Franck

Linol

dernier rêve avant la mort

Ce roman est une œuvre de fiction. Les personnages, les lieux, les événements sont le fruit de l’imagination de l’auteur. Toute ressemblance avec des personnes réelles serait pure coïncidence.

« La vie ne dure qu’une seconde vertigineuse.
Elle n’est qu’un petit souffle dans la bouche de l’éternité.

Seul le fou se croit capable de défier le temps... »

Citation extraite de L’Œil du léopard

(Hennig Mankell, 2012)

1

« À cinq cents mètres au carrefour, prenez la troisième sortie.

À cent mètres au carrefour, prenez la troisième sortie.

Maintenant, prenez la troisième sortie ».

Ras-le-bol de cette voix suave qui vous prend pour un débile. Une voix de blonde peroxydée, de surcroît.

Dumontel avait branché son avertisseur de radars. Mais cela faisait trente bonnes minutes qu’il était coincé dans un bouchon au point noir de Roumazières.

N141. Direction Angoulême. Mardi 6 juillet.

Le cortège des poids lourds, tous plus monstrueux les uns que les autres, semblait sans fin. À tel point que cela en devenait flippant. Le flic repensa au film Duel de Spielberg. Suspens d’anthologie.

Il aurait dû rouler un dimanche. Mais il n’avait pas eu le choix.

Arrosée par de brusques averses, la route luisait et lâchait des bribes de vapeur que le soleil d’été avalait aussitôt. « Alternance d’éclaircies et d’averses ». Le flash météo de France-Info disait vrai. Une fois n’est pas coutume.

La veille, vers 23 heures, il avait reçu un coup de fil de Mickaël. Depuis trois jours il était sans nouvelle de Dany. Et ça ne lui ressemblait pas. C’était inquiétant.

Fan de surf, Dany Marval, lieutenant de police, coéquipier du commissaire Dumontel depuis presque dix ans, passait régulièrement ses vacances sur la côte basque, vers Bidart.

Mickaël Bost avait fait comprendre au flic qu’il lui était impossible de se rendre sur place.

« Je compte sur vous. Je prendrai des nouvelles régulièrement, mais il se passe un truc pas normal. »

Le convoi s’ébranla à nouveau et cette fois-ci la Golf put passer au feu vert.

En ce début de matinée, un vent tourbillonnant affolait le ciel, giflait les arbrisseaux des haies et propulsait à vive allure de lourds nuages vers le sud. Le climat se réchauffait, disait-on, mais ce début d’été était pourri et la température extérieure flirtait avec un modeste « 15 degrés ».

Il tenta à nouveau de joindre Marval. Mais il tombait sans cesse sur la messagerie de son portable.

Enfin une « deux fois deux voies » : la Golf fut en mesure de cabrioler un peu.

Alors que la voix s’époumonait à rappeler que la vitesse autorisée était de 110, il repensa aux propos alarmants de Mickaël. N’ayant plus de nouvelles et dans l’impossibilité de joindre son ami, il avait téléphoné à un des deux surfeurs qui partageaient la location avec Dany. Alors qu’ils tentaient de prendre de bonnes vagues, le samedi 3 juillet vers 17 heures sur le spot de Parlementia, Dany, sans prévenir, était sorti de l’eau. Ils l’avaient vu remonter avec sa planche sous le bras. Puis, plus rien. Aucune nouvelle. Sa shortboard, une Shark qu’il venait de s’offrir, avait été rangée dans le garage de la location.

Dumontel se dit qu’au moins on était sûr que Dany ne s’était pas noyé !

Avant de raccrocher, Mickaël avait lâché une adresse : Rue Garacoitz, Bidart.

Le commissaire avait de nombreux jours à récupérer et il n’y avait pas d’affaire importante en cours. Il avait laissé un message au divisionnaire Rudnik indiquant qu’il s’absentait quelques jours, puis avait préparé un sac de voyage. Le matin vers 7 heures il avait quitté son cher Limousin, ce qui lui arrivait très rarement, après avoir programmé son GPS sur Bidart.

Dumontel était connu pour sa phobie des voyages, son aversion pour le tourisme de masse et pour sa répugnance à rôtir sur une plage en lisant un mauvais polar.

