Pour toutes les lectrices et tous les lecteurs qui se sont reconnus dans la série des Hartigan : ne changez rien, vous êtes fabuleux.ses.

1

— Un million de dollars. Sous la table. Net d’impôt. S’il te plaît, pour l’amour de Dieu, rends-moi ce service.

Le téléphone pressé contre l’oreille, Fallon Hartigan marchait dans l’air froid de cette nuit d’octobre après avoir fini son service aux urgences de l’hôpital St Vincent, service qui avait duré approximativement soixante ans. La voix à l’autre bout du fil appartenait à l’une de ses meilleures amies, Lucy Kavanagh, qui – par un curieux hasard – ne tarderait pas à devenir sa belle-sœur si Frankie, l’un des frères de Fallon, parvenait à ses fins. Fallon les aimait tous les deux mais elle avait mal aux pieds et au dos, et sa patience – qui n’était pas sa plus grande qualité – s’était réduite à un murmure dans le vent.

— Nous savons toutes les deux que tu ne possèdes pas un million de dollars, répondit-elle en fouillant dans la poche frontale de son sac à dos à la recherche de ses clés de voiture.

— Mais lui, si, répliqua Lucy.

Le « lui » en question était Zach Blackburn, défenseur de l’équipe des Ice Knights et fléau universellement reconnu de tout Harbor City. Comme le savaient les fans des Ice Knights – et Fallon en était une pure et dure —, il avait été acheté bien trop cher et, à cause de son jeu merdique et de son attitude à chier, il était devenu l’homme le plus haï de la ville.

Fallon vivait à Waterbury, la banlieue populaire où tout le monde le détestait aussi.

Blackburn était un joueur égoïste. Il ne pensait qu’à lui. Il frappait les fans. Il ignorait son coach. Il ne parlait pas aux autres joueurs de l’équipe en dehors de la patinoire – et parfois même pas sur la glace. Mais c’était aussi le plus gros client de Lucy, ce qui n’était pas surprenant étant donné qu’elle était la meilleure gestionnaire de crise et la seule capable de mater les durs à cuire de la ville. Ce qui signifiait que lorsque Blackburn merdait Lucy se débrouillait pour arranger les choses comme par magie.

Sauf cette fois.

Pourquoi ? Parce que cette fois ce gros baraqué geignard avait la grippe et personne pour éponger la sueur sur son front trop payé. Cette fois, il avait besoin d’une infirmière.

— Et il est prêt à me payer un million de dollars pour prendre sa température tout le week-end ? demanda Fallon en déverrouillant sa voiture.

— Eh bien… Il n’a pas encore accepté, mais laisse-moi un peu de temps.

D’accord, Fallon n’allait pas se retrouver millionnaire dans la nuit. Tant mieux. Ce n’était pas comme si elle avait un prêt étudiant et des factures sur le dos.

Elle ouvrit brusquement la portière de sa Nissan bosselée et balança son sac à dos sur le siège du passager avant de se glisser derrière le volant.

— Je viens de passer mon service à gérer une meute de connards mégalos dont les noms sont précédés du titre de « Docteur ». Pourquoi aurais-je envie de passer un week-end, chose incroyablement rare et par conséquent précieuse, durant lequel je ne suis pas censée bosser pour filer du bouillon de poulet à l’homme le plus haï de Harbor City ? Hostilité, d’ailleurs, qu’il a bien méritée.

— Parce que tu ne ferais pas ça pour lui, répliqua Lucy. Mais pour moi.

C’était profondément injuste.

Fallon laissa tomber sa tête sur le volant et son front heurta le klaxon. Elle sursauta et jeta un coup d’œil autour d’elle pour voir qui avait été témoin de sa bêtise. Son regard se posa sur deux ambulanciers debout à côté de leur véhicule. Et bien sûr, l’un des deux était Hank Moran. L’homme dégingandé qui faisait tourner à lui tout seul les usines de déodorant Axe lui envoya un baiser. Fallon parvint à se retenir de vomir de justesse.

— Tu joues vraiment la carte de l’amitié ? demanda-t-elle.

