ISBN : 978-2-810-00858-2

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À tous les gaffeurs.
Heureusement qu’ils sont là,
on rirait moins sinon.

Dictionnaire Le Robert

« Moment de solitude », définition :

Situation où une personne se couvre de honte ou de ridicule en public en raison de la survenue d’un événement impromptu ou fâcheux pour elle.

Mode d’emploi

Disons-le tout de go, Petits moments de solitude est un livre pour les lieux d’aisance ou les transports en commun.

Il est donc formellement interdit de le lire d’une traite : ce serait totalement indigeste.

Pour l’apprécier, il faut le picorer.

On l’ouvre au hasard, et on lit une histoire par-ci, par-là…

Pas plus.

Avant-propos

L’idée de faire ce livre a commencé le jour où j’ai garé mon caddie de supermarché devant la maison en pensant être en voiture.

Après une semaine bien chargée de présentation des budgets, fin de trimestre sur les rotules, trois enfants en bas âge, un mari en voyage, un dîner de copains qui s’est terminé à 2 heures du mat’, l’achat du vingt-cinquième cadeau de Noël… mon frigo est vide.

Trop tard pour faire une livraison par internet. Trop tard pour la livraison du Franprix à côté. Je me retrouve donc, un vendredi soir, à 19 h 30 devant chez moi, le caddie plein à craquer. Et je me dis : Chouette, il y a une place devant la maison.

Et je fais un créneau.

Avec mon caddie.

Devant ma voisine.

Qui me regarde me « garer ».

Je me suis dit que dans la vie, chacun a son petit moment de solitude.

Depuis, j’ai demandé à plein de gens de me raconter le leur.

Et puis, un jour, j’ai rencontré Johanna, sympathique gaffeuse devant l’Éternel et éditrice aux Éditions du Toucan.

On s’est dit : Pourquoi ne pas en faire un vrai livre ? Et l’écrire ensemble. C’est bien plus drôle à deux.

Une étude très sérieuse nous a appris qu’on riait dix-huit minutes par jour dans les années 1950 et six minutes seulement aujourd’hui. Il fallait faire quelque chose.

On espère que ce petit ouvrage léger vous fera rire… ou tout du moins sourire !

Nadège Fougeras

NB : Toutes ces histoires sont vraies. Seuls les prénoms, les circonstances et les lieux ont été modifiés.

Peut-être vous reconnaîtrez-vous parfois.

Racontez-nous votre petit moment de solitude à l’adresse : petitmomentdesolitude@gmail.com

Les joies de l’e-mail

Le petit moment de solitude de Louise, 43 ans

Paul :

— Louise, ça fait six mois qu’on n’a pas fait de dîner, c’est la cata, il va falloir qu’on rende toutes ces invitations. Je suis à la bourre, on en parle ce soir.

Mon mari m’embrasse et s’engouffre dans l’ascenseur.

Il est 8 h 12, je suis en train d’attacher l’écharpe de Léon, de vérifier que le carnet de correspondance de Nicolas est bien dans son cartable, que Violette a pris son sac de sport. Heureusement Emma est partie en métro toute seule à 7 h 50.

— Vite, vite, grouillez-vous, on va être en retard.

8 h 29. Ouf, tout le monde est casé. Enfin seule.

Je vous fais grâce de la matinée de rangement du petit déjeuner, vidage de la troisième machine, ramassage de chaussettes dépareillées et autres courses pour remplir le frigo.

À midi, devant la télé avec ma tranche de jambon et le Philadelphia cream cheese que je mange par tonnes, je me dis qu’il faut que je m’en occupe, de ce foutu dîner.

Six mois, ça fait effectivement six mois qu’on n’a pas fait de dîners à la maison. Paul a raison. Pourtant, on a été invités plein de fois, et moi, je ne bosse pas, alors, je devrais avoir le temps de recevoir. Je ne sais pas comment font toutes ces filles qui travaillent comme des folles, avec plusieurs enfants et un mari qui travaille comme un fou, pour avoir un appart toujours nickel et organiser un dîner en semaine. À mon avis, elles s’occupent mal de leurs enfants (ou de leur mari). Et toc ! Ça me fait du bien de dire ça.

Dans tous les dîners qu’on a à « rendre » (décidément, je déteste cette expression), il y a celui des parents de l’école… (Les parents des copains de nos enfants. Indispensable pour voir qui nos enfants fréquentent, important pour montrer qu’on est des gens sympas, et finalement, assez cools comme dîners.) C’est celui-là, la priorité numéro un.

Je prends les devants et décide d’envoyer un mail à Paul.

Je m’installe devant l’ordinateur. Heureusement que les enfants ont tout paramétré, je n’y connais rien. Je sais aller sur internet et ouvrir mon mail. Point barre. Dépassée. J’ai l’impression d’être toujours en dehors du coup. Je ne parle même pas de Facebook, ça me donne un coup de vieux dès que j’entends ce mot. Et il paraît que c’est déjà passé de mode.

J’ouvre donc Gmail, je reprends le dernier message ouvert, et j’écris à Paul.

Objet : Dîner qui nous saoule.

Mon cœur,

On est tellement à la masse qu’il faut commencer par le dîner des parents de l’école.

Il faut inviter les Carrière. Elle, elle est un peu coincée mais c’était sympa de nous inviter avec les Sormand, moi qui rêvais de les connaître.