Mais là, il partait en mission : Dany Marval, son pote et son protégé, était peut-être dans de sales draps.

On approchait de Bordeaux, la désormais capitale de cette improbable « Nouvelle Aquitaine », avec sa diagonale de fou entre Bort-les-Orgues et Bidart… Les premiers ralentissements sur la rocade confirmaient que la ville occupait le top 3 dans le classement des agglomérations les plus embouteillées de France. Ce qui, pour beaucoup, était la moindre des choses pour Bordeaux, reconnaissons-le.

Le Limousin venait d’être annexé par l’Aquitaine. Les historiens confirmaient que cela avait déjà été le cas de l’Antiquité au xiie siècle. Bel exemple de modernité que cette colonisation administrative au xxie siècle.

Dumontel était donc devenu un « néo-Aquitain » alors qu’il se sentait aussi proche des Biarrots qu’un Inuit l’est d’un touareg. Ceci dit, il n’avait rien contre les Biarrots.

Lorsqu’enfin il prit l’A63, il en eut assez d’écouter France-info : Trump et Macron dînent à la tour Eiffel, la mort de Simone Veil, le suicide du juge Lambert, Paris aura ses JO et l’inévitable Tour de France.

L’autoroute, bordée de forêts de pins et bondée par la transhumance touristique, était plate et droite.

Le ciel ne s’éclaircissait pas. Au contraire, on se dirigeait vers un horizon sombre où le ciel et la terre semblaient se rejoindre. De temps à autre une ondée cinglait le parebrise. Dumontel engagea un CD de Systeme of a Down, le groupe de rock progressif californien. Toxicity résonna dans l’habitacle.

Où était Marval ? À vrai dire le commissaire n’était pas plus inquiet que cela. Une escapade amoureuse ?

Peut-être. Mais il restait un doute et Dumontel n’avait pas hésité à répondre à l’appel de Mickaël.

Une aire de repos était annoncée. Le flic quitta l’autoroute et se retrouva en enfer. Pas de place sur les parkings. Il finit par se garer dans un pré ouvert en urgence. Des sacs à ordures éventrés, des ribambelles de gamins qui se chamaillaient dans la poussière en s’empiffrant de chips, des tables de pique-nique délabrées, des arbres chétifs, une odeur d’hydrocarbure écœurante. Il avala son thon mayonnaise hors de prix et repartit.

Il réalisa qu’il n’avait pas prévenu Lily de son départ précipité. Il est vrai que depuis plusieurs mois leur relation s’était distendue et désérotisée. Plus trop de complicité ni d’intimité. Et il avait bien conscience de n’être plus « idéalisé » comme avant : il était devenu un meuble parmi les meubles. Dumontel avait tenté d’aborder le sujet, mais il s’était cassé les dents sur le mur du déni de nombreuses fois.

Il avait fini par baisser les bras. Une résignation teintée de nostalgie. Une sorte de petite mort. Un suicide de tous les jours. Pourtant peut-on se résigner à ne plus être vraiment aimé ?

Elle décrocha à la deuxième sonnerie.

— C’est moi…

— Oui, je vois… dit-elle.

— Tu travailles ?

— Oui, je prépare un nouveau procès.

— Ah, c’est quoi ?

— Du lourd : harcèlement, violences diverses et viol.

— Tu peux défendre des violeurs ?

— C’est mon travail. Et en face, il se peut qu’on ait une affabulatrice. Mais… tu es en voiture ?

— Oui, à vrai dire, c’est le motif de mon appel. Je descends au Pays basque… je voulais te prévenir.

— Quoi ? Tu prends des vacances à la mer ? Tu n’as pas oublié ta bouée j’espère !

Elle pouffa.

— Non, pas vraiment… figure-toi que Dany aurait disparu. Je vais voir sur place ce qu’il en est.

— Dany ?… disparu ?

— Oui, bon, je n’y crois pas, mais par précaution…

— OK… et tu pars seul ?

— Oui, seul. Pourquoi ? Au fait, tu pourras t’occuper de Flag ? Croquettes et eau du robinet. Tu as toujours le double de mes clés ?

— Je pense… OK pour Flag.

— Merci. Tes enfants vont bien ?

— Oui, très bien. Là, ils sont avec leur père.

— Bon, alors à bientôt ?

