Hailey Turner 

Une veillée funéraire 

Dette de sang - Tome 4

Traduit de l'anglais par Camille Wright

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Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

A vigil in the mourning  

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Traduction © Camille Wright

  Suivi éditorial © Julie Nicey

Correction © Relis-tes-râtures        

 Illustration de couverture ©  AngstyG

Toute représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit est strictement interdite. Cela constituerait une violation de l'article 425 et suivants du Code pénal. 

ISBN : 9791038101111

 Existe aussi en format papier

À Aimee Nicole Walker,

Pour tes encouragements, tes photos de chat ainsi que ton amitié.

Chapitre un

Le lundi ne devrait même pas exister.

À six heures tapantes, le réveil tira l’agent spécial Patrick Collins de son sommeil. Il n’essaya même pas d’ouvrir les yeux et se contenta d’attraper son téléphone à l’aveuglette pour le retourner et éteindre l’alarme. Il bénit le silence qui s’ensuivit, tout en sachant qu’il ne pourrait en profiter que dix minutes. Mais quand on s’était couché à trois heures du matin, chaque minute comptait.

Le bras jeté en travers de son torse se resserra, le ramenant contre le corps chaud qui partageait son lit. Jonothon de Vere blottit son visage contre l’épaule nue du Magister, forçant ce dernier à remonter la couette pour se protéger de l’air plus froid de la chambre. À cause de la température corporelle supérieure de l’alpha seigneur loup, il faisait en général trop chaud dans leur lit. Mais l’hiver battait son plein en ce mois de février, et pour le moment, cette chaleur qui se transmettait à lui était bienvenue.

— Pas envie de me lever, marmonna Patrick. Tu peux pas m’y obliger.

Le rire bas de Jono résonna dans le calme de leur chambre.

— T’as une réunion.

Patrick fourra son visage dans son oreiller :

— Je ne veux pas aller en réu, dit-il d’une voix étouffée.

Jono caressa le torse du Magister d’une main chaude, les sensations se perdant aux endroits où ses cicatrices d’enfance étaient les plus épaisses et ses nerfs les plus endommagés. La déesse Perséphone s’était contentée de refermer cette blessure mortelle, rien de plus. La sensation allait et venait, jusqu’à ce que Jono s’arrête au niveau de son cœur.

Quelques mois plus tôt, le métamorphe aurait alors attrapé ses plaques d’identification, mais Patrick s’en était finalement séparé au Nouvel An. Il avait été membre du Régiment Magister jusqu’à ses vingt-six ans, combattant pour le gouvernement les plus sombres aspects des enfers. À bientôt trente ans, Patrick avait continué à porter ce reliquat de ses années de service, bien après avoir quitté l’uniforme.

Après tout ce qui s’était passé avec les Hellraisers et le capitaine Gerard Breckenridge en décembre dernier, le Magister apprenait à se défaire des aspects qui le définissaient autrefois, tout en se raccrochant à d’autres. L’une de ces ancres était Jono, l’homme avec lequel il partageait un lien d’âme, l’homme qui l’aimait… et l’homme qui ne le laissait jamais tirer la gueule, même quand la situation le justifiait.

— Allez mon cœur, debout, murmura Jono.

Patrick émit un grondement mécontent.

— Encore cinq minutes.

L’alarme retentit à cet instant, lui indiquant qu’il pouvait s’asseoir sur ces cinq minutes supplémentaires.

Patrick grogna et souleva cette fois son téléphone pour éteindre tout à fait l’alarme. Il le reposa, avant de se retourner dans les bras de Jono pour presser son visage contre ce torse chaud et musclé. Il prit une profonde inspiration, devinant des relents d’alcool ainsi que les dernières traces de son eau de Cologne. Le métamorphe, qui ne bossait pas jusqu’à la fermeture du Tempête en ce moment, était déjà couché quand Patrick était rentré en titubant de fatigue ce matin-là.

De son côté, le Magister avait passé les quatre derniers jours à traquer un prêtre catholique possédé, avant d’enfin localiser le quidam à Hoboken, dans le New Jersey. Sa magie souillée lui facilitait peut-être la chasse aux démons, mais il était complètement nul pour les renvoyer d’où ils venaient lorsqu’ils étaient encore liés à l’âme d’un humain. Le prêtre possédé était pour l’heure confiné dans une cellule bardée de protections au bureau new-yorkais de l’Agence des Opérations Surnaturelles. Aux dernières nouvelles, l’Église catholique avait dépêché une équipe d’exorcistes pour s’occuper du curé.