— Oui, répondit Lucy. Frankie et moi sommes en route pour le Missouri afin de rendre visite à mon père. Même si on faisait demi-tour tout de suite, je n’arriverais pas avant demain après-midi au mieux.

Elle ne pouvait pas laisser Lucy faire ça. Celle-ci ignorait la véritable raison de ce voyage : Frankie comptait la demander en mariage sur le pont flottant du lac appartenant à la famille de Lucy. Fallon ne comprenait pas pourquoi il fallait absolument que la demande ait lieu là-bas, ce qui ne l’avait pas empêchée d’aider son frère à choisir la bague. Et elle ne voulait surtout pas gâcher l’événement.

Il restait encore une solution.

— Ce mec n’a pas de groupies ou un agent ou quelqu’un pour le nourrir à la cuillère ? Je suis certaine qu’il n’a rien de grave, mais qu’il geint, en bon mec.

— Si c’était le cas, je ne t’aurais pas appelée. S’il te plaît. Tu es la seule à pouvoir m’aider. Gina est allée rendre visite à ses frères en Jamaïque et Tess est tellement anxieuse et introvertie qu’elle exploserait. Crois-moi, s’il y avait une autre solution, je ne t’aurais pas téléphoné.

Fallon ferma les yeux et s’adossa à l’appuie-tête de son siège. Son séduisant programme du week-end était tout entier organisé autour du sommeil, le genre de sommeil ininterrompu tellement réparateur qu’en se réveillant on ne savait plus en quelle année on se trouvait. Elle en avait vraiment besoin, bon sang. Elle travaillait à plein temps à l’hôpital St Vincent, l’établissement de santé le plus trépidant de Waterbury, qui voyait défiler plus de blessures dans ses urgences que tous les autres hôpitaux de la région. Et, en plus, elle était bénévole dans une clinique de son quartier qui était l’incarnation du « on se débrouille avec les moyens du bord ». Elle était certes parvenue à force de belles paroles – ou plutôt d’intimidation – à contraindre les administrateurs de St Vincent à financer environ la moitié des fournitures de la clinique, mais cet effort ne suffisait pas à soigner tous ceux qui en avaient besoin.

Nombre d’entre eux finissaient aux urgences de St Vincent parce qu’ils n’avaient pas les moyens de se payer des soins préventifs ou de faire traiter tout de suite une blessure encore bénigne. Or, c’était exactement le genre de soins que proposait le dispensaire – quand il disposait de suffisamment de fournitures. Elle adorait ses deux jobs – le salarié et le bénévole —, mais elle était épuisée de brûler la chandelle par les deux bouts.

Un week-end entier à ne rien faire ? C’était mieux que du chocolat, un marathon d’émissions de télé-réalité pourries et des piles neuves dans son vibro combiné.

Malheureusement, elle allait devoir y renoncer.

Pourquoi ? Parce qu’elle avait des amies géniales pour qui elle était prête à tout, même si elles étaient super chiantes et elle, super fatiguée.

Elle poussa un soupir en se traitant de tous les noms, mit le contact et dit :

— Donne-moi son adresse.

Quitte à mourir, Zach Blackburn préférait être seul.

La nana à l’air furax qui se tenait de l’autre côté du portail de la maison que les Ice Knights avaient louée pour lui avait manifestement d’autres idées en tête.

Transpirant comme s’il venait de jouer trois prolongations en finale, il s’assit péniblement à son bureau et appuya sur l’interrupteur du haut-parleur de la grille.

— Barrez-vous.

La femme en uniforme bleu d’infirmière et aux cheveux attachés en une longue tresse ne tressaillit même pas. Elle lança un regard fatigué en direction de la caméra.

— Non.

Il poussa un gémissement qui fit frémir son ventre sensible.

— Et pourquoi pas ?

— Lucy m’a envoyée, répondit-elle.

Merde.

Lucy était la chargée de communication qui lui sauvait régulièrement la mise et une sorte d’amie – pour autant qu’un mec dans son genre ait des potes. Elle l’avait menacé de lui envoyer une infirmière pour s’assurer qu’il ne meure pas. Il avait rétorqué qu’il n’en avait pas besoin et qu’il pouvait très bien s’occuper de lui-même, comme d’habitude. Puis, comme un con, il s’était mis à gerber alors qu’elle était toujours au bout du fil.