— Oui, à bientôt. Je t’embrasse… et tiens-moi au courant.

— Moi aussi je t’embrasse.

En tout début d’après-midi, après qu’il eut été racketté tous les 10 km par une succession inédite de péages à 1,20 euro, sa compagne de voyage l’invita à « rester à droite » : il prit la sortie n°4 vers Biarritz et Bidart.

Le matin, en prenant son petit déj, il avait consulté des sites de réservation et avait dégoté une chambre dans un « hôtel de charme » situé sur les hauteurs de Bidart, entre « océan et montagne ».

En dépit de la pluie épaisse poussée par un vent d’ouest en rafales, Dumontel fut ébloui par la pureté du vert de la végétation. Il ressentit comme une régénérescence qui s’emparait de lui. Ce vert qui s’étendait à perte de vue, en plein été, symbolisait la vie, celle qui renaît à chaque printemps.

Après avoir traversé un parc arboré, il se gara sur une esplanade recouverte de graviers ocre. La bâtisse aux murs roses et à la toiture en ardoise s’apparentait à une belle maison de maître du xviiie. Il monta un large escalier de pierre entouré d’imposants massifs d’hortensias bleus et mauves.

Une femme d’un certain âge habillée avec élégance d’un jean noir slim et d’un gros pull mousseux dans les grèges l’accueillit avec chaleur.

Après avoir échangé quelques banalités d’usage sur la météo – « vous savez, ce qu’on dit sur le temps à Biarritz est de la pure médisance, non, nous ne sommes pas la région la plus arrosée de France, nous laissons ce podium aux Bretons » – et sur la qualité de son voyage, elle le conduisit dans sa chambre. Il constata qu’elle s’exprimait avec un léger accent, espagnol, probablement. Elle lui proposa « une boisson chaude, un thé par exemple », ce qu’il déclina avec courtoisie.

La chambre, décorée dans un style romantique qui donnait une ambiance cosy, offrait une vue magnifique sur les contreforts des Pyrénées. Il pourrait de surcroît tester des ablutions dans une baignoire à pattes de lion…

Ce luxe lui convenait bien. Dumontel avait passé l’âge des campings et des auberges de jeunesse.

Il était 15 heures. Il décida de se rendre en priorité rue Garacoitz.

2

L’Hôtel de police de Limoges avait été la première affectation du lieutenant Marval. Frais émoulu de l’École Nationale Supérieure des Officiers de Police de Cannes-Ecluses, il était également titulaire d’un master de droit privé juriste et linguiste qui aurait dû le conduire au métier d’interprète spécialisé. Mais sur un coup de tête, Dany Marval avait décidé d’exercer la profession de flic. Âgé de trente-huit ans, taillé comme un troisième ligne de rugby, il portait les cheveux mi-longs, d’un blond décoloré naturellement sous l’effet conjugué du sel et du soleil, qui trahissaient sa passion pour le surf. Il était également fasciné par l’astronomie et doté d’une solide culture cinématographique. Visage carré, le nez un peu fort, des yeux d’un bleu troublant, il s’habillait toujours chic et décontracté, ce qui lui valait souvent des remarques ironiques de la part de Dumontel. Il se souviendrait toujours de la première enquête où son nouveau coéquipier avait débarqué dans une cour de ferme gorgée de boue, en chaussures Kenzo et en jean blanc.

Marval s’était toujours évertué à ne jamais parler de sa propre vie. Aux questions un peu personnelles de Dumontel, il répondait de façon évasive. Sauf un jour, trois ans après leur première rencontre, où, assis à la terrasse d’un bar à vin, L’Hydropathe, alors qu’ils dégustaient un bordeaux blanc, Dany s’était enfin lâché. Une bien timide confession. Il n’avait pas de « copine » et se contentait « d’aventures ». Ne croyant pas aux vertus du couple, il n’acceptait pas que les femmes qui passaient la nuit chez lui apportent leur brosse à dents… Il ne croyait pas plus aux valeurs de la famille. « Les pires histoires sont des histoires de famille », avait-il dit, en vidant son verre.

Il avait sept ans quand son père avait quitté, sans laisser d’adresse, le foyer dans lequel il « étouffait ». Sa mère n’avait jamais fait le deuil de cette rupture et s’était mise à boire. Trois ans plus tard, elle mourait, renversée par une voiture.

