Aline Godfroid

James Holt

Tome 1 : Révélations

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Illustration de couverture : Tiphs

Corrections : L.A. Braun, S. Matthys

Maquette : E. Ansciaux

© Livr’S Éditions, 2020

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ISBN format numérique : 978-2-37910-061-1

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Les temps changent, les gens changent,
Mais j’m’ennuie vite, j’aime le changement.
J’étais déjà différent,
J’le serai jusqu’à la nuit des temps, vie rapide, mec lent.
Avant, j’avais peur d’être pas normal.
Quand j’vois les gens normaux, j’suis fier d’être pas normal.
Le monde est vénéneux, mon cerveau fait des nœuds,
J’me fais à l’idée d’aller jamais mieux.
J’voulais écrire pour les haineux, mais j’vais faire mieux :
Écrire pour ceux qui m’aiment, eux !

Orelsan – SAN

À mon frère Louis.

Prologue

Date : 27 avril 2008.

À : Service des vols RALSKAN.

De : Responsable de la Martas, premier vol Terre-Mars.

Objet : Échec.

La Martas a explosé à 36 ٠٠٠ km de la Terre. Nos experts croient à une collision avec un débris spatial, mais les images satellites montrent une tout autre cause pour le moins… paranormale.

Après une analyse vérifiée maintes fois, nous avons pu émettre trois hypothèses :

– En raison d’une défaillance, le satellite nous a fourni des photos incorrectes ;

– Quelqu’un a piraté le satellite afin de trafiquer les images ;

– Les photos sont véridiques.

Dans tous les cas, il faut réagir.

L’image montre un géant, dont les os se dessinent sous sa peau couleur écorce brulée. Des racines s’écartent de part et d’autre de la tête. Ses doigts fuselés s’allongent en griffes acérées et son torse de braise se pare d’un éclat aussi étincelant que le soleil. Un formidable cliché réalisé à l’aide de notre matériel de pointe nous a permis de détailler les traits de son visage.

Il s’agit d’un monstre, purement inhumain. Nous ne trouvons pas d’autres termes pour le désigner.

Ses fines lèvres sont teintées de sang noirâtre, qui dégouline de son abominable sourire et assombrit la blancheur de ses dents aiguisées. Une cavité béante remplace son nez ; ses yeux sont vides de pupilles.

Les images prises par le satellite montrent que la créature flotte autour de la Martas, dans un premier temps, comme un prédateur observant sa proie, puis l’englobe de ses bras squelettiques. La chronologie des clichés correspond à la réception de plusieurs messages de détresse envoyés par le commandant de la navette. Ils semblent s’accorder avec la situation : on nous décrit un spécimen d’une espèce inconnue qui s’approche dangereusement, tournoie et tournoie encore, avant de fondre sur la navette. Le commandant a enregistré une vidéo de sept secondes, pendant laquelle on entrevoit un doigt transpercer la paroi du vaisseau. L’image de mauvaise qualité grésille tout le long et saute brusquement lorsque la tête du commandant – mort, à l’évidence – retombe sur le panneau de contrôle.

Nos experts l’étudient en ce moment même. Tout ce qu’ils peuvent délivrer pour l’instant, c’est l’hypothèse selon laquelle nous avons peut-être été la cible d’une attaque extraterrestre. Nous faisons tout notre possible pour que l’affaire n’éclose pas au grand jour.

Si ce monstre – espérons que d’autres ne suivent pas – peut détruire une fusée terrienne d’un seul geste, nous ne pouvons plus assurer la sécurité de nos astronautes.

Il ne fait aucun doute que cette « créature » et ses semblables vont s’intéresser de près à la Terre.

Or, s’ils décident de voir en nous des ennemis, la diplomatie ne nous sera d’aucun secours.

Chapitre 1

28 juin 2019.

Personne ne pense échouer un jour à l’orphelinat Saint-Victor. Et tant mieux pour ce « personne ». Il vaut mieux ne pas savoir ce qui se cache derrière ces murs de crépi jaune, à l’intérieur de cette imposante bâtisse rectangulaire nichée au beau milieu d’un quartier bruxellois.

Abritant une centaine d’orphelins placés par trois dans de petites chambres, l’orphelinat Saint-Victor requiert naturellement à sa tête une poigne de fer ; en l’occurrence, Clotilde Reybard, vieille pie aussi affectueuse qu’un crocodile. Cette qualité lui a d’ailleurs valu le surnom de Croco.