Il savait qu’elle lui enverrait des secours et c’était pour cette raison qu’il s’était mis à surveiller son appli de vidéosurveillance dans l’attente qu’un bon samaritain se pointe – afin de pouvoir le renvoyer immédiatement d’où il venait.

Il n’avait pas besoin de s’interroger sur l’identité de la femme qui le fusillait du regard par caméra interposée.

Fallon Hartigan. Il l’avait rencontrée quelques mois plus tôt lorsqu’il s’était laissé embobiner par Lucy qui avait besoin d’une épaule sur laquelle pleurer après une dispute avec son mec. Fallon faisait partie du trio qui l’avait relevé de ce devoir très embarrassant. Il avait oublié les noms et les visages des deux autres. Mais Fallon ? Sa longue tresse avait occupé un, voire trois de ses fantasmes, de même que son expression qui signifiait clairement « va te faire foutre » et qu’il avait imaginée se transformer en « baise-moi plus fort ».

Il n’en avait rien fait ce soir-là. Il était bien trop soulagé de voir Fallon et ses copines se pointer. Il aimait Lucy comme une sœur mais les larmes, ce n’était pas son truc. De manière générale, les sentiments, ce n’était pas vraiment sa came. Bien sûr, jusqu’à tôt ce matin, être tellement malade qu’il se sentait obligé de demander de l’aide, ce n’était pas son genre non plus.

Mais quand même. Ce n’était pas parce qu’il aurait plus ou moins accepté que Lucy vienne qu’il était d’accord pour faire entrer quelqu’un d’autre dans son espace personnel. Il fallait qu’il se débarrasse de Fallon. Vite. Et le meilleur moyen de le faire ? Bousculer son ego.

— Comment je sais que c’est vrai ? Vous pourriez être une fan qui me harcèle, répondit-il d’un ton qui ressemblait davantage à un croassement qu’à une accusation puisque son estomac choisit ce moment pour faire une embardée.

— Je suis Fallon Hartigan. On s’est déjà rencontrés.

Fallon leva les bras et le geste mit en avant l’uniforme informe qu’elle portait.

— Est-ce que j’ai l’air de ressembler à une pétasse qui viendrait vous sauter comme si vous valiez vraiment le salaire que les Ice Knights vous versent ?

Non. Mais même si elle avait ressemblé au canon en minirobe qu’il avait flanqué à la porte le matin même avant de tomber malade, il était trop près des portes de la mort pour admirer la vue.

— Cassez-vous. Je préfère mourir seul que devoir me taper une chieuse dans votre genre.

— Vraiment ? C’est comme ça que vous voulez la jouer ? Oh ! attendez deux secondes.

Elle commença à farfouiller dans son sac à dos.

— Ah, voilà.

Elle leva une main vide, paume en l’air et l’examina avec un sourire attendri comme si elle contemplait un truc super mignon.

— Voilà combien j’en ai à foutre de vos désiderata.

Elle reporta son attention sur la caméra fixée à l’extérieur du portail et plissa ses yeux bleus.

— Lucy veut que je m’occupe de vous le temps que vous vous remettiez de votre rhume et je lui ai dit que je le ferais. Maintenant, ouvrez-moi.

Quelque chose dans ses intestins bouillonna et se tordit, et des gouttes de sueur lui maculèrent le front. Il ne désirait rien, il fallait qu’elle s’en aille.

Prenant manifestement son silence pour un refus, Fallon dégaina son téléphone et se mit à pianoter.

— Qu’est-ce que vous faites ?

— Comme vous refusez de m’ouvrir, j’appelle Lucy pour qu’elle interrompe ses vacances afin de venir vous tenir la main, espèce de geignard.

Il se cramponna aux accoudoirs de son siège et adressa une prière à celui qui écoutait, qui que ce soit : s’il vous plaît, s’il vous plaît, permettez-moi de survivre aux soixante prochaines secondes.

— Ou alors, poursuivit Fallon, une lueur diabolique dans le regard, visible malgré la mauvaise qualité de l’image, vous m’ouvrez ?