Dany Marval, ce type si jovial qui mordait la vie à pleines dents, trimballait en fait un fardeau des plus douloureux. Ce qui pouvait expliquer cette étrange affection que le jeune flic semblait éprouver pour son mentor. Père de substitution ?

Mais qui était vraiment Dany Marval ? Le commissaire doutait parfois de l’histoire à la Zola qu’il lui avait servie. Il se souvenait qu’une veille de Noël, répondant à une question de Dany, il avait indiqué qu’il serait seul le 24 au soir, mais que cela ne lui posait pas de problème. Le lieutenant lui avait alors proposé de l’accompagner à Poitiers pour passer la soirée chez ses… parents. Simple lapsus ? Dumontel, sur le coup, n’avait pas relevé.

Ayant repéré son potentiel et jaugé ses talents – notamment en matière d’outils de recherche sur internet – Dumontel l’avait pris sous son aile. Ainsi, les deux hommes en étaient arrivés, au-delà de leurs excellentes relations professionnelles, à se considérer comme de vrais potes. À ceci près que Marval, malgré les maintes sommations de son supérieur, l’avait toujours vouvoyé. « L’inspecteur » Dumontel, comme aimait le nommer son protégé, l’avait aussi initié au monde du vin. Les cépages, les régions viticoles, les vignerons, l’art de la dégustation – même si celle-ci dérapait souvent – , dès que l’occasion se profilait, Dumontel instruisait son collègue en débouchant une bouteille. De même Marval, lorsqu’il se trouvait passager dans la Golf noire, avait dû subir le gros son de groupes de death metal, de heavy, de trash, de stoner et autre punk, que Dumontel vénérait. Mais sans oser trop l’avouer il n’avait pas vraiment adhéré à ce style de rock, préférant, comme il se doit, la surfmusic, avec un saxo jouant une mélodie un tant soit peu sirupeuse. Marval restait un fan des Beach Boys. Il fredonnait, avec délice, Wouldn’t it be nice.

« On pourrait être mariés

Et alors nous serions heureux

Ne serait-ce pas agréable

Good night baby

Sleep tight baby »

Autant dire que Marval n’était pas un dur à cuire. Pas du genre à porter des jeans troués comme si un requin l’avait mâchouillé, ni une chemise à carreaux qui donne l’impression que vous êtes prêt à abattre un arbre à la hache après avoir englouti un flacon de whisky, ni anneau dans le nez, ni bagouze ornée d’une tête de mort.

Ceci dit, la première année de sa prise de fonction, le lieutenant Marval s’était pris une balle dans l’épaule droite lors d’une intervention musclée. Là, il avait montré toute sa force d’âme et son courage.

Mais, au fil du temps, broyé par les conditions de la vie de flic, par le spectacle quotidien de la violence ordinaire, le jeune homme lisse et bien éduqué – proche du gendre idéal – , était devenu une sorte de « bad boy ». La personne nonchalante, zen en toutes circonstances, débordant d’énergie positive s’était transformée en créature agressive, incapable de dominer ses frustrations, ses colères, sans aucune ambition, sans projet d’avenir. Une vraie métamorphose.

Dumontel avait tenté d’en discuter, de lui suggérer de quitter la police et de vivre autre chose. Il lui avait dit qu’il n’était plus le même homme, qu’il devait réagir avant qu’il ne soit trop tard et qu’il ne devienne un « sale flic ».

Jusqu’au jour où Marval avait rencontré Mickaël Bost1.

1 Voir Yellowcake (2016).

Ce jeune étudiant, militant écolo, activiste dans les ZAD, avait débarqué dans le nord du Limousin afin de connaître la vérité sur ses parents disparus depuis une vingtaine d’années.

Durant son enquête, alors que nuitamment il fouillait les bureaux d’AREVA à la recherche d’informations, Mickaël avait tué, en situation de légitime défense, un drôle de vigile qui appartenait en réalité à un service du renseignement français. L’affaire avait été compliquée.

Grâce à ses réseaux parisiens, Dumontel avait pu rencontrer le jeune Bost dans les locaux de la DGSI et lui avait promis de transmettre « son amitié » à Dany.

