Suanne Laqueur 

Ceux qui sont partis

Erik et Daisy- T.4 

Traduit de l'anglais par Solène Blondel     

Pemberley

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Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

The Ones That Got Away  

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Illustration de couverture © MxM Créations

Traduction © Solène Blondel 

  Suivi éditorial © Audrey Marquet

 Correction © Relis-tes-ratures

Toute représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit est strictement interdite. Cela constituerait une violation de l'article 425 et suivants du Code pénal. 

ISBN : 9791038105898

Existe en format papier

À mes lecteurs.

Vous tellement.

Et aux chroniqueurs qui ont dit que j’étais prétentieuse et médiocre.

À présent, plus rien ne m’atteint.

Alors merci.

« Tout n’est que copie. »

– Nora Ephron

« J’emmerde tout le monde. »

– Guillaume Maurice Kaeger

 Introduction

Alors, qu’est-ce que c’est, à part du pur plaisir ?

Si vous tenez ce livre dans vos mains, j’en suis ravie, et je vais supposer que vous avez lu tous les « Erik&Daisy » et que, comme moi, vous aimez parler de façon obsessionnelle de cette série.

Si ce n’est pas le cas… Eh bien je suis tout de même ravie d’être entre vos mains, mais vous risquez de trouver ce recueil un peu étrange et obsédant et il n’est peut-être pas ce à quoi vous vous attendez. Ce n’est pas le quatrième livre de la série. Il s’agit d’une fanfiction accompagnatrice. C’est aussi l’histoire de l’histoire. Un coup d’œil dans les coulisses du spectacle, sous le spectacle.

Vous allez assister à une échographie et allez voir « Prélude » à l’état d’embryon.

Vous allez entrer dans ma tête alors que j’organise l’événement décisif qui a changé Erik, Daisy et leur cercle d’amis pour toujours, et assisterez à la construction d’un personnage à partir de rien.

Vous allez lire des scènes qui ont été supprimées de la version finale pour une raison ou une autre.

Vous allez également découvrir des chapitres que je n’ai jamais eu l’intention de faire figurer dans la version finale, mais qu’il fallait quand même écrire. Simplement parce qu’ils faisaient partie de la construction de l’univers. Ou bien ils voulaient être écrits, juste parce que c’est amusant.

Et oui, il y a des choses à propos de Will. Beaucoup même.

Le tout sera entrecoupé par mes commentaires obsessionnels (vous me verrez intervenir sous cette forme). Rien n’a été édité, donc vous pourrez vraiment vous rendre compte qu’un livre commence par être un ramassis de conneries. Il n’y a pas d’intrigue à suivre, pas de spoilers, donc vous pouvez passer, survoler ou lire dans l’ordre que vous le souhaitez et… Voilà Team Will qui rejoint la partie

(signe de la main). Au revoir, amusez-vous bien ! Ne tombez pas enceinte !

Enfin bref, si c’est le genre de choses qui vous plaisent, ce recueil est le genre de choses que vous apprécierez.

Je vous le donne avec tout mon amour.

 Comment ça a commencé

 Erik

Il est né en tant qu’Erik Lindstrom dans les dortoirs de l’Alfred University, durant mon année de deuxième. Il a grandi dans un manuscrit qui allait être connu sous le nom de « Aussi loin que tu puisses courir ». Ce dernier a fini par tenir dans quatre enveloppes en papier kraft et a traîné dans des tiroirs de bureau, jusqu’à ce que je le transfère sur des disquettes. Je l’ai envoyé une fois à un éditeur, qui est revenu avec deux observations instructives :

« C’est une fantastique analyse de personnage sur cinq-cents pages. À présent, écrivez l’histoire. »

« Quand vous vous éloignez des détails et que vous creusez les aspects émotionnels d’une scène, vous êtes plutôt douée. »

Je l’ai remercié et l’ai à nouveau jeté dans un tiroir. Parce que j’avais genre vingt-quatre ans et aucune idée de ce dont il parlait. Ou de ce que je faisais.

Enfin bref. Voici Erik tel que nous le rencontrons pour la première fois à l’Université fictive des États du centre du littoral atlantique, Angelica College, New York (parce qu’Angelica était une sortie que j’ai prise sur la Route 17 et que j’ai aimé le son de ce nom, d’accord ?).