Patrick ne s’était pas attardé, pour éviter de subir l’hypocrisie de l’Église envers la magie. Comme la plupart des organisations conservatrices religieuses, l’Église catholique avait proscrit la magie des siècles auparavant. Hélas pour eux, elle faisait partie intégrante du monde, que cela leur plaise ou non, et cela n’avait pas arrêté les démons qui continuaient à franchir le Voile pour répandre le chaos parmi les hommes. L’Église n’autorisait l’usage de la magie que dans le cadre des exorcismes qui n’étaient là que pour la forme, selon Patrick. Suffisait de voir l’Inquisition espagnole.

Avec l’affaire du prêtre, il avait dû se contenter de courtes siestes au bureau et à la maison, et les trois pauvres heures de sommeil de ce matin-là n’allaient clairement pas suffire à faire passer la réunion à venir.

Rien ne parvenait à le mettre de bonne humeur lorsque la directrice de l’AOS, Setsuna Abuku, était concernée.

— Je vais te préparer un café pendant que tu prends ta douche, lui dit Jono en lui caressant le dos.

Patrick émit un son pensif :

— Avec du whisky.

— Non. Allez, debout.

— Eh bé, on se sent aimé, ici.

Jono ricana, roula sur le côté pour s’asseoir et alluma sa lampe de chevet :

— Tu sais que je t’aime, mais tu es un véritable emmerdeur tant que tu n’es pas rempli de café.

— Tu pourrais aussi me remplir de toi, je parie que ça améliorerait grandement mon humeur.

Patrick regarda Jono se relever et s’étirer pour lui permettre de se repaître de la vue de son corps dénudé, un sourire taquin aux lèvres. Ses cheveux noirs avaient plus un look tiré tout droit du lit qu’ébouriffé sexy, ses yeux bleus de loup semblant luire dans la faible luminosité.

Il chopa un boxer dans la commode et l’enfila.

— Ça te mettrait surtout en retard pour ta réu.

Patrick se tourna sur le dos, le regard rivé sur le plafond.

— J’essayais de me servir de toi comme excuse pour ne pas y aller.

— Je sais.

— Et ça marche ?

Jono rit tout en sortant de leur chambre :

— Je vais lancer le café.

— J’ai planqué ton thé ! lui gueula Patrick.

Si son amant lui répondit, il ne l’entendit pas. Jurant dans sa barbe, le Magister frotta ses yeux trop secs tout en essayant de trouver la volonté de se lever. Il aurait vraiment préféré rester au lit avec Jono, mais son boulot ne pouvait attendre. Bosser pour l’AOS lui prenait la tête la plupart du temps, mais au moins, il n’était plus dépêché d’un bout à l’autre du pays à écumer les chambres d’hôtel avec ses valises depuis qu’il avait été transféré à New York l’an dernier.

Il avait beau ne plus faire partie de la Division d’Intervention Rapide de son agence, certaines affaires qui finissaient chez eux ne pouvaient être menées à bien que par un Magister ayant son domaine d’expertise. L’affaire en cours sur le sceptre de Morrigan en était un bon exemple, même si très peu de gens à l’AOS étaient au courant.

C’est sans doute pour ça que Setsuna est en ville.

Il n’était pas toujours prudent de discuter de certains sujets au téléphone, que ce soit sur ligne sécurisée ou tout autre mesure de précaution. Patrick ne croyait pas que Setsuna soit parvenue à démasquer tous les traîtres de la secte du Dominion travaillant à l’AOS. Le simple fait qu’elle se déplace à New York en était la preuve.

Il rejeta enfin les draps et se leva. Il enfila péniblement un jean, un t-shirt à manches longues et ses fidèles rangers. La dague que lui avaient offerte les dieux reposait sur sa table de nuit, dans son fourreau. Il la fixa à sa cuisse et la rattacha à sa ceinture avec des gestes entraînés. Son semi-automatique 9 mm tactique était quant à lui dans le coffre sur la commode, qu’il alla ouvrir.

Il avait beau douter avoir besoin d’un flingue pour la réunion à venir, il refusait de sortir désarmé quand il était de service. À l’inverse de la plupart des mages qui n’imaginaient même pas être privés de leur magie, Patrick savait que c’était une possibilité et vivait avec au quotidien. Les Magisters étaient les seuls à pouvoir accéder à une source de magie extérieure à leur âme. La blessure qu’il avait subie pendant la guerre des Trente Jours l’empêchait – techniquement – de puiser dans les lignes de Ley ou les nexus.

