© Les Éditions Les Malins inc. Pierre-Yves Villeneuve
Montréal, 2020

Publié avec les autorisations des Éditions Les Malins inc.,
Montréal, Québec, Canada

Directeur littéraire : François Couture
Directrice éditoriale : Marie-Pascale Danis
Correcteurs : Jean Boilard, Corinne De Vailly et Émilie Plante
Direction artistique : Shirley de Susini
Conception de la couverture : Shirley de Susini
Mise en page : Diane Marquette

© Kennes, 2020, pour l’édition française en Europe
Rue de la Blanche Borne 15
6280 Gerpinnes (Loverval) – Belgique
www.kenneseditions.com

Lexique : Cassandre Sobieski

Dépôt légal : septembre 2020

ISBN : 978-2-3807-5293-9

Tous droits réservés

Pour Marie Potvin,
qui a eu le temps d’écrire
les deux premiers tomes d’une nouvelle série
alors que je rédigeais cette dédicace.

« Fus ro dah ! »

– The Elder Scrolls V : Skyrim

Avant-propos

Si les aventures de Laurianne se déroulent en partie sur Internet dans des mondes de pixels, dans la vraie vie, mon héroïne habite au Québec, vaste territoire peuplé de sauvageons et de loups géants. Ah non, ça, c’est Westeros ! Par contre, la Belle Province a probablement influencé George R. R. Martin lorsqu’il a écrit la devise des Stark : L’hiver vient. Parce que oui, notre hiver est rude ! Brrrr. (Et il a tendance à revenir chaque année.)

Comme vous le constaterez, le quotidien de Laurie et de sa bande d’amis geeks est bourré de références à la littérature fantastique, au cinéma de science-fiction, aux comics (ceux qui viennent des États-Unis) et au gaming. La langue qu’ils parlent, elle, est québécoise. En ce sens, leurs discours sont teintés d’expressions bien de chez nous.

Pour vous aider à les comprendre, vous trouverez des notes de bas de page ainsi qu’un lexique alphabétique à la fin du roman.

Bonne lecture !

pY

Prologue

Je devrais être en train de célébrer.

Je veux dire, si on en croit les classiques de la littérature, quand une ado triomphe, elle saute sur son lit à pieds joints en criant comme une folle, la musique à tue-tête, ou sinon, elle raconte ce qui vient de se passer à sa meilleure amie ou mieux encore, à son journal intime. Je ne suis pas du type full1 exubérante et ce serait une très mauvaise idée de me compromettre en laissant une trace écrite de ce que je viens d’accomplir. Trop risqué. Beaucoup trop risqué. Peut-être dans quelques années, en caviardant soigneusement mon récit. Et même là…

Précision : je n’ai pas encore techniquement vaincu ce boss, ce qui rend toute célébration prématurée, mais si j’ai joué mes cartes correctement, nous serons plus près que jamais de la victoire. Provoquer sa débâcle sera à notre portée.

Alors pourquoi je me sens aussi nulle ?

Euh… parce que tu as trahi une promesse et que tu mets tes amis en danger ?

Pfff ! N’importe quoi.

Assise sur mon lit, mon skate entre les mains, je fixe l’écran de mon ordinateur. J’ai zéro envie d’y jouer en ce moment. Bon, peut-être un peu, mais c’est mieux que je me retienne. Tous ces trolls qui me pourchassent et qui en veulent à mon avatar, ce n’est rien pour m’encourager à me connecter. Il faut vraiment que je fasse comme le suggérait Guillaume et que je prenne une pause de la Ligue…

Je pourrais aussi ouvrir un deuxième compte ?

Ouais. C’est ça. Tu parles comme une véritable accro.

Soupir…

À vrai dire, ce ne sont pas les trolls qui m’inquiètent. Un troll, ce n’est qu’une nuisance temporaire. Rien de plus qu’un misérable insecte qui nous tourne autour, nous énerve et qu’on balaie de la main. Coincé à l’état larvaire et incapable de se métamorphoser en papillon, le troll n’a qu’un seul but dans la vie : souiller, corrompre, profaner… pour des lolz, dit-il. Yeah, right !