Une vague glacée le submergea, du genre à indiquer que le destin répondait par un gros « Va te faire foutre » à sa requête pressante de ne plus gerber.

— Je ne veux pas.

Fallon ricana.

— Bienvenue dans le monde réel dans lequel on n’obtient rarement, voire jamais, ce qu’on veut.

Comme s’il n’était pas au courant.

Il aurait aimé avoir des parents qui ne détournent pas sa fortune, une carrière de joueur de hockey qui ne soit pas entachée de scandales, vivre dans une ville qui ne le déteste pas, des coéquipiers qui ne le considèrent pas comme une merde et cesser de jouer comme un pied, ce qui était son lot depuis qu’il avait signé pour les Ice Knights. Mais, plus que tout, il aurait aimé que ce qui était dans son estomac y reste.

Une pellicule de sueur froide recouvrit sa nuque. Fallon Hartigan était peut-être une chieuse mais elle n’avait pas tort. Il n’obtiendrait pas ce qu’il voulait.

Poussé par une urgence stomacale puissante, Zach éteignit l’écran, appuya sur le bouton qui déverrouillait la grille pour laisser entrer Fallon, pianota le code qui ouvrait la porte d’entrée, puis se rua vers la salle de bains la plus proche pour vomir tripes et boyaux.

Encore.

Ce n’était certainement pas la vie dont il avait rêvé en laçant ses patins pour la première fois, à l’époque où il croyait encore que ses parents voyaient en lui plus qu’un chèque.

Une femme avec une tout autre profession aurait pris ses jambes à son cou. Mais quand on dit que rien n’effraie une infirmière, c’est vrai. Il faudrait davantage que les hauts-le-cœur de Zach Blackburn pour faire fuir Fallon en criant vers les sorties. Oui, les sorties au pluriel. La maison de Zach était gigantesque et tristement spartiate. On aurait dit qu’il avait emménagé la semaine précédente et non sept mois auparavant – juste à temps pour gâcher la chance des Ice Knights de jouer les play-off. Non pas que Fallon soit toujours amère à ce sujet, mais en fait, si.

Après l’avoir séparé des toilettes, elle l’avait déplacé dans la cuisine, histoire de profiter d’un décor un peu moins malodorant. C’était l’une de ces cuisines sophistiquées avec un coin pour cuisiner, un ilot de la taille de sa salle de bains, un coin repas assez grand pour contenir une table de dix couverts mais dans lequel se trouvaient uniquement une table et une chaise pliantes et une partie salon aménagée d’un canapé en cuir marron foncé et d’un énorme téléviseur. Zach était assis au milieu du sofa, enroulé dans une couverture à carreaux verts.

La situation était presque comique. Cette montagne de muscles avec une fossette sexy au menton, un piercing au sourcil et un tatouage coloré sur l’avant-bras qui dépassait un peu du plaid était pelotonnée comme un bébé emmailloté. Mais le fait qu’il soit en nage et que sa peau ait une teinte terreuse et l’éclat de celui qui a vomi plus que de raison lui coupait l’envie de rire.

Le pauvre.

Bon, il demeurait toujours l’abruti dont le jeu égoïste avait mis fin aux rêves de play-off de son équipe l’année précédente, mais il était manifestement mal en point et elle ne pouvait pas cesser d’agir comme une infirmière. Ce métier faisait partie de sa nature : quand elle était enfant, elle obligeait ses frères et sœurs à jouer à l’hôpital avec elle.

Elle s’empara de la chaise pliante et la transporta vers la partie salon avec une tasse de thé à la menthe. Elle lui tendit la tasse et installa la chaise en face de lui avant de s’asseoir.

Il considéra le mug aux couleurs des Ice Knights qu’il avait en main comme si c’était une grenade dégoupillée. Si Fallon avait vomi autant qu’il semblait l’avoir fait, elle hésiterait elle aussi avant de boire ou manger quoi que ce soit.

— C’est du thé à la menthe, expliqua-t-elle. Ça va apaiser les nausées.

Il souleva la tasse pour renifler les effluves parfumés qui s’en échappaient.

— Vous n’êtes pas le genre d’infirmière gnangnan à pratiquer les médecines alternatives, j’espère ?

