Isidore Ducasse
le comte de Lautréamont

Les Chants de Maldoror
Poésies I et II
Correspondance

Édition établie par Jean-Luc STEINMETZ

GF Flammarion

© 1990, Flammarion, Paris ; rééd. 2021.

ISBN Epub : 9782080244086

ISBN PDF Web : 9782080244109

Le livre a été imprimé sous les références :

ISBN : 9782080244048

Ouvrage composé et converti par Pixellence (59100 Roubaix)

Présentation de l'éditeur

Grand Œuvre d’Isidore Ducasse et monument de provocation langagière, Les Chants de Maldoror ne cessent de fasciner : « la lecture de Maldoror est un vertige », écrit Maurice Blanchot. Au cours de cette plongée dans la psyché du poète, on est tour à tour captivé et dégoûté par les images sublimes et monstrueuses qui prennent corps les unes après les autres et qui nous interrogent : comment peut-on être « beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d’une machine à coudre et d’un parapluie » ?

Cette étrange épopée en prose fait émerger une série d’épisodes au cours de ses six chants, unis par la présence et le regard singulier de Maldoror. Vu comme un père spirituel par les surréalistes, Lautréamont-Ducasse meurt brutalement en 1870, à 24 ans, un mystère impénétrable qui enveloppe à jamais Maldoror, l’œuvre et l’homme.

Cette édition comprend également les deux volumes des Poésies ainsi que des extraits de la correspondance de Ducasse, qui sont autant de contrepoints aux Chants.

Dans la même collection

BAUDELAIRE

L'Art romantique.

Au-delà du romantisme.

Baudelaire journaliste.

Les Fleurs du Mal.

Les Paradis artificiels.

Le Spleen de Paris.

CROS

Le Coffret de Santal – Le Collier de griffes.

LAFORGUE

Les Complaintes.

Moralités légendaires.

LAUTRÉAMONT

Les Chants de Maldoror – Poésies I et II – Correspondance.

MALLARMÉ

Écrits sur l'art.

Poésies.

RIMBAUD

Correspondance.

Illuminations.

Poésies.

Œuvres complètes.

Vers nouveaux. Une saison en enfer.

VERLAINE

Fêtes galantes – Romances sans paroles –

La Bonne Chanson – Écrits sur Rimbaud.

Poèmes saturniens – Confessions.

Recueils de jeunesse (Poèmes saturniens.

Les Amies. Fêtes galantes. La Bonne Chanson).

Sagesse – Parallèlement.

Les Chants de Maldoror
Poésies I et II
Correspondance

Préface

Une turbulente agonie

au grillon de Musashidaï

Indéfiniment sauvage, indéfiniment exploré, tel semble être le continent Maldoror. Devant un pareil monde suggéré, en vérité, par un seul épais volume que suivront deux minces fascicules, l'attitude critique se déploya selon de multiples incidences. Parfois même elle fut discréditée. Les surréalistes, par exemple, jetèrent l'anathème sur toute étude qui chercherait à s'emparer de celui que d'ores et déjà ils considéraient comme intouchable¹¹. Il y a du maudit, du paria chez Isidore Ducasse, alias « Le comte de Lautréamont », auteur des Chants de Maldoror. Je ne pense pas néanmoins qu'il faille obéir à quelque vénération sacrée lorsque nous le lisons. Lui-même d'ailleurs ne s'est-il pas porté vers nous avec complaisance, même s'il jugea bon d'assortir une telle démarche d'un avertissement cherchant à nous protéger de son approche pernicieuse ? Il est quasiment impossible de ne pas céder à l'invite du texte souhaitant se faire lire réellement, c'est-à-dire attirant l'attention sur les opérations qu'il met en jeu. Ducasse avec malignité nous force à nous interroger sur les composantes de l'histoire qu'il raconte. Détruisant le plaisir d'une pure découverte fidèle aux surprises que provoque l'auteur, il crée dès lors un autre plaisir, celui, plus intellectuel, plus insidieux, de participer à la fabrique du texte, aux multiples possibles qu'il suggère. Faire œuvre critique au contact d'un tel phénomène littéraire, c'est donc, tout d'abord, ne pas se dérober à ce qu'il implique, mais rentrer dans le jeu d'ironie qu'il organise. La pudeur ici n'est plus de mise. Nous voyons « le Créateur au bordel²² ». La métaphore affiche, cette fois, le réel de la métaphore. De même la représentation se représente. Il serait trop simple toutefois d'enfermer dans les limites d'un formalisme l'admirable pulsion narratrice de Ducasse, de la confiner dans le Traité des tropes et dans la rhétorique triomphante³³. Ducasse écrit, dit qu'il écrit, mais il écrit aussi une aventure. Il faut entendre la voix des Chants de Maldoror, leur souffle, leurs turbulences perpétuelles, descellant les rivets de la morale, ouvrant dans la littérature de grands trous d'air, animant aussi de fabuleux éclats de rire.

*

Une manière de dévoiement ingénieux a fait que, très tôt, l'on s'est prononcé sur le petit nombre de documents permettant de mieux connaître la vie de Ducasse. Tantôt – le groupe surréaliste – on s'en est passé pour mieux conforter une image quasi mythique de l'auteur des Chants (non sans vérifier l'exactitude de quelques informations nouvelles : Lautréamont, envers et contre tout⁴⁴ fait justice de la confusion faite par Philippe Soupault entre Isidore Ducasse et un certain Félix Ducasse, agitateur caricaturé par Vallès) ; tantôt on s'est réjoui que cette existence restât en suspens, son blanc venant à point pour confirmer l'inutilité de la biographie à l'endroit de l'écrivain – la notion d'auteur ayant fait long feu et le texte devant seul demeurer, lettre l'emportant sur la vie⁵⁵. Il paraît de moins en moins soutenable toutefois que les Chants et les Poésies pourraient être lus à l'exclusion du corps qui les a proférés. Et ce n'est point parce que l'existence d'Isidore Ducasse reste par bien des côtés inconnue qu'il faut l'effacer pour plus de facilité, comme si l'écriture avait tenté de lui substituer une autre vérité. Quiconque essaie de comprendre ce moment de la littérature, ce passage de la ligne, cet instant critique se trouve précisément affronté à ce qui de la vie d'un individu fait signe. Il n'est sans doute pas d'écrivain plus inconfortable à publier, dans la mesure où le nom même dont il se réclame varie, le choix premier d'un pseudonyme ayant été par la suite récusé pour que s'affiche, plus infrangible, le patronyme originel⁶⁶. On ne se débarrasse donc pas aussi aisément de l'histoire du « sujet » et la « science des textes » se doit d'entendre, derrière le sujet linguistique l'analytique parole de l'Autre – naguère rappelée par Lacan. Ducasse aurait pu (son œuvre a servi à constituer tant d'alibis !) fournir un exemple de choix à ceux qui se félicitaient que l'on ne sût rien d'Homère ni de Shakespeare. Or, plus les documents affluent, éclairant son existence, plus l'on s'aperçoit d'une substance individuelle nourrissant ses pages et, pour reprendre le mot de Maurice Blanchot, d'un « secret⁷⁷ » à partir duquel elles rayonnent.