Le lien d’âme qu’il partageait avec Jono y avait remédié.

Patrick fixa son badge à sa ceinture avant d’attraper sa veste en cuir dans le placard. Jusqu’à présent, ce mois de février avait été pluvieux, humide et froid, avec quelques jours de neige. Le froid impitoyable qui s’était abattu en décembre lorsque la Chasse sauvage et les sluaghs avaient chevauché les tempêtes au-dessus de la ville s’était heureusement adouci quelques jours après Noël.

Patrick aurait payé cher pour échapper au véritable ascenseur émotionnel qu’il avait vécu ce mois-là. Découvrir que son ancien capitaine était en réalité un immortel avait été l’un de ces moments où le simple fait d’être en vie faisait mal. Les dieux l’avaient baisé toute sa vie, et il restait profondément blessé que celui qu’il considérait comme un frère de cœur et d’armes l’ait trahi.

Il avait néanmoins pardonné à Gerard, parce qu’il avait compris – avec l’aide de Jono – qu’il n’irait pas mieux en se fermant aux autres. Parfois, même les dieux n’avaient pas le choix. Gerard le lui avait prouvé quand, en tant que Cúchulainn, il avait été contraint de promettre à La Cailleach Bheur de revenir en Irlande une fois le sceptre de Morrigan retrouvé.

Le problème, c’était de mettre la main sur ce putain d’artefact.

Autrefois enfermé dans le Dépôt des États-Unis d’Amérique, ce dernier avait été volé par Medb après la guerre des Trente Jours, trois ans et demi plus tôt. Ils avaient tous pensé qu’Ethan Greene et la secte du Dominion étaient derrière ce vol, mais il s’était avéré que les dieux n’avaient pas hésité à se voler les uns les autres. Au cours du combat qui avait éclaté au solstice d’hiver dans la plaine du Gap of Dunloe, Dagda avait forcé Medb à honorer sa promesse et leur dire où se trouvait le sceptre.

Il n’y avait qu’un seul problème. Les faes, toutes Cours confondues, étaient experts dans l’Art de jouer avec les mots, et Medb s’était contentée de leur dire que l’artefact était dans le monde mortel. Après des semaines passées à remonter des pistes basées sur des rumeurs, l’AOS – ainsi que l’Agence des Renseignements Surnaturels et le Ministère du Surnaturel des États-Unis d’Amérique – avait décrété qu’il allait sans doute être vendu sur le marché noir.

La seule chose qu’ils ignoraient, c’était où.

Une info avait cependant dû filtrer. Setsuna l’avait appelé hier alors qu’il se trouvait sur le terrain pour lui dire qu’elle venait quelques jours, et qu’ils avaient une réunion ce matin-là. La dernière fois qu’il l’avait vue, c’était à l’hôpital, après avoir brisé le rituel sacrificiel d’Ethan et lié son âme à celle de Jono en juin dernier. Autant dire qu’il n’avait pas hâte de la revoir.

Un peu de whisky dans son café aurait grandement amélioré les choses, mais Jono était un enfoiré intraitable.

En entrant dans le salon de leur appartement au dernier étage à Chelsea, il fut accueilli d’un baiser et d’un mug de café à la crème et rien d’autre.

— J’vais ajouter moi-même mon whisky, marmonna Patrick contre la bouche de son amant.

Ce dernier rit, mordillant gentiment sa lèvre inférieure.

— Pas touche. T’as faim ? Je vais te faire frire du bacon et des œufs.

— Tu peux retourner te coucher aussi, tu sais ? Je suis le seul à bosser aujourd’hui.

Jono s’écarta avant de se retirer en cuisine :

— Ça ne me dérange pas de me lever en même temps que toi.

Le Magister le regarda s’éloigner, une douce chaleur qui n’avait rien à voir avec le chauffage que Jono avait allumé se répandant dans sa poitrine. Les dieux avaient peut-être magouillé pour que leurs chemins se croisent, mais Jono était tout ce dont Patrick avait toujours eu besoin sans le savoir.

Il le rejoignit en cuisine, savourant chaque instant qu’ils pouvaient passer ensemble. Le petit déjeuner fut vite expédié : ils mangèrent debout sur le plan de travail, et non sur la table à manger du salon. Patrick s’appuya contre son amant pendant son repas, qu’il fit passer avec de petites gorgées de son second mug de café.