— On utilise la menthe pour soigner les nausées depuis des siècles, répondit-elle en sortant le petit carnet à spirales et le stylo qu’elle conservait dans la poche de son pantalon d’hôpital. Si vous ne voulez pas le boire pour la simple raison que ce n’est pas un cachet qui sort d’un petit flacon marron avec un couvercle à sécurité pour enfant, ne vous gênez pas.

Il porta de nouveau le mug à son nez et inspira. Puis il but une gorgée. Il n’alla pas jusqu’à sourire, mais grimaça un peu moins. Pas de problème. Elle s’en fichait.

— Quand est-ce que les symptômes ont commencé ?

Elle ouvrit son carnet. Ce n’était pas parce qu’elle n’avait pas de dossier à son nom qu’elle n’allait pas conserver une trace de ses symptômes et de ses constantes.

— Ce matin.

— Est-ce que vous vous êtes senti mal avant ?

— Non.

Il ferma les yeux et laissa retomber sa tête contre le dossier du canapé.

— Tout allait bien et puis d’un coup j’ai eu envie de mourir.

Ça pouvait être la grippe, mais Fallon commençait à soupçonner autre chose.

— Avez-vous été en contact avec des gens malades ?

— Pas que je sache, répondit-il comme s’il s’en foutait éperdument.

Fallon jeta un coup d’œil dans la cuisine. Elle était plus que propre et bien rangée, stérile. Pas de vaisselle dans l’évier. Pas de bananes ou autres fruits dans le saladier. Elle ne vit qu’un panier orné d’un nœud doré et rempli de papier de soie, de rubans et de muffins posé au beau milieu de l’ilot comme s’il s’était perdu en se rendant chez Martha Stewart.

Elle se tourna vers Zach qui buvait son thé comme s’il n’avait émis aucun doute sur cette boisson quelques instants plus tôt.

— Vous avez mangé quelque chose d’inhabituel ou dans un nouvel endroit ?

— Je ne vais jamais au restaurant.

— D’où viennent les muffins ? C’est vous qui les avez faits ?

— Une femme les a apportés.

Il pivota pour regarder l’ilot derrière lui.

— J’en ai mangé trois.

Fallon entendit presque la sonnette d’alarme retentir dans sa tête : elle gribouilla « intoxication alimentaire » puis des informations pertinentes sur son carnet.

— Vous avez commencé à vous sentir mal combien de temps après ?

— Quelques heures.

Il se tourna de nouveau vers elle, gémit – certainement à cause de la rapidité de son mouvement – et ferma les yeux.

— Vous pensez qu’elle les a empoisonnés ? Elle avait un tatouage Cajun Rage.

En dehors de sa famille, de son travail et des trois femmes qui étaient ses meilleures amies, Fallon n’aimait rien de plus au monde que les Ice Knights. Elle n’était pas une simple fan. C’était une super fan. Elle connaissait toutes les stats et toutes les anecdotes, elle savait même que l’entraîneur, Peppers, possédait un sixième orteil. Quant aux Rage ? Il n’existait pas de plus grande rivalité dans le monde du sport qu’entre les Ice Knights et les Rage. Les Rage étaient des tricheurs et leurs fans, les personnes les plus détestables.

Elle referma son carnet d’un coup sec.

— Vous avez couché avec une nana qui avait un tatouage des Rage ?

— Eh bien, répondit Zach en retroussant les lèvres en un sourire sexy qui était sa marque de fabrique et lui avait valu de décrocher un énorme contrat publicitaire, vu qu’il ne pouvait pas se servir de son jeu sur la glace. On n’a jamais été vraiment couchés.

Mais pourquoi les mecs se sentaient-ils toujours obligés d’exhiber leur bite métaphorique pour prouver qu’ils en avaient une grosse ? Que ce soit les joueurs de hockey ou les médecins avec qui elle travaillait, Fallon en avait ras le bol de leur ego masculin.

— Oui, eh bien, si la rumeur se répand que vous sautez des fans des Rage, toute la région fera la queue pour vous empoisonner.

Elle se leva et rapporta sa chaise jusqu’à la table pliante plantée sous un véritable lustre en cristal. Petit, certes, mais quand même.

