Un Oiseau migrateur

Du même auteur

Un Secret de rue, Zulma, 2008

Fariba Vafi

Un Oiseau migrateur

roman

Traduit du persan par
Christophe Balaÿ

1

Ici, c’est la Chine communiste. Personnellement, je ne connais pas la Chine, mais je pense que ça doit ressembler à notre quartier. Non, c’est plutôt notre quartier qui ressemble à la Chine, un endroit surpeuplé.

On raconte qu’en Chine on ne voit pas un seul animal dans les rues. Rien que des gens. Cela dit, notre quartier est légèrement supérieur à la Chine car nous avons un chat minable qui vient s’asseoir sur le rebord de la fenêtre et puis, les voisins du troisième élèvent un perroquet. On a même un marchand d’oiseaux au coin de la rue.

Quand nous nous sommes installés dans l’immeuble, j’ai décidé que je l’aimerais. Sans cette décision, il est probable que cette idée ne me serait jamais venue. L’endroit était très bruyant. Le premier jour, sans doute pour nous mettre dans l’ambiance, monsieur Hachemi se mit à fouetter sa fille de quatorze ans en déversant dans notre arrière-cour une bordée d’injures en plusieurs langues, comme de petits cailloux.

D’après ma mère, notre quartier est un vrai débarras, on y trouve de tout. Elle a raison. Notre rue est pleine de ressources : plusieurs boulangeries, une centaine d’épiceries, parmi lesquelles j’hésitai longtemps au début pour faire mes courses, de peur de fâcher les autres. Les boutiques de fruits et légumes sont si nombreuses qu’il y en a vraiment pour tous.

En revanche, les trottoirs portent sérieusement at-teinte à cet enthousiasme. Ils sont si étroits qu’il n’y a pas de place pour deux. Soit tu passes devant, soit tu restes derrière. Ou tu accélères, ou tu laisses passer. Quand tu baisses la tête, tu vois partout des taches. Le trottoir en est maculé. Taches d’humidité, de crachats, de graisse, ou de légumes écrasés. Idéal pour des étudiants en psychologie désireux de comprendre comment fonctionne l’imagination humaine.

Si tu lèves la tête, tu te demandes comment tu pourrais te vanter d’un tel spectacle, même en en rabattant le plus possible : les terrasses enfumées offrent au regard les étendages de linge mal lavé. Les immeubles hauts et étroits se serrent les uns contre les autres. Chaque ruelle a ses maisons en chantier, ses poutrelles métalliques, ses sacs de ciment, ses brouettes et ses bennes de gravats.

Partout on détruit les vieilles maisons pour les remplacer par des immeubles. Les rosiers et les jasmins des autres maisons à moitié en ruine sont tellement ensevelis sous la poussière qu’ils n’inspirent plus guère les poètes. Par endroits, se dressent en retrait des plus anciennes les constructions neuves, ornées de petites vérandas et de portes métalliques grillagées. Notre quartier ressemble à Jafar le gai luron, avec ses lunettes de soleil, ses cheveux qui lui tombent sur les épaules et ses savates trouées.

Dès la première semaine, j’ai découvert le parc au bout de l’avenue. Un parc où l’on compte plus d’individus que d’arbres. Les vieux du quartier y sont assis en file sur leurs bancs, comme offerts au spectacle de la foule dans une vitrine sans vitre.

Quand nous allons au parc — c’est-à-dire cet espace triangulaire au coin de l’avenue —, les enfants se précipitent vers la balançoire et le toboggan tout au fond, sorte d’enfer bruyant et poussiéreux.

Pendant ce temps-là, Amir et moi nous faisons un tour pour découvrir nos avenirs respectifs. Moi, je choisis toujours les vieux les plus séduisants. Je n’ai pas envie de lui montrer un vieux chauve à moitié aveugle en lui disant : « Voilà comment tu seras plus tard ! »

Mon vieillard n’est pas décati au point de ne pas pouvoir apercevoir la cime des arbres. Bien qu’il ait des épaules frêles, brille dans son regard — certes derrière les loupes de ses verres de lunettes —, une lueur d’intérêt et de curiosité. Amir, lui, me montre une vieille femme à la mine froissée comme un vieux sac en papier : « Toi dans vingt ans ! »

Quand je vais jusqu’au carrefour, le premier au bout de notre rue, je me dis que cela ressemble plutôt à l’Inde : un pays où les odeurs foisonnantes remplissent les interstices entre les individus, et qui changent à chaque respiration. Des odeurs qui se mêlent de telle façon que, par instants, l’odorat est incapable de les distinguer. En passant devant le marchand de yaourt, j’appelle Shahine. Je me rends compte aussitôt que mes narines frémissent devant une odeur forte. À cet instant, la distinction entre lait bouilli et tripes cuites est exactement celle qu’on peut faire entre mal au cœur et mal au ventre.