— Quelqu’un est passé au bar pour demander de l’aide hier soir ? s’enquit le Magister.

Jono secoua la tête :

— Non, mais on a été tout de même bien occupés.

C’était un euphémisme. Depuis que Jono avait accepté de prendre la responsabilité de la meute d’Emma début décembre, puis de deux autres à Noël, de plus en plus de meutes s’étaient présentées au Tempête pour demander sa protection. L’autre meute de seigneurs de New York, dirigée par Estelle Walter et Youssef Khan, gardait toujours la mainmise sur les cinq districts, mais en officialisant sa propre meute, Jono avait posé une bombe à retardement dans la communauté métamorphe.

La plupart des meutes qui avaient changé d’allégeance étaient petites, et logeaient en dehors de Manhattan à proprement parler. Environ la moitié des indépendants vivant à New York avaient demandé à être sous sa protection avant la fin du mois de janvier. Patrick prévoyait que le reste suive le même chemin avant la fin février. Jusqu’à présent, seule une meute ayant demandé à être gouvernée par la leur avait été déboutée.

La meute Faucon, originaire de Manhattan, était une meute de loups-garous de taille moyenne dont l’alpha s’était présenté une nuit au Tempête, trois semaines plus tôt. Eduardo s’était montré sérieux et disposé à se soumettre aux règles de Jono, prêt à lui offrir sa gorge, mais son amant avait jeté un simple regard à l’homme avant de lui dire non.

Sage Beacot, leur Implacable, les avait rapidement chassés, lui et les quelques membres de sa meute qui l’avaient accompagné. Interrogé, Jono s’était contenté de dire que la meute Faucon n’était pas digne de confiance. Plus tard, il avait avoué à Patrick que Fenrir lui avait dit de ne pas les accepter. D’ordinaire, le Magister se méfiait des immortels, mais le dieu loup nordique qui avait planté ses griffes et ses crocs dans l’âme de Jono n’était pas de ceux dont il remettait la parole en question.

Il était rare que les dieux animaux accordent leur aide et leur bénédiction aux métamorphes. S’il avait pu choisir, Patrick aurait préféré que Jono soit libéré de l’immortel, mais il devait admettre avec réticence que Fenrir offrait à leur meute une légitimité qu’aucune autre n’avait… même s’ils n’avaient toujours pas ébruité la nouvelle en dehors de leur meute. Patrick savait que le jour où ils le feraient, ça allait être le bordel.

Pour l’heure, l’arrivée de meutes et d’indépendants en qui ils pouvaient avoir confiance les aidait à étendre les limites de leur territoire. Leur petite meute de seigneurs de quatre membres n’avait littéralement qu’une seule personne charriant la souche divine du métavirus dans ses veines. Jono suffisait largement, et il pouvait compter sur eux pour le soutenir. Jusqu’à présent, les gens qui avaient choisi de se mettre sous leur protection avaient accepté sans broncher de prendre des ordres d’un loup-garou, d’un Magister, d’une tigre-garou et d’un dragonnet de feu, même si pour beaucoup, Wade Espinoza était juste un ado agaçant.

— À ce soir ? demanda Jono en l’accompagnant à la porte.

Patrick plaqua les mains contre l’encadrement de la porte, renforçant le sanctuaire qui protégeait leur appartement d’une brève décharge de magie concentrée.

— Rien ne me ferait louper un lundi soir au bar.

— On ne restera pas trop tard, je sais que tu as besoin de dormir.

— Ce n’est pas parce que j’ai besoin de dormir que je dois négliger les affaires de la meute.

Patrick se hissa sur la pointe des pieds pour lui offrir un baiser d’au revoir.

— Je serai là.

Jono pressa une main au creux de ses reins pour le garder contre lui, tout en approfondissant leur baiser juste assez pour lui donner envie. Patrick grogna, détestant devoir aller bosser.

— Sois prudent, lui dit Jono lorsqu’il le relâcha enfin. Je t’aime.

— Promis.

Patrick ne lui dit pas ces trois petits mots : il ne l’avait toujours pas fait depuis que Jono lui avait avoué son amour, la veille de Noël. Profondément enfouis, il les exprimait par ses actes comme ses petits gestes, sans jamais les évoquer. Une part de lui avait trop peur de les dire et de perdre ensuite ce qui lui était le plus cher.

Les dieux le lui avaient donné pour qu’il soit son arme, après tout, et ce que les dieux donnaient, ils pouvaient le reprendre.