*

En 1846, Isidore Ducasse naît comme un étranger à Montevideo, la capitale de l'Uruguay où s'était établie une nombreuse colonie française attirée par ce nouveau pays qui offrait certes plus d'espace et de ressources que la France de Louis-Philippe. Français dans un monde de langue espagnole, plus tard Montévidéen en France, il se trouvera ainsi placé dans une position d'exception – même si la fortune de son père le mit à l'abri jusqu'à la mort de toute effective marginalisation sociale. On ne s'est avisé que tout récemment de son bilinguisme probable⁸⁸, ce qui expliquerait peut-être les excès rhétoriques de son style (il possédait un Art de parler composé en espagnol⁹⁹) et la variété de sa culture. Ses références à Zorrilla, le grand romantique espagnol, à Dolorès de Veintemilla, poétesse équatorienne, placées dans les Poésies¹⁰¹⁰, prouvent ses connaissances cosmopolites.

Ducasse, fils du chancelier François Ducasse émigré des Hautes-Pyrénées, voit le jour dans une ville assiégée par les troupes du dictateur Rozas. Toute son enfance l'environneront les troubles de la guerre civile ; il baignera dans un climat d'insécurité, auquel il échappera partiellement néanmoins dans la mesure où la fonction de son père lui assurait une vie préservée, feutrée peut-être¹¹¹¹. De cette enfance on ne sait d'ailleurs rien, sinon quelques souvenirs énoncés après-coup par des témoins trop évidemment inspirés par ce que Ducasse écrivit ensuite¹²¹². On peut assurer, du moins, qu'un événement endeuilla ses premières années, même s'il est malaisé de savoir quel choc, au juste, il en reçut. Âgé d'un an, Isidore perd sa mère, décédée dans des circonstances peu claires – qui laissent penser à un suicide. Il faut ensuite attendre 1859 pour que l'on commence à percevoir plus intimement le futur Lautréamont. Quand il a treize ans, en effet, son père décide de l'envoyer faire ses études en France. Longue traversée de l'Atlantique. L'adolescent prend contact avec l'Océan. Entre eux s'établit un pacte. Celui qui contemple cette masse liquide osera dire plus tard qu'elle vaut infiniment mieux que la race humaine¹³¹³. Sur l'autre bord, il découvre un monde, point si différent, cependant, des milieux que fréquentait son père : la bourgeoisie bien-pensante, éclairée parfois, son oncle Marc Ducasse chez qui il passera ses vacances scolaires, Jean Dazet, son tuteur en la ville de Tarbes où il entre en sixième, au Lycée impérial. Ducasse est un grand parmi des enfants. Ses condisciples le surnomment vite « le Montévidéen », ce dont il tira peut-être quelque gloire. Parfois l'interne, les dimanches de sortie, vient chez l'honorable Jean Dazet. Il y voit le jeune Georges, un garçon de sept ans aux traits réguliers, aux superbes cheveux blonds¹⁴¹⁴. Mais pendant trois années il va surtout subir la sévère réclusion de l'internat : cours interminables, enseignement religieux vétilleux, discipline de fer, pions sinistres, professeurs souvent redoutables. Dans les Chants, des souvenirs de cette période remontent, amers, révoltés. Gaston Bachelard et Julien Gracq ont bien vu tout ce que la fiction de Maldoror, voire le ton des Poésies, doivent à ces années d'enfermement. Pour l'un¹⁵¹⁵, Ducasse y aurait subi une véritable trépanation symbolique, supplice du scalp qu'il transposera sadiquement sur les futures victimes de son Maldoror ; pour l'autre¹⁶¹⁶, la plus puissante rébellion intérieure prit source là, toute de violence et d'ironie, comme dans le réfractaire Zéro de conduite, ce film presque légendaire de Jean Vigo montrant une révolte de collégiens. Il faudrait ajouter que Ducasse, durant les longues heures d'étude, a sans doute constitué, par une rêverie active sur des textes scolaires, le monde même qui allait devenir le sien. Il transforme le réel, il songe au « puéril revers des choses¹⁷¹⁷ ». Lutte contre le maître et les tout-puissants, contre la prêtraille qui ausculte son âme. Embryogénie de l'amour qui n'a pas encore trouvé son objet, mais le cherche, presque désespérément, dans cet univers de garçons rivalisant pour obtenir les premières places et parfois révélant dans leur éveil physique des éclats de beauté. Il serait de mauvais goût – comme plusieurs ont tenté de le faire – de combler à tout prix les lacunes d'une vie de potache dont on devine sans peine l'astreignante régularité et, à la mesure de cette lenteur besogneuse, les chimères rentrées, les espoirs têtus. En classe de rhétorique il se produit assurément quelque chose, peut-être le secret pressenti par Blanchot. Ducasse est maintenant au lycée de Pau, toujours interne. Le nouveau professeur a quelque réputation. Ancien normalien, ses talents d'helléniste sont connus. Il sait passionner ses élèves, en dépit de la surdité qui le menace. Ducasse ne l'oubliera pas dans ses Poésies, en partie dédiées « à mon ancien professeur de rhétorique ». Aucun échange, cependant, entre l'élève et le maître. Un souvenir de Paul Lespès assure qu'Hinstin lut un jour en classe une dissertation de Ducasse et lui infligea une retenue pour s'être laissé aller à une coupable grandiloquence¹⁸¹⁸. Hinstin n'a rien du jeune Georges Izambard si attentif aux premiers essais de Rimbaud son élève. Mais ce gardien de la tradition ne fut pas irréprochable. De récentes recherches semblent bien prouver que, loin d'avoir été insensible aux charmes des adolescents, il y céda parfois – ce qui lui aurait valu déplacements, rétrogradation, et, en fin de compte, licenciement¹⁹¹⁹. L'étrange histoire du malheureux Hinstin accompagne d'un fil sombre celle de Ducasse. On a jusqu'alors voilé ou tout simplement ignoré la force et la fréquence de la tendresse homosexuelle dans Les Chants²⁰²⁰ – comme si elle relevait de l'anecdote. Du moins, tout laisse penser que les Chants doivent beaucoup au milieu d'érotisme larvé que couvent les internats. L'âge des personnages renvoie à celui des condisciples de Ducasse, de la sixième jusqu'à la classe de philosophie. Son expérience amoureuse, sans doute imaginaire, s'est formée d'un pressentiment, d'une affectivité cachée, chaque jour mise à l'épreuve. Rimbaud adolescent n'aura jamais été aussi loin dans l'expression d'un amour interdit ; quand il imagine, quand il désire, c'est d'abord pour parler de femmes, comme dans Les Déserts de l'amour. Ducasse, lui, affirme un choix : « je n'aime pas les femmes ». Il fait l'éloge des « pédérastes » qu'il déclare toutefois « incompréhensibles²¹²¹ » et son monde est celui de garçons sauvages, tous ceux qu'il côtoyait quotidiennement et que brusquement il libère, dans les pages des Chants, incarnant cette fois son désir par la fiction, jusqu'à la minutie.