Les Drieux, ils sont snobs comme des pots de chambre, mais on ne peut pas ne pas les inviter, sinon Marie-Alix va me péter un sketch et je la vois tous les matins, ça me fatigue d’avance.

Max et Lili Lou, qui se la jouent tellement cools, mégabobos gauche caviar, on est obligés de les inviter, ça fait trois fois qu’on a été dîner chez eux.

Et puis il faut un quatrième couple, comme ça, je ne fais qu’un seul dîner, et on rend toutes les invits’ d’un coup.

Tu préfères les Rochefort ? (Même si lui ne fait aucun effort à ces dîners. On dirait qu’il se fait chier à chaque fois.)

Ou les Pastor ? (Elle cuisine hyper mal, mais elle est sympa.)

Ou les Paratier ? (Ils sont à l’ouest, mais pas méchants.)

Dis-moi.

xxx

Loulou

Et hop ! Je clique sur « Envoyer ».

Réponse cinq minutes plus tard :

Bonjour Louise,

C’est Marie-Alix, celle qui est snob comme un pot de chambre et qui pète des sketchs.

Bien joué, Louise. Tu viens de mettre en copie de ce mail tous les parents de la classe. Vaut mieux éviter le « Reply to all » pour ce type de mails à son chéri.

Good luck pour tout rattraper, my dear.

M.-A.

Fait maison

Le petit moment de solitude d’Antoine, 28 ans

Je suis preneur de son, et je dois tourner un sujet en province, un samedi. Mon boss et sa femme, qui ont une maison près du lieu de tournage, m’invitent à venir déjeuner avant le reportage. Nous sommes tous les trois à table, je suis un peu tendu, assez impressionné, je ne suis pas habitué à être convié chez le directeur de la maison de production pour laquelle je travaille depuis un an. Je me tends encore plus quand je vois arriver l’entrée : une bouchée à la reine. C’est précisément la chose que je déteste le plus, rien que de la regarder, je ressens un profond haut-le-cœur. « C’est fait maison ! » lance fièrement la femme de mon boss. Je bois une longue gorgée de vin pour me donner du courage. Puis elle s’éclipse dans la cuisine « découper le gigot ». Et appelle vite son mari à la rescousse pour l’aider.

C’est ma chance. J’observe, je balaie la pièce du regard : la salle à manger donne sur un grand jardin avec des bosquets d’hortensias. Il n’y a pas de chien pour me « rapporter la balle » (je pense à tout !).

Ni une ni deux, sans quitter la table, je saisis la bouchée à la reine – je l’empoigne littéralement, dirais-je –, et de toutes mes forces je la balance vers le bosquet d’hortensias.

Sauf.

Sauf que je n’avais pas vu la baie vitrée séparant la salle à manger du jardin.

Et que ma bouchée à la reine se retrouve explosée sur la vitre immaculée, qu’elle est en train de glisser, lentement, lentement, dégoulinant vers le sol…

La main dans le sac

Le petit moment de solitude de Bernadette, 52 ans

Il m’arrive d’être un peu distraite.

Je ne suis pas très bien organisée, c’est vrai. J’oublie les choses importantes, souvent. Mais j’aime vivre dans le bordel. Je suis une artiste. Même si ça me fait toujours bizarre de dire ça. Je suis une artiste, catégorie actrice de théâtre.

Un jour, je reçois en cadeau une énorme boîte de chocolats. De La Maison du chocolat, une merveille. Une boîte de 1,5 kg.

Je suis fan de chocolats, mais pas tous. Et comme on ne sait jamais ce qu’il y a à l’intérieur d’un chocolat quand ils sont tous mélangés dans une grande boîte, j’ai une technique. Je les croque, juste pour voir. Au cas où je tomberais sur un chocolat à l’alcool, ou avec une cerise dedans, ou s’ils sont à la pistache (je déteste).

J’ouvre la boîte, je croque dans un chocolat. Délicieux. J’en prends un deuxième, mais il y a une pâte bizarre, alors, discrètement, je le remets dans la boîte, même si j’ai croqué dedans. Le troisième est un délice, avalé direct. Le quatrième est à la pâte d’amandes, zut, je n’aime pas non plus. Je remets la moitié dans la boîte discrétos.

On verra plus tard, ça plaira sûrement à Michel, de toute façon, il aime tout, il n’a pas de palais. Je ne vais quand même pas jeter un chocolat de cette qualité.

Et puis je m’arrête, parce que sinon, je vais finir la boîte.

Et je file au théâtre pour répéter mon texte.

J’y passe tout l’après-midi, je suis plongée dans l’ambiance de cette pièce du XVIIe siècle qui me plaît. J’oublie tout quand je suis sur les planches, même en répétition. J’ai l’impression de vivre une autre vie. Que j’aime mon métier ! Et que j’aimerais vivre à cette époque !

Je suis tellement dans mon personnage que j’en oublie qu’on a un dîner chez des gens pas drôles du tout ce soir. Ce n’est évidemment pas moi qui ai accepté ce dîner, c’est Michel. Il a le don de se coller un tas d’obligations. Et ce soir, nous dînons chez un de ses clients. « On est o-bli-gés, tu-te-rends-pas-compte, c’est très important pour moi. » Blablabla. « Mets une belle robe. »

Il est 19 heures, je suis encore en robe à crinoline avec une perruque dans le 10e arrondissement, et on a un dîner à 20 h 30 dans le 7e arrondissement et je dois repasser à la maison. C’est mal barré.