Au passage, ce qui suit n’a pas vu la lumière du jour depuis plus de vingt ans. Et n’a pas non plus été édité.

En d’autres mots : soyez indulgents. J’étais jeune.

***

C’était deux semaines après Labor Day1, vers dix-huit heures quinze par une douce soirée d’été. L’équipe de football U-MIDAS Angelica terminait son entraînement. Épuisés, ruisselants de sueur, couverts de saletés, certains boitant, ils grimpèrent dans deux bus et retournèrent au gymnase. Ils s’étaient entraînés sur un terrain situé à une dizaine de kilomètres du campus, car l’équipe de football universitaire avait un match ce soir-là et utilisait le terrain principal.

Sur l’un des sièges arrière du deuxième bus, Erik Lindstrom avait le pied gauche qui dépassait dans l’allée, les bras croisés sur le siège devant lui et la tête posée sur ces derniers. Le bus heurta une bosse qui secoua sa jambe tendue et son genou hurla.

Merde.

Erik passa ses doigts dans ses cheveux blonds crasseux et se demanda pour la millionième fois ce qui avait bien pu lui donner envie de jouer au foot à l’université.

Être recruté était un trip pour l’égo, et une bourse d’athlétisme enlevait un gros poids à la facture étudiante, mais quand on y réfléchissait bien, comme Erik le faisait ce soir-là, quant à être l’une des vingt recrues de première année, ça n’avait rien de spécial. Vous ne dormiez pas, ne mangiez pas, ne chiiez pas, n’aviez pas de sexe ni de vie sociale. Ce que vous aviez, c’était la douleur. La douleur et la fatigue en permanence, voilà ce que c’était. C’était se gaver d’Advil, d’Ibuprofen ou de Motrin pour ne pas penser aux genoux, aux chevilles ou à toute autre articulation que vous aviez réussi à abîmer pendant l’entraînement. C’était deux semaines de triples sessions mortelles dans la chaleur torride du mois d’août, quand votre âme appartenait à Jésus, mais que votre cul appartenait à l’entraîneur. À la rentrée, c’était les cours toute la journée, l’entraînement tous les après-midis, la mémorisation des pièces, les reproches de l’entraîneur et les coups du coach sportif, puis le retour au gymnase pour la musculation obligatoire. Ensuite, vous courriez comme un fou pour attraper la fin du dîner alors que de toute façon vous commanderez plus tard parce que vous avez trop faim. Après cela, vous essayiez d’étudier, vous vous écrouliez tête la première sur un manuel et vous vous leviez le lendemain matin pour recommencer tout le processus.

Le football n’avait pas été le seul moyen pour Erik d’entrer à U-MIDAS ; il avait réussi les examens d’algèbre, de géométrie et de trigonométrie de l’État de New York (réussi comme dans RÉUSSI, cent pour cent), obtenu un score de 4,0 à l’examen de chimie de niveau avancé et fini septième de sa classe qui comptait deux cent dix élèves. Mais à présent, tout ce pour quoi il avait le temps et tout ce qui lui importait vraiment, c’était simplement réussir les cours, s’en sortir et figurer sur la liste du doyen2.

« Les études d’abord, le football ensuite », avaient déclaré les entraîneurs à maintes reprises, mais pour tous les joueurs de l’équipe, cela signifiait exactement le contraire. Le football, puis l’école avec un supplément de volonté de vendre son âme pour pouvoir dormir une journée entière. Erik se surprenait à rêver de dormir quand il dormait. Un sommeil profond, aussi profond que des congères, chaud, engourdi, sans sentiments, sans soucis. Juste pour pouvoir dormir et ne jamais avoir à se réveiller.

Ce n’était plus drôle. L’école d’abord, le foot après (ou vice-versa), tout ça pour quoi ?

Pour rester sur la touche avec toutes les autres recrues, à l’exception d’une demi-douzaine d’entre elles qui étaient assez bonnes pour jouer, peut-être même assez bonnes pour être titulaires. Assez bon. Ces deux mots faisaient désespérer Erik. Assez bon. Erik Lindstrom voulait être assez bon, il voulait être sur ce terrain, il le voulait plus qu’il ne pouvait le supporter. S’il devait suer pendant une ou deux saisons à Sideline3 City, alors il suerait.

