscrivirent pas de grands succès à leurs comptes : ils entrèrent en Bohême et en ressortirent aussitôt, sans même risquer un seul affrontement avec les hussites. S’il n’y eut aucun combat, il y eut des victimes parmi lesquelles Gelfrad qui, chutant de son cheval, se cassa abominablement la jambe, et dont les lettres à sa famille disaient qu’il était en convalescence quelque part dans le Pleissnerland. Pendant ce temps, rien n’empêchait Adèle, veuve de paille recueillie par la famille de son époux à Bernstadt, de retrouver Reynevan à Œls dans la petite mansarde du complexe monastique des augustins, non loin de l’hospice, où Reynevan avait son officine.

Dans l’église du Saint-Sacrement, les moines entamaient le deuxième des trois psaumes de sexte. Il faut nous hâter, se dit Reynevan. Au capitulum, au plus tard au Kyrie, Adèle doit s’éclipser du domaine de l’hospice. Personne ne doit l’apercevoir ici.

Benedictus Dominus

qui non dedit nos

in captionem dentibus eorum.

Anima nostra sicut passer erepta est

de laqueo venantium…

Reynevan baisa la hanche d’Adèle puis, inspiré par le chant des moines, prit une profonde inspiration et enfouit son visage dans la fleur de henné et de nard, dans le safran, la cannelle, le cinnamome, la myrrhe et l’aloès et tous les arbres à encens. Adèle, transie, tendit les bras et planta ses doigts dans les cheveux de son amant, encourageant ses initiatives bibliques par des mouvements de hanches langoureux.

— Oui, ouuuiii… Mon amour… Mon magicien…

Qui confidunt in Domino, sicut mons Sion

non commovebitur in aeternum,

qui habitat in Hierusalem…

Déjà le troisième psaume, s’aperçut Reynevan. Les joies sont si éphémères…

— Revertere, ronronna-t-il en s’agenouillant. Retourne-toi, ma Sulamite.

Adèle s’exécuta. Elle s’agenouilla et se pencha pour agripper la tête de lit en tilleul, présentant ainsi à Reynevan la beauté sublime de son envers. Ma Vénus callipyge, songea-t-il en s’approchant. L’évocation antique et le spectacle érotique qui se dessinait sous ses yeux apparentèrent ses mouvements à ceux de saint Georges cité plus haut fondant sur le dragon de Silène, la lance tendue. S’agenouillant derrière Adèle tel le roi Salomon derrière son trône en bois du Liban, il saisit à pleines mains sa vigne d’Engaddi.

— Cavale attelée aux chars de Pharaon, souffla-t-il au-dessus de sa nuque aussi gracieuse que la tour de David, ainsi tu m’apparais, ô mon amie !

Adèle laissa échapper un cri à travers ses mâchoires serrées. Reynevan fit lentement glisser ses mains le long de ses flancs moites, il monta au palmier et en saisit les fruits. La Bourguignonne jeta sa tête en arrière comme une jument avant un saut d’obstacle.

...