Traduit de l’anglais
par Valérie Le Plouhinec

Robert Muchamore

Killer T

© Casterman 2019 pour la présente édition

Dépôt légal : octobre 2019 ; D.2019/0053/359

ISBN numérique : 978-2-203-20590-1

ISBN du pdf web : 978-2-203-20592-5

Le livre a été imprimé sous les références :

ISBN : 978-2-203-18119-9

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

TUEURS NATURELS T

Aussi appelés lymphocytes NKT (pour Natural Killer T), ces globules blancs exterminent les cellules endommagées, en particulier les cellules cancéreuses ou infectées par un virus.

Première partie

Au commencement

1. Pneus crevés

Deion Powell était le roi incontesté du lycée. Barbe de trois jours et attitude arrogante, Powell 03 imprimé dans le dos de son maillot d’entraînement, des cuisses monstrueusement musclées qui l’obligeaient à marcher en canard. Et pour cause : il était le quarterback star de l’équipe de football américain.

Il s’engouffra dans le couloir désert, une fiche de retard à la main.

— Tu veux ma photo ? aboya-t-il par réflexe en voyant un gringalet de troisième sortir d’une salle de classe, les bras chargés de livres empilés jusqu’au menton.

Le maigrichon, qui tenait la porte avec son pied, sursauta, se cogna contre le chambranle et faillit en lâcher ses manuels d’algèbre. À la vue du poing serré de Deion, il fila comme une souris.

Cependant, Powell était trop préoccupé pour se réjouir de cette humiliation. D’abord, il y avait eu la bagarre dans les vestiaires après l’entraînement du lundi soir. C’était un miracle que les coaches n’aient rien vu. Et puis ce matin, alors que sa petite sœur de neuf ans se pressait pour attraper son car, elle s’était arrêtée net devant la maison. Elle était revenue lui annoncer d’un air outré que quelqu’un avait crevé les pneus avant de son pick-up.

Il avait dû prendre un bus de ville et faire le reste du trajet en courant, une bonne quinzaine de minutes, ce qui lui avait fait rater la première heure. Il s’était fait sermonner par un pion tatoué qui avait entendu trop d’excuses pour perdre son temps à se demander si elles étaient bidon. C’est le troisième retard depuis la rentrée. Vous ne pouvez pas aller et venir selon votre bon vouloir, Powell, le règlement est le même pour tout le monde.

Le stress faisait saillir ses veines, sa peau brun sombre luisait de sueur. J’aurais dû prendre une photo de mes pneus pour montrer que je ne suis pas un menteur. Cinq cents balles pour les remplacer ! Ça doit être un coup de JJ. Ça va recommencer, ces conneries ? Et si on tombe sur la bande de JJ dans le couloir ? En tout cas, impossible de l’éviter dans les vestiaires…

Les supporters s’étaient chargés de décorer son casier. Powell 03 peint en grosses lettres au pochoir. Des autocollants des Rockets de Rock Springs, des cocardes en Nylon fixées au double-face. Un carton d’invitation coincé dans la fente de la porte : 18 ans – Soirée mouuuusse chez Aïcha ! Il essaya de mettre un visage sur ce prénom tandis qu’il alignait la combinaison de son cadenas.

18 – 6 – 22.

Deion poussa un grognement exaspéré en laissant tomber son sac de son épaule. D’habitude, ses affaires de football américain restaient dans son pick-up, sur le parking du lycée. Son casier était rempli à ras bord. Des livres, des crampons de base-ball, des sachets de boisson protéinée, et une enceinte Bluetooth qu’il avait essayé – sans succès – de vendre à un coéquipier.

Ce serait peut-être plus simple qu’il garde son sac de sport avec lui. Je peux toujours le mettre dans la Coccinelle de Terence à l’intercours. Mais cela voulait dire qu’il avait perdu du temps à venir jusqu’à son casier, alors que tout allait déjà de travers.

Du calme. Réfléchis. Ne te laisse pas atteindre par ces petites choses.

— Fait chier !

Il tapa du plat de la main contre son casier et donna un coup de pied dans celui d’en dessous avec sa basket taille 47. Il était si énervé qu’il n’avait pas entendu la fille qui venait de débouler dans le couloir. Tennis en toile rose, tee-shirt de gym Rock Springs High School, jambes laiteuses aux veines bleues. Il lui avait fait peur, et était sur le point de s’excuser lorsque…

Un fracas à vous déchirer les tympans. Une lumière aveuglante. La chaleur. La fille qui hurle. La porte du casier, jaune, sautant de ses gonds pour le percuter en pleine figure. Quelques pas titubants. Du sang. Les pieds qui se prennent dans quelque chose. La bouche pleine de poussière, et les dalles du plafond qui dégringolent comme des confettis géants.

2. Je ne suis pas Harry Potter

L’alarme hurlait, et deux mille quatre cents élèves se précipitaient vers le soleil cuisant de la cour, enfonçant les portes coupe-feu, faisant résonner les escaliers métalliques. Certains passaient directement par les fenêtres du rez-de-chaussée. Un panache de fumée montait de l’annexe C, dans un vacarme de sirènes.

Le gardien du lycée, complètement dépassé, gardait une main prudente posée sur son Taser. Ceux qui sortaient de la salle de danse se brûlaient la plante des pieds sur l’asphalte, un prof de maths poussait un élève en fauteuil roulant devant les cactus de l’entrée principale.

— Ce n’est pas un exercice ! braillait le proviseur adjoint en agitant les bras, laissant voir de larges auréoles de sueur. Ne vous rassemblez pas dans la cour, éloignez-vous le plus possible des bâtiments !

— Il y a un tireur ?

L’auteur de cette question faillit percuter un autre élève qui marchait à reculons pour filmer la fumée.

— J’ai entendu des coups de feu, au moins cinq ou six ! affirma un autre, tout près de Harry Smirnov.

Harry suivit ses camarades en trottinant sur une allée pavée et ralentit un peu avant les grilles, qui faisaient goulet d’étranglement. Il était en troisième. Quatorze ans, pas bien épais, une frange brune retombant sur le front. Encore du côté de l’enfance. Il n’était à Las Vegas que depuis huit mois – auparavant, il vivait en Angleterre avec sa tante.

Avant son départ de Londres, ses deux meilleurs amis n’avaient pas arrêté de faire de l’humour noir à propos des fusillades dans les lycées américains. L’un d’eux lui avait même écrit : « Essaie d’éviter les balles » sur sa carte d’adieu, où il avait aussi dessiné un homme tirant une rafale avec un Uzi. La blague n’était plus si drôle, à présent.

— La fumée vient du côté de l’atelier menuiserie, nota quelqu’un derrière Harry tandis qu’un conseiller d’orientation exhortait les élèves à rester calmes. Mon père est charpentier. Une fois, dans la scierie où il bossait, il y a eu une étincelle dans l’extracteur de poussière et tout a sauté.

Soudain, il bifurqua dans l’allée.

— Où tu vas, Harry Potter ? Y a pas d’autre sortie par là, lui lança Lupita, une camarade de classe.

Harry comme prénom, les cheveux bruns et l’accent anglais : le surnom était inévitable. Même son prof principal l’appelait ainsi.

Il ne pleuvait pas souvent à Las Vegas, mais le sol desséché par le soleil garantissait des inondations express en cas d’orage. Un fossé de drainage bétonné, large de deux mètres cinquante et d’un bon mètre de profondeur, longeait le grillage qui entourait le lycée. Harry descendit dans le fond, écarta les herbes folles qui poussaient dans les fissures et repartit tête baissée, le plus vite possible, en direction de la fumée.

Il jeta un coup d’œil derrière lui, mais les élèves évacués, dans un méli-mélo de têtes chevelues, de bras et de jambes, ne faisaient pas attention à lui. Les parois du fossé étaient couvertes de graffitis, et le sol tapissé de restes de Nylon fondu et de livres calcinés : c’était une tradition, chez les terminales en route pour la fac, d’immoler leurs sacs de cours avec de l’essence à briquet avant de partir en vacances.

Il eut le réflexe de se baisser lorsqu’une ambulance fila sur la chaussée de l’autre côté du grillage, gyrophares clignotants mais sirène éteinte. Elle pénétra dans l’enceinte du lycée par un portail pour véhicules, à environ soixante-dix mètres devant lui. Le fossé passait sous cette voie d’accès, mais Harry frissonna en imaginant des serpents dans le noir. Au lieu de continuer tout droit, il s’appuya contre la paroi inclinée et observa la scène, la nuque brûlée par le soleil féroce.

Les pompiers avaient circonscrit le début d’incendie, et l’évaporation montant de leurs lances formait une brume que traversait un arc-en-ciel. Cette zone de l’établissement se composait de bâtiments bas, avec un auditorium et un réfectoire un peu plus hauts derrière. Les vitres incassables étaient sorties de leurs cadres et des plaques de toiture en aluminium se dressaient vers le ciel.

Malgré cela, Harry percevait une atmosphère plutôt calme. Deux policiers à l’air tranquille gardaient l’entrée de service et une dame de la cantine en tenue blanche accompagnait un pompier qui cherchait une vanne derrière les salles de classe. Harry, tendant l’oreille, écouta un lieutenant de police briefer les secouristes de l’ambulance qui venait d’arriver.

— Des explosifs. On a évacué et bouclé la zone, mais ne traînez pas à l’intérieur. On ne peut pas être sûrs qu’il ne reste pas de bombes avant d’avoir tout fouillé.

La mère de Harry avait été photographe et journaliste. Elle avait reçu une balle en Ukraine et sa vidéo tournée à Brazzaville durant la troisième guerre du Congo avait été couronnée par de nombreux prix. Après ses folles aventures dans des zones de guerre, sa mort avait été ironique : une malformation cardiaque non diagnostiquée l’avait terrassée pendant son jogging à Hyde Park, en plein Londres.