Des sacrifices auxquels il avait consenti pour assurer une solide éducation à son fils, François Ducasse s'attendait du moins à être récompensé par les succès d'Isidore. Après avoir obtenu le grade de bachelier ès-lettres en 1865, il tente en 1866 le baccalauréat es sciences au terme d'une nouvelle et sans doute dernière année passée au Lycée impérial de Pau²²²². Il n'est pas indifférent de le voir familier de disciplines scientifiques à une époque où elles n'étaient guère en faveur. Le vocabulaire précis et ultra-spécialisé des Chants en portera la trace.

Il y a peu, la critique ducassienne ignorait encore un événement de toute première importance : le retour d'Isidore à Montevideo²³²³. Le chancelier désirait-il revoir son fils ? Voulait-il marquer ainsi la fin des études de celui-ci ? En mai 1867, à Bordeaux, Ducasse s'embarque sur le Harrick. Arrivé à bon port, il va de nouveau parcourir pendant quelques mois les rues de la capitale uruguayenne et peut-être y découvrir, avec la liberté, la vie d'homme, pour lui inséparable d'une exploration patiente et passionnée de la littérature. Puis, une fois encore porté par le « vieil Océan », il revient en France. Tout, dès lors, se précipite, comme si, livré enfin à lui-même, il pouvait exprimer ce grand débat qu'il avait perçu au fond de lui, sa révolte totale, ses plus inavouables désirs – non sans que l'anime la volonté de fabriquer son image d'écrivain et d'atteindre une précoce consécration. Ses modèles ? Ce ne sont pas les moindres. Goethe, Byron, Mickiewicz. Les a-t-il lus dans la bibliothèque paternelle, que l'on a prétendu bien fournie ? Rien de moderne, en tout cas, même si le jeune homme affirme que « la fin du XIXe siècle verra son poète » et que celui-ci « est né sur les rives américaines, à l'embouchure de la Plata²⁴²⁴ ». Il le dit d'ailleurs avec quelque modestie : « Au début ce n'est pas un chef-d'œuvre qu'il donnera. » Ducasse, pour être un turbulent, un frénétique, n'en est pas moins un « guerrier appliqué²⁵²⁵ », un être méthodique. Sa résolution d'écrire naquit-elle à Montevideo, la France vue de loin lui semblant ainsi dérisoirement facile à conquérir ? Ou bien la réalité parisienne (car il habite désormais la capitale, dans le riche quartier de la Bourse) l'exalte-t-elle au point de l'inciter à partager ses visions et à projeter sur la ville l'ombre immense de Maldoror ?

Nous verrons plus loin ce qu'il faut penser de la rédaction des Chants. Disons dès maintenant qu'il semble y avoir consacré tout son temps. Selon toute vraisemblance, le livre s'est développé en contrepoint ou en accompagnement de sa vie, jusqu'à prendre la place de celui qui le composait, jusqu'à le vampiriser. En trois ans le tour sera fait (ou joué) de la littérature par un qui s'y connaissait. Roulette russe, ces Chants, avec toujours la possibilité de la mort, parfaite clausule finale, au terme de chacun, quitte à de nouveau faire tourner le barillet. Ducasse hâte donc le cours d'un temps qu'il jugeait enlisé ; il s'agit de naître. Qu'importe donc le compte d'auteur, puisque Monsieur Ducasse père, par les soins du banquier Darasse (un homme trop vigilant, certes !) paie. Il lui a peut-être dit qu'il comptait se faire un nom dans la littérature. Argument qui peut séduire un chancelier ! Avant l'été 1868, Isidore, qui n'ignore rien de son quartier où il passe en inquiétant piéton hypnotiseur, confie à des imprimeurs, connus, du reste, MM. Balitout et Questroy, plusieurs dizaines de pages : le premier des Chants de Maldoror. D'ores et déjà le livre a pris forme dans sa tête, et surtout ce héros qui lui ressemble, s'il regarde plus au fond de son esprit, sans doute navré de vivre dans le « stupide XIXe siècle²⁶²⁶ ». Maldoror. Le nom résonne comme une trompette d'or avec laquelle annoncer l'Apocalypse. Quant à signer son texte, le rhapsode s'y refuse. Rien de plus que « trois étoiles », façon d'être anonyme avec éclat. En outre, Isidore, qui veut faire carrière (certains, ici, grinceront des dents ; mais le moyen de dire autrement ?), n'ignore pas (ce sont ses relations de Tarbes, de Pau ou de Bordeaux qui l'en informèrent) qu'un certain Évariste Carrance organise là-bas, chaque année, un concours poétique. Tous les candidats sont d'ailleurs publiés dans son recueil-anthologique, moyennant finances, il va de soi.

Ducasse, qui n'est pas chiche de l'argent paternel, en demande au sieur Darasse, le banquier. Et, de nouveau, il a la satisfaction de se voir imprimé, en janvier 1869, même s'il n'obtient au concours qu'une mention « très honorable ». Évidemment, Parfums de rame ? regroupant poétastres et poètereaux, n'est lu que par ceux-là même qui en formèrent le volume²⁷²⁷. Quant à la publication Questroy et Balitout, en vente avec retard dans quelques librairies du quartier, elle n'éveille décidément pas l'attention des critiques. Qui peut savoir qu'un poète est apparu ? Seul un certain Épistémon dans une éphémère revue d'étudiants, La Jeunesse, avait été sensible à l'« inspiration puissante » du livre dont « l'emphase hyperbolique » et « la vigueur désespérée d'idée » l'avaient étonné²⁸²⁸. Pourtant Ducasse n'avait pas ménagé ses efforts. Il avait fait un service aux lundistes. Il avait même envoyé une lettre à Victor Hugo, là-bas, dans son île, en assurant qu'un jour il serait bien quelque chose, lui aussi.

