Wharton

La Récompense d'une mère

Édition de Viviane FORRESTER

Traduction de Louis GILLET

GF Flammarion

Titre original : The Mother's Recompense

© William R. Tyler
© 1983, FLAMMARION, pour la traduction française, et 1986 pour cette édition ; rééd. 2021.

ISBN Epub : 9782080248138

ISBN PDF Web : 9782080248152

Le livre a été imprimé sous les références :

ISBN : 9782080244369

Ouvrage composé et converti par Pixellence (59100 Roubaix)

Présentation de l'éditeur

À Nice, au début du XXe siècle, Kate Clephane lutte pour sa survie sociale. Issue de la haute société new-yorkaise, elle vit aujourd’hui parmi les parias : tous ceux qui, comme elle, ont failli aux yeux du beau monde. Alors qu’elle était une jeune mariée et une jeune mère, Kate a eu une aventure avec un artiste et, rejetée par tous, a fui New York pour la France. Mais, presque vingt ans après son départ, sa fille Anne lui écrit : le mari de Kate est décédé et la fille veut retrouver sa mère. De retour en Amérique, Kate se construit avec Anne un foyer idyllique, que seul un homme pourrait venir troubler…

Dans ce roman de 1925, Edith Wharton revient sur un thème qui lui est cher : la tension entre les désirs d’un individu et le poids des conventions sociales. Comme dans Le Temps de l’innocence et Ethan Frome, elle dépeint des personnages en combat permanent pour trouver une place dans un monde qui devrait être le leur. La Récompense d’une mère est l’une de ces tragédies dorées.

La littérature américaine dans la même collection

AGEE, La Veillée du matin.

COOPER, Le Dernier des Mohicans.

FAULKNER, Monnaie de singe.

FITZGERALD, Absolution. Le Premier mai. Retour à Babylone (édition bilingue). – Gatsby. – Tendre est la nuit.

HAWTHORNE, La Lettre écarlate. – La Maison aux sept pignons. – Le Manteau de Lady Éléonore et autres contes (édition bilingue).

JAMES, La Bête dans la jungle. Le Motif dans le tapis (édition bilingue). – Daisy Miller (édition bilingue). – Les Deux Visages. – L'Espèce particulière et autres nouvelles. – Histoires de fantômes (édition bilingue). – Les Papiers d'Aspern (édition bilingue). – Le Tollé. – Le Tour d'écrou (édition bilingue avec dossier).

LEOPOLD, Almanach d'un comté des sables.

MELVILLE, Bartleby. Les Îles enchantées. Le Campanille. (avec dossier). – Mardi. – Omoo. – Moby Dick. – Benito Cereno. La Véranda. Le Marchand de paratonnerres.

POE, Histoires extraordinaires. – Histoires grotesques et sérieuses. – Nouvelles histoires extraordinaires.

TWAIN, Les Aventures de Huckleberry Finn. – Les Aventures de Tom Sawyer.

WELTY, L'Homme pétrifié.

WHARTON, Le Temps de l'innocence. – La Récompense d'une mère. – Vieux New York. – Fièvre romaine.

La Récompense d'une mère

Préface

Il vient encore s'échouer à Nice des vies en fin de course, comme si la tiédeur, l'air chargé de buées douces, sucrées, aidaient à bercer l'endormissement, à panser les blessures, même celles causées précisément par le renoncement à ce que l'existence apportait d'avide et d'exigeant.

Il n'y a pas d'âge pour vieillir. A tout instant de la vie guettent l'abdication, la jouissance de voir s'estomper l'existence tout en la conservant, le goût de ressasser le passé. La passion nostalgique, la rage du regret.

C'est très jeune encore que Kate Clephane est venue s'abattre ainsi, fascinée par les ardeurs atténuées de soleils douteux, par la promesse d'un repos, même factice. Kate Clephane futile et déchue, invincible et désargentée et qui traîne sur la Côte parmi une faune déclassée comme elle. Kate Clephane résignée à cet exil mesquin, cette marginalité feutrée parmi d'autres Américains écartés de sphères sociales auxquelles ils rêvent d'avoir accès, en vain, malgré leurs fortunes, ou bien dont ils sont exclus, comme Kate, en raison de quelque scandale. Ils s'agglutinent autour des Casinos, des tables de bridge, des ventes de charité, avides d'arracher quelques heures à une solitude redoutée, anxieux d'imiter et même de caricaturer les cercles interdits, de recréer entre eux, dans ce microcosme minable, les hiérarchies, les mises en quarantaine dont ils furent et demeurent les victimes dérisoires, pathétiques.