Harry avait sept ans à l’époque. Le décès de sa mère avait imprimé en lui la terreur mortelle que son cœur n’explose, une fascination pour les sites d’informations, et l’envie irrésistible de suivre ses traces. Il lisait des biographies de photoreporters et de correspondants célèbres. Il aimait les documentaires sur la guerre et vénérait les films comme Spotlight et Les Hommes du Président, dans lesquels des journalistes avaient la vedette. À l’âge où ses copains en étaient encore aux Lego Star Wars et aux consoles de jeux, il avait demandé au Père Noël un appareil photo Nikon dernier cri.

Jusqu’à présent, son expérience journalistique se résumait à un prix de photographie dans la catégorie moins de douze ans, des comptes rendus de matchs de rugby et de cricket pour le journal de son ancienne école à Londres, et un blog d’infos régionales couvrant Rock Springs et ses environs, qu’il avait lancé pendant l’été, à l’occasion d’un stage de techniques numériques. Mais là, il tenait un vrai scoop, et il était le premier sur les lieux.

Son beau Nikon étant resté chez lui, son téléphone devrait faire l’affaire. Il le débloqua avec le scan à reconnaissance d’iris et enclencha le mode « photo avancée ». Le soleil éclatant l’empêchait de voir l’écran. Il se contenta de cliquer dans la direction du petit arc-en-ciel et de la toiture gondolée en espérant que cela donnerait quelque chose.

Le bâtiment n’était pas loin du fossé. Harry calcula qu’il pouvait le rejoindre au pas de course, en priant pour ne pas être repéré par les policiers postés à l’entrée. Il n’était pas du genre à enfreindre les règles, mais cela faisait des années qu’il attendait un événement de ce genre. Il s’élança, le dos courbé. Le moindre crissement de gravier lui faisait l’effet d’un bruit supersonique. Il eut une bouffée d’euphorie triomphante lorsque son dos toucha enfin le mur, à côté d’une fenêtre ouverte.

Et s’il y a d’autres bombes ? Si un dingue surgit d’un placard avec un fusil automatique ? Purée, c’est trop excitant… Je comprends pourquoi maman aimait tellement ça.

Il s’épongea le front contre la manche de son tee-shirt, sauta sur le rebord de la fenêtre et redescendit sur une chaise dont les élèves s’étaient servis un quart d’heure plus tôt pour évacuer les lieux.

Les néons du plafond étaient morts. La climatisation aussi, et l’air réchauffé s’était empli d’une fumée qui piquait les yeux. La plupart des élèves avaient pris leur sac, mais il y avait encore des stylos et des livres sur les bureaux, des vêtements sur le dossier des chaises, un téléphone laissé à charger.

La porte de la classe était fermée et de l’eau sourdait en dessous. Harry prit quatre photos, puis colla son oreille au battant avant d’abaisser la poignée avec précaution. Cette zone du lycée était desservie par un seul couloir où s’alignaient les casiers jaunes des terminales.

Un extincteur au plafond gouttait encore et des icebergs miniatures de mousse coupe-feu partaient lentement à la dérive sur le sol. Harry n’avait jamais vu le couloir sans lumière. Il avança dans la pénombre aussi silencieusement qu’il le pouvait, compte tenu des flaques.

À sa droite, les choses semblaient presque normales. Quelques dalles du plafond étaient à terre et le filet d’eau s’étiolait en coulant vers les classes. Au bout, là où cette annexe rejoignait le bâtiment principal, la lumière entrait à flots par les verrières.

À sa gauche, en revanche, c’était l’enfer. Un torrent se déversait du plafond ; en dessous, la mousse coupe-feu s’amassait sur un grand tas de débris formé par les vestiges du faux plafond écroulé, où les restes de luminaires côtoyaient les dalles de revêtement. Quelques portes de casiers étaient cabossées, d’autres avaient été arrachées par la puissance de l’explosion.

Harry se baissa pour prendre une photo macabre : un rat mort dont le pelage carbonisé laissait voir des chairs sanguinolentes.

Comme il était en short, il fut un instant fasciné par le spectacle de sa propre jambe enfoncée jusqu’à la cheville dans la mousse.

Soudain, un gémissement s’éleva au milieu des clapotis mouillés. Puis une clameur torturée.

— Laissez-moi, laissez-moi, laissez-moi.

La voix était jeune, grave, et venait de derrière le gros tas de décombres qui bloquait le couloir. Harry s’orienta vers les casiers, là où il y avait le moins d’eau, et s’approcha en silence de l’amas de métal et de néons brisés. Au-delà d’une zone obscure, les rayons du soleil perçaient le toit défoncé.

— Donne-lui une dose de morphine, dit un sauveteur en gilet fluo à son collègue ; puis, d’une voix apaisante : On va juste te transférer sur la civière, mon gars.

Harry repoussa un bloc d’isolant qui pendait du plafond afin de mieux voir. D’un point de vue strictement technique, la lumière vive entrant par des trous dans le couloir sombre était un cauchemar pour un photographe. Harry joua avec les réglages d’exposition jusqu’à ce que l’image soit utilisable, puis tapota l’écran pour prendre une longue série de clichés.

L’explosion s’était produite à un peu plus de six mètres du tas de débris. Sur un côté, une douzaine de casiers étaient aplatis comme des crêpes. En face, le plâtre des murs s’était désagrégé, laissant les parpaings à nu. Entre les deux, le sol était jonché de livres et d’affaires de sport noyés dans la mousse coupe-feu jaunâtre.

Les victimes avaient été déplacées un peu plus loin dans le couloir. Harry sentit des gouttes lui couler sur la tête lorsqu’il s’avança sous le plafond effondré. Il passa en mode vidéo. Après avoir légèrement zoomé, il filma un policier qui aidait des sauveteurs à faire rouler une fille sur une civière. Elle était inerte et ensanglantée, mais le masque à oxygène collé à son visage semblait indiquer qu’elle vivait encore.

L’autre victime gisait à quelques mètres de là, la tête posée sur un oreiller gonflable pendant qu’un médecin préparait une seringue de morphine. Ses vêtements étaient brûlés, il avait la tête en sang, mais Harry reconnut Deion Powell pour l’avoir souvent vu débiter des discours débiles lors des rassemblements interclasses : Allez les Rockets, venez tous soutenir l’équipe, vive notre lycée, on est les meilleurs…

— Ne me touchez pas ! supplia Deion.

Harry craignait qu’un prof ou un policier ne surgisse sans bruit dans son dos pour l’arrêter, mais il garda son sang-froid, concentré sur la stabilité du téléphone car il voulait donner à ses images une qualité professionnelle.

— Il faut bien t’emmener à l’hôpital, répondit le sauveteur à Deion en injectant la morphine. On va te déplacer tout doucement, tu verras.

— Ça fait trop mal !

Harry filmait toujours, le souffle court, le dos arrosé de gouttelettes, lorsqu’une seconde équipe de secours arriva.

— Refaites-moi une piqûre, gémit le blessé tandis que quatre sauveteurs se plaçaient autour de lui.

— On y va à trois, deux…

Le hurlement de Deion éclata comme une grenade lorsque deux hommes le prirent sous les bras et deux autres par les pieds pour le soulever de quelques centimètres, le temps que la civière soit glissée sous lui.

— Bravo l’athlète, l’encouragea l’un d’eux. On a fait le pire. Maintenant, on va t’installer sur le chariot.

— Ta mère est en route pour l’hôpital, bonhomme, ajouta un policier. Elle sera là à ton arrivée.

— Je peux le faire ! souffla Deion, une main poisseuse de sang crispée sur le bord de la civière.

— Allez, à trois.

Au moment où deux sauveteurs le hissaient sur le chariot à roulettes, celui qui se trouvait devant glissa légèrement sur le sol mousseux. Ç’aurait été sans conséquence avec un patient de gabarit standard, mais Deion était tellement baraqué qu’il débordait du brancard. Alors que celui qui tenait le côté des pieds faisait pivoter la civière vers le chariot, son collègue déséquilibré ne suivit pas. Au lieu d’un mouvement doux et indolore, il y eut un sursaut brusque. Le grand brûlé eut un violent spasme de douleur qui laissa des bandes de sa peau collées à la civière, laquelle bascula sur le côté.

Les policiers se précipitèrent en poussant un juron, mais trop tard : Deion roula, heurta le bord du chariot et alla s’écraser sur le sol mouillé. Harry sut qu’il était en train de filmer quelque chose d’énorme. Le jeune sportif, hurlant de souffrance, envoyait des ruades furieuses et fit tomber l’homme qui s’efforçait de l’atteindre.

— Vous ne pouvez pas faire attention ? brailla-t-il lorsque, cessant de s’agiter, il se laissa approcher par une urgentiste munie d’un masque à oxygène. Je vais vous coller un procès !

— On fait ce qu’on peut, mon grand, lança quelqu’un.

— Respire à fond, lentement, l’apaisa la femme en posant le masque sur son nez. De grandes inspirations profondes.

3. Mille dollars

L’odeur des repas intacts emplissait le réfectoire quand Harry le traversa en zigzaguant entre les tables, ses Nike mouillées couinant sur le lino, son téléphone serré contre lui.

— Qu’est-ce que tu fais là, toi ? Pourquoi t’es pas évacué ? lui cria un cuistot depuis les profondeurs des cuisines.

— J’y vais, m’sieur !

Mais au lieu de sortir, il poussa les portes battantes du bâtiment principal et gravit l’escalier quatre à quatre. Le couloir de l’étage était sombre et désert, et la deuxième porte qu’il essaya s’ouvrit. C’était un labo de sciences, où rien n’indiquait qu’un cours ait été interrompu.

