À PROPOS DE L’AUTEUR

Cédric Sire, lauréat du prix Graham Masterton et du prestigieux prix Polar du Festival de Cognac, fait partie du cercle fermé des maîtres absolus du thriller. Ses romans aux frontières du suspense et du frisson sont traduits en plusieurs langues et remportent un grand succès critique et public, comme en témoigne le formidable accueil réservé à ses derniers thrillers en date, Vindicta et La Saignée, qui confirment son style addictif, violent et redoutablement efficace, plébiscité par les lecteurs. Cédric Sire vit et écrit à Toulouse.

DU MÊME AUTEUR

Déchirures

Dreamworld

Angemort

L’Enfant des cimetières

Le Jeu de l’ombre

De fièvre et de sang

Le Premier Sang

La Mort en tête

Avec tes yeux

Du feu de l’enfer

La Saignée

Pour Claude Mesplède

Tout ce que je veux – la vengeance

Tout ce dont j’ai besoin – la vengeance

Pardonner est divin

Mais la vengeance m’appartient

Alice Cooper, « Vengeance is Mine »

Afghanistan, 2002

Le village n’existe plus.

Il est remplacé par les flammes, les ruines et la mort.

Des Predators, songe l’Afghan, recroquevillé dans les décombres.

Le jeune homme n’est plus que panique. Sanglots désordonnés. Son cœur s’emballe tandis qu’une vive, profonde douleur parcourt son corps. Les explosions lui ont brûlé le visage, décollant une grande partie de sa peau. Du sang s’écoule en ruisseaux de son cuir chevelu déchiré. Des éclairs traversent ses prunelles, l’éblouissant par intermittence.

Le village n’existe plus.

Il n’a suffi que de trois drones. La mort téléguidée, irrémédiable, surgissant tout à coup des lueurs du crépuscule. Une fille a crié pour donner l’alerte mais il était déjà bien trop tard. Les engins volants descendaient des nuages en formation de combat. Tout le monde s’est mis à courir à la recherche d’un abri. Des femmes, des enfants. Des innocents. Les Predators n’ont laissé de chance à aucun d’eux. Leurs missiles étaient armés. La visée laser sans échappatoire. Ils ont largué leurs fruits de destruction en une longue pluie de lumière. Un ouragan de feu a balayé la poignée de maisons comme s’il s’agissait de paille. Étouffant les cris des humains en dessous.

En quelques instants, la totalité du village a été pulvérisée. Effacée.

Pris de nausée, l’Afghan se plie en deux, vomit un filet de sang. Chaque inspiration allume un incendie dans ses poumons. La souffrance se diffuse autour de ses côtes brisées, se consume avec plus de force dans ses plaies à vif.

Il lui faut réagir. Bouger.

Il parvient à s’adosser contre la carcasse d’une Jeep renversée.

Partout où il pose les yeux, tout n’est que ruines, fumée noire et âcre où dansent des flammes écarlates. Les murs des maisons en terre sont écroulés. Les cadavres de ceux qui ne se trouvaient pas à l’intérieur des bâtiments jonchent le sol. Les corps démantelés de sa famille, de ses amis.

Des bêlements terrifiés lui parviennent. Les brebis de la bergerie, elles aussi traversées par les éclats. Il aperçoit certains animaux coupés en deux, qui continuent de geindre. Puis il reconnaît, beaucoup moins fort, des gémissements humains. Il n’est pas le seul survivant. Une femme se débat, coincée sous un tas de briques, non loin de lui.

Il se fige pourtant. Son souffle devient spasmodique. Son pouls martèle ses tempes.

Des silhouettes.

Approchant sans le moindre bruit.

Il ne sait pas combien elles sont, il a du mal à les discerner au travers de l’obscurité et du voile de sang qui suinte sur ses yeux. Il songe aux Djinns des légendes, car c’est précisément ce à quoi ces apparitions ressemblent. Des démons avançant avec le vent du désert, masqués par les tourbillons de poussière. Il les devine en train de courir, mais leur course évoque le glissement d’une seule entité, volatile, inexorable. Ils inspectent les corps éparpillés, posent leurs mains sur les visages inertes, s’assurant que l’enfer a accepté son dû, et enfin dirigent leurs viseurs laser droit sur lui.

La terreur gicle dans ses veines à chaque pulsation précipitée.

— Pitié…

— Taliban ! tonne une voix sèche.

Il se tend, veut secouer la tête pour dire non, non, mais les balles fusent de toutes parts et le perforent, le repoussent contre le véhicule. Son sang éclabousse la carrosserie en cascades brûlantes.

Le corps sans vie s’écrase au sol.

Les Djinns s’approchent. L’un d’eux s’accroupit auprès du cadavre.

Sa main gantée retourne l’Afghan.

— Qu’est-ce que tu fous ? Celui-là a eu son compte.

— C’était un enfant, marmonne l’individu recroquevillé au-dessus de la dépouille. Ce sont tous des enfants.

L’autre lui saisit l’épaule. Secousse virile.

— Des talibans. Ils sont passés du côté de Ben Laden. Ce village était déjà mort.

Le soldat se dégage. Tous deux se font face. Casque contre casque. Une électricité presque palpable monte entre eux.

— Ce sont quand même des enfants, mon capitaine. Je…

— Uriel ! Tu vas te ressaisir, c’est compris ? Ton putain de pseudo, c’est celui de l’ange de la mort, non ?

Le vent souffle avec une violence accrue, emportant davantage de sable dans ses arabesques.

— Affirmatif, répond l’officier d’une voix plus profonde.

— Alors c’est ce que tu es, désormais. Le messager du châtiment. Rien d’autre.

Autour d’eux, les autres silhouettes en tenue d’assaut se tournent vers l’extrémité du village, où se trouve la bergerie. Une lueur étincelle un instant au cœur de l’obscurité.

— Homme armé ! 6 heures !

Les tirs d’un, deux, puis trois fusils dessinent un bref instant des lignes de lumière.

La personne prise sous leur feu s’effondre à son tour, des gouffres ouverts dans sa chair, ses os pulvérisés par les balles, ses membres figés dans des angles contre nature.

D’ici, impossible de savoir si le corps à terre était bien armé. Mais le visage qui apparaît, sous le voile noir, est celui d’une adolescente, en cela il ne peut y avoir le moindre doute. Son sang luit dans la pénombre, rouge et humide.

Le soldat ne dit rien. Ne souffle rien.

La main de son supérieur accroche de nouveau son épaule.

— Pas de sentiment. Tu traites les cibles et tu les oublies. Il n’y pas d’autre façon de faire. C’est reçu ?

— Reçu, mon capitaine.

Avec un signe de tête en guise de ponctuation, l’ombre s’écarte et rejoint ses équipiers. La formation se déploie entre les foyers de l’incendie.

Pas de sentiment.

Plus jamais.

Un peu plus loin, son viseur se pose sur la nuque d’une silhouette allongée. Une autre fille voilée, à peine majeure, qui feint – mal – l’immobilité de la mort. Ses membres, agités de tremblements nerveux, la trahissent.

Cette fois, le doigt du soldat presse la détente sans hésiter.

Traiter les cibles.

La balle traverse le tissu du niqab, répand la cervelle sur le sable.

Les oublier.

Sa progression reprend, un peu plus fluide.

C’est son baptême.

Sa première nuit de spectre assassin. Sans nom, sans émotion.

La première d’une interminable liste.

Dix-sept ans plus tard
Sud de la France

HARPERCOLLINS FRANCE

© 2022, HarperCollins France.

ISBN 979-1-0339-1455-6

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