Malgré tout, ça avait été un coup dur d’arriver à l’université et d’être si brusquement ramené sur Terre en découvrant qu’il n’était pas assez bon. Bonjour Réalité ! Il était assez grand (un mètre quatre-vingts pour cent kilos), fort, et certainement assez rapide. En fait, il pouvait courir remarquablement vite pour quelqu’un d’aussi grand. Mais avoir de la force, de la vitesse et être capable de s’attaquer à tout ce qui se trouvait sur son chemin n’était pas considéré comme une bonne chose. Erik n’avait pas beaucoup de finesse sur le terrain, simplement parce qu’il ne pouvait pas penser aussi vite qu’il courait. Et aussi à cause de sa tendance à perdre le contrôle.

— Tu es bon, lui avait dit Coach Rooney après la pré-saison. Tu es bon, Lindy, mais pas encore assez bon.

Encore ces deux mots.

— Tu as encore du chemin à parcourir. Parfois, tu es comme un taureau aveugle qui fonce sur tout avec une force brute. Tu ne peux pas jouer à la balle comme ça et tu ne peux pas vivre ta vie ainsi. Utilise ta tête, fils. Ouvre les yeux. Regarde. Tu dois être nerveux, tu dois regarder à chaque seconde dans huit directions à la fois, et ton corps doit être capable de réagir. Et c’est là qu’il faut être fort et rapide.

Erik avait essayé, pensant que Rooney ne s’en prendrait plus autant à lui s’il n’y avait pas d’espoir. Il travailla comme un fou. Mais il y avait des jours, beaucoup de jours apparemment, où c’était juste trop dur. Le regard désespéré de Rooney pouvait le faire se sentir plus petit qu’une amibe et deux fois plus bête. Les autres entraîneurs avaient leurs propres tactiques : Killian vous criait dessus comme un sergent de peloton venu de l’enfer, et MacInnis aimait attraper le protège-visage de votre casque et vous secouer comme un fou. Après avoir été le meilleur élève du lycée, le rôle de chauffeur de banc était une rétrogression humiliante (plus d’une fois, le journal de sa ville natale avait écrit au sujet d’Erik ; il avait gardé les articles dans un album et les feuilletait souvent juste pour s’assurer qu’il n’avait pas rêvé ces jours de gloire).

L’un des demis offensifs4, étudiant en anglais, avait trouvé une citation de Lewis Carroll qui résumait la situation. Il l’avait griffonnée à l’encre rouge sur le mur du vestiaire : « Dans ce monde, il faut courir à fond pour rester au même endroit ».

En dehors du foot et de l’école, il y avait la question de la vie amoureuse d’Erik, ou plutôt de son absence. Il était arrivé à la conclusion, il y avait un certain temps, qu’une relation à distance craignait et qu’il ferait mieux de commencer à prendre goût à l’écriture de lettres, sinon il allait se retrouver avec une facture de téléphone affolante pour avoir appelé Kathy.

Ou peut-être pas…

Ils s’étaient parlé tous les soirs pendant la première semaine, trois fois durant la deuxième et après cela, les appels étaient devenus plutôt sporadiques du côté de Kathy, ce qui avait donné un mauvais pressentiment à Erik. Il fronça les sourcils. C’était ce que la distance faisait à une relation. Déjà, un tas de ses nouveaux copains s’étaient fait larguer ou baiser d’une manière ou d’une autre, et septembre n’était même pas encore terminé.

Il allait appeler Kath ce soir. En PCV5, juste pour la faire chier, pensa-t-il avec malice.

« Appel en PCV de l’enfer, acceptez-vous les frais ? »

Il soupira, avec le sentiment que Kathy, par pure coïncidence, ne serait pas à la maison ce soir.

Erik était reconnaissant pour une chose, ou plutôt deux : les jumeaux étaient là et ils vivaient le même enfer.