— À ce soir, dit Patrick en sortant de l’appartement.

La porte ne se referma qu’une fois le Magister arrivé au palier de l’étage du dessous. Patrick se rendit au travail avec un sourire aux lèvres, les attentions de Jono le réchauffant plus efficacement que les enchantements de chaleur insufflés par une fae dans le cuir de sa veste.

***

Le café du bureau new-yorkais de l’AOS avait un sale goût de boue cramée, mais Patrick le but malgré tout. Y avait des jours comme ça, où il en était réduit à alimenter sa mauvaise humeur au café dégueu. Il vérifia à nouveau l’heure sur son téléphone, qui s’entêtait à lui afficher que sa réunion avec Setsuna – qui était censée commencer à neuf heures – avait du retard. Il était presque dix heures, et elle était encore planquée à un autre étage avec l’agent responsable en charge, Henry Mauvaises-Nouvelles.

Si ça continuait comme ça, Patrick allait prendre sa pause déjeuner en avance, que ça lui plaise ou non.

Il fronça les sourcils en constatant que son portable était presque déchargé, réalisant à retardement qu’il avait été trop épuisé pour se souvenir de le brancher la veille. Jono et leur lit avaient supplanté tout autre pensée sur le moment. Patrick se pencha pour ouvrir le tiroir du bas de son bureau, certain qu’il devait avoir un chargeur de rechange dans son bordel. C’était fou toutes les merdes qu’il avait pu y accumuler ces neufs derniers mois.

J’ai chopé le travers de Wade…

Quelle pensée terrifiante !

Quelqu’un frappa à sa porte et l’ouvrit sans attendre de réponse :

— Collins, vous avez un visiteur.

Patrick jeta un coup d’œil à la réceptionniste par-dessus son bureau, la main toujours plongée dans son tiroir.

— La directrice a enfin terminé ?

La femme secoua la tête avant de s’écarter pour révéler quelqu’un d’autre :

— Ce n’est pas la directrice.

Et en effet, la personne qui entra dans son bureau n’était définitivement pas Setsuna.

C’était l’un des seuls véritables voyants bénis des dieux des États-Unis, et qui avait l’air d’avoir passé la semaine à se bourrer la gueule sans rentrer chez lui. Les yeux noisette de Marek étaient injectés de sang, et ses cheveux bruns étaient ébouriffés comme si on les avait trop tirés.

Patrick dévisagea son ami, notant que les mains de ce dernier tremblaient légèrement, que sa bouche était pincée, et qu’il serrait les dents avec force, comme pour retenir un haut-le-cœur. Le Magister abandonna aussitôt sa recherche pour aider le voyant avant qu’il ne tourne de l’œil.

— Assieds-toi avant de t’écrouler, lui ordonna-t-il en se redressant. Où est ta moitié ?

Marek lui offrit un sourire blême avant de s’asseoir avec précaution dans l’un des fauteuils devant son bureau.

— Au boulot. Où je serais aussi, si je n’avais pas été interrompu.

Patrick savait que les Gardiennes de Marek se montraient rarement tendres lorsqu’elles lui envoyaient une vision. D’expérience, il savait que les Oracles se fichaient des sentiments des autres, et son lien d’âme en était la preuve tangible.

Le Magister congédia la femme qui avait escorté Marek et referma derrière elle. Il inscrivit une barrière de silence sur la porte, y insufflant la magie tirée de son âme esquintée. L’énergie statique balaya la pièce avant de s’installer dans les murs autour d’eux. Ce n’était pas parce qu’il bossait pour le gouvernement qu’il avait confiance en tout le monde.

— T’as quitté le boulot ? demanda Patrick en rejoignant le mini frigo qu’on lui avait installé l’an passé.

Les mages cramaient beaucoup de calories, surtout les Magisters, et Jono avait fini par en avoir assez de le récupérer de mauvais poil parce qu’il n’avait pas assez mangé. Cette solution s’avérait bien pratique.

— Pas eu le temps d’y arriver, confessa Marek.

Patrick prit une bouteille de boisson énergisante ainsi qu’une barre de céréales.

— Sage est au courant ?

— Je l’ai appelée après.

En plus d’être leur Implacable, Sage était la fiancée de Marek. C’était une avocate tigre-garou qui travaillait pour le cabinet fae Gentry & Thyme. Autant dire qu’aucun d’eux n’avait envie de la mettre en rogne.