— Bon, réfléchissons, marmonna Harry en reprenant son souffle.

Il savait ce qu’il voulait accomplir, mais il y avait beaucoup d’étapes à franchir et il devait d’abord les ordonner dans sa tête. Après avoir refermé derrière lui d’un coup de pied, il fila à grands pas vers le fond de la salle. S’il s’asseyait à une table, il risquait d’être vu à travers la porte vitrée, ou bien de l’extérieur. Il préféra s’accroupir près d’une paillasse. Si quelqu’un entrait, il prendrait un air terrifié et dirait qu’il s’était caché.

Adossé au mur sous une fenêtre, il inclina son téléphone afin d’éviter les reflets et fit défiler ses photos. Les premières, avec l’arc-en-ciel, étaient plutôt réussies mais sans rien de spectaculaire. Les vues de salles de classe abandonnée étaient poignantes mais, là encore, il manquait l’élément frappant qui pourrait exciter le responsable d’un site d’infos ou les rédacteurs d’une chaîne de télé locale.

Ses meilleurs clichés étaient deux images prises après l’évacuation de Deion : une vue macabre du sol ensanglanté où il était resté allongé, et une autre de son casier avec, apparemment…

Harry zooma. Craignant que la police ne lui tombe dessus, il avait mitraillé à la hâte. Par chance, l’image qu’il découvrait à présent était parfaite : le casque de football de Deion, ébréché et maculé de sang, devant une porte de casier défoncée qui portait son nom.

Il recadra l’image, appliqua un filtre pour en augmenter le contraste et sauvegarda le résultat. Ensuite, il visionna la vidéo. Le son était mauvais et l’image zébrée de longues ombres projetées par la lumière dure en provenance du toit défoncé, mais on saisissait bien ce qu’il s’y passait, y compris Deion dégringolant du chariot.

Harry ouvrit une appli de montage vidéo. Comme il s’amusait depuis des années à faire de petits montages, ses doigts volaient sur l’écran. Il augmenta l’éclairage et utilisa un algorithme pour stabiliser l’image.

Pour le son, c’était un peu plus ardu. Il parvint tout de même à assourdir l’écho du couloir et bricola la balance des graves et des aigus, afin que les voix soient claires et qu’on entende aussi le clapotis lugubre des gouttes d’eau. Enfin, pour éviter de se faire voler son travail, il ajouta dans le coin supérieur droit une mention semi-opaque : © Harry Smirnov.

Il passa la tête au-dessus des paillasses lorsqu’il entendit des pas dans le couloir, mais personne n’entra. Revenant à son écran, il fit défiler sa vidéo améliorée et stabilisée. C’était bien, mais, sachant que peu de gens avaient la patience de regarder quoi que ce soit pendant trois minutes, il remonta deux versions courtes.

La première était un extrait de trente secondes qui montrait Deion hurlant au moment où on le soulevait, et qui se terminait sur sa menace de procès. L’autre ne durait que huit secondes : Deion qui basculait de la civière, puis qui assénait un coup au sauveteur avec sa jambe de géant. Le zoom faisait perdre de la netteté à l’image, mais la lumière rebondissant sur le corps brûlé donnait à l’ensemble un impact énorme.

Harry convertit ses montages avant de publier les deux versions courtes sur YouTube. Les antennes-relais des environs étant saturées, la barre de téléchargement avança à une allure d’escargot, malgré sa connexion 5G. Une fois les vidéos en ligne, il rédigea un bref post sur son site d’infos : « Des images incroyables de l’explosion au lycée. À suivre ! » Puis il les partagea sur Reddit, Facebook et une poignée d’autres sites où il pensait qu’elles attireraient l’attention.

Constatant qu’il obtenait une douzaine de vues quasiment dans l’instant, il se détendit. Déjà plus sûr de lui, il alla chercher sur le Web les adresses mail des rédactions des trois stations de télé de Las Vegas, plus deux gros sites locaux d’infos et de tourisme. Il ouvrit son appli vocale pour dicter un message.

J’ai publié en ligne un témoignage filmé des suites de l’explosion au lycée de Rock Springs. Vous êtes cordialement invités à utiliser ces images, à condition de me citer et de ne pas flouter mon nom. Je détiens aussi des photos en haute résolution et une vidéo de trois minutes. Celles-ci sont réservées exclusivement à la première organisation qui me contactera, moyennant le tarif de 1 000 dollars…

Harry contempla fixement ce montant de 1 000 dollars. Il n’avait jamais fait ce genre de choses et se demanda s’il exigeait trop, ou trop peu. Il changea pour 1 500, réfléchit, revint à 1 000 et cliqua sur « envoyer ».

En rafraîchissant sa page YouTube, il vit que sa vidéo de trente secondes totalisait déjà cent cinquante vues et sept commentaires.

Trop FAKE !!!

Non c bien Deion, mate ses cuisses. Sa vient d’arriver, coman tu veu que sa soit un fake ?

C’est Harry Smirnov qui a fait ça ? Le rosbif qui ressemble à Harry Potter ?

Yep.

Un procès pour les toubibs, LOL !

Alors les tapettes de Rock Springs, on n’a plus de quarterback ?

JJ Janssen est meilleur tfaçon ! Ça change rien, on défonce Mountain Creek vendredi.

Lorsqu’il rempocha son téléphone, ses vidéos avaient été vues près de deux cents fois. La conversion avait beaucoup sollicité le processeur et l’appareil était brûlant dans la poche de son short. Il reprit son sac et se dirigea vers la sortie.

— Mince, gémit-il en regardant par la porte vitrée.

Le couloir était plongé dans la pénombre, mais il distinguait, à côté de l’escalier, un policier et une femme en combinaison de pompier orange vif.

Il retourna vers les fenêtres. Pas un chat entre les tables de pique-nique dans la cour en contrebas. Il n’était qu’au premier étage, il pourrait se suspendre à la corniche avant de sauter au sol. Mais ce projet tomba à l’eau lorsque, en tirant sur la fenêtre coulissante, il comprit qu’elle ne s’ouvrait pas en grand comme celles du rez-de-chaussée.

Il envisagea de rester caché. D’un autre côté, maintenant que la vidéo était publiée et associée à son compte Google, il était plus tranquille : même si on l’arrêtait, personne ne pouvait plus lui confisquer ses images.

— Qu’est-ce que tu fais là, toi ? entendit-il à l’instant où il poussa la porte du labo.

C’était une prof en legging marron distendu qui venait d’arriver sur le palier, derrière le flic et la femme pompier.

— Je suis revenu chercher mes affaires, expliqua-t-il en tapotant son sac.

— Tu te pointes comme une fleur sur une scène de crime pour ça ? s’égosilla l’enseignante, les poings sur les hanches. Et s’il y avait encore des explosifs ? Qu’est-ce que tu as dans le crâne ?

Le policier paraissait plus soupçonneux. C’était le lieutenant qu’il avait entendu en bas. Il avait du sang sur sa manche de chemise : celui de Deion, sans doute.

— Comment t’appelles-tu, petit ?

— Harry Smirnov.

— Avec deux « f » à la fin, comme la vodka ? s’enquit-il en notant le nom dans un calepin.

— Non, à la russe, avec un « v ».

— Mmm, grogna le flic en faisant une rature. Tu connais Deion Powell ?

— Pas personnellement.

— Et tu ne sais rien sur cette explosion ?

— Si je savais quelque chose, vous croyez que je traînerais dans les parages ?

— Ne fais pas le malin, répliqua le policier.

Mais c’est avec un léger sourire qu’il se tourna vers l’enseignante.

— Madame, vous voulez bien raccompagner le jeune Smirnov vers la sortie ?

Harry la suivit jusqu’au portail du lycée. Les ambulances étaient parties, mais la rue qui longeait la clôture était emplie de voitures de police. Il y avait aussi un véhicule de gestion des incidents majeurs.

— Ils attendent les chiens renifleurs d’explosifs, expliqua la prof à une collègue qui arrivait en sens inverse. Ensuite, ils passeront à la fouille manuelle.

— JJ n’est pas venu en cours aujourd’hui, révéla l’autre en dissimulant sa bouche derrière sa main comme s’il s’agissait d’un grand secret, alors que Harry était juste devant elle.

Trois fourgons d’équipes télé occupaient le rond-point devant le lycée. Les élèves qui avaient déjà leur permis repartaient dans leur voiture. Les parents anxieux qui venaient chercher leurs enfants formaient un petit embouteillage dans l’autre sens.

— Toi, je te tiens à l’œil, annonça la prof à Harry. Allez, file !

Une fois hors de sa vue, il consulta son téléphone. Il avait un message de son copain Matt, qui datait de trois minutes. « Mortelle, ta vidéo ! T’es complètement ouf ! Je te ramène ? »

Harry ne répondit pas tout de suite. Il rafraîchit la page YouTube. Après onze minutes en ligne, celle-ci totalisait déjà cinq cents vues…

Levant le nez pour se reconnecter au monde réel, il avisa non loin de lui un petit attroupement : trois filles se faisaient interviewer par la chaîne d’infos Las Vegas 13. La production avait sélectionné les plus jolies et elles en faisaient des tonnes, les larmes aux yeux, se tenant par la main. L’une d’elles dit au reporter qu’elle craignait pour leurs vies, tandis que des élèves de seconde faisaient les pitres à l’arrière-plan.

— Alors, mon pote ! lança Matt Silver.

Harry vit s’approcher son meilleur, et pour l’instant son seul, ami américain. Matt avait des cheveux blonds irrémédiablement emmêlés et une solide carrure. À la limite du style gothique, il arborait des Converse déglinguées, un bermuda noir effiloché et un tee-shirt gris anthracite avec des zombies dans le dos.