Edith Wharton, si bien insérée dans les milieux opulents fermés à ces parias, sait tout des plus infimes supplices, des plus mornes crises vécues par eux. Elle sait tout de Kate Clephane, aux prises avec une société qui broie ou pétrifie, cette haute société new-yorkaise de la fin du siècle dernier ou du début de celui-ci et que l'on découvre plus collet monté, puritaine, infiniment plus rigide que ses homologues européens – un dix-neuvième siècle qui n'aurait pas connu les marivaudages, les insolences, les libertés du dix-huitième. Une bourgeoisie sans aristocratie. La société même qui fut celle d'Edith Wharton, riche héritière dont la biographie ne semblerait devoir tenir compte que d'un mariage indifférent avec un homme sans envergure, de deux brèves, vagues liaisons, d'amitiés sérieuses, graves, avec Henry James, Bernard Berenson, entre autres, d'un divorce peu dramatique et, surtout, d'abord aux Etats-Unis puis, à partir de 1906, en France, de maisons, de jardins, d'automobiles, de domestiques, de secrétaires, de relations mondaines et d'invitations, d'invitations, d'invitations ; le travail littéraire permanent, assidu, très professionnel, la production d'une œuvre considérable et même le succès faisant figure de détails incongrus, d'événements superflus.

Cette Edith Wharton semble bien éloignée des nuits poisseuses, nerveuses, des réveils en sursaut, du poids des matins ternes de Kate Clephane, de la crainte et des calculs qui la rongent, de sa gêne financière plus ou moins bien dissimulée. « Tout ce qu'il avait fallu endurer, feindre, inventer de ruses, affecter d'insouciance, accepter d'humiliations pour en arriver là… » Ce chemin de croix de tant de femmes alors (peut-on dire encore aujourd'hui ?), Mme Wharton, cet écrivain si riche, si seule, si frustrée, cette dame aux très belles manières imposantes, mais qui manifestait parfois quelque hystérie, beaucoup de fatigue et dont on savait qu'elle luttait souvent contre des « horreurs » fantasmées qui la terrifiaient depuis l'enfance, cette femme qui semblait juger plus décent de ne pas faire état de son métier, de faire montre plutôt de ses qualités d'hôtesse et de maîtresse de maison, cette femme si organisée, si structurée, ni belle ni laide, sans grand charme, incapable de familiarité, a dû connaître des nuits de désir hurlant, vain, des journées égarées d'ennui insoutenable. Seul un labeur constant, forcené, des heures et des heures vouées à la discipline, ont permis à l'effarement, la révolte, à l'espoir aussi, de se muer en notations cruelles, en analyses aiguës, en observations dangereusement exactes. Le long enfermement dans une gangue dorée laisse alors libre cours aux projections romancées de ces désastres codés où maîtres et victimes, cuirassés ou écorchés, se perdent dans des labyrinthes, se laissent coincer dans des impasses, piègent ou se font piéger dans des intrigues dès qu'ils se déplacent de la case qui leur est dévolue et qui les maintient hors les méandres de la sexualité, ou plutôt qui les maintient dans les rets d'une sexualité en apparence interdite, en vérité imposée, mais imposée, figée dans un réseau de codes où les pulsions sont gérées, monnayées et deviennent garantes de l'ordre et des hiérarchies.

Pauvres corps, pauvres destins non pas massacrés, simplement avachis, flétris, qui, pour avoir cru à quelque paradis hors les murs, se traînent dans des purgatoires plus atroces que l'enfer !

Jeune mariée asphyxiée par sa nouvelle famille, Kate Clephane a cru pouvoir émerger, fuir la « foule des rites inintelligibles de son clan, ne plus vivre avec l'idée fixe d'avoir toujours quelque chose à surveiller », d'avoir toujours à deviner à quels ordres il lui faut obéir dans la maison lourde, sombre et somptueuse qu'elle habitait avec un mari pompeux, une belle-mère impérieuse, mais aussi un bébé, une petite fille adorable, adorée. Elle les quittera ; le prétexte sera un autre homme qu'elle ne supportera pas plus de quelques mois. Le retour lui sera barré.