Chris et Greg Fragiacomo, leurs têtes sombres dépassant deux sièges devant, étaient les meilleurs amis d’Erik depuis le CM1. C’était excitant de partir à l’école et de rencontrer de nouvelles personnes, mais en même temps, c’était agréable d’avoir les jumeaux ici, vivant juste à côté d’Erik dans Winslow Hall. Surtout Chris. Erik n’irait pas jusqu’à dire que Chris était médium ou toute autre connerie du genre, mais il jurerait que, parfois, le gars pouvait lire dans les pensées. Et ce n’était pas que des pensées, d’ailleurs ; Chris était une médaille de Saint Antoine ambulante. Si vous perdiez vos clés, votre casquette de baseball ou vos devoirs de maths, Chris savait où les trouver. Si vous ne trouviez pas quelqu’un, Chris savait où chercher. Il savait toujours ce qui se passait, il savait toujours quoi dire et s’il ne savait pas quoi dire, ce qui était rare, il se taisait et tendait une bière à Erik. Chris connaissait Erik, il savait quand il voulait se saouler et faire des folies et il remarquait les rares fois où il voulait qu’on le laisse tranquille. On ne peut pas battre un ami comme ça.

Le siège en face d’Erik était rempli à ras bord des corps de Dan Mellsner et Tim Berland. Dan était un fils d’aciériste d’Allentown, en Pennsylvanie. Il était buteur , ou le serait, quand ou s’il pouvait jouer. Avec ses cheveux lisses d’un blond neutre banal qui avaient tendance à lui tomber devant les yeux, Dan avait une apparence plutôt ordinaire. Il n’avait généralement pas grand-chose à dire sur lui-même et personne n’aurait jamais pu deviner qu’il était un magicien des mathématiques. Seule une petite partie des frais de scolarité de Dan étaient payés par le football, le reste était couvert par une bourse d’études. En gros, Dan payait ses livres et le reste était gratuit. Il était le moins visible du nouveau cercle d’Erik. Le père de Dan était malade, et comme il était très attaché à la maison, au foyer et à la famille, Dan retournait à Allentown dès qu’il en avait l’occasion.

L’improbablement nommé Tim Berland était indéniablement le plus beau de la bande. Un seul regard sur son visage d’ange ridiculement beau et toutes les paires de genoux féminins de Winslow Hall subissaient une fusion nucléaire collective. Après la découverte de ses abdominaux et du tatouage de l’oiseau Titi sur son biceps, il fallait pratiquement porter des bottes de pluie chaque fois que vous traîniez avec Tim : le sol autour de lui était couvert de bave jusqu’aux chevilles. Ses amis juraient qu’il avait soit un fer à cheval dans le cul, soit un accord notarié avec le diable.

Tim marchait à travers la vie sans opinions et légèrement inconscient, à la fois de lui-même et de son environnement. Il était douteux qu’il ait jamais lu le journal ou regardé les nouvelles de sa vie. Il se promenait sous un échafaudage deux secondes avant qu’un morceau de béton fatal ne s’écrase au sol. Il regardait l’herbe au hasard et repérait immédiatement le seul trèfle à quatre feuilles. Il levait les yeux au ciel et voyait des étoiles filantes que tout le monde avait manquées. Il entretenait au mieux une relation passagère avec ses manuels scolaires et obtenait un B de moyenne. Il mangeait tout ce qu’il voulait et son corps ne changeait jamais. S’il avait un contrat avec le diable, il y avait probablement une clause secrète de résiliation signée par Jésus. Ce n’était pas un dragueur ; il avait une petite amie à Cornell (probablement une nymphomane riche et magnifique qui possédait une concession de Porsche et posait comme modèle pour de la lingerie à ses heures perdues, ronchonnaient ses amis). En général, il restait soit avec ses amis, soit tout seul. Cela ajouté à l’inconscience innocente de sa beauté le rendait naturellement encore plus attirant pour les filles. Elles pensaient qu’il était timide. Les garçons savaient qu’il était un peu bête. Personne n’aurait jamais deviné qu’il était encore puceau et tout le monde l’appelait « The Bod ».

(Au fait, Tim est basé sur une personne réelle, et je parie que mes amis d’Alfred savent de qui je parle. – SLQR).

Mais, d’après Erik, le plus cool de tous était son colocataire Steve Kiff, qui se faisait appeler par son nom de famille. Se retrouver avec Kiff avait été un coup de chance. C’était une recrue de Floride, et il avait déjà insisté pour que tous les gars viennent à Miami pour les vacances de printemps.

(Vos yeux sont-ils en train de se brouiller avec toutes ces introductions ? Vous voyez ce que ce type voulait dire par analyse de cinq-cents pages sur le personnage ? Je le vois bien à présent. Et c’était le CHAPITRE D’OUVERTURE. Oups. – SLQR)

Kiff était assez bon. Il était titulaire, ce qui signifiait qu’il travaillait deux fois plus qu’Erik, les jumeaux, Dan ou Tim. Mais Kiff savait s’adapter et il avait réussi à diviser sa vie en deux compartiments : le football et le non-football. Ironiquement, c’était le Kiff non-football qui intéressait Erik.