Le Magister ouvrit la bouteille avant de la tendre à son ami :

— Bois. Doucement, parce que si tu dégueules dans mon bureau, le concierge va vraiment me détester.

Mark regarda la boisson qu’il tenait, l’air nauséeux.

— Je risque de vomir tout de même.

— Rassure-moi, t’as pas conduit pour venir ici ?

— J’ai pris un taxi.

Marek sirota une gorgée avec prudence.

— Y avait personne à la maison pour me conduire, et les Nornes voulaient que je te rejoigne.

Patrick ne s’y ferait jamais. Tous les dieux semblaient adorer foutre le bordel dans sa vie.

— T’aurais dû prévenir quelqu’un. T’es pas en sécurité dans cet état, sans personne pour veiller sur toi.

— Je doute qu’Estelle et Youssef osent faire quoi que ce soit.

— C’est complètement con, dit le Magister en s’appuyant contre son bureau, bras croisés. Au contraire, ils sont à l’affût du moindre point faible, et tu es complètement vidé après une vision.

Marek pressa le plastique froid de la bouteille contre sa tempe en clignant lentement des paupières. Ses yeux avaient retrouvé leur couleur ordinaire et n’étaient plus intégralement blancs, comme lorsque les Nornes prenaient possession de lui. Patrick espérait vraiment qu’elles lui foutent la paix maintenant qu’il était avec lui.

— Ils se feraient arrêter par le gouvernement.

— Le gouvernement essaye déjà de les arrêter, mais l’enquête sur le shine n’est toujours pas bouclée. Je ne suis pas pour que ta mort facilite le boulot du procureur général.

Marek sourit, crispé.

— Je savais que tu dirais ça.

Patrick se passa une main sur le visage.

— Putains d’immortels. Qu’est-ce qu’elles voulaient ?

Marek se pencha avec mille précautions pour déposer la bouteille sur le bureau. Il vacilla un peu, et Patrick le stabilisa d’une main prudente. Marek ferma les yeux, et lorsqu’il les ouvrit à nouveau, le noisette avait fait place au blanc. Son aura s’ouvrit en grand, percutant les boucliers de Patrick qui eut la sensation de se prendre un coup de poing d’ancienne magie en plein ventre.

La présence intense et profonde d’un dieu brilla à travers les filaments de l’âme humaine. Patrick prit une courte inspiration, l’odeur d’ozone saturant ses sens. Il savait que désormais, il n’était plus seul avec Marek dans son bureau.

— Le Père de toutes choses est en danger, dit l’une des Nornes, dans un étrange mélange de la voix du voyant et de la déesse qui se servait de lui comme porte-parole. Rejoins-le.

Le sang de Patrick se glaça dans ses veines.

— Vous vous foutez de moi ?

Le corps de Marek se redressa, l’immortelle qui le contrôlait acculant Patrick contre son bureau. Ce dernier ne broncha pas. Le bord du meuble avait beau s’enfoncer dans ses cuisses, il refusait de se pencher pour s’éloigner de l’immortelle beaucoup trop proche de lui.

— Il refuse de le croire, mais Huginn et Muninn ont entendu les murmures des pensées des hommes qui veulent s’en prendre à lui.

— Pourquoi vous venez me voir si les corbeaux d’Odin peuvent trouver ces putains de salopards ?

— Ta famille se cache de nous. Comme toujours. Des immortels les aident à protéger leurs secrets, tout comme nous t’aidons aussi.

Les lèvres du Magister se retroussèrent :

— Ce n’est pas ce que j’appelle de l’aide.

— Tu nous es redevable. En conséquence de quoi, tu sauveras le Père de toutes choses. C’est une chance que ses corbeaux aient pu surprendre ces pensées.

L’immortelle tordit les lèvres de Marek en un rictus.

— Ou la main du destin.

Sérieux. Que les dieux aillent se faire foutre.

— Je suis un peu occupé à chercher le sceptre que vous avez perdu, là. Vous ne pouvez pas trouver quelqu’un d’autre ?

Des doigts froids se saisirent de son menton et s’enfoncèrent dans la peau de sa mâchoire. Le pouvoir qui émanait des yeux de Marek lui fit aussitôt redouter que le voyant perde une autre couleur, le rapprochant irrévocablement du moment où il perdrait la vue et sa santé mentale. C’était le prix que chaque voyant devait payer pour son don.

— Va à Chicago. Les Aesir t’attendront.

Le Magister ressentit le vif besoin de frapper quelque chose en apprenant qu’il allait devoir se cogner les dieux nordiques.

