Même auteur, même éditeur

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Pour la présente édition :
© edr/EDITIONS des régionalismes ™ — 2017

Editions des Régionalismes : 48B, rue de Gâte-Grenier — 17160 cressé

ISBN 978.2.8240.0822.6 (papier)

ISBN 978.2.8240.5216.8 (numérique : pdf/epub)

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AUTEUR

Éliette
DUPOUY

TITRE

LES CAHIERS
D’ÉLIETTE
VOLUME Ier
« Histoires d’ici et d’antan »

Histoires d’ici
et d’antan

Mon Pays

Je t’aime tant mon pays,

Avec ta lande de pins !

Perchée sur mes échasses,

J’ai tant couru la lande,

Mon Dieu, qu’elle est grande !

Je ne voyais rien que des pins

Tout au long du chemin,

Du soir au matin.

J’ai parcouru la Chalosse,

Et puis le Marensin.

J’ai vu toutes les plages

Qui bordent la mer,

Et tous ces esteys

Où se reflètent les pins.

Je suis allée, Dieu Vivant,

Jusqu’à Mont-de-Marsan.

J’ai vu les derricks,

Là-bas, à Parentis.

J’ai retrouvé tout ça en arrivant à Lugos.

J’ai vu le Tourne-Boulet, (coccinelle)

Son pays, c’est au Muret.

On dit qu’à Belin-Beliet

Les gens ne valent pas

Un coup de sifflet,

Mais à Belhade et à Mano,

Ils valent mieux que tout cela.

Au Barp, à Salles et à Mios,

Je me suis mouillée jusqu’aux os.

Je suis allée faire un tour

Au Bassin d’Arcachon.

Manger des huîtres et des sardines,

Des pétoncles et des moules.

J’ai fait le tour du Bassin.

Je suis montée sur une pinasse.

Je me suis levée bien tôt

Pour aller à Bordeaux.

Je suis allée voir la foire

Et les grands magasins.

Tout ceci était vraiment beau,

Mais j’aime ma tranquillité.

Je m’en suis revenue tout droit,

Vers Belin-Beliet.

Le chasseur de palombes

Toi le Jean, le chasseur de palombes,

Tu es aussi un fameux vantard !

Les autres n’ont pas vu un oiseau

Que toi, déjà, tu as tué un rouquet.

Si on te demande où tu l’as plumé,

Tu restes là tout attrapé.

Te souviens-tu de ton cousin ?

Lui aussi était un tartarin.

Lorsqu’il vint à la palombe,

Tout botté, casqué et tout,

Le fusil en bandoulière

Et aussi la cartouchière,

Il arrivait de la ville.

Il avait, disait-il, chassé en Afrique,

Le lion et puis le tigre.

Lorsqu’il fallut traverser l’Eyre,

Dans le bateau, il n’était pas à la foire.

Il n’était pas trop rassuré

Pour grimper l’escalier

Qui va au grenier

De notre palombière.

Nous l’avons installé à un guet ;

Lui avons dit de ne pas bouger.

Qu’il pourrait voir l’épervier

Qui vient pour attraper les appeaux.

Voilà qu’il en arrive un vol,

Le premier de la journée.

Et toutes se sont posées.

Chacun la sienne avait visée.

Comme nous allions tirer,

Nous entendîmes un cri

At...choum ! Qu’il fit.

Il avait éternué.

« Je me suis enrhumé » qu’il dit,

Oui, mais avec cela

Tout le vol s’envola.

Il n’y resta pas un rouquet.

Pour aller à la palombe,

Nous avons besoin de la tranquillité.

Nous n’aimons pas être embêtés

Par tous ces invités.

Nous avons bien assez de bruit comme cela.

Tous ces promeneurs,

Et des cèpes, les chercheurs,

Et tout ce qui vole,

Les hélicoptères et les avions,

Surtout lorsqu’ils passent le mur du son,

Bientôt nous aurons l’autoroute,

Nous pourrons sonner la déroute,

Parce que nous, les Gascons,

Avons besoin un peu de concentration

Pour nous livrer à notre passion :

La chasse à la palombe.

Le béret

Un jour, l’été dernier,

A Mimizan j’étais.

Je voulais m’y baigner,

De Roquefort je venais.

Un estivant tout bronzé,

Sans façon m’a demandé :

« Eh dis, toi le Landais,

Pourquoi es-tu toujours coiffé

De ton béret ? »

Monsieur, je lui répondais,

Un Gascon, faut pas lui en conter.

Ce n’est pas un sot, vous savez,

Il en a des idées,

Plus que vous ne croyez.

Alors pour les garder,

Il coiffe son béret.

Il n’a qu’à le soulever,

Elles accourent par milliers.

C’est sous son béret qu’elles ont germées.

Il a su vous le prouver : sur tous ses marchés

Vous trouverez des foies gras parfaits,

Des oies, des canards, des poulets

Dodus à souhait.