Matt et Harry n’avaient que quelques cours en commun, mais ils partageaient le goût de la course à pied. Ils habitaient à trois rues l’un de l’autre et s’entraînaient ensemble au moins deux fois par semaine. Tous deux auraient eu le niveau pour intégrer l’équipe du lycée, mais Harry courait pour se vider la tête plutôt que pour la compétition, et Matt était persona non grata depuis qu’il avait été pris à sécher les cours pour aller fumer un joint avec une fille.

— T’es incroyable, mec ! s’enthousiasma Matt. Retourner là-bas comme ça ! Ils ne vont pas te louper.

— Tu crois ?

— Refus d’évacuer les lieux, utilisation d’un portable dans l’enceinte de l’établissement, atteinte à la vie privée d’un élève…

Harry prit conscience qu’il n’avait pas réfléchi à toutes les conséquences de ses actes. Il passa une main dans ses cheveux humides de sueur.

— Je me suis laissé emporter par l’instant. Ma tante non plus ne va pas être ravie…

Matt indiqua le parking d’un geste.

— Ma frangine propose de nous ramener, mais elle ne va pas attendre toute la journée.

— Il y a une vidéo sur YouTube, entendirent-ils en entrant dans le parking. C’est Deion Powell. Salement brûlé, apparemment.

— C’est qui, Harry Smirnov ? s’enquit une fille toute menue en regardant le clip sur son téléphone.

Harry réprima un sourire d’orgueil, et Matt lui donna une tape affectueuse dans le dos en lui glissant à l’oreille :

— Superstar !

4. Sofia Silver

Quelques grappes de garçons et de filles traînaient encore entre les voitures, mais une fois qu’on avait dépassé les curieux qui s’attardaient autour des équipes de télé, le parking des élèves était dégagé. Harry se demandait s’il allait avoir de gros ennuis et comment allait réagir sa tante Kirsten. Il se raccrochait à l’espoir qu’un rédacteur en chef paie les 1 000 dollars, pour qu’au moins les risques pris en vaillent la peine.

Mais la sœur sexy de Matt ne tarda pas à lui faire tout oublier. Sofia Silver, dix-sept ans, était appuyée contre la portière ouverte de son SUV Audi. Elle avait les yeux noisette, un décolleté avantageux et la peau laiteuse, piquée de taches de rousseur. La vieille Havaiana blanche qui pendait au bout de son pied, son vernis à ongles écaillé et son look friperie juraient avec la voiture à 60 000 dollars.

— Je l’ai trouvé ! lança gaiement Matt.

— C’est gonflé, ce que tu as fait, Harry, déclara Sofia d’un air admiratif.

Matt s’assit à l’avant, et Harry se retrouva à l’arrière à côté d’une autre fille, d’origine japonaise, aux longs cheveux noirs, assise en tailleur, très occupée à envoyer des messages sur son portable.

— Tu connais Rie ? s’enquit Sofia.

— Non.

Pendant que Sofia se servait du radar de recul pour sortir du parking, la dénommée Rie releva les yeux de son téléphone.

— Sur les réseaux sociaux, tout le monde dit que c’est JJ qui a posé la bombe, annonça-t-elle. JJ n’est pas un génie, mais il n’est pas si bête, quand même. Trop cliché.

— La prof qui m’a fichu dehors en a parlé, de ce JJ, intervint Harry. Qui est-ce ?

— Le quarterback remplaçant des Rockets, expliqua Matt. Tu sais ce que c’est maintenant, Harry ?

— Oh, ça va, hein.

— Quand il est arrivé de Londres, il ne savait même pas ce qu’était un quarterback ! précisa Matt à l’attention de Rie. Il ne connaissait rien au foot américain.

— Et toi, si tu débarquais en Angleterre, tu saurais ce que fait le gardien de wicket au cricket, peut-être ? se défendit Harry.

Sofia fit taire son frère et entreprit de mettre Harry au parfum.

— Deion Powell est en terminale, et il est le quarterback principal de l’équipe des Rockets. JJ Janssen a un an de moins. Il joue remplaçant, mais beaucoup de fans trouvent qu’il a plus de talent.

— Carrément, confirma Rie.

— Oh, toi, ce n’est pas parce que tu te l’es fait en seconde…, la taquina Sofia.

Rie, amusée, renversa la tête en arrière.

— Il n’y a pas que ses biscotos qui sont surdimensionnés, si vous voyez ce que je veux dire !

— Rie ! s’esclaffa Matt tandis que Harry rougissait.

— Deion Powell pourrait décrocher une bourse universitaire grâce au football, continua Sofia. Les recruteurs des facs cherchent les athlètes de demain. Henning, le coach, est un type bien : il l’a gardé comme quarterback principal parce qu’il est en terminale. L’an prochain, JJ sera en terminale et ce sera son tour.

— Ça paraît juste, convint Harry.

— Mais Deion n’a pas fait une très bonne saison. Il n’a réussi que onze interceptions et un seul touchdown sur les trois derniers matchs. Beaucoup de gens prétendent que si on veut que Rock Springs ait une chance de remporter le championnat d’État, JJ devrait être promu dès maintenant.

— Comme si JJ avait besoin d’une bourse, persifla Matt. Les Janssen sont pleins de fric.

— Toi-même, tu n’es pas franchement dans la misère, lui fit remarquer Harry en donnant un petit coup sur son appuie-tête.

— Nos parents à nous sont médecins. Jay Janssen Senior, lui, possède des casinos, des hôtels, et…

— Et le centre commercial de Flamingo Road, compléta Rie. JJ m’a filé une carte de réduction réservée au personnel.

— Mais ce n’est pas comme ça qu’il a commencé, le papa, ajouta Matt. Il a fait de la taule pour trafic de cocaïne, et ses casinos sont du genre plutôt louche.

— Je parierais mes dix derniers dollars que la copine de JJ, Fawn Croker, est mêlée à l’histoire, lâcha Rie.

Sofia s’arrêta à un feu.

— Je ne peux pas l’encadrer, celle-là, dit-elle en frissonnant. C’est trop malsain. JJ est en première, et elle, elle doit avoir vingt-cinq ans.

— Donc la bombe peut avoir été posée par JJ, ou par son père, ou par sa copine, résuma Harry, pensif, alors que le feu passait au vert.

— Et si ça n’avait aucun rapport avec le foot ? suggéra Rie. Deion est une brute, il tyrannise les plus faibles, mais personne n’oserait le dénoncer.

— Pourquoi ? demanda Harry.

Matt adorait ces moments où il était plus savant que son ami.

— Si tu balances un joueur et qu’il se fait virer de l’équipe, tu peux être sûr que tous ses fans vont faire la queue pour te tabasser.

— J’imagine que les flics vont concentrer leur enquête sur les explosifs, réfléchit Harry à voix haute. Pour aplatir des casiers et faire un trou dans le toit, il a fallu du matos de pro, pas de simples feux d’artifice.

— Je sais ! lança soudain Matt.

Dans son enthousiasme, il se retourna si vivement que sa ceinture de sécurité se bloqua.

— Charlie Croker !

— C’est qui, ça ? s’enquit Sofia.

— J’ai fait un exposé avec elle au collège ! Elle était dans la classe en dessous, mais elle suivait tous les cours de niveau avancé. Ultra brillante, et un vrai garçon manqué. Pour la journée des sciences, elle avait pris comme sujet la démolition et les explosifs. Elle a apporté une petite boule de pâte, pas plus grosse qu’un M&M’s, et on a dû sortir sur le parking pour assister à sa présentation. Elle avait fabriqué ça elle-même, et je vous jure, quand ça a sauté, les bâtiments ont tremblé.

— Charlie Croker, répéta Harry. Dis-m’en plus.

Cédant à son instinct de journaliste, il ouvrit une appli de prise de notes sur son téléphone.

— C’est la petite sœur de Fawn. Des prolos de chez prolo.

— Il paraît que JJ et Fawn se sont fiancés, ajouta Sofia.

— Sérieux ? s’étonna Matt. Mais JJ n’a que dix-sept ans !

— C’est comme ça chez les bouseux, confirma Rie.

Le téléphone de Harry vibra dans sa main. Un numéro inconnu.

— Allô ? fit-il avec circonspection.

C’était un certain Ellie Gold, qui se présenta comme travaillant pour Vegas Local, un site d’infos bas de gamme mais très fréquenté. Il proposait 800 dollars pour la vidéo version longue et les photos haute définition, plus la moitié des recettes si elles étaient vendues à d’autres rédactions.

— Ça me va, lui répondit Harry.

5. Del Taco

Harry fit profiter ses camarades de cette fortune impromptue : il paya le déjeuner à Sofia, Rie et Matt au drive du fast-food Del Taco.

— Je ne veux voir personne jouer avec de la nourriture dans ma voiture neuve, avertit Sofia en allant se garer un peu plus loin.

Matt passa à Harry un Sprite et des tacos, plus un milk-shake framboise avec supplément chantilly pour Rie. Puis il nargua sa sœur en laissant tomber de la sauce blanche sur la ventilation.

— Tu essuies ça ou tu rentres à pied, lui ordonna-t-elle. Harry, merci pour les tacos. C’est trop classe, ce que tu as fait. Contourner les flics et tout.

Rie acquiesça.

— Je t’admire de vouloir devenir photographe et de t’en donner les moyens. Moi, je n’ai carrément aucune idée de ce que je veux faire de ma vie.

Ces compliments firent monter l’ego de Harry droit vers le ciel, à travers le toit vitré panoramique. Matt, le surprenant à bomber le torse, voulut aussitôt empêcher son ami de prendre la grosse tête.