[…]

Viviane FORRESTER

La Récompense d'une mère

Desolation is a delicate thing.

Shelley.

I

Comme d'habitude, Kate Clephane fut réveillée par le soleil de la Riviera entrant de biais sur son lit. C'est ce qu'elle aimait de cette modeste chambre de l'Hôtel de Minorque et de l'Univers : être réveillée par le soleil. Pourvu que ce ne fût pas trop matin…

D'aurore, il n'y en avait plus pour Kate Clephane ; cette première heure du jour lui rappelait trop de bonheurs perdus : retours de bals où elle avait dansé à rendre l'âme, de soupers qui ne finissaient plus, où elle émerveillait la table du récit de ses gains – ah ! sa chance au jeu, dans le temps, ou bien quand des amis, ayant risqué un louis pour elle, revenaient lui fourrer des billets de mille plein les mains.

C'étaient encore des retours au petit jour, à l'heure où les buissons pâlissent sous les fleurs et que les volants de sa robe s'accrochaient aux arbustes tandis qu'elle montait à tâtons le perron de la villa close. Et alors, sur le seuil, sous le rideau embaumé des lauriers, la surprise – mais oui, puisque c'était convenu que l'on restait amis –, la surprise d'un baiser et l'étreinte violente, et de nouveau sur les lèvres l'empreinte de lèvres jeunes, si jeunes qu'elles restaient fraîches après une nuit d'alcool et de jeu. Jamais elle n'avait permis à Chris d'entrer chez elle à cette heure-là, même quand il n'y avait personne à la maison, que Julie la cuisinière. Elle avait son honneur, on devait bien s'en souvenir, au lieu de la déchirer à tort et à travers.

Voilà ce que le lever du jour rappelait à Kate Clephane, comme à presque toutes celles de son âge, pensait-elle. Quarante-deux ans (mais non, quarante-quatre depuis la semaine dernière !). Depuis vingt ans, elle ne vivait plus qu'avec des femmes de son espèce, et elle avait fini par croire qu'il n'y en a pas d'autres. Elle se figurait pourtant qu'elle aurait pu mener une autre vie. Ah, si elle avait rencontré le vrai amour au bon moment !

Elle se rappelait sa semaine, la semaine bienheureuse, cette petite semaine de sept jours comme toutes les autres, il y avait six ans tout juste, quand elle avait été s'enterrer avec Chris dans un trou de Normandie où il n'y avait pas de chemin de fer à moins de quatre lieues à la ronde. Le fermier les avait conduits dans sa carriole jusqu'à la ferme enfouie sous les pommiers. On partait le matin pour toute la journée. On s'asseyait au bord d'une rivière à l'ombre des saules et des vieilles églises moussues, et il peignait.

Pendant sept jours, tous les matins elle avait assisté au réveil de la ferme, à travers les rideaux, tout en faisant sa toilette, se plongeant dans l'eau froide, se coiffant, se hâtant de se faire le visage avant que Chris ouvrît les yeux : la lumière du matin est sans pitié, passé trente ans ! Elle se rappelait tout, et comment elle pensait alors qu'elle était faite pour être fermière et pour élever des poules. Chris pensait, lui aussi, qu'il était né pour être peintre, et qu'il se serait déjà fait un nom si ses parents ne l'avaient rappelé à Baltimore pour le faire entrer dans une banque, à peine sorti de Harvard.

Ils n'avaient jamais recommencé. Lui ne l'avait jamais proposé, et il avait laissé tomber ses allusions à elle, ou n'y avait répondu que par un éclat de rire. Elle avait vite compris qu'il ne fallait rien brusquer. Plutôt manœuvrer et attendre. Mais quand est-ce qu'une femme a une autre ressource ? Manœuvrer et attendre… Depuis ces dix-huit ans qu'elle vivait séparée de son mari, est-ce qu'elle avait fait autre chose ? Quelquefois, comme ce matin, toute seule dans sa triste chambre d'hôtel, elle se réveillait lasse et vaguement écœurée de tout ce qu'il avait fallu endurer, feindre, inventer de ruses, affecter d'insouciance ou accepter d'humiliations pour en arriver là…

– Aline !