[…]

Jean-Luc STEINMETZ

Les Chants de Maldoror

Chant premier

Plût au ciel que le lecteur, enhardi et devenu momentanément féroce comme ce qu'il lit, trouve, sans se désorienter, son chemin abrupt et sauvage à travers les marécages désolés de ces pages sombres et pleines de poison ; car à moins qu'il n'apporte dans sa lecture une logique rigoureuse et une tension d'esprit égale au moins à sa défiance, les émanations mortelles de ce livre imbiberont son âme comme l'eau le sucre. Il n'est pas bon que tout le monde lise les pages qui vont suivre ; quelques-uns seuls savoureront ce fruit amer sans danger. Par conséquent, âme timide, avant de pénétrer plus loin dans de pareilles landes inexplorées, dirige tes talons en arrière et non en avant. Écoute bien ce que je te dis : Dirige tes talons en arrière et non en avant, comme les yeux d'un fils qui se détourne respectueusement de la contemplation auguste de la face maternelle ; ou plutôt comme un angle à perte de vue de grues frileuses méditant beaucoup, qui, pendant l'hiver, vole puissamment à travers le silence, toutes voiles tendues, vers un point déterminé de l'horizon d'où tout à coup part un vent étrange et fort, précurseur de la tempête. La grue la plus vieille et qui forme à elle seule l'avant-garde, voyant cela, branle la tête comme une personne raisonnable, conséquemment son bec aussi qu'elle fait claquer, et n'est pas contente (moi non plus, je ne le serais pas à sa place), tandis que son vieux cou, dégarni de plumes et contemporain de trois générations de grues, se remue en ondulations irritées qui présagent l'orage qui s'approche de plus en plus. Après avoir de sang-froid regardé plusieurs fois de tous les côtés avec des yeux qui renferment l'expérience, prudemment, la première (car c'est elle qui a le privilège de montrer les plumes de sa queue aux autres grues inférieures en intelligence), avec son cri vigilant de mélancolique sentinelle, pour repousser l'ennemi commun, elle vire avec flexibilité la pointe de la figure géométrique (c'est peut-être un triangle, mais on ne voit pas le troisième côté que forment dans l'espace ces curieux oiseaux de passage), soit à bâbord, soit à tribord, comme un habile capitaine ; et, manœuvrant avec des ailes qui ne paraissent pas plus grandes que celles d'un moineau, parce qu'elle n'est pas bête, elle prend ainsi un autre chemin philosophique et plus sûr.

Lecteur, c'est peut-être la haine que tu veux que j'invoque dans le commencement de cet ouvrage ? Qui te dit que tu n'en renifleras pas, baigné dans d'innombrables voluptés, tant que tu voudras, avec tes narines orgueilleuses, larges et maigres, en te renversant de ventre, pareil à un requin, dans l'air beau et noir, comme si tu comprenais l'importance de cet acte et l'importance non moindre de ton appétit légitime, lentement et majestueusement, les rouges émanations ? Je t'assure, elles réjouiront les deux trous informes de ton museau hideux, ô monstre, si toutefois tu t'appliques auparavant à respirer trois mille fois de suite la conscience maudite de l'Éternel ! Tes narines qui seront démesurément dilatées de contentement ineffable, d'extase immobile, ne demanderont pas quelque chose de meilleur à l'espace devenu embaumé comme de parfums et d'encens, car elles seront rassasiées d'un bonheur complet, comme les anges qui habitent dans la magnificence et la paix des agréables cieux.

J'établirai dans quelques lignes comment Maldoror fut bon pendant ses premières années, où il vécut heureux ; c'est fait. Il s'aperçut ensuite qu'il était méchant : fatalité extraordinaire ! Il cacha son caractère tant qu'il put pendant un grand nombre d'années ; mais à la fin, à cause de cette concentration qui ne lui était pas naturelle, chaque jour le sang lui montait à la tête, jusqu'à ce que, ne pouvant plus supporter une pareille vie, il se jeta résolument dans la carrière du mal… atmosphère douce ! Qui l'aurait dit ? lorsqu'il embrassait un petit enfant, au visage rosé, il aurait voulu lui enlever ses joues avec un rasoir, et il l'aurait fait très souvent, si Justice, avec son long cortège de châtiments, ne l'en eût chaque fois empêché. Il n'était pas menteur, il avouait la vérité et disait qu'il était cruel. Humains, avez-vous entendu ? il ose le redire avec cette plume qui tremble. Ainsi donc il est une puissance plus forte que la volonté ! Malédiction ! La pierre voudrait se soustraire aux lois de la pesanteur ! Impossible. Impossible, si le mal voulait s'allier avec le bien ! C'est ce que je disais plus haut.

Il y en a qui écrivent pour rechercher les applaudissements humains au moyen de nobles qualités du cœur que l'imagination invente ou qu'ils peuvent avoir. Moi je fais servir mon génie à peindre les délices de la cruauté, délices non passagères, artificielles, mais qui ont commencé avec l'homme, finiront avec lui. Le génie ne peut-il pas s'allier avec la cruauté dans les résolutions secrètes de la Providence ? ou, parce qu'on est cruel, ne peut-on pas avoir du génie ? On en verra la preuve dans mes paroles ; il ne tient qu'à vous de m'écouter, si vous le voulez bien… Pardon, il me semblait que mes cheveux s'étaient dressés sur ma tête ; mais ce n'est rien, car avec ma main je suis parvenu facilement à les remettre dans leur première position. Celui qui chante ne prétend pas que ses cavatines soient une chose inconnue ; au contraire il se loue de ce que les pensées hautaines et méchantes de Maldoror soient dans tous les hommes :