Les trolls sont des lâches. Ils n’ont pas de couilles. Ils se cachent derrière l’anonymat de leur clavier. Dès qu’on les expose au grand jour, leur zèle disparaît, comme si le maléfice qui les gardait dans la stupidité et l’ignorance volontaire était levé. Le hic, c’est que, même si la majorité de ces pleutres ont une durée d’action plutôt courte, les plus tenaces, eux, semblent ne jamais vouloir disparaître. Pire, certains leur offrent un poste de chroniqueur, voire de député ! Comme si on avait besoin de ça ! Ce dont ils ont besoin, eux, c’est d’une bonne gifle (métaphoriquement parlant, bien sûr) pour leur remettre les idées à la bonne place. Et encore ! Dans son idiotie, un troll refuse catégoriquement d’apprendre et d’évoluer. C’est peine perdue. Surtout quand on voit la vitesse à laquelle ils se reproduisent. De la vraie vermine !

De mon pouce, je fais tourner une roue de ma planche. La vibration du roulement à billes a quelque chose d’apaisant. Je me concentre sur le bruit de ma roue et j’expurge cette toxicité de mon esprit. Ça prend un bon moment parce que, les trolls, il y en a un et un autre, mais c’est faisable. J’y arrive. J’atteins presque la paix intérieure. Charlotte serait fière de moi.

À mesure que la roue ralentit, une boule d’angoisse se forme en moi. Je la sens dans ma gorge, au creux de mon ventre, dans mes articulations. Un poids vient s’installer sur mes épaules. D’un ongle, je gratte le papier antidérapant de ma planche et en arrache un petit bout qui était décollé. Une petite voix me dit que je viens de commettre la pire erreur de ma vie. Une autre tente tant bien que mal de me rassurer, de me dire que j’ai fait ce que je devais faire et qu’il me faut patienter avant de pouvoir récolter les fruits.

Une notification apparaît au bas de l’écran et me fait sursauter.

Frak !

Ce n’est que Sam. D’un bond, je me lève et j’éteins mon moniteur. Je répondrai à mon best plus tard.

Pendant un instant, l’envie de déconnecter ma caméra web me prend, mais je lui résiste. D’un côté, c’est complètement stupide, car personne ne m’espionne à l’aide de ma caméra. Enfin, lors de ma dernière analyse antivirale, personne ne m’espionnait. J’en suis sûre. De l’autre, l’idée de me trahir et de dévoiler que je sais qu’ils savent, simplement en retirant le câble USB de ma caméra, est encore plus ridicule ! Parce que : voir le point précédent.

Tu deviens paranoïaque, Laurie.

« Ouais, ben, j’ai de bonnes raisons de l’être ! » que je me réponds en reprenant place sur mon lit.

Je me relève et range mon skate au fond de ma garde-robe. J’ai hâte d’être au printemps. Je n’en peux plus de cet hiver interminable. J’ai besoin de sortir ma planche, de sentir la rue défiler sous mes pieds. La dernière fois que j’ai fait un trick… eh bien, ça remonte à une autre vie.

Il n’y a rien que je puisse faire en ce moment, à part attendre. Attendre le beau temps, attendre que les données me reviennent.

Urgh !

L’enfer, c’est attendre.

Ma chambre est trop petite pour faire les cent pas et je n’ai pas la patience pour faire le pied de grue. Alors je m’assois sur ma chaise de bureau et la fais tourner sur elle-même. Mon lit, ma garde-robe, la fenêtre, mon ordi, une affiche de Stranger Things et la porte sur laquelle est fixé mon miroir défilent sous mes yeux. Mon lit, ma garde-robe, la fenêtre, mon ordi, Stranger Things, la porte, lit, garde-robe, fenêtre, ordi, Stranger Things, porte, lit, garde-robe, fenêtre, ordi, poster, porte. Je fais ça cinq, six, sept fois.

Bleh…

Le mal de cœur me prend. Mauvaise idée ! Ce que je peux être conne des fois. En tournant dans le sens antihoraire, je me replace l’oreille interne. Ma nausée disparaît.

Un peu de lecture pourrait me changer les idées. J’attrape un recueil et je m’étends sur mon lit. Je découvre que la triskaïdékaphobie est la peur du nombre 13, tandis que la paraskevidékatriaphobie est la peur du vendredi 13. Qu’un mois qui commence un dimanche compte un vendredi 13 (ce qui est logique quand on y pense) et qu’une importante proportion des accidents de voiture survient les vendredis entre 15 h et 18 h. Je ne voudrais pas être celle qui souffre d’atychimaaftokinitoparaskevidékatriametaxydekapentedekaochtooraphobie : la peur d’avoir un accident de voiture un vendredi 13 entre 15 h et 18 h.