— Comme si les gens avaient besoin d’une raison supplémentaire, grommela Zach. Qu’est-ce que je dois faire pour me remettre ?

— Malheureusement, répondit-elle en souriant histoire de lui montrer que sa situation ne lui faisait ni chaud ni froid (il avait couché avec une fan des Rage, la goutte d’eau !), il faut attendre que votre corps fasse le boulot tout seul. C’est probablement une légère intoxication alimentaire. On va s’assurer que vous buvez beaucoup et vérifier que votre état n’empire pas.

— On ? demanda-t-il en se levant péniblement pour gagner l’ilot.

Telle la diva qu’il était, il laissa le mug vide sur la table basse.

— Oui. « On ». J’ai promis à Lucy de rester jusqu’à ce que vous soyez tiré d’affaire et je compte bien tenir parole.

Contrairement à d’autres, elle ne possédait pas grand-chose, mais elle mettait un point d’honneur à honorer ses promesses.

Il garda ses distances mais quelque chose dans son attitude changea ; il lui parut soudain plus grand et plus imposant que le mètre quatre-vingt-dix et les cent huit kilos officiels.

— C’est quoi votre prénom, déjà ? demanda-t-il en baissant la voix. Felicia ?

— C’est ma sœur.

Fallon n’en croyait pas ses oreilles : il essayait de la faire partir. Elle reconnaissait les signes. Elle avait grandi entourée d’hommes qui auraient été incapables d’exprimer le moindre sentiment même si on avait tenté de les faire sortir d’eux à coups de batte de base-ball. Les Irlandais n’étaient pas du genre à analyser et discuter leurs émotions.

— Faith ?

— C’est mon autre sœur.

Le nombre de prénoms commençant par un F était certes limité, mais il était tombé sur ceux de ses sœurs alors qu’il prétendait avoir oublié le sien ? Elle n’était pas dupe un instant.

Il se dandina.

— Fiona ?

Elle fit appel à tout son sang-froid pour ne pas sourire.

— C’est ma sœur numéro trois.

— Vous êtes quatre filles ?

Comme s’il ne le savait pas. Il avait dû se renseigner auprès de Lucy avant d’accepter qu’elle lui demande de venir s’occuper de lui.

— Et trois garçons.

Elle acquiesça et s’interdit de réagir.

— Et je suis flattée que vous ayez retenue la bio que Lucy vous a fournie.

Il la fusilla du regard en silence. Ses yeux étaient si sombres qu’ils en étaient presque noirs et ils la clouaient sur place comme s’il comptait lui faire peur. Il pouvait toujours essayer. Primo, ses patients enfants étaient plus effrayants que lui. Deuxio, Lucy avait confiance en Zach et Fallon en Lucy. Tertio, c’était une Hartigan, et les Hartigan ne reculaient jamais devant rien.

Il finit par briser le silence.

— Il y a des couvertures et des oreillers dans le coffre près du placard de l’entrée, Fallon Hartigan. Choisissez une chambre avec un lit. Je vais me coucher.

Sans même la remercier pour avoir sacrifié son week-end afin de jouer les infirmières, il tourna les talons et se dirigea vers le couloir sombre. L’homme le plus détesté de Harbor City ? Elle validait. Intoxication alimentaire ou pas, Zach Blackburn était un connard de première catégorie. Elle baissa les yeux sur le panier de muffins et sourit. Fallon n’aurait pas été surprise que la pétasse ait réellement essayé de l’empoisonner – elle était tentée de le faire elle-même.

Au lieu de ça, elle sortit son téléphone.

Fallon : Il ne va pas mourir et tu me dois une fière chandelle.

TITRE ORIGINAL : TOM BOY

Traduction française : MORELLI

© 2020, Avery Flynn.

© 2020, HarperCollins France pour la traduction française.

Publié avec l’aimable autorisation de Entangled Publishing

ISBN 978-2-2804-3319-8

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Cette œuvre est une œuvre de fiction. Les noms propres, les personnages, les lieux, les intrigues, sont soit le fruit de l’imagination de l’auteur, soit utilisés dans le cadre d’une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, des entreprises, des événements ou des lieux, serait une pure coïncidence.

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