Et ses confits tout prêts

Et ses pâtés truffés.

Et l’eau-de-vie, s’il vous plaît !

Avec la tourtière et le pastis Landais.

Et tous nos vins,

Faudrait pas les oublier !

Venez donc y goûter.

Nos marchés sont bien achalandés.

Coiffés de leurs bérets,

Les vendeurs ont étalé

Toutes leurs spécialités.

Si vous en achetez,

Ils soulèvent leurs bérets

Pour mieux vous saluer

Et pour vous remercier,

En vous souhaitant

De bien déguster

Et faisant le souhait

Que vous reveniez,

Plus nombreux, chaque année,

Admirer les bérets et goûter les spécialités

Que nous vous offrons

Au beau pays Gascon.

Laurentin

Laurentin habitait notre village de Belin-Beliet. Il avait suivi ses employeurs à Paris et depuis, lorsqu’il venait pour les vacances, il faisait les mille manières et parlait pointu ; tellement, il s’en étranglait.

Cette année-là, il avait fait l’achat d’une bicyclette chez Monsieur Louis Cazenave. C’était une des premières à pignon fixe. Tout le monde n’en avait pas. Il se tenait droit, tout raide, satisfait de sa personne ; on aurait dit qu’il avait un bâton planté dans le postérieur. Beaucoup de gens riaient de le voir.

Un jour, nous étions dans une prairie avec le Jean, occupés aux fossés. Le voilà qui arrive, descendant la côte à toute vitesse ; il ne nous avait pas vus. Au bout du chemin, il y avait un pont, avec deux barres en travers pour empêcher les vaches de passer. Il ne les vit pas ; le vélo passa mais lui resta sur place ; il avait failli se couper le cou. Il ne bougeait pas. « Il n’est pas mort au moins ? » dit le Jean.

En approchant, nous avons vu qu’il remuait une jambe. Il n’était pas mort. Il se mit enfin à gémir : « mon costume, un Prince de Galles, c’est si rare, si cher ! »

Il était tout sale. Il était tombé sur ce que laissent les vaches en passant, vous savez ! « Ton costume si rare, dit le Jean, le mulet qui nous portait les provisions pendant la guerre avait la même couverture sur le dos ! » Il ne sut quoi répondre. Comme nous avions vu qu’il n’avait pas de mal, nous sommes partis en riant.

Mais cela ne fut pas perdu pour les enfants lorsqu’ils le voyaient passer, ils lui chantaient :

« Laurentin descend la côte du Cotentin.

Il oublie de serrer le frein,

Tombe de nez dans le crottin.

Ah ! Pauvre Laurentin. »

Les Paysans

Je t’entends dire souvent

D’un air important,

Lorsque tu viens en vacances,

Avec ta belle prestance :

Les paysans : « ça sent la vache ! »

Je me dis : Pauvre vaniteux,

Réfléchis donc un peu.

Si tu veux de la viande et du lait,

Faut que quelqu’un gratte le fumier.

Pour que ton pain soit assuré,

Faut que quelqu’un sème le blé.

S’il n’y avait que des gratte-papiers,

Des gens toujours bien habillés,

Dis ! Qu’est ce que tu mangerais ?

Vois-tu, pour faire un monde,

Il y faut de toutes gens :

Des beaux, des intelligents,

Des laids, des sots, des braves gens,

De ceux qui sont seuls souvent

Pour que tout le monde soit content.

Ce n’est pas facile évidemment !

Chaque métier fait honnêtement

Est respectable, quel qu’il soit.

Il n’est que les sots, crois-moi,

Pour se moquer des paysans,

Eux qui travaillent tant.

Tu dis que les paysans

N ont jamais le temps

Pour écouter tes boniments.

Voici forage qui va gronder,

Faut rentrer le foin ou le blé ;

Ce n’est pas le moment de discuter

Voici le sol moitié lavé,

Faut vite abandonner

Pour aider la vache à vêler.

Dans la vie, faut s’organiser,

Bien faire son métier,

Et des autres, point se moquer.

Les haies

Autrefois, au bord des champs

Et des prairies,

Pour délimiter les propriétés,

Retenir les terrains en pente,

On plantait des haies.

Haies d’aubépine,

De petits pruniers ou poiriers,

Aux baies sauvages, régal des oiseaux

Dont on faisait une boisson,

La piquette,

En laissant macérer quelques jours,

Avec du sucre

Dans un tonnelet de bois ;

Ou simplement de petits chênes,

Que l’on taillait.

Les oiseaux y bâtissaient leurs nids.

A l’ombre, s’abritaient

Faisans, lapins et lièvres.

Beaucoup de hérissons aussi

Qui chassaient les serpents,

Et mangeaient limaces et escargots,

Qui fusionnaient dans les haies.

Les oiseaux picoraient

Les baies qui séchaient

Et leur faisaient des réserves pour l’hiver.

Maintenant, avec le remembrement,

On arrache les haies.