Je ris dans ma barbe, mais en fait, je me sens urgh…

Sérieux, ça ne sert à rien. Tous ces faits, aussi intéressants soient-ils, me laissent de glace. La vérité, c’est qu’une très légère pécéphobie m’affecte ce soir. Elle me déconcentre. Ce n’est pas une vraie phobie. Je n’ai pas peur de mon ordi, comme le vivrait une vraie technophobe, seulement de ce qu’il représente. Je crains juste d’avoir oublié quelque chose qui permettrait de remonter jusqu’à moi, genre mon nom et mon adresse en lettres majuscules.

Non, non. Mon virus est parfait… enfin, j’espère. (Je croise les doigts.)

Argh !

Je balance mon livre sur ma table de chevet et j’attrape mon ordinateur portable. Comme je le disais, ma pécéphobie est très, très légère. Mon perfectionnisme est plus fort qu’elle.

Je désactive tout de même ma connexion wifi afin de travailler offline – un peu de paranoïa n’a jamais tué personne – et reprends minutieusement l’examen du code de mon rétrovirus.

1. Full – Très, super, vraiment.

Chapitre 8-1

Je déboule en trombe dans le loft de Gabryelle.

— On doit… agir maintenant ! que je bafouille d’une voix qui se voulait pourtant ferme.

J’aurais dû reprendre mon souffle sur le pas de la porte.

Gabryelle, qui travaillait à l’ordinateur, fait pivoter sa chaise à roulettes pour me faire face. Crash n’est nulle part en vue.

— Du calme, Laurie ! Qu’est-ce qui se passe, ma belle ? me dit-elle en voyant mon visage affolé.

Il faut dire que j’ai couru de la station de métro jusqu’ici et que j’ai grimpé les marches aussi rapidement que j’ai pu. J’ai beau m’entraîner régulièrement, une cage d’escalier, ça coupe le souffle, même à la meilleure des athlètes.

Gabryelle me rejoint et me serre dans ses bras.

Je devrais m’y attendre – Gabryelle est une toucheuse –, mais ça me surprend toujours. Parce qu’avec Sam, disons que j’étais plus habituée aux tapes et aux claques qu’aux câlins. Si on avait à marcher bras dessus, bras dessous, ça se terminait généralement en fous rires ou en prises de lutte et en croche-pied.

Inquiète, Gabryelle m’invite à lui en dire plus, tout en dégageant les cheveux de mon visage. Son regard m’apaise. Je lève un doigt pour lui demander un moment, juste le temps de prendre une dizaine – bon, une vingtaine – de respirations profondes, puis je lui raconte ma rencontre avec Damien Wolfe.

— Cette invention est… commence-t-elle.

— Géniale, je sais ! que je la coupe. C’est vraiment réussi. On parvient difficilement à distinguer le réel du virtuel. C’est vraiment impressionnant, je t’assure.

— J’allais plutôt dire « diabolique ».

— Je connais bien Zoé. Elle ne ferait pas de mal à une mouche. Et je l’ai testé, son système. C’est vraiment super cool.

Je lui explique comment Mirage peut être utilisé pour le jeu, bien sûr, mais aussi dans un cadre éducatif, pour faire de la formation, dans le domaine de la santé notamment. Selon Zoé, les possibilités sont quasi infinies.

— C’est justement ça qui est inquiétant. Je connais un type qui s’est fait engager par un homme qui trouvait que son ami passait trop de temps devant son PC. Sa mission était de s’acharner sur le pauvre gars pour qu’il délaisse son jeu et qu’il se trouve un boulot.

— Je vois pas le rapport.

— Tu dis que tu avais de la difficulté à discerner la réalité du virtuel, pas vrai ? Imagine que quelqu’un ayant accès au code source – un employé frustré, le PDG d’une compagnie sans trop de scrupules, le gouvernement, peu importe – décide qu’un collègue mérite une leçon, qu’un rival devrait avoir un « accident » ou qu’un citoyen en sait un peu trop. Moi, ce que je vois, ce sont des dérives, plus d’occasions de profiter des gens, de les manipuler, de leur faire avaler des salades, de les convaincre qu’il vaut mieux vivre dans sa merde, se taire et laisser les riches s’enrichir plutôt que de se secouer et d’essayer de vivre debout en toute liberté. C’est pire que Skynet. Avec Skynet, tu sais d’où vient la menace. Mais ça…

Je vais répondre, mais Gabryelle prend ma tête entre ses deux mains. Elle me fixe intensément.