Steve Kiff était le genre de type qui vous nourrissait de sa vie à la petite cuillère. On apprenait à le connaître un peu à la fois, petit à petit, chose fascinante après chose fascinante. Il avait beaucoup de choses en tête et plus d’un tour dans son sac. On ne savait jamais avec lui.

C’était un batteur hors pair, et bien qu’il n’avait pas d’installation à l’école pour s’exercer, Erik s’amusait de la façon dont Kiff allumait la radio et s’entraînait sur le mur, le bureau, le sol, sur des livres, sur son oreiller ou, si Erik essayait d’étudier, il jouait dans les airs. Erik enviait les talents musicaux de son colocataire ; lui-même avait toujours rêvé de faire partie d’un groupe, de jouer de la batterie ou peut-être de la basse.

Fut un temps où Kiff voulait être dessinateur et travailler pour les studios Walt Disney. Il était constamment en train de dessiner et de griffonner dans les marges de ses cahiers pendant les cours. Il avait fait un très beau dessin de la bande ; lui et Erik, les jumeaux, Dan et Tim. Il les avait caricaturés, les dessinant tous avec de grosses têtes et de petits corps, se moquant de leurs traits de personnalité. Par exemple, il avait donné d’énormes dents brillantes aux jumeaux, parce que tout le monde disait toujours qu’ils pourraient tourner dans une publicité pour du dentifrice tant leurs dents étaient parfaites. Le Bod était dessiné torse nu, déchiré et entouré d’un harem de filles. Dan travaillait sur un ordinateur, s’introduisant à la Bourse de New York, Erik faisait de la musculation avec Dan, l’ordinateur dans une main et mordait dans une part de pizza qu’il tenait dans l’autre. Intelligemment, Kiff s’était dessiné en train de dessiner, tenant un gros crayon, rehaussant méthodiquement les seins d’une des admiratrices de Tim. Kiff avait ensuite mis le dessin dans un cadre en plexiglas et l’avait accroché au-dessus de son bureau. Erik s’arrêtait pour le contempler au moins une fois par jour, à la fois envieux et fier.

C’était peut-être les hobbies de Kiff en général qui suscitaient le plus d’envies chez Erik. Kiff avait toujours quelque chose à faire, alors qu’Erik, qui se considérait comme très peu enclin à la créativité, passait son temps libre devant la télé. Il ne semblait pas posséder d’autre refuge que le sommeil, ni passe-temps autre que la boisson et l’observation des filles, pour lesquelles il n’avait de toute façon pas le temps.

(On appelle ça raconter à la place de montrer. – SLQR)

Le bus entra dans le parking du gymnase et s’arrêta brusquement. Quarante garçons gémirent à l’unisson et se levèrent d’un air las. Kiff bâilla puissamment alors qu’ils s’éloignaient, son visage brûlé par le soleil se fronçant. C’était un beau garçon, pas aussi beau que le Bod, mais il était mignon et irlandais, avait des cheveux châtain clair, quelques taches de rousseur et des yeux qui changeaient de couleur selon ce qu’il portait. Il avait par conséquent sa part d’attention de la part des filles. Kiff avait juste un de ces visages ouverts, amicaux et gentils. Quand on le rencontrait, on ne pensait pas que c’était un gars qui était l’équivalent d’un gorille enragé sur le terrain de football, comme Erik l’avait parfois vu. Kiff donnait l’impression d’être un gars à qui on pouvait simplement parler. Le gang, grand amateur de surnoms, commençait à l’appeler « Smiley ».

— Je deviens trop vieux pour ça, dit Kiff en bâillant encore une fois.

C’était la phrase du jour.

— Hum, grommela Erik avant de bâiller.

(Je bâille. – SLQR)

Ils descendirent au vestiaire du premier étage et se changèrent. La citation de Lewis Carroll attira l’attention d’Erik. « Dans ce monde, il faut courir pour rester au même endroit. » Il la lut plusieurs fois, puis mit une casquette de baseball, prit sa ceinture de levage sur le crochet à l’intérieur du casier et se dirigea vers la salle de musculation.