Après tout, il faisait du soleil, il y avait au plafond le reflet de la mer bleue agitée par le vent ; une journée nouvelle commençait, avec une bonne tasse de chocolat tout chaud, et la perspective d'un chapeau neuf à essayer chez la modiste.

– Aline !

Kate était descendue dans cet hôtel bon marché pour pouvoir garder sa femme de chambre. On ne peut pas tout s'offrir, surtout depuis la guerre. Elle préférait manger du veau tous les soirs et ne pas avoir à faire ses raccommodages et à se coiffer – coiffer cette masse de cheveux intempestifs qui avaient survécu au naufrage de sa jeunesse, et qui peut-être laissaient croire à ses amis qu'elle en avait sauvé encore d'autres restes.

Et puis, pour une femme seule qui, après avoir eu trente-neuf ans pendant plusieurs années, venait de s'en avouer subitement quarante-quatre, une camériste comme il faut faisait bien dans le paysage. Par exemple, quand on arrivait dans un nouvel endroit, pouvoir dire négligemment au portier arrogant : « Ma femme de chambre suit avec les bagages. »

– Aline !

Aline, laide, correcte et énigmatique, arrivait avec le plateau ; une délicieuse odeur la précédait.

Mme Clephane se souleva sur un coude rose, secoua sa chevelure sur ses épaules et interrogea :

– Des violettes ?

Aline laissa échapper un sourire froid :

– De la part d'un monsieur.

Sa maîtresse rougit. Elle le savait bien, qu'il y avait du bonheur en route ce matin-là. Ne l'avait-elle pas senti aux caresses du soleil, dont les doigts d'or lui ouvraient délicatement les paupières et se frayaient un chemin à travers ses cheveux ? « Comme je suis superstitieuse ! » se dit-elle. Elle eut un petit rire anxieux.

– Un monsieur ?

– Le petit boiteux qui apporte le journal, celui pour qui Madame a été si bonne !

Aline arrangeait le plateau avec ses mouvements méthodiques.

– Pauvre enfant ! fit Kate.

Et sa voix tremblait vraiment pour le petit marchand de journaux. Des larmes lui jaillirent des yeux, larmes de sympathie pour le pauvre petit visage ardent, et non de pitié pour elle-même. Elle se passionnait pour ses bienfaits ; le moindre signe de reconnaissance la touchait sans mesure. C'était sa faiblesse ou sa force, elle ne savait pas au juste.

– Pauvre, pauvre petit, sa mère va le battre si elle apprend… Il faut le chercher aujourd'hui même, lui rembourser ses fleurs.

Elle serra le bouquet contre son visage. En le soulevant du plateau, elle découvrit un télégramme. Une dépêche ! C'est une chose qui ne lui arrivait plus souvent ; mais pourquoi pas une fois encore, une fois seulement ? Pourquoi pas ce matin, ce matin où le soleil l'avait réveillée avec tant de promesses ? Pourquoi ne viendrait-il pas enfin, le message qu'elle attendait depuis trois ans, oui, exactement depuis trois ans et un mois, un seul mot de lui, qui dirait : « Reprends-moi ». Elle n'en demandait pas plus.

Elle s'empara du papier bleu et se tourna contre le mur pour se cacher d'Aline. Quand elle cessa de sentir sur elle les regards de la femme de chambre, elle déchira le pli et lut : « Madame Clephane décédée. »

Elle frissonna. Morte ? Pas que je sache ! Vivante, au contraire, bien vivante, et aujourd'hui plus que jamais, avec le soleil dorant ses cheveux, cette odeur de violettes et cette jolie brise de Méditerranée. Qu'est-ce que c'était que cette mauvaise plaisanterie ?

Remise du premier choc, elle relut avec calme, et le jour se fit dans son esprit. C'était l'autre Mme Clephane qui était morte, la vieille, sa belle-mère. Sa première pensée fut : « Grand bien lui fasse ! » Pourtant, il faisait si bon vivre par un matin pareil ! Ce devait être horrible d'être morte. N'importe, elle était délivrée, à jamais délivrée de la vieille Clephane, et c'était un bon débarras.