***

Rien que l’idée de devoir se lever à 7 heures par un dimanche de juin, à quelques jours des grandes vacances, devrait arracher une grimace au plus matinal des adolescents.

Malheureusement pour lui, James Holt n’appartient même pas à la catégorie des gens matinaux. Il bâille à s’en décrocher la mâchoire, les yeux plissés de fatigue. Ses cheveux couleur caramel s’affaissent en une masse indisciplinée. Le bruit sature ses tympans endoloris.

Il racle son assiette vide d’un coup de fourchette plaintif. Là-bas, sur le mur du fond, le nargue l’horloge, dont la grande aiguille se pose sur le sept.

7 h 35, et toujours aucun déjeuner à l’horizon.

Des éclats de voix résonnent en sourdine à l’autre bout de la table. Holt promène ses yeux ambre sur l’assemblée. Il surprend Mathieu, un Asiatique à la mâchoire carrée et aux cheveux noir de jais, en pleine conversation avec le comique de service, qui lance d’ailleurs une blague débile.

Son regard bifurque furtivement vers les portes à battant.

Encore en retard… soupire-t-il en son for intérieur.

James happe la corbeille de pain, déchire la mie, l’enfourne dans sa bouche et déglutit difficilement ; son estomac proteste avec un gargouillement indigné. La brioche passe encore, mais le pain rassis…

— Berk, grimace James en repoussant la corbeille.

— Hey ! lance une voix dans son dos. Réunion de mecs ?

Deux prunelles bleu azur, presque cristallines, balaient la dizaine de garçons. Sarah Reyz se cache derrière ses mèches d’un blond pâle.

— Tiens, Sarah… Toujours vivante ?

— Panne de réveil, se défend Sarah Reyz en s’écroulant sur le banc. (Elle trempe ses lèvres dans un verre d’eau et secoue la tête.) Pouah, mais vous avez craché dedans ou quoi ?

— Le croco s’en est surement déjà chargé, ricane James.

— William n’est pas encore là ? s’étonne son amie, ce à quoi répond Holt par un vague haussement d’épaules.

— Le croco a l’air calme, aujourd’hui, constate-t-il avec une lueur d’espoir.

— Oh, ça va pas durer, lui assure Sarah. J’parie qu’elle va engueuler Edward-l’intello dans les dix minutes à venir.

— Pari tenu. Prépare-toi à perdre.

— Contre toi ? Jamais ! ricane Reyz. Observe bien, face de blobfish1. C’est maintenant que tout se joue.

***

Clotilde Reybard n’a jamais aimé les surnoms. C’est pour cette raison que les orphelins ont redoublé d’efforts pour lui en trouver un ; le croco arbore un nez busqué, deux iris d’un vert laiteux et un teint glauque évoquant les écailles avec lesquelles elle semble s’être confectionné un bouclier. De longs cheveux noirs autrefois élégants caressent les branches de ses lunettes aussi carrées que sa vie bien rangée.

— Voilà le T-rex… marmonne Sarah, le nez dans son gobelet.

Croco, T-rex, dino, les sobriquets ne manquent pas. La porte à double battant s’ouvre effectivement sur Reybard, dont le regard furète déjà à gauche et à droite, espérant tomber sur une potentielle victime. James attrape un verre et s’efforce de le vider lentement, surveillant la directrice du coin de l’œil.

— J’y crois pas, se décompose-t-il soudain. Elle est déjà sur Edward ?

Edward, blondinet partageant la chambre de James et William, subit en ce moment même les glapissements d’une Reybard remontée à bloc. L’intello en reste abasourdi, son plateau dans les mains, le regard bovin souligné par quelques cernes.

— Faut signer une pétition, c’est plus « Sauvez Willy » mais « Sauvez Edward », se désole Sarah. Y a urgence, là.

Plus personne, dans l’immense réfectoire, ne prête attention aux sautes d’humeur de Reybard depuis fort longtemps. Sauf les parieurs comme James et Sarah.

— T’entends ce qu’ils disent ? s’enquiert James.

— Attends…

Son amie tend l’oreille, les sourcils froncés. Sarah semble avoir des sonars à la place des tympans ; le moindre son, qu’il soit proche ou lointain, finit indéniablement par lui parvenir.

— What the… ?!...