Qu’Erik le réalise ou non, la salle de musculation était devenue, d’une certaine manière, son refuge. Il aimait l’atmosphère ; chaude et moite, la radio à fond, le sol bleu souple sous ses pieds, les agréables cliquetis des poids en fer et les fréquents « clang – BAM » des poids qu’on laisse tomber.

On parlait, on riait, on faisait des blagues cochonnes, on grognait, on gémissait, et Chris Fragiacomo criait « Pousse-le, enfoiré ! » quand il vous repérait. Et quand vous repériez Chris, vous le traitiez de suceur de bite ou quelque chose de ce genre. Contrairement à l’entraînement, si vous étiez fatigué, vous faisiez une pause et buviez un coup, vous vous promeniez près du gymnase et tiriez quelques paniers ou vous vous promeniez simplement pendant un moment.

Erik sortit pour aller boire juste à temps pour voir arriver à la fontaine à eau la plus belle paire de jambes féminines de toute la création. Oh wow, pensa-t-il, tu viens d’illuminer ma journée. Il ne pensait pas que la propriétaire de ces jambes particulières serait ici, et ça rendait le fait de la voir, et de les voir, d’autant plus agréable.

Elle se redressa, essuyant ses lèvres du revers de la main. Elle était rouge et en sueur. Des mèches de cheveux noirs étaient tombées de sa queue de cheval et étaient collées à son front et son cou. Elle portait des collants noirs et ces drôles de chaussures aux bouts durs, celles dans lesquelles elle pouvait se tenir debout, juste sur les orteils. Des chaussons de danse.

— Salut, danseuse, dit Erik.

— Salut !

Elle lui sourit en passant et sa main effleura son épaule.

(Grimace. Je n’avais pas encore vaincu ma dépendance aux points d’exclamation. – SLQR)

Erik but, puis il alla dans la salle de gym et discuta avec Paul Brummel, s’entraînant aussi un peu en tête-à-tête. Il but encore et, en retournant à la salle de musculation, il jeta un coup d’œil dans le studio de danse, comme il en avait pris l’habitude depuis qu’il avait découvert Jambes.

C’était drôle que les architectes du gymnase aient conçu les studios de danse juste à côté de la salle de musculation. Par conséquent, espionner les cours de ballet était devenu une habitude curieuse non seulement pour Erik, mais aussi pour la plupart de ses amis. Une curiosité collective envers cette anomalie de culture et de raffinement au milieu des muscles, des masses et des liens entre hommes. Au début, ils ne regardaient que pour se moquer des gars en collants. Mais ce n’était en fait qu’un moyen de vérifier leur propre masculinité, et une fois que la nouveauté du dénigrement des homosexuels s’était dissipée, ils commencèrent à se concentrer sur les femmes. Pour Erik, une en particulier.

Elle vivait aussi à Winslow Hall, mais c’était ici, au gymnase, qu’il l’avait vraiment vue pour la première fois. Par hasard, en jetant un coup d’œil dans le studio. Oh, c’est cette fille. Je la connais.

Elle était assise par terre en train de nouer les rubans de ses chaussures, puis elle s’était relevée, s’était débarrassée de son volumineux sweatshirt et avait commencé à marcher sur la pointe des pieds dans son justaucorps et ses collants noirs. Elle n’était pas d’une beauté à couper le souffle ; elle était jolie, très séduisante selon les goûts d’Erik, chic avec ses cheveux tirés en arrière, ses boucles d’oreilles pendantes et son rouge à lèvres foncé. En vérité, c’était son corps qui l’avait frappé de plein fouet, envoyant des ondes de choc viscérales dans son système, le remplissant d’un désir soudain de la toucher. Elle était petite, mais parfaitement proportionnée. Elle avait l’air en forme, nerveuse, féline et sexy. Et il y avait quelque chose de Tim Berlandien dans son sex-appeal : elle ne savait pas qu’elle était sexy. Les jours passèrent et Erik regarda, regarda encore et encore, et il finit par remarquer que ses cheveux étaient très longs et ondulés, qu’elle avait des yeux vraiment intenses et un joli sourire. En l’espace d’une semaine, il était tombé raide dingue de…

De quoi, Lind ? Tu es amoureux ou un truc dans le genre ?

Il était tombé dans la luxure.