Par ici, que ce soit la Chine ou l’Inde, cela grouille de gens. Des enfants pour la plupart. Un nombre hallucinant. Selon Amir, les drogués sont plus nombreux encore. Juste après le déjeuner, notre rue se remplit de monde. Même le parking est plein, comme la cage d’escalier sur les murs de laquelle une affiche a été posée pour demander aux honorables habitants de l’immeuble d’empêcher les enfants d’envahir la cour de l’immeuble pendant la sieste.

— Chaque mois, dit le syndic de l’immeuble, je mets une nouvelle affiche et dans l’instant, elle est déchirée. 

Ça le fait rire. Il a lui-même trois enfants.

2

Notre appartement mesure cinquante mètres carrés. La même surface que le petit jardin d’une maison moyenne dans le nord de la ville. C’est pour cela qu’Amir me demande de cesser de répéter « ma maison-ci, ma maison-là ».

C’est le neuvième logement où nous avons emménagé. Et nous ressentons pour ce dernier déménagement, quelque chose que nous n’avons ressenti pour aucun des précédents. Amir en éprouve de la honte. Il répugnerait à en parler.

Mais moi, j’ai envie de parler de notre chez-nous. Car nous n’y sommes les locataires de personne. Un propriétaire n’est pas le diable, mais pourtant, il n’est pas moins capable de vous posséder ! 

Maintenant nous sommes libres de déplacer nos meubles sans craindre de cogner les murs. Les enfants ont le droit de parler à voix haute, de jouer, de crier, voire de courir. Et moi je peux abandonner pour toujours cette misérable habitude de dire « Chut ».

J’éprouve un sentiment de liberté et j’en parle. Mais Amir ne me permettrait pas d’employer un mot si important pour des sentiments aussi petits, aussi insignifiants. Pour lui la liberté prend son sens dans une dimension universelle. Historique. Pas dans un appartement minable de cinquante mètres carrés, dans un quartier bruyant, dans un pays du Tiers Monde… Comment puis-je être aussi sotte ?!

Quand Amir est à la maison, je n’ai pas le droit de montrer ma bêtise. Pour ce faire, j’attends qu’il soit sorti.

L’arrière-cour pue le fenugrec. La voisine du dessus possède un appareil à hacher les légumes qui lui sert à traiter des kilos de fines herbes. Il m’a fallu des semaines pour m’habituer à l’odeur. Les rideaux de la maison s’y sont habitués plus vite que moi. Ils sentent le fenugrec plus que l’odeur du tissu.

Je m’assieds sur une chaise de la cuisine pour regarder dans l’arrière-cour qui, elle, n’est jamais vide : toujours pleine d’odeurs, de bruits et de moustiques. Des murs de ciment, trois fenêtres identiques au-dessus de la porte vitrée de la cuisine. Dommage que le ciel soit si loin. Il faut se faire un tas de bourrelets dans le cou pour en apercevoir un petit morceau. J’ai beaucoup fait pour embellir cette arrière-cour. Je l’ai recouverte d’un petit toit en Eternit. J’ai posé un gros néon au-dessus de la porte. J’y ai disposé plusieurs pots de fleurs et les enfants ont accroché aux murs toute sorte de fanfreluches.

Il faut que je me lève pour allumer la lumière. Celle-ci est très mal répartie dans la maison. Dans la cuisine, il fait déjà nuit ; pour le salon c’est l’après-midi et pour la chambre à coucher le plein jour. J’appelle Shahine et Shadi. Où ont-ils bien pu passer ? Les premières semaines, ils prenaient des coups et venaient toujours se plaindre, maintenant on ne peut plus les retenir. Leur départ plonge la maison dans le silence. Mais c’est plutôt rare en fin de journée. Ce n’est pas le genre de solitude qui me fait souffrir tous les jours. Plutôt une sorte d’abandon. Comme si tout le monde m’avait plantée là.