La présence de l’immortelle disparut à l’instant où la porte de son bureau s’ouvrit. Les genoux de Marek cédèrent ; Patrick l’attrapa sous les aisselles pour l’empêcher de tomber. Tout en jurant, il réinstalla le voyant dans son fauteuil.

— Patrick ? l’appela Setsuna après avoir franchi la barrière de silence.

Ce dernier ignora la directrice et l’agent responsable en charge qui se tenait derrière elle dans l’encadrement de la porte. Il n’avait d’yeux que pour Marek, dont il n’aimait pas du tout la mine. Il prit son visage trop pâle en coupe, et grimaça : le voyant était glacé.

— Qu’est-ce que je peux faire pour toi ? lui demanda Patrick.

Son ami se contentant de déglutir avec difficulté, le Magister alla récupérer la poubelle en plastique sous son bureau pour la fourrer d’autorité entre les jambes du voyant. Ce dernier se courba aussitôt dessus, malade. Patrick soupira lorsque l’odeur du vomi emplit son bureau.

— Je m’en occupe, Henry, dit Setsuna.

À l’inverse de Patrick, l’interpellé savait qu’il valait mieux ne pas contredire la directrice. Il murmura un au revoir avant de partir en refermant derrière lui. Setsuna se retourna alors et frappa la porte du bout de sa canne en bois de rose finement sculptée, ajoutant sa propre barrière de silence à celle de Patrick.

— Je ne savais pas que tu avais de la visite, dit-elle.

Ce dernier lâcha Marek des yeux le temps de jeter un regard à sa directrice qui le fixait, l’expression ferme et sévère. Ils étaient tout sauf proches. À cause des secrets qu’ils partageaient, jamais il ne pourrait lui faire confiance. Mais elle restait sa supérieure hiérarchique et quoi qu’en pensent les Nornes, c’était elle qui aurait le dernier mot.

La femme, qui avait été sa tutrice de ses huit ans jusqu’à sa majorité, ne faisait pas les cinquante-deux ans qu’elle avait eu à la fin de l’année. Ses cheveux noirs étaient toujours coupés en carré plongeant lui arrivant aux épaules, et ses quelques rides restaient discrètes.

Sa canne tenait d’ailleurs davantage d’une arme que d’une béquille. Sculptée de haut en bas d’un temple shinto prolongé de marches sinueuses, elle était recouverte de kanji. La magie d’Apprenti de Setsuna en avait fait un artefact dont elle ne se séparait jamais.

— Je ne savais pas que Marek allait passer, dit Patrick.

L’expression de sa supérieure demeura inchangée lorsqu’elle se rapprocha :

— Qu’est-ce que les Oracles te voulaient, cette fois ?

Marek se redressa avec lenteur. Patrick lui tendit la boîte de mouchoirs attrapée sur le bureau pour qu’il puisse s’essuyer la bouche.

— Elles veulent que j’aille à Chicago pour sauver Odin.

— Quelle coïncidence.

Patrick fronça les sourcils :

— C’est pour ça que tu es là ?

— J’ai tes ordres de mission en effet, si c’était ce que tu demandais.

— Tu me dois toujours un voyage à Maui. La prochaine fois, tu pourrais m’ordonner d’y aller pour changer.

Avant que Setsuna n’ait le temps de répondre, Marek attrapa la chemise de Patrick d’une main tremblante. Il inclina la tête en arrière, les yeux réduits à de simples fentes, comme si le moindre mouvement lui faisait mal.

— C’est quoi cette histoire de sceptre ?

Patrick grimaça, comprenant qu’ils ne pourraient désormais plus tenir leurs amis dans l’ignorance.

— Un problème dont tu n’as pas besoin de t’inquiéter.

— Urd n’est pas de ton avis.

Patrick ignora cette déclaration pour lui tendre sa boisson énergisante.

— Bois à petites gorgées.

— Patrick.

— Si les dieux veulent que j’aille à Chicago, je suppose que je suis bon pour me rendre dans la ville des vents. Faut croire que tu t’es déplacée pour rien, Setsuna.

— Non, puisque cela m’a permis de te voir, répondit-elle en rejoignant l’autre fauteuil.

Patrick se tourna pour pouvoir garder un œil sur ses deux visiteurs.

— Si tu le dis.

Setsuna sortit un papier plié de la poche intérieure de sa veste taillée sur mesure pour le lui tendre.

— Top secret. Le sort est réglé sur ta magie. Abaisse tes boucliers pour le lire.