Erik avait une copine. Kathy terminait sa dernière année à Syracuse. Ils étaient ensemble depuis plus d’un an et il ne l’avait jamais trompée. Il avait conclu qu’il ne faisait pas de mal à Kathy en regardant simplement le paysage. Il n’était qu’un humain, et ce n’était pas comme s’il essayait de mettre cette petite ballerine dans son lit…

Bon, je ne la chasserais pas non plus de mon lit, admit-il en s’appuyant sur le cadre de la porte en regardant la danseuse tourner sur ses orteils. Des jambes superbes. Des jambes magnifiques. Il la regarda pendant un long moment, faisant tourner son nom dans sa tête. Julie.

Julie Bianco.

Faisons une pause pour prendre un verre.

U-MIDAS Angelica. Je veux dire, vraiment ?

J’étais jeune.

Enfin bref, aujourd’hui, l’Université d’Alfred s’enorgueillit d’un formidable centre des arts du spectacle. Mais en 1986, le seul studio de danse se trouvait au centre sportif du campus. Juste à côté de la salle de musculation. Et j’étais follement amoureuse d’un joueur de football qui vivait l’enfer de la pré-saison chaque année.

Malheureusement, je ne connaissais pas (et ne connais toujours pas) la moindre chose sur le football. Plus tard, alors qu’Erik se développait, j’ai compris que je devais orienter sa passion vers autre chose. Quelque chose sur quoi je pourrais écrire avec conviction et savoir-faire.

De plus, j’avais envie de m’éloigner de l’idée du « nous venons de mondes opposés, est-ce que ça peut marcher ? ». Je voulais que mes amoureux se rencontrent sur un terrain commun. Mon héroïne serait toujours une danseuse, donc le théâtre technique s’est avéré être la chose parfaite pour Erik.

En parlant de notre fille, vous verrez que Daisy n’a pas toujours été Daisy. Ici, c’est Julie Bianco, mais dans une version antérieure de Courir (qui est morte dans une tragédie de disquettes), elle était Jeanni Maldonado.

Voilà comment tout a commencé. Pas de Fish. Pas de collier en or. Pas de théâtre technique. Pas de Will. Pas de guitare. Pas de piano. Pas de Daisy. Et la bande hétéroclite d’amis d’Erik ? Aucun d’entre eux n’est venu avec lui dans Prélude, même si Steve Kiff était un jeune homme plutôt bien dans sa peau qui a souvent orienté Erik dans de meilleures directions. Il est possible qu’il ait été une version embryonnaire de Will Kaeger.

(Au cas où vous ne l’auriez pas remarqué, j’ai un faible pour la lettre K.)

J’ai ressorti ce manuscrit d’un tiroir au début des années 2000 et j’ai commencé à le relire. J’avais la trentaine, j’étais mariée et j’avais une fille qui s’appelait Julie. Au fur et à mesure que je lisais cette analyse de cinq-cents pages sur les personnages, la vie de dortoir, les fêtes, les relations amoureuses, les drames et les angoisses, j’avais envie de vomir.

Oh mon Dieu, qui en a quelque chose à faire ? j’ai pensé. Je ne peux plus m’identifier à tout ça. Cela ne m’attire pas.

Je l’ai rangé dans un tiroir et j’ai commencé à écrire une autre série d’histoires. De nouveaux personnages dans une romance à New York appelée Bury My Heart In Cashmere 6.

Arrêtez de rire. Bon d’accord, riez. Bon sang, quel titre !

J’avais ce héros, Al McKenzie, qui avait besoin d’un nouvel amour après la mort tragique de sa femme. La femme qui lui ouvrirait à nouveau le cœur et ce genre de choses. Il avait besoin de quelqu’un de cool. Est-ce que je connaissais des femmes célibataires cool ?

Eh bien, Julie Bianco était sacrément cool. Qu’est-ce qui lui était arrivé ?

Mmm.

Ça m’a fait penser au fait que Julie Bianco et Erik Lindstrom avaient aussi la trentaine désormais.

Intéressant. Ils avaient grandi avec moi, pour ainsi dire.

Où étaient-ils ?

Étaient-ils toujours ensemble ?

Presque instantanément, j’ai su qu’ils ne l’étaient pas. Et pas seulement pas ensemble, mais extrêmement pas ensemble. Ils ne se parlaient pas. Éloignés. À cause de… quelque chose. Quelque chose de terrible était arrivé. Quoi ?