Elle s'arrêta un moment à cette agréable pensée, et se mit à réfléchir aux conséquences : « Mais alors… mais alors… Anne, ma petite Anne… »

A ce nom murmuré, ses yeux se mouillèrent encore. Depuis des années elle avait barricadé son cœur contre sa fille, et voilà que l'enfant brusquement en reprenait possession, chassant le reste, tout le reste, effaçant jusqu'à l'image de Chris, comme si la figure de son ancien amant n'avait plus été tout à coup que le plus vague des fantômes. « Anne !… J'espère qu'à présent on voudra bien me la laisser voir ! »

Elle ne savait pas qui était désormais cet « on », maintenant que le chef du clan, sa redoutable belle-mère, n'était plus. Hommes de loi, juges, tuteurs, gardiens, tous les ennemis naturels de la femme. Elle fronça les sourcils, et chercha à se recueillir. A qui la garde de l'enfant, à la mort de son père, avait-elle donc été confiée ? L'écrasante autorité de la vieille avait tellement anéanti la personne du tuteur que Kate eut besoin de quelques minutes pour la retrouver derrière l'encombrante figure.

« Fred, parbleu, ce pauvre vieux Fred Landers », et elle sourit doucement à ce visage de son passé. « Fred ! Je ne pense pas que, laissé à lui-même, il prenne sur lui de me priver de mon enfant. Et d'ailleurs, à présent, ce doit être une jeune fille, une grande jeune fille. »

Le télégramme s'était échappé de ses mains, qu'elle agitait nerveusement en comptant sur ses doigts. Voyons, quel âge pouvait avoir la petite Anne ? Si Chris avait trente-trois ans, et il les avait certainement – mais non, rien que trente et un, il ne pouvait avoir plus de trente et un ans ! Puisqu'elle en avait quarante-deux…, et elle s'était toujours dit qu'ils avaient neuf ans de différence, ou plutôt, non… c'est onze ; neuf ans, oui, si elle en avait eu vraiment quarante-deux, mais était-ce vrai ? Ou, Seigneur, en aurait-elle déjà quarante-cinq – supposons une minute que ce soit quarante-cinq – comme elle s'était mariée à vingt et un, et que la petite était née le deuxième été de son mariage, elle aurait donc près de vingt ans… Vingt ans, soit ! Quel âge cela donne-t-il à Chris ? Il devait être plus âgé qu'il ne paraissait. C'est bien cela. Cet air gamin qu'il avait, c'était un air qu'il se donnait pour faire croire entre eux à une grande différence d'âge. Il était bien capable de jouer ce tour-là pour réserver l'avenir… Mais s'il n'avait que trente et un ans, et elle quarante-cinq, quel était l'âge d'Anne ? Et ses doigts impatients recommençaient tous les calculs.

Venue de très loin, la voix de la femme de chambre faisait observer à Madame que le chocolat refroidissait. Kate se mit sur son séant, examina la chambre et demanda son miroir. Il fallait en finir avec cette question d'âges.

Comme Aline présentait la petite glace, on frappa : « Encore une dépêche ! » dit la femme de chambre, après avoir ouvert la porte, en souriant discrètement. Encore ! Pour le coup, Kate sauta du lit. Cette fois, voyons, ce ne pouvait être qu'un mot de lui, enfin ! En même temps, cette préoccupation, en un tel moment, lui faisait honte. Décidément, la solitude démoralise, se dit-elle ; et puis sa fille était si loin, si invisible, si inconnue ! et Chris en un instant était devenu si présent, bien qu'il y eût trois ans depuis leur rupture. Et à son âge !… Elle ouvrit en tremblant le deuxième message. Depuis le soir de l'Armistice, son cœur n'avait jamais battu si fort.

« New York. – Maman chérie, je veux que vous veniez tout de suite à la maison pour vivre avec moi. Votre fille, Anne. »

– Madame avait demandé son miroir, rappela discrètement Aline.

Kate saisit la glace et la scruta avidement. Elle ne distingua rien d'abord, puis, à la vue du nimbe radieux de ses cheveux fous, elle sourit. Bientôt le sourire s'effaça. Elle venait de découvrir pour la première fois que ses tempes grisonnaient, et des larmes coulèrent sur son visage transfiguré.

– Aline ! (la servante épiait la scène du coin de l'œil), la poudre Rachel, je vous prie.

Tout à coup elle laissa tomber la glace et la houppette, se cacha la figure dans les mains, et elle éclata en sanglots.