Les oiseaux n’ont rien pour se cacher,

Ni à manger.

On s’étonne qu’il n’y ait plus de gibier !

Premier avril il faut que le pinson
boive au buisson

L’incendie

Les cigales chantaient.

Le ciel resplendissait

D’un bleu de plein été.

Le mois d’août s’écoulait.

Les touristes passaient,

Traversant la forêt.

Les vacances étaient arrivées.

C’était la ruée vers les plages ensoleillées.

Un imprudent a jeté,

Par la vitre baissée,

Sur l’herbe des bas-côtés,

Sa cigarette allumée.

Le mégot a cramé

Et l’herbe a flambé.

Le feu s’est propagé

Bien vite à la forêt.

La sirène a sonné.

Les pompiers surveillaient,

Bien vite, ils sont arrivés.

Pendant des heures, ils ont lutté.

Les points d’eau étaient éloignés ;

Il fallait se relayer pour aller en pomper.

La sécheresse avait tari le ruisseau.

Des volontaires aidaient, le vermorel sur le dos,

Et avec des petits pins, tapaient où manquait l’eau.

Les flammes crépitaient

Car le vent se levait.

De tout le Bordelais

Et du pays Landais,

Les GMC arrivaient.

Ils luttaient contre l’immense foyer.

Les grands pins se tordaient

Sous un ouragan déchaîné.

L’incendie avançait,

Le ciel était embrasé.

Les hommes étaient suffoqués par l’épaisse fumée.

Dans plusieurs autres villages, des foyers s’allumaient,

Imprudence ou malveillance, nul ne le savait.

Plusieurs se rejoignaient et ne formaient

Plus qu’un seul pied.

Des jours, il a brûlé.

Le PC du commandant Saldou

Était imploré de partout.

Les villages étaient menacés.

Dans sa jeep, il sillonnait la forêt

Sur les lieux les plus touchés,

Et avec ses hommes,

Se dévouait sans compter.

Des maisons ont brûlé,

Et puis des hommes qui luttaient.

De Paris, des pompiers en renfort arrivaient.

Des milliers d’hectares furent dévastés.

Le plus cruel restait.

De l’immense brasier,

Quatre-vingt-deux corps carbonisés

Furent retirés.

Des soldats, des pompiers,

Des habitants de la contrée,

Qui avaient lutté pour sauver la forêt

Et payèrent de leur vie leur bonne volonté.

Ceux qui ne l’ont vécu

Et ceux qui ne l’ont vu

Ne peuvent pas comprendre

Toute l’étendue d’une imprudence.

Aux portes de Bordeaux

Une stèle de pierre,

Aux passants, le rappelle :

Ici, sont morts des héros pour sauver la forêt.

Le 20 août 1949, cela est arrivé...

Lorsque vous traversez

Notre belle forêt,

Veuillez la respecter,

Et le feu, évitez-lui, qui la détruirait.

Mieux vaut petit feu qui chauffe

que grand feu qui brûle.

La Gironde

Lorsque l’orage gronde

Sur notre Gironde,

Les viticulteurs inquiets,

Contre la grêle vont lutter.

C’est dans cette contrée,

Un grand fléau, vous savez !

Tous les coteaux du Bordelais,

De vignes sont plantés.

Leurs crus sont renommés.

La vigne avait poussé

Et les grappes formées.

Les ceps, seuls, se dressent désormais.

La gelée a tout abîmé.

Bien sûr, les feuilles vont repousser

Mais les grappes, vont-elles oublier ?

Celles qui se seront sauvées, seront estropiées.

Il ne faut pas compter sur la récolte cette année. Combien de fois cela va-t-il arriver ?

Souvent, c’est au moment de vendanger

Que la grêle a tout dévasté.

C’est décourageant, vous savez,

Lorsque le pain ne peut pas être assuré

Après avoir tant travaillé

A désherber et plusieurs fois sulfaté.

Quand le vin est cuvé et en barriques tiré,

Souvent, on ne peut le vendre, il y a excès,

Les marchés sont encombrés.

Il faut espérer qu’il y aura des débouchés.

L’autre partie de la Gironde est boisée,

Comme chez nos voisins landais,

C’est la forêt de pins qui s’étend sans fin.

Il n’y a plus beaucoup de résiniers

Qui gemment les pins.

Les incendies en ont détruit une partie.

Ils ont été ressemés, mais ils sont petits.

Beaucoup de scieries ont fermé,

La marchandise manquait.

Un pin ne pousse pas vite, vous savez !

Il lui faut vingt années pour des poteaux en tirer

Et au moins 40 ans pour qu’il puisse gemmer.

La D.F.C.I. défend notre forêt,

Les pompiers la surveillent sans arrêt.

Vous qui passez, respectez-la, s’il vous plaît.

La richesse de notre contrée

Et l’espoir de plusieurs années.

Le petit train

Pauvre petit train,

Nous trimions bien !

...