Je ne le savais pas encore. Mais entre-temps, j’ai commencé à préparer Julie à être le nouvel amour d’Al McKenzie, ce qui signifiait que je devais commencer à l’écrire comme une adulte. Toute seule. Sans Erik…

1 Fête fédérale aux États-Unis qui a lieu les premiers lundis de septembre. C’est l’équivalent de la fête du Travail en France.

2 Distinction académique utilisée pour reconnaître le niveau d’aptitude le plus élevé démontré par les étudiants d’une université.

3 « Sideline » veut dire « ligne de touche » en français.

4 Joueur de football américain qui évolue dans l’équipe offensive.

5 Paiement Contre Vérification : c’est une communication téléphonique acquittée par le destinataire (avec son accord).

6 Enterre mon cœur dans du cashmere

 Julie

Débarrassé de ses décorations de Noël, New York était triste et grise, une débutante froide et lasse après le bal, fatiguée, déçue et prête à affronter l’hiver. Luttant contre le poids de son énorme sac en bandoulière, Julie Bianco se frayait un chemin dans la foule changeante de la 54e rue. Cela faisait cinq mois qu’elle n’avait pas arpenté les rues de Manhattan, mais il n’avait fallu que quelques heures pour que son rythme s’adapte, et elle se frayait à présent un chemin parmi les touristes, les échafaudages, les travaux et autres diversions sans grand effort mental. Elle était épuisée, trop fatiguée même pour bâiller ; ses jambes lui faisaient mal, sa gorge était douloureuse à force de parler, et un petit pincement de douleur avait envahi l’espace entre ses sourcils.

C’était un samedi après-midi, et depuis deux jours, elle organisait des auditions au conservatoire de musique de Brooklyn. Il y avait eu une participation massive. Elle ne manquait jamais d’être surprise par le nombre impressionnant de jeunes danseurs prêts à quitter le centre de l’univers de la danse, New York, pour une compagnie relativement inconnue au Canada. Mais encore une fois, avec la quantité d’argent que Buddy faisait miroiter à tout le monde, elle ne devrait pas être surprise. Et cela leur permettait d’être sélectifs : sur six cents candidats, ils en avaient sélectionné quatorze pour la compagnie, plus deux jeunes adolescents qui avaient reçu une place d’apprentis.

Sans ralentir son rythme, elle alluma sa dernière cigarette et écrasa la boîte dans son poing ganté, la lançant avec une certaine inquiétude dans une poubelle débordante au coin de la 5e Avenue. Le paquet avait été rempli aux trois quarts ce matin. Excessif, même selon les normes de ses habitudes. Avec une mine renfrognée, elle jeta le mégot après quelques taffes et attrapa sa boîte de pastilles à la menthe poivrée. Elle en mit trois dans sa bouche et écrasa résolument le goût de fumée et du goudron alors qu’elle envisageait d’arrêter pour de bon.

Elle passa devant un Starbucks et s’arrêta brièvement, ayant envie d’un café Valencia chaud et parfumé avec une touche de liqueur d’orange et une mousse de crème sur le dessus. Non, elle n’avait pas le temps, et en plus, elle avait déjà bu trop de café aujourd’hui. Elle se demanda si ses nerfs allaient se détendre à temps pour qu’elle puisse profiter de son massage.

Son frère Johnny arrivait à Manhattan ce soir. C’était son idée à lui que Julie prenne rendez-vous avec sa nouvelle copine qui était massothérapeute. Julie avait sauté sur l’occasion ; durant toutes ses années de danseuse, elle n’avait jamais eu de massage professionnel, et Nina Valenti avait eu l’air positivement horrifiée par cette nouvelle.

— Tu te moques de moi ? De toutes les personnes dans le monde qui pourraient en avoir besoin, les danseurs et les athlètes sont en tête de liste.

Julie haussa les épaules, tout en essayant de concilier les précédentes descriptions de Nina par son jumeau et l’image mentale qu’elle en avait tirée, avec cette femme d’une beauté saisissante qui se tenait maintenant devant elle. Elles se regardèrent dans les yeux, leurs épaules, leur taille et leurs hanches s’alignant avec précision.

Plongées dans l’eau, elles déplaceraient exactement la même quantité. Les cheveux de Julie étaient remontés en queue de cheval, ceux de Nina en chignon...