J'ai vu, pendant toute ma vie, sans en excepter un seul, les hommes, aux épaules étroites, faire des actes stupides et nombreux, abrutir leurs semblables, mettre l'or d'autrui dans la poche et pervertir les âmes par tous les moyens. Ils appellent les motifs de leurs actions : la gloire. En voyant ces spectacles, j'ai voulu rire comme les autres, mais cela, étrange imitation, était impossible. J'ai pris un canif dont la lame avait un tranchant acéré, et me suis fendu les chairs aux endroits où se réunissent les lèvres. Un instant je crus mon but atteint. Je regardai dans un miroir cette bouche meurtrie par ma propre volonté. C'était une erreur ! Le sang qui coulait avec abondance des deux blessures empêchait d'ailleurs de distinguer si c'était là vraiment le rire des autres. Mais après quelques instants de comparaison, je vis bien que mon rire ne ressemblait pas à celui des humains, c'est-à-dire que je ne riais pas. J'ai vu les hommes, à la tête laide et aux yeux terribles enfoncés dans l'orbite obscur, surpasser la dureté du roc, la rigidité de l'acier fondu, la cruauté du requin, l'insolence de la jeunesse, la fureur insensée des criminels, les trahisons de l'hypocrite, les comédiens les plus extraordinaires, la puissance de caractère des prêtres, et les êtres les plus cachés au-dehors, les plus froids des mondes et du ciel ; lasser les moralistes à découvrir leur cœur, et faire tomber sur eux la colère implacable d'en haut. Je les ai vus tous à la fois, tantôt, le poing le plus robuste dirigé vers le ciel comme celui d'un enfant déjà pervers contre sa mère, probablement excités par quelque esprit de l'enfer, les yeux pleins d'un remords cuisant en même temps que haineux, dans un silence glacial, n'oser émettre les méditations vastes et ingrates que recelait leur sein, tant elles étaient pleines d'injustice et d'horreur, et attrister de compassion le Dieu de miséricorde ; tantôt, à chaque moment du jour, depuis le commencement de l'enfance jusqu'à la fin de la vieillesse, en répandant des anathèmes incroyables qui n'avaient pas le sens commun contre tout ce qui respire, contre eux-mêmes et contre la Providence, prostituer les femmes et les enfants, et déshonorer ainsi les parties du corps consacrées à la pudeur. Alors les mers soulèvent leurs eaux, engloutissent dans leurs abîmes les planches ; les ouragans, les tremblements de terre renversent les maisons ; la peste, les maladies diverses déciment les familles priantes ; mais les hommes ne s'en aperçoivent pas. Je les ai vus aussi rougissant, pâlissant de honte pour leur conduite sur cette terre ; rarement. Tempêtes, sœurs des ouragans, firmament bleuâtre dont je n'admets pas la beauté, mer hypocrite, image de mon cœur, terre au sein mystérieux, habitants des sphères, univers entier, Dieu qui l'a créé avec magnificence, c'est toi que j'invoque : montre-moi un homme qui soit bon !… Mais que ta grâce décuple mes forces naturelles, car, au spectacle de ce monstre, je puis mourir d'étonnement : on meurt à moins. Qu'ai-je dit contre les hommes ? Est-ce bien moi qui me permets de leur reprocher quelque chose ? Je suis plus cruel qu'eux :

On doit laisser pousser ses ongles pendant quinze jours. Ah ! qu'il est doux de se coucher avec un enfant qui n'a rien encore sur la lèvre supérieure, et de passer suavement la main sur son front, en inclinant en arrière ses beaux cheveux ! Puis, tout à coup, d'enfoncer ses ongles longs dans sa poitrine molle, de façon qu'il ne meure pas ; car, s'il mourrait, on n'aurait pas plus tard l'aspect de ses misères. Ensuite on boit le sang en léchant les blessures ; et, pendant ce temps, qui devrait durer autant que l'éternité dure, l'enfant pleure. Rien n'est si bon que son sang extrait comme je viens de le dire, et tout chaud encore, si ce n'est ces larmes amères comme le sel. Homme, n'as-tu jamais goûté de ton sang, quand par hasard tu t'es coupé le doigt ? Comme il est bon, n'est-ce pas, car il n'a aucun goût. En outre, ne te souviens-tu pas d'avoir un jour, dans tes réflexions lugubres, porté la main, creusée au fond, sur ta figure maladive mouillée par ce qui tombait des yeux, laquelle main ensuite se dirigeait fatalement vers la bouche qui puisait à longs traits, dans cette coupe tremblante comme les dents de l'élève qui regarde obliquement celui qui est né pour l'oppresser, les larmes ? Comme elles sont bonnes, n'est-ce pas, car elles ont le goût du vinaigre. On dirait les larmes de celle qui aime le plus ; mais les larmes de l'enfant sont meilleures au palais ; lui ne trahit pas, ne connaissant pas encore le mal : celle qui aime le plus trahit tôt ou tard… je le sais. Donc, puisque ton sang et tes larmes ne te dégoûtent pas, nourris-toi, nourris-toi avec confiance des larmes et du sang de l'adolescent. Bande-lui les yeux pendant que tu déchireras ses chairs palpitantes ; et, après avoir entendu de longues heures ses cris sublimes semblables aux râles perçants que poussent dans une bataille les gosiers des blessés agonisants, alors, t'ayant écarté, comme une avalanche tu te précipiteras de la chambre voisine, et tu feras semblant d'arriver à son secours. Tu lui délieras les mains aux nerfs et aux veines gonflées, tu rendras la vue à ses yeux égarés, en te remettant à lécher ses larmes et son sang. Oh ! comme alors le repentir est vrai. L'étincelle divine qui est en nous, et paraît si rarement, se montre ; trop tard ! Comme le cœur déborde de pouvoir consoler l'innocent à qui l'on a fait du mal : « Adolescent, qui venez de souffrir des douleurs cruelles, qui donc a pu commettre sur vous un crime que je ne sais de quel nom qualifier ! Malheureux que vous êtes ! comme vous devez souffrir ! Et si votre mère savait cela, elle ne serait pas plus près de la mort, si abhorrée par les coupables, que je ne le suis maintenant. Hélas ! qu'est-ce donc que le bien et le mal ? Est-ce une même chose par laquelle nous témoignons avec rage notre impuissance, et la passion d'atteindre à l'infini par les moyens même les plus insensés ? Ou bien sont-ce deux choses différentes ? Oui, que ce soit plutôt une même chose, car sinon que deviendrais-je au jour du jugement ? Adolescent, pardonne-moi ; c'est celui qui est devant ta figure noble et sacrée qui a brisé tes os et déchiré les chairs qui pendent à différents endroits de ton corps. Est-ce un délire de ma raison malade, est-ce un instinct secret qui ne dépend pas de mes raisonnements, pareil à celui de l'aigle déchirant sa proie, qui m'a poussé à commettre ce crime ; et pourtant, autant que ma victime, je souffrais ! Adolescent, pardonne-moi. Une fois sortis de cette vie passagère, je veux que nous soyons entrelacés pendant l'éternité ; ne former qu'un seul être, ma bouche collée à ta bouche ; même, de cette manière, mon expiation ne sera pas complète. Alors tu me déchireras sans jamais t'arrêter ; fais-le avec les dents et les ongles à la fois. Je me laisserai faire, et nous souffrirons tous les deux, moi d'être déchiré ; toi de me déchirer, ma bouche collée à ta bouche. Ô adolescent aux cheveux blonds, aux yeux si doux, feras-tu maintenant ce que je te conseille ? Malgré toi je veux que tu le fasses, et tu rendras heureuse ma conscience. » Après avoir parlé ainsi, en même temps tu auras fait le mal à un être humain, et tu seras aimé du même être : ce qui est le bonheur le plus grand que l'on puisse concevoir. Plus tard tu pourras le mettre à l'hôpital, car le perclus ne pourra pas gagner sa vie. On t'appellera bon, et les couronnes de lauriers et les médailles d'or cacheront tes pieds nus, épars sur la grande tombe, à la figure vieille. Ô toi, dont je ne veux pas écrire le nom sur cette page qui rend le crime sacré, je sais que ton pardon fut immense comme l'univers. Mais moi j'existe encore !