— Tu as déjà envoyé les fichiers à Vegas Local, souligna-t-il. Comment peux-tu être sûr que cet Ellie va te payer ?

— Je ne peux pas. Mais c’est de l’actu, ça va très vite. Tu crois que je vais demander un contrat ? Attendre que ma tante soit rentrée pour qu’elle le lise ? Demain à cette heure-ci, tout le monde sera déjà passé à autre chose.

Pendant que Sofia redémarrait, il se connecta à YouTube. Son clip de trente secondes affichait plus de trois mille vues en moins d’une heure, et Vegas Local avait publié la version longue avec cette accroche en page d’accueil :

EXPLOSION AU LYCÉE DE ROCK SPRINGS

VIDÉO EXCLUSIVE : DES SAUVETEURS MALADROITS

LÂCHENT LE QUARTERBACK GRAVEMENT BRÛLÉ !

Il lança la vidéo. La publicité pour un dentifrice blanchissant qui la précédait apportait une note de vulgarité, et le contraste avec les reportages primés de sa mère lui laissa un goût amer. Kirsten, sa tante, serait furieuse d’apprendre qu’il avait risqué l’arrestation, l’exclusion, les balles d’un tireur fou ou une seconde explosion pour publier des images horribles et racoleuses sur un site de troisième zone.

— Bonne fin de journée, Harry Potter ! lui lança Rie en descendant de l’Audi.

— Merci pour le trajet, dit-il à Sofia. Matt, tu veux qu’on aille courir ce soir ?

— Désolé, mon pote. Ce soir, je vais au ciné avec Ciara.

La résidence Sinatra Exclusive se composait de deux immeubles de cinq étages agencés autour d’une piscine et d’un solarium. L’employée de la réception se rendit bien compte que Harry rentrait du lycée plus tôt que d’habitude, mais elle ne demanda pas pourquoi. Il présenta son badge électronique devant un boîtier pour accéder à l’ascenseur.

Sa tante Kirsten plaisantait volontiers sur le fait qu’il traversait les affres de l’adolescence, avec ses émotions en dents de scie, et cette réalité le frappa lorsqu’il se retrouva seul chez lui. Un quart d’heure plus tôt, il était heureux d’avoir empoché 800 dollars, de pouvoir payer une tournée de tacos et de recevoir les compliments des filles, et maintenant il se sentait complètement minable.

Il craignait que Vegas Local ne soit qu’un site sordide qui n’allongerait jamais l’argent. Il avait des tonnes de devoirs à faire et s’imagina passant la nuit enchaîné à son bureau pendant que Matt batifolait avec Ciara au cinéma.

— Y a quelqu’un ? cria-t-il.

Il n’attendait aucune réponse, et n’en reçut pas.

Sa tante, Kirsten Channing, était venue à Las Vegas pour ouvrir un restaurant branché dans le tout nouveau casino Algarve. Les critiques avaient été très élogieuses et les tables étaient réservées des semaines à l’avance. Résultat, Kirsten explosait ses objectifs de vente et remportait de grosses primes, mais elle n’avait pas le temps de s’occuper de son neveu, et encore moins de chercher une maison.

Huit mois après leur expatriation, ils occupaient toujours un appartement de fonction temporaire. Deux fois plus grand que leur ancien logement londonien, il arborait de grandes baies vitrées connectées opacifiantes, une baignoire à jets massants réglable sur seize modes différents et un réfrigérateur dans lequel on aurait pu caser une voiture.

Mais c’était juste un endroit où habiter, pas un foyer. Harry détestait les toiles abstraites impersonnelles et l’odeur du spray nettoyant utilisé par le service de ménage. Il n’avait pas le droit de repeindre sa chambre ni d’y afficher des posters, et le gérant de l’immeuble sonnait à l’interphone quand il écoutait sa musique trop fort.

Kirsten travaillait six soirs par semaine et Harry ne connaissait personne en dehors du lycée. Quand il n’était pas avec Matt, les soirées étaient longues.

Il était près de 14 heures : encore huit heures et demie avant de dormir. Il prit de l’eau pétillante et une assiette de tapas au hasard dans le frigo, s’assit sur un tabouret et ouvrit le vieux MacBook qui restait à demeure sur le comptoir de la cuisine. Kirsten s’en était servie pour réaliser une recette : l’écran était couvert de traces de sucre glace et sentait l’eau de fleur d’oranger.

Harry comptait transférer ses photos afin de les voir sur un écran d’une taille correcte. Mais lorsqu’il déverrouilla son téléphone, les notes prises dans la voiture apparurent en premier.

JJ Janssen

Quarterback remplaçant, élève en première. Suspect évident (trop !). Menaces de mort sur Deion dans les vestiaires lundi.

Père = Jay Janssen Senior, $$$. Homme d’affaires averti & ancien trafiquant de drogue.

Fawn Croker

Fiancée de JJ.

25 ans !!!

Croqueuse de diamants ?

Charlie Croker

Petite sœur de Fawn. Surdouée.

En quatrième.

A fabriqué des explosifs pour l’école !

A fait un exposé avec Matt.

La perspective de toucher 800 dollars l’avait distrait du mystère du casier, mais en relisant ses notes, il fut frappé par le lien personnel entre Matt et Charlie Croker. JJ et Fawn seraient suspectés, mais les policiers n’en savaient pas autant que Matt. Harry se demandait s’ils mettraient longtemps à apprendre que Charlie était une artificière en herbe.

Il appela son ami.

— Cette Charlie Croker, celle qui fabrique ses propres explosifs… Tu es allé chez elle quand vous prépariez votre exposé ? Est-ce qu’elle avait un labo, un atelier, un endroit où travailler ?

— Tu joues encore au grand reporter ? fit Matt avec une pointe de dédain.

— Tu peux m’aider, oui ou non ?

— Elle venait toujours chez moi parce que c’est plus sympa. Une fois, je l’ai raccompagnée en voiture avec mon père. Je ne connais pas le nom de la rue, mais c’est au coin de la grande pharmacie CVS, sur North Rainbow Road.

— Celle devant laquelle on passe pour aller en cours ?

— C’est ça. La rue s’appelle North Pines, ou Lonely Pines, enfin un truc avec des pins. Juste après le tournant, il y a un garage, et ensuite tu tombes sur un immense mobile home. D’une espèce de couleur gris-bleu, comme si on avait mélangé des restes de peinture. Mais ça date de mon année de cinquième, ils ont peut-être déménagé depuis.

Harry cala son téléphone contre son épaule pour ouvrir Google Maps sur l’ordi.

— Trouvé !

Il passa sur Google Street View et vit clairement le mobile home tel que Matt l’avait décrit.

— 1680 Leaning Pines, précisa-t-il.

— Et tu vas t’y prendre comment, au juste ? « Toc toc, bonjour Charlie, tu n’aurais pas posé une bombe ? »

— Je ne sais pas, je vais déjà aller voir à quoi ça ressemble… J’aurai mon appareil photo, cette fois. Histoire de fouiner un peu. Je vais peut-être tomber sur un appentis avec des trucs cramés, ou quelque chose dans le genre. C’est à dix minutes en taxi et je n’ai rien d’autre à faire.

— Faut que tu te trouves une copine, Harry, commenta Matt avec affection. Essaie de ne pas te faire exploser la figure.

6. Rainbow Road

Harry tapa « Charlie Croker » dans Google à l’arrière du taxi Prius aux sièges sales, équipé d’un écran qui annonçait à plein volume un concert de Kanye West au Caesars Palace. Sept cent soixante-quatorze résultats de recherche étaient monopolisés par un certain Charlie Croker qui vendait des machines agricoles dans l’Iowa et par un autre Charlie Croker prof de Pilates affublé de bandeaux en éponge. Il eut plus de succès en précisant « Charlie Croker Rock Springs ».

Une fille du pays remporte un prix national de technologie

Charlie Croker, onze ans, a triomphé de plus de six cents rivaux, dont beaucoup étaient lycéens, et décroché un prix de 750 dollars ainsi qu’une visite guidée du célèbre laboratoire des matériaux de l’Institut de technologie de Californie.

Il y avait une photo de Charlie : silhouette athlétique, cheveux blonds coupés n’importe comment et tee-shirt vert de sponsor qui lui arrivait aux genoux. Le plus frappant chez elle, c’étaient ses immenses yeux bleus et ses baskets sans marque, dont un bout d’orteil dépassait par un trou.

Harry allait cliquer sur un lien vers un autre article, quand il reçut un appel et reconnut le numéro de Vegas Local.

— C’est Ellie Gold, fit une voix à la jovialité exagérée. Je voulais juste t’annoncer que ta vidéo enregistre quatre-vingt-dix vues par minute. USA Network et Cox News veulent l’exclusivité télé nationale. Je fais monter les enchères et les offres atteignent déjà les 700 dollars !

La bouche de Harry s’ouvrit en grand, comme dans les dessins animés.

— Et moi, je touche la moitié, c’est bien ça ?

— C’est ça ! Et j’ai mis les photos sur un site d’agence. Personne n’a encore acheté cette magnifique image du casque sanglant, mais l’aperçu a été téléchargé soixante fois, alors elle va partir, c’est sûr.

Harry était content pour l’argent, mais restait méfiant.

— Quand serai-je payé ?

Ellie partit d’un grand rire.

— Tu ne me fais pas confiance ? Vegas Local ne tiendrait pas une semaine si je ne payais pas mes sources. Transmets-moi tes coordonnées bancaires. Ma fidèle Sue-Ann t’enverra les papiers par mail, et dès que ce sera signé tu recevras tes 800 dollars. Pour le reste, ça prendra plus de temps. Les grosses rédactions mettent des mois à payer leurs factures, mais le public adore le mystère du quarterback explosé. Ton petit film d’horreur avec la civière est assez poignant pour toucher les JT nationaux. Au final, ta part pourrait bien atteindre des sommes à cinq chiffres.