Le lendemain, par un matin neigeux, dans un bar du quartier Carnot, Marval avait demandé des nouvelles de Mickaël. Dumontel avait tout de suite vu que son coéquipier était sur le point de craquer.

La tête baissée, le regard perdu dans sa tasse de café, il avait craché sa douleur cachée.

Il était homo. Il aimait Mickaël. Il était dévasté à l’idée de ne plus le revoir.

Il avait alors essayé, avec pudeur, de poser quelques mots sur sa « différence ».

Dumontel avait écouté. Tétanisé par cet instant d’intimité qui pouvait se transformer en sables mouvants. D’un seul coup il comprenait beaucoup de choses. Puis il avait rassuré Dany qui était paniqué à l’idée que son coming out soit révélé au sein de l’Hôtel de police.

— Chez les flics, c’est pas facile, ça…

— C’est facile nulle part, tu sais. Ne t’inquiète pas, personne n’est au courant, Dany.

— Vous êtes sûr ?

— Oui j’en suis sûr. Ne change rien à ton attitude.

— Merci… Si vous saviez comme c’est une libération pour moi, de vous avoir parlé… C’est comme si j’étais… au premier jour du reste de ma vie.

Ensuite Dumontel n’avait jamais osé aborder le sujet. Dany voyait-il Mickaël ? Leur histoire continuait-elle ? Que devenait le jeune étudiant désormais sous contrat avec la DGSI ?

Il attendait que Marval lui en parle. Mais seuls quelques regards, à certaines occasions, lui faisaient comprendre que Mickaël était toujours présent dans sa vie.

Cela faisait maintenant dix jours qu’il avait croisé le lieutenant pour la dernière fois. Il savourait un moka à la cafétéria de la boîte. Dany avait sa mine des bons jours : il filait dès le lendemain vers la côte basque pour dompter les vagues furieuses de la baie de Bidart.

Dumontel avait été heureux pour lui de le savoir en pleine forme, un sourire accroché aux lèvres qui disait à tout le monde que oui, la vie peut être belle.

Puis il y avait eu ce coup de téléphone de Mickaël. Depuis trois jours il n’avait plus de nouvelles de Dany et ça n’était pas normal, avait-il dit, sans que Dumontel n’ait pu poser la moindre question. Propos laconiques qui avaient pourtant suffi à déclencher chez le flic une sorte d’alerte inconsciente. Il ne savait pas pourquoi au juste, mais il devait se rendre au Pays basque.

3

Dumontel se gara sur un parking duquel il prit le temps d’admirer une vue éblouissante sur l’océan. Les nuages filaient à toute allure et le ciel se déchirait çà et là pour dégager des pans de draps bleutés. Bien plus bas on apercevait de minuscules silhouettes chevaucher la houle qui se parait de nuances turquoise.

Il avait besoin de se dégourdir les jambes et il s’engagea sur la corniche. Un vent salé lui fouettait le visage. Après une dizaine de minutes de marche il repéra un panneau indiquant : rue Garacoitz. Mickaël ne lui ayant pas donné de numéro, il dut se fier à son instinct. Il élimina les villas cossues ainsi que les bâtisses basques de caractère et finit pas dégoter, un peu en retrait, au fond d’une impasse, une modeste maison au crépi blanc et aux boiseries bleu foncé qui détonnait au milieu de ce luxe architectural. Le portail était ouvert et sur un fil à linge des vêtements séchaient, dont une combinaison de surf. Deux planches reposaient contre la façade.

Le flic entra dans le jardinet visiblement laissé à l’abandon et avisa une végétation harassée sous les coups de boutoir des vents de la partie sud du golfe de Gascogne. Les graviers crissèrent sous ses pas. Il chercha une sonnette qu’il ne trouva pas puis gagna une terrasse sur laquelle trônait une table couverte d’une nappe maculée avec, étalés pêle-mêle, ce qui ressemblait aux vestiges d’un ou de plusieurs repas.

Il frappa à la baie vitrée. Sans résultat. Il tenta de la faire coulisser et constata qu’elle n’était pas verrouillée.

Il pénétra dans un salon aménagé simplement, mais dont on devinait que le dernier rangement et le précédent ménage dataient de plusieurs mois. Sur une table basse, des canettes de bière vides et un cendrier rempli de mégots de chichon (rien à voir avec les rillettes basques).