J'ai fait un pacte avec la prostitution afin de semer le désordre dans les familles. Je me rappelle la nuit qui précéda cette dangereuse liaison. Je vis devant moi un tombeau. J'entendis un ver-luisant, grand comme une maison, qui me dit : « Je vais t'éclairer. Lis l'inscription. Ce n'est pas de moi que vient cet ordre suprême. » Une vaste lumière couleur de sang à l'aspect de laquelle mes mâchoires claquèrent et mes bras tombèrent inertes, se répandit dans les airs jusqu'à l'horizon. Je m'appuyai contre une muraille en ruines, car j'allais tomber, et je lus : « Ci-gît un adolescent qui mourut poitrinaire : vous savez pourquoi. Ne priez pas pour lui. » Beaucoup d'hommes n'auraient peut-être pas eu autant de courage que moi. Pendant ce temps une belle femme nue vint se coucher à mes pieds. Moi à elle avec une figure triste : « Tu peux te relever. » Je lui tendis la main avec laquelle le fratricide égorge sa sœur. Le ver-luisant à moi : « Toi, prends une pierre et tue-la. » – Pourquoi ? lui dis-je. – Lui à moi : « Prends-garde à toi, le plus faible, parce que je suis le plus fort. Celle-ci s'appelle la prostitution. » Les larmes dans les yeux, la rage dans le cœur, je sentis naître en moi une force inconnue. « Je pris une grosse pierre, après bien des efforts je la soulevai à peine jusqu'à la hauteur de ma poitrine ; je la mis sur l'épaule avec les bras, je gravis une haute montagne jusqu'au sommet ; de là j'écrasai le ver-luisant. Sa tête s'enfonça sous le sol d'une grandeur d'homme, la pierre rebondit jusqu'à la hauteur de six églises ; elle alla retomber dans un lac dont les eaux s'abaissèrent un instant tournoyantes, en creusant un immense cône renversé. Le calme reparut à la surface, la lumière de sang ne brilla plus. « Hélas ! hélas ! s'écria la belle femme nue ; qu'as-tu fait ? » Moi à elle : « Je te préfère à lui ; parce que j'ai pitié des malheureux. Ce n'est pas ta faute si la justice éternelle t'a créée. » Elle à moi : « Un jour les hommes me rendront justice ; je ne t'en dis pas davantage. Laisse-moi partir pour aller cacher au fond de la mer ma tristesse infinie. Il n'y a que toi et les monstres hideux qui grouillent dans ces noirs abîmes qui ne me méprisent pas. Tu es bon. Adieu, toi qui m'as aimée ! » Moi à elle : « Adieu !… encore une fois : adieu !… je t'aimerai toujours ! Dès aujourd'hui j'abandonne la vertu. » C'est pourquoi, ô peuples, quand vous entendrez le vent d'hiver gémir sur la mer et près de ses bords, ou au-dessus des grandes villes, qui depuis longtemps ont pris le deuil pour moi, ou à travers les froides régions polaires, dites : « Ce n'est pas l'esprit de Dieu qui passe, c'est le soupir aigu de la prostitution uni avec les gémissements graves du Montévidéen. Enfants, c'est moi qui vous le dis. Alors, agenouillez-vous, pleins de miséricorde, et que les hommes, plus nombreux que les poux, fassent de longues prières.