— C’est vrai ? glapit Harry en imaginant la jalousie de Matt et de ses copains de Londres s’il faisait fortune.

— Tu dois avoir du pif pour ces choses-là. S’il arrive encore quelque chose dans le même genre, tu appelles Ellie en premier, hein !

— D’accord.

— On se tient au courant.

Waouh ! Les JT nationaux ! Pour 10 000 dollars, je veux bien subir la colère du lycée et de Kirsten. Je vais pouvoir me payer un appareil photo de pro. Claquer 1 000 dollars dans les boutiques. Une tenue neuve pour courir, peut-être même un meilleur ordi. Je parie que Kirsten, toujours raisonnable, va m’obliger à en mettre la moitié sur un compte pour la fac…

Le taxi venait de quitter South Rainbow Road et ils passaient devant le parking de la pharmacie CVS. Harry s’était servi de l’abonnement de Kirsten et avait donné l’adresse « 1680 Leaning Pines », mais il ne pouvait tout de même pas descendre juste devant le mobile home des Croker pour fouiner autour de chez eux.

— Laissez-moi ici, lança-t-il brusquement.

Harry chaussa des lunettes noires et traversa le parking du CVS. Le garage Tire Maxx mentionné par Matt était bel et bien là, au-delà des voitures, mais il paraissait à l’abandon depuis des années. Les lettres de l’enseigne avaient disparu, les portes en verre étaient fermées par de lourdes chaînes et l’entrée était jonchée de canettes de bière et de lambeaux de pneus.

Harry se mit à trottiner et un filet de sueur lui coula le long de l’échine. Le mobile home bleu sale lui apparut lorsqu’il eut contourné une station de lavage de voitures au toit affaissé. L’euphorie provoquée par le coup de fil d’Ellie s’estompa aussitôt et la question de Matt résonna dans son esprit : Tu vas t’y prendre comment, au juste ?

Qu’est-ce que j’espère découvrir ? Je ferais sûrement mieux de repartir, m’acheter un Mars et rentrer à la maison. Mais c’est soûlant de rester seul à ne rien faire… Si maman était en vie, est-ce qu’elle m’approuverait ? Pourquoi cette envie d’impressionner une mère perpétuellement absente, même quand elle vivait encore ? Est-ce que je veux vraiment devenir photojournaliste, ou est-ce seulement une obsession de mon enfance ?

Il fut arraché à ses pensées quand il découvrit, juste après le garage, un mur noirci et un cratère en forme de soucoupe, partiellement empli de détritus. Au fond de ce cratère, l’asphalte formait d’étranges vaguelettes : on voyait dépasser des vis et des boulons qui s’y étaient enfoncés lorsque la matière avait fondu. Harry sortit son Nikon et prit son temps pour photographier les éclats de métal et les craquelures du mur.

Il eut une frayeur lorsqu’une bourrasque envoya bruyamment rouler une canette dans la rue. Puis, la peur au ventre, il se rapprocha du numéro 1680.

Tu n’es pas un vrai journaliste. Tu auras l’air malin si ça tourne mal…

Mais il ne céda pas à son inquiétude.

Il n’y avait pas de clôture entre le Tire Maxx et le terrain du mobile home. Celui-ci évoquait une décharge en plein air. On y trouvait les fragments délavés d’un château fort en plastique, une remorque dont deux pneus étaient à plat, la carcasse rouillée d’une machine à laver et suffisamment de déchets pour qu’il puisse se dissimuler derrière.

Il fit quelques photos en plan large : on voudrait sans doute des images du mobile home si celui-ci prenait de l’importance dans l’histoire. Des climatiseurs tournaient à fond sur le toit, mais leur grondement ne suffisait pas à masquer les braillements d’un enfant à l’intérieur.

Harry avança entre les détritus, en s’efforçant d’apercevoir l’autre côté du mobile home. Son espoir d’arriver sur place avant la police s’envola lorsqu’il vit deux véhicules de patrouille en stationnement. Dans l’un était assis un agent en civil qui terminait une cigarette, la portière passager ouverte.

La porte en alu du mobile home s’ouvrit à la volée au moment où Harry levait son appareil. Une femme en uniforme à l’air cruel apparut, les mains plaquées sur la bouche, et sauta les deux marches en bois pour atteindre le sol. Harry tendit son appareil, déclencha le mode rafale et prit une dizaine de photos d’elle pliée en deux, prise de nausées.

— Tu veux de l’eau ? lui demanda le fumeur, qui attrapa une bouteille dans la portière et se précipita vers elle.

— Déjà que ça puait dans ce taudis… et en plus, le gosse attardé s’est fait dessus.

Le flic écrasa sa cigarette sous sa semelle.

— Sans blague ? Et les services sociaux, qu’est-ce qu’ils font ? Ils devraient déjà être ici.

Un troisième policier surgit de l’habitation, cherchant de l’air, tandis qu’un énorme hurlement jaillissait de l’intérieur. Puis il y eut un choc sourd.

— Le gosse ne fait que hurler « Pas vous ! », il répète en boucle qu’il veut Charlie, déclara le nouvel arrivant. Passe-moi la bouteille d’eau.

Il la termina, puis la jeta au loin. Elle atterrit parmi les ordures, à quelques pas de Harry.

— Quelle journée ! Mais quelle journée !

Le flic, visiblement énervé, s’approcha de la cachette de Harry, les mains sur les hanches, et cracha dans la poussière. Le garçon baissa la tête, la gorge nouée. L’homme fit volte-face, à deux pas de là où il aurait pu voir ses jambes dépasser, et s’en retourna vers les véhicules.

Ça n’en vaut pas la peine, c’est trop risqué. Déjà, au lycée, le lieutenant avait l’air de se méfier de moi. Si on m’attrape ici… au minimum, je finis au poste. J’imagine la tête de Kirsten.

Pendant que le policier retournait tranquillement vers ses collègues, Harry s’éloigna le plus vite possible en rampant. Une fois arrivé à la station de lavage désaffectée, il se remit debout, son coûteux appareil photo dans une main, un genou maculé d’une matière noire, huileuse et non identifiée.

C’était idiot de venir ici.

Il contourna le garage abandonné par l’arrière et il n’était qu’à mi-chemin lorsqu’une ombre lui tomba littéralement dessus. Le soleil vif découpa une silhouette bondissant du toit, et les genoux du jeune homme cédèrent lorsque le corps le percuta. Projeté vers l’avant, il se râpa le bras contre le mur et les paumes sur les graviers.

Un nuage de poussière lui emplit la bouche lorsqu’il inspira, déclenchant une quinte de toux, tandis que son assaillant s’abattait sur son dos. C’était une fille, qui mesurait une bonne tête de moins que lui. Elle enserra sa taille d’un bras puissant. Harry pesa ses chances de la repousser au loin mais, avant qu’il ait pu faire un geste, le canon d’un pistolet s’enfonça dans sa joue.

— Qu’est-ce que tu fais à fouiner dans le coin ? demanda Charlie Croker d’un air autoritaire. T’es qui, toi ?

7. Folle et belle

— Arrête de pleurnicher.

Elle jeta un coup d’œil derrière elle en espérant que les flics n’avaient pas entendu Harry tousser.

— Je…, fit-il.

La poussière coincée dans le fond de sa gorge déclencha une nouvelle quinte, et il avait de la terre dans l’œil gauche.

— Entre, ordonna la fille en se levant, sans cesser de le viser avec son arme.

Sa voix manquait d’assurance. Harry se demanda si sa nervosité augmentait ou diminuait le risque qu’elle lui tire dessus. Elle écarta une plaque de tôle posée contre le mur du bâtiment, révélant une porte anti-incendie qu’un pneu posé par terre empêchait de se refermer.

— Magne-toi, entre !

Tandis qu’il rampait à l’intérieur, Harry se rendit compte que sa main saignait. Charlie, accroupie derrière lui, jeta un dernier coup d’œil en direction du mobile home, puis remit la plaque de métal en place.

Dedans, il faisait sombre. Le toit en tôle ondulée et l’absence de climatisation rendaient la chaleur insupportable. Ils se trouvaient dans l’ancienne salle de repos des employés du Tire Maxx. Il y avait une rangée de casiers, un distributeur de boissons HS depuis longtemps et un planning punaisé au mur, sur lequel un plaisantin avait écrit en gros : ON EST FAUCHÉS ! VOUS ÊTES TOUS VIRÉS !

Charlie prit une bouteille d’eau dans un pack portant la marque CVS et la passa à Harry avec un grognement.

Il but avidement, avalant un peu d’eau et recrachant le reste sur le carrelage en damier. Charlie lui lança ensuite un chiffon crasseux.

— Pour tes mains.

Il eut besoin de quelques instants pour chasser les poussières de son œil, essuyer ses paumes écorchées et apaiser un peu sa toux violente.

Charlie avait relié un câble à un panneau solaire sur le toit pour alimenter un vieil ordinateur, une lampe de bureau et un ventilateur qui brassait l’air étouffant. Elle posa son pistolet et se mit à examiner l’appareil photo de Harry. Il commençait à recouvrer une vue normale et en profita pour mieux la regarder.

La photo d’elle qu’il avait trouvée sur le Net datait de deux ans, et la puberté était passée par là entre-temps. Charlie avait laissé pousser ses cheveux autour d’un visage toujours dominé par d’immenses yeux bleus. Pas très grande pour ses treize ans, elle était plutôt charpentée. Comme elle avait transpiré, son soutien-gorge noir transparaissait sous son tee-shirt bleu pâle. Ses jambes solides étaient égratignées et elle avait les plantes de pied dures et noircies de quelqu’un qui aime marcher pieds nus.

