© Éditions LUNATIQUE,

10, rue d’Embas, 35500 Vitré

ISSN 2681-2320

ISBN 978-2-38398-031-5

Fabien Sanchez

Arden proche

les mots-cœeurs Lunatique

Question

Cette voix de Lady Day

qui a vu du pays,

et brisé bien des chaînes,

esclave de l’amour

qu’elle libérât sur parole,

se mêle à l’urine séchant

au vent de la honte,

sur les vêtements trempés

de la sueur d’être fils,

avec cette question très tôt tombée,

mais d’où ? Et vers où ?

Et que voici :

Quel destin sera le mien si je lui échappe ?

Rue du Cambodge

Ce statut normé

de plaisirs racoleurs

aux tonalités tristes

de l’après-ciel,

le voici qui boutique et tapine,

quand la vie se résorbe dans ce peu

qui ne court plus à sa perte :

l’usage de la vie

qui devient son usure.

Israël Eliraz

La suprême fatigue dans le poème t’attend sans pitié

On sort de l’enfance lorsqu’

on est avisé d’y mourir.

Je me suis élancé.

L’essor est devenu essorage.

Les mille efforts de s’échapper

furent suivis d’effets.

Enfin, je me suis mis au pas

(l’anxieux de vivre)

J’ai allumé des lueurs

dans certains regards.

Mais aussi des cierges

dans cette pitié contrariée de soi

et afin de reposer

ma vue

des choses sans vie.

Dire qu’on fait ce qu’on peut,

c’est encore le dire,

mais le faire ?

(N’est-ce pas se médire ?)

Je n’attends plus rien ce matin de l’acte d’écrire.

C’est écrit, et acté.

Je laisse à d’autres le territoire de mes peurs.

Point vif

À Jean-Louis Massot

Vous rêvez de choisir un point du globe

où aller vivre,

pour vous essouffler ailleurs.

Un hôtel proche de l’aéroport international

Horeda de Tokyo.

Pourquoi lui ?

La question se pose là,

mais pas sa réponse.

Bourgeoisie bohème de l’esprit

sans aucun charme discret.

Planer dans le dur du doute

Comme autour d’une Yukiko brautiganesque.

Il y a quelque chose d’épidermique

dans ce souhait de changer d’alentours

qui attaque comme un virus,

friand d’élans vitaux et

de jeunesse,

comme d’autres le sont de vieux.

Il est temps de quitter

ce vestiaire de l’existence

sans fenêtre pour ouvrir sur l’oubli,

et désœuvrer enfin ce réel

qui se veut trop à l’œuvre.

Ainsi les hommes dedans

À Dexter Gordon

C’est à la cime

de mon être

que je prends

le moins

de hauteur.

Et c’est en me

réduisant

à l’absence

de réductions

que je me sens

le plus libre ;

d’autant que le temps

(seul luxe avec la santé)

m’est une offrande

ronde et pleine

cadrée-alignée

dans le seul destin

circonscrit

qui connaît autant ses limites

que les hommes dedans.

Le spécial de minuit

Le vide

a pris

tous les

masques.

Le présent sonne creux.

Ou vieux

Lointaine réverbération.

Ici, un Blue train,

là, une hystérie épuise,

corps et notes,

après,

tu flottes sans whisky

grâce au piano de McCoy Tyner

qui zèbre ton ennui.

Dérive de ta mise à l’abri

et de cet éloignement

de ce qui blesse,

sans mettre en repos

ce corps à corps

de soi avec soi.

Bientôt, le spécial de minuit.

C’est un jour de moins

augmenté de soi.

Ce qu’il s’agit de guérir est

toujours la vie.

Jim Morrison

Enfermement sous bornes.

Bordures des libertés.

Pluriel parmi les seuls,

pleureur parmi les saules.

Je n’apporterai pas ma pierre

au ciel de tous les Lazare

ni ne jetterai à César

celle qu’enfant je destinais à Dieu.

Jim, en cet instant, je pense à toi,

loin de la fantastique L.A.

Pourvu que dure la paix,

sous pierre et sous cieux.

Poème pour Paul Simon

À Roger Bushell

 Dans cette vie où « boutiquent »

les fureurs sentimentales,

les zèles sensitifs,

et le commerce des hommes,

chaleureux ou épineux,

tiré à hue et à dia,

ou réduit à quia,

je vais,

pourri de sentiments,

moins contraires que mes idées,

mais tout aussi volatiles,

au gré du climat de mes nerfs,

et d’une météorologie intérieure,

devant ce constat

qui est que je vis

toujours plus de deux fois

dans le même

écoulement des jours.

Vénus

L’homme se ment

et s’émeut.

Il n’y a plus de soleil

dans ce qui est nouveau.

Ramper avec les lâches

ou lâcher la rampe,

deux contradictions du plat du jour.

Tu n’auras le courage d’aucunes.

Comment tiendrai-je la rampe si

elle ne mène pas au ciel ?

Je ne le dirai pas à Vénus,

qui à ce jour

pleure toujours

à l’arrière d’un taxi

enroué de nuit.

Transports

Bien des choses prêtent à donner

le change,

d’autres à changer la donne,

quand rien n’est plus à la traîne,

pas même le ciel.

De même qu’il n’y a de transports que lyriques.

Pour le reste, il est de vivre à bas bruit.

Le corps, plus que l’esprit, l’exige.

Ce tyran qui aspire à la dictature du calme.

Je suis devenu intransportable.

Physiquement, et spirituellement.

Géographiquement, et dans le temps.

Affirmation

Ni je ne m’affiche, ni je ne fuis,

mais, si je devais m’afficher,

ce serait dans la fuite.

Je me sens l’inspecteur

de travaux infinis.

J’apprends à ne plus parler

pour que respirent les murs

de ma cité intérieure,

dans le calme affût d’un cheval de Troie.

Que de cris coupables projetés

contre le ciel innocent.

Se vouloir libre du poids de la délivrance,

quand mes réponses renforcent

la fragilité des questions !

Pourquoi devrais-je craindre aujourd’hui

le moindre regard,

puisqu’aucune tête n’est de Méduse ?

Ici ou là

Les pieds sans les fers

le dégrisement hors cellules

mais aussi les espaces,

où l’adieu passe sans rester.

Les horizons devenus proches,

les roches devenues oraisons,

l’envers des larmes exhaussées,

la pitié du temps dans le mal évaporé.

Et, dans la carte, l’Hadès enfin rayé.

Les effrois calmés par les instants cléments,

les statues de sel redevenues chairs intimes,

les jardins où l’ennui ne fleurit jamais,

tout ce qui se dissipe dans les maisons sans paroles.

Loyauté aux évadés !

Voici

Comme une effraction

dans le corps ému du mauvais élève

dont le doigt levé de mauvaise graine

n’est jamais interrogé,

l’accident, désormais,

de ce trolley d’ombres outragées

qui voulut embarquer avec lui

les provinces des sentiments

quand elles deviennent capitales.

À Joni Mitchell

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