Je croise les jambes et fixe mon regard sur les murs de ciment. Je ne peux m’empêcher de penser à leur prolongement vers ces fenêtres d’où ne s’échappent que des odeurs de cuisine. À quoi bon regarder indéfiniment ces mêmes murs ? Il vaut mieux retourner ma chaise. Quelquefois, il suffit d’un petit mouvement de chaise pour vous améliorer le moral.

À cet instant, j’entends un bruit. La différence entre cet appartement et les précédents, c’est que les murs ne laissent passer ni le froid, ni l’humidité mais le bruit. Aucun des murs de cette maison n’est un vrai mur. Une simple couche de plâtre qui absorbe tous les bruits de la vie des autres et la laisse passer le moment venu. Ici, on n’a pas besoin de coller l’oreille au mur. Les sons s’entendent de loin, graves et étouffés.

Mais ce bruit ne ressemble à aucun autre bruit de cette vie. On dirait qu’il vient d’un autre monde. De ce petit morceau de ciel très éloigné. Comme le bruit d’un cœur. Cela ne vient pas d’un magnétophone. C’est un bruit vivant. C’est le son du daf¹. Quelqu’un est en train de jouer du daf. Un daf dans cet immeuble ? Le bruit enfle. Il couvre tous les autres.

Comme un embryon dont l’image se complète dans un magnétoscope en position avance rapide, je m’agrandis à toute vitesse, je suis tirée de ma chaise. L’arrière-cour s’est mise à vivre, les murs ont reculé. Le son du daf vient de la fenêtre du quatrième. Je bats des ailes, je tourbillonne, le regard rivé à cette fenêtre qui ne ressemble plus à aucune autre.

Je ferme les yeux pour écouter les battements de mon propre cœur. Quand je les rouvre, j’aperçois Shahine et Shadi debout au milieu de la cuisine qui me regardent d’un air effaré.

1. Daf : instrument iranien à percussion ; sorte de grand tambourin tendu de peau et entouré de grelots (Toutes les notes sont du traducteur).

3

— Je vais vendre l’appartement, me dit Amir.

Je déteste ces déclarations sans préambules. J’ai tou-jours besoin de préparation. Je ne peux rien faire dans l’improvisation. C’est pourquoi j’ai toujours un temps de retard. Aussi bien pour les noces que pour les enterrements.

— À quoi sert le henné² après le mariage ? dit ma mère.

— Celui qui ne repère pas les signes, dit Amir, doit digérer d’un coup tout ce qui lui arrive. 

Me voici prise de dyspepsie. Je ne comprends rien à ce qu’il veut dire.

Depuis qu’on a emménagé dans cet appartement, c’est la première fois qu’il dit cela. Vendre signifie quitter l’appartement, alors qu’on vient tout juste de l’acheter. Il y a moins d’un an.

Je nous revois groupés dans le parking au sous-sol. L’homme qui allait devenir par la suite le syndic de l’immeuble demande à chacun de se présenter en disant s’il est propriétaire ou locataire. « Propriétaire », dis-je quand vient mon tour, tout étonnée du plaisir que cela me fait. En remontant, je savoure ce mot comme un chocolat qui dégage soudain tout son arôme de cacao dans la bouche. Mon Dieu ! Je suis propriétaire ! Propriétaire ! Ce mot me fait une grosse tête. Je ne suis plus une miséreuse, une vagabonde. Ces murs sont à nous. Cet escalier aussi. La salle de bains, les W.-C. Me voilà envoûtée pour longtemps par la magie du mot. Je ne parviens pas à croire qu’il puisse avoir pareil effet. J’ignorais que les propriétaires pussent en jouir à ce degré.

— Tu entends ce que je te dis ? Je vends l’appartement. J’ai besoin de cet argent. L’agence va envoyer quelqu’un pour la visite un de ces jours.

C’est un des privilèges de l’âge qui vient : je n’éclate pas de fureur. En quelques secondes, je choisis parmi plusieurs réactions possibles. Nul besoin de bondir ni de hurler. On peut aussi bien défendre l’appartement en restant assis.

— Tu ne vendras pas cet appartement !

Ce ton de voix me plaît bien. Aucun tremblement. Ni inquiétude. La certitude !