— Alors comme ça, tu es photographe, dit-elle en faisant défiler les images sur l’écran de contrôle.

Harry lorgnait le pistolet. Il était bon coureur, mais l’arme n’était pas assez éloignée de Charlie pour qu’il puisse tenter de fuir.

— C’est de là-bas que tu viens ? demanda la fille en tournant l’appareil vers lui.

La photo représentait un coucher de soleil sur un paysage urbain.

— Tu es retournée aux premières photos de ma carte mémoire, expliqua-t-il en s’efforçant de dompter la peur qui lui serrait la gorge. J’ai eu cet appareil pour Noël et je suis allé me balader avec mon père le lendemain. Londres vue depuis les hauteurs de Hampstead Heath.

— Nikon, observa Charlie en étudiant l’objectif. Ça doit coûter bonbon.

Il acquiesça.

— C’était mon cadeau de Noël il y a deux ans. J’ai économisé pour m’acheter des objectifs et des accessoires en plus.

— Comment tu t’appelles ?

— Harry.

— Smirnov ? s’exclama-t-elle. C’est toi qui as fait la vidéo de Deion ?

— Bah oui, reconnut-il tout en calmant sa toux à coups d’eau tiède. Ce fichier-là est dans mon téléphone.

— Et tu as suivi les flics jusqu’ici ?

Il fit non de la tête.

— Je me suis un peu renseigné. On m’a dit que tu fabriquais des explosifs…

— Ouais, c’est pas dur, confirma Charlie. J’ai piqué la plupart des ingrédients au CVS, à côté, et j’ai trouvé le reste sur le Net.

— Ça m’a l’air dangereux.

Harry était intrigué qu’elle se livre si facilement.

— L’astuce, c’est de s’entraîner avec des petites quantités. Les types qui perdent leurs mains dans un accident sont ceux qui balancent des sacs entiers de produits chimiques dans une baignoire avant de tester correctement la recette.

Harry éclata de rire, du moins autant qu’il est possible de le faire quand on a la gorge en feu et qu’on parle avec quelqu’un qui se trouve à cinquante centimètres d’un pistolet.

— Mais ça fait plus de deux ans que je n’ai pas touché à ça, ajouta Charlie.

— Pourquoi ?

— On traverse tous des phases quand on est gamin, répondit-elle l’air de rien. Pour certains, c’est les flingues ou les couteaux. Il y en a qui mettent le feu aux poubelles ou qui torturent les crapauds. Moi, j’étais la fille qui aimait provoquer des explosions.

L’air gêné, elle souffla par le nez et baissa la tête, regardant ses pieds crasseux. À sa façon de parler, Harry songea qu’il pouvait y avoir une autre histoire derrière celle-ci. Il reprit espoir : la police ne le retrouverait peut-être pas criblé de balles, tout compte fait.

— Je me suis mise au base-ball, et puis le lycée m’a ouvert la voie à des tas de trucs plus intéressants que les réactions chimiques élémentaires, expliqua-t-elle avant d’enfouir son visage entre ses mains. Tu dois me prendre pour une intello…

— Pas du tout, protesta-t-il, étonné de la trouver sympathique malgré les circonstances. C’est bien d’avoir une passion. Il y a plein d’ados qui dézinguent tout sans même savoir ce qu’ils veulent.

— C’est vrai. Enfin bref, ça ne change rien. JJ dit qu’il va avouer avoir posé la bombe, mais c’est quand même moi qui ai fabriqué les explosifs. J’aurais dû m’en débarrasser, mais ce n’est pas facile quand on a tellement bossé sur un projet.

Cet aveu stupéfia Harry.

— JJ s’est servi de tes explosifs ?

— Il a commencé à être sympa avec moi. À tel point que ma sœur Fawn, folle de jalousie, m’a accusée de lui tourner autour. Alors qu’en fait il cherchait juste à savoir où je planquais le matos.

— Vous ne vous entendez pas, Fawn et toi ?

— C’est une manipulatrice. Prête à écraser tout le monde pour obtenir ce qu’elle veut.

— Tu as parlé avec JJ depuis l’explosion ?

— Deux fois. J’ai eu des soupçons assez vite. Je n’étais pas au collège parce que mon petit frère était malade. Comme le lycée n’est qu’à deux rues d’ici, j’ai entendu la détonation, et puis j’ai vu les commentaires en ligne. Dès que j’ai appris que la bombe était dans le casier de Deion Powell, j’ai foncé ici pour vérifier. J’avais planqué deux paquets d’explosif étanches. Il en manquait un, et aussi une boîte de détonateurs.

— Mais pourquoi JJ ferait quelque chose d’aussi crétin ? s’étonna Harry. Il devait bien se douter qu’il se ferait prendre.

— Il prenait des stéroïdes pour se muscler avant la saison de foot… ça peut rendre très agressif, hasarda Charlie. Mais je me fous de savoir pourquoi il a fichu sa vie en l’air. Le problème, c’est qu’il a peut-être détruit la mienne aussi.

— Ça craint, confirma Harry, trop méfiant pour essayer de la réconforter autrement que par des mots.

Elle s’appuya contre la petite table.

— Au fait, tu as vu mon frère, au mobile home ? s’informa-t-elle, des larmes dans la voix. Pardon, je ne pleure jamais d’habitude.

En se remettant debout, Harry se rendit compte qu’il était désormais plus proche qu’elle du pistolet. Il aurait pu s’en emparer et partir en courant, mais il était captivé par ses révélations.

— J’ai entendu un garçon brailler et balancer des objets à l’intérieur, répondit-il, décidant de ne pas lui raconter que les flics étaient sortis en se plaignant que le petit s’était fait dessus. Est-ce qu’il va bien ? Tu avais vraiment manqué les cours pour t’occuper de lui ?

— Ed a dix ans. Il a eu le crâne enfoncé par les forceps à la naissance et ça lui a abîmé le cerveau. En théorie, Fawn est sa tutrice. En réalité, elle touche ses indemnités, 1 800 dollars par mois, mais elle n’est jamais là. Elle vit pratiquement chez JJ.

Harry se demanda où étaient les parents, mais il ne voulait pas la bouleverser encore plus en la pressant de questions.

— J’ai entendu un policier dire que les services sociaux allaient venir le chercher.

Charlie soupira.

— C’est un gentil gamin, une fois qu’on connaît ses manies, mais il s’énerve dès qu’il y a un changement dans ses habitudes. Il a attrapé une gastro horrible, mais il ne peut pas comprendre qu’il va guérir et qu’il pourra retourner à l’école dans quelques jours, comme un enfant normal. Et Fawn n’a aucune patience. Elle le traite de sale gosse, l’enferme dans les toilettes et se tire. Et ensuite, c’est moi qui nettoie le merdier – dans tous les sens du terme.

Harry fit encore un demi-pas vers elle.

— Ça m’a soûlée de te voir fouiner et prendre des photos, reprit-elle, mais je ne te retiens pas en otage. Barre-toi si tu veux. Balance-moi aux flics et montre ta belle gueule au JT de 18 heures, va.

— Je peux rester, si tu as envie de parler, répondit-il avec douceur.

Dans un long gémissement, elle se dégagea de la table. Elle était musclée, et Harry chancela sur ses pieds lorsqu’elle l’enlaça fermement et posa la joue contre son torse.

— Je n’ai pas un seul ami, Harry.

— Ça va s’arranger.

Il se sentait complètement empoté, mais il s’enhardit à l’entourer de ses bras. Sa main glissa sur de la peau nue, humide de sueur : il s’aperçut trop tard que le tee-shirt de Charlie était remonté au-dessus de ses reins. Son corps était secoué par les sanglots, et il fut un peu émoustillé en humant son odeur.

— Je suis une vraie bête de foire, se lamenta-t-elle en relevant vers lui ses grands yeux pleins de désespoir.

— Une très jolie bête de foire, répliqua-t-il en se demandant d’où ça lui venait.

Il s’attendait à ce qu’elle ait un mouvement de recul, mais non, elle eut un petit sourire flatté.

J’aimerais l’embrasser, mais c’est bien la dernière chose dont elle ait envie en ce moment.

Charlie, percevant sa gêne, recula en chassant de son visage un cheveu collé par la sueur.

— Désolée de t’avoir mis un flingue sur la tempe, murmura-t-elle d’un air penaud.

Il ne savait pas quoi faire pour la consoler.

— Bah, ce n’est peut-être pas si grave, tout ça. Il y a longtemps que tu as fabriqué ces explosifs, tu ne pouvais pas savoir que JJ allait te les voler. Au lieu de te planquer, tu devrais peut-être aller raconter à la police ce qui s’est passé. Tu es bonne élève, tu ne t’es jamais attiré d’ennuis…

— Il y a deux failles dans ton plan, le coupa Charlie en s’affalant sur une chaise en plastique. Primo, si je voulais me couvrir, qu’est-ce que je ferais ? Je dirais que JJ m’a volé les explosifs et que je ne savais rien. Il se trouve que c’est vrai, mais est-ce que les flics vont me croire ? Et deuzio, si, j’ai déjà eu des ennuis. Un jour, des mecs ont agressé Ed au centre commercial. J’ai attrapé un extincteur et je les ai recouverts de mousse, ces petits crétins. L’un d’eux a glissé par terre, et quand l’extincteur a été vide je lui ai cogné le crâne avec.

Harry ouvrit des yeux ronds.

— C’est vrai ?

— Tu peux rigoler, mais je lui ai brisé la pommette, à ce minable, et le centre commercial a hurlé qu’il y en avait pour plus de 2 000 dollars de dégâts. J’ai récolté une amende, trois séances avec un psy pour gérer mon agressivité. Le juge m’a dit qu’au prochain faux pas c’était direct le centre de détention des mineurs.