Au clair de la lune, près de la mer, dans les endroits isolés de la campagne, l'on voit, plongé dans d'amères réflexions, toutes les choses revêtir des formes jaunes, indécises, fantastiques. L'ombre des arbres, tantôt vite, tantôt lentement, court, vient, revient, par diverses formes, en s'aplatissant, en se collant contre la terre. Dans le temps, lorsque j'étais emporté sur les ailes de la jeunesse, cela me faisait rêver, me paraissait étrange ; maintenant j'y suis habitué. Le vent gémit à travers les feuilles ses notes langoureuses, et le hibou chante sa grave complainte, qui fait dresser les cheveux à ceux qui l'entendent. Alors les chiens, rendus furieux, brisent leurs chaînes, s'échappent des fermes lointaines ; ils courent dans la campagne, çà et là, en proie à la folie. Tout à coup ils s'arrêtent, regardent de tous côtés avec une inquiétude farouche, l'œil en feu ; et, de même que les éléphants avant de mourir, jettent dans le désert un dernier regard au ciel, élevant désespérément leur trompe, laissant leurs oreilles inertes, de même les chiens baissent leurs oreilles inertes, élèvent la tête, gonflent le cou terrible, et se mettent à aboyer, tour à tour soit comme un enfant qui crie de faim, soit comme un chat blessé au ventre au-dessus d'un toit, soit comme une femme qui va enfanter, soit comme un moribond atteint de la peste à l'hôpital, soit comme une jeune fille qui chante un air sublime, contre les étoiles au nord, contre les étoiles à l'est, contre les étoiles au sud, contre les étoiles à l'ouest ; contre la lune ; contre les montagnes semblables au loin à des roches géantes, gisantes dans l'obscurité ; contre l'air froid qu'ils aspirent à pleins poumons, qui rend l'intérieur de leur narine rouge, brûlant ; contre le silence de la nuit ; contre les chouettes dont le vol oblique leur rase le museau, emportant un rat ou une grenouille dans le bec, nourriture vivante, douce pour les petits ; contre les lièvres qui disparaissent en un clin-d'œil ; contre le voleur qui s'enfuit au galop de son cheval après avoir commis un crime ; contre les serpents remuant les bruyères, qui leur font trembler la peau, grincer les dents ; contre leurs propres aboiements qui leur font peur à eux-mêmes ; contre les crapauds qu'ils broient d'un coup sec de mâchoire (pourquoi se sont-ils éloignés du marais ?) ; contre les arbres dont les feuilles mollement bercées sont autant de mystères qu'ils ne comprennent pas, qu'ils veulent découvrir avec leurs yeux fixes, intelligents ; contre les araignées suspendues entre leurs longues pattes, qui grimpent sur les arbres pour se sauver ; contre les corbeaux qui n'ont pas trouvé de quoi manger pendant la journée, et qui s'en reviennent au gîte l'aile fatiguée ; contre les rochers du rivage ; contre les feux qui paraissent aux mâts des navires invisibles ; contre le bruit sourd des vagues ; contre les grands poissons, qui, nageant, montrent leur dos noir, puis s'enfoncent dans l'abîme ; et contre l'homme qui les rend esclaves. Après quoi ils se mettent de nouveau à courir la campagne en sautant de leurs pattes sanglantes par dessus les fossés, les chemins, les champs, les herbes et les pierres escarpées. On les dirait atteints de la rage, cherchant un vaste étang pour apaiser leur soif. Leurs hurlements prolongés épouvantent la nature. Malheur au voyageur attardé ! Les chiens se jetteront sur lui, le déchireront, le mangeront, avec leur bouche d'où tombe du sang, car ils n'ont pas les dents gâtées. Les animaux sauvages, n'osant pas s'approcher pour prendre part au repas de chair, s'enfuient à perte de vue, tremblants. Après quelques heures, les chiens, harassés de courir çà et là, presque morts, la langue en dehors de la bouche, se précipitent les uns sur les autres sans savoir ce qu'ils font, se déchirent en mille lambeaux avec une rapidité incroyable ; ils n'agissent pas ainsi par cruauté. Un jour, avec des yeux vitreux, ma mère me dit : « Lorsque tu seras dans ton lit, que tu entendras les aboiements des chiens dans la campagne, cache-toi dans ta couverture, ne tourne pas en dérision ce qu'ils font : ils ont soif insatiable de l'infini, comme toi, comme moi, comme le reste des humains à la figure pâle et longue. Même, je te permets de te mettre devant la fenêtre pour contempler ce spectacle, qui est assez sublime. » Depuis ce temps, je respecte le vœu de la morte. Moi, comme les chiens, j'éprouve le besoin de l'infini… Je ne puis, je ne puis contenter ce besoin ! Je suis fils de l'homme et de la femme, d'après ce qu'on m'a dit. Ça m'étonne… je croyais être davantage ! Au reste, que m'importe d'où je viens ? Moi, si cela avait pu dépendre de ma volonté, j'aurais voulu être plutôt le fils de la femelle du requin, dont la faim est amie des tempêtes, et du tigre, à la cruauté reconnue : je ne serais pas si méchant. Vous qui me regardez, éloignez-vous de moi, car mon haleine exhale un souffle empoisonné. Nul n'a encore vu les rides vertes de mon front, ni les os en saillie de ma figure maigre, pareils aux arêtes de quelque grand poisson, ou aux rochers couvrant les rivages de la mer, ou aux abruptes montagnes alpestres, lesquelles je parcourus souvent quand j'avais sur ma tête des cheveux d'une autre couleur. Et quand je rôde autour des habitations des hommes pendant les nuits orageuses, les yeux ardents, les cheveux flagellés par le vent des tempêtes, isolé comme une pierre au milieu du chemin, je couvre ma face flétrie avec un morceau de velours, noir comme la suie qui remplit l'intérieur des cheminées ; il ne faut pas les yeux soient témoins de la laideur que l'Être-Suprême, avec un sourire de haine puissante, a mise sur moi. Chaque matin, quand le soleil se lève pour les autres, en répandant la joie et la chaleur salutaires dans toute la nature, tandis qu'aucun de mes traits ne bouge, en regardant fixement l'espace plein de ténèbres, accroupi vers le fond de ma chère caverne, dans un désespoir qui m'enivre comme le vin, je meurtris de mes puissantes mains ma poitrine en lambeaux. Pourtant je sens que je ne suis pas atteint de la rage ! Pourtant je sens que je ne suis pas le seul qui souffre ! Pourtant je sens que je respire ! Comme un condamné qui essaie ses muscles, en réfléchissant sur leur sort, et qui va bientôt monter à l'échafaud, debout, sur mon lit de paille, les yeux fermés, je tourne lentement mon col de droite à gauche, de gauche à droite, pendant des heures entières ; je ne tombe pas raide mort. De moment en moment, lorsque mon col ne peut plus continuer de tourner dans un même sens, qu'il s'arrête pour se remettre à tourner dans un sens opposé, je regarde subitement l'horizon à travers les rares interstices laissés par les broussailles épaisses qui recouvrent l'entrée… je ne vois rien ! Rien, si ce n'est les campagnes qui dansent en tourbillons avec les arbres et avec les longues files d'oiseaux qui traversent les airs. Cela me trouble le sang et le cerveau !… Qui donc sur la tête me donne des coups de barre de fer comme un marteau frappant l'enclume ?

[…]

Notes

1. « Toutes les études, tous les commentaires, toutes les notes passées, à venir […], tout cela entoure ce livre, le cache, le souille, le banalise, l'éteint sous les petites passions de ceux qui le lisent […] », Lautréamont envers et contre tout, Éditions surréalistes, 1927, pamphlet écrit par Aragon, Breton, Eluard. Mais Breton allait vite reconnaître l'importance du maître livre de Léon Pierre-Quint, Le Comte de Lautréamont et Dieu, Marseille, Cahiers du Sud, 1929 et la revue Minotaure publiera en mai 1939 (nos 12-13) de très précieux documents découverts par Curt Muller.

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2. III, 5 (Nous désignerons désormais le quantième du chant par un chiffre romain et celui de la strophe par un chiffre arabe.) Les Demoiselles d'Avignon de Picasso, pensionnaires en réalité d'une maison close de Barcelone, conduiront pareillement à démasquer le leurre de la représentation et à montrer une certaine vérité de la peinture.

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3. C'est la tendance d'une critique moderne inspirée par le livre fondateur de Marcelin Pleynet, Lautréamont par lui-même, éd. du Seuil, 1967, et bien illustrée de nos jours par le livre d'Ora Avni, Tics, tics et tics. Figures, syllogismes, récit dans « Les Chants de Maldoror », Lexington, French Forum, 1984.