2.  La cérémonie du henné se fait avant les noces. Ce proverbe traduit l’idée de « l’esprit de l’escalier ».

4

Je pars. Il part. Nous partons. Le verbe « partir » est le seul qu’Amir ne cesse de conjuguer. Quelle malchance ! Nous n’avons pas sitôt goûté au plaisir de nous installer que le voilà déjà parti.

— L’éléphant d’Amir a de nouveau la nostalgie de l’Hindoustan, dit Leila.

Moi, je ne pense pas que ce soit un éléphant ! Plutôt un rhinocéros. Le rhinocéros va toujours seul. Ah ! Si je pouvais avoir moi aussi mon éléphant nostalgique de son Hindoustan ou de n’importe quel endroit plus proche !

Amir est tourné vers l’avenir. Seul l’avenir le passionne. Il n’aime pas le passé. Surtout pas celui d’une femme qui n’a jamais sauté le mur, fait du vélo, ni joué au foot dans le quartier. Un passé fait de murmures, de chuchotements et d’enfantillages. Un passé qui aboutit dans des sous-sols sombres et d’obscurs cagibis. Amir se refuse à faire un seul pas en arrière avec moi.

Moi non plus, je n’aime pas le passé. Ce qui est très regrettable car le passé m’aime bien. Il grimpe parfois sur mes épaules comme un animal qui ne veut plus redescendre. Je croyais qu’en épousant Amir je pourrais l’y obliger. J’espérais m’en débarrasser aussi aisément que je l’avais fait de ma virginité.

C’est ainsi qu’une nuit — une de ces nuits où l’illusion est reine et l’intimité sincère —, je racontai à Amir cette histoire d’animal pendu à mon épaule. J’avais l’air du bossu qui voudrait révéler le secret de sa bosse. Amir me coupa dans mes bredouillements. Avais-je été amoureuse d’un autre avant lui ? Ayant obtenu la réponse désirée, il se coucha avec le calme d’un homme heureux. Mais moi je n’avais pas fini ce que j’avais à dire. J’étais encore en train de parler qu’Amir, déjà à moitié endormi, mit sa main sur ma bouche. « Peu importe qui étaient les autres et ce qu’ils ont fait. Il n’y a que toi qui comptes et à partir d’aujourd’hui ton avenir m’appartient. »

Cette réaction était séduisante. Mais derrière les accents amoureux, on sentait l’ennui. Je savais bien qu’il ne me suivrait nulle part. Cela me fit un choc. Ce sentiment de solitude et de désillusion se glissa entre Amir et moi comme une deuxième épouse. Il faudrait de longs jours avant que lui et moi nous puissions nous acclimater l’un à l’autre et conjuguer chacun séparément le verbe « partir ».

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Titre original : Parande-ye man

© Markaz, Tehran, 2002.

© Serge Safran éditeur pour la traduction française.

www.sergesafranediteur.fr

ISBN de l’édition papier  :
979-10-90175-84-6.

Dépôt légal : juillet 2021.

Numérisé en France le 1 octobre 2021
par Zebook à Paris.

Une femme iranienne, mère de deux enfants, vit aux côtés d’un mari qui ne la comprend pas. Cette femme se montre intransigeante face à un homme insensible qui veut migrer au Canada pour son travail. Elle affronte son quotidien de femme qui n’a pas le choix, lassée de sa vie de famille et ne rêvant que d’indépendance et de liberté. On apprend à la connaître par ses réflexions et le regard d’autrui. Sa vie part en morceaux, en brefs chapitres. C’est une forte personnalité, ayant une vision très claire de la société où elle évolue. Il y a chez elle quelque chose de rude, de violent, d’impatient. N’en pouvant plus de supporter la petite bourgeoisie contrainte et besogneuse du sud de Téhéran, moins policée que celle du nord, mais aussi plus libre de ton et de manières.

Chacun suit l’oiseau de ses rêves. La vie commune est-elle possible quand ces rêves ne peuvent se rejoindre dans la réalité ?

Fariba VAFI est une autrice iranienne née en Azerbaïdjan en 1962.
Un Oiseau migrateur (Parande-ye-man), son premier roman, sorti en 2002, a reçu les Prix Yalda, Golchiri et Ispahan.
Après Secret de rue (Zulma, 2011), Un Oiseau migrateur – traduit en italien, en anglais, en allemand, en turc, en kurde et en arménien –, est pour la première fois traduit en français.

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