Parfois, Patrick avait vraiment du mal à suivre les ordres. Mais dans certaines circonstances, il savait qu’il n’avait pas le choix. Il abaissa ses boucliers personnels, libérant sa magie teintée. Il se saisit du bout de papier avec prudence, sa peau le brûlant brièvement lorsque le sort entra en contact avec sa propre magie.

En le dépliant, il ne vit qu’un tourbillon d’encre noire. Puis le papier luisit subrepticement entre ses doigts, la lueur se propageant sur tout le pourtour. L’encre commença à se déplacer, à s’orienter pour former des lignes de texte. L’avertissement « Top secret » était inscrit sous l’en-tête qui n’arborait pas le cachet de l’AOS comme il s’y était attendu, mais celui du Ministère du Surnaturel. L’information ne venait donc pas de son agence. Cela concernait les forces conjointes, mobilisées pour trouver le sceptre de Morrigan.

— Un coursier me l’a amené du Pentagone vendredi, dit Setsuna.

— Me disais bien que tu n’avais pas pu venir parce que je te manquais, marmonna Patrick.

En parcourant la note, une sensation de froid se referma sur le Magister. Pas étonnant que l’électronique moderne avait été écartée au profit d’une magie cryptée à délivrer en main propre. Si quelqu’un d’autre avait essayé de lancer un sort pour le lire, le papier se serait aussitôt enflammé.

D’ailleurs, Patrick aurait préféré que cette satanée chose crame avant de finir entre ses mains.

Le cœur lourd, il fixa le nom inscrit en bas de la page.

— Ça vient du général Reed. Est-ce que d’autres personnes ont reçu la même information ?

Le général Noah Reed supervisait non seulement le Ministère du Surnaturel, mais c’était également lui qui autorisait toutes les missions de l’ancienne équipe de Patrick. Reed était un dragon de feu caché sous les traits d’un homme, et il engrangeait les informations comme les banques pouvaient le faire avec de l’argent. Les agents des renseignements travaillant sous ses ordres pouvaient en général compter sur des données fiables.

Donc si Reed disait que la secte du Dominion travaillait activement à Chicago, c’était probablement vrai.

Setsuna referma ses deux mains sur sa canne.

— J’ai expliqué aux concernés que tu serais le plus à même de mener cette affaire à bien.

Marek, qui ne l’avait toujours pas lâché, tira sur la chemise de Patrick. Sa moue était plus sévère que boudeuse. La douleur qu’il devait ressentir après avoir accueilli une immortelle ne suffisait pas à le distraire des informations qu’il venait soudain d’acquérir. Patrick savait à quel point Marek pouvait se montrer borné lorsqu’il avait une idée en tête. Il se demanda si c’était un de ses traits de caractère de PDG ou de voyant.

— De quel sceptre se préoccupent les Nornes ? exigea de savoir Marek.

Patrick soupira et replia le papier avant de le fourrer dans la poche arrière de son pantalon.

— Je déteste le lundi.

Chapitre deux

— Quand est-ce que tu comptais nous en parler ? demanda Emma Zhang à voix basse.

Ses yeux bruns se plissèrent, mais elle ne fit pas mine de quitter le canapé étant donné que Marek avait posé sa tête sur ses cuisses. Emma, une toute petite louve alpha sino-américaine qui co-dirigeait la meute Tempête, était une des plus vieilles amies de Marek, son associée, et surtout une femme que Patrick avait tout sauf envie de se mettre à dos. Autant dire que pour le moment, c’était mal barré.

— Euh, jamais ? répondit le Magister.

Jono ricana tout en tendant la potion que Victoria Alvarez avait déposée pour la migraine de Marek en rentrant chez elle. Elle était infirmière et bossait de nuit ce mois-là, mais par chance, leurs horaires avaient bien concordé cette fois.

— Nous n’en avions pas le droit, rectifia Jono en détaillant l’étiquette manuscrite. La mission émanait d’un général, et les dieux avaient été très clairs à ce sujet. Ils ne voulaient pas que ça se sache qu’ils avaient merdé. Marek, faut que tu boives tout.

— Peux pas me redresser, marmonna le voyant.

Leon Hernandez, qui se tenait derrière le canapé, se tourna pour rejoindre la cuisine de Marek et Sage.

— Je vais te chercher une paille.

Emma ne regarda pas son compagnon s’en aller, bien trop occupée à tenter de réduire Patrick en cendres.

...