II

Elle sortit une heure après ; ses idées valsaient et tourbillonnaient dans sa tête comme la poussière ensoleillée que le vent faisait tournoyer. Elle ne pensait que des choses folles. La tempête soufflait en elle comme dans le paysage par cette matinée de mistral où tout semblait danser et virevolter, comme si les choses les plus pesantes, les rues, les maisons étaient subitement devenues impondérables.

Pour retrouver son calme, elle descendit une ruelle blanche qui conduisait à la mer, et regarda fixement le fragment d'azur marin aperçu entre les maisons avec un sentiment nouveau de sécurité : on eût dit que cette surface, dans un monde en démence, était la seule chose solide. « Quel bonheur, songea-t-elle, que la mer soit forte aujourd'hui ! » Cristallisée par la lumière, la nappe éblouissante semblait monter à sa rencontre, tandis qu'elle volait sur le trottoir.

Elle s'assit sur un banc comme si elle s'accrochait au bordage d'un bateau et continua de reposer ses yeux sur la Méditerranée.

Afin de rassembler ses idées, elle essaya d'abord de se figurer qu'il n'y avait rien de changé, qu'elle n'avait pas reçu de télégrammes et qu'elle continuait à mener sa vie ordinaire, toute réglée d'avance sur le petit calepin qu'elle portait dans son réticule. Toutes ses relations présentes tenaient dans cette grande ville de la Riviera où elle s'était réfugiée en 1916 après la rupture avec Chris, et où, après deux ans, dans les œuvres de guerre, deux ans qui lui avaient valu la médaille de la Reconnaissance française, elle pouvait marcher la tête droite, et même regarder d'un peu haut certains nouveaux venus.

Elle ouvrit son carnet : à onze heures chez la modiste, à onze heures et demie chez la couturière. Jusqu'à deux heures, rien. A deux heures, une promenade lente et solennelle avec Mme Minity, dans la dernière Victoria de maître de la ville ; de quatre à six, thé-bridge chez la comtesse Lanska. Passer chez le recteur de l'église américaine pour la réunion du Comité des Dames des pays dévastés au sujet de la vente de charité. Enfin, un petit dîner au Casino avec les Horace Betterly et quelques autres intimes. En somme, un jour plutôt plus occupé que la moyenne. Et maintenant… Maintenant, excepté la robe et le chapeau, elle était tentée de tout balancer, cette promenade assommante avec la vieille dame ennuyeuse et protectrice, le bridge où elle perdait tout ce qu'elle voulait avec cette bande de Laura Lanska, composée de rastaquouères de troisième ordre, l'interminable discussion chez monsieur le recteur, sur le point de savoir si l'on pouvait décemment inviter Mme Schlachberger à tenir un comptoir, avec ce nom si terriblement allemand ! Et le petit dîner avec les Horace Betterly et leurs amis bruyants et ternes, qui avaient soif de « voir la vie », comme si, pour la voir, la vie, il ne fallait pas tout d'abord avoir l'esprit de l'imaginer !

Il ne tenait qu'à elle de fuir et de ne plus jamais revoir tout ce monde-là.

« Ma fille… Ma fille Anne… Tiens ! vous ne connaissiez pas ma petite fille ? Elle a changé, n'est-ce pas ? Les enfants vous ont des manières de grandir… Mais oui, cela vieillit une pauvre maman de traîner à sa suite une géante pareille. Oh ! je grisonne, vous savez, là, aux tempes… Fred Landers ? C'est vous, vraiment ? Cher vieil ami ! Mais non, voyons, je ne vous ai jamais oublié. Vous m'auriez reconnue ?… Est-ce bien sûr ? voyez mes cheveux gris. Mais les hommes ne changent pas, ils ont de la chance, les hommes ! Et votre bague-cachet égyptienne ? Vous voyez, je me rappelle tout. Ma fille, ma fille Anne… laissez-moi que je vous présente à ma grande fille… ma petite Anne… »

Elle s'apercevait qu'en pensant aux années qu'elle avait vécues loin de sa fille, elle s'arrêtait toujours à l'épisode de Chris. Cependant, c'était bien plus tôt – il y avait dix-huit ans – qu'elle avait « perdu » Anne. C'était un euphémisme dont elle se servait (comme les Anciens, pour amadouer les Furies, les nommaient Bienveillantes), car jamais une mère n'avouera, fût-ce à son amie la plus intime, qu'elle a volontairement abandonné son enfant.

[…]