— Tu sais que j’ai raison, pas vrai ? me dit-elle. Au fond de toi, tu sais déjà tout ça.

Je hoche la tête en assentiment. Elle dit vrai. Forcée de vivre en marge du monde pour sa protection et celle de Crash, Gabryelle a appris à déceler les pièges de la technologie. Emportée par l’excitation devant ce nouveau gadget, je n’avais pas osé imaginer les horreurs qui peuvent en découler, ou devrais-je dire : auxquels nous ferons inévitablement face. Et pourtant, il me faut intervenir. Je ne peux pas laisser Zoé entre les griffes de Damien Wolfe.

— Ton amie n’est pas notre priorité.

— Mais…

— Si elle est aussi intelligente que tu me le dis, elle saura se débrouiller toute seule et se tirer de cette situation. Mais je te le répète, notre mission n’est pas de sauver Zoé Ducharme, mais bien de faire tomber Damien Wolfe.

— Je ne dis pas qu’il faille intervenir directement, mais on doit infiltrer le Spectre aussi vite que possible. Tu sais de quoi Wolfe est capable. La technologie de Zoé est en danger, si elle ne l’est pas elle-même. C’est toi qui me l’as dit.

Gabryelle n’est pas si insensible. Je devine qu’elle tente de jouer celle qui garde la tête froide afin de me tenir concentrée sur notre objectif : le Spectre. Je sais aussi que si Zoé court le moindre danger, je saurai la convaincre.

— Le rétrovirus est prêt, que je lui annonce. J’ai programmé toutes les modifications dont nous avons discuté. Il est parfait. Si mon ordi venait à être infecté par ce virus, je ne serais pas en mesure de le détecter et de le contrer moi-même. Je suis convaincue qu’il est invisible. Tu peux effectuer tous les tests que tu veux, que je dis en la mettant au défi.

Grâce à Peverell, le programme-espion de Guillaume, je suis certaine que notre rétrovirus est maintenant indétectable.

Les yeux de Gabryelle sont fixés sur moi, sérieux, froids. J’ai beau essayer de deviner ses intentions, je ne sais pas de quel côté Gabryelle va pencher. Ça ne m’étonne pas qu’elle soit prête à sacrifier Zoé. Démasquer Wolfe est sa mission, sa vocation, son objectif numéro un.

— D’accord, laisse-t-elle enfin tomber.

Yes ! Je m’apprête à sauter de joie, mais Gabryelle me ramène rapidement sur terre.

— Si le virus est indétectable, on passe à la prochaine phase du plan. Et qui sait, peut-être pourra-t-on aider Zoé du même coup ? Ce serait une victoire de plus en notre faveur.

Je soupire de soulagement. Avec Peverell de mon côté, je suis certaine que mon rétrovirus résistera à toutes les analyses de Gabryelle.

— Et pour Hubert ?

Le Spectre s’attend toujours à ce que Maxime Peterson infecte l’ordinateur de son collègue afin que son virus se propage au sein des serveurs de KPS. Le pauvre Maxime s’est fait manipuler jusqu’en Corée. J’avoue que nous avons été chanceuses de retrouver sa piste. Encore plus que le Spectre ne l’ait pas forcé à agir précipitamment. Il est grand temps pour nous de mettre notre plan à exécution, avant que les hackers ne se doutent que quelqu’un a intercepté leur agent.

— J’ai lu le dossier de Crash. On sait l’heure à laquelle Hubert se lève, quand il arrive au travail, ce qu’il mange pour déjeuner et le nombre de fois qu’il éternue entre son appartement et le siège social de KPS, mais…

— Mais il manque quelque chose, pas vrai ? Moi aussi, j’ai cette impression, me confirme-t-elle. Peut-être que toi, tu pourrais trouver ce qu’il nous manque. On n’aura pas de deuxième chance. Si on rate notre coup…

Gabryelle n’a pas besoin de me rappeler les conséquences d’une opération ratée. La nuit, dans mon lit, cela m’empêche de trouver le sommeil. Je préfère ne pas y penser.