— Vous cherchez quelque chose ?

Dans son dos la voix le fit sursauter. Il se retourna, lentement. Un jeune homme, costaud, cheveux longs et barbe parfaitement sculptée, portant un collier en cuir tressé, vêtu d’un short en jean et d’un K-way rose de la marque Le Vrai Léon, se tenait dans l’encadrement de la porte-fenêtre. Dans la main il tenait une énorme clé à molette et ses yeux exprimaient la crainte mêlée de la volonté d’en découdre.

— Désolé… je suis un ami de Dany et je n’ai pas trouvé la sonnette, alors je suis entré… Mais…

— Vous êtes qui ?

— Je m’appelle Franck Dumontel.

— Ah, vous êtes le flic ?

— C’est ça.

L’homme se détendit et posa la clé. Puis il s’avança et échangea une poignée de main.

— Ralph… vous m’avez fiché les jetons, dit-il.

Puis, en se dirigeant vers la cuisine :

— Une bière ?

— Euhh, non merci, je n’aime pas la bière.

Ralph se retourna et considéra Dumontel comme s’il souffrait de cervalophobie .

— Ah ? Tu dois être malheureux pour mater du foot à la télé !

— Je ne regarde pas le foot. Mais je bois du vin. En fait, je suis un brin hydropathe.

— Du vin ? Je vais voir…

Le surfeur revint avec une canette d’Apocalypso et une bouteille de rouge entamée.

— Mais assieds-toi, et excuse pour l’accueil, mais j’ai cru à un rôdeur.

Ralph trouva un verre sur la table et versa le reste de rouge. Dumontel jeta un œil sur l’étiquette. Un Irouléguy du domaine de Mignaberry. Il fut rassuré.

Le jeune homme décapsula la bouteille, trinqua et but au goulot.

— Dany a disparu… finit-il par articuler en contenant un rot.

Le rouge était une bonne surprise : un vin puissant, généreux, avec des arômes de cannelle et de fruits rouges confiturés. Un vin qui, paraît-il, fait danser les filles.

— On va reprendre depuis le début, OK ? suggéra Dumontel.

Ralph fit un signe avec les mains qui pouvait signifier « pas de souci ».

— Que s’est-il passé samedi dernier ? commença le flic.

— Rien de spécial. On a passé la matinée à flemmarder et à bricoler nos planches. Puis on est descendu à la plage vers 15 heures. C’était cool. On était tous au « line up » et la « lèvre » était assez bonne et on enchaînait des « cut back » et des « roller »…

— Ralph, je n’ai pas le vocabulaire, alors parle-moi simplement.

— Ah, désolé…  Bref, c’était de la balle, tu vois. Dany s’éclatait. Et puis, il nous a dit qu’il en avait assez et qu’il rentrait. OK, à plus, prépare l’apéro, on lui a dit. Quand on est remonté, vers 18 heures, sa planche était là, ses affaires aussi. Mais pas sa Clio. On s’est dit qu’il était parti faire des courses. On l’a appelé sur son portable, mais rien, que la messagerie. Et puis voilà, on est mardi…

— Vous êtes combien dans la location ?

— Trois, Dany, moi et Lucho.

— Lucho ?

— Ouais, il va arriver. Aujourd’hui on n’a pas été surfer. Il est parti faire un tour à Biarritz.

— Je peux voir où est la chambre de Dany ?

Ralph se leva et fit signe à Dumontel de le suivre.

La chambre était située à l’étage. Le lit était défait et le sac de voyage de Dany se trouvait dans le placard. Ses fringues rangées sur les étagères.

Dumontel inspecta rapidement la pièce à la recherche d’un indice quelconque.

— En tout cas il n’avait pas l’intention de vous quitter… tout est là.

Il réessaya d’appeler sur le portable. Toujours la messagerie.

— Et ça ne vous a pas inquiété ?

— À vrai dire, oui et non. Il est déjà arrivé à Dany de s’absenter sans prévenir. Une nuit, une journée. Nous, ici, on respecte la vie privée.

— Je vois… Donc vous n’avez pas prévenu la police…

— Non. Nous, les flics…

Dumontel jeta un regard noir au surfeur.