— Mais tu défendais ton frère handicapé mental ! s’indigna Harry.

Une sonnerie de téléphone derrière lui le fit sursauter. Charlie alla répondre.

— Quoi de neuf, JJ ? J’en peux plus, là.

Elle resta six minutes au téléphone. Harry écouta, mais il avait du mal à suivre, à part que c’était un certain M. Elkmann qui se servait du portable de JJ.

— Son avocat, lui expliqua-t-elle ensuite. Il vient de quitter le commissariat après avoir livré JJ aux flics. Selon lui, le mieux est que je me rende aussi – évite le Je te l’avais dit, s’il te plaît. Avec tout son pognon, le père de JJ va me trouver un bon avocat, je dois rester calme et polie mais la boucler jusqu’à son arrivée.

Harry trouva l’histoire suspecte.

— Pourquoi est-ce que Jay Janssen Senior te paierait un avocat, à toi ?

— J’imagine qu’il contrôlera mieux le sort de son fils s’il a mon avocat dans la poche. De toute manière, rien ne pourrait être pire que l’avocate commise d’office que j’ai eue dans l’histoire de l’extincteur. Elle m’a vue dix minutes et m’a balancé, en gros : Plaide coupable et c’est tout.

— Alors tu es tirée d’affaire ?

Elle fit non de la tête.

— JJ promet qu’il prendra la responsabilité de la bombe, mais d’après Elkmann je vais être poursuivie pour possession illégale d’explosifs.

— Et ça peut te mener en prison, ça ?

— Il dit que tout dépendra de l’état de Deion Powell et de la fille.

— Aux dernières nouvelles sur le Net, l’hôpital parlait de blessures graves, mais leurs jours ne sont pas en danger.

— Vu mon âge, Elkmann assure qu’il faudrait vraiment beaucoup de malchance pour que je récolte plus de neuf mois fermes. Ça, ça va, je peux gérer. C’est pour Ed que je m’inquiète. Il me réclame toujours quand il s’énerve, il va péter les plombs si je ne suis pas là.

— Je vais te donner mon numéro, appelle-moi si tu as besoin de quoi que ce soit, déclara Harry. Passe-moi ton téléphone, je vais le mettre dans tes contacts.

— Ça m’étonnerait que j’aie le droit à un portable là où on va m’envoyer, commenta Charlie en lui tendant quand même son smartphone bas de gamme à l’écran fissuré. Si tu veux vraiment me rendre service, prends plutôt ça et fais-le disparaître.

Relevant les yeux du téléphone, Harry vit qu’elle indiquait le pistolet.

— Il y a mes empreintes partout dessus, ajouta-t-elle. Pas la peine que j’aie des ennuis en plus pour possession d’arme.

De sous les casiers, elle sortit un long chargeur trente-deux coups rempli de balles en métal terne. Harry eut un mouvement de recul quand le chargeur atterrit lourdement à côté de l’arme. Mais ce n’était pas terminé : plongeant plus loin sous le meuble, la fille en extirpa un paquet enveloppé de plastique noir, à peu près gros comme une brique.

— C’est bien ce que je crois ? demanda Harry.

— Si tu crois que ce sont cinq livres de C4 fait maison, oui, répliqua-t-elle, ravie de voir son air ahuri. C’est stable. Tu peux le jeter d’un toit ou le balancer dans un incinérateur : rien ne sautera sans un détonateur. Si jamais quelqu’un voit ça coupé en tranches dans une poubelle, il pensera que c’est de la pâte à modeler séchée. Ou alors, tu en coupes des petits morceaux que tu jettes dans les toilettes.

Harry était abasourdi. Jusqu’à présent, il n’avait jamais rien fait de plus grave que traiter une prof de peau de vache lorsqu’elle lui avait fait remarquer qu’attacher son pull autour de sa taille était contraire au règlement. Il en avait récolté une journée d’exclusion, dans son lycée de Londres.

— Ce truc risque de me mettre encore plus dans le pétrin, plaida Charlie avec un regard plus désespéré que jamais. Tu veux m’aider, oui ou non ?

— Il faut croire, soupira-t-il, conscient qu’il franchissait la limite entre journaliste amateur et complice d’un crime grave.

Il était déjà à moitié amoureux de cette fille compliquée et de ses grands yeux bleus, mais tout de même, être surpris par les flics avec des explosifs et une arme à feu… Il se voyait déjà derrière les barreaux.

Charlie prit un survêtement du collège de Rock Springs sur le dossier d’une chaise.

— Tiens, sers-toi de ça. Enveloppe tout là-dedans pour ne pas laisser de traces ADN. Découpe le C4 en petits morceaux et jette-le. Ensuite, tu mets des gants en latex et tu essuies le flingue avant de t’en débarrasser.

— Je vais regarder sur Google comment faire pour le nettoyer.

Elle hocha la tête, chercha des yeux quelque chose sur le sol noirci, et finit par enfoncer ses pieds dans des baskets miteuses.

— Et maintenant, prends ton appareil de luxe. Tu vas pouvoir filmer ma reddition.

8. Comme du Babybel

Charlie assurait que son explosif était stable, mais Harry, qui avait vu Deion en sang, n’était pas tranquille avec cinq livres de cette matière dans son sac à dos. Ni avec les risques énormes qu’il prenait pour aider Charlie. Mais il y avait ses yeux bleus, et son odeur quand il l’avait serrée dans ses bras…

Espèce de crétin. C’est de la folie pure. Tu vas finir en prison et tu ne reverras sans doute jamais Charlie, de toute manière.

Il marchait vite, et se fit klaxonner par une vieille dame au volant d’un camping-car lorsqu’il descendit du trottoir sans regarder. Sa cervelle lui semblait molle comme des œufs brouillés. Le soleil était d’une chaleur accablante, son sac à dos bourré à craquer, et le canon de l’arme lui perforait le dos.

Après les confidences de Charlie, il était reparti en courant vers le CVS, puis avait trottiné sur près de deux kilomètres le long de South Rainbow Road, jusqu’à un petit centre commercial. On y trouvait les boutiques habituelles : un Starbucks, un Burger King, un magasin de sports Kurt’s et un hypermarché discount. Il y était déjà allé avec sa tante et savait qu’il trouverait des toilettes pour hommes à côté de l’aire de jeux.

Je hais les toilettes américaines, songea-t-il en considérant la rangée de cloisons en contreplaqué qui commençaient à vingt-cinq centimètres du sol et s’arrêtaient à hauteur d’épaule. Mais il n’y a personne, et c’est plutôt propre…

Il s’enferma dans une cabine au fond, mit un genou au sol et ouvrit son sac à dos. Le Nikon était son bien le plus précieux, mais il l’y avait fourré sans remettre le couvercle sur l’objectif et c’était affreux de le voir couvert de poussière, de traces de doigts et du sang de ses mains égratignées.

Mais ce n’était pas le moment de penser à nettoyer son appareil. Il déroula le haut de survêtement de Charlie et effleura le pistolet avec sa main lorsqu’il sortit la brique de C4. Elle avait une odeur huileuse, métallique, bien que Charlie l’ait enveloppée dans un sac à gravats en plastique épais fixé par plusieurs mètres de gros scotch marron. Harry essaya de la libérer avec ses ongles, mais ne parvint à arracher que deux lambeaux minuscules avant de se rendre compte qu’il n’y arriverait jamais ainsi.

Il lui fallait quelque chose de pointu. Sa première idée fut une clé. Il en avait toujours plusieurs sur lui à Londres, mais ici il entrait dans son appartement avec un badge, il n’avait pas de vélo à cadenasser et les casiers du lycée avaient des cadrans à combinaison.

Heureusement, il était parti de chez lui à la hâte. Il avait retiré ses livres de classe de son sac, mais une poignée de stylos et son matériel de géométrie traînaient encore au fond. La pointe du compas perça le plastique, relâchant une bouffée de la lourde odeur huileuse. Il piqua et tira sur le plastique jusqu’à en sortir l’explosif.

La couche externe avait séché, formant une croûte bleu-vert dans laquelle des dizaines d’insectes étaient venus se coller. Mais en creusant avec son rapporteur, il tomba sur une matière plus onctueuse, semblable aux petits fromages enrobés de cire rouge que sa tante affectionnait.

Il fit tomber un morceau dans les toilettes et tira la chasse, inquiet à l’idée de devoir aller le repêcher s’il ne s’en allait pas. Mais il disparut, et Harry expédia encore deux morceaux dans les tuyaux avant de se rendre compte, à travers le vacarme de l’eau, que son téléphone sonnait.

— T’as pas perdu ta journée, dis donc ! lui annonça gaiement Ellie Gold lorsqu’il décrocha.

— Comment ça ? marmonna Harry, à genoux devant la cuvette, le regard posé sur un paquet de matière explosive assez puissant pour souffler une maison.

— Tu veux la bonne nouvelle, ou l’excellente ?

— N’importe, allez-y.

Il prenait sur lui pour ne pas expédier Ellie, tant il avait hâte de se débarrasser du C4 et de sortir de là.

— BBC Online propose 15 000 dollars pour l’exclusivité sur la vidéo. Ces andouilles de British subventionnés, ils ont plus de pognon que de cervelle, sans vouloir te vexer…

— Bah non.

— Et c’est pas tout : la photo du casque fait un carton. Sept journaux l’ont reprise depuis une heure, plus une douzaine de chaînes de télé et plusieurs sites d’infos. Chaque utilisation rapporte 300 à 600 dollars en fonction de la résolution de l’image et de l’usage, et ça s’additionne vite…