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4. Le pamphlet Lautréamont envers et contre tout (op. cit.) protestait contre la préface donnée par Ph. Soupault à l'édition des Œuvres complètes, Au Sans Pareil, 1927. Voir A. Breton, Œuvres complètes, Bibliothèque de la Pléiade, 1988, p. 942-945.

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5. M. Pleynet (Lautréamont, op. cit., p. 57) écrit : « Dans la mesure où Lautréamont n'a été à travers le tracé de son œuvre que son écriture, celle-ci se trouve en tout point biographique, biographique non plus dans l'espace du dire (dans ce qui est dit), mais dans la parabole gestuelle de son tracé. » Ph. Sollers voit dans les Chants l'intégration de la mort du sujet biographique et parle alors de thanatographie (voir « La Science de Lautréamont », repris dans L'Écriture et l'expérience des limites, Le Seuil, coll. « Points », 1968, p. 143).

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6. De là mon parti de n'utiliser que le patronyme de Ducasse, le pseudonyme « Le comte de Lautréamont » ayant pu être imposé à l'auteur des Chants.

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7. Pour Maurice Blanchot, Ducasse (Lautréamont) va « de l'implicite à l'explicite, de l'obscurité d'un secret à la claire conscience de l'obscurité, puis à la clarté de la révélation où pourtant l'obscur demeure » (« L'expérience de Lautréamont » dans Lautréamont et Sade, éditions de Minuit, coll. « Arguments », 1963, p. 336-337).

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8. Jean-Jacques Santiveri, à la fin d'un article « Le pléonasme revendiqué » portant surtout sur l'écoute analytique des Chants, attire notre attention sur ce problème, sans pour autant le développer (voir Europe, n° Lautréamont, août-septembre 1987, p. 51-52).

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9. Jean-Jacques Lefrère dans la maison familiale des Ducasse à Bazet a eu communication du second tome d'une édition espagnole de l'Iliade ayant appartenu à Isidore. La traduction en avait été faite par José Gomez Hermosilla. Ducasse signale par écrit qu'il possédait, du même, un Arte de Hablar (Art de parler). Voir J.-J. Lefrère, Le Visage de Lautréamont, P. Horay, 1977, p. 91 et la rectification apportée par le même dans Cahiers Lautréamont, 1er semestre 1987, livraisons I et II.

Voir aussi l'article de Leyla Perrone-Moisés et E.-R. Monegal, « Isidoro Ducasse et la rhétorique espagnole », Poétique, n° 55, sept. 1983, p. 350-377.

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10. Zorrilla (y Moral) et Dolorès Veintemilla sont cités dans Poésies I (p. 335-336). Michel Pierssens a consacré un article à cette dernière, « Ducasse et Dolorès », RHLF, n° 3, mai-juin 1974, p. 438-446.

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11. Sur François Ducasse, voir de Claude Pichois, « Maldoror et Garibaldi », Rivista di Letterature moderne e comparate, janvier-mars 1957, p. 131-141.

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12. Voir Gervasio et Alvaro Guillot-Muñoz, « Prima documente sobre Lautréamont », La Nacion, Buenos Aires, 31 mars 1955 et Enrique Pichon-Rivière, « Notos para la biografica de Isidoro Ducasse, Comte de Lautréamont », La Nacion, 14 avril 1946. Leurs témoignages sur une époque plus récente (1867) restent plus crédibles.

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13. I, 9.

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14. Sur Jean et Georges Dazet, voir de J.-J. Lefrère, Le Visage de Lautréamont, op. cit. et les photos contenues dans cet ouvrage entre les p. 80-81 et 112-113. Voir, ici même, note 1, p. 387.

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15. Gaston Bachelard, Lautréamont, José Corti, 1939, ch. III, « La violence humaine et les complexes de culture ».

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16. Julien Gracq, « Lautréamont toujours », admirable préface à l'édition des Œuvres, La Jeune Parque, 1947, reprise dans Préférences et dans Œuvres complètes, I, Bibliothèque de la Pléiade, 1989, p. 882, et suiv.

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17. Cité par Gracq, op. cit., p. 897. Ducasse écrit en fait dans une lettre à Darasse du 12 mars 1870 : « c'est ne vouloir regarder que les puérils revers des choses », assimilant ces « revers » aux tristesses, aux mélancolies, à l'ombre, au sombre, etc. ; il y entend tout autre chose que ce que Gracq comprendra.

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18. D'après François Alicot, « A propos des Chants de Maldoror. Le vrai visage d'Isidore Ducasse », Mercure de France, 1er janvier 1928, p. 202-207.

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19. Voir de Sylvain-Christian David, « D'Hinstin » dans Cahiers Lautréamont, 2e semestre 1987, p. 3-55.

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20. Ignorance des surréalistes, pudeur de M. Pleynet. Il a fallu attendre l'article de Bruno Guitard, « Tendresse de Lautréamont », Europe, août-septembre 1987, p. 68-77, pour que fût levé ce bizarre aveuglement.

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21. V, 5. Celui qui parle dit qu'il a toujours éprouvé un « caprice infâme pour la pâle jeunesse des collèges ». Ses amants ne doivent pas avoir « plus de quinze ans ». La fin de la strophe permet d'assimiler le locuteur à Maldoror.

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22. Sur Ducasse bachelier ès sciences, voir S.-C. David, Cahiers Lautréamont, 1er semestre 1987, p. 4-17.

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23. Joseph Mangin, « Notes sur l'émigration des Hautes-Pyrénées sous le second Empire (1853-1870) » dans Gens et choses de Bigorre, Actes du XXIIe congrès d'Études régionales de la Société Ramond, CNRS, 1967.

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24. I, 14.

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25. Titre d'un ouvrage de Jean Paulhan (1916). Paulhan s'est intéressé de près à Ducasse dans Jacob Cow, le pirate ou si les mots sont des signes, Au Sans Pareil, 1921, p. 20-22.

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26. Titre d'un ouvrage de Léon Daudet paru en 1922.

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27. Sur Carrance et ces Parfums de l'âme, voir Cahiers Lautréamont, 1er semestre 1989. Tous les candidats du concours font l'objet d'une notice. Un autre texte en vers, Le Combat, s'y trouvait, signé « trois étoiles ». Rien ne permet de penser qu'il revient à Ducasse.

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28. Compte rendu signé « Épistémon » (vraisemblablement Sircos, le directeur de la revue). Il est publié dans le n° 5 (1er au 15 septembre 1868) de ce bimensuel, avant que l'ouvrage ait été distribué en librairie.

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