— C’est pas ce que je voulais dire… Dany est flic, et c’est notre pote, alors ! Mais avec Lucho, on n’a pas envisagé cette option. Prévenir les flics je veux dire. Et… qui t’a prévenu ?

— Un ami commun.

Dumontel resta vague. Il ne savait pas au juste ce que Ralph et Lucho savaient exactement sur la vie de Marval.

Ils redescendirent. Dumontel se versa le fond de bouteille de rouge.

— Ralph, te souviens-tu d’un événement spécial qui serait arrivé avant samedi ?

Le jeune homme fit une moue dubitative.

— Concernant Dany ?

Dumontel hocha la tête.

— Non…

Tout en observant son verre, le flic semblait réfléchir.

Le bruit d’un moteur de moto vint briser le silence qui s’était installé.

— Ah, c’est Lucho, dit Ralph.

Un type plus âgé, la trentaine bien sonnée, fit irruption dans le salon. Il tenait un casque à la main et le lança sur le canapé. Look militaire avec un pantalon cargo et un coupe-vent à capuche motif camouflage. Un visage dur, taillé à la serpe.

— Salut, dit-il en considérant Dumontel.

— C’est le flic, dit Ralph.

— Le flic ?

— Ben ouais, le commissaire de Limoges, le pote à Dany.

— Ah, OK.

Alors que Lucho décapsulait une bière, Ralph résuma la situation.

— Si, y’a un truc… dit Lucho en s’adressant à Ralph. Jeudi dernier, sur le parking du supermarché, tu te souviens ? On l’a vu discuter avec un type à moto. Quand il est revenu, il faisait une drôle de tronche. Je lui ai demandé si tout allait bien et il m’a dit « t’inquiète, pas de souci ».

— Exact, ajouta Ralph.

— C’était où et quand exactement ? demanda Dumontel.

— L’Intermarché de Bidart, avenue de Bayonne. Vers 18h30.

— Et la moto ?

— Une BM 1200, un gros trail, couleur orange.

— La plaque ?

Lucho réprima un rire narquois.

— Tu veux peut-être aussi le nom du pilote et son 06 ?

Dumontel enchaîna :

— Dany avait-il des coins favoris, ici ?

— « Avait » ? Il est pas mort notre Dany ! fit Ralph.

— Il raffole du quartier des halles à Biarritz, des bars à vin notamment, reprit Lucho.

Dumontel sourit. Il reconnaissait Dany.

— Exact et aussi la Chambre d’amour… dit Ralph.

— La Chambre d’amour ? demanda, interloqué, Dumontel.

— C’est ça, tu demanderas où c’est. Il y va souvent.

Le flic se leva. Il en savait assez pour l’instant et il avait besoin de digérer toutes ces informations.

— Merci, les gars. Et… Dany, il est vraiment un bon surfeur ?

— Dany ? Non, pas bon, il est très bon ! Un as sur les « pointbreak » !

Dumontel salua les surfeurs et reprit la corniche. Le vent avait chassé les nuages et un soleil déjà presque rasant donnait aux vagues des reflets métalliques. Au loin, un horizon sans fin où l’océan dévorait le ciel. À moins que ce ne soit l’inverse.

4

Son estomac lui rappela qu’à midi il n’avait ingurgité qu’un sandwich dégueulasse. Dumontel décida de se rendre à Biarritz dans le quartier des halles. La route nationale était chargée, mais il en profita pour apprécier le spectacle de l’océan qui, s’irisant de couleurs mauves, lui rappelait les tableaux de sa mère.

Tous les parkings étaient complets. Au hasard, il tourna dans de petites rues en sens unique avant de trouver une place dans le quartier de la gare. Avec son portable, afin de retrouver la Golf en fin de soirée, il s’apprêtait à photographier le nom de la rue quand un vieil homme l’aborda. Il voulait savoir ce qu’il y avait d’intéressant à photographier ce panneau. Dumontel engagea la conversation et apprit qu’il se trouvait dans le quartier de la Négresse et qu’il suffisait de descendre tout droit pour « tomber » sur les halles.

— Drôle de nom pour un quartier… dit le flic.

— Ohhh ! Si vous saviez la polémique que ce nom provoque ! Deux cents ans qu’il est dénommé comme ça, la Négresse. Mais aujourd’hui on y voit du racisme. Je ne...