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Guyette Lyr

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Éditions Eyrolles

61, Bd Saint-Germain

75240 Paris Cedex 05

www.editions-eyrolles.com

Mise en pages : Istria

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  Mieux...

Sommaire

Remerciements

Préambule :...

Table des matières

Sommaire

Remerciements

Préambule. Le fonctionnaire et le clown

Chapitre 1 : Mise en scène de soi : n’ayons pas peur de jouer

Se mettre en scène est un art

Un engagement du corps et du langage

Chapitre 2 : Notre public n’est pas un ennemi

La scène...

Remerciements

Je tiens à remercier :

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Préambule : Le fonctionnaire et le clown

On ne peut prendre au sérieux un homme qui ne rit pas.

Tout commence au cirque, dans les coulisses d’un cirque italien où j’entre, tenue d’une main par mon père, de l’autre par monsieur R.B. Monsieur R.B. est un homme discret, réservé, très travailleur, paraît-il, en tout cas enfermé comme mon père, du matin au soir, dans les bâtiments sévères de la Légation.

La matinée du cirque vient de s’achever. On a vu l’âne, l’équilibriste, la dompteuse de lions à la mâchoire rouge, le clown. Le clown a été grandiose, comme à l’ordinaire. Comme à l’ordinaire le temps que dure son numéro, l’allure de monsieur R.B., mon voisin, a changé, son visage s’est élargi, sa bouche s’est desserrée, sa respiration s’est entrecoupée de hoquets et de sifflements. J’ai cinq ans. Je n’ai pas encore osé dire à mon père que je vais au cirque non pour le clown mais pour l’effet clown sur des gens qui, dans leur quotidien, m’impressionnent.

Auguste se démaquille. Son masque fond : du rouge, du bleu, du vert signent une blessure au bas de sa joue. Il enlève son chapeau, son manteau, son rire, ses cheveux rouges, enfile son imperméable, chausse ses mocassins. Petite bouche, œil d’oiseau, pas mesuré, il nous suit dans les jardins de la Légation où il est convié à prendre un verre. À mesure qu’il avance au milieu des costumes gris, il devient gris à son tour. Son image, qui rayonnait tout à l’heure, s’éteint.

Le soir, chez moi, la maison est bruyante. Dîner professionnel. Ma mère a des plis au front, elle trotte de la salle à manger à la cuisine. Moi, reléguée dans ma chambre, couchée à l’heure des enfants, je me suis relevée pour mon second spectacle. La foule devenue dense, je me suis risquée au salon. J’avance, je me glisse entre les robes, les effluves de parfum. Au-dessus de moi, les bouches s’étirent, les rires voyagent, les phrases s’ébauchent, s’enflent comme des bulles. La soirée tourne. Les murs du salon vibrent. Le salon s’élargit aux dimensions du chapiteau. Je rêve de voir monsieur R.B. dans la peau du dompteur.

Rêve interrompu. Monsieur R.B., qui vient d’avoir un entretien avec son supérieur, est pâle. Mon père l’entraîne dans un coin du salon, lui tape sur l’épaule : « Tu es trop gourmand, mon vieux, trop jeune comme moi pour le poste, c’est normal que T. le décroche avant nous ». Un quart d’heure plus tard, monsieur R.B. a disparu. Je le cherche, j’ouvre les portes l’une après l’autre. Le voilà enfin. Tapi dans l’ombre de la bibliothèque, les bras pendant de chaque côté du corps, les épaules affaissées, il ressemble au costume d’Auguste jeté sur un fauteuil. Je me tiens sur la pointe des pieds. Je n’ose faire un geste, la tristesse des grandes personnes est fragile, il faut des ruses pour l’approcher. Une mouche vole, monsieur R.B. lève le nez, frotte ses mains l’une contre l’autre, les ouvre, les pose sur les miennes. Il balance la tête, suit le rythme d’une chanson. Au milieu de la chanson, je prends courage : « Qu’est-ce que vous avez monsieur ? » Il me regarde, il se souvient que j’existe, que j’ai cinq ans, qu’il faut me parler en conséquence. Il dit : « Monsieur R. est triste, monsieur R. n’ira pas à Rome ». Par décence, je m’adapte, jouant mon âge à fond, je demande en minaudant, pourquoi monsieur R. aime tant Rome et qu’est-ce que c’est après tout que cette ville ? En face de moi, un œil rond de l’incrédulité. Impatience. Comment peut-on ignorer Rome ? Voilà le collègue de mon père debout : « Viens, petite ! ». Le voilà qui m’entraîne. On enjambe un pouf, on fait le tour de l’aquarium et nous voilà au Capitole, au Colisée, place Navone. À mesure que la mise en scène se déroule, monsieur R.B. qui a repris sa taille, a de plus en plus de considération pour cet autre lui-même parvenu à ses fins. « Dépêchetoi petite », dit-il, « Finis ta...

   Chapitre 1

Mise en scène de soi : n’ayons pas peur de jouer

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   Chapitre 2

Notre public n’est pas un ennemi

La scène d’intervention, lieu magique

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   Chapitre 3

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   Chapitre 4

Dépasser la peur du ridicule

Nous avons tous un clown qui sommeille en nous. Quel...

   Chapitre 5

Laisser parler nos sentiments !

PAUL...

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   Chapitre 9

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