— De mon côté, reprend-elle, je vais essayer de trouver un plan pour la livraison.

— Penses-tu que Maxime va nous faire faux bond ?

— Non, il est trop peureux pour ça. Mais je n’ai pas envie qu’il fasse dérailler l’opération en cafouillant alors qu’on est si près du but. Laisse-moi voir. Les plans, c’est ma spécialité, me dit-elle en souriant.

Rassurée, je me laisse choir dans le sofa. Gabryelle vient m’y rejoindre. Elle s’y allonge sans ménagement. La tête sur mes cuisses, elle a les jambes qui débordent de l’appuie-bras et qui ballottent. Nous parlons de choses et d’autres, de mes amis, de ce qu’elle entrevoit pour l’avenir, de Crash.

À un certain moment, je me rends compte que je joue avec ses cheveux. Je n’ai aucune idée du moment où j’ai commencé, mais elle n’a pas protesté. Gabryelle a parfois l’air sévère, comme si elle était en guerre contre le Système, son frère et son cousin. Mais couchée ainsi sur mes cuisses, elle a l’air d’une fille normale, pas d’une fugitive.

Elle a les yeux fermés, le visage détendu, et mes doigts ne cessent de se perdre dans ses cheveux blonds.

Chapitre 8-2

Est-ce que tu as des congés pédagogiques bientôt ?

Encore ?

Ça fait genre dix fois que tu me poses la question, Sam.

Et si je me souviens bien, je t’ai déjà envoyé mon calendrier, genre, à ma première semaine de classe.

Ouais. Mais je ne le retrouve pas.

Je pense que je l’ai perdu quand j’ai laissé tomber mon cell1 dans les toilettes.

Ha ha ha ! Illustration

T’es con !

Je suis sérieux.

Attends. Donne-moi une seconde.

Cette fois, je te l’ai envoyé par courriel. T’as plus d’excuse.

Gracias !

De nada !

C’est qui Nadia ?

Il est quand, le tien ?

Le mien quoi ?

Ton congé pédagogique, patate !

Ah, ça ! Loin. Trop loin ! J’ai le temps de me faire pousser la barbe avant d’avoir une journée de congé.

Je peux venir chez toi ce week-end ?

Pourquoi ? Tu as cassé avec ta blonde2 ?

Non. C’est juste que Meghan va faire du ski dans le nord avec sa famille.

Et elle ne t’a pas invité ?

C’est moi qui ai refusé, tu sauras. Parce que, je sais pas si tu t’en souviens, mais l’an dernier, j’ai brisé une de mes fixations de mon snow. Et comme t’es plus là, j’ai pas fait de ski alpin de l’hiver, et ma mère a oublié de la faire réparer.

Quelle excuse bidon, Sam !

Franchement ! T’aurais pu louer un board à la montagne.

Tu m’énerves.

Meghan m’a montré des vidéos d’elle en ski et elle est juste trop douée. Genre vraiment douée. J’ai paniqué. Elle tenait à me présenter à ses amis aussi bons qu’elle en ski. Je ne voulais pas avoir l’air idiot et lui faire honte et risquer qu’elle me largue sur la montagne parce que je suis trop nul.

Pauvre petit loup à l’ego sensible… Illustration

Et de toute façon, ça me faisait une bonne raison pour aller voir ma best.

Comme si tu avais besoin d’une excuse…

Donc c’est OK ?

Bien sûr, andouille !

Merci, grosse charogne ! Illustration

Sam me texte qu’il compte sauter dans le premier bus tout de suite après la fin de l’école, vendredi. Normalement, il devrait arriver à la maison juste à temps pour l’heure du dîner. Je vais devoir penser à un menu. Soit je me risque à cuisiner pour papa et lui, soit je joue safe et on commande une pizza… extra tout. Bah ! Il me reste amplement de temps pour décider, changer d’idée deux ou trois fois et revenir à mon premier choix.

Le minuteur que j’ai programmé sur mon cell se met à sonner. Ma cible vient de terminer sa journée de travail. Une minute plus tard, elle émerge de l’entrée principale de KPS pile-poil à l’heure prévue par Crash.

« Ce gars est vraiment réglé comme une horloge », que je me dis à moi-même un peu étonnée.

Après le dernier cours de la journée, j’ai couru jusqu’à l’appart pour y laisser mon sac à dos trop lourd et je me suis tout de suite rendue au centre-ville prendre position dans un abribus afin d’amorcer ma surveillance.

Après ce qui est arrivé à Séoul, je doute qu’Hubert branche une clé USB inconnue dans son portable, surtout si c’est Maxime qui lui demande de le faire. Et Maxime n’est pas assez intelligent pour trouver une excuse plausible qui convaincrait son ancien collègue. Ce n’est pas comme s’il pouvait dire à Hubert qu’il est sur le point de lancer un album de rap et qu’il souhaite lui faire écouter un extrait en primeur. Nous devrons donc nous charger de l’infection à proprement parler. Maxime ne sera au mieux qu’une diversion, au pire une variable de plus à considérer.

Crash a établi l’horaire de la journée de notre cible comme un pro. Mais un horaire, ce n’est pas suffisant pour déduire les mots de passe d’Hubert. Comme je l’expliquais à Gabryelle, je dois le filer pour en apprendre plus.

Je suis Hubert jusqu’à la station de métro. Cette fois, pas besoin de jouer à l’espionne russe comme je l’ai fait avec Elliot, vu qu’il ne me connaît pas. J’embarque dans le même wagon que lui. Hubert aperçoit un siège libre, s’y assoit et sort son cellulaire de la poche de son manteau alors que le wagon se remplit. L’heure de pointe tire à sa fin. Cela me donne l’occasion de me placer à ses côtés et de lire par-dessus son épaule. Avec mon propre cell en main, je peux prendre des notes, voire des photos de l’écran de ma cible sans que personne soupçonne quoi que ce soit.

Pour un gars qui travaille en informatique, Hubert est plutôt imprudent. Dès la première minute, j’arrive à identifier le (long) code qui verrouille son téléphone. Je soupire intérieurement, parce que la sécurité informatique me tient vraiment à cœur. Hubert a beau utiliser une séquence de dix chiffres, s’il le compose à la vue de tous, c’est aussi efficace que de l’huile essentielle pour combattre le virus de la grippe. Une chance pour moi, il ne se sert pas de la reconnaissance faciale.

Hubert ouvre une application bancaire et effectue le paiement de sa carte de crédit. N’ayant pas la mémoire parfaite de Charlotte, je prends discrètement une photo. Si j’avais été prévoyante, j’aurais désactivé l’effet sonore imitant le déclencheur d’un vieil appareil mécanique, mais le grondement du métro est nettement suffisant pour noyer le déclic. Plus tard, je consulterai les détails de la photo. Alors qu’il retourne au menu principal, je remarque le fond d’écran : je reconnais la couverture d’un livre de science-fiction que j’ai déjà lu, Le guide du voyageur intergalactique.

Satisfait, Hubert éteint son cell et ferme les yeux.

Frak !

Il reste encore quelques stations avant d’arriver à celle où Hubert doit descendre, ce qui me donne un peu plus d’une dizaine de minutes pour amasser des informations sur ma cible. En moyenne, un adulte de la génération de mon père consulte son téléphone quatre-vingts fois par jour, soit une fois toutes les douze minutes. Chez les millénariaux, ce chiffre saute à cent cinquante fois par jour ! C’est la faute au FOMO : ils ont peur de rater quelque chose de majeur, il paraît. Si Hubert est une créature de sa génération, il devrait consulter son cell encore deux fois d’ici sa station.

Je regarde l’heure sur mon propre cell et soupire en voyant les minutes qui ne s’égrènent pas assez vite à mon goût. Il fait chaud. Des odeurs semi-nauséabondes de sueur et de vêtements humides empestent le métro. Des travailleurs tentent d’entretenir des conversations, mais la plupart prennent leur mal en patience en attendant d’arriver à leur station.

Hubert se redresse. Il rallume son cell (bingo !). Il vient de recevoir un message, auquel il s’empresse de répondre. Hubert navigue d’une application à l’autre, pianote sur l’écran sans se douter que je joue au keylogger derrière lui. Il tape sur une icône ; celle-ci lui demande son nom d’utilisateur ainsi que son mot de passe. Hubert commence par entrer son adresse courriel personnelle avant de basculer vers un fichier Word, qu’il fait défiler d’un glissement du pouce. Entre deux balayages, j’arrive à déchiffrer des noms de sites web, des codes d’utilisateur, des mots de passe. Plein de mots de passe ! Plutôt que d’utiliser un gestionnaire sécurisé sur son cell ou sur le cloud, ce gars-là a choisi de compiler tous ses mots de passe dans un seul fichier ! Quelle imprudence ! Cordonnier mal chaussé ! J’ai presque envie de l’avertir de sa bêtise. À la place, je prends une rafale de photos de son écran.

Le métro s’arrête subitement. Tout le monde est projeté vers l’avant.

Tous les usagers savent qu’il faut garder au moins une main sur un poteau pour contrer l’accélération et la décélération du véhicule. Pas moi. Je suis propulsée directement sur Hubert. Je laisse tomber mon cell. Oumph !

— Désolée, que je m’excuse.

— Ça va ? Tu ne t’es pas fait mal ? me demande-t-il en m’aidant à me relever.

— Non, ça va. Un petit moment d’inattention, c’est tout.

Je me penche pour prendre mon cellulaire, mais Hubert est plus rapide que moi.

Merde de frak ! S’il regarde l’écran, je suis foutue, car il va tout de suite voir que j’ai des photos de ses mots de passe. Et pas qu’une. Bonne chance pour lui expliquer ça ! Mentalement, je me cogne la tête contre un des poteaux en métal du wagon, celui qui porte le plus de germes et de bactéries résistantes aux antibiotiques afin d’attraper une maladie mortelle pour en finir au plus vite. C’est évident qu’à moyen terme, mon cerveau va tout faire pour que je remporte un prix Darwin.

À l’aide de sa manche, Hubert nettoie l’écran de mon téléphone. Il le retourne dans ses mains et l’examine, avant de me fixer.

Ça y est, Laurie. Tu as été compromise. Prépare-toi à prendre tes jambes à ton cou. Mais où fuir ?

— Est-ce qu’on se connaît ? me demande-t-il en me tendant mon appareil.

— Je ne crois pas, non, que je réponds.

— Je jurerais que je t’ai déjà aperçue quelque part, revient-il à la charge en me détaillant.

— On me dit ça souvent, que je lui souligne, un sourire en coin.

L’écran de mon téléphone est noir. Fiou ! Le bouton de désactivation a dû être enfoncé lorsque l’appareil est tombé. Je remercie Hubert pour son aide. Alors que le métro redémarre, je tourne le dos à ma cible et saisis une barre afin de ne pas à nouveau lui tomber dessus. J’espère qu’il oubliera rapidement cette rencontre à sa sortie du métro. Bien évidemment qu’Hubert connaît mon visage, que je réalise : je fais partie d’une des équipes commanditées par la compagnie où il travaille ! Sans vouloir me vanter, KPS a dû tapisser des photos de la Guilde des noobs un peu partout dans la bâtisse.

Hubert ne m’offre aucune autre occasion de l’espionner, mais ma récolte est somme toute excellente. Potentiellement. J’espère que mes photos ne seront pas trop floues. Dès que je me tourne un tant soit peu vers lui, il semble détecter mon mouvement, et il me lance un sourire complice pour rigoler de ma maladresse. Quelques minutes plus tard, Hubert descend à sa station. C’est la fin de ma filature. Je veux dire, à moins de pénétrer par effraction dans son appartement, il ne me reste qu’à analyser ce que j’ai documenté.

Je trouve une place libre. Je m’y assois et examine les images (nettes !) que j’ai capturées, notant mes observations dans un fichier. Les mots de passe que j’ai pu photographier au vol sur son fichier-maître sont plutôt décevants – les sites d’une épicerie, d’un revendeur de chaussures de course et d’une agence de voyages, c’est pas le Klondike. Mais au fil du temps, j’ai appris à ne pas sous-estimer ce type de récolte. Même s’ils sont triviaux, les noms d’utilisateur et les mots de passe qu’Hubert a choisis pour ces sites peuvent en dire long sur lui. Il va me falloir étudier tout cela à tête reposée.

Je devrais sortir à la prochaine station et faire demi-tour pour revenir à la maison avant d’inquiéter mon père.

Lorsque je relève la tête, je constate que le wagon s’est presque entièrement vidé. Un peu plus loin, une fille de seize ou dix-sept ans tente de se concentrer sur son roman, en vain. Elle serre son sac contre elle. Son malaise est évident. Assis devant elle se trouve un gars début vingtaine qui la fixe intensément. Il n’a pas le crâne rasé ni de tatouage de toile d’araignée sur la nuque. Ce n’est qu’un gars normal habillé proprement, genre tenue de ville. À la limite, je dirais même qu’il pourrait être cute3. Mais ce regard…

Saisissant son sac, la fille décide qu’elle en a assez de se faire embêter. Elle se lève pour se rendre tout au fond du wagon. Mais le gars se lève aussi. Il la suit et vient s’asseoir près d’elle, ne laissant qu’une place de libre entre eux. N’apercevant que l’arrière de sa tête, je n’ai aucune idée si le gars lui adresse la parole ou pas, mais la fille est de plus en plus nerveuse. Celle-ci cherche quelque chose dans son sac. Le gars se rapproche un peu plus et tend la main vers elle. La fille se raidit.

Perdus dans leur cell, leur livre ou dans les minutes qui les séparent de la fin de leur trajet, les quelques voyageurs présents n’ont pas conscience de ce qui se déroule devant leurs yeux… ou choisissent carrément de ne pas intervenir.

Je me lève et me dirige rapidement vers la fille.

— Amy ? Salut, Amy ! que je dis un grand sourire dans la voix, comme si je retrouvais une amie perdue. Je t’avais pas vue en montant dans le métro. Comment ça va ?

Je me penche, l’embrasse sur les joues et la prends dans mes bras. J’en profite pour lui glisser subtilement à l’oreille : « Joue le jeu. »

— Je suis tellement contente de te voir ! que j’ajoute.

Son regard me dit qu’elle comprend où je veux en venir.

Sans y penser à deux fois, parce que je n’aurais pas eu le courage sinon, je prends place dans le siège à moitié libre, m’insère entre « Amy » et le gars, le pousse un peu.

— Scuse. Tu permets ? que je lui dis, sans lui laisser ni le choix ni le temps de répondre.

Puis je me retourne vers ma fausse amie :

— Je viens de texter Charlotte (le premier nom qui me vient en tête). Elle nous attend à la sortie… avec Elliot, que j’ajoute rapidement.

Je cherche à implanter l’idée de témoins dans la tête du gars. Plus il y a de gens potentiellement impliqués, plus le risque qu’il s’en prenne à Amy est faible. Cela dit, le mec ne comprend pas mon ô combien subtil message et reste collé sur nous comme Luigi aux aventures de son frère. Je me tortille sur mon siège et arrive à faire reculer un peu le gars.

— Tu te souviens d’Elliot ?

— Comment l’oublier ?

La fille embarque enfin dans mon manège.

— Il est devenu tellement grand ! que j’ajoute en mimant une armoire à glace. Et il s’est mis au judo, non, attends, je me trompe : à la capoeira ! C’est comme un mixte de danse et d’art martial. Il est vraiment bon !

OK. J’exagère, mais c’est pour la bonne cause.

Toujours dans mon dos, le gars cherche à reprendre le contrôle de la situation. Il semble vouloir dire quelque chose, mais comme le métro ralentit, je ne lui donne pas la chance de parler.

— C’est notre station, go ! que je dis en prenant Amy par le bras.

— Oui, oui, confirme-t-elle.

Nous nous dirigeons vers la sortie sans prêter la moindre attention au gars, qui a compris que ce n’était pas dans son intérêt de nous suivre. Tant que les portes du train ne se sont pas refermées, je résiste à la tentation de lui décocher un regard de mépris.

Le métro quitte enfin le quai avec le type à son bord. Je pousse un soupir de soulagement.

— Merci, me dit-elle. Il était vraiment lourd, celui-là.

— De rien.

— Tu descendais ici ?

— Non, euh… En fait, j’ai manqué ma station. Tu veux que j’attende le prochain train avec toi ?

— Non, non. Ça va.

— Sérieux, ça ne me dérange pas, que j’insiste.

— Tu sais, j’ai pas vraiment envie de reprendre le métro ce soir. Je pense que je vais attraper un taxi.

Amy me serre dans ses bras et me remercie à nouveau.

— Et toi, ça va aller ? me demande-t-elle.

Je lui fais signe que oui de la tête.

— Prends soin de toi.

— Toi aussi, fais attention, me répond-elle.

1. Cell/Cellulaire – Téléphone portable.

2. Blonde – Amoureuse, copine, compagne